aLeR+ a Mãe A MÃE NA POESIA

A MÃE NA POESIA

A mãe tem mais força que o vento: carrega sacos e sacos do supermercado e ainda me carrega a mim. A mãe conhece o bem e o mal. Diz que é bom partir pinhões e partir copos é mal. Eu acho tudo igual.

A mãe é uma árvore e eu uma flor. A mãe tem olhos altos como estrelas. Os seus cabelos brilham como o sol. A mãe faz coisas mágicas: transforma farinha e ovos em bolos, linhas em camisolas, trabalho em dinheiro.

A MÃE NA POESIA

A mãe podia ser só minha. Mas tenho que a emprestar a tanta gente... A mãe à noite descasca batatas. Eu desenho caras nelas e a cara mais linda é da minha mãe. Luísa Ducla Soares

A mãe sabe para onde vão todos os autocarros, descobre as histórias que contam as letras dos livros. A mãe tem na barriga um ninho. É lá que guarda o meu irmãozinho.

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Morrer acontece com o que é breve e passa sem deixar vestígio. Mãe, na sua graça, é eternidade. Por que Deus se lembra - mistério profundo - de tirá-la um dia? Fosse eu Rei do Mundo, baixava uma lei: Mãe não morre nunca, mãe ficará sempre junto de seu filho e ele, velho embora, será pequenino feito grão de milho. Carlos Drummond de Andrade

Para Sempre Por que Deus permite que as mães vão-se embora? Mãe não tem limite, é tempo sem hora, luz que não apaga quando sopra o vento e chuva desaba, veludo escondido na pele enrugada, água pura, ar puro, puro pensamento.

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às vezes, quero dizer-te tantas coisas que não consigo, a fotografia em que estou ao teu colo é a fotografia mais bonita que tenho, gosto de quando estás feliz. lê isto: mãe, amo-te. eu sei e tu sabes que poderei sempre fingir que não escrevi estas palavras, sim, mãe, hei-de fingir que não escrevi estas palavras, e tu hás-de fingir que não as leste, somos assim, mãe, mas eu sei e tu sabes. José Luís Peixoto

Palavras para a Minha Mãe mãe, tenho pena. esperei sempre que entendesses as palavras que nunca disse e os gestos que nunca fiz. sei hoje que apenas esperei, mãe, e esperar não é suficiente. pelas palavras que nunca disse, pelos gestos que me pediste tanto e eu nunca fui capaz de fazer, quero pedir-te desculpa, mãe, e sei que pedir desculpa não é suficiente.

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Tenho saudades dos caminhos quando me deixas Em casa. Padeço tanto Penso tanto Canto tão alto quando calculo os corpos celestes Ó infinita ó infinita mãe Daniel Faria

Tenho Saudades do Calor ó Mãe Tenho saudades do calor ó mãe que me penteias Ó mãe que me cortas o cabelo — o meu cabelo Adorna-te muito mais do que os anéis Dá-me um pouco do teu corpo como herança Uma porção do teu corpo glorioso — não o que já tenho — O que em ti já contempla o que os santos vêem nos céus Dá-me o pão do céu porque morro Faminto, morro à míngua do alto

A MÃE NA POESIA Mãe! Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei. Traz tinta encarnada para escrever estas coisas! Tinta cor de sangue, sangue! verdadeiro, encarnado! Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça! Eu ainda não fiz viagens e a minha cabeça não se lembra senão de viagens! Quando voltar é para subir os degraus da tua casa, um por um. Eu vou aprender de cor os degraus da nossa casa. Depois venho sentar-me a teu lado. Tu a coseres e eu a contar-te as minhas viagens, aquelas que eu viajei, tão parecidas com as que não viajei, escritas ambas com as mesmas palavras. Mãe! ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado! Eu quero ser qualquer coisa da nossa casa. Como a mesa. Eu também quero ter um feitio, um feitio que sirva exactamente para a nossa casa, como a mesa. Mãe! passa a tua mão pela minha cabeça! Quando passas a tua mão pela minha cabeça é tudo tão verdade! Almada Negreiros

