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Isla Negra 5/186 Casa de poesía y literaturas. Junio- 2009 suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione. Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO [email protected] - - http://isla_negra.zoomblog.com Ernesto Che Guevara Argentina Despedida a Tomás A ti, encallado amigo, hacia las aguas quietas del arrecife blanco donde te amarra tu sueño de náufrago, va mi canción de despedida. Hoy he despertado con afán de alas en las jarcias, y tiendo velas inalámbricas navegando hacia el puerto de la hora marcado por la brújula indolente. Hoy estiro mi lenguaje al viento para estrechar tus palabras y llevarme algo de tu lamento tierno a compartir asombros que ya estoy viviendo. Se fue ya la primavera que fertiliza tu almohada; no es por mi partida sino por tu nave que ya no navega. Te comprendo golondrina truncada. Quisiera llevarte a la fuente Castalia darte elíxir de iguales poderes; y aunque soy un médico asomado a las cosas que no las transforma y apenas comprende. Tengo no obstante una fórmula mágica -creo que la aprendí en una mina de Bolivia, tal vez chilena, peruana o mexicana, en el destrocado imperio del Sonora, en un puerto negro del Brasil Africano, tal vez en cada punto una palabra-. La fórmula es sencilla: No te ocupes del cerco, ataca el arrecife, une tus manos jóvenes a la piedra anciana y dale en tu pulso a los rojos corales palpitantes en diminutas ondas cotidianas. Un día, aunque mi recuerdo sea una vela más allá del horizonte y tu recuerdo sea una nave encallada en mi memoria, se asomará a la aurora a gritar con asombro viendo a los rojos hermanos del horizonte marchando alegres hacia el porvenir. Ellos los males quietos terribles y blancos como la noche sorprendida al revés. Y entonces, poeta blancuzco de cuatro paredes, serás el cantor del universo; entonces, poeta trágico, delicado, enfermo, serás un robusto poeta del pueblo.

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Isla Negra 5/186 Casa de poesía y literaturas.

Junio- 2009 suscripción gratuita. Lanusei,Italia. Dirección: Gabriel Impaglione.

Publicación inscripta en el Directorio Mundial de Revistas Literarias UNESCO

[email protected] - - http://isla_negra.zoomblog.com

Ernesto Che Guevara

Argentina Despedida a Tomás

A ti, encallado amigo, hacia las aguas quietas

del arrecife blanco donde te amarra tu sueño de náufrago,

va mi canción de despedida. Hoy he despertado

con afán de alas en las jarcias, y tiendo velas inalámbricas

navegando hacia el puerto de la hora marcado por la brújula indolente. Hoy estiro mi lenguaje al viento

para estrechar tus palabras y llevarme algo de tu lamento tierno

a compartir asombros que ya estoy viviendo. Se fue ya la primavera

que fertiliza tu almohada; no es por mi partida

sino por tu nave que ya no navega. Te comprendo golondrina truncada. Quisiera llevarte a la fuente Castalia

darte elíxir de iguales poderes; y aunque soy un médico asomado a las cosas que no las transforma y apenas comprende.

Tengo no obstante una fórmula mágica -creo que la aprendí en una mina de Bolivia,

tal vez chilena, peruana o mexicana, en el destrocado imperio del Sonora,

en un puerto negro del Brasil Africano, tal vez en cada punto una palabra-.

La fórmula es sencilla: No te ocupes del cerco, ataca el arrecife,

une tus manos jóvenes a la piedra anciana y dale en tu pulso a los rojos corales palpitantes

en diminutas ondas cotidianas. Un día, aunque mi recuerdo sea una vela

más allá del horizonte y tu recuerdo sea una nave encallada en mi memoria,

se asomará a la aurora a gritar con asombro viendo a los rojos hermanos del horizonte

marchando alegres hacia el porvenir. Ellos los males quietos terribles y blancos

como la noche sorprendida al revés. Y entonces, poeta blancuzco de cuatro paredes,

serás el cantor del universo; entonces, poeta trágico, delicado, enfermo,

serás un robusto poeta del pueblo.

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Daniel Muxica Buenos Aires, Argentina – 1950- 2009 Monturas

Sobre el lomo del escritorio se tiende a confundir la tinta con sangre, el sudor con rocío, la letra con una extensión de la voz, el signo con el cuerpo, lo casual con lo causal, la poesía con una mujer, la soledad con uno mismo.

Sobre este animal desbocado se tiende a confundir el artículo con él, la palabra paz con la paz, el silencio con la mudez, el dolor con la ventaja, el delirio con la consagración, el amor con una mujer, la poesía con otra mujer y la palabra muerte vaya a saber uno con que lejano enemigo.

Mi caballo no se llama Rocinante. Manuel del Cabral

República Dominicana- 1907-1999 Letra:

esqueleto de mi grito, pongo mi corazón sobre tu muerte,

pongo mis más secretas cualidades de pétalo, pongo

la novia que he guardado entre el aire y mi cuerpo, mi enfermedad de ángel con cuchillo,

mi caballero ausente cuando muerdo manzanas, y el niño que hay en mí, el niño

que sale en cierto día, el día en que la mano casi no trabaja,

el día en que sencillos mis pies pisan los duendes que están en el rocío

haciendo el oro joven del domingo. Todo lo pongo en ti,

y tú siempre lo mismo: estatua de mis vientos,

ataúd de presencias invisibles, letra inútil.

Todo, todo lo pongo en ti, sobre tu muerte.

