Antología de Paco Jose Gonzalez - poemas-del-alma.com · PDF fileA PACO DE LUCIA: \"Que pena lleva la brisa\" MIS VERSOS SI SON TRISTES LOS AMANTES MUERTOS Página 4/234. Antología

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Antologíade

Paco Jose Gonzalez

Antología de Paco Jose Gonzalez

índice

"Las voces de la noche"

Equivocado,Ulises

Tu nombre son los nombres

Tù

Llueve como caricia eterna.

Mañana de Domingo

\\\"Juana\\\"

\"Tengo todo el tiempo del mundo\"

\"Vieja Tristeza\"

\\\"Vías\\\"

Espejos vacios

TIEMPO

\"Perdido\"

\"Mujer de mirada triste\"

\"Lejana mujer sentada\"

\\\\\\\"Vacio sin ti\\\\\\\"

Encontré mi vida en tí.

Preciosa tormenta de otoño

\"Soñar\"

\"Tiempos Virtuales\"

\"Mi vida sin tí\"

\"La Ciudad Dormida\"

\"Mentiras Cotidianas\"

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\"Fuiste\"

\"Me declaro culpable\"

\"Miedo a ser feliz\"

\"Palabras sin futuro\"

\"Se apagó la tarde\"

\"Olvido\"

Mi Edad

\"Huye la lluvia\"

\"Solo Imaginación fuiste\"

\"Si tú supieses vida mía\"

Todo es mentira

\"AMOR CREPUSCULAR\"

\"AYER MORDÍ TUS LABIOS\"

LA LOCA QUE NUNCA SE AMO

\"SOÑANDO ITAPUA\"

Hoy siento frio en el alma

Siento tu sombra profunda

Saber amar

OTOÑO EN TODAS LAS SEVILLAS

A Rafael Alberti (nostalgia marinera)

EL ASTRONAUTA TRISTE

EPITAFIO DE UN AMOR ETERNO

OLVIDAR O MORIR,

HUYENDO DE MI MISMO

\"CONDENA DE AMOR PERPETUA\"

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DIMELO TÚ

MONOLOGO PATÉTICO DE UN LOCO CONVENCIDO

MUERTE, VIDA Y AÑORANZA

MUERTE,VIDA Y AÑORANZA

Escupe la vedad, no pasa nada.

VIVO POR ENCIMA DE MIS SUEÑOS

EL AMOR SE TORNÓ EN NADA

Amor de Primavera

Amor primero

CAMINAR POR TU CUERPO

Tengo mucho que decir,vivir y amar.

COBARDE. (Segundo poema de penitencia, intimo)

Bala de plomo falso.....

Vencido, entrego mis armas. (para amar)

Amarate , ya lo se.

Sin ti.

AMOR , SIMPLE Y VITAL.

NADIE EN TÍ.

DESGARRO, PASIÓN Y LLANTO.

EN UNA CAMA DE OCHENTA

MI ALMA ES UN ESPEJO ROTO

POR SIEMPRE... TE PERDÍ.

A PACO DE LUCIA: \"Que pena lleva la brisa\"

MIS VERSOS SI SON TRISTES

LOS AMANTES MUERTOS

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EL JARDIN INERTE

Amenaza de Dicha.

ME DICES QUE ES DESAMOR........

Plan General contable.

CRECIENDO EN SOLEDAD.

HOY BORRO ESTE POEMA.

NO ROMPERÁS MI DICHA

SONETO DE FATIMA

SED DE DICHA

Nausea.

HABITAS, SIN VIVIR, AQUÍ EN MIS SUEÑOS.

HUMANO CONDENADO (Soneto fragmentado)

VACiO

PESADILLA (POEMA -MALDICIÓN COTIDIANA)

DESESPERACIÓN

DIME COMO ERA ANTES DE TI LA VIDA.

SUMERGIDO EN TI

YO SOY UN MORO JUDIO, QUE VIVO CON LOS CRISTIANOS

DESTELLOS DE LA LUNA EN MI.

VÓMITOS DE MI?TAN NECESARIOS.

SANGRE DE HOMBRE DERRAMADA: ?POESÍA-DISPARO?

EL POETA HABLA CON LA MUERTE (POEMA -PLEGARIA)

POEMA CON DERECHOS?RESERVADOS.

DIVISO EN ESTA TARDE?

EN ESTE RINCON DEL ALBA

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ANGUSTIA

\"CANCIÓN DEL VENCIDO\"(POEMA-BLUES)

VENTE A LA CALLE POETA (Inicio de fusionado?)

CRÓNICA DE UN INSOMNIO CRÓNICO (poema de una noche eterna)

FUNDIDOS CON EL DESEO

A UN DIOS LEJANO Y SOLO ( blues de carne humana)

DE TAN TRISTE ME PARTO Y ME CONSUMO

NO ME CONOCERÁS CUANDO TE BESE.

AL SOL RETE SIN MIRAMIENTOS...

DESEADA QUIETUD

JUAN RAMON JIMENEZ INSPIRA LUZ EN EL ALMA

A LA LUMBRE DE UN CAFE

Cernuda, aquí en mi pecho.

ITALICA (POEMA-ORIGEN)

HE SIDO OLVIDADO TANTAS VECES

Mi piel es la tristeza.

LOS VALLES DEL TEDIO

TARDE DE ?ADIOS Y FERIA?. (Pequeño relato de un hecho cotidiano)

NADA

\" HEISEMBERG O LA LUZ ERRADA\"

CARNE DE NOCHE Y YESCA

EFIMERO ES EL AFÁN, CORTO EL VIVIR

MACARENA

NOSOTROS, LOS POETAS DE INTERNET

DIAS LEJANOS, DONDE HABITO

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HOMBRES QUE SON Y HOMBRES QUE ESTÁN

NO ENTIENDE MI ALMA NI MI PECHO

BARCOS PERDIDOS ( \"Cala Fustera\")

NOS AMAREMOS EN SIBERIA

MI ABUELO HABLABA CON SU ALMA

EL HOMBRE LOBO DE PINO MONTANO

CUANDO LA VIDA TRANSCURRE SIN POEMAS

A MI MAESTRO ALBERTO CHICARRO VILCHES, CUMBRE DE LA POESÍA SERENA

PERROS SALVAJES

INQUIETUD QUE DESGARRA, LOCURA...NADA

ECOS QUE SON VOCES EN SI

GENS JULIA

GUARDO VERSOS DETRÁS DEL CORAZON

EQUILIBRIO QUE DERRUMBA AL CAOS MAS BELLO

EL BURDEL DE LAS PUTAS MÍSTICAS

RIO PIEDRAS

.MAGMA DE UN SER DESECHO (MADRUGADA)

SENDA SIN RETORNO

EL MAR, DEL ALMA EL SUEÑO ( POEMAS DE SAL Y VIDA)

DOLOR

SE DESCOMPONEN MIS VERSOS ( TORMENTA)

PEQUEÑA VIDA (POESÍA-PLEGARÍA)

CUANDO SÓLO VIVIR IMPORTABA

RECONSTRUÍ MI ALMA A GOLPES DE POESÍA

DE LOS CUERPOS IMANTADOS Y DOCILES

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LA MUERTE LE TEME AL MIEDO

?ESCUPIENDO , TIRAO Y MALEAO?

SÓLO ERES HASTIO , VULGAR CANSANCIO

FATIMA LEE POEMAS DE AMOR

ANOCHEZCO TRISTE Y FELIZ (MELANCOLIA)

EL MAL DE DOSTOYEVSKI

ANHELOS DE AMOR HIERIENTE

DONDE ACABA EL TIEMPO

INEXISTENCIA O VIDA , HERRUMBRE DE PORTAL VIEJO

TU AUSENCIA ME ROMPE EL ALMA

HERIDA DE MUERTE EL ALMA

ES UN SURCO HORRIBLE EL QUE ME PARTE,

SER DIFERENTE, (ANGELES CAIDOS)

HOY HE DESPERTADO

PRETERITOS VENCIDOS ( poema de reconstrucción vital)

EL QUE SE VENDE, MUERE ESCLAVO.

ESPEJOS QUE AGONIZAN

A UN NIÑO QUE SOÑABA SER ATLETA( Romancillo de ciegos heterodoxo)

EL DESAMOR ES UNA FIERA HERIDA

AMOR DESCABELLADO

DELIRIOS DE NOCHE Y MUERTE

DESTELLOS DE LUZ EN ? LOS TORUÑOS? (Poema de reencuentro con la felicidad perdida)

LUCKY OLFATEA EL RASTRO DE LOS SUEÑOS

LA ASIMETRIA DE LAS OLAS

DISTANCIA

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CICATRICES

DE LA IGNOTA ISLA DONDE HABITAMOS LOS MAL NACIDOS

ASCO EN EL ASIENTO 258

EL SUEÑO DEL LEVANTE, LA SOLEDAD Y LA ARENA

SIN UN LUGAR BAJO EL SOL

DISGREGACIÓN PAUSADA Y FIRME

YA SE FUGÓ LA VIDA CAMINO DE LO AMADO

EL BRILLO DE SEPTIEMBRE DISECADO

EL ALGIRTMO DE LA TRISTEZA

DE LO PERDIDO Y LO SOÑADO

CORAZÓN PRECINTADO

IMPERA LA TRISTEZA EN LAS CUNETAS

EL INEXISTENTE

EN EL LADO IZQUIERDO DE LA CAMA

¡Mira el cielo!, es un tercio de cerveza...y el vivir va dando asco.

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"Las voces de la noche"

A mi Padre

Me pesan las piernas,

no me dejan pensar.

Me duele el cerebro

no puedo andar.

Dicen las voces de la noche

que no existe el dolor cerebral,

pero las voces de la noche

son mudas como mi voz,

como la lluvia ,que cae

fuera del mundo,

como el dolor de los zapatos,

como el dolor de mi padre,

que asusta al dolor

de tanto soportar.

Dicen las voces de la noche,

en perfecto silencio,

que la vida es incolora,

inolora e insipida.....

y yo he bebido mucha agua

y he navegado intrèpido

por mares olvidados

de cemento y cal.

Y ahora miro...

serà porque es de noche,

y veo la grieta inmensa

por donde huye el amor,

pero el amor es una enfermedad

terminal.

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Y pienso en la esperanza,

pero la esperanza emigrò

más allà,al otro hemisferio

cerebral.

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Equivocado,Ulises

Equivocado, Ulises añora Itaca,

sintiendo todas las brisas

como la caricia añorada.

Equivocado ,Ulises derrama sangre

griega en pos de una quimera,

tras un mar de sinrrazón.

Equivocado, Ulises pierde la cordura,

esculpiendo un sueño transido,

arrebatando vida a la vida.

Equivocado,Ulises se confunde

al compas de las sirenas

y brama de ansiedad,

y amenaza a Zeus, patètico

y mortal, hombre sin sombra.

Equivocado, Ulises ama la ceguera,

que mueve las velas enmohecidas.

Equivocado ,Ulises es,

todos los lamentos inservibles,

que la marea arrastrò,

inexorablemente hacia

el confin de la certeza,

islas cubirtas de frondosa

nada.

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Tu nombre son los nombres

Tu nombre son los nombres,

que pueblan las mañanas,

las noches y los dias.

Cualquier concepto vivo,

herido o disecado

se entiende con tu nombre.

Tu nombre son las calles

repletas de tu nombre.

Tu nombre es el otoño,

que dulce se dedica

a pronunciar tu nombre

venciendo a la rutina.

Mi vida es ya tu nombre.

Tu nombre ya es la vida,

las luces , las miradas,

los bares, las iglesias,

la lluvia, la nostalgia,

los besos,las caricias,

el tiempo que perdimos,

las horas ,las marismas,

la duda, la certeza,

la mùsica,tu cuerpo.

Tu nombre no murio

en mi guerra fraticida.

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Tù

Tù, proyecto inmemorial,

que cubre los espacios

y los tiempos.

Tù, premisa indispensable

para ver la luz

con los ojos del alma.

Tù sin mi o con mi presencia

adornando la belleza,

accidental evento,

de tu existir perfecto.

Sonrrisa recibida

como una invitaiòn

vital.

Vivir intensamente,

sin barro en los zapatos,

ni exclavitud preterita.

Tù profunda forma primigenia

de felicidad .

Felicidad tranquila,

que enciende la esperanza

y se hace realidad

si alumbra tu mirada.

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Llueve como caricia eterna.

El otoño busca al invierno

como yo te busco a ti.

Anhelo el calor de tu presencia.

En cada atardecer anochezco

contigo sin remedio.

No existe alternativa

a ti imponiendote en mi alma.

Eres la brisa fria,la lluvia incipiente,

que humedece las calles

de mi soledad ,que muere.

Eres la certeza de mirar

a traves de tu sonrrisa,

de sentir con tu alma

la dulce melancòlia

de tu ausencia

y de mi ausencia en ti,

como un abarzo frente al mar,

como sentirnos heridos

por el amor que nos empuja.

El otoño es una promesa ,

el sonido de tu voz,

la ternura de tus manos en mi cara

mientras muero al abrarzate

con cuidado de no herirte

con mi cuerpo desbocado

en busca de tus brazos.

El otoño eres tù en mi pensamiento

mientras sentado ahuyento

a la tristeza con tu voz,

mientras la gente ,que pasa

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me parece feliz porque yo

me parezco feliz amandote.

FJGD

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Mañana de Domingo

....................... A mi amor por la vida.

Mañana de Domingo,

mi rostro reflejado

en el cristal del miedo,

ventana ,que separa

mi vida de la vida.

Sentado sobre el trono

de la tristeza tenue,

resurjo de la mar

y encaro el temporal

sin fuerzas pero firme.

Voy encajando piezas

de un puzle inexorable.

Ya siento que la sangre

circula por mis venas,

con un caudal aùn pobre.........

pero diviso "tierra"

y no son espejismos.

Me miro y no conozco

al ser ,que se refleja.

Mañana de Domingo,

la primavera emerje

meciendo la arboleda,

cubriendo el horizonte

de plomo amenazante.....

pero mis ojos tristes

reflejan cierta luz,

ternura y soledad.

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Final del laberinto,

porque diviso "tierra"

y no son espejismos.

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\\\"Juana\\\"

Toda la vida temiendo sin ti la vida.

De niño lloraba aterrado al no verte,

al llamarte y no escuchar tu voz,

al mirar y no sentirte a mi lado.

Las mañanas en ti empezaban,

el aire era tu mirada, y, aún sigo

sacando mi brazo entre los barrotes

de la cuna para acariciar tu mano,

aún tu respirar tranquiliza mi alma.

¿Mi alma?, donde está ya mi alma.

Sin ti sigo viviendo, sigo luchando

por tener fuerzas para luchar,

amaré y sonreiré ,seguro,

"El espectáculo debe continuar",

mas, yo no soy el mismo que era antes,

me miro en el espejo y me parezco,

pronuncian mi nombre y contesto,

empero, he muerto levemente y para siempre,

porque tu ausencia es el hueco,

la grieta por donde entra el frío del olvido,

y se irá derramando inexorablemente mi vida,

como todas las vidas de quien pierde

el origen de su vida

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\"Tengo todo el tiempo del mundo\"

Aquí, ahora, ni más allá ni antes,

yo tengo el tiempo, todo el tiempo,

que el mundo alimenta y despedaza,

porque el mundo soy yo,

porque un árbol es una rama

y los ríos son afluentes

y las calles son ciudades

y la Luna un satélite en rebajas.

Yo poseo las horas y los días,

porque soy el tiempo

y soy el mundo,

soy lo que conozco,

lo que amó y lo que odio,

el dolor propio y ajeno,

la quietud, el alboroto,

soy las sombras y las luces,

soy mi vida, que es la vida,

que me basta.

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\"Vieja Tristeza\"

Vieja tristeza

Vieja tristeza y no dolor,

a veces,

que vuelves ignorante

todo cuanto cubres,

como una tarde oscura,

como el primer temor.

Invernales olas en playas desiertas.

Vieja soledad ineludible

como las húmedas aceras,

como el silencio eterno,

al comenzar noviembre,

como barcos muertos,

como trenes idos,

como sueños rotos.

Vieja tristeza químicamente infecta,

acaso, como todo,

que nada es ,

"al este del Eden",

quiméricamente humano.

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\\\"Vías\\\"

Trenes nocturnos, imaginarios trenes.

Trenes ficticios, esperanzas de hierro.

Vías de escape para trenes finales

o nuevas estaciones para viajes nuevos.

Estaciones abandonadas de pueblos

muertos.

Casas de ladrillo, anacrónicas luces.

Caballos metálicos en sueños

infantiles.

Trenes como unos labios

en un espejo.

Como la mañana sin mañana,

como la tarde sin ocaso,

como el horizonte intangible,

como el desierto , como el olvido.

Trenes, que no partirán.

Trenes, que no volverán.

Quietos trenes en una estación

"azul ", dormida.

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Espejos vacios

¿Cómo se puede sentir lo ya vivido?.

El sueño es un puente con la vida,

la vida imperfecta que somos.

Insectos retando al sol,

grano de arena o trigo dotado

de consciencia.

"Recuerdas luego existes".

Entre dolor y dolor caminamos

a la lluvia como lágrimas esquivas,

que han de mezclarse.

Eres porque estás en mí,

habitas en mis miedos,

como duende en bosques infantiles.

Las cosas y los días permanecen perennes,

Como cristales en el suelo:

Un día nuestra esperanza se cayó

de la mesilla de nuestra habitación.

Le di con el codo, no sé si fue discutiendo,

No sé si fue en el olvido,

No sé si fue en el amor.

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TIEMPO

Brevedad absoluta, casi eterna.

Disparidad constante que acechas

sobre un fondo de atrezo,

representación perpetua.

Lagrimas pendulares tornadas

risas sin eco , cuerpo sin alma,

luna de día.

Inútiles lamentos, ancestrales

como una noche de viernes,

donde siempre se acaba

el mundo.

Ayer, hoy, mañana....

ondas de una piedra infantil

lanzada inútilmente

al lago del vivir.

Brevedad absoluta, casi perfecta.

Piel de tambor endurecida

por golpes de una extraña

música.

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\"Perdido\"

De nuevo frente al tiempo.

Un tiempo que atenaza

como un castigo antiguo,

diferido por la vida.

El tiempo hecho de miedo

y sombras que aparentan

normalidad transida.

No tengo más azules

donde encontrar aliento.

Detesto la ilusión,

maldigo la esperanza,

no quiero soñar más,

cansado y abatido,

tan solo respirar

sin que me duela el alma.

No se lo que vendrá,

no se de donde vengo,

no ser siquiera ser,

me pierdo en entresijos

ridiculos ,patéticos;

me busco y me distancio,

perdido en lodazales,

en cienagas umbrias.

Me siento inexistente,

inutil, prescindible,

ridiculo, molesto........,

me siento presa facil

de un nulo pensamiento.

¿Sentir?.....

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me duelen las encias

de tanto sentimiento.

Proyecto en el papel

el temporal ,que arrecia

rompiendo mis adentros.

Despierto cada dia

dudando si estoy muerto.

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\"Mujer de mirada triste\"

A tí desconocida que un idea idealicé

sintiendo en tu mirada amor de "Luna Nueva"

A tì que no soportas "mi puta indiscreción",

mi exceso de arrogancia, mi orgullo pendenciero.

A tí que no miraste en mí todo lo bueno:

mis ganas de vivir, la ternura infinita,

que mueve mis "adentros".

A ti, que si te acercas me tiemblan las entrañas

y toda mi entereza se funde como el hielo.

A tí que alimentaste mis fuerzas ya vencidas,

en el pasado invierno, con solo verte alli

sentada frente a mí,los dos tragando pena,

los dos rumiando miedo.

A tí a quién soñé dormida entre mis brazos

tras un combate fiero, cuidando que ni el aire

te perturbase el sueño.

A tí que vuelas libre com un halcón sin dueño.

A tí que nunca fuiste.

Ati que ya no espero.

Jamás podran cruzarse vectores paralelos.

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\"Lejana mujer sentada\"

Las tardes son hojas

de calendarios antiguos,

almanaques, que marcaron

las mañanas de vidas,

angustias y esperanza.

Las tardes de frio

son más dulces,

que las noches perdidas,

pequeños cristales

debajo de la cama.

Todos buscamos calles oscuras

y recuerdos de amores hundidos,

mareas ficticias en playas

fotografiadas.

Todos queremos ser como

quisiéramos ser,

esos seres queribles,

que, a veces, nos saludan,

sonrientes y etéreos

como anuncio en diciembre.

Las tardes son oscuras,

a veces, como antorchas,

que "iluminan" en el fondo

de una botella o en el cristal

nevado de una mesilla.

Aroma perpetuo,

las tardes de invierno

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son pequeñas muertes

deliciosas como la lucidez,

como la razón,

como una cama vacía.

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\\\\\\\"Vacio sin ti\\\\\\\"

Oquedad absoluta son las horas y las tardes

sin presentir tu voz , que acecha enamorada.

Repleta va la vida cuando te siento cerca,

impidiendo, quizá , amarte en la añoranza,

lugar donde el amor extiende sus alas trágicas.

Sin ti, solo la duda, los mares cubiertos

de lodo y pesadumbre, abismos

perpetuos e insondables, simas absolutas.

Pudridero del alma son las noches sin ti.

Sin ti, mirada azul como la mar cuando amanece,

sin ti no encuentro causa ni principio cotidiano.

Sin ti ni muero ni vivo, ni acierto ni yerro,

porque sin ti me he ido contigo.

Abrazada a tu risa me desprecia mi alma

cuando vivo sin ti.

Página 30/236


Encontré mi vida en tí.

Súbitamente reconocí mi vida,

y saludé con recelo

a ese pasajero avejentado

que manejaba mi sonrisa.

Miré tus labios y tu mirada

me hizo confiar en él.

Tú le hablaste con cariño,

y él se fue.

Me dijiste entra y te miré,

y te amé sin medida.

Desconfiaba de mi existencia,

años de ausencia me hacían dudar,

pero te miré, y con una promesa

azul y enamorada me besaste

desde fuera,

y entré, y tú habías pintado

las paredes de mi alma,

y mi habitación eran tus brazos

y mi cama tu cintura,

y en silencio ,el amor

cerró las puertas del infierno.

Página 31/236


Preciosa tormenta de otoño

El estruendo de tu risa

acaricia las tardes

enciende las noches

e ilumina las mañanas.

Tu voz tan cercana,

como el despertar

a la vida.

Como las primeras

ganas de amar.

Amarte sin saber

de la existencia

del amor.

Amarte en las primeras

hogueras encendidas.

Amarte y respirar

el aire, que expulsabas.

amarte y no dormir

sintiendo, que te

amaba.

Amarte en las cruentas

batallas. En esa edad,

que todo eran batallas.

Mirarte desde lejos,

mirarte sin mirar,

anhelando el milagro

de encontrar tu mirada.

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Amarte con la fuerza

de mi cuerpo joven.

Amarte y encontrarte

más allá de las miradas.

Amarnos ferozmente,

como cuando se ama.

Amarnos y vestirme

del tejido de tu piel.

Amarte como ama la tierra

a la lluvia de otoño,

como amo la lluvia,

como amo tus palabras.

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\"Soñar\"

Abriste las puertas de una tarde azul,

tan lejana estabas, lejana como la sombra

que me sigue sin hablar, lejana como

las palabras que mueren al nacer.

Caminé, escapé mil veces de mis sueños,

mortajas oníricas e inexorables.

Caminé, repito, quizá arrastrando mi vida,

como un leproso la campana de la muerte,

anuncio exógeno y necesario imperativo

o condena amarga por soñar.

Amé , entonce,cuando pude sin mirar

la caducidad de las miradas,

que prometen.

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\"Tiempos Virtuales\"

Traficantes de útopias

moran en los arrabales

de la "Ciudad Dorada".

Midas, embravecido,

negocia en los canales

digitales del amor.

Se lucra "amargamente".

Desde el cerro oscuro

de la "muerte civil",

desde el "Monte Excluido",

desde la colina subversiva

de los sueños,

desde el retrete del olvido,

mis ojos de intercambio,

mis pupilas recicladas,

se nutren, ,

avidas de carne,

con los labios grises

de "La Novia Cadaver".

Soy un mutante triste,

un espectro nostalgico,

una figura inerte,

que navega asustado,

por la red irreal,

por los campos virtuales,

de las redes ,que pescan.....

lo que qeda de humano.

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\"Mi vida sin tí\"

Hoy , aqui, en este espacio,

fuera de mi vida y quien me vive,

escuchando estupideces.

leyendo poemas al amanecer.

Hoy me duele hoy, ayer picaba menos,

y ahora,soy un estupido pintor,

un vulgar copiador,que ama .

cuadros exogenos y lejanos.

Aquí, donde nadie llegará.

aqui donde me duelo

y quisiera estirparme con cirugía menor,

grano o lunar sin Luna.

Nada,aquí. añorando,

que es mi verbo favorito,

evocando,que es mi verbo cotidiano.

Pero, ahora, no tengo dinero para evocar,

sólo tengo tristeza para añorar.

a mi vida azabache como Platero,

A mi hija morena como mis sueeños.

Y ella va creciendo y yo menguando,y

ahora, no despues, lloraré como

lloro cada dia, como muero,

como muero cada dia.. y

cada vez que estoy agonizando,

siento que me grita y me acaricia,

como yo la acaricio cada vez que lloro

y mis lagrimas son poemas,

sutiles como el frio,

como el amor , como la nutriente esperanza.

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\"La Ciudad Dormida\"

Tristeza que me invades,

me dueles como nunca,

pero me aferro a tí

para sentir la vida.

Tristeza ,compañera,

yo se que iluminas,

marcandome el sendero

de "La Ciudad Perdida".

¡No te daré la espalda

huyendo como siempre

para evitar heridas!

¡Ven!. ¡Clavate profunda!,

como un punzón inmenso,

que acabe con la escarcha.

Puñal incandecente,

derrite todo el hielo

que me impidio sentir

el brillo de los ojos

de aquellas ,que me amaron,

y acaricie sus cuerpos

como el que besa a medias,

como el que palpa a ciegas,

sin dar toda la esencia,

sin morir en la embestida,

como muere el que ama,

como muere el que sueña,

como muere el que sabe

que no todo está muerto

en "La Ciudad dormida"

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\"Mentiras Cotidianas\"

Llamar quisiera "algo", al lugar

donde habita la quimera,

donde, empecinado,

rastreo las huellas, que dejé.

Llamar quisiera, digo, realidad,

a la verdad de quienes

repudian mi existencia.

Llamar valor a sus dentelladas

de alimañas venerables.

Llamar quisiera, reitero,

coherencia a las conductas,

que brillan para ocultar

la ponzoña, que preña

su intención.

Llamar quisiera mío

a lo poco que me dieron

o cogí alguna vez

de forma improcedente,

a las mañanas de miedo,

a las tardes de angustia,

al querer morir después

de las dos ,y morirme, sin querer,

pasadas las diez.

Lamar quisiera "la verdad"

al discurso de la "cohorte",

"senadores" unidos

por el odio que provoco

en el conjunto,

que hacia mi dirigen sus dagas.

¿También tú Bruto?

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Llamar quisiera

a las cosas por su nombre,

valorar " a las gentes

por lo limpio de sus voces",

y vivir más allá de la frontera

donde las paredes

llevan el color rojizo

de mi alma.

Libre de mí cuando me aferro,

libre de mí cuando marcial,

reemprendo la contienda.

Libre de mí cuando tiemblo,

libre de mí y de mis sombras.

Libre, sólo libre, cambiándome

de brújula, mudándome de "sueño".

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\"Fuiste\"

Fuiste la belleza segura y consabida,

la voz pura y profunda,

que siempre se recuerda,

la paz , el tiempo...todo.....

y un poco de ti misma.

Fuiste, a ciencia cierta,

creadora de mis ansias,

el sueño interceptado

en noches clandestinas,

origen y principio

de todo pensamiento.

Fuiste creación perfecta,

promesa insuperable,

el no que aniquiló

mis noches y mi calma,

la paz del cementerio,

la causa del naufragio.

Las turbias marejadas,

los recios vendavales,

los barcos insalvables,

las olas pendencieras,

son tú sin tu presencia.

El Faro esta desierto,

los puertos son desguaces,

de besos añorados.

Fuiste la existencia,la duda,

los quebrantos,los labios,

las caricias,y un infinito llanto.

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\"Me declaro culpable\"

Me declaro culpable,

Culpable de escupir

Contra el busto de bronce

de las buenas maneras.


culpable militante

de la culpabilidad.

Culpable de acosar a las sombras ,

que acechan desde pulpitos muertos,

conductores terribles

de rebaños vencidos,

asesores sin sexo, demoniaco

conjunto, salerosos sin gracia,

buena gente podrida,

prescriptores de muerte,

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vendedores de olvidos

con un bajo interés,

"hipotecas de almas

En mercados futuros".

Me declaro culpable

de adorar la verdad

y detesto a los buitres´

que te comen a besos

y te invitan a fiestas

y te ofrecen "vacio".

Me declaro culpable

de no ser lo esperado,

de perderme a diario,

de encontrarme distinto.


Me declaro exiliado,

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Me declaro prohibido.

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\"Miedo a ser feliz\"

A Montse, mi amor

Permanecer seguro hubiese deseado,

tras la niebla de la angustia y el olvido,

cortina protectora tras la que esconder

el miedo de cristal y tiempo turbio,

seguro así de los envites de la vida.

Vocacional exiliado de la risa y la ternura,

buscador de oscuros callejones bañados

por el llanto frio de la derrota conquistada.

Cobardía absoluta y cotidiana,

negación del más leve movimiento

hacia la luz cegadora del amor.

Permanecer seguro, digo, tras la paz

moribunda en los estanques.

Mas no debió ser perseverante la daga,

que empujaba mi destino, cual Neptuno

deprimido, no , mayor ha sido pues

el empuje de tu piel y tu pasión,

olas disidentes ,que me arrastran

dulcemente al existir.

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\"Palabras sin futuro\"

A todos los excedentes humanos del mercado.

Habito en la tristeza,

como habita la vida,

la esperanza y la ternura.

Tristeza azul y cotidiana,

tristeza del tiempo

en los tiempos que corren.

Tristeza de la gente haciendo

cola para comprar un gramo de ilusión.

Tristeza de la gente desechada.

Tristeza de los sueños asesinos,

que destrozan suavemente,

como suaves guillotinas,

como suaves pasajes al olvido.

En las noches, rostros de tristeza,

que malviven con sus ganas de morir

y un litro de razón les acompaña,

"Botellas recetadas por la pena".

Tristeza de gentes junto al rio,

y en sus orillas depositan su existir

como residuos , como folletos

tirados por el suelo

de grandes avenidas,

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empañando el asfalto de inmundicia

y propaganda de áticos

vacios como la Luna en ésta tarde.

.

Habito en la tristeza, de los ojos,

que apenas si sonríen,

ante la guadaña que cobra

imperturbable, el pacto del triunfo.

con la nada.

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\"Se apagó la tarde\"

Se apagó la tarde y pensé,

que no era racional

el profundo latigazo que reventó

mis entrañas.

Sentí que la muerte esperada,

imaginada e incluso deseada,

acariciaba mi cadáver inmóvil,

mi cuerpo que miraba de pie

con los ojos apagados,

con la mirada de la muerte

consumada.

Se apagó la vida y las luces encendidas

traían de la calle el sonido

de las almas, que nunca me amaron.

Se apagó la tarde y mi voz

era muda para mí.

Se apagó la tarde y mi piel estaba

fría.

jamás ya miraría como antes miré.

Jamás sentiría como antes sentí.

Jamás hablaría como antes hablé.

Y me compadecí de mi cadáver,

sentí pena de aquel ser sin alma,

que miraba sin ver,

que abrazaba el puñal del odio,

y se lo clavaba lentamente.

sentí pena de su miedo,

sentí pena de su vida,

porque aquellas nunca más

serian mis manos,

porque esas piernas nuca desplazarían

mi cuerpo, que se apagó como la tarde,

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mirando la triste ventana.

Hui de mi muerte y de mi vida.

me alejé de los labios tan odiados.

busqué en profundas soledades

mi vida si mi,

mi vida sin mis sueños,

mi vida sin mi ser.

Y vi pasar mi cadáver,

y tras cruzar la marisma

de la angustia desbordada

la mañana despertó,

azul, preñada de brisa.

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\"Olvido\"

Vidas fallidas,cajones vacios,

almohadas lejanas y camas perdidas.

Los dias son los sueños,

que sueñan los dias.

El tiempo ha cambiado,

el calor se cansa

de tanta calima.

No pienso, ni quiero,

pensar ya es rutina,

son viejos carteles,

que adornan las calles,

decorado triste de casas en ruina.

Tranquilo, repaso los numeros falsos

de esta cuenta sucia, asientos contables

en libros sin firma, balance inviable,

inversión suicida:

los cuatros son nueves,

los nueves se escapan, ya no queda tinta.

y vuelvo al principio,

y vuelvo a mirar con ojos de niños,

y vuelvo a soñar durmiendo y dormido,

y vuelvo a sentir la brisa preciosa,

que lleva al olvido.

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Mi Edad

Mi edad: tus ojos clavados

en mi alma.

Tu edad: mis labios clavados

en tu cuerpo.

El tiempo tiene un hueco,

una franja en el muro,

que, a veces, traspasamos.

El sueño es nuestro tiempo,

un tiempo generoso,

un tiempo que nos ama

y, a veces, se detiene

en forma de caricias,

susurros o miradas.

Amarte es un deber,

que me asignó la vida,

mi asignatura mágica.

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\"Huye la lluvia\"

Llueve cálidamente

como un beso prometido

una tarde de verano,

como la sonrisa,

que se derrama inesperada

al mirar lo amado,

como la "Navidad"

cuando creemos

en los sueños.

Llueve con la mansedumbre

de una madre acariciando su futuro.

¡Mas súbitamente!...

la lluvia se hace humana

y busca refugiarse

en la arboleda.

Huye la lluvia

en una sucesión

de lamentos y plegarias,

huye del plomo

y del azufre,

huye del hombre

y de la huida,

Huye del rayo.

La tormenta de hierro acecha

desplegando un manto

inmenso de miedo

y alquitrán.

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Huyen los niños,

que no lloran.

Huyen las madres

y las novias,que sonrrien.

El viento huye.

Desolado paisaje

por el hacha dominado.

Huye la voz

Que habla de vida.

Huyen la brisa

y los sueños.

Cementerio,

Cemento,

y sementera

de muerte en el asfalto.

Allí,en el bosque ,llueve placidamente.

y las gotas de olvido

son el mar detrás

de tanta huida.

...Calma.

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\"Solo Imaginación fuiste\"

No supe bien quien eras.

Jamás me interesaron

tus horas , ni tus días.

Jamás quise saber

el ritmo que alimenta

tus fuerzas o tus ganas.

Yo solo quise ver

de ti la luz soñada.

Quererte y desearte

sabiendo la distancia

la forma imprescindible,

el puente que alimenta

mi alma sin tu alma.

Vivir con el recuerdo

perfecto de la nada.

Tus labios, tu sonrisa

tan solo imaginadas.

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\"Si tú supieses vida mía\"

Si supieses que mi vida

ya no es vida sin tu ser.

Si supieses que me muero

por amarte como siempre,

pero este siempre es ayer.

Si supieses que no vivo

pensando que no acaricio

cada palmo de tu piel.

Si supieses, vida mía,

que mis horas se alimentan

basándose en la ternura

tan lejana como cruel,

que no siento mi existir

si no es pensando en mis manos

aferradas a tu cuerpo, fuego tenue ,

mar en calma, el agua para mi sed..

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Todo es mentira

Cambia todo de rumbo,

los psicologos argentinos

prometen felicidad, hijos

de un pais perdido y maravilloso.

Los economistas ingleses

hablan del mundo como si fuese,

la camilla de la reina,.

Cuanta mentira

Teologos españoles

perdonan la muerte en racimos

y alemanes del Este se hacen Hitlerianos.

Yo , camino por el paramo,

aquel desierto,

nadie habla, nadie miente,

la verdad murio.

Viva la muerte

viva el capricho

viva el miedo,,,,,,,,,,

viva el olvido.

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\"AMOR CREPUSCULAR\"

El otoño busca al invierno

Como yo te busco a ti.

Anhelo el calor de tu presencia.

En cada atardecer anochezco

contigo sin remedio.

No existe alternativa

a tí imponiéndote en mi alma.

Eres la brisa fría, la lluvia incipiente,

que humedece las calles

de mi soledad, que muere.

Eres la certeza de mirar

a través de tu sonrisa,

de sentir con tu alma

la dulce melancolía

de tu ausencia

y de mi ausencia en ti,

como un abrazo frente al mar,

como sentirnos heridos

por el amor que nos empuja.

El otoño es una promesa,

el sonido de tu voz,

la ternura de tus manos en mi cara

mientras muero al abrazarte

con cuidado de no herirte

con mi cuerpo desbocado

en busca de tus brazos.

El otoño eres tú en mi pensamiento

mientras sentado ahuyento

a la tristeza con tu voz,

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mientras la gente, que pasa,

me parece feliz porque yo

me parezco feliz amandote.

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\"AYER MORDÍ TUS LABIOS\"

Ayer sentí tu cuerpo como una ola inmensa,

y me tiré hacia ella como un loco suicida,

sentí la espuma mágica al recorrer tu piel,

ansioso,poseido por un deseo hiriente,

que me abrasaba inmenso,

que me comia por dentro,

que me encendia sin fin.

Ayer senti tu cuerpo como una selva nueva,

como un destino urgente, necesidad perpetua,

que aún me empuja a tí.

Ayer mordi tus labios, ayer me alimenté

con hambre inusitada de estar en tus adentros,

morirme en la embestida,

una muerte preciosa, un renacer sin fin.

Ayer te di los besos que nunca habia dado,

el primero,que añorabas, ese, ayer yo te lo dí.

Ayer fue para mi ,ya siempre, y siempre será así.

Ayer viví de nuevo, ayer , en la ciudad perdida,

volvimos a querernos, sin freno y sin mesura,

como quién ama fiero,como quien vive amando.

creando un mundo , allí, espacio eterno,

donde entregarme a tí.

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LA LOCA QUE NUNCA SE AMO

La Loca tiraba flores sobre un sombrero sin alas,

tenía la mirada lejos ,Y lejos la madrugada,

se escapaba con el alba.

De los ojos de la loca brotaba sangre aterrada,

y sus ojos, puro alcohol, suplicaban comprensión

de los cuerdos que miraban su desvariado ritual,

sus juegos sin fundamentos, la fealdad de sus palabras.

La loca , casi desnuda, sobre las mesas bailaba,

Iba apurando los vasos, las sobras de muerte blanca,

que decoraban inertes aquel cuchitril oscuro,

"vertedero" de nostalgias.

Graciosos de mente oscura, poca edad y poca calma,

Le gritaban improperios, le regalaban insultos,

escupían sobre su cara... y la loca se dejaba.

Ellos quemaban su ira de aspirantes a la "Nada",

niños de caritas lindas, con mucha fuerza en los brazos

y poca fuerza en el alma.

Ella quemaba su vida con sorbos de savia amarga,

Buscaba por compasión la muerte junto a una barra.

María tiraba flores, residuos de su esperanza,

Y los locos le gritaban. Tenía la mirada lejos,

más allá de de las miradas de los locos,

que miraban, con los ojos tan vacios

como una vida quebrada.

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\"SOÑANDO ITAPUA\"

A Vinicius De Moraes,"O POETA"

Belleza en la arboleda,

que se arranca a sambar,

meciendo el horizonte,

haciendo que lo bello

calme de azul el mar,

las tardes y las horas,

los vientos acechantes,

la pena omnipresente,

el horizonte incierto,

las llagas del pasado,

la pena atemporal.

Belleza en el ensueño

mecido por la brisa

de los acordes mágicos,

de los presagios ciertos.

Belleza en la quietud

del alma ensimismada,

preñada de esperanza,

que alivia el batallar,

en las jornadas tristes,

en la tediosa lucha,

que es trampa cotidiana,

recuerdos de vivencias

que nunca volveran.

Belleza en el olvido,

belleza frente al mar,

parado como el tiempo,

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que no quiere pasar.

Belleza en la belleza,

belleza en la nostalgia,

que exi¡ste por ser bella,

tranquilidad perpetua,

felicidad efimera,

que al cielo ha de volar.

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y oscuridad en la voz,

Hoy tiemblo cuando respiro

y muero lento y seguro,

me desangro por la grieta,

que partìo mi corazón.

Hoy ,soy un fantasma triste,

un caminante sin rumbo,

hoy escucho las pisadas

de la vida ,que se escapa,

estampida de los sueños,

mientras se pudre mi piel

de exiliado soñador.

Hoy me arranco las palabras,

que nunca seran poesía,

me las estirpo del alma,

con mis manos miserables,

mi noche las deformò.

Hoy soy piedra solitaria,

una calle sin esquinas,

una plaza sin farolas,

una gitarra sin cuerdas,

un teatro sin función.

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Siento tu sombra profunda

La tarde cae, como una vida,

como todas las vidas ,que se apagan

y descansan sin la luz ,

sin las ganas y las ansias,

sin los sueños ni las prisas

por sentir que se está vivo.

Mueren las vidas amadas

y en un despertar terrible

grito de dolor y desconfianza.

He vuelto y nadie me espera,

la casa está vacia y desgarrada,

los muebles agonizan en silencio,

y en el patio, ayer azul.solo tu sombra,

profunda y oscura como un nicho,

sepulcro de lo amado.

La tarde cae y no creo en la esperanza,

ni en la risa de los niños, que se fueron,

como la lluvia calle abajo,

como tu sonrrisa y mis latidos

al mirarte.

Cae la tarde, se adivina el plomo ,

acechante y triunfador,

expectante como fiera en plena caza,

como las heridas de muerte,

como un dia sin música,

como un diagnostico terrible,

como el odio,que adivino

en las sombras de mi amor

sobre tu cara.

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Saber amar

Discrepo,consecuente, de todo lo adorado,

adorar es convertir en lucro los abrazos,

es , una necesidad perenne de ganancias,

un sin vivir por prosperar, más allá se es Dios.

¿Dios? chiquitito y afanoso, mendigando plegarias.

Discrepo, equivocado, de todos los sistemas,

de todas las promesas, tambien de los abrazos.

Amarrrrrrrrrrrrrr, viene de A(sin)y mar,

no creo en la ternura, que no conlleve algo,

ni creo en el amor, es un bosque talado.

Los seres se entrecruzan en un sentir nostalgico,

aguantan primaveras, otoños atemplados,

pero se acaba todo ..la bolsa está bajando.....

y dices que me quieres...pues no me mates tanto.

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OTOÑO EN TODAS LAS SEVILLAS

Esta tarde la ciudad està azul,

el otoño es una promesa de vida,

las madres llenaan los parques,

como enjambres de abejas amorosas,

en un repicar de gritos y sonrrisas.

Las avenidas son procesiones de coches,

cofradias de bocinas y sirenas,

tan urbanas como Dios en estos tiempos,

las luces decoran los edificios,

promesas de futuros paraisos terrenales,

sueños de prepago, ilusiones aplazadas

en tarjetas de vinilo y potencia de consumo..

La gente triste llora con un tiempo acojedor,

la brisa suave y refrescante invita

al consumo de nostalgia rebajada,

casi sin angustia,nostalgia sin alcohol.

En la ciudad de los turistas,

brota la alegria del amor cosmopolita,

la catedral es un parque temático

y las gitanas leen las manos

y maldicen tus" sentrañas",

un bluesman ameniza bajo un arbol,

tanta algarabia , tanto jolgorio

de personas que aman vivir.

En "Donde vive la gente",

en los barrios de obreros sin trabajo,

en las bolsas de miedo y plomo,

en los vertederos de agonia,

en las calles sin mañana

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ni presente soprtable,

los padres sienten el nudo terrible

de la cuerda,la espada sobre el techo,

las nauseas de no tener futuro

en la nevera.

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A Rafael Alberti (nostalgia marinera)

a mi padre que con 8 años navegaba y a mi madre que siempre la recuerdo llorando,esperando al marinero.

va perdida una gaviota

surcando la tierra adentro,

cruza los cielos de España,

lleva un mensaje de vida,

salobre de brea y viento,

mensaje de agüita clara,

una perlita salada:

la voz de un poeta sacada del mar,

poeta que ve la muerte,

si no tiene caracolas ,

maldice su mala suerte,

tal lejito de las olas,

tan cerca del temporal

¡Oh Mi Virgen Del Carmelo!

dale al poeta un cantar.

¡oh Sierra de Guadarrama!,

oceanito madrileño,

en tus orillas de pino,

se están muriendo la brisa

y el aroma de LOS PUERTOS

Tuberculosis del alma,

sangre por fuera y por dentro,

sangre roja de la tisis,

sangre negra del exilio,

sangre gris de los recuerdos.

LA BAHIA...tan lejana,

EL VAPORCITO...tan lejos,

del Puerto a Cadiz:SILENCIO.

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¡ Oh cárcel de Guadarrama¡,

presidio de un marineo.

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EL ASTRONAUTA TRISTE

Me aferro a la tristeza, cobarde cosmonauta,

en esta nave extarña , que va cruzando el tiempo,

mi vida queda atrás como un planeta ajeno.

La soledad me abraza en esta noche eterna.

Sin rumbo , esta misión, tiene un destino: "Muerte",

y sueño con la vida y miro las estrellas.

y pienso en los millones de besos y sonrisas,

que ya no estan allí , como mis sueños,

que hibernan sin futuro, inertes como dios

temblando como un niño inmerso en una guerra

donde perdio a sus padres.

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EPITAFIO DE UN AMOR ETERNO

Todo su cuerpo se estremecío de dolor.

Giró su cabeza y se encontrò aquellas palabras

golpenadole el rostro, hiriendo su mirada.

"Raquel O. R. " murio por amor a los treinta años.

Solo queria quedarse un momento ,

solo queria comprender un momento,

solo queria sentir un momento,

la insoportable belleza de morir amando,

entregado a un delirio más fuerte que la vida.

El nicho estaba en una calle umbria,

una oscura calle de un blanco cementerio,

perpetuación del castigo y la pena

o simple paz trás el fuego y la luz.

Aquello era desproporcionado y absurdo

como las noches de boda, como el beso primero,

como un te quiero en las mejillas,

era cruel y sincero como un te odio en los labios,

como una noche de lucha derrochando cansancio,

como una buena noticia en "El Caso".

Absurdo como una republica feudal,

como un castillo de hormigón,

como un libro sin pastas,

como un hombre muerto frente

al daño de quien mató olvidando.

(Paco José González)

*"El Caso": periodico español muy leido en el franquismo donde solo se trataban noticias referentesacrimenes "?????

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OLVIDAR O MORIR,

Olvido o muerte me aconsejan

los negros augurios de la noche,

carcel en vida es sentirte sin estar,

locura cruel besar tu ausencia,

que agrieta mis manos y mis versos,

sueño terrible y cotidiano.

Anochezco cada dia y lloro

sobre las sombras de ti, que guardo

como un niño guarda sus cromos desgastados.

En mi mundo manda tu recuerdo hiriente,

en mis sueños la ternura de tus labios,

que nacen a mi vida para acortar

mis ultimos destellos de esperanza.

Olidar o morir,reiteran las voces del silencio,

¿olvidarte?,no concibo más infierno,

que perder la imagen de tu risa

acariciando mi presente desahuciado.

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HUYENDO DE MI MISMO

El viento acaricia mi rostro mientras yo veo como me voy quedando atras.

Carente de ilusiones

mitigo el sufrimiento

a golpes de razón.

Buscando en los adentros

profundos de la vida:

sentir como amanece,

saborear la luz

y el viento que acaricia.

Destierro la ansiedad

Huyendo de tus labios,

borrando tu sonrisa

de todos los espejos.

Buscando lo esencial

desecho tu mirada,

destierro tu recuerdo,

evito el sinsentido,

que es aspirar a tì.

Como a un tren en marcha

me incorpore a tus días.

Me equivoque de tren,

me confundi de vìa.

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\"CONDENA DE AMOR PERPETUA\"

La nostalgia esta tarde suple carencias

en mi alma transida, casi desecha.

En etéreos conceptos se me diluyen

un presente y futuro que nunca tuve,

solo el pasado, "mi señor absoluto",

va marcando el sendero, que voy pisando.

Una estatua de sal, que esculpe el tiempo.

Una duda infinita me nutre, y bebo,

anacrònico y triste, en la fuente del sueño,

y me arrastra la duda, como angel siniestro,

por los ríos desbordados, por los mares salobres

por las tardes de nada, por cloacas de miedo.

Tu nostalgia esta tarde es mi dulce condena,

mi razón de morir, mi principio de vida,

la tristeza absoluta, mi deriva perpetua,

un altar de cenizas, un camino desierto.

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DIMELO TÚ

¿Donde alcanza mi duda?,

estelar, còsmica ,infinita,

como làgrimas azules de lluvia

en primavera.

¿Donde dejo de ser yo?

¿Donde soy el eco de las voces

circundantes?

¿Donde debo parar?

¿Donde nace el abismo?

¿donde acaban los sueños

y empiezan las luces de hospital?.

Dime,princesa de aquel lago

imaginado,

dime, sonora presencia,

que siempre eres distancia.

Dimelo tú arcangel

desterrado,

tú que acechas las sonrisas

en las barras de los bares olvidados.

Dimelo tú ,

que vendes paraisos

de embriaguez

y caramelos

de esperanza disecados. Dime,

muda y cruel amenaza diferida

en comodas coutas bimensuales

de interes superlativo ,

como el sol frente a tu casa sin vgentanas.

¿Donde?

¿Que linea roja imaginaria

es la frontera de tu reino?

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¿Cual de aquellas alambradas

son las vallas de tu patio

infinitamente muerto,

como todas la muertes

de la voz en el silencio de tus garras?.

El infierno son las horas lentas, los minutos muertos, los segundos eternos, las tardes perdidas, lasnoches quemadas,las buenas noticias en bocas extrañas,los golpes certeros por manos amadas, elmiedo, la duda y todas las inexorables certezas, que van con nosotros como una sombraindeseada.

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MONOLOGO PATÉTICO DE UN LOCO CONVENCIDO

Sufrágame la pena que llevo sin motivos,

finánciame la angustia que sólo he construido,

no es fácil mantener actividades tristes ,

no tienen mucho público.

Yo busco subvenciones para seguir llorando,

el mundo necesita poetas fracasados.

Esperaré sentado en esta fría sala,

me dicen que estoy muerto,

perdón que no salude,

pero he de concentrarme en despachar

ginebra y versos mal heridos.

La noche está cansada y quiere el finiquito,

se siente tan culpable ,que busca jubilarse,

milenios soportando aullidos y gemidos

destrozan a cualquiera.

Las luces son sirenas ,que avisan del olvido.

No busques más planetas con ese telescopio,

te presto mi mirada, verás estrellas nuevas,

satélites en paro y a "Dioses" aburridos.

No esperes más milagros, no busques cigarrillos,

la nueva normativa prohíbe los suicidios.

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MUERTE, VIDA Y AÑORANZA

Ausente deambulo esta tarde por las calles perdidas,

el frio empieza a cubrir los corazones de necesidades

nuevas...el ritual de cada año se atisba en las miradas

de los escaparates cubiertos de máscaras y abalorios

de siniestra simpatía, es Halloween, la noche

de los muertos acechantes, que increpan con jolgorio

al público enterrado, se rompen las barreras,

se abre la muralla y el amor surge entre gritos

adolescentes, furtivo como Drácula rezando.

Mas yo no estoy, observo y acato lo que veo

sintiendo la tristeza de este tiempo embalsamado

en mi memoria, que ya es triste por sistema,

este tiempo de soledades y recuerdos

tan vitales como sueños que atenazan.

Es nostalgia de haber sido un ser con ilusiones,

es nostalgia de una mano que me aprieta sonriendo,

es nostalgia de unos ojos que son míos,

es nostalgia del amor de quien más amo,

es nostalgia del calor de quien más quiero,

es nostalgia del sabor de la esperanza.

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MUERTE,VIDA Y AÑORANZA

Ausente deambulo esta tarde por las calles perdidas,

el frio empieza a cubrir los corazones de necesidades

nuevas...el ritual de cada año se atisba en las miradas

de los escaparates cubiertos de máscaras y abalorios

de siniestra simpatía, es Halloween, la noche

de los muertos acechantes, que increpan con jolgorio

al público enterrado, se rompen las barreras,

se abre la muralla y el amor surge entre gritos

adolescentes, furtivo como Drácula rezando.

Mas yo no estoy, observo y acato lo que veo

sintiendo la tristeza de este tiempo embalsamado

en mi memoria, que ya es triste por sistema,

este tiempo de soledades y recuerdos

tan vitales como sueños que atenazan.

Es nostalgia de haber sido un ser con ilusiones,

es nostalgia de una mano que me aprieta sonriendo,

es nostalgia de unos ojos que son míos,

es nostalgia del amor de quien más amo,

es nostalgia del calor de quien más quiero,

es nostalgia del sabor de la esperanza.

Lee todo en: Poema MUERTE, VIDA Y AÑORANZA, de Paco Jose Gonzalez, en Poemas del Almahttp://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-268103#ixzz2jKjgJB2O

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Escupe la vedad, no pasa nada.

Caballero con andrajos de armadura desgatada

por los vómitos del tiempo y la parranda.

Clandestino rey de un país desvencijado.

Gritas al viento y la brisa te contesta,

bailas la antigua danza del desterrado

de sí y de los demás, lobo en las estepas

de esta ciudad de piedra, plomo y plata,

en las esquinas rimbombantes de la nada.

Miserable y peligroso llevas navajas sonoras

que al mundo servil le clavas despiadado.

¡Abrázate a la noche en las orillas!.

¡Aúlla tus verdades a la luna aburguesada!

Musita de poetas oficiales y grandiosos,

que componen sus poemas en salas acorchadas,

en el ministerio absurdo del comercio y la palabra.

Sigue, escupe en ese muro de cemento y subvenciones,

micciona sin temor en esa esquina iluminada

y rie , loco maestro, de los muertos bien vestidos,

que seguros de ellos mismos deambulan sin mirada.

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VIVO POR ENCIMA DE MIS SUEÑOS

Vivo por encima de todos mis fracasos.

Mis pesadillas: el fruto de mi vida,

Lo único que queda, el ansía persistente,

La voz de trueno y lluvia, las flores marchitadas,

La sombra de tu risa pudriendo los ocasos.

Añoro lo que fui, mas no recuerdo cuando,

te abrazaría ahora mismo,

pero llevo escayolado el corazón,

te besaría aquí, ahora, ¿estás?

¡Ven no huyas de mis tristes labios!

¿Me prestas tu ataúd?,

no hay plazas en el cementerio,

me duelen las encías ..y bailo,

¿En verdad me amaste?

yo empecé a quererte

la noche que me dejaste.

Es bonito amar al horizonte,

Espera, enciendo la luz para olvidarte.

Miró por la ventana y veo gente

En las ventanas........Windows 34.

No me despiertes madre,

déjame tener lo que no tuve,

tus santos están bien,

los tengo iluminados,

ya sabes que no creo...

pero te quiero tanto.

La eternidad es triste...

Y amanece en esta ciudad,

Ya los gitanos encienden las candelas,

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Y yo bailo, tiemblo y caigo.

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EL AMOR SE TORNÓ EN NADA

Sólo eres la mirada, antaño hermosa,

que impregnò tu cuerpo de belleza.

Alimenté, ya digo,exhausto y

deseoso un amor improcedente.

Los cristales injustos del miedo,

proyectan hoy como ayer,

mi luz sobre tus sombras.

Esculpí tu existencia a golpes

de obsesiòn desmesurada,

vacuo palacio en el desierto.

Nada impulsa ya mi corazòn

hacia el sendero de tus manos,

nada, empíricamente confirmada

en el sosiego del olvido.

Nada.

En todo caso la luz que proyecté...,

que lánguida y temerosa regresa y

busca mis labios amorosos y desiertos.

Nada.

No detesto tu ser ni tu sonrisa

, no maldigo tu vida ni tu alma,

no suspiro ni lloro por tu ausencia

ya que sombra solo eres en mis días-

Sombra intangible

,que acaso fuè en mi "Luz ,que Agoniza".

Bendigo tu distancia como amè lo que no fuiste.

Nada, màs alla de mi extraña forma de sentir.

Nada.

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Amor de Primavera

Primavera súbita que en mí has germinado,

cubriendo mi nostalgia de dicha placentera,

¿Amor?, ¿eres mi amor?...

el viento ya lo dice en esta noche fria.

Tu cuerpo me alimenta sin prisas ni sorpresas,

me aferro a tu cintura como un potrillo inquieto,

me das lo que no tuve, me das trozos de cielo.

Cariño ,¿donde estabas?, mi voz se muere en besos.

Ahora soy feliz, ayer, umbral de infierno.

No se si al despertar calentarás mi lecho,

mas hoy te amo a ciegas,amor puro y perfecto.

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Amor primero

Naci en la mansedumbre de un pueblo en primavera,

crecí y navegué por mares y marismas,

amé mi tierra firme, mi mundo , mi pradera,

los campos con almendros, la brisa ribereña,

los besos de mi madre, las cartas de mi padre,

alimentando ausencia, las riñas con mi prima,

la musica en la radio, las voces de mi abuelo

mandandome a la escuela, la voz de Doña Charo

que me precintó la boca, ella fué la primera.

Amo lo que hube amado y en mi brota la esencia

de aquellos mis amores,la nota en mi cuaderno,

mi amor : siempre Cristina, buscandola en el patio,

sintiendo su distancia, sintiendo su belleza.

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CAMINAR POR TU CUERPO

Caminar por tu cuerpo, casi perdido,

aventura absoluta, primacia de la dicha

y los sentidos...

navegar por tus ojos mirando al mar,

pasear por tu risa casi a hurtadillas

para verte de lejos dentro de tí.

Asomarme a tus labios sin armadura,

sin prejuicios ni miedos por si me pierdo

entre ráfagas dulces de amor profundo.

Si tú estás ya me sobran todos los mundos,

si te tengo bendigo mil soledades,

un minuto a tu lado es casi eterno,

yo no quiero más vida cuando te siento.

Añorarte al tenerte, dulce castigo,

se me rompe la pena si estoy contigo.

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Tengo mucho que decir,vivir y amar.

Tengo mucho que decir,

no dando una patada al horizonte,

ni al viento escupiendo neciamente.

No, bien se, que adolezco de un alma atormentada,

alma al fin y al cabo , que irascible se torna

al roce del mal con rostro amable .

Ser, que emites sonrisas de hiel y buenas formas,

ser ,que atribulas enponzoñando con tu risa,

ser. que enarbolas la bandera del amor,

¿amor?, palabra sin sentido en tu mirada,

No oculto y no me evado del odio por mi mismo

al no dejarte en el abismo azul de la distancia,

averno lo juro, lo vivido , aún huele a azufre.

Se bien que el alma tengo rota

y cargo con soberbia e ira destructora,

sobre todo para mi y mis esperanzas,

mas no tú, ser de mil formas acechanntes

y falsas como un beso de año nuevo

será quién me haga amar la vida, jamás.

Sentí remordimiento por mostrarte mi repudio

y mostre mi cara oscura ..solo en forma...

era lo más honesto de mi mismo,

haciendome pagar el peaje de pactar con

la peor de las maldades: "lucifer con cara amble".

La herido que me he hecho es importante,

pero se que sanará y habrá servido.

Y no, nada te debo,tu caricia gélida

y mortal rerdime de la deuda a quien

se tope con su azul guadaña, silenciosa,

modelada por la falta de amor sincero

y una vida de artimañas y mentiras.

Pagaré mi debil actuación,

y otra parte de mi quedó truncada,

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pero asumo el castigo y la desdicha

y de cal cubro los caminos a mi vida para ti,

ser que juegas , incluso con la vida,

con la sangre de a quien le vomitas cantinelas de amor

y gemidos de lujuria casi enferma.

Juegas con la vida , bien destruyendola

o bien aparentando destrucción para dañar,

desde el trono de la la frialdad de tus dominios.

Ya se que soy tan debil como fuerte en el castigo,

por tí he visto el bien, y éste, es la distancia

que separe tu vida de mi vida.

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COBARDE. (Segundo poema de penitencia, intimo)

Quién es fiel a su naturaleza, ninguna culpa tiene,

Es un grito contra mí, a nadie odio, y te deseo lo mejor de la

vida en sus terribles lances .

Cobarde me dijiste y la verdad iluminó la oscuridad

de una bastarda habitación, era tu verdad, era la verdad.

No pude decir nada , mi cuerpo y mi sonrisa murieron hace tiempo,

murieron al decir que sí a tus quimeras podridas por la injuria en que nacieron.

Cobarde por mil vidas , cobarde y desdichado,

por no esperar, ni respetar mis sentimientos, por no reconocer

y querer sustituir una inversión por un amor, por querer un futuro

complaciente y cariñoso y no luchar por los besos que anhelaba

en lo profundo de mi ser desvencijado.

enterraba así en ese momento tanto tiempo malgastado

al albur de un horizonte indeseable, más bien cárcel de oro .

Cobarde, soy cobarde por desidia y por tristeza.

Cobarde en el final, empero, la verdad me ha hecho valiente,

incluso temerario, a sabiendas que la lucha terminó,

será ,tal vez, la marea del vivir quien acaso me devuelva

el verde que más quise y por cobarde, si, ante los miedos, perdí

y me perdí como un niño en una noche, atado por las manos.

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Bala de plomo falso.....

Acabaste por decirme la evidencia contenida,

cristal turbio, empañado en una acera,

residuos de ilusiones ya perdidas

como vomitos de ti, tan necesarios.

Puñales en la liga te vi aquella mañana,

pensé que no serian mi cuerpo su objetivo,

y no me equivoqé, mi muerte fué por bala,

calibre: dos años y medio amortajados.

Me diste que pensar mientras me disparabas,

ya se que te grité, pero la voz no para

el plomo de las balas. Las mentes asesinas

saben llorar tan bién,despliegan tanto encanto.

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Vencido, entrego mis armas. (para amar)

Si bien empecinado,

también humano soy.

Humanidad contradictoria

y envolvente como estrellas

muertas y brillantes.

Reniego, me acribillo

en soledades lacerantes,

univocamente cruel,

luz que agoniza , ya digo,

mas aferrada a los cristales,

que la invitan y acrecientan.

soberbia..mal endémico

y profundo, tan de mí.

Mas amo tu sonrisa

y tu inmenso manatial

de caricias pertinentes.

si, entregar debo mis armas

y entregarme debo a tí,

vencido por la fuerza

del amor esperanzado.

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Amarate , ya lo se.

Tiempo ,, espacio, tú.

ayer, no existe.

No vale nada ; y mi cariño,

se acrecienta en la sonrisa

de los labios que engendraste.

Tú , atemporal.. tan mia

como todo lo que amo.

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Sin ti.

......................................Para ti, lo que tu seas, eso es muy mio.

A veces, no veo mi sombra

en la calurosa senda,

no, esquivo al del espejo,

palío mi dolor vital

construyendo catedrales oxidadas.

Lo se. nada coincide entre

mi ser y mi estar..roto

el vinculo nació.

Pero cuando me acaricias

y tu azul me hace vivir,

olvido lo de estar

y soy al ser contigo.

Ya se que soy complejo,

ya se que soy injusto,

ya se que soy voluble,

Son partes de mi sino.

Pero cuando pasamos tardes

riendo sin sentido,

amándonos sin más,

jugando como niños,

yo veo que no te asusta

el odio hacia mí mismo.

Por eso quiéreme ,

lo mucho que yo pueda

te lo daré en silencio,

hablándote con besos,

eternos, infinitos.

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AMOR , SIMPLE Y VITAL.

Destello que transforma

mi gris en arco iris ,

me das , lo se y la tomo´

la dicha en tu mirar.

Cansado y triste vengo,

no más que tú, poeta,

no más que el niño muerto

o el padre que lo ve

y se rasga las entrañas.

Soy piel que siente el frio,

el frio de esta noche,

que son todos los frios.

Amor, simple y vital,

te pienso y ya descanso,

descanso en el jardín

silente ...en lo perdido.

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NADIE EN TÍ.

Embravecido mar fue algún día,

ya lejano, como mi sombra,

incesante y violento, súbito

como la muerte de placer,

destello incontrolable,

delirio, sin razón...premura

o boca incierta y desechante.

Hundido en ti goce humillado

y temblando te buscaba

en callejones de desprecio.

Tormenta, digo, fuiste,

destrucción, naufragio inmenso.

Tan muerto estuve en ti,

tan preso de la angustia,

tan débil y vencido...

que amanecí una noche

diluido en otros labios,

y ví como embestía

mi cuerpo, y desquiciado,

rompí tu olor a mar,

me sumergí de nuevo

en otro cuerpo extraño.


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DESGARRO, PASIÓN Y LLANTO.

Miraba de soslayo

tu cuerpo florecido...

y se encendía la tarde.

Sentados, frente a frente,

dejaste de ser niña

y adiviné tu cuerpo,

e imaginé mis manos

labrando un surco eterno

donde enterrar mis labios,

semilla prometida,

fulgor, incandescencia,

desgarro, el más primario.

Sentí, azul, "La Ribera",

El Piedras inundaba;

yo me sentí aterrado;

los pinos de tu campo,

y apacigüe la angustia

mirando hacia otro lado.

Crecía la herida abierta,

mi voz era un temblor,

mi vida había cambiado.

Y allí, nuestras miradas,

Crisálidas ardientes,

se prometieron tanto:

los claros de la luna,

las bocas, de por vida,

Y no morir de viejos,

mejor matarse amando,

envueltos en sudor,

envueltos en gemidos,

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y perecer exhaustos

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EN UNA CAMA DE OCHENTA

La tarde se perdió en nuestro sueño limpio,

yo en tí, dormido y tierno, tú, aquí:¡ la luz!.

En una cama de ochenta nos sobra medio

colchón..... de lo fundidos que estamos,

nos sobra dicha y pasión, en una cama

de ochenta , en un país sin nación

el mundo transita ajeno, nosotros,

rindiendo cuentas a la vida y al amor.

¡Mira!, es de noche , te digo, sin moverme

de tu boca, tu no me escuchas y loca

me acercas tu corazón...

¿lo atrapo?, no, lo respiro.. se fue la tarde

y te digo: mañana no será nunca,

¡ voy a parar a la Tierra

en su absurda rotación!...

y en una cama de ochenta,

azul litera de amor,

vivimos sin prisa alguna

una eternidad completa,

acumulando ternuras,

en una cama de ochenta....

Dame tus manos, toma mi pena,

que vamos a dibujar

con temperas de verdad

un poema azul marino:

la vida sin soledad.

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MI ALMA ES UN ESPEJO ROTO

Mi alma es un espejo tornado en mil pedazos,

a penas si distingo los seres ,que lo pueblan.

Me acerco y miro absorto, está sobre ese mueble,

que acompaño mi infancia;

primaria adquisición de una familia prospera,

mas hoy, barco hundido,,ruina , que acompaña

las tumbas de mi casa.

Sobre mi inutil vida se ciernen mil peligros,

son pesadillas , que anuncian mi pasado,

ese que nunca tuve, quimera del desierto,

a la que he amado tanto.

¿La muerte será esto?: no ser

y ser , a ratos, amar tan solo en sueños.

Si. Yo soy el disecado...

mi muerte fue terrible,

una flecha inombrable hirió mi alegre

canto. Locura, pienso yo.

No quedan sanatorios para los muertos

sanos.

Despierto y miro absorto mi espejo

destrozado.

Quizá siga sufriendo, yo sangro

por las manos.

Mis versos son heridas...

yo soy el disecado.

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POR SIEMPRE... TE PERDÍ.

Inicio de Fusionado. Para todos mis amigo, entrañables poetas del alma

El tedio destruyó la luz de nuestras almas,

quizás te quise tanto, que me olvide de ti.

Tus labios al besar, tus besos al reir,

tus ojos al negar, tú entera, todo en ti.

No supe alimentar al ser que fuiste siendo,

me acomode a tu sombra, me apresuré

a viajar al mundo de lo gris.

Miraba tus mañanas, la niebla presagiaba

mis pies huyendo lejos, las bolsas con mis sueños,

la música expulsada, el muro en crecimiento,

tus manos escapando, mi pena engrandecida,

perdiéndome a lo lejos, mis gritos silenciosos:

andaba de perfil. Tancredo venenoso, cobarde,

agonizando, miraba... y no me ví.

Paco José González

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A PACO DE LUCIA: \"Que pena lleva la brisa\"

Poema fusionado con el "Maestro alcoventosa"

Las pleamares van de luto,

crespones en la pateras

y lagrimas en la arena.

Los tremendos marineros

de poniente y de levante

tienen de luto sus " artes",

y el compás de los esteros,

el viento, loco incesante"

se golpea contra las rocas,

en una carrera loca

por aliviar su desvelo.

Atlantes, de triste rostro,

de una orilla a la otra orilla

cruzan mensajes de rabia

de Méjico a Algeciras.

La muerte viste de estreno

se ha llevado "un mundo entero"

un mundo de fantasía,

los acordes infinitos

de Francisco "er de Lucia".

Hoy, veintiséis de febrero

la lágrima de un arpegio,

negra, de duelo sincero,

invoca tu sortilegio.

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Tu música reflejaba,

con excelsa maestría,

la esencia de la alcazaba,

el arte de Andalucía.

Entre dos mares, naciste,

su salitre, respiraste,

entre dos aguas, viviste,

y, a su orilla, nos dejaste.

Enmudeció tu guitarra,

entre aplausos de grandeza,

mi corazón se desgarra,

en acordes de tristeza.

El auditorio entregado

a tus picados de altura,

que tu leyenda han forjado,

hoy se viste de amargura.

Extrañaré tu figura

que, admirado, reverencio,

y, en tu genial partitura,

derramaré mi silencio.

ALCOVENTOSA Y PACO JOSE GONZÁLEZ

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MIS VERSOS SI SON TRISTES

Mis versos si son tristes,

mis versos son "verdad",

los ecos de la vida,

que me tocó lidiar.

Quizá confunda el mundo

tristeza y soledad:

Tristeza son las tardes

de invierno frente al mar,

la lluvia en los cristales,

café que sabe a besos,

nostalgia de las noches

leyendo frente al fuego,

imaginando mundos, batallas,

aventuras princesas de Suecia,

y al noble de Goliat,

¡haz los deberes niño!

¡ deja los cuentos ya!...

ya voy ,y no iba nunca,

seguía en mi soñar:

Jabato, Enmascarado,

¡Santiago y cierra España!´,

"El bravo capitán".

Tristeza es Leonard Cohen

poblando madrugadas

de amor adolescente,

que no se irá jamás.

Tristeza es estar vivo,

sentir.. poder llorar.

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La soledad es hierro

clavado en los pulmones,

herida insoportable,

locura, desatino, angustia

por las venas, la mente

destruida, la ira en el portal,

las ganas de partir

tu voz por la mitad.

La soledad es muerte,

vivir en el desierto,

temblor...fragilidad.

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LOS AMANTES MUERTOS

Citados , en la noche ,

tras el cerrar del mundo,

dos cuerpos encendidos ,

en el acantilado.

Buscan el vértigo absoluto ,

flores que irrumpen a la vida.

No cuenta el peligro .

Nada importa.

Juveniles labios afanosos ,

que escalan la muralla

para poder amarse

al borde del abismo ,

dinámicos , estéticos ...

frenéticos....divinos.

Ardor en las entrañas

afán desconcertante ,

violento cataclismo ,

efímera delicia ,

perfil de un sueño herido.

No existe frío ,

no existe , acaso ,

muros infranqueables ,

tan solo los susurros

que mecen tanto limbo. ¡De súbito!, el sonido

de un cuerpo despeñado

yaciendo en las arenas

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de los amores idos .

Se enciendío la mañana ,

la luz del alba muestra

la sangre derramada ,

la daga ensangrentada :

él , cocido a puñaladas ,

su amada ya no está ,

su cuerpo , inerte y frío ,

descansa bajo el mar .

Allí nada quedó ,

los besos derramados

se los llevó la brisa ,

al reino del olvido .

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EL JARDIN INERTE

.El jardín Inerte

La casa desolada, silencio se respira.

Los seres tan amados, ocupan oquedades

en salones vacíos.

Frío eterno decoran las paredes,

es de tristeza tenue.

No baja la marea, mi corazón: huyendo.

- ¿Viste la hora?

-no tengo...tiempo.

Vacío, vacío, vacío.

-¿Reciclas?

-no, estoy lleno.

En el jardín inerte se pudren los rosales.

-¡ Levántate Francisco!

- no puedo, no me veo.

-¡levántate, la vida te espera enamorada.

-¿ la vida?, la vida quedó viuda,

-¡ no ves que los geranios también

se están pudriendo!

En el jardín inerte habitan mis olvidos,

mis prisas...mis anhelos.

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Amenaza de Dicha.

El sol de la mañana,

es un presagio incierto,

incita, temerario,

a cultivar la risa,

me extraña su propuesta,

yo tengo bloqueada

a la "felicidad",

no acepto sus mensajes,

detesto su mirada,

tan falsa como bella.

El sol de la mañana ,

me hace desconfiar

de mi tristeza tenúe.

Quzá deba salir

de nuevo al mar abierto.

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ME DICES QUE ES DESAMOR........

Me dices que es desamor,

lo que te aleja de mi,

que la magia se esfumó,

que eres feliz si no estoy.

Yo no puedo hablar,

a penas alcanzo a contener

la hemorragia feroz .

Que me aprecias aún,

y escupes con dulce voz:

"A veces cuando te miro

me pide mi corazón...

para vivir como estamos

que haya viento entre tú y yo"

Mientras tanto me desangro

y cierro la dulce puerta

de la triste habitación.

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Plan General contable.

Activo Pasivo

Mis poemas (300) a (400) Mi pena

miis princios (430) a (700) venta de mi mercaderia emocional

Plan general contable:

Marco Conceptual.- lagrimas , besos y criterios de anotación.

Cuentas anuales: todos los años tengo perdidas, estoy en quiebra emocional.

Memoria del ejercicio: Hace tiempo que no corrro.

El hombre creó la escritura para contabilizar sus bienes, en Mesopotamia,

yo aprendo contabilidad para cuadrar mi vida.

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CRECIENDO EN SOLEDAD.

Mi cuerpo cansado no busca la dicha,

habito en mi , de eso me alimento,

fugaz destello.¿ Bellezas anheladas?,

atrás quedo esa senda intransitable.

Dolor no siento en mi vasta soledad,

acompaño las tardes con lecturas,

pequeños placeres cotidianos,

que a la paz conducen en sosiego.

Diviso en lontananza la lucha por

crecer entre los hombres todos,

suicida carrera al desengaño,

no persigo ya triunfos ni glorias,

me descarto como humano vencedor.

Aquí, en este pasar de las verdades

sobre el ser que fui creando,

en este habitáculo de tibia mansedumbre,

aquí, donde converso con mi sombra

y deambulo por pasillos solitarios,

amagos de avenidas despobladas,

me busco a cada instante,

me hablo y me conozco un poco más.

No añoro la felicidad que nunca tuve.

Soy ya parte de los entes invisibles,

acaso un número cualquiera

en algún ordenador, un dato

que se esfuma con el humo

de un cigarro en la eterna madrugada.

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HOY BORRO ESTE POEMA.

El poema "Me pudre tu recuerdo", no era un poema, era un charco de bilis que necesitaba vomitarpara poder seguir amando la vida, ha sido una posía de transición. Ya, una vez sanado , lo borro yen su lugar pongo un canto al perdón ( sobre todo a uno mismo) y a la esperanza. Creo que esmejor echar lo malo fuera que no guardarselo dentro, esto me ha traido muchos problemas en lavida ( decir siempre lo que pienso), pero es mi naturaleza.

¡QUIERO SER FELIZ¡ y con odio es imposible.

El viento va amainando, aquí, en mi corazón.

he vuelto del revés mi alma con pasión,

para escupir la bilis, isoportable

balsa de pus y ...putrefacción.

El odio se ha extinguido,

no queda ya sendero,

no se ni como olias, ni el brillo de tus ojos,

ni el tacto de tus manos, ni el eco de tu voz.

Eres desconocida, lejana, rama seca

que el cauce la alejo.

Camina, se feliz, sonrie, ten amor.

Yo cierro ya esta puerta

de rabia y de dolor.

Me quiero un poco más,

ya siento la ilusión,

las fuerzas ..retornando:

he abierto el corazón.

Adios gaviota herrante,

planea por tus mares,

disfruta la belleza

de un mundo sin temor.

Sanemos, si podemos,

si no, vivamos calmos,

tu sin mí, yo sin tí,

viviremos mejor.

Hoy borro este poema

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de odio y de dolor.

Paco José González.

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NO ROMPERÁS MI DICHA

De nuevo, enamorado, disfruto de los dias,

trás largas tardes tristes y noches desoladas.

De nuevo amo la vida y el aire que respiro,

me pierdo en otros brazos, profundos

y sinceros, inmensamente plácidos.

No romperás mi dicha, con turbias maniobras,

tan propias de tu ser: crisálida mortal.

No matarás mis sueños, de verde amanecer.

Estoy enamorado, y , amo sin medida,

"per se", sin esperar prebendas de Dios

o de la vida...

amor de pura esencia, sencillo, cotidiano.

No romperás mi dicha,

ni te odio ni te quiero,

camina y se feliz.

Paco José gonzález.

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SONETO DE FATIMA

A Juan Ramón Jiménez.

Soneto de Fátima González Vázquez

(de once años...mi hija)

Moguer de un cielo azul ,que recuerdo

guardo yo de la dorada juventud ,

en un verde prado de gran magnitud

surcan ilusiones : ¡El amor soñado ! .

La lluvia se desliza en desacuerdo

por el marrón tronco de altitud ,

el sol lo adormece con tierna actitud

atrás un desierto, al izquierdo lado .

Casas blanqueadas de cal y color ,

días de Sol , atardecer dorado ,

un amado sabor y un gran olor .

Verde pinar , abril , campo tostado ,

mar azul lleno de luz y calor,

árbol viejo veo , amigo añorado.

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SED DE DICHA

Sed de Dicha

" A Fátima que ha conseguido lo que nadie, hacerme entrar por la poesía formal".

La turbia inexpresión del "bello rostro",

ante el hachazo inexorable.

A tus ojos : ¡un ente inapreciable!.

Humillado y feroz a ti me postro.

Sin embargo me aliento con tu boca,

y respiro el gris aire que te sobra,

Tributo que el amor a mi me cobra,

y todas las heridas ya son pocas.

sentirte, diaria y principal labranza,

y amoroso venero el suelo que tu pisas,

¡nunca huyas de mi!, dulce esperanza.

Si el deleite es sentirte mar de brisas,

si ausentarme de ti es vana mudanza,

¡dibuja amada , mi alma con sonrisas!


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Nausea.

No soy peor porque me odies. Soy el mismo humo miserabe, al que adorabas no hace mucho. Te advert? que era un alma disecada. No me duele el lagrimeo con que disparas. Me hiere midolor de d?as vac?os, como octubre junto al mar. Tu sabes que no mido la alegr?a por lassonrisas, no creo en las postales que me escupes en forma de control de "ni?a loca", nauseabundas como una boda de familia. Quiz?s no salga nunca del averno... me quieren tantomis demonios... No, cari?o-caraoke. No soy peor por que te niegue la eternidad de un "finde" depasi?n... y entrega falsa, no confundas lo que soy, con lo que a ti te hace mejor.

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HABITAS, SIN VIVIR, AQUÍ EN MIS SUEÑOS.

Al paire de los vientos asesinos,

se mece mi bajel de vida inútil,

sucumbo ante el envite de las olas.

Se asoman corazones al cristal

a una ventana imaginaria.

Mi amor, ¿no te habías ido?,

cerré mi corazón hace ya años.

¿Por qué me habitas triste,

aquí, en mis sueños ?.

Perdí la voluntad de amar despierto,

tiré todo el amor ante tu falta.

Me sobran los "te quieros " de cartón,

cultivo los poemas en huertos de añoranza.

Me entrego embravecido a cuerpos, tan ajenos

como inútiles folletos , que anuncian la"rebajas".

No quiero, yermo, en tu regazo,

alimentar de nuevo tu mirada.

Pasaron mil lluvias y mil soles

y nuestras pieles perdieron el ardor

de mocedades ya olvidadas.

Me consta que en tu mundo soy difunto,

que vivo en recovecos grises

de tardes muertas y angustia

en tus entrañas.........

Mas, ¿ Por qué habitas en mis sueños?,

he muerto y tú lo sabes,

momificado deambulo por las horas.

No pido tu ternura, no aspiro a despertar

sintiendo que somos lo primero:

la comunión perfecta de las ansias.

El miedo está temblando de terror.

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Amor, se crispa la noche,

ya te fuiste, empero, algo tuyo

remueve ,cotidiano, mi alcoba derrumbada.


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HUMANO CONDENADO (Soneto fragmentado)

Radiante y cristalino instante

que de amor y luz te sobra espacio,

no tronques nunca, súbito, en cansancio,

aférrate, feliz, a este semblante.

El alma que se pudre ante los lances,

condena de los dioses púes recibe,

por no saber cuidar lo que percibe,

despiadados , sentencian estos trances.

¡ TEME HUMANO AL OLIMPO TAN LEJANO!...

que Zeus no perdona la tristeza,

en ese corazón tan desalmado.

Son los Dioses derroches de crudeza,

Y el "homo": un roble deshojado,

que jamás habita en la certeza,

" Sisifo, ¡eterno abandonado!".


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VACiO

No sé cómo vivir, nunca lo supe,

perdido en "mi mundo" inteligible

navego por espacios intangibles,

y, soy fruta que la dicha escupe.

Mi mente es vacua, incomprensible,

lagrima que ninguna oquedad cubre,

torbellino que tiende al desagrupe

de mi esencia:¡ conjunto destruible!.

Ya no espero caricias del destino,

sobrevivo sin mirar, ni reprochar

al "buen Dios" su extraño desatino.

Ya no me causa dolor desesperar.

la esperanza huyó de aqueste sino,

ni en mi alma quedó sitio para amar.


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PESADILLA (POEMA -MALDICIÓN COTIDIANA)

Vaga sin luz el alma mía

por la oscura arboleda

de tu olvido.

Nefastas presencias se adivinan,

aquí, en el corazón de esta

nocturna encrucijada,

seres deformes y tan míos

como habitantes de mi vida

desolada.

Imágenes de ti , de mi y de nunca,

se tornan realidades como espadas,

y sudo, lloro y muero:¡ terrible pesadilla

cotidiana!...

y despierto odiando haberte amado,

y maldigo las horas que te di,

inútiles como un barco en el desierto,

como un beso a la nada,

como dormir junto a tu cuerpo,

como escuchar, siquiera, tus palabras.


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DESESPERACIÓN

Lóbrega cárcel de perpetua estancia.

Dentro de ti y de mi, sendero oscuro.

Amar quisiera, no lo duden, los gozos

del vivir acompasado.

¿Quién diseño tanta tristeza en un ser vivo?.

Cruel mano, sin duda, perfilo mi sino,

estatua mutilada tras un muro

de adobe y cal...pared de olvido.

¿culpar?, mejor escupir sobre el espejo,

que insensible me muestra un rostro amargo,

esfinge desolada Y del escombro

habitante inexorable.

Amar, ya dije, quisiera, mas no brota

de esta roca el manantial de la esperanza.

A paso seguro caminamos firmes,

como espectros primarios e invisibles.

¡oh luces de la tarde ya vencidas!.

¡oh manto de dolor que fiel me cubres!.

¡oh dicha moribunda que sollozas!.

¿Qué mente imaginó tanto castigo?.


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DIME COMO ERA ANTES DE TI LA VIDA.

Antes, en un pretérito perfecto y virginal,

cuando la soledad no había proyectado

su esfinge sobre el mármol inocente,

¿ Cual era la palabra inexistente que te definía?.

Dímelo o me muero un poco más,

necesito esculpir nuevas heridas..

vida.

Quizás las tardes eran leves y preciosas,

como un "no me acuerdo" en tus mejillas

encendidas.

Besos , espuma y sudor de adolescentes

entregados a placeres nuevos.

Dímelo o me niego a respirar, amada mía.

Eres cuerpo de mujer que recorro con mis labios

o brisa de niña que me bebo atemporal,

si, en esa noche de azul limpio,

que subimos al pajar de "Los Tarantos",

¿recuerdas?.., sueños furtivos de Yamaha

en la Ribera, el posito blanco y mis manos

arrancándote suspiros.

Dime amada, mujer mía,

antes de ti, ¿Cómo se vivía?.


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SUMERGIDO EN TI

Sumergido, cuando te tengo ,

en las limpias y azules aguas

de tus ojos encendidos y tiernos,

navego por tu cuerpo,

( yo, un marinero loco)...

arrecifes ardientes

donde encuentro el aliento.

Me arrebatan tus olas

mis zapatos del miedo y,

me siento emerger

y la mar son tus piernas

y tu boca la isla donde

quiero a mis besos,

ellos nadan con fuerza,

quieren ser de tus labios,

quieren ser ,voluntarios,

de esa gloria los presos.

Cuando estoy en tus brazos,

si me busco me encuentro,

si me escucho me oigo,

si me quiero me tengo,

alimentas con dicha

a los mostruos eternos,

y se van ese rato

donde yo no los siento,

y el eterno soy yo

y ...acaricio tu pelo.


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YO SOY UN MORO JUDIO, QUE VIVO CON LOS CRISTIANOS

No soy ladrón de palabras,

nunca plagio a los humanos,

ni aunque escriban versos de oro

recubiertos de titanio.

Sin embargo en este dia

de muerte, violencia y llanto,

yo me paso por el forro

mis principios puritanos,

puritanos de pureza en mi trova

de gitano.

Señores , yo lo reitero,

hoy yo plagío a Jorge Drexler,

mi gran poeta Uruguayo.

No me siento palestino,

ni en Israel yo me hallo,

reniego de los hermanos

que se matan a diario..

ver tanta sangre de niño

me tiene desconcertado,

rabioso, malencarado,

iracundo, desolado.

Si Dios, al que todos claman,

no estuviera tan cansado

de muerte y "de muerte herido"

de tanto escuchar su nombre

detras de los cañonazos,

le cortaria las manitas y la lengua,

sin dudarlo, a tanto hijo de puta,

que en los templos de ambos lados,

siembran semillas de odio...

Matas de sangre serán,

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racimos de muerte pura

en una tierra ancestral

condenada a lodo y muerte,

condenada a sangre y fango.

Lo dicho se quedá dicho

Lo escrito ..yo lo recalco.

Y si me matan , que sea

con un soneto afilado.


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DESTELLOS DE LA LUNA EN MI.

Feroz Luna que activas en el "homo"

las ansias de otros cuerpos,

inyectas vida azul en corazones pétreos,

despiertas al sueño del olvido,

donde yace inerte,

desafías a la muerte, Luna,

tan mía como el amor,

como la ira, como el mar

de lagrimas que surte a mis adentros.

Luna, rescátame de este mundo vacio,

llévame a tu lado más oscuro´

y allí cubriré con versos alegres

las dunas mágicas de tu suelo infantil

como aquellas noches eternas

en los campos amados de mi crianza,

como los ojos de mi padre que feliz

me enseñaba el misterio de ti

y de todas las estrellas.


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VÓMITOS DE MI?TAN NECESARIOS.

Quisiera romperme entero, como una nube,.

como una piedra vulgar, como una rama,

que el rayo desubicó del tronco muerto.

Romperme y, en un bramido aterrador,

retar a las sombras de cristal,

a los dioses de cartón a quien oramos

como ratas que naufragan sin remedio.

Romperme y quebrar la balsa de asco ,

pudredumbre de mi y de mis nostalgias,

por no tener valor para arrancar de cuajo tanto

hastío depositado aquí en mi pecho, en carne viva...

que atrae a "los pájaros aciagos de la duda

y la distancia", aves de angustia, henchidas.

Asco, asco, asco...

al respirar las mentiras que me cuentan y me cuento,

al sonreír como una hiena repugnante ,

al mantener este ser tan desalmado,

que ya, ni alma añora ni desea.

Exilio busco,herido de mi mismo,

huir del lodazal de la rutina...

Lejos, lejos para siempre y en silencio.

PACO JOSÉ GONZÁLEZ

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SANGRE DE HOMBRE DERRAMADA: ?POESÍA-DISPARO?

Se nutre la poesía del filo de la lanza,

del hacha dando muerte,

del fango en las trincheras,

de la servil matanza,

de un tiempo que no pasas.

Se alimentan los poemas,

tras larga caminata,

del son de los tambores,

del ruido de las balas...

el corazón dormido despierta en la batalla.

El hombre es cazador.

El hombre muere y mata

Y ofrece su trofeo

Al "dios de la metralla",

que oculta su sonrisa

detrás de las palabras,

discursos que alimentan

las ansias de poder

con sangre derramada.


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EL POETA HABLA CON LA MUERTE (POEMA -PLEGARIA)

Brilla muerte,

tan oscura es tu semblanza,

que mejor que alumbres hoy

la negritud de mi alma,

negritud de tiempos idos,

de ilusiones disecadas,

tanto olvido, muerte mía,

no lo abarcarán tus garras.

Habla muerte,

es tan hiriente el silencio

de tu noche sin mañana,

que prefiero tus gruñidos,

a la ausencia de palabras.

Muerte, que vienes de luto,

de blanco añil enlutada,

¿ se te murieron las penas?

¿ se acabaron las desgracias?.

No, muerte, yo no lo creo,

es tan solo la mirada

de mi corazón en llamas,

que huye de tu cariño,

que al árbol de la esperanza,

iluso, y casi dormido,

medio muerto se encarama.

PACO JOSE GONZALEZ

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POEMA CON DERECHOS?RESERVADOS.

Destello que transforma mi gris en arco iris ,

me das , lo se y la tomo, la dicha en tu mirar,

mirar ficticio y vacuo, tan lejos de lo vivo,

perverso logro efímero de genios impostados.

Cansado y triste vengo, no más que tú, poeta,

que piensas que la "Luna"

son tus versos con derechos reservados,

no más que el promotor de actividades,

que surgen, culturales, de la nada,

no más que el profesor de rostro amable,

que nunca fue capaz de pulir su sangre,

de moldear su vómito "anglicano",

no más que el sueño estéril

de las tristes escritoras de "para bienes",

bendiciones tan huecas como un beso en internét.

Si, tan exhausto como el plomo desbocado

o la sonrisa inerte de un poema disecado.

Soy piel que siente el frío, el frío de esta noche eterna,que son todos los fríos.

Amor, simple y vital, te pienso y ya descanso,

descanso en el jardín silente ...en lo perdido.

Perdido entre vulgares poemas de mi ocaso.

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DIVISO EN ESTA TARDE?

http://eljardinsilente.blogspot.com.es/

PACO JOSE GONZALEZ

Diviso en esta tarde, oscura y soñolienta,

Los rostros, ya difusos, de aquellos que me amaron.

En sus miradas tristes de leve soledad

Atisbo un beso ido...

Casi furtivo, etéreo

Como las manos mías,

Como los versos míos

Tan llenos de agonía.

Diviso la mirada, de aquella que me mira

Y de su cara surge el bello esbozo tenue

De una fugaz sonrisa,

Son días que ya fueron

Como mi vida misma,

Retales de añoranzas en esta senda... umbría

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EN ESTE RINCON DEL ALBA

PACO JOSE GONZALEZ

Sentí, de plata, el mirar que de tu cara asomaba,

como un brotecito chico que de una fuente encendida

a mis entrañas de fuego sediento yo me llevaba.

Tu cuerpo, mi mar de fuego, mi boca tu luna blanca,

Nos fugaremos de noche, nos iremos por el bosque,

huyendo de sangre henchidos como *"jinetes del alba".

Yo , sumergido en tu cuerpo, una tempestad extraña,

nos une, y es para siempre... caracolas entregadas.

Sentí tus piernas y entré... allí, encontré mis palabras,

mis sueños, mis luces muertas y la luz de tu mirada

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ANGUSTIA

A través la ventana, sedienta de cuerpos,

se cuela una luz muerta y primitiva,

ancestral como la duda o la quimera,

como los sueños con patente y precio fijo.

Si digo la verdad, nunca fui mío,

Las olas son esclavas de la mar.

Voy , soy y me deshago,

me fundo con el mal.

Después : silencio , verdad y soledad.

realidad que impregna cobrizo el respirar,

son los cristales rotos, la vida no vivida.

No la puedes tocar y lloras sin templanza,

sin mesuras te quieres arrancar

de la eterna encrucijada , tan dañina.

Y el sol se va, juegan los niños

enfrente de mi angustia incomprensible,

incurable, que desalma como un insulto al viento.

PACO JOSE GONZÁLEZ

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\"CANCIÓN DEL VENCIDO\"(POEMA-BLUES)

// // (100) El Jardin Silente //

Si alguna vez en mí habitaron de luchar las ganas,

hoy yermo están los valles amables del soñar....

Persigo, solitario, mi sombra y no la alcanzo.

¿ A qué albergar destellos caducos de esperanza?,

¿ a qué , ya, navegar por las quimeras hoy desiertas?,

¿a qué labrar mis músculos de hombre o ser ignoto?.

Me duele, levemente, ya lo digo, cruzar cada jornada,

No busco acantilados que liberen, ni dagas amadisimas,

soporto simplemente mi extraño deambular,

Inmerso en este gris desconcertante y tibio.

Maldije enfurecido al resto de "lo humano"...

"equivocado Ulises"...,

reduje mi desdicha a externas actuaciones...

¡que niño tan soberbio siempre fui!...

"equivocado Ulises".

La Itaca que busco nunca fue,

como no soy yo mismo.

Amad cuanto podáis, dulces extraños,

que vuestra son las ganas de sentir.

No seré yo quien mate vuestra fuerza

de toros encendidos y vitales:¡la dicha!.

Medrad cuanto sepáis, ajenos míos.

Aquí donde yo existo sobra todo,

mas sufro levemente, lo repito.

Gozad cuanto alcancéis, vos, tan lejano,

no seré yo quien juzgue vuestro sino. PACO JOSE gONZÁLEZ

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VENTE A LA CALLE POETA (Inicio de fusionado?)

......*En este poema lo que no se entienda se explica solo"

PACO JOSE GONZÁLEZ

Vente a la calle poeta, vente a la cola del paro,

al "orfidal" en las venas, a la quietud de los bares

en las mañanas de "seco" donde la gente está muerta.

Vente a "Los Lunes Al sol", vente a los viernes, los martes,

vente a los Jueves de mierda.

Sal del confort de tu aula, de tu despacho en la" junta",

la" madriguera - atalaya", donde practicas, cobrando,

como asesor, de las" hienas", en " culturíta de muestras",

sal de tus libros impresos, que en almacenes vegetan,

y allí morirán inertes con sus tiradas completas.

Sal de los premios ficticios, de las revistas ? panfletos,

que no las leen ni las piedras:

" prensa rosa de antesalas, con tresillos de tristeza".

Vente al desprecio, a la duda, a la maldad, a la pena,

a no quererte ni tú, ni pretender que te quieran.

Vente con los desahuciados Irredentos del sistema,

Los que se sienten ancianos, sin llegar a los cincuenta.

Vente a la calle poeta.

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CRÓNICA DE UN INSOMNIO CRÓNICO (poema de una noche

eterna)

Destrucción de lo indeleble, surcos...

el viento reúne pruebas para amar

y, locos bailan los arbotántes góticos

de una catedral imaginada y nocturna.

No es el cielo, es el grito inútil

de una manada de sombras; emigran.

Aúllan los bancos en el parque,

les pesa la noche tibia y previsible.

Nadie escucha contar los hilos del mundo.

Inesperado, un naufrago disfruta

del esfuerzo, se siente vivo, y canta,

se fue raro de la cena...

bendigo su impostura.

Me molestan los coches y las luces,

que nunca surcarán las avenidas,

son proyectos muertos de nostalgia,

breves pensamientos, un guiño cruel.

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FUNDIDOS CON EL DESEO

..... palabras de amor a Montse.

Estructuro un puente sobre el viento,

son la savia de tus besos, tus abrazos,

ateridos de añoranza de mi lecho,

nuestra fecha perenne, que dura

lo que tarda en aspirar mi boca

las promesas de tu aliento.

Estructuro, ingeniero loco,

edificios azules y perfectos,

bloque sobre bloque ... tu mirada,

Precioso elixir de un cielo

que alcanzo, si te acaricio en silencio,

tan callado como el mundo,

como las voces del alma,

como morir de las ganas,

y ganar la muerte dulce

de tu cuerpo hecho mi cuerpo.

Dejemos la noche atrás,

ya construimos el alba,

escapemos de la nada,

fundidos con el deseo.

PACO JOSÉ GONZÁLEZ

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A UN DIOS LEJANO Y SOLO ( blues de carne humana)

...Saepe, Homo homini lupus est.

Sonoras risas se muestran como residuos

del pasar siniestro de la jauría...

huir es una intención baldía, inútil.

¿ Incapaz, acaso eres de ver las cadenas

que te unen a tu hermano de suplicio?,

mira atrás, así demuestras nuevamente

tu carácter de reptil inmóvil,

alimentado de fría escarcha.

Divisa en lontananza el mar océano,

que te conducirá certero al olvido de tu ser.

Quizá mueras, quizás un amasijo

de huesos, pena y nervios

pueda otear las costas del país lejano,

donde serás azada o rastrillo...

siempre hoz esclava, que segará los campos

nunca tuyos donde nacerá la "Música".

No hermano. no escuches a este ser tan

oscuro como la soledad más profunda.

No ,solo eres sombra sin cuerpo,

sueño centenario a orillas del Niger.

¡Canta hermano, canta con voz de roble!

¡ Canta y siembra de tristeza tenue el futuro!,

Su futuro, tu futuro, ese devenir oscuro...

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DE TAN TRISTE ME PARTO Y ME CONSUMO

De tan triste me parto y me consumo,

soy ceniza de un ser desvencijado,

devastado por la vida, por los sueños

que se tornan pesadillas destructoras.

No soporta mi alma el existir,

ahíto de dolor en los adentros

vomito lo que vi y lo que se...

una rama seca en el camino.

Vacios de tanta angustia acumulada

se pudren mis recuerdos y mi vida.

Una leve caricia del viento

es la felicidad completa,

a nada aspiro más allá de la tenue

paz de este ocaso solitario,

de este atardecer de otoño, limpio.

Paco José gonzález

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NO ME CONOCERÁS CUANDO TE BESE.

¿ Sabes amor?, pronto arribaremos al Invierno

Y en el otoño morirá de tiempo herido,

"el dulce pájaro de la juventud vencida".

La brisa de este tierno amanecer es un presagio

de la escarcha que helará nuestros pulmones

ya cansados como piedras solitarias.

Está creciendo la hierba en el valle,

el olvido tendrá prisa por verlo.

Se acerca el tiempo de marismas infinitas,

llanuras de cartón y arena inerte,

y, como niños infelices, lloramos sin consuelo.

No me conocerás cuando te bese, mi rostro,

se diluye a cada instante como las promesas

que al nacer hace la vida, impasiblemente cruel.

¿ A qué tanta premura por alcanzar el horizonte?,

despierta, ya me fui y no volveré,

olvida mi existencia, jamás en ti habité.

Etéreo he de volver a la absoluta oscuridad,

donde me abrazarán las alas de la duda

Y por la ignota senda avanzaré herido,

eterno súbdito del miedo insoportable,

hijo del vértigo gris del precipicio.

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AL SOL RETE SIN MIRAMIENTOS...

" nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio ..." ( Serrat)

En mi yace el alma inerte del que fui,

metal ardiente y temerario.

Al sol reté sin miramientos,

Sin importar la ceguera ni el futuro.

Impostado, parezco su cuerpo,

que surge del abismo, enardecido,

¡ tomad cuidado semejantes!,

no soy más que la mueca del destino,

la prueba irrefutable de lo fatuo,

como rosas prendidas para el mal,

el mal que lastra el navegar empecinado

por las oscuras rutas , tenebrosas

como un beso en primavera sin tus labios.

Os hablaría de lo eterno de un segundo

en esta habitación perenne y mía,

que es mi piel y mi voz de madrugada,

mas no quiero acompañar mis soledades,

pues son fruto de mi andar desventurado,

y por tales han de ser por mi abrazadas,

sin temor, ni flaqueza... convencido

de llorar por mi alma que aquí yace

para siempre, por la vida , desechada.


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DESEADA QUIETUD

Perenne en ti permanecer deseo, magno sueño

acribillado por las balas que arrecian cada día.

Angustia que desola los campos

y para los relojes de Saturno estremecido

es tu ausencia ... "Deseada Quietud",

si, maldito dolor improcesable,

creces en las vidas solitarias

como ropa tendida eternamente,

olvidada por los seres que con ellas

vistieron dichosos en la luz.

Muere la brisa y todo muere,

ramos marchitos de esperanza,

ora tornados en plástico eficiente,

ora pudredumbre invicta y emergente

Nacer a "la no vida" no es nacer,

es vivir una muerte en varios actos,

como un folletín de necedades,

calendario inexorable de anuales amarguras,

en sí, un laberinto cotidiano.

"Deseada quietud" de tardes idas,

a tu amparo anhelo, infantil y casi humano,

cruzar los valles, las cañadas y los páramos,

oteando, quizá , ulteriores vidas,

que muestren felicidad exógena

y tan "divina" como el olor de una iglesia en primavera,

romero amado de mi infancia,

y , de súbito, marquen felices mi rostro,

un ramillete de lágrimas extraviadas,

un suspiro de querencia, un atisbo,

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de leve y dichosa añoranza.

PACO JOSE GONZÁLEZ

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JUAN RAMON JIMENEZ INSPIRA LUZ EN EL ALMA

POEMAS MOGUEREÑOS

.................."la poesía se hizo hombre en él"

I

"Plaza de la Iglesia."

La rosa blanca "emerje" solitaria

en la inmensa plaza... al pie de la torre,

campanario alegre:

vigía de los campos, también de las almas.

Plaza tuya fue, hoy, la misma plaza

y la misma fuente, que surte esperanza.

¿Cuántos sueños tuyos?

¿Cuántas tardes grises?...

el loco y su sombra,

el loco es poesía,

el loco es la esencia

es la voz del mundo,

interiores blancos

de luz y palabra.

Una brisa tenue,

limpia, mece y besa

a tu rosa blanca.

II

"La ultima morada"

Mañana triste de Moguer,

dulces hojas de otoño

tapizan el asfalto mojado

por el leve rocío.

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Frente a tu jardín eterno.

Mañana de trinares idos,

suspiros lejanos

de la añorada infancia,

calle de la Ribera,

aventuras del vivir,

la ilusión no acaba.

Pinares de la siesta,

"Fuente Piña" verde mar

de amor y calma.

Me duele sentirte

como un amado ala,

me duele la arena que te cubre,

me duele la yerba, en las entrañas.

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A LA LUMBRE DE UN CAFE

"...atardece de amor mi voz en ti".

Cogí tu mano y apreté la vida,

la sentí , corriente hermosa,

de ti venia como vienen las luces,

como arriba la paz y la esperanza.

Mi vida era vida indefinida

que se esparcía por la avenida

en el dulce atardecer.

A la lumbre de un café

nos sentamos a mirar nuestras palabras,

yo vi un azul templado y mío

y lo cacé con un beso inesperado.

Los coches, hileras, heridas,

de gente que pasa y no mira

la Luna en tu rostro, no paraban

de ralentizar nuestro momento,

era más que la pasión, el goce

o la embestida hacia tu cuerpo,

era, indeleble amor , amor por ti.

PACO JOSE GONZALEZ

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Cernuda, aquí en mi pecho.

Habitamos allí, donde nadie distingue

el sudor del aroma, puro exceso

de voces casi mudas , altivas y dolientes,

como desgraciado, que palabra, feroz

de látigo herida, desbordada, presa

de nosotros y de ti, Ausente mia.

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ITALICA (POEMA-ORIGEN)

La palabra latina , la lengua romance,

amor en busca de lágrimas,

honor, pasión: "Sentidos"...

un campo de olivos, un pajar,

tu madre grita y yo me escondo,

la luz del mar.

Los niños juegan y se insultan,

¡ viven!, ¡son verdad!.

Tu tiempo y mi tiempo destrozados,

Ya no amaré los ojos de mi hija

más allá de la ciudad.

Lengua romance, mi vida en el verbo...

¡Batallar!.

Tus manos aquí en mi pena,

Italia soñada, ¿Dónde estas?

PACO JOSE GONZALEZ

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HE SIDO OLVIDADO TANTAS VECES

He sido olvidado tantas veces, que no concibo el orbe

sin ser aquella sombra que vaga en los vallados,

fronteras espinosas de las cañadas secas,

de los caminos tristes, de los eternos páramos.

Mi vida es un proyecto, boceto derruido,

papel tras el cristal de un coche abandonado,

allí donde las nubes imperan con su plomo,

allí donde la vida es un local cerrado.

Escribo porque espero sin importarme cuanto.

No soy nunca el destino... una estación de paso,

acaso un apeadero, vulgar como mi llanto.

He ansiado la caricia de las miradas dulces,

he amado , he destruido... he combatido tanto.


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Mi piel es la tristeza.


Mi sangre no es azul, ni roja , ni dorada, mi sangre es púrpura indeleble, que nutre mi existirdescompensado. En la baranda del mirador de las nostalgías observo la ciudad y lasciudades,todas una, y una ,como todas, encendidas y murientes en ocasos diseñados por el miedo.Hileras amarillas encienden avenidas crueles y mortales de ruido equidistante y cotidiano, los autosson pequeñas "minividas" en escala, todo en ellos equivale al pasar por esta senda tan poblada y ala vez tan desolada, inexorable tristeza soportable, amortizada, como un pobre en la puerta de unaiglesia, como un niño de las calles, sin futuro, como un muerto que se queja del entierro, como unrico que escapó por la ventana tras ,atònito, comprobar que la existencia no se endulza con poderadquisitivo, como un santo a quien le dicen que no hay "Cielo", como un perro malcriado, que yaestorba en el verano. Asi es mi piel,caprichoso conjunto ,que protege mi alegria profunda,esa alegria del sabedor que el mañana la inventaron una tarde de "parranda".


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LOS VALLES DEL TEDIO


Fauces de un dios desterrado

devoran las crías de los sueños,

vierte lágrimas de ayer, que limpian,

aterradas, la sangre futura,

que brota tibia e incipiente.

Heridos de libertad y destino

huyen los hombres, derrotados:

metralla en las tardes inertes;

el tedio avanza y sepulta

los besos " reservados",

las caricias prometidas,

las miradas expectantes,

las sonrisas...disecadas.

Es una nube negra, inmensa.

Es la niebla que ennegrece

el sabor de las palabras,

el sonido de lo dulce,

gotas amargas , ya mudas.

El viento acribilla la arboleda,

son disparos de nostalgia ,

Y emerge el silencio, sórdido,

como una verdad de mentiras

preñada.


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TARDE DE ?ADIOS Y FERIA?. (Pequeño relato de un hecho

cotidiano)

TARDE DE "ADIOS Y FERIA".

(Pequeño relato de un hecho cotidiano)

El pueblo parecía una hoguera encendida, pleno de luz, transmitía brillo, ganas de aprovechar lavida a todos sus esencialmente grises moradores. El otoño se estrenaba luciendo zapatos nuevos ycamisa "de marca". Las calles eran un hervidero, la gente se volvía pródiga de forma transitoria,tiraba la casa por la ventana en esos días: era la Feria.

Una vespa blanca con una " cuadrofrénica" raya azul en el frontal transitaba mostrando laexcepcional belleza del "paquete", no falta de una chulesca arrogancia niñatera.

-Quieres ir más despacio- le grito ella apoyando la cara en su nuca, acariciando levemente con supelo parte de su cara-¡nos vamos a caer!

- ¡Si voy parao!, ¡joder con lo miedosa que se me ha vuelto la niña en Sevilla!, ¡ antes te encantabaque le metiera puño!

- Antes..., tú lo has dicho, antes me encantaban muchas cosas.- musito entre dientes como quiénescupe un veredicto de muerte-.

- ¿Qué?, ¿nos vamos a mi Kely?, mis viejos no están ,¡ venga , vamossss!

- No, no me apetece, quiero que tires pa la feria , pero de tirón, ya.

-Vale, vale, "pero no se me enoje" ?"gracioséo" el motorista-.

La Piaggio cruzó un solar, habilitado como aparcamiento, furtivamente, llegando "donde no puedenllegar los coches", a las mismas puertas de la caseta.

Era la hora punta de la comida. Camareros, pseudouniformados con pantalones negrogris, por elpolvo imperante y camisas blancas cubiertas de lamparones, gritaban y mal servían en laspequeñas colmenas lúdicas y efímeras donde los "ratas" sufrían por sus bolsillos mal heridos y los"balas" gastaban hasta la dignidad financiando atracones y borracheras ajenas.

El indescriptible, familiar y atronador ruido de los cacharritos amenizaba el tiempo inerte, entrecopas, besos falsos y miradas de reojo, que invitaban, como una tarjeta a: nos vemosdespués, donde siempre.

-Mira, tú sabes que hace tiempo que no estamos bien, tú, ¿Cómo te digo?, no maduras. De verdadesto es muy difícil para mi.

- ¿Qué?, ¡que no te escucho!. ¡Manolooo! ¡ un Rives-cola! Manolo que aparte, de un cabronazo"revenío y maleao por" transhumante de feria en feria", era mago y malabarista, no lo escucho,como aparentaba no escuchar a ninguno de los que aguantaban la barra para que no se cayeracomo una tapia sin cimientos, empero, de súbito le sirvió el cubata- ¿Qué decías?.

- Que ya no te quiero, ¡coño!, ¡que me voy!

- ¿Dónde dices que vas?, ¿Cómo?, ah, ¿a la caseta de tu familia?, vale, después voy yo payá.

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¡Quillo! ¡que tiempo hacia que no te veía, tomate algo.

Ella cruzó el umbral respirando calle y llorando libertad con lágrimas de rabia, puntos de sutura quecerraban una herida vieja. El, él se quedó riendo y anestesiado, con un boquete, indoloro aún, en elalma, continuó la parranda, disfrutando, era feliz, sentía la luz del blanco atardecer del sur, no eraconsciente de que el amor y la dicha estaban saltando por la ventana.

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NADA

Parte I

Saber certeramente la verdad,

la incontestable verdad hiriente.

ni páramos umbríos,

ni ciénagas terribles,

ni cárceles del alma,

ni sangre por lo amado:

¡NADA!.

Parte II

Sólo el dolor ahuyenta al hombre

de buscar el olvido inexorable.

Dolor como arma de la vida,

animal escaramuza,

en pos de lo perpetuo:

¡NADA!.

Parte III

Surcamos mares de quimeras enmohecidas;

son una ilusión impuesta... implantada.

Deambulámos por caminos circulares

y calles con un muro por salida:

¡NADA!.

Parte IV

Ya, ni lloro ni sonrío,

murió en mí la carcajada,

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ni por dentro ni por fuera quedan lágrimas.

solo una pesadumbre

desde la sien hasta mis pisadas:

NADA.


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\" HEISEMBERG O LA LUZ ERRADA\"

Walter White escupe hipoclorito sódico, por la vida que se le escapa. Mira con el odio de losciervos disecados, su alma es "El fracaso" de un ser sórdido, mediocre, taciturno, cobarde,acomplejado, un cactus de maceta en bodegón barato. El mal es un camino, una puerta soñada, un giro inesperado. Arrastras tanta irá , empuña tanto asco, que está "Rompiendo en Malo": ¡oh!Fausto del desierto!, estrellas, "metanfeta ", probetas de veneno: tu obra futurista, la muerte es tuscriatura. Matar , mentir...poder, desprecio por lo humano, El vértigo es su vida , las hienas de lanoche, el viento acobardado, guitarras asesinas. La oscuridad eterna te espera: la amas tanto. ¡Oh! príncipe maligno, Cristal azul tus ojos, así te sientes vivo, jamás te amaste tanto. (Paco JoséGonzález)

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CARNE DE NOCHE Y YESCA

Amé la frontera, ansíe sus misterios,

lloré amaneceres imposibles,

recé, temblando, a un dios disperso.

Sobresalía en mi la discordancia,

la bruma, el sucio cobertizo

de la luna en su destierro.

Busqué la esencia de la piedra,

el poder del mármol, su quietud

de lápidas en silencio.

Jamás un ápice de luz,

He bailado con ninfas bastardas

en lupanáres abyéctos.

Sacos de sangre helada

transportan sucios camiones,

flota absurda...¡cemento negro!.

En una iglesia sumergida

anida una gaviota estéril,

su mar es el pantano,

el valle sumergido,

cementerio profundo,

pudridero cercano,

Amé la huida en la tarde

de los tristes guerreros,


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EFIMERO ES EL AFÁN, CORTO EL VIVIR

Efímero es el afán, corto el vivir,

mas una eternidad , sin duda es,

la personal consciencia de existir

olvidando el inexorable perecer.

Yermo queda el huerto a la partida,

fama, gozo , dichas y quebrántos

se tragará la mar en su embestida,

vanos serán los gritos y los llantos.

No más ni menos supuso, empecinado,

el transitar de mi ser por esta senda,

dejé la sangre y el amor en prenda,

los empeñé por un proyecto desfasádo.

Quizás deba rendir cuentas al supremo,

quizás me espere un catre en el averno,

la "gloria" quedará en el otro extremo,

y aceptaré lo que vendrá como un invierno...

no muy distinto de mi presente o mi pasado.


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MACARENA

Me cubre tu soledad , en este tiempo vacío.

Macarena omnipresente, flor perpetúa:

¡mi lealtad!.

No importe mi sufrimiento, ni morir ,

ni ser feliz, ni vivir, ni nada más:

¡Señora del universo!, " Madre Perfecta",

inmortal, faro de las las mil Sevillas,

mi reina, mis ilusiones

de verte, !oh mi Esperanza!,

el jueves de madrugá.

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NOSOTROS, LOS POETAS DE INTERNET

Publicamos de forma desmesurada, como si no hubiese un mañana, todos pensamos, y así es, quenuestro talento sobrepasa la media del resto de los escritores que comparten; en algunos casosserá verdad, en otros la realidad es muy distinta, y si se abrazara: cruel.

Todos creemos llevar dentro un nuevo Machado, Benedetti, Neruda, Lorca, etc, etc, etc.

La mayor parte de las veces acabamos aburridos, desalentados, tristes, con una metálicasensació...n de frustración y fracaso, jurando no publicar más, no escribir ni un verso nuevo- nosmentimos-, incluso caemos en un nuevos estado depresivo que denomino "la virtual falta deatención, reconocimiento y cariño", errados queremos culminar la" pirámide de Maslow" a través dela red, mas queridos amigos y compañeros, éste es un existir efímero, que sirve como herramienta,como instrumento, puede ser un " motel de carretera", "una pensión discreta" o " un hotel de mágicocartón piedra", empero, nunca será un hogar, jamás,

Considero cierto lo que escribo y la causa principal de este hecho se fundamenta en elegocentrismo que el éxito virtual de Facebook, google plus, este querido portal y otras páginassemejantes nos ofrece de forma premeditada y bien calculada, púes el "Ego" es la parte máscaprichosa y cruel del alma humana. Este egoísmo, se ramifica en otros defectos conductúales, elprimero y principal( me considero el más pecador de entre todos) sólo vamos a lo nuestro,escribimos, surtimos de "me gustas" a quienes nos hacen lo mismo, pero tristemente, entrenosotros rara vez nos leemos.

Si no anteponémos la faceta de lector a la de escritor seremos como una estrella de mar , que seautorreproduce, una endogámica isla, rodeada de miles de otras semejantes en un archipiélago deincomunicación, que hasta de éxito podrá perecer, nada más.

PACO JOSE GONZALEZ

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DIAS LEJANOS, DONDE HABITO

Tú y entre, acaso, el amor, sólo silencio,

este muro de sombras y distancia,

esta casa tan llena si no estás,

tristeza, hurgando en mis cajones

tan vacíos...

este sol que nunca sabe a mar,

todo pretérito perfecto, estructural,

como la mano de un padre imaginario

o las, ya lejanas, caricias de unos hijos,

que mamáron de otros senos,

que brotaron de otro vientre,

si, así, brota y mama mi esperanza,

allí en las preciadas vidas de

otros seres, amantes y virtuosos,

plenos de luz, de azul sentir...

tan lejos el panel de sombras,

idas...

muro de un colegio inhabitado

o bien morada de mi en potencia:

distante extrema de mis actos

y mis días.


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HOMBRES QUE SON Y HOMBRES QUE ESTÁN

Al borde del acantilado moran los presos,

de la cárcel sin rejas, la prisión del adentro,

excluidos del sueño, que la Criatura parió.

Son muecas absurdas como sonrisas,

como leves mugidos de dolor inapreciable,

Insoportable como todo lo vano,

como todas las transacciones epidérmicas

de amor por residuos etéreos...

en los mercados oscuros, en el "barrio del tedio".

En la intensa colina, en la orilla del mar:

" más dolor que materia",

gritan de alivio los hijos bastárdos

del sol y su imperio...

sólo seres de sombra , destructores conversos,

fabricantes de estigmas, talladóres de cruces,

cazadores furtivos de mi voz en tus besos.


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NO ENTIENDE MI ALMA NI MI PECHO

Araño, enloquecido, un muro de cristal

Y mis uñas son espuelas que me clavo,

La sangre de mis manos son mis sueños

Y soñar es saber que me desángro.

¿Cuántas muertes se tejen si respiras?.

¿Cuánto odio nos cabe en un suspiro?.

¿Cuánto?... mejor digamos: ¿Cuándo?

Enciendo pesadillas, son luces de otro faro.

A la mar reclamo su violencia

de olas rabiosas , que me cubran,

naufragio que ya fue crepúsculo

en todas las orillas de mi espanto,

desesperado como la verdad,

como documentos extraviados,

amortajádos como cartas

que mueren de un disparo.

¿Sollozar?, no imploraré jamás,

no entiende mi alma ni mi pecho

de reencuentros ni perdones impostádos.

He vuelto al mundo inexistente

Y aúllo como un gato en un tejado,

condenado a lunas de neón,

carentes de añoranza y de misterio,

"tan libre"...para siempre,

como el surco y el arado.


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BARCOS PERDIDOS ( \"Cala Fustera\")

...los barcos cruzan océanos, son dioses de los mares, pero acaban siendo madera o acero deolvido.

Como un buque que hundió el tiempo

y varado permanece al arbitrio

de mareas y temporales.

Insigne velero cuyo casco

capas de vida y muerte son,

acumuladas en travesías inmensas.

Así, timón y hélice inertes,

observado y a su vez observando

el devenir vacuo de la humana especie.

Así como un ciprés, vigía del olvido.

Así concibo el existir, sin acritud

ni odio almacenados.

Así ,nutriéndome de la belleza

cuando asoma,

sintiendo que perderse entre quimeras

querer surcar océanos es.


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NOS AMAREMOS EN SIBERIA

...a David Lean, maestro absoluto.

Boris Pasternak escribe en un gulag poemas de amor,

el frío son dos peces muertos que arañan la tarde

eterna de la Siberia ocupada por los muertos.

Clarisa lo mira iluminando una habitación

desvencijáda pero bella en la mirada amante,

atemporal como la sangre en las calles de Moscú,

como la flor que emerge en las estepas del olvido.

El viento afíla los sueños y las bayonetas

azules de los soviets que buscan el calor

y el color en campesinas frondosas como

praderas lejanas del silencio y el suicidio.

Boris Pasternak sueña con Vivaldi

Y con folios blancos como la luna

Inocente de Verne, pura, inmaculada

como la ternura de Yuri Andréyevich,

huérfano y herido por la vida

y por los versos, que son cristales en el alma del poeta,

muriendo de poesía e inconforrmiímo.

Nos amaremos en Siberia bajo el calor

de saber que todo acabará al abrazarnos.


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MI ABUELO HABLABA CON SU ALMA

Me quedé en la frontera de tu boca,

tus sueños me impidieron acercarme,

barajas de cartas efímeras ,

la tarde y toda tú, alimentaban

pasajes vitales y desencuentros.

Me arrinconé a la lumbre y observé

a mi abuelo hablando con su alma,

le dolía, le quemaba.. sentía;

no me pidas por favor que no te quiera,

ya estuve en el olvido,

era denso como los ojos de un banco,

como las pantallas de la vida,

Cine o muerte , cine o sombras en mi pecho.

Ennio Morricone da vida a los segundos,

quien tanto tuvo y todo lo perdió

debe despreciar el verbo perder

y amar el verbo tener...

y, hoy, soy mi abuelo llorando de mi mismo.


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EL HOMBRE LOBO DE PINO MONTANO

He comprado en "el rastro" un disfraz de silencio,

un gitano cobrizo, con la luna en los ojos

y la irá en el pecho, me lo puso barato:

Cuatro onzas de miedo.

Me miró y dijo : payo , tus" acais" me dan frió,

llevas sombras de más y cordura de menos.

Me najé del rastrillo con mi funda , callado,

vislumbrado tristezas en los pasos ajenos.

Pabellones vacíios son cubiles eternos,

para hombres heridos por la vida,

que venden los que siempre están cuerdos.

Palacio de Miraflóres para lobos cabáles,

constructores dementes de poemas etéreos.

Por el barrio... las nubes, el mercado de abastos,

la placita con niños ; en los bancos ...los viejos,

unos cobran la paga, otros narran mentiras,

unos piden la vez, otros van deformando

lo que fue verdadero, son dos bancos distintos,

los puntales del "cosmos" en los barrios obreros.


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CUANDO LA VIDA TRANSCURRE SIN POEMAS

Detrás de los cristales de la muralla intima,

observo , casi sin sentir, la arboleda desbocada,

es viento loco y cálido, como un atardecer sin sueños.

Ausente estoy del páramo oscuro de la tristeza tenue.

Pueblan mi ser pesáres concretos, precisos, inquietudes simples,

tampoco luz atisbo aquí ,en mi alma, ¿serenidad?, no,

una indolente y turbia desazón , vulgar como

vivir sin la poesía, como sentado eternamente permanecer,

distante espectador de mi y mi suerte, buena o mala.

¿Si te extirpásen la tristeza, humana bestia?, postrero,

acaso , ¿alcanzarías a discernir la dicha entre matójos estivales?,

acaso, ante la inexistencia del dolor, ¡di!, aciago proyecto de ternura,

¿lograrías disfrutar de lo bueno y lo agradable?.

Mis pupilas, orgánicas como el estiércol y la lluvia,

como el sudor del sexo o de la muerte,

no ven evocadóres presagios, ni añoranza leve,

percibe luz, sólo transparente materia,

y en un acto involuntario...

cambian de objetivo y miro, lejano y práctico,

en el "PC" las ofertas de trabajo.


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A MI MAESTRO ALBERTO CHICARRO VILCHES, CUMBRE DE

LA POESÍA SERENA

Si tú voz fuera del viento, al estío

le surgiría verdor en los trigáles.

Si tu voz fuese la brisa,

pararían los vendavales,

y carentes de la prisa

toda la marinería ,retando al frío,

dejaría de faenar para escuchar

tu versar de nostalgias invernales.

Si tu voz fuera la "Luna", sucumbirían

a tus versos las pleamáres

y del lado oscuro que no muestra,

llegaría el sonido de tu voz

declamando poemas ancestrales,

terciopelo sonoro para niños

que deambúlan por la vida sin edades.


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PERROS SALVAJES

PERROS SALVAJES

Siente el temor a la ventisca, al hambre,

desubicádo en bosques inéditos.

Buscar una cueva que proteja de tanto sonido

ancestral, y nuevo para su corazón.

Su hocico busca en la maleza... soledad absoluta,

abandono que ha de tornarse en odio despiadado,

asco a las manos que ya no le acarician,

asco a la voz que imperaba en su conducta,

seria, pero a la vez tierna, condescendiente, amada.

Otros canes deambúlan por la zona,

le aterroriza pensar que fueron como él,

sujetos de atención desmesurada, dicha de niños

que gritaban en la casa a su llegada:

"Boby" , "Can ", "Tarzán", "Canela"...

sólo nombres que el amo puso un día,

hoy, más recuerdo de ruido que palabras.

Ya está sucio de tardes en manada, o solitario,

murió la confianza ...sobrevivir, comer

de los residuos de las naves industriales,

evitando , no siempre, al palo o a la piedra,

incluso, al veneno , cruelmente destinado.

Son temibles, más que el "Lupus", virgen

de la inexorable traición de los humanos,

noble, limpio, poseedor de un orgullo

inexistente en un perro abandonado.


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INQUIETUD QUE DESGARRA, LOCURA...NADA

Inquietud doliente que al alma encierras

en prisiones tan oscuras como el luto

por la muerte de la fe y de la esperanza.

Desasosiego absoluto carente de respeto

por el tiempo o el cansancio...

¡perdura!,¡ perdura! , perdura

en el pozo siniestro y atrayente,

en la bala reservada en la umbría

y oculta cavidad del asco propio.

Rumia el seso perdido , el discurrir errado,

los perros ladran , la angustia lo inunda todo,

un difunto te mira y calla, es honesto

y tiene frío, obediente reside en ese cuadro;

arriba, una ventana gruñe con el viento,

y el viento es un pez podrido

tan insano como la noria que no para en las entrañas.

Duelen las uñas y las cosas duelen,

duele , incluso, el aroma feliz de los pináres,

la vida no es más que un insoportable

dolor constante, sombra de gritos inaudíbles,

ruido extremo al respirar por la mirada.


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ECOS QUE SON VOCES EN SI

(La poesía es un acto autodestructívo , como vivir.

A tí , que has hecho crecer mi poesía )

Amores tan eternos como la risa de una esfinge imaginaria,

destellos de luz inexistente , en la fragancia de un patio

en noches andaluzas, tan etéreas como la flor del almendro

taládo , como los olivos centenáreos, como las tristes plegarias

de muertos sin cementerios, que cotizan en tristes cooperativas

de actividades luctuosas, "nichos de mercado" en tiempos de mansedumbre

y basureros extensos donde se pudre el honor, la dignidad y la dicha.

"¡Que bravura tan profunda!", venden paraísos dulces, sonrisas , gritos

y llantos...luces de noches inventadas, tronos asequibles y breves.

Miniaturas de poemas se exponen , la multitud les escupe, brama,

y un presentador arenga y chilla como las sirenas mudas.


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GENS JULIA

Esbelta esfinge que ante la muerte emerges,

de ti o de Saturno vienen los gozos, premuras

o gritos de placer en las murallas del vivir.

¿A que "merced" vuelves el rostro?,

si , a tu amarga faz que tanto engaña,

pequeñas distorsiones de Cayo Julio

ya senil, antes de tiempo, enfermo

en la Germanía... ¡el Aguila!.

Los rostros de mi pretérita "gens", en el pequeño altar,

vislumbran la sangre erizada de mi prole...

Yo, Octavio, frio como el mar de las Hispanias,

tiemblo ante "el augur" en esta noche herida...

¡Tiberio, mal nacido! ¡sombra de Germánico!

Calígula, ¿serás tú quién libre a Roma de nosotros?,

Oh, piedras disconformes , oh gentío que brama,

" pax" busqué tras tu muerte amado Marco,

triste pasan las horas del estío sin tu arrogancia.

¡Ven Claudio! Infeliz, y tan dulce, háblame de mis victorias,

narra, declama , hoy quiero la voz de mi mentor,

la sabes sin leer , oh, feo Claudio :

"C. IVLI CAESARIS COMMENTARIORVM DE BELLO GALLICO LIBER PRIMVS",

Ya noto el filo de la daga del veneno¡ sigue!.


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GUARDO VERSOS DETRÁS DEL CORAZON

Allí en la puerta llovía nieve,...que cosa más rara

para un andaluz que cruzó el pirineo por nostalgía,

me diste un beso y yo te di la bética entre miradas.

Sollozabas, tu hermano , borracho, era un cristal

que charles Aznavoir limpiaba con su voz en tu ventana.

Fuiste la amante de mi padre, una puta cara :

"Moi je t'offrirai

Des perles de pluie

Venues de pays

Où il ne pleut pas "

Te encontré en Guinea, sombra azul

entre selvas asesinas y corazones fértiles.

Te amé hasta el alba, amor por odio, odio

y me enamoré de la puta de mi padre, amargamente.

Los barcos se perdían cruzando el horizonte

y yo me perdí en tu brisa, razonando poemas,

componiendo balánces de situación de una empresa

imaginaria: tu boca sobre la luz del alba.


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EQUILIBRIO QUE DERRUMBA AL CAOS MAS BELLO

Del sueño azul, que de eternidad se jacta

sólo algún jirón de tela desteñida

morará en un niño gris a la partida,

son acuerdos que la verdad con dios pacta.

Considerando, pues, a Dios el Demiurgo

que al amor y la materia puso orden,

en el vital caos de ciénagas que absorben,

y creó este equilibrio donde hoy purgo.

No son verdades por sí las evidencias,

y sabido es, que la faz ante el espejo,

de certidumbres devuelve apariencias.

El hombre es gran detractor de su reflejo

Y no busca realidades ni certézas,

por no aceptarse un vulgar animalejo.

Paco Jose González

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EL BURDEL DE LAS PUTAS MÍSTICAS

Allén del horizonte, después de la "montaña misteriosa",

deposito perpetuo del afán y los charcos en las calles

como espejos de barro y necedades indolentes,

que muestran al "homo" en su miseria original.

Allí donde la química son cruces en el pecho,

donde pierde la palabra su pureza virginal,

y el griterío silencia cualquier verdad atesorada,

allí , un viento artificial como un hotel sin recepción,

como un contigo cuando ya no estás siquiera,

allí , sacerdotízas ancestrales como el vino y la miseria,

evocan a los dioses del olvido y Baco escupe

ficticias alegrías en noches tristes y preñadas de oquedad.

¡ Recemos crepusculares y malditos!

¡ oremos cual fragmentos de una mentira cotidiana!:

¡ oh. la luz!

¡ oh. la muerte ¡

¡ oh, la dura realidad!.

Se fue la valentía , ¡ vomita tu existir!

Mañana serás de nuevo un número de serie,

un respetable ciudadano colmado de virtudes,

y la rueda seguirá...

No te tocó esta vez la bala prometida.


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RIO PIEDRAS

Dame tiempo equidistante, dame espacio,

dame la luna, no se donde se esconde...

dámela.

Pobres sueños del hombre azul,

mañana amnecerá sin tu sonrisa,

me da pena El Piedras,

tan afluente sin tus labios,

en Puerto Rico llora la Luna

sobre el río Piedras,

al son del alba se mece ,

al son de los barcos marisqueros.

Aquí , ya nada queda...

reinicia tu sonrisa

y miráme por las vidrieras

de mi corazón.


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.MAGMA DE UN SER DESECHO (MADRUGADA)

Es la noche un decorado externo,

tan lejano como los latidos del corazón;

de nuestro corazón cuando nosotros, ya,

no somos nuestros.

La Luna salta por la valla hacia el olvido,

busca la oscuridad de la ciénaga ,

la intimidad de los pantanos destructivos.

Los perros ladran sobre cristales de esperanza,

y, mi vida, sueña ser la vida que soñó.

Mis brazos se desmiembran de mi cuerpo.

El viento ruge y mueve la veleta de la torre,

antaño Atalaya , hoy, almena triste de silencíos.

La fiebre me brota por las grietas...

está huyendo hacia si misma,

busca la sima más profunda,

su hábitat insondable,

su origen mineral , eterno...

y los perros ladran sobre cuchillos ardiendo,

Y mi vida sueña ser la vida que soñó,

ausente de la "Cavidad del miedo".


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SENDA SIN RETORNO

"Los caminos del alma son muchos y la mayoría son imposibles de volver a pisar".

Alma perdida,

Entre sueño y sueño pena.

Vivo caminando a oscuras

Por sendas que no amaré.

Vivo distante y distinto

Cada triste amanecer.

Me duele el mar si lo pienso,

Me duele lo que no fui,

Me duelo ,y ,me duele mucho,

Y en sueños suelo vivir;

No sueños de logros turbios,

Sueños de morir soñando

Con pueblos donde no estuve,

Con gentes que nunca amé.

Sueño con que soy no ser.

Me despierta la alborada,

Y sigue doliendo mucho,

mas el asco me alimenta,

el tedio me invade gris,

y otro día que se pierde,

otro intento , que no intento,

y navego sin timón

sólo esperando soñar

y sentir vida otra vez.



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EL MAR, DEL ALMA EL SUEÑO ( POEMAS DE SAL Y VIDA)

I

PACO , EL PATRÓN "JOGAITO"

En el viento de la quilla

navega mi soledad

se mueren mis pensamientos,

se obstruye mi libertad.

Le digo al contramaestre ,

¡ busca viento de estribor!,

busca el camino del mar,

que serán la salvación.

¡Ay mi buque marinero

que se hunde con mis sueños!,

tras , tras tras...

Nací junto a la marisma,

la vida me sabe a sal

tras , tras , tras, tras....

y en ese "Cala Fustera"

vi a mi padre navegar,

cultivador de las olas,

de las estrellas de mar,

marinero "jogaito",

marinero de verdad.

II

MAREÍTAS DE SANTIAGO

(Cuando el agua llegaba a la casilla de la luz)

Mareítas de Santiago, mareítas del pleamar,

Jugando por la Ribera..."Océano", "Inmensidad".

Et tiempo lo entierra todo, y mi alma ya no está,

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se perdió por tus marismas en pos de su libertad

Paco José González Díaz.

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DOLOR

Dolor sobre dolor expuesto,

y de tan omnipresente...

emancipado.

Dolor de la materia en la miseria,

de la voz aniquilada por la bruma

casi opaca del alma que habita

en los pantanos de la eterna duda

y el quebranto.

Dolor de turbinas y motores,

factoría de machetes asesinos,

como la hoja vil del silencio,

de la eterna y extenuante soledad,

fabrica de muerte inexorable,

voces en bocas que no amaron.

Dolor que se nutre de si mismo,

Y de mí, de mis sueños y mi llanto,

un gélido bramar de un niño herido,

que sin lágrimas se rompe

en mil pedazos.

Dolor tan soportable como cruel,

el" homo" se acostumbra tristemente

a reptar envilecido y desalmado,

es el plan de los dioses , que se fueron

y lo cumplen eficientes... sus sicarios.


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SE DESCOMPONEN MIS VERSOS ( TORMENTA)

Se descomponen mis versos.

Se desintegra "La Luna",

Y van desapareciendo

Todo el "Orbe" y "La Natura".

Tormentas de balas huecas,

marejadas sin pasado,

engalanadas de odio,

van dislocando a la mar

y a su trajín de cordura.

Incienso , romero y jara,

se disuelven en cal pura.

Tomillo y claveles blancos...

¡ se esta inundando mi vida!

Vorágine de palabras,

akelarre de conceptos,

se pierden en un papel

devorado por la lluvia.


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PEQUEÑA VIDA (POESÍA-PLEGARÍA)

Mi vida es un retal

de una vida fragmentada

en crepúsculos y albas,

extraño como pájaros

nocturnos y voraces,

como gafas muertas,

como miradas oscuras,

como playas desiertas

en noches derramadas.

Es un residuo indivisible,

Una micra de dicha,

casi invisible... remota.

Mi vida necesita,

como todas las vidas,

su espacio, azul de luz,

y luces apagadas,

miradas clandestinas

y tremendas miradas,

que enciendan los "adentros"

de la ciudad perdida

de la ciudad soñada. Paco José González

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CUANDO SÓLO VIVIR IMPORTABA

Cuando el tiempo era eterno y la noche

sólo una prolongación de la aventura

de vivir con la intensidad de los astros.

Cuando lo amado era concreto,

y lo hermoso tangible: un beso furtivo

o quizás imaginario; brotaba la esperanza

en la dulzura de la herida al amar ,

grandes padeceres , insufribles

cuando todo es fuerza y ansía,

que nos mortificaban ,y dicha

se tornaban en segundos,

al tacto de tu voz acompasada.

cuando éramos torrente imparable

de límpidas aguas virginales,

crédulos como un viernes

o como las vísperas de tus labios.

cuando "Ser" era premisa y "Estar"

un accidente imperceptible,

casi inapreciable, vacuo.

Cuando jamás utilizábamos la palabra

"Cuando".


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RECONSTRUÍ MI ALMA A GOLPES DE POESÍA

Andaba la luz tan lejos, mía,

que la quietud de la estancia

alumbraba en silencio tenue

las versos angostos que

de mi ser fluían.

Fue mío , acaso, el resplandor

primero , breve anticipo

de la efímera brisa...

a lo más, translucida;

ni opacidad, ni transparencia,

simulacro de luces,

intentona de vida.

Empero, así, se modelo

mi esencia

en las palabras grises

temblorosas y tibias,

pues de penumbras eran,

y, en ella existirían.

Así, ni más ni menos,

reconstruí mi alma,

a golpes de poesía.


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DE LOS CUERPOS IMANTADOS Y DOCILES

Semblanza de lluvia hermosa, festiva,

Sueños de amores ya próximos,

No importa que la leña esté húmeda,

Seguro prenderá al toque , que la vida

Dará inexorable, como los troncos

Río abajo.

Haremos de la lumbre el faro

De los cuerpos imantados y dóciles.

Amar tras la tormenta, siguiendo

La semblanza del sol que nace tibio.

Es tan sencillo amar, que nadie confía

En no hallar celadas tras su rostro.

Es tan sencillo un beso, que se pierden

Casi siempre en las eternas y medrosas ganas.

Si, llega la luz y el calor en tus brazos,

Vienen acariciando , vienen sobrados...

Imperando.


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LA MUERTE LE TEME AL MIEDO

Siempre ocupado en el tiempo, con el tiempo, por el tiempo,

acurrucado, contando , detrás de la propia vida,

como un leproso escondido, como las tardes sin besos.

De tanto temer su paso se me pasó mi momento,

y no se ni donde habita mi realidad ni mi cuerpo.

El miedo lo abraza todo, desmesurado es su imperio,

su poder... tan iracundo, que la muerte teme al miedo,

y entre tiempo , muerte y miedo todo se transmuta

en hueco; vacío tan absoluto, tan insondable, tan gélido.


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?ESCUPIENDO , TIRAO Y MALEAO?

... al "Loco Goyeneche"

Desciendo a la poesía como un abyecto mago envilecido,

sabedor de la mentira mortal, que todos claman,

de la nada he surgido y en la nada, hoy reptando, adaptado

a las cloacas y a los bailes absurdos de los entes triunfantes.

Filosofía que mana del hígado y al corazón emerge emponzoñado.

Poesía del fracaso atemporal, eterno, seco ... irreversible,

poesía de rencores florecidos, tan fieros y tan dignos,

tan necesarios como un beso antes del ayer.

Poesía engendrada en las entrañas del dolor,

como una mano vacía, como una boca podrida,

como el alba que no llega, como esperar a Dios.


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SÓLO ERES HASTIO , VULGAR CANSANCIO

No sé, ni puedo vivir en lo previsto,

en lo impuesto como armas placenteras

o sendas que se alejan del dolor.

Es tan miserable para mí lo mediocre,

acrecentado por quien medra o acierta

a mentirse y mentir con rostro vacuo,

cuencas vacías, almas yermas,

también preñadas por el odio disfrazado...

mas en mi latente , defendible, vital,

necesario ante el hedor de las mentiras

cotidianas o festivas, ¡ que más da ¡.

No son mi afán ni mi pena tangibles,

humano soy, más que la ira o la ternura,

pero mi luz, la propia y la buscada

están más allá del vivir encorsetado,

y sufren con la vileza como virtud aceptada,

ese código, que mueve pragmático

las agujas de un reloj sin engranajes,

triste estrella de un escaparate de oscuras baratijas.

Empero, la vida es como el decorado muestra,

equivocado Ulises... Itaca jamás existió .


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FATIMA LEE POEMAS DE AMOR

Buscamos libros de amor, ella me coge la mano,

yo me agarro a su sonrisa, soy un naufrago

que perdió la batalla de la vida, y me atan

sus prisas, sus ganas, su fuerza de luna

que crece sobre la noche tibia.

Sevilla es una tarde inmensa y feliz ,

esculpida por sueños y anhelos de dicha.

Brota el humo de de las castañas asadas,

de las miradas dichosas, del amor

en cada esquina.

Navegamos por Puente y Pellón,

Y observo a la mujer, que fue mi niña,

ella sueña , ella siente , ella es poesía.

Buscamos sendas de luz, requerimos versos urgentes,

recorremos librerías, abrimos obras completas

de Jiménez y Neruda...

tú padre no estará aquí,

pero no importa mi vida, me conformo con tus ojos,

eres tú mi antología.

A sus trece navidades busca , precisa, un poemario:

"Naufragio en la 338", desea ferviente ese libro,

Se le iluminan los ojos, cuando sus dedos lo miman.

Fátima se acuesta en mi cama, es temprano todavía,

Ella disecciona versos, mientras que yo,

con mis grandes manos agredo a teclas dolidas,

me sobran todos los cielos y reniego de mi lucha.

deserto de mi tristeza, se va curando mi alma herida,

Le debo cada mañana , cada rayito de luz,

cada pizquita de fuerza, cada estrellita encendida.

Fátima lee versos de amor, siente en su ser la palabra,

se nutre de poemas vivos, conoce el camino oculto,

de las almas florecidas.

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ANOCHEZCO TRISTE Y FELIZ (MELANCOLIA)

La marea crece con resaca, el poniente la empuja fría y misteriosa, me siento, mientras mi amorhabla por el móvil, en una piedra aún seca, mis zapatos se hunden en esta pequeña calita de laque ya soy suyo, mi alma es suya, en ella abandono el miedo, el odio y la ira, no caben junto a laspateras, me nutro de cada hálito de brisa vespertina y amada, me aguanto, en los adentros abisalesde mi compleja esencia, el aire de la mar para sentir el recuerdo de mi padre marinero, está en mí,está en el rompeolas, está en el salitre del acantilado, soy, de súbito, un niño travieso que llora defrío en El Terrón, junto a su padre y sus hermanos, un niño con branquias y sueños de ser torero ydejar las penas que conlleva vivir del mar.El cielo está limpio, estrellado, el agua ya me amenaza,he de subir, ¡ que indescriptiblemente hermosa se enciende La Bahía De Cádíz, (epicentro de lossueños de luz !, si , su alma es el ruido de la marejada que viene hacia mí a abrazarme comocuando volvía de una campaña con barbas, y yo , temeroso, me escondía detrás de mi abuelo, meaterrorizaba aquel desconocido tan grande que olía a sal, sí , él habita en cada gota de aguamarina, porque era de la mar , yo, ¿de dónde soy?.


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EL MAL DE DOSTOYEVSKI

Exógena, lejana para todos y del todo herida,

Trashumante, empero, aciaga en su extravío,

amontona llantos inaudibles, cavernas infectas

de pecado y desdicha, que maman aguerridos

en horas transidas, luz de propano y duda.

Así discurre la esencia de los entes aquejados

del mal , casi eterno, del miedo y la culpa,

preñados de duda, oxígeno fiero

que pudre cualquier pensamiento limpio,

¡ni sereno, acaso!,¡brutal, intranquilo!.

Vedado el sosiego, sólo mortificación lacerante,

sólo una penumbra amantísima de la luz,

ángel soñado por el ángel caído`.

Tremenda voz de Fiódor , imploramos,

temblado el postrero castigo.


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ANHELOS DE AMOR HIERIENTE

El odio ya vencido y la nostalgia huida,

estanque plateado a la vida expuesto,

a penas "sintiente", a penas un leve

brotar de la vida en la yerma bóveda

de un templo lejano, de quietud herido.

Tampoco alegría, ni dicha, ni el ansia

que duele en lo hermoso y modela

fiera , de mármol pasión, las primeras

luces de miradas plenas, detonantes

dulces del amor que emerge ,

destruyendo el cosmos, que se torna dócil

al empuje del incandescente sabor

de sentirse plenamente vivo.


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DONDE ACABA EL TIEMPO

Sin dudarlo, quisiera virar el alma mía,

liberar a la quilla de este fango

casi eterno, insoportable, prieto,

como la brea que cubre las heridas

de mis sueños.

Sin dudarlo, así lo siento, buscar

los vientos de levante y dejar

este lugar donde acaba lo humano,

donde la noche es un grito hiriente,

y es perenne , es una muerte lenta,

un naufragar horrible, deshonesto.

Enderezar el casco que fue magia,

que fue panal , que fue mañanas

preñadas y amantes de lo bello;

pero el tiempo ha muerto,

y el "escaramujo" cubre mis sentidos,

es la piel de los barcos en el fondo,

cementerio abisal , inexorable

como una sonda repleta de morfina,

hacha indolora que transpone

para siempre, y ahuyenta el sufrimiento.

Es pernoctar borracho en la cubierta,

desafiante y loco ante la eminente

embestida de la mar, envuelto

de tormenta y oleaje, insultando

a Neptuno , ausente mío,

maldiciéndome por lo que soy

y lo que siento.


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INEXISTENCIA O VIDA , HERRUMBRE DE PORTAL VIEJO

Al borde de la vida, mirándola de lejos,

presagio amaneceres y dichas venideras,

pero serán tangentes, no rozarán mis labios,

no encenderán mi pecho, en este espacio oscuro...

un breve roce distante, imperceptible

como palabras que huyeron sin llegar a ser palabras.

Ni existo ya, ni lo espero;

tristísimo mutante, engendro mal cuajado

del alma con el cuerpo, fallida criatura,

residuo , a ciencia cierta, carne de cementerio.

Cadáveres queridos, retoman la sonrisa

en el macabro encuentro, me tratan con dulzura,

exquisitez extrema, educación de muertos.

Puñales como labios, impostados , inciertos.

Me duelen las entrañas, que tuve en otros tiempos.

y siento, o me imagino, cierto dolor intenso.

Me mata no ser yo, me mata la impotencia

de no matar los miedos., de no cerrar las puertas

que hubieron de ser cerradas, sin piedad, duda , ni pena,

como la vana ilusión, que hubo también de ser muerta.


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TU AUSENCIA ME ROMPE EL ALMA

El terrible sueño que gritar me hizo,

era tu ausencía quebrádome las entrañas.

Me desperté sin alma y de miedo herido,

y sentí la vida mía

como una gruta vacía,

inhóspita, ajena : cárcel

por maldad hallada;

como un desierto de escarcha;

como un torrente infinito

donde emanaba la más hiriente tristeza...

y quise volver al sueño,

aunque muriese de pena,

siempre una opción preferible

a la vida sin tus labios,

aunque de lejos los vea.

Mis dedos buscan tu nombre

en un papel asustado,

mi mente tiende al desprecio,

mi corazón ya no late

al perder tu piel amada,

ahora, su dolor es la barrera absoluta

de mi ser con la existencia,

de mi ser con la esperanza.


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HERIDA DE MUERTE EL ALMA

Herido para siempre agonizo cotidiano

Y respiro levemente, sintiendo el filo

incandescente de las enmudecídas alas,

- la fe y la calma-

que clavadas se nutren de oxido y olvido;

hoy púrpuras de muerte, ayer azules,

son los carriles del odio en mi costado,

Conductos desdichados, que pudren

las palabras descendientes y vacías,

cuencas de mil ojos apagados,

granizo destructor, dolor de hielo

desbordado en gélida armonía,

eficacia de buitres en la nada,

como un silencio que trona,

más allá del fuego que el rayo

pinta en los valles perdidos.

Amargura absorbente y constante;

acorrala cada segundo y lo preña

de lacerantes heridas crecientes

a minutos, horas y días carentes

de esperanza , opacos e inertes

como cuerpos sin almas.


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ES UN SURCO HORRIBLE EL QUE ME PARTE,

Es un surco horrible el que me parte,

una brecha de clavos insondables,

un desierto tan mío como la duda.

Originaria, mácula por siempre, y afilada.

De mi voz surgen estrellas moribundas,

de mi alma palabras inconexas,

el sentido lo perdí mientras sentía,

Y de tanto sentir me hice nostalgia.

Es sencillo vivir fuera, en los bordes,

de este mapa tan "mundi" como estéril.

Me extirparon la lógica una tarde

donde la Luna se hacía de rogar,

Y perdí el afán una mañana

en que quise y no supe ya gritar.

Que difícil es vivir haciendo el pino,

saludando con adioses casi siempre.

Ni un minuto de brisa dura el tiempo,

También me operaron de los sueños.


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SER DIFERENTE, (ANGELES CAIDOS)

Paseo , impasible el estío tiñe de calor la senda,

ando por arroyos indescifrables como la perenne

Voluntad de añorar los infiernos, que fueron paraísos.

¡Mira! una Luna pintada en el muro de la soledad,

esa pared que ha creciendo al compás de mis espejismos.

De las lluvias tardías ha crecido el cañaveral en demasía,

como un tumor en el alma que se secará o nos secará,

será pasto vencido o vegetal que cubra lo que fuimos.

Noté ,muy niño, la diferencia de mis ojos, mi extraña envoltura,

la volatilidad temible y noble de mis entrañas,

mi notable particularidad, aterradora; inconsolable

ya fue para siempre mi deambular, lleno de rastros equívocos,

de luces de un neón semi fundido en la espesa tiniebla,

de los antros oscuros donde mueren los ángeles caídos..

Paco José González Díaz

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HOY HE DESPERTADO

He amanecido, cerré la puerta de mi alma,

miles de alfileres se clavan en mis ojos y mi boca,

soy como aquel niño que nunca hablaba,

huía de del pelotón de cafres , tan vitales,

siempre sentado sólo, siempre ausente, herido,

después comprobamos que la muerte lo llamaba.

he despertado , la realidad me ha recibido a golpes,

las calles son tristes y sucios vertederos de mentiras,

pero yo he despertado, soy tan lúcido como los muros

de un cementerio abandonado, donde libres

quedan los restos no reivindicados, calcio de pudridero,

que alimentará de luz los caudales subterráneos,

las entrañas de una tierra enfurecida, su asco.

He despertado, hoy he renovado mi carné de identidad,

pero en la puerta de la comisaría se me ha escapado:

-El siguiente.

- Perdón no tengo identidad, me ha repudiado.

- Le asignaremos un código...¿,ve?, todo está zanjado.

En verdad,.. hoy he despertado.

Paco José González Díaz

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PRETERITOS VENCIDOS ( poema de reconstrucción vital)

Residuos de papel, ayer couche, hoy sepia

como nuestras casi nulas ilusiones,

afloran de una bolsa de esterilla, elegante

como tu sonrisa antes, mucho antes

de que se perdieran las arenas por el temporal

que arrebata a la costa el fruto del tiempo,

Eolo enfurecido no soporta la muerte

de los besos primerizos y eternos.

Reviso triste y derrotado poemas ilegibles,

flores de noches infectadas, escupidos

por mis manos , preñados de veneno

y de nutrientes que alimentan el olvido,

alejarse sin dudar marea adentro.

En verdad son residuos de una pena,

con un trazo impulsado por la angustia

vital y cotidiana, ennegrecedora de todo

cuanto vemos y sentimos, vulgar resistencia

que aniquila, que se clava insoportable;

es morir a la enésima potencia,

destrozar y destrozarnos al compás

de una inercia destructiva y envolvente

como una luz , que engaña cegadora.

Si, hoy son sobre mi mesa y a mis ojos

fragmentos de oxígeno exhalado

hecho materia acrisolada, incierta,

dividida en pretéritos perfectos

del verbo impronunciable,

simple acción , que muestra

inmisericorde las oquedades ocultas,

oscuridad que ciega, lumbre extraña,

ruinas que la maleza cubre,

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son folios, son vómitos de sueños.

¡Alarga tus manos, vuelve el rostro!,

la brisa es de levante...

respiro , miro y veo

allende de mi mismo,

es una tibia tarde nueva de verano.


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EL QUE SE VENDE, MUERE ESCLAVO.

Te espero, ilusión, con el miedo de lo ido,

con la angustia de soltar las amarras

que envilecen... llamando amor a la desdicha.

Cuanta tristeza se acumula cuando rozamos

lo no amado y vivir es una pesadilla insoportable

y circular; brota cariño turbio de nuestras bocas,

de nuestras manos frías.

Ni metáforas , ni hermosas palabras,

sólo la pena de sentirme incapaz de amarte,

quién vive cobarde, debe morir cobarde,

morir privado de sueños y de libertad,

pero , quizás la luz de la verdad

no se haya perdido, quizás tras

la muralla del amor putrefacto,

tal vez, de nuevo, sienta la certeza

de acariciar con la pureza perdida

un rostro y unas manos que atisben

una verdad tan simple como necesaria:

AMAR.


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ESPEJOS QUE AGONIZAN

Es mi desdicha insondable, la que no se irá,

de una gris tan plomo como las aterradoras

flores del tiempo que fueron brotando y muriendo

en mi alma.

Es una soledad profunda y afincada como el ruido

de los coches que son diminutas vidas de seres pequeños,

Odiseas personales o levemente colectivas en un asfalto

que fue mi mar a diario, un exilio antes de éste, absoluto,

en el que habito como habita, con una tristeza modelada,

las aguas de aquel estanque olvidado donde se cruzaban

al amanecer besos rebeldes y preciosos, por ser entrega

voluntaria a una trascendencia caduca y eterna ,

gélida y febril, crisol de ansiedades placenteras y dolientes.

Perdido en el recuerdo, que yo sé inexistente, y al que

me aferro o se aferra en subconsciente de quien no supo

discernir, ni separar el odio de la ira; extraviado, decía,

en ese vago y tan concreto memora. Algunos rostros

me lanzan miradas como manos gigantes o lluvia inesperada,

son atemporales, y transfigurados, me hacen despertar en la vigilia.

Soy el carcelero de mi mismo y ejerzo como tal, un verdugo

preñado de terrores invisibles como los propios espejos

que me recitan , rencorosos poemas , maledicencias y secretos.

Si, hermano que ahora sientes el bello despertar,

sigue la luz de lo inmediato y derrocha tus células despreciando

al pensamiento o a la duda, tuberculosis de los espíritus cobardes,

sin cultivar el huerto de la contradicción y el dolor propio.

¡Vive como quieren que tu vivas!, ¡no abandones la senda!,

Disfruta y calla.


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A UN NIÑO QUE SOÑABA SER ATLETA( Romancillo de ciegos

heterodoxo)

Caminando sin rumbo ni destino,

suspendido en todas las materias,

suspendido del trapecio de la luz

que de miedo a la noche se alimenta.

Suspendido de una rama casi rota,

en aquel peral donde quemaba primaveras,

donde jugaba a ser equilibrista

y soñaba ser un gimnasta en paralelas,

me sentía un ser casi invencible,

las medallas de oro , tan cercanas,

eran la piel de mis quimereas...

una tarde de estío plena de vida,

salté desde el abrevadero

a la rama de mi árbol preferido,

a la barra de mis sueños de atleta,

todo el mundo miraba, púes juré

hacer la triple voltereta, ¡Qué valor!,

y en la cúspide del sueño prometido,

con mis pies alcanzando las estrellas,

se rompió la rama del peral

y caí a plomo entre las piedras,

inconsciente, y casi muerto allí quedé,

los Chiquillos gritaban por la calle:

¡Pacopa se ha matao haciendo un circo!.

Desperté en una sala blanca, aséptica,

vi a mi Juana llorando sin consuelo,

y ese día al romperse aquella rama,

me quedé tan majara como estoy,

Y ese día perdí, también... mi inocencia.

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EL DESAMOR ES UNA FIERA HERIDA

Llega como un vendaval inexorable,

son los vientos crueles del olvido

que en pos de soledades vienen ebrios;

si ayer caricias tiernas y miradas

profundas, plenas como la luz

al atardecer, brisa limpia,

hoy, palabras de metal aniquilantes,

escudos de reproches infinitos,

La ira que preña de odio casi eterno

a las almas que se alejan para siempre

Y dejan un reguero de fracaso y piedras frías;

mañana la templanza , quizás una brizna

de alivio , quizás una melancólica travesía.

Irá muriendo el rastro de los besos,

Irá muriendo el recuerdo de aquellos rostros,

de aquellos cuerpos otrora amadísimos,

Y el tiempo borrará el odio, las palabras

asesinas...

Las aguas volverán , y las pleamares,

Y tendremos un "almita", más pequeña,

Y nos dirán "te quiero", y , hasta puede

que la luz nos encandile en tardes frente

al mar.

Se cierran los ciclos, y la rabia

que ahora los enciende se irá también,

como se fueron aquellas ilusiones,

como se va la propia vida.


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AMOR DESCABELLADO

Desorbitado me encuentro el corazón

cuando tan enamorado, yo te veía,

allí en la calle Otero , pasabas tan distante

como la muerte mía, no me fijaba en tu rubio horizonte,

ni en tu cuerpo perfecto, amante fiero , eran tus labios,

tu sonrisa bonita, tu hablar tan cartayero y a la vez encaprichado.

Nunca te merecí, nunca estuve a tu altura, yo, con mis sueños

Imposibles, tan bohemio y descarado...

a tu padre le amargaba mi forma de vivir soñando,

era mi sangre, por eso te olvidé a ti

y a él jamás lo he olvidado.

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DELIRIOS DE NOCHE Y MUERTE

Jamás tuvo mi ser belleza alguna, aprendí

a causa del dolor, que siempre estuvo,

poses o palabras que ocultaran el monstruo

que soy, esa criatura deleznable y atroz...

puede que haya amado y sonreído,

tal vez hubo destellos de cierta humanidad

en las entrañas que me pudren lentamente,

mas nací con la desdicha incrustada ,

con el asco en cada hálito que hubiese

alimentado mis pulmones enmohecidos.

Siento el graznar del curvo en mi ventana,

siento, en esta madrugada, la inexorable llamada del vacío.

No recuerdo ni un verso que haya escrito,

no eran más que vómitos de mí, tan necesarios,

que los duendes embusteros de la risa

ya hubieronlos recogido,

son el pájaro negro de la muerte, ¡oh miedo

al sufrimiento por unas neuronas que detesto!,

¡Oh tú ,reitero, bella muerte sin dolor! , tan dulce

Y amantísima como un helado de vainilla en el estío.

No quiero ser feliz. Feliz es la palabra que más odio,

ss un lacerada cruel del cosmos caprichoso.

¡Oh, no despertar del dulce sueño del olvido!.

Quemar todas las fotos, no existir ni haber vivido.

Desprenderse de cualquier identidad,

Sin escuchar a las sirenas, atado al mástil para siempre.

¡Oh , repito, escribo y me observa el cuervo implacable!,

Me mira teclear y yo lo miró, a veces le pregunto

si es Lucifer que viene a cobrarme , pero ni eso,

me mira con el desprecio de mirar al iluso

más iluso del reino de los tontos.

Si acaso él existiese, alguien tu alma desearía,

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¡ no!, tan sólo soy la nada, soy tus dedos

mirando como buscas en la muerte

tu único poema, porque todos

tus versos son la muerte,

y será tu muerte el mejor de tus poemas.

Odio tanto a los crítico literarios

(Están castrados para eyacular poemas),

me dice con cierta ternura el ave fría,

que en un ignorante como tú puse mis ojos,

en ti , perfecto inútil desvalido,

que sólo sabes hablar con la poesía

absurda y efímera que has ido creando,

¿no ves que yo soy ella?.

Termino de escribir y sueño con morir de forma dulce,

en una profunda soledad,sin nadie,que llore

"al hombre elefante", tan sólo deseo

al ir partiendo sentir la poca paz ,

que no me otorgo la vida.


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DESTELLOS DE LUZ EN ? LOS TORUÑOS? (Poema de

reencuentro con la felicidad perdida)

Volver a la plenitud

de la crianza, ¡patria absoluta!,

sin las terribles cicatrices de un pasado

irascible, convulso...¡fiero!.

Adentrarme en la arboleda, enamorado

de la suavidad de la vida,

delicado ritmo azul entre lo verde,

que se respira delicioso

al mecido espartano del levante.

Eolo dulcifica , veloz y generoso,

la ansiedad, ya no perpetua, ni constante.

Absorbo, transitando a las sonrisas,

el verdor sublime de la hiniesta,

fuente entre los pinos...alivia.

¡Oh, los caños misteriosos!.

Emocionado caminar

en pos de la marisma,

del río preámbulo, de tan hermoso

hiriente.


Puerto Real ,seis de Octubre de 2016

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LUCKY OLFATEA EL RASTRO DE LOS SUEÑOS

Lucky lleva en la mirada toda la verdad de las tardes otoñales,

esos mosaicos anhelados de vida, ternura y caricias,

tan distantes, acaso, como esa simple verdad ,

como las palabras limpias por siempre anidadas

en los imaginados corazones, inmensos y leves

al tacto de la luz que son, impregnación primaria

de una sonrisa cuando llueve detrás de la ventana...

¡ y yo soñaba!.

Es un conglomerado delicioso de nervios, perenne

acoso de empujones bellos, incesantes como

respirar, como amar cuando se ama.

Fatima lo abraza, lo envuelve en un deleite extremo,

Yo lo llamo, viene a mi aún desconfiado pero aventurero,

me muerde, jugando, las manos, me ladra, me atrapa,

me empapa de gozo , de cariño pleno, de simple calor,

de calor sincero.


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LA ASIMETRIA DE LAS OLAS

Vienen hacia mí y de mi ser se alejan

livianas o tremendas, indisciplinadas

como el olor del piñonate en una feria,

si, allí en el envoltorio del despertar

a la magia del amor entre atracciones,

ruidos y miradas encendidas,

tan dulces, tan distantes, tan ,ya, ausentes.

Las puedo tocar casi, envueltas algunas

por sonidos ancestrales, perfectos.

Miro al Puerto, Rota no tan lejos...

es el final de tierra de mi horizonte perfecto,

más allá de la trastienda de la luna preñada

están las costas del coto, urnas de brisa y arena,

mi abuelo se parecía a Spencer Tracy

y se nutría de esta mar, lo sé por una foto que huele a sal

y un reloj de bolsillo que no anda pero a mí me suena,

me la acerco al oído y oigo la luz que navega.

Sólo me hallo cuando escribo, se me olvida el asfalto

ardiente , por siempre ya mi senda, no es fatal,

ni acaso una condena, es la que puedo transitar,

la única que mis pasos acepta, me avalan la duda

y la torpeza, pero me acurruco entre mis tiestos

del alma , en un diván de primaveras vencidas,

codornices disecadas y cuadros de naturaleza muerta,

y sobresale un respirar tranquilo ante la niebla.


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DISTANCIA

Distancia que distancia engendra en destemplanza

no fiera ni violenta, sólo aturdimiento tedioso, etéreo

y acompasado remar sin conocer el rumbo, exento

de cualquier carga decisiva, plenitud de silencios.

Al frente de una enorme distorsión, humana hecha,

intima porque el dolor es intimo, y el sabor de la piedra

en la mirada de la vida...anochece con la premura

de los vientos que vuelven a la mar y yo no estoy.

He diseñado sin saberlo un laberinto donde habito

como habitan las almas de las olas en la orilla,

ni absorto ni perplejo, ausente de emociones casi,

tan distante de todo lo soñado, tan vencido y de rodillas

caminando sobre una senda gris , tan respetada, madurez...

la palabra que oculta en gran fracaso de alejarse

de la propia identidad, de la alegría, de la sangre templada,

de la dicha... no puedo equivocarme, de tan distante soy distinto.

Paco Jose González Diaz

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CICATRICES

¿Que tiempo me alimenta?,

¿ que senda he recorrido?.

No entiendo al sol que nace,

y con desprecio eterno

se cruzan las miradas

del mal y el miedo mío.

Me pueblo en los adentros,

me escucho donde habito,

me siento y siento asco,

es un dolor cetrino...

como la piel que emerge

y es cicatriz , la funda epitelial

de tanta fuerza ida,

de tanta incertidumbre;

en las esquinas quedan

los roces de quién fuimos.


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DE LA IGNOTA ISLA DONDE HABITAMOS LOS MAL NACIDOS

Pétrea y oscura de mineral baldío ,

es aquí donde los miserables sin alma

cultivamos el árbol eterno del olvido.

Seres tan prescindible como un escupitajo

a media tarde, seres cargados de ira por desvalidos,

soñadores de quimeras inconexas...tan malditos.

El demonio es la duda perenne y el infierno

no alcanzar a vivir ni de la realidad el minúsculo trazo.

Estancados en un tiempo inexistente, disueltos en cloro

homologado, pobladores de las sombras, primigenios maestros

del quebranto.

Huid de nuestras caricias, huid de nuestras manos.

Sabemos que aquí en este "Lazareto", seguiremos

mal viviendo y mal muriendo, como un perro asilvestrado,

ayer lleno de sueños, hoy henchido de bilis en los brazos,

en el sieno que es la sangre que portamos .

Paco José Gonzalez

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ASCO EN EL ASIENTO 258

Suena, prescindible, la obsoleta voz de alguien

que no existe más allá de la frialdad

de los megáfonos.

Es la estación, es el principio y la meta

de sueños atrofiados o plenos de fuerza en potencia y acto.

Me atormenta un silbido gris en los oídos, no escucho nada,

no quiero oir en su totalidad la vida, los cascos amortiguan

los zarpazos del gruñir y transitar humano y tan virtual

como la voz que nunca llega a sonido,

esa corneta de hielo tocando a diana,

tocando a no sé que, quizás tan sólo busca unirse con el viento

en una ceremonia de inutilidad sublime.

Nunca ocupo mi asiento en el tren, ni en ninguna parte.

estoy sentado en el último , en el 258, pegado a la vida

dinámica de la ventana que mueve los páramos, las leves colinas,

las marismas y los bordes de las dos carreteras que infiltran a Cádiz

el liquido prescindible que es todo los demás.

Pero no importa a donde vaya, nunca me muevo,

Soy un trompo que gira en la misma baldosa eternamente,

Y el aire acondicionado afecta a la garganta y a la artrosis

precoz y vigorosa, mi fuerza se está invirtiendo

como los malos paraguas, tan poéticos

como la locura de Rimbau, tan igual, tan milimétricamente exacta

a la cordura cruel de Luis Cernuda,

una vez pise mi sombra y me dolió,

una vez toque mi alma y vi mi sombra

huyendo dolida camino de una estación inexistente,

allí no queda nada mío, yo nunca fui de allí,

acaso las letras de algún documento,

ya nada de lo que creí haber vivido tiene pulso,

ya nada es algo, porque el asco no tiene forma

de ser medido, es tan insondable como la verdad

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si por mor del demonio le diera por existir.


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EL SUEÑO DEL LEVANTE, LA SOLEDAD Y LA ARENA

Se levanta la arenisca desde la arena ,

Y de arena se hace el tiempo,

sobre la orilla nublada

de niebla con sedimentos.

Brota uniforme y querible,

niebla de blancor salino,

casi a un palmo de mis manos

extendidas sobre el lecho

de dunas y sueños nuevos.

Detrás de esa playa eterna,

un mirador de madera,

un castillito que emerge,

una fortaleza en mí,

un otero de infinitos

donde alcanzar a los buques

con los ojos de misterio,

misterio de niño azul,

sorpresa del niño etéreo,

impreciso de añil, tierno,

Y en mi playa solitaria

con la arenisca me elevo,

Y me olvido, sonriente,

del dolor de los adentros.


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SIN UN LUGAR BAJO EL SOL

Y respirar con la quietud feliz de ser

una sonrisa deseada, una caricia que se anhela,

aún, sólo un minusculo fragmento de la vida

que otros viven en tí o en tu esperanza.

Nada más allá de la necesidad de un futuro,

de una quimera tan motriz como un compás de sístole,

de una ceguera incipiente al mirar lo que nos limita,

esa frontera casí intangible, mas tan cierta.

¿A qué luchar contra los vientos?, Pandora no es sumisa.

Que tarde ...

¡que tarde!,

el velo gris de un pensamiento,

y toneladas de duda...la cascada.


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DISGREGACIÓN PAUSADA Y FIRME

Suprimir o eliminarse pleno de consciencia

o enarbolando la bandera verde -patria y correr

hacia las balas, amigas y enemigas, una son.

Tan sólo distorsión nefasta y tan real

como un beso derretido.

No hábito donde hube deseado,

ni en la calle , ni en lugar ninguno estoy,

y hay quien dice que me ve cuando me mira,

y yo sé que sólo existo en las afueras;

me empadroné hace tiempo en los suburbios

donde habitan las almas de los muertos

que aún deambulan sin mirar , ni rumbo fijo

y expulsan mierda cuando hablan,

Y respiran propano a la hora de pensar que son transparentes

y cautivos de una cortina de saliva , tan social,

tan por los salvadores concebida.

No es la pena,( viene a veces en forma de ojos negros,

son recuerdos de los seres bien amados y perdidos,

lo bueno que emergió de mis tinieblas celulares);

mas reitero, no se trata de tristeza en este caso,

hablamos de un palomo que se pudre en mi balcón y ni lo huelo,

Hablamos de exiliarse, y para siempre, del espejo,

quemar con romero la esperanza seca y mustia;

esperar, ya que soy nada, que la nada me envuelva en paz

divina, oscura y sin dioses prepotentes, sólo olvido

para mí y mis angustias, como el niño que detrás nada conserva,

Y el futuro no ha marcado sus entrañas...

así, tan solo como siempre, pero en paz

con Los demonios ...¡ oh desdichado Sísifo!


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YA SE FUGÓ LA VIDA CAMINO DE LO AMADO

De la noche, poema inerte, y de sus negros trazos;

son trechos infinitos de un discurrir en vano;

ya se fugó la vida camino de lo amado

de súbito emergío del cieno en que habitamos.

Mas no se fue completa, se marchó

su lado de sal y brisa, su zona menos dañada,

el bunker donde anidan los besos en un tarro,

tu boca entre papeles, tu libertad quebrada,

unas pesetas de Franco, un helado de vainilla

y los gatos que maullán sobre las tejas calientes

en veranos infantiles, inmensos como el verdor

de los pinares eternos, de las marismas... de Luna

para mis ojos abiertos al amor y sus milagros.

Ya se fugó desnuda, dejé la cancela abierta

y ya estará camino de la esperanza leve,

y seguirá los senderos por donde queden las huellas

de las almas sin heridas...

y yo esperaré tranquilo,

entre las rocas sentado, oteando el horizonte

por si avistará , acaso, un bajel en lontanza,

donde viniesen la luz de mis ojos,

las ganas, algún beso de soslayo

, el olor de los colores,

las horas, los suspiros,

y el grana de tus labios.


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EL BRILLO DE SEPTIEMBRE DISECADO

Sombras de cristal, aquí, translucidas y opacas,

el misterio ancestral , funda que al sol cubre

inmisericorde como esas rosas sintéticas

que adornan avitales mi salón en su anacrónica

agonía de atrezzo inútil ya gastado y decadente,

implorante , suplicante ,incluso, por volver a ese tiempo

imaginado , tibio, dulce... casi el olor del piñonáte...

Si, todo disecado, yo ,juguete viejo y sucio,

finjo , miserable, que me nutro acaso de la luz

de la tarde ficticia como el aroma del fregsuelos,

barata imitación del olor de los campos en verano,

suena el rencor en unos altavoces de madera herida,

y retumba el dolor que no tiene sentido,

y fluye una sangre inútil , mezcla de amoniaco y estruendo,

y en la pálida estancia donde el gris dictamina,

y en la casa sin alma y en el alma sin techo,

y en los pobres septiembres donde sueña el desierto,

y en la cúspide gélida más allá de las nauseas,

donde ubico las piezas , mecanismo insufrible,

donde aparco la nubes, donde soy porque estoy,

y aunque llore no siento ...ni siquiera mi llanto.


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EL ALGIRTMO DE LA TRISTEZA

De madera y clavos oxidados, de retales inconexos,

todo muta en colores que se frustran al nacer.

Era la tarde presente de leves susurros, esos que duelen tanto,

esos paridos por la inconsciencia inestable de un altar vacio.

Huele en este páramo vital a las luces de los puertos olvidados,

a las fotos que pierden el color tras la tormenta de piedras cristalinas,

quedan, ya sin ser, en las paredes de un infierno presentido,

primigenia promesa de una intuición terrible.

De lodo repugnante y amargo está nutriéndose el rosal,

Y brillan las sonrisas y las limpias voces a lo lejos,

allende de del muro miserable que separa la calidez

de los proyectos enterrados más allá de las afueras.

Expresar, en busca de palabras disidentes o prohibidas,

cristales protectores de una tapia blanca...antigua.

Paco josé González

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DE LO PERDIDO Y LO SOÑADO

He podido soñar tanto en la vida

que me duele el subconsciente y las almohadas,

y en la noche creo alquimia sin valor, pero certera.

La mesa está repleta de inservibles y variados trozos mios:

la llaves de una Honda con seiscientos centímetros cúbidos de vida,

una barra de adhesivo ya reseco, postales de ciudades olvidadas,

un sucio bote de cristal con dos tijeras, una piedra con el nombre de mi hija,

un rollo de precinto transparente, una goma Milán, dos lápices gastados,

una vieja libreta con poemas inservibles , y fragmentos de soledad desperdigados.

Por la orilla de los árboles nocturnos, me clavan los frenazos de los autos

sus cornadas.

Yo me aferro a un jarrillo de hojalata con una dosis mortal de cola Cao.

He vuelto a empalmar un cigarrillo y me impregno de alquitrán y de amoniáco

ese humo es el sendero de las nubes que nublan la pared sin Jimi Hendrix,

su poster se fugó de mi presente, se escapó por la ventana semi abierta,

en pos de la Luna más inmensa del verano.

Las vigilias son ruedas atascadas, inservibles como un motor gripado.

Soy consciente del sentido de lo incierto, del destino del agua en la cascada,

son lágrimas que se van y nunca vuelven, son el furor de las marchitas inquietudes,

ya truncadas.

Ya de la nada se compone el universo, y los chavales animan con sus voces

de borracheras primerizas mis teclas oxidadas.

He soñado tantas veces con mentiras que lo falso alimenta lo que escribo,

lo que creo desear, lo que odio y lo que amo.


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CORAZÓN PRECINTADO

Un compás inexplicable, peligroso, de ritmo perturbado,

de tan inservible se muestra como un viejo edificio ya ruinoso,

así lastima cruento, tan lejano de la vida, el corazón

que alimenta una vida en el exilio, unos sueños caducados.

No es posible concebir que lo acaricie el amor,

está envuelto en celofán, late al compás irredento

de los restos del naufragio, inconexo de la dicha,

un barco ya desguazado, pudriendose lentamente

en la orilla del ocaso.

Tan temprano, tan temprano.

El resto del alma mía , perdida sin su latir,

deambula medio existiendo, sin escoger una senda,

pintando acuarelas tristes en lienzos imaginados.

Cuanto añoran mis mañanas una destello de tibieza,

una esperanza, ¿un por qué?, mas todo es incertidumbre

cuando el aire que respiro es oxígeno inventado.


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IMPERA LA TRISTEZA EN LAS CUNETAS

¡Que invasión de grillos mudos!,

van tejiendo mis arterías,

hileras de clavitos, y de su herrumbre

emergen , vistos desde una nube que muere,

las manos de Saturno, enormes y corrosivas,

sogas que prenden de las ramas de un olivo

tan solo como el viento en las llanuras desérticas,

y Pedro Parámo imagina el cadáver de su padre

y un lagarto con alas va danzando entre los cactús .

No me pongan la venda , no quiero que la tapia

se avergüence al ser abatido por ese pelotón

que es un espejo de tres por uno y medio,

tan letal como el engaño de la brisa

que impregna de una sal domesticada

y arrebata de mi rostro la ultima certeza.

¿no te llega el dolor a la pantalla?,

veremos sin llorar "Doctor Zhivago",

una historia ,¡ no!, ¡ es terrible!...,

es "La Historía" del fracaso de la luz,

de la palabra que no "amo" porque hiere,

en sí, de la esperanza para siempre.

Y suenan los ladridos de un can

que detrás de la ventana y de las rejas

le adivino un corazón repleto de amor,

ternura y esperanza, como la sonrisa

del muñeco eterno de la feria.


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EL INEXISTENTE

Nadie puede acreditar de donde vine,

Ni porque mi sombra añil se fue aburrida,

No me soportan ni yo ni los demás

Soy un cuadro sin marco, impresionista,

Aturde su molesta mezcla de colores.

Vine de tan lejos, separé las aguas del asfalto

Y buscando ser quien deseaba

Arruine, parti y queme mis ilusiones.

Paco Jose González.

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EN EL LADO IZQUIERDO DE LA CAMA

A Montse

Si existes nacen las cosas,

precisas, tangibles, ciertas!:

"una caricia en tus labios,

un beso que entre tus dedos

se torna la luz primera

de la mañana perpetua,

esa que tú derramas

sobre mi alma desecha,

arrancándole temores,

achicándole tristezas".

Huracán de fuerza límpia

que se alimenta de azul

en los espacios pequeños,

antesalas del amor

transmutadas en quietud.

Te construyo si no estás,

y aunque perdí el horizonte

me oriento por el sendero

que construye tu bondad,

por tu sonrisa y tus manos

inductoras de futuro,

son catedrales de dunas

con ladrillitos de sal.

Y aunque escupa contra el viento,

tan solo me siento libre

si me alimento a diario

de tu eterna libertad.

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¡Mira el cielo!, es un tercio de cerveza...y el vivir va dando asco.

Con el semblante de los rostros que en los nichos

son banderas inùtiles de seres olvidados por la ventisca,

la lluvia y el solano;

con la piedra de un brocal de un pozo seco

memorado sin sentido por la yerba que lo envuelve

arañando sin piedad la cal de sus costados;

me comparo.

Me comparo con las calles sin salida, y con el graznido

del ave más temible, ese pájaro que impregna de pirita,

zumo de colocasias y aceite de ricino las paredes

con desconchados y grietas de las tascas donde nado.

Son tristes y temibles las ganas de matarse a cabezazos,

y fragmentar la cúpula grasienta que nos guarda,

si es la cubierta del circo en el que actuamos

dandole cuartelillo a los del "mundo", que encuentran

las ganas de seguir, mirando la decrepitud de nuestras

palabras y en sí de todo lo que somos,

muertos sin constancia de su muerte,

payasos tan lúcidos que son campanas de hoja lata,

soñadores moribundos , adeptos de un tercio

de Cruzcampo, nuestro Dios, nuestro Demonio,

nuestros nueve mandamientos y el rosario

que sentimos como cuchillas y siempre,

con los codos destruidos y el alma en remojo,

REZAMOS.

Paco Jose González

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Antología de Paco Jose Gonzalez - poemas-del-alma.com · PDF fileA PACO DE LUCIA: \"Que pena lleva la brisa\" MIS VERSOS SI SON TRISTES LOS AMANTES MUERTOS Página 4/234. Antología