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Caiu-lhe da algibeira A cigarreira breve. Dera-lhe a mãe. Está inteira E boa a cigarreira. Ele é que já não serve. De outra algibeira, alada Ponta a roçar o solo, A brancura embainhada De um lenço… deu-lho a criada Velha que o trouxe ao colo. Lá longe, em casa, há a prece: “Que volte cedo, e bem!” (Malhas que o Império tece!) Jaz morto e apodrece O menino da sua mãe Fernando Pessoa

O Menino de sua Mãe No plaino abandonado Que a morna brisa aquece, De balas trespassado- Duas, de lado a lado-, Jaz morto, e arrefece. Raia-lhe a farda o sangue. De braços estendidos, Alvo, louro, exangue, Fita com olhar langue E cego os céus perdidos. Tão jovem! Que jovem era! (agora que idade tem?) Filho unico, a mãe lhe dera Um nome e o mantivera: «O menino de sua mãe.»

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Quando eu nasci, Não houve nada de novo Senão eu. As nuvens não se espantaram, Não enlouqueceu ninguém... P'ra que o dia fosse enorme, Bastava Toda a ternura que olhava Nos olhos de minha Mãe... Sebastião da Gama

Quando eu nasci Quando eu nasci, Ficou tudo como estava. Nem homens cortaram veias, Nem o Sol escureceu, Nem houve Estrelas a mais... Somente, Esquecida das dores, A minha Mãe sorriu e agradeceu.

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Minha Mãe Minha mãe tem flores nos olhos. Sóis de estrelas nas mãos, nos braços. Luas brancas são seus seios de seda. E é grande como o Mundo e eu chamo-lhe: Mãe! Matilde Rosa Araújo

A MÃE NA POESIA

Poema à Mãe No mais fundo de ti, eu sei que traí, mãe. Tudo porque já não sou o menino adormecido no fundo dos teus olhos. Tudo porque tu ignoras que há leitos onde o frio não se demora e noites rumorosas de águas matinais. Por isso, às vezes, as palavras que te digo são duras, mãe, e o nosso amor é infeliz. Tudo porque perdi as rosas brancas que apertava junto ao coração no retrato da moldura. Se soubesses como ainda amo as rosas, talvez não enchesses as horas de pesadelos.

Mas tu esqueceste muita coisa; esqueceste que as minhas pernas cresceram, que todo o meu corpo cresceu, e até o meu coração ficou enorme, mãe! Olha - queres ouvir-me? - às vezes ainda sou o menino que adormeceu nos teus olhos; ainda aperto contra o coração rosas tão brancas como as que tens na moldura; ainda oiço a tua voz:

Era uma vez uma princesa no meio de um laranjal... Mas - tu sabes - a noite é enorme, e todo o meu corpo cresceu. Eu saí da moldura, dei às aves os meus olhos a beber. Não me esqueci de nada, mãe. Guardo a tua voz dentro de mim. E deixo-te as rosas. Boa noite. Eu vou com as aves. Eugénio de Andrade

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A MÃE NA POESIA

Mãe, conta-me histórias de encantar, Dos anjos que no azul do céu voavam, Dos lagos onde cisnes passeavam, E que eu revia à luz do teu olhar. Conta-me histórias como em pequenino Me contavas e tudo me sorria. Histórias lindas que eu atento ouvia... Oh que saudades, mãe, de ser menino. Emanuel Félix

Fantasia Oh mãe, conta-me histórias de encantar Daquelas em que há príncipes e fadas, Dragões que guardam torres encantadas, E que contavas para me embalar. Conta-me histórias, mãe! Lendas infindas De castelos erguidos nas colinas, Onde habitavam fadas e meninas, Brancas e loiras, sempre muito lindas.

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Tigelinhas brancas doces como querias Minha mãe quantas saudades eu tenho João Apolinário

Mãe 2 Tigelinhas brancas compotas macias Minha mãe quantas tigelinhas enchias Tigelinhas brancas para todos os dias Minha mãe quantas tigelinhas vazias

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sobrevivente das madrugadas da memória trocaram-me os dias e as ruas de ancas verticais e nas minhas mãos incompletas trouxe-te um naufrágio de flores cansadas e o único jardim d'amor que cultivei de navios ancorados ao espaço Maria Teresa Horta

Mãe mãe, terminou o tempo de sorrir desculpa-me a morte das plantas tatuei a tua antiga imagem loura em todos os pulsos que anjos inclinam de existires perdi-me noite na planície branca

A MÃE NA POESIA Quando eu for pequeno, mãe, nenhum de nós falará da morte, a não ser para confirmarmos que ela só vem quando a chamamos e que os animais fazem um círculo para sabermos de antemão que vai chegar. Quando eu for pequeno, mãe, trarei as papoilas e os búzios para a tua mesa de tricotar encontros, e então ficaremos debaixo de um alpendre a ouvir uma banda a tocar enquanto o pai ao longe nos acena, lenço branco na mão com as iniciais [bordadas, anunciando que vai voltar porque eu sou [pequeno e a orfandade até nos olhos deixa marcas.

José Jorge Letria

Quando Eu For Pequeno Quando eu for pequeno, mãe, quero ouvir de novo a tua voz na campânula de som dos meus dias inquietos, apressados, fustigados pelo medo. Subirás comigo as ruas íngremes com a certeza dócil de que só o empedrado e o cansaço da subida me entregarão ao sossego do sono. Quando eu for pequeno, mãe, os teus olhos voltarão a ver nem que seja o fio do destino desenhado por uma estrela cadente no cetim azul das tardes sobre a baía dos veleiros imaginados.

A MÃE NA POESIA

porque não há retratos do meu pai comigo ao colo, como os dos meus irmãos que ele trazia sempre junto ao peito e tu depois dividiste pela casa para ele poder saber que ainda te lembravas; ou então debruçado no meu berço – que tu escondeste no sótão ainda eu era pequena e te sentavas a embalar vazio quando ele não entendia porque estavas tão triste. Mãe, eram tão azuis os olhos

Mãe, agora que guardaste na arca as blusas pretas e os teus olhos voltaram a ser azuis; que os meus irmãos dormem no seu quarto um sono de poderem ser felizes, que já conseguimos dizer uma à outra o nome dele no meio de um sorriso porque a morte, afinal, é uma coisa tão longe – deixa-me perguntar-te

A MÃE NA POESIA

azuis os teus olhos com essas roupas claras, e eu ainda tenho o nome do meu pai entre as minhas lágrimas, mas agora, que os meus irmãos descansam no seu quarto, que já todos podemos dizer o nome dele sem nos cortar os lábios, diz-me a verdade: esse homem que chorámos era mesmo meu pai? Maria do Rosário Pedreira

do meu pai no dia em que levou os meus irmãos à escola e tinham tanto medo do que pudesse acontecer-lhes; são tão azuis também os olhos deles debaixo do seu sono, e os meus tão negros de dúvidas – porque foste sempre tu que me levaste sozinha para as coisas difíceis da minha vida, que o meu pai nem nunca quis saber que coisas eram. Mãe, estão hoje tão

A MÃE NA POESIA

o padre celebrando a missa, celebrando os mortos. A mãe vê a serenidade completa da paz atravessar-lhe o corpo e deitar-se sob o mármore, sob as lápides, sob as flores e o ar que as esvoaça. A mãe vê os advérbios passar, levando-lhe a paz. E uma vez mais o padre, na igreja, dizendo: Senhor, dai-nos a paz. Jorge Reis-Sá

Mãe está sentada no alpendre à minha mãe, advérbio de estar A mãe está sentada no alpendre a ver os advérbios passar: serenamente, completamente, em paz. Como se a paz fosse um advérbio de modo de estar, um orgulho. A mãe está sentada no alpendre olhando em frente o campo, o cemitério, a igreja,

A MÃE NA POESIA

Eu não quero o teu anel Mãe, não quero o teu anel, Nem os teus brincos, Nem o teu colar de pérolas, Nem a tua pulseira de ouro. Quero o teu colo para encosto, Um beijo no meu rosto, O teu abraço enorme, E estas palavras doces: “Dorme, filho, dorme.” Campos de Figueiredo