La tierra no me entiende. Sin embargo…

Sangre mayor, 1945.

Washington Benavides Montevideo, Uruguay El menú diario

No me refiero a lo que se resuelve en tu boca. A otro menú me refiero. Estás sentado Ante el televisor o lo dispones (hasta en el trabajo) Por un ultísimo celular. ¿Qué ves? La oferta es reiterada, los héroes no están cansados, Y son, en una mayoría feroz, herederos De la novela negra o los CSI “La Zona” (con notoria Presencia en sus libretos de la Administración De turno en Los States; como los Rocky Stallone Barrieron de los cuadriláteros a negros o rusos, Y Chuck Norris vencía en la Guerra de Vietnam).. Y una cohorte, al parecer interminable, de policías y detectives

Y departamentos del FBI o de la CIA, resolviéndonos El crucigrama, que ellos inventaron, y que ,por supuesto, Como dijera Blades con “cara de yo no fuí” nos venden Las dos torres, y el terrorismo que prohijaron Con los talibanes y el ahorcado Hussein.. Miras las fuerzas de choque con la admiración infantil Que aplaudiste los Custer, asesinando indios; ahora Le llegó el turno a los chicanos que comercian la droga, A las pandillas de los mismos o de negros, a la sombra

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De La Libertad regalada por los franceses, en L.A. o En Miami, para espanto de las buenas familias blancas Y presbiterianas. Manducas, día y noche, tales “entretenimientos”. Mientras los niños cumplen sus ciclos, Desde sus juegos, que visualizan lo que ven los adultos. Llenos de uniformes azules o ropas civiles pasan Las horas muertas de tu hogar, con palomitas de maíz Y latas de cerveza, o, como ya dijimos, desde ultramodernos Celulares. La realidad que vives en tu tierra, no es La virtualidad que las pantallas venden. Las noticias Que distorsionan héroes y villanos (policías y criminales) Te salpica, como la salsa de la pizza que devoras, desde Radios y diarios y tevés locales: el mundo no es el sitio maniqueo, no está hecho, de buenos y malos, por decretos De quien manda. Y, a veces, se cambian los papeles. Pero los héroes están ahí. También están, en “inmensa mayoría”, Los negros y chicanos en las cárceles,o en espera De la inyección o la silla.. Sobre hispanoparlantes (acuérdate: Son 40 millones en USA), se debe deslindar los buenos: (los soldados que mueren en Irak, los militares y los técnicos, que computarizan sórdidos prontuarios para descubrir los terroristas que asolan “nuestro” mundo) Los otros, son los que salen a las calles, por los “espaldas mojadas”, por los muros de la frontera, por la legalización de sus precarias existencias en el Imperio. Son buenos los que abominan de Fidel o Chávez;; son malos los que no entienden la Democracia que se les ofrece. Pero ¿para qué? distraigo tu atención, si has vuelto a tu hogar, cansado gladiador en esta sociedad de consumo, y sólo quieres distracción, con una mujercita bien dispuesta al sexo y a la cena, y que haya organizado el retiro de los niños (éstos están en sus habitaciones, viendo programas pornográficos y fumando algún porro) y que esté la cervecita y la pizza en el altar del consumismo. --- 6 de julio del 2007

Jorge de Sena Portugal, 1919- 1978 A Piaf

Esta voz que sabia fazer-se canalha e rouca, ou docemente lírica e sentimental, ou tumultuosamente gritada para as fúrias santas do “ça ira”, ou apenas recitar meditativa, entoada, dos sonhos perdidos, dos amores de uma noite que deixam uma memória gloriosa, e dos que só deixam, anos seguidos, amargura e um vazio ao lado nas noites desesperadas da carne saudosa que se não conforma de não ter tido plenamente a carne que a traiu, esta voz persiste graciosa e sinistra, depois da morte, como exactamente a vida que os outros continuam vivendo ante os olhos que se fazem garganta e palavras para dizerem não do que sempre viram mas do que adivinham nesta sombra que se estende luminosa por dentro das multidões solitárias que teimam em resistir como melodias valsando suburbanas nas vielas do amor e do mundo. Quem tinha assim a morte na sua voz e na vida. quem como ela perdeu toda a alegria e toda a esperança é que pode cantar com esta ciência do desespero de ser-se um ser humano entre os humanos que o são tão pouco.

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6 Outubro 64, Arte de Música.- envio amelia pais Efrain Huerta

Guanajuato, México- 1914-1982 Ay poeta

Primero Que nada:

Me complace Enormísimamente

Ser Un buen

Poeta De segunda

Del Tercer

Mundo Silvia Barei Córdoba, Argentina Circunstancias “Los personajes que somos descienden a lo largo de la palabra” P. Chamoiseau Bajo el estruendo de las bombas que caen sobre Londres Virginia Stephen escribe con franqueza irrestricta has perdido el poder de causarme daño si somos derrotados /yo/ ya lo había vivido contigo.

Su voz carnadura humana campo de batalla atroz aturdimiento la ciudad victoriana. Pere Bessó Valencia, España, 1951 Lluvia de oro For you’ve touched her perfect body with your mind Leonard Cohen Ningún sebastián para la rosa de las plegarias, pues en este huerto glorioso de las almas de espaldas mojadas, zascandiles y matamoscas, no hay ciruelas para el llanto y crujir de dientes en la corteza del árbol del sexo a horcajadas ni madera que se vuelva icono irresoluto para procesiones de luciérnagas, cerezo en el umbral de