Alexia Nº 1

abril05 Revista literaria de la Fundación Municipal de CulturaAula de Letras “Gabriel Baldrich”. La Línea. CádizTel. 956 696 269 [email protected]

Pág. 2 • Revista Literaria ALECEIA

Dirección Editorial Mª. Estefanía Sánchez GarcíaConsejo Editorial Rita Velázquez Real, Isabel Bermejo Martínez, Valerio de Lahoz Caravaca,

Joaquín Bassecourt Hernández, Marisol Dorado Villanueva e Inmaculada Jiménez MonteroIlustración Poemario Joaquín Bassecourt Hernández

Dirección Artística Sergio Tejedor Maquetación Dpto. Gráfico Ayuntamiento de La LíneaImpresión Tipografía A. Mazuelos

Sumario03 Presentación 04 Opinión 06 Entrevista 08 Cortos

10 El umbral de la palabra 12 Lugares con historia14 ¡Conóceme! 16 Palabras olvidadas 17 Feria del Libro

18 El rincón clásico 20 Reseñas literarias22 Juega conmigo 24 Poemario

Revista Literaria ALECEIA • Pág. 3

Pres

enta

ción

Cuando hace ahora cinco años llegó hasta la Fundación la idea de dar vida a aquella “Aula de Letras”, que desde su constitución lleva con orgullo el nombre de Gabriel Bal-drich, se intentaba dar contenido a una pretensión básica. Esta no era otra que la de disponer de un enriquecedor foro de contacto para todos aquellos que, superando los placenteros acercamientos desde el plano meramente lúdico, participan del mundo literario desde la implicación personal que exige la sagrada actividad de la creación.

Fiel a abrir caminos en ese sentido, de la mano de este “Aula de Letras Gabriel Baldrich”, un buen número de autores han puesto sus experiencias a disposición de todos en innumerables actos lite-rarios de diferentes formatos, que se reparten por las programacio-nes culturales de estos últimos años. Pero este Aula nunca hubiese cumplido con su objetivo de motor cultural sin la inestimable ayuda del recurso que hoy presentamos.

En muchos aspectos de la actividad cultural pero especialmente en lo que afecta a la creación artística, la actitud de los poderes públicos debe limitarse, siguiendo un sencillo símil deportivo, a preparar unas pistas, a dotar de más medios o a mejorar los equi-pos porque, alentado cada uno por sus propios recursos, los atletas culturales saben correr perfectamente ellos solos.

Que el dirigismo y la instrumentalización política de los creadores y su producto empobrece la creación es una evidencia que aún lo es más en el contexto de las sociedades modernas. Estoy conven-cido de que los responsables de coordinar esta nueva publicación comparten esta máxima y que, sin la menor duda, va a constituir un apropiado norte en el diseño de sus contenidos.

Alentado por ello y consciente de la beneficiosa influencia que supone compartir con los demás el producto de la creación per-sonal, me produce una gran satisfacción poder participar en el nacimiento de lo que presenta como un nuevo medio para llevar a otros la creación literaria. Una especie de cercano expositor que, con toda seguridad, será lo que las personas que llenen sus pági-nas quieran que sea, y que se prolongará en el tiempo en la misma medida en que se cuente con sus páginas para difundir el resultado de sus creaciones.

Sólo me resta dar la bienvenida a esta nueva publicación literaria nacida bajo el sugerente nombre de Aleceia; una publicación que, en una medida importante permite dar cumplimiento a los objeti-vos del “Aula de Letras Gabriel Baldrich” bajo cuyos avales nace; una publicación que, gracias al patrocinio de la Fundación Muni-cipal de Cultura, no tiene como principal reto encontrar el soporte económico que necesita, sino en abrirse camino como foro y a la vez altavoz de esa producción literaria que pretende estimular.

Alfonso EscuadraTte.Alc. Delegado de Cultura y Vpdte. De la FMC


Opinión

Ante todo, lector amigo, saludarte y darte las gracias por haber abierto la revista. Igual no te gusta que te hable de tú, y, a lo mejor, tienes razón, pero ya que he empezado así, vamos a seguir por este camino del tuteo y la confianza. Porque la esperamos de ti, la confianza.

Igual te preguntas, quizás con un poco de titubeo, qué es esto que tienes entre las manos y que has abierto. Imitando a Perogrullo, se te puede decir que es una revista de pensamiento, de literatura, de arte, o sea de todo eso que podemos meter en el cajón de sastre de la cultura, un buen cajón, por cierto.

Los que la hemos hecho, y pensamos seguir haciéndolo, te queremos trasmitir la ilusión con la que hemos acometido este proyecto, poniendo lo mejor de nosotros mismos en este empeño. Nuestras modestas creaciones están hechas con la honestidad del que quiere decir cosas que lleva dentro y que van desde la poesía al ensayo, pasando por muchos puntos intermedios. Lo que hay es literatura y arte, nada más, pero tampoco nada menos.

Somos pocos los que la hemos hecho, pero queremos ser muchos más. La literatura, la cultura, la inquietud por crear y enriquecerse no es “profesional”. Todo el mundo tiene cosas que decir

y, seguramente, ganas de decirla, pero a lo mejor no encuentra un lugar adecuado para su expresión, para su publicación.

Demasiado sabemos que tú, amigo lector, tienes esas cosas guardadas en un cajón del que nunca creíste que saliera. Aquí te invitamos a abrir ese receptáculo de preciosos secretos y hacerte nuestro cómplice, que es algo así como decir, nuestro

amigo. No te dé miedo “desnudarte de espíritu” en este nuestro rinconcillo de amiguetes de la cultura. Tampoco te dé miedo “que sabes poco” o “que no estás preparado”. Los que hemos empezado este trabajo, no somos sabios, sólo “aficionados al saber”, al crear. Y, por otra parte, ¿quién no está preparado para disfrutar, para gozar de un buen

poema, o un buen cuadro? ¿Quién, en definitiva, no está preparado para profundizar en sí mismo, para experimentar ese vértigo maravilloso de descubrir lo que uno nunca descubrió de sí mismo?

A todo ello te invitamos, con el convencimiento de que no entiendes, de qué sabes de qué hablamos y de que, por malo que sea lo que hemos hecho, lo más que te hemos causado es un pequeño tedio del que te recuperarás enseguida.

Y muchas gracias por haber leído hasta aquí.

por Valerio De la Hoz Caravaca

Primavera Cultural18 al 30 de abrilINF.: Plaza de la Constitución, s/n. Tel. 956 69 06 57

Lunes 18 de abril

Teatro InfantilTeatro Municipal la Velada, de 10,00 a 13,00 hSesiones concertadas con los colegiosOrganiza Delegación de Educación

Miércoles 20 de abril

Teatro: Esmoquin 2de Arturo FernándezTeatro la VeladaDos funciones: 19.30 h y 22:30 hEntrada única 20 €

Jueves 21 de Abril

Teatro: Esmoquin 2de Arturo FernándezTeatro la Velada, 21:00 hEntrada única 20 €

Sábado 23 de abril

Teatro: 5 Lesbianas. comDos funciones 20.00 y 22:30 h Teatro Municipal La Velada Entrada única 20 €

Domingo 24 de abril

Teatro: 5 Lesbianas. comDos funciones a las 18:00 h y 20:30Teatro Municipal La VeladaEntrada única 20 €

Jueves 28 de abril

Concierto: Trío de CámaraOrganiza S.M.L. y conservatorio profesional de música Muñoz MolledaColaboran FMC y A.M.P.A. Maestro JaénTeatro Municipal La Velada, 20:30 hEntrada libre a socios de la SML y un acompañante.

Exposiciones:

Museo del Istmo

Del 1 al 30 de abril

Exposición de fotografías "HOMENAJE A WILLY" Museo del Istmo, 21:00 hOrganiza FMC

Galería Manuel Alés

(Del 18 de marzo al 24 de abril) Exposición de ANTONIO VELA, “Choppeland, la realidad embutida” (fotografías)

Cinematógrafo:

08-4: LUNA DE AVELLANEDA (Circuito Andaluz de Cine - C.A.C.-)15-4: DIARIOS DE MOTOCICLETA (C.A.C.)22-4: SOLO UN BESO (C.A.C.)


Entrevista

Mª. Estefanía Sánchez García

Mª Estefanía Sánchez García, Directora de la Biblioteca P. M. “José Riquelme”, responsable del Aula de Letras Gabriel Baldrich de la Fundación Municipal de Cultura, y directora de la Revista Literaria Aleceia. Es licenciada en Filosofía y Letras, en la especialidad en Filología Clásica (latín y griego) por la Universidad de Málaga.

¿Cómo surge la revista?La revista surge en el ámbito de las tertulias literarias que se desarrollan dentro del Aula de Letras en nuestra ciudad.

La Línea es una ciudad que ha acogido siempre tertulias literarias, tenemos constancia de su existencia desde la Segunda República, ¿a partir de estas últimas reuniones surge la idea?Sí, la necesidad de realizar actividades literarias, como recitales, abiertos a la participación de autores locales, nos llevó a un grupo de personas a reunirnos y hablar del tema que más nos apasiona, la literatura. Una de esas primeras actividades fue el Recital poético que tuvo lugar en la Casa de la Cultura el pasado mes de diciembre.

¿Este recital fue innovador por la presentación y desarrollo del mismo, como la música de fondo y la diversidad de temas?Sí, si por innovador entendemos la presencia de la música clásica de fondo, la participación de varios autores y la diversidad de géneros, puesto que no sólo fueron poemas los protagonistas del mismo, sino la transmisión de pensamientos y vivencias vitales a través de otras formas de expresión. Aunque no hay nada nuevo

bajo el sol.

Háblame del nombre de la Revista, ¿por qué Aleceia? Aleceia es un nombre que viene del sustantivo griego αληθεια, que significa Verdad, lo digo con mayúsculas porque para mí la verdad en mi vida personal y laboral es fundamental. Fueron muchos los nombres propuestos, pero ninguno recogía el sentido que queríamos darle a la revista, Aleceia a todos nos gustó.

Para poner en marcha una revista, ¿cuánta dedicación, cuántas horas, cuánto trabajo hay detrás?Mucho, pero sobre todo ilusión y ganas de trabajar por la literatura honradamente, sin más pretensiones que hacerla llegar a todos los rincones.

¿La poesía es minoritaria?Sí porque la poesía expresa sentimientos y a veces esos sentimientos son difíciles de entender, pero creo que es importante darla a conocer porque una vez que te prende, te enamoras de ella y es el mejor vehículo de expresión de sentimientos e ideas.

¿La poesía de poetas consagrados tendrá un apartado en esta revista?Sí, de hecho ya lo tiene en el apartado Conóceme, que este primer número está dedicado al poeta malagueño Manuel Altolaguirre.

Siempre habrá secciones fijas o introduciréis cambios?Algunas secciones serán fijas y otras se irán renovando,

por Isabel Bermejo

Mª. Estefanía Sánchez García

para dar cabida a otras ideas nuevas que puedan surgir, porque siempre estamos en evolución continua y abiertos a todas las sugerencias.

¿A dónde pueden dirigirse los escritores que quieran colaborar en la revista?Al Aula de Letras Gabriel Baldrich, situado en la Biblioteca P. M. “José Riquelme”, o solicitando información a la dirección de correos electrónico que aparece al principio de la revista.

Este año se conmemora el IV Centenario de la Publicación de El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha, ¿qué actividades se realizarán al respecto?Son muchas las actividades que conmemorarán dicho evento, todas ellas enmarcas en la próxima edición de la Feria del Libro, y nuestro grupo literario participará en ellas con un recital dedicado a Cervantes que cerrará los actos conmemorativos.

Hay que felicitarse porque esta revista vea la luz, que tenga larga vida , ¿ será un vínculo entre gentes y pueblos?. La mejor forma de entendimiento es el respeto y la cultura, valores que a su vez están muy infravalorados en nuestra sociedad, pero que para muchos, entre los que nos incluimos las personas que hacemos Aleceia, son fundamentales, y por eso nuestro objetivo es transmitir y compartir la herencia literaria que nos han dejado los escritores a lo largo de todos los tiempos, con especial interés en su origen, la cultura griega, y aportar las nuevas creaciones de los poetas y escritores de nuestro entorno.



por Valerio De la Hoz Caravaca

Aquella anciana había sobrevivido a tres infartos, dos anginas de pecho, y una operación de cáncer. Ahora, curada y radiante, se arrojó por la ventana. Había vencido, ¿para qué seguir?

Tanto frecuentó las tertulias literarias, las conferencias ateneístas y los manuales de estilo, que llegó a ser un gran escritor. Había comprendido lo que no era literatura.

A aquel fundamentalista islámico se le cayó el turbante en un pequeño accidente. Se vio que apenas tenía cráneo, y, lo que le quedaba, estaba siendo roído continuamente por los alacranes y escorpiones del desierto.

Lectura: sensación de nada, que queda en todo.

¿Se olvidará España de Franco alguna vez? Será la ruina de tanto “creador” sobre la guerra civil.La gran novela es siempre mejor que cualquier género literario. La normalita, peor, mucho peor.

La buena novela es siempre mucho más que novela.

El caso Lewinsky representó la introducción del cachondeo como factor histórico. Algo así como Luis XV y los medios (audiovisuales, claro).

Hacer lírica en el cine es una suprema forma de lírica.

Hay hombres anclados en los libros que se creen fuera del tiempo. Suelen ser los más modernos.

Nada ni nadie acabará con el humanismo y su forma: el libro: Bendito sea entre tanta pamplina mediática.

Octavio Paz, siempre difuso. Inteligente, pero difuso.

¡Qué libro más aburrido “La Crónica Sentimental de España”. Pero lo aburrido, ¿es el libro o

Cortos

Negar la literatura, en ocasiones, es virtud intelectual de honestidad.

También la honestidad es rentable. A largo plazo, claro.

Destrucción de las estatuas de Buda por los talibanes: Nos llamó la atención en su día este fenómeno, como expresión de un odio feroz, arraigado, secular. Un sentimiento atroz, que se perpetúa generación tras generación.

Habría que hacer una historia Universal de odio, nada borgiana. Empirista y pegada a la tierra. A lo mejor coincidía, con la Historia Universal de la Humanidad.

La Historia de los pobres está por hacer. Será, desde luego, demasiado extensa.

“La Poesía como arma cargada de fututo” No se puede ser más ingenuo.

Aquel alumno hizo tan magnífica redacción escolar, que murió despedazado a manos de sus profesores.

Aquel hombre tenía tanta imaginación, que no podía hacer nada. Ni lavar los platos ni sacar la basura, ni buscarse novia. Ni siquiera escribir un poema. Cuentan que un buen día se volatilizó en presencia de varias personas, sin que éstas notaran nada.

“Déjale ya que así es la rosa”, dijo aquel prisionero al hombre que le apuntaba con un arma. Ésta se dobló, quedando inútil. Aquel prisionero-dicen-fue el inventor de la poseía.

Creía que sentía todo el odio del mundo hacia aquella criatura que lo había abandonado, ofendido, humillado. Creía que nadie odiaría como él. Se dio cuenta de que estaba equivocado cuando vio aquel avión lanzado ciegamente sobre la torre en la que vivía y alimentaba su rencor.

España?

También hay una literatura del silencio.

También el lírico es metafísico y el metafísico autor de ficción, con lo que nos queda un metafísico poeta y novelista. Nadie cono J, L Borges supo ver esto. Y tuvo el valor de decirlo y defenderlo.

Tiene razón Paz cuando dice que Machado es un poeta para adultos. Incluso para adultos jóvenes.

La verdadera vocación de Antonio Machado era la filosofía. Que, ya lo hemos dicho, en el fondo es lírica.

Sospecho que los mejores críticos literarios son los poetas. Excepto de sí mismo, claro.

Los alemanes han infectado un poco al mundo de idealismo; en cambio a los ingleses, nunca

podremos agradecerle bastante su empirismo. El mundo actual es bastante deudor de Inglaterra.Suelen plantearse el sentido de la existencia sólo aquellos cuya existencia tiene sentido.

Proyecto de viaje: Suiza. !Qué cochinamente burgués es uno!

Es curioso como recobramos interés por la Biblia cuando la despojamos de la necesidad de creérnosla. Y recobramos interés en la figura de Cristo, magnífica en aquel suelo de hambre y sudor, enérgico y lírico, poeta y pedagogo genial.

¿Qué sería de la Prensa española sin sus dibujantes? Y de otras prensas, también.

¿Cuándo leemos algo sobre el papel de los traficantes de armas en las guerras del tercer Mundo? Me refiero a algo serio, claro.

Siempre el delito es terrible, pero los hay

especialmente tremendos. Son aquellos que juegan con la vida y el dolor de las pobres gentes, que suelen ser las gentes pobres. Sencillamente nauseabundo.

Titular. “Cinco hombres y una paz”. Qué gran error: la paz, la guerra, la vida, la felicidad, el infortunio, los hacemos entre todos.

Me parece la fotografía el arte más genuino de nuestro tiempo, el más puro y el más durable. Ver fotos tiene la paz del museo y la vibración de la vida.

Le damos al libro demasiada importancia. ¡cómo que no lo leemos! Lo cuidamos, eso sí.

¡Qué bien se lo tenía que pasar Juan Ramón Jiménez puliendo su Obra! El entusiasmo del miniaturista.

Greguería, Filosofía: Comprensión del mundo. Al final, siempre volvemos a la metáfora.

El dolor como alivio. El moribundo doliente no percibe el abismo.

Azorín, casi olvidado, o las limitaciones de la filología actual.

El día que Umbral (Francisco) diga la verdad, perderemos a un gran escritor.

Poesía y mentira: dos bellas razones para vivir.

No te aburras; hay mucho que hacer. Y te dan una lista de cosas aburridísimas.

Siempre el poeta descubre algún recodo del lo absurdo de la existencia.

A alguno le despierta la risa, a otro, la amargura, y a un tercero la reflexión. En el fondo, las tres cosas coinciden.

Lectura de un periódico: comunión entra la ignorancia del lector y la ignorancia del periodista. En mas de una ocasión, comunión gozosa.

Demostración lírica de la existencia de Dios: la tranquila muerte de Don Miguel de Unamuno.

Vulgarismo innecesario. Pobre treta del lenguaje del que no tiene nada que decir.

Saramago. Escritor con Nóbel, antiguo mecánico. Eso es la perfección en la vida.



En el umbral de la palabrapor Rita Velázquez

Frente al entusiasmo que la juventud suscita, la serenidad y la calma que la madurez reclama.

Hoy me siento frente a ti, hoja en blanco, como tantas otras veces lo hiciera antes y sin embargo, noto algo diferente, como si ya nada pudiera ser como antes, y es que antes acudía a ti en desazón siempre para comunicarte alguno de mis sentimientos o para comentar contigo las contradicciones que me venían al paso y que me ponía frente a los otros ellos, ellos con sus razones y yo con las mías.

Y como si nada de eso fuera irremediable, la madurez aporta sensaciones nuevas, tratando de poner a cada cual en su lugar, con argumentos cuales fueran, pues para este menester de escribir, joven o viejo, sólo falta querer y sentir como se pueda.

Tengo hoy ya cincuenta y uno. Me agarro a mi edad como una excusa. Pues pienso que soy lo que soy por el tiempo que he vivido y porque soy parte transitoria en este mundo.

Lo que pienso, lo que siento son secuencias de un

lugar en el que vivo, asociadas a mi tiempo y a los que me rodean y a los que me encuentro en el camino.Así digo bien y es necesario, sacudir de vez en cuando las ideas y que éstas frescas y renovadas nos lleven por doquier abrazando en el amor y la paz todas las quimeras. ¡Quién puede dejar de inmiscuirse en los asuntos que a todos nos atañen!... Opinar es saludable y expresarse el hilo conductor que nos acerca, aunque seamos diferentes y al hacerlo resulte una guerra. Mejor guerrear con las palabras que no llegar a un fanatismo que conduzca a un fatalismo sin remedio, la guerra de las armas y sus secuelas terrorismo. (Historias que se borran para siempre con crespones negros en el alma).

Seamos positivos, así lo siento, aunque la mugre nos acecha. Encalemos las fachadas y reconstruyamos las casas viejas y no quitemos el acento a las palabras. La tierra aguarda qué queremos hacer de su historia y en esta historia estamos todos y todos importamos, el hombre es lo que piensa. He viajado en el tiempo, con las ideas, conociendo a otros, sopesando sus creencias. Y he visto que los otros me enriquecen y otras me bloquean. Y es que asumir que somos diferentes

Bajo el


cuesta y no es vano confrontar pensamientos y lo que se quiere. Pues la luz viene despacio como cierta, para todo el que la busca, guerreando con la idea. Somos pues parte importante de esta humanidad que crece, en contra del sentir que al hombre desmerece y se estanca en su esencia por malévolo como la rutina que le aguarda.

Así, en esta búsqueda del ser, le queda a uno un suspiro de impotencia que se disipa cuando el sol alumbra y acompasa. Nos trae el techo, el cobijo, los alimentos la seguridad y la compañía. Instrumentos imprescindibles para que el hombre no se convierta en una bestia.

Miro la juventud de los otros, la mía y pasó y me quiebro recordando. Sin embargo, un amanecer crece cada día. El futuro nos aguarda. Ningún sufrimiento es vano, en tanto en cuanto los seres que lo sufren se hacen libres. Libre es aquel que ha e lo que quiere sin perjudicar y le gratifica. Grato debe ser el transcurrir de los días y de la historia, gracias a hombres grandes que nos dejaron su legado. La humanidad camina con pasos hacia delante y en lo lejos la vida se renueva y se hace gloria con Dios y con el progreso.

Bajo el prisma de la madurez


Lugares con historia

Me eché sobre la arena, resguardada del sol por una barca, abrí el libro. Se trataba del Imperio Romano.

La playa solitaria predisponía al ensueño, arrullada por una brisa suave que traía olor a marismas.

... La Torre Cartagena se recortaba entre el verde de los árboles, la arena de la playa era el límite entre el mar y la vegetación que cubría Cartagena. Florecillas azules, rojas, violetas, margaritas blancas y amarillas. Toda la sinfonía de colores se mezclaban, algo extraño y agradable flotaba en el aire, las gaviotas daban sus eternos vuelos, se sumergían en el agua o se mecían entre las olas ¿Dónde estaba el límite entre sueño y realidad? ¿Dónde el límite del pasado y el presente?

por Isabel Bermejo

Un velero de Gibraltar a Algeciras cruzaba casi en el límite de la bahía casi en el horizonte, el viento (buen día para navegar a vela) había barrido de visitantes la playa, era todo para mí, a duermevela entre la realidad y lo increíble y allá detrás de la torre surgía la ciudad, extensa sobre los cerros, era enorme, los edificios de arquitectura majestuosa... me dejé llevar.. un barco al viento entraba en la bahía. Amarraba en el puerto, una multitud se agolpaba, los mercaderes hacían sus negocios, era una mezcla de voces distintas, mercancías multicolores, me fijo en un hombre de raya negra que desciende del barco; le espera un grupo reducido de personas. Tras los saludos, me parece escuchar un nombre, Escio, Hiscio... se pierden por las calles de la ciudad.


Un guerrero se abre paso entre la multitud, creo entender, esa nave rumbo a Bolonia, en el camino pregunta por Octaviana. La nave ya zarpa.

“Estoy aquí, Antinoo, esperándote, no me busques en Bolonia, estoy aquí”, repetía Octaviana, túnica blanca deslumbrante de sol que se quedaba prendido en su ondulante cabellera dorada. Una sombra se interpone entre Octaviana y la nave en la que navega Antinoo...De pronto se pierden las voces una quietud y un silencio cubren la ciudad y es distinta, como abandonada, todo en soledad, como si por ella hubieran pasado mil años y mil batallas. Naves, puerto y ciudad desaparecen bajo el agua...

Me despiertan las gaviotas, la marea está cambiando, mojándome los pies, fuera de Tiempo he visto hechos y personajes insólitos.

Carteya tras la cerca metálica aislada y reducida, como prisionera, sé que está esperando...

“Garum” Receta = CARTEYA

En el “Satiricón” se nos ofrece una de las muchas fórmulas para la obtención del “Garum”.

Se cubre el fondo de una vasija con anís, tomillo, hinojo, menta, albahaca y otras hierbas olorosas. Se sobrepone una copa de trozos de atún, se tapa esta con otra de sal marina. Se repite el proceso de alternar hierbas, pescado y sol hasta colmar el recipiente, dejando el conjunto durante una semana. Después, a lo largo de veinte días se revuelve poco a poco el contenido y, finalmente, se recoge el líquido destilado. El licor resultante era el más exquisito “garum”.

En ánforas se exportaba el preciado “garum” y el pescado en salazón hasta Roma y el Oriente próximo. El “garum presente en el mundo mediterráneo hasta el sigloV, sigue elaborándose en el extremo oriente con el nombre de ÑOC-MAN”.


Conóceme

¿Qué tal amigos? Bienvenidos al apartado de biografías. Deseo que todo lo que leáis aquí, os resulte ameno e interesante. Conoceremos a grandes literatos y a quienes están empezando a serlo. Relacionaremos la pintura, el paisaje, la música y todo aquello que sea arte con nuestro poeta de turno. Quiero que cuando abandonéis esta sección, salgáis con la sensación de haber aprendido algo nuevo o al menos con la emoción de haberlo recordado. Entra, y CONÓCEME.

Seguro que algunos han reconocido a nuestro poeta. En este primer número hablaremos de MANUEL ALTOLAGUIRRE

Nació en Málaga ,en el año 1905 y aunque su primera profesión fue la de abogado, ejerció durante muy poco tiempo este oficio.

Como poeta, perteneció a la generación del 27 y posiblemente fue uno de los más espirituales e intimistas. En sus poemas se observa la huella de San Juan de la Cruz, Garcilaso de la Vega, Juan Ramón Jiménez y Pedro Salinas. Toda su obra es rica en matices.

Manuel Altolaguirre, fue también impresor, y eso le permitió dar a conocer su propia poesía y la de los demás. Fue un vehículo material y estético de lo que lo demás escribía. Publicó colecciones tipográficas a mano, de poesías. Publicó en Madrid, París, Londres, La Habana, Méjico.

En 1926 funda en Málaga junto a Emilio Prado “LITORAL” una revista en la que publicaba buena parte de la generación del 27. La guerra civil como todas las guerras siempre separan nunca unen. Manuel Altolaguirre se exilió al continente americano residiendo primero en Cuba y luego en Méjico.

Su vida en este nuevo mundo no vario mucho. Siguió escribiendo y trabajando como impresor, aunque cada vez se fue adentrando más en el mundo del cine, como editor , guionista, productor e incluso director. En el año 1931 conoce a Concha Méndez, una gran poeta. Un año más tarde se casa con ella y viven 2 años en

Londres, donde nacería su hija Paloma. En Méjico 11 años después se separarían .

Manuel y Concha contribuyen a la difusión de la poesía. Publican numerosos poemas y revistas como "Héroes" (1616) una edición hispano- inglesa, “Caballo verde para la poesía” (dirigida por Pablo Neruda), “El ciervo herido”.

En el año 1933 obtiene el conocido Premio Nacional de Literatura, por su libro “ La lenta libertad”

Su poesía emanaba calidad humana. Y Vicente Aleixandre, lo llego a llamar “ el ángel malagueño”.José Luis Cano decía de Altolaguirre: “ era alegre, la misma juventud, la adorada inconsciencia del vivir, y era tan distraído y seductor como Séller”.

Era el benjamín de la generación del 27 y al igual que García Lorca, tenía una contagiosa sonrisa y gracia infantil. Las palabras de Manuel Altolaguirre nos sorprenden por su sensibilidad. El mismo diría una vez : “La poesía es mi principal fuente de conocimiento. Me enseña el mundo, y en ella aprendo a conocerme a mi mismo. Ella , nos hace unánimes y comunicativos”.

Esta opinión de Altolaguirre nos acerca más a su obra, a su mundo poético y quizás muchos poetas nos sintamos identificados con estas palabras.

Su gracia andaluza también se veía reflejada en sus poemas. Canta al amor, a la soledad, o a la muerte con tonos cálidos y románticos, no encontrándose en ningún verso un solo indicio de deshumanización.

Reconoce claramente las influencias que sobre el tuvieron Juan Ramón, Aleixandre, Cernuda, De Prados y Alberti. En su producción también destaca la musicalidad, con versos cortos y estrofas leves y tradicionales. En el exilio Manuel editó una colección de poemas, escritos por poetas clásicos españoles titulada “La Verónica”.

Fue autor teatral de “Entre dos públicos” (1934) y una “ Antología de la poesía romántica española”

por Inmaculada Jiménez

(1932).

Hagamos un repaso sobre la obra de Manuel Altolaguirre, tanto en poesía como en prosa, y recordemos: “Las islas invitadas” (1926), un libro heterogéneo que representa en cierto modo la cima de este poeta. “Ejemplo” (1927), “Poesía” (1930-31), “Soledades junta” (1931).

Durante la guerra civil luchó al lado de la república aunque siempre continuo con su labor de impresor. En esta etapa escribe poemas de compromiso, que aparecen en revistas como “Hora de España” y “El Mono Azul”. Terminada la guerra en 1939 abandona España.

En el exilio publicó entre otros : “Nube temporal”(1939), donde refleja claramente la tragedia civil y personal, “Fin de un amor” (1949), testimonio de una profunda crisis sentimental que le llevaran a separarse de Conche Méndez y a contraer nuevo matrimonio, “Poemas en América” (1955).

También es autor de una biografía de Garcilaso de la Vega. Escribió un libro de memorias, “El Caballero Griego”, numerosos artículos de criticas literarias y obras de teatro.

Manuel Altolaguirre, halló la muerte en 1959 en España en un trágico accidente de automóvil. Despedimos esta biografía con uno de sus poemas:

Brisa (de su colección "Poesías")

Parece que se persiguen las altas hojas del trigo.

Apretada prisa verde de limitado dominio nunca podrá como el agua desencadenarse en río, siempre entre cuatro paredes apretarán su bullicio.

Van y vienen preguntando sin encontrar lo perdido. Se dan de codos, se pisan, van y vienen sin sentido.

Contra la pared del aire los verdes cuerpos heridos.


Aljofifa: paño basto para fregar el suelo.

Alguaquida: mecha, antorcha.

Badulaque: persona sin fundamento (muy usada por Cervantes).

Burlería: patraña, cuento.

Cochite, hervite: expresión usada para indicar celeridad y atropellamiento.

Engolliparse: Atiborrarse, hartarse.

Galicursi: Dícese del lenguaje afectado con muchos galicismos.


Palabras Olvidadaspor Marisol Dorado


Feria del Libro

15/04/2005

18-19:30 h: Animación Infantil a Cargo de la Escuela Mpal. de Teatro.19:00 h INAUGURACIÓN DEL RECINTO FERIAL.19:30 h Cuenta cuentos a cargo de la Cia. Piratas de Alejandría20:30 h Presentación revista literaria Aleceia

16/04/2005

12:00 h Muestra música viva (Conservatorio de Música Profesional “Muñoz Molleda”)19:00 h Conferencia inaugural a cargo de Felipe Benítez Reyes.20:00 h Cuenta cuentos a cargo de la Cia. Piratas de Alejandría

17/04/2005

11-14:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Mpal. de Teatro.17:30-19:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Municipal de Teatro.

18/04/20005

17:30-20:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Mpal. de Teatro.19:30 h Presentación del poemario Punto y seguido, de Joaquín Ferrá Mojica.

19/04/2005

17:30-19:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Mpal. de Teatro.19:30 h Presentación del Libro Las Pavesas del Dolor de José González Jurado.

20/04/2005

17:30-19:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Mpal. de Teatro.19:00 Lectura Infantil de Antonio Gómez Yebra.

21/04/2005

Actos conmemorativos del IV Centenario de la publicación de la obra El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes.Complejo Educativo Ballesteros.10:00 h Lectura Pública de El ingenioso Hidalgo Don

Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes. Complejo Educativo Ballesteros.17:30 –19:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Municipal de Teatro.19:30 h Conferencia El Quijote y la Biblia a cargo de Juan Antonio Monroy , Organizado por la Iglesia Evangélica Bautista.

22/04/ 2005

Actos conmemorativos del IV Centenario de la publicación de la obra El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes.Complejo Educativo Ballesteros. Organizado por la Escuela Universitaria de Magisterio Virgen de Europa y el Aula de Letras Gabriel Baldrich de la Fundación Municipal de Cultura.10:00 h Mercadillo Barroco que contará con diversas actividades como: Lectura Pública de El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes, Cuenta cuentos, Zancudos, Exposición de Cuadro, etc.12:00 h Lectura Pública a cargo de Alejandro Luque, organizado por el C.A.L y el Aula de Letras Gabriel Baldrich de la Fundación Municipal de Cultura.17:30-19:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Municipal de Teatro.20:00 h Presentación del libro República, Guerra y Represión, Ceuta 1931-1944, de Francisco Sánchez Montoya.

23/04/2005 (Día del Libro)

11:00-14-00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Municipal de Teatro.18:30 h Lectura Pública de El ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha de Miguel de Cervantes. Recinto Ferial.19:30 h Entrega de Premios del XVI Certamen de narraciones Breves Ángel María de Lera.20:00 h Presentación de poemas Aún de Joaquín Bassecourt20:00 h Recital Poético a cargo del Grupo Poético Aleceia dedicado a la figura de Miguel de Cervantes.

24/04/2005 11:00-14:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Municipal de Teatro.12:00 h Concierto de la Asociación Amigos de la Banda Municipal de Música.18:00-20:00 h Animación Infantil a cargo de la Escuela Municipal de Teatro.


El Rincón Clásicopor Mª Estefanía Sánchez

Esta sección está dedicada a los grandes escritores clásicos, conocidos por unos y desconocidos por otros, que crearon una forma de entender y disfrutar la vida como es la literatura. En este primer número la sección está dedicada a la poetisa griega Safo, al que Platón llamó “la décima musa”. Nacida en la isla griega de Lesbos, está considerada por muchos como la poetisa más grande de la historia. De vida desconocida, se sabe que pasó la mayor parte de su existencia en su isla natal, excepto el periodo que vivió en Sicilia, donde se vio obligada a refugiarse por haber criticado al tirano Pítaco. A su vuelta, creó una escuela literaria, en la que también enseñaba a sus jóvenes alumnos gimnasia, música y danza. Su posible homosexualidad dio origen al término “lesbiana”, aunque los críticos en la actualidad dudan de este dato. Sabemos que vivió en el siglo VI a.C. De sus nueve libros de poesía compuestos en dialecto eolio, tan sólo se conservan en la actualidad 650 versos, de los cuales hemos seleccionado algunos fragmentos, con los que esperamos disfrutéis.

(Fragmentos)

Igual parece a los eternos Diosesquien logra verse frente a ti sentado.¡Feliz si goza tu palabra suave,suave tu risa!

A mí en el pecho el corazón se oprimesólo en mirarte, ni la voz aciertade mi garganta a prorrumpir, y rotacalla la lengua.

Fuego sutil dentro de mi cuerpo todo presto discurre; los inciertos ojosvagan sin rumbo; los oídos hacen ronco zumbido.

Cúbrome toda de sudor helado;pálida quedo cual marchita hierba,y ya sin fuerzas, sin aliento, inerte,muerta parezco.

(Traducción de Menéndez Pelayo)


Desciende, Venus bella, y en las doradas copascon el suave néctar,mezcla purpúreas rosas,y a mis dulces amigosque tu deidad adoran,con divinal bebidainspira y alboroza.

**De los verdes manzanosen las frondosas cimas,con estruendoso ruidolas aguas se deslizanlas puras frescas aguasque el peñasco destila;el delicioso estruendode las hojas movidasdel apacible vientosuave sueño inspira,y con Venus hermosasoñaba que dormía;mas de las altas ramas,del viento sacudida,una roja manzanade mi sueño me priva.

***

Amor bulle en mi pechoy sin cesar voltea mi corazón amantey acá y allá le lleva;mis miembros desenlazasu poderosa diestra,y en viéndome rendidoya me desprecia y vuela;tiene sus lindas alascual ave, mas es fiera,y dulce y apacible, y de indomable fuerza.Atis1, de tu abandonoal crudo amor te queja,que en los ojos me abrasade Andrómeda2 la bella.

(versión de los hermanosCanga-Argüelles)

1- Atis: Dios frigio compañero de Cibeles, madre de los dioses. 2- Andrómeda: Hija de Cefeo (rey de Etiopía) y Casiopea.

“NADIE MUERE LA VÍSPERA” (Castellón, 1936), de Manuel Vicent

Selección de sus columnas durante estos últimos cuatro años, prologadas por Manuel Rivas.

“He intentado que los artículos seleccionados fueran intemporales... para poder construir un dietario, casi una biografía de sensaciones, que se pueda leer en cualquier lugar, tiempo o estado.”

-----------------A M. Vicent-----------------------

Innovación, regocijo, ironía, molicie algunas veces, presión, ocasión, depresión.

Contentarnos con la carga, con la carga-descarga..., estibadores del alma, psicólogos, éter empantanado en el cerebro.

Si tuviera los genes preguerreales, vivos en el columbario al sol y sombra mediterráneos, del añil al ciprés esas sombras de lila en la cal, del rojo en la sangre... ; se diluyó el morado en la bandera para siempre, pero aun salen morados y burbujas con el tiempo, el recuerdo, los tarados cada día más frecuente con los años, las penas y las preguntas.

Tus tiritas verticales curan mis heridas íntimas, el trabajo diario y ver las caras agónicas, aburridas, que te comen o expresiones nefastas de regaños y abulias. Tras los titulares, sin abrir siquiera el diario, lo más cercano, íntimo y brillante es el sol de tu escritura pequeña que nos atrae y quema en cualquier parte del año político o virtual. Gracias por ir “de tu nevera a tu mesilla” tantas veces y así ser, tu praxis de trabajo que desprende tu estilo y tu palabra.

Joaquín Bassecourt

OCTUBRE, OCTUBREde José Luis Sanpedro.

Comienzo con “Los grandes libros plúmbeos”; hubiere yo archivado una noticia que, en el odioso viento de Levante-cuando un momento cobra otro latido-gira la Tierra a gusto del otoño ¿Y era Nerina, otra vez Nerina...! la apóstata, la infame, la canalla, la abubilla de la tercer tiniebla, la cuerna del cosmos siempre renovando.

Se mudaría al onceno con Alfonso, hijo del sabio rey, de cuerpo débil, que moriría de peste en estos lares. ¿Por qué recuerda al rey y no al esclavo; por qué al pretil del tiesto y

Martingala Literaria


no al pedestre; por qué supone triunfador al zángano? No les enseñan hoy moral católica; mahometanas suras sublimadas...: intérpretes de intérpretes de intérpretes..., en caravanas de túneles unidos.

Había que entretenerse sabiendo esa muerte del hijo, Luis lo llaman allá en el cielo del avión caído; iba para el concierto no sonado; iba para un final que no torcieron: la cábala, las meigas, los posibles.

Y, otra vez, replantear la vida; los sitios, las preguntas, las maneras de estar aquí sobre una silla, y llegarse al servicio sin candado, con puerta abierta al aire y los olores, con la ventana fabricada en luces. Con la sed de la garganta y el agua y el agua del bidet cortada en lonchas.

¿Cómo leer otra vez este libro? Son dos tomos pesados como plomo, dos tabardillos Seix Barral en beige, ese que ahora llaman blanco roto. ¿Cómo romper el blanco sin el libro, el libro uno y dos de cuatro obras? ¿Y las citas Faulkner y Bataille, Omar Jayan, Farid ud-Din Attar, Gabriel Miró, Ghazahi y Rumí, San Agustín, Dostoievski y Jung?. Los místicos, ascéticos que sobran como repetición acostumbrada.

Acabo con sus citas de historia:“El Universo como parada absoluta”“ La vida fluye siempre renovándose”“¿O soy yo el que se queda estáticoaguardando para que tú renazcas?

¿Prosa o son endecasílabos? Ahí queda.

Joaquín Bassecourt

A BARICCO

Me impresionó desde la primera página que leí, desde que entré en la magia de sus palabras, en la sensualidad de sus frases, en el mundo sutil e infinito de su tela de araña, y lamenté no saber italiano para poder leerlo en su lengua, para que la traducción no sangrara su esencia, para que en el trasvase no se derramara ni una sola gota de ese hilo de plata que enhebra su discurso.

Marisol Dorado

(Alessandro Baricco, autor de las novelas, Tierra de cristal, Océano Mare, Seda y Novecento).



Juega Conmigopor Inmaculada Jiménez Montero

¡Hola amigos! Quiero que me ayudéis a encontrar “el verso perdido”.

Pero antes, te explicaré en que consiste mi juego para que puedas hacerlo. Se trata de leer un poema que yo he seleccionado. Un poema, al que le falta un verso. Aunque de camino que buscas ese verso perdido, te agradecería que me dijeses también quien es su autor y el título del poema, así estaremos todos más y mejor informado.

Puedes mandarme tu respuesta a esta dirección electrónica:[email protected], poniendo asunto "juega conmigo".

Por ahora no hay premios pero estamos pensando en ello, aunque nos llena de satisfacción pensar que aún quedan personas

como tu, interesados en este mágico mundo de la literatura y la poesía. En el próximo número podrás saber quien adivino mi pregunta. Siempre voy a darte algunas pistas que puedan facilitarte la búsqueda, y estas son algunas ¡toma nota!

- El poema, comenzará por el principio y si es muy largo no lo pondré entero, solo los primeros versos.- Nuestro autor es hombre, nacido en España y más concretamente en Andalucía.- Fue alumno de Pedro Salinas y se licenció en derecho.

Bueno …, ahora es tu turno. Lee con atención y ¡ ya sabes!, dime cual es el verso que falta (………), título del poema y su autor.¡ Nos vemos en el próximo número !¡ Suerte !

No decía palabras,Acercaba tan solo un cuerpo interrogante,Porque ignoraba que el deseo es una preguntaCuya respuesta no existe,Una hoja cuya rama no existe,Un mundo cuyo cielo no existe.La angustia se abre paso entre los huesos(……………………………………………………)hasta abrirse en la piel,surtidores de sueñohechos carne en interrogación vuelta a las nubes…

Suposición

Supongo que estás lista, yo separo mi hacienda de tu lado; arrojo la almohada lejos, a unsuelo antojadizo de gres y de cariño.

Preparada estarás para lo cierto,con luces de veleta intermitenteen el puerto del fín y la quimera;por ese sueño, donde la noche te habla.

Lo de hoy fue un susto, una ventanaque se cierra más pronto que el ocaso;un pájaro se asoma a tu cuerpopara el seguro nido, frío de pronto.

De la explosión sólo quedó un añico,ese pequeño trozo del disimulopor el cual nos clonaron, susceptibles de:repetir la escena, el acto, el cuadro,la obra.

(24-IX-03)

Joaquín Bassecourt

Poemario


Villancico Magrebía Rosamari y Ómar

¡El mar es un tilo verdecuando acalla las mareasde un amarillo pesebre!(Estribillo)

Un buey le respira encima,su aliento de menta hierve:tuertos átomos de encina y de la hierba..,sus genes.

Al otro lado, un burrito-más tosco que platerense-también le sirve de fuego,porque ya leña no tienen.

Estribillo.

Y la Virgen, no tan virgen,pero más mujer, sostiene una sonaja de estrellascon la que al Niño entretiene.San José, no es tan mayorcomo algunos hoy mantienen,sino que es un padre joven,casi un ..,adolescente.

Estribillo.

Y los tres Reyes, son negros,que en pateras de ponientesdesembarcan por Tarifa:futuro e ilusión, alegres.

En su humildad y pobrezaaportan a este Occidente:esas ganas de vivirque aquí, ocupados, no sienten.

Estribillo.

La Estrella es la Luna llena-dejémonos de memeces-que va iluminando olas precedida por los peces.

En lo alto del Camorro se juntan cientos de gentes,que en su pobreza, ven rico,a este Niño diferente.

Estribillo.

Un delgado viento fríose adelanta y los detienen,entre grilletes de escarchay barrotes imponentes.

Allí el gentío, más calmo,le adora y se compromete con la paz y la esperanzade los que nada poseen.

Estribillo.

Campanillea la auroraen campos de cacahuetes,lejos de la fragua y lejos de martillos y cinceles.

Campanillea con sonidosinnovadores y alegres,anunciándonos la Nueva invasión de bereberes.

Estribillo.

Joaquín Bassecourt

Insomnio

Esclavo tic-tacMonótono y empalagoso.

Mi cabeza apoyada sobre el respaldo del sofá,Deja correr el tiempo.

Todo es sosiego, silencio y calma.

El reloj, sigue con su esclavo compás,Como queriendo desafiar al pesado silencioQue invade el salón.

De vez en cuando,El ruido de una motocicleta rompe la quietud que me rodea.

Son las tres de la madrugada y sigo aquí, sin pegar ojo.

Me levanto y miro el reloj.Sus manecillas siguen avanzando,Rompiendo el tiempo que pasa.Hago un pequeño intento por conciliar el sueño.

Imposible.Levanto la vista.Voy repasando los retratos familiares que cuelgan de las paredescon devoción religiosa.


Poco a poco,Con los ojos medio entornados.

Me paro y miro un retrato,Me río.

En otros, me estanco y me pongo serio,Como recapacitando un pasado y un presenteJunto con el futuro.Miro el reloj.Ya son las cuatro de esta madrugada

Coloco el reloj frente a míHago un último esfuerzo por conciliar el sueño,Pero nada.

Una calma extraña me rodea.Hace fresco, y poco a pocoMe voy adormeciendo.¿ Será verdad que me llega el sueño ?

De esta forma,Me marcho hacía la cama,Solo, con el deseo de dormir algoEn esta noche extraña,Con este insomnio tan extraño.Me pregunto.¿ Serán los años ?

Francisco Jiménez Orce

Lluvia de enero

La lluvia de enero me trae la añoranza,de cosas que extraño y ya no tengo.Mis cromos olvidados, se decoloran en una caja de madera.Mis muñecas están dormidas, como en el sueño de aquella cenicienta.

Mi rayuela , se borró con la lluviay aquella cometa con la que volé al infinito, se perdió entre las nubes y nunca mas .... viajaré con ella.

Aquellos tacones, que tambalearon mi destinoy esa música que me hizo sentir, como en realidad yo era.

Ese carmín primero, Que dibujo mi sonrisa... huidiza y placentera.

Ese cigarrillo atragantado que me hacía fingir algo que no era.

Tarde de lluvia en enero, que me traes esta añoranzatriste e irremediable,dime .... ¿ te vas .... o te quedas?

Inmaculada Jiménez Montero


A todos los que han cruzado y siguen cruzando el estrecho.

El Mar: blanco, azul y negro

He salido de un vientre seco, para entraren un vientre húmedo y salado.En vez de nacer, muero.arrastro mis pies por las blancas costasy mis manos no encuentran la nitidez de unpensamiento sin colores.Tengo el frío de la locura.Ese frío, penetra hasta el fondo de mis huesos.Ese frío es el que escribe los versos más tristes.Madera, viento, nube y sudorme pregunto si llegare a puerto o me quedareen la próxima ola.Respeto, ideas, dignidad y orgullotodo esta en venta y por un suspiro todo lo pierdo.Al pasar la barca me dijo el barquero:Blanco embravecido,Azul pacifico, negro y gris atormentado.


El Sol Y abrí la ventana,y entró él sin pedir permiso. Se coló en mi camisón y mi almohaday yo, cerré los ojos. Se estuvo un rato conmigocalentando mis ideas.Yo lo sentíapero no hablaba.

Las páginas del libro se volvieron blandas,y blandas las hojas de la flor.De pronto...llamaron a la puerta.Cerré la ventana, y se fue mi sol. Me quedé sola, con mi pensamiento Mi camisón y mi almohada.



Ciudad (Cualquiera)

Nostalgia de amaneceres,De escarchas y de sueños.

Cuerpos malditos (o benditos)Confundidos en sus vientresDe luceros.

Rictus imposible de manosQue se vuelven, se vienen,Se asustan.

Enormes pájaros asiáticos,Pálidos de árboles.

Temblor inmenso de bondades,Que se cruzan más allá.

Pequeñas gaviotas,Como complejos de úterosRobados.

Vibrar de abedulesEncogidos de ciénagas.

Suma y sigue del caosDe los órdenes de querubines.

Y tú, allíDándole sentido. Valerio De la Hoz


Tú de nuevo y de nuevo

Tú de nuevo y de nuevo ¿Y por qué no?Tú en las nubes altasde la madrugada,en las ciénagas y en el lechode todos los pesares,de todas las marañas,de todas las luciérnagasy las tórtolas.Tú en los musgos secosdel camino,en las estanterías de los montes,en los mares del sur,en el pífano humeante,en la bacanal desbocada,en todo Neruda y en todo Pascal,en todas las anémonas,En los quebrantahuesosDe las alacenas.Tú, de nuevo.¿Por qué no?

Valerio De la Hoz


Qué absurdo todo

Qué absurdo todo.Aquel océano en los mapas, aquel abril,aquella sonrisa triste,tus labios, tus brazos.¿alguien ha visto qué absurdotus brazos?¿nadie dijo lo triste de tus labios?Era el amanecer. Conforme.Hora de poetas. Bien.Música de todas las músicas. Vale.Y tú, estabas tú.Y se quebraba aquello,se iba por las cañerías de tus ensueños,por los retruécanos de tu memoria.Nada se hizo, todo se consumó.Ibas y venías, toda tú, distante y magnífica.Tan callada.Tan erguida.Y luego,tras el rictus de tus ojos que el poeta llamó negros,te quedaste ahí,toda tú en silencio de silencios de hoy.Quisiste y quieres, y querrás,pero, tan bella de azules,sólo la boca no dijo,y el rostro, no fue.Lo querías, pero, ya lo sabes,Sólo eras tú.

Valerio De la Hoz

Nana

Pescaitos de platay marismas de inciensolos remos son de luna,olas para tus sueñosque te acunen cantandolas mareas y los vientos.

Los barquitos de velapor el mar, ya se fueronnavegando sin rumbobajo el azul del cielo,que perdieron el norteen el mar tan inmensoy no saben volvero no quieren saberlo.

Pescaitos de platay marismas de inciensolos remos son de luna,olas para tus sueñosque te acunen cantandolas mareas y los vientos...

Isabel Bermejo


Invitación al diálogo

Has hecho que se funda la tele,que se estropeeel video, quela radio se quedesin pilas, que el reloj se pare,que el calentadorse quede helado,que el pasadosea presente,en esta tardede lluvia yabarrida por el viento ponienteque la seca,no hay nada más tristeque ese sol mortecinoen la tarde que se acabahay un vacío en los pequeños charcos,en el patio sombríodonde no hay solni lluviani esperanzas.Por favor,dialoguemos,mi querido fantasma,al menos, dime que túestás conmigo.

Isabel Bermejo

Hablando con fantasmas

Hoy mi querido fantasma¿te has creado?para que seas, mi amor,mi confidente, no sési fuiste realidado inexistenciapero querido fantasmahoy te necesito,y bailaremos un valsinterminable,en esta vieja casaen ruinas, como tantascosas, como tantas vidas¿a quién contarle penas?A nadie, tú me comprendes... y harás moverla rama, queen el patiotiembla bajola tarde fría,y soplarásmis papillonsnoirs, que se convertiránen estrellas luminosas, y sentiré tus brazos invisiblessobre mis hombros,porque así me quitas, el desconsuelo¿quién eres?¿quizás un poeta?La casa es fríae inhóspita,¿podré encenderun fuego?

Isabel Bermejo

Popurrí de la Novia

Aquella novia tenía bigotesPeinado con gracia a lo DalíY parecía un extraño cuadro Para colgarlo en una nariz

Era aquella novia blanca y radiantePura y sencilla como el jazmínTenía aires de buena genteEra ante todo virgo y festín

Para esa otra estrafalariaQue usaba peinado de por ahíEn vez de moño tenía encimaUna piraña bastante gris

Era ella la gran divinaPreciosa y guapa , como decirEra una Venus una PrincesaEra ante todo novia de Abril

Mi hermana novia, mi hermana tierraEra esperanza por conseguirTenía en casa todo guardadoGuardado estuvo hasta morir

Quiso ser novia por mucho tiempoEl tiempo estuvo detrás de síFue novia por un instante Y todo el tiempo para sufrir.

No fue la casta ni la etiquetaLo que la hizo ser tan así Era una loca, un alma en penaNovia en silencio de un frenesí

Era un suspiro aquella noviaEra gemela de San FermínLa cogió un enorme toroElla valiente eligió embestir

No era su rostro una sonrisaAquella novia supo decirQue tras sus pasos había un rastroPara el que supiera hacerla feliz

Ella Julieta l a verdaderaIngenua y bella como lo fueTenía la pobre una familiaQue qué familia, qué porvenir.

Era mi niña la mas hermosaPreciosa era mira que siTenía un rostro y unas caderasQué novia era, soy muy feliz

Mi otra niña, la folloneraMojona era que yo lo sé Tenia un piquito y unas manerasQue toda ella es para vestir

Y yo la novia muy hippy eraYa no lo soy aunque algo síDe todas formas de un alma buenaQuedan secuelas que hay que expandir

Y justo aquí llega su fin Esta quimera de novia bisUstedes saben que a novia ellaNadie le gana LETICIA sí.

Rita Velázquez


Tarde de verano

Con el sudor mis manos resbalan.Quiero beberte,es verano.¡Hay tanta quietud en la alcoba! Todo blanco: la luz blanca,la ropa blanca,sábanas blancas.Huelen los jazmines blancos en el jarrón,el aire roza, tenue, las cortinas.Sólo el jadeo agita el silencio.Hace calor.Dedos finos y calientes nos recorren.Lentos, cálidos, los besos se eternizan.Las niñas duermen la siesta,nosotros nos amamos con el peso de la antigüedad,con la gravedad de los siglos en la espalda,la cama limpia se repite,como en Grecia,como siempre.Los amantes se embelesan con caricias viejas,viejas como el mar,como el viento, como el tiempo,como sólo el mismo amor sabe ser viejo.

Marisol Dorado

II

Venecia y el amor

Yo un día fui a Venecia.Soñé por sus calles de cuentos de hadas,nadé en sus canales de verde infinito,sentí los rumores secretos del agua.

Yo un día fui a Venecia.Amante furtiva,vagué entre las sombrasde tristes palacios de fachadas nobles,y, en los soportales,te besé quedamente y a escondidas.

Yo un día fui a Venecia.De viejos reflejos,de viejas historias,de tantos amores, ya sin memoria,yo fui la huellay, entre aquellas piedras,te amé sin medida,como sólo se puede amar en Venecia.

Yo un día fui a Venecia

III

Desde el Gran Canal

Entre tus manos, despacio,Entre reflejos verdes y olor a algas,Entre palacios,Entre quietos sueños que mece el agua;Entre las gentes,Entre el silencio...¡así llegamos nosotros a Venecia!¡así la vimos por vez primera,sumergida,con la respiración y el alma contenidas!

Marisol Dorado

Mi alma de poetisa

Mi alma de poetase desvive por conocerme,se desvanece si no me encuentra,decae si no lo intenta.

Mi alma de poetaviaja sola a la espera,viaja a la búsqueda y al encuentrode un profundo sentimiento.

Mi alma de poetano se lamenta,no se queja,no se muere,

sólo me arropa en pensamientos,sólo me balancea lentamente,sólo me mima cariñosamente.

Y no me quejo,yo no me quejopor tener alma de poeta.

Carmen Ortega


un árbol

un verso

una piruleta

un beso

una pelota

una queja

una cabeza

tus pensamientos

una madeja de lana

un garabato

nuestras emociones

un nido

una tormenta

un sol

las buenas ideas

un mebli

y las malas también

…dinos, ¿qué quieres que sea aleceia?

956 696 269 [email protected]

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Alexia Nº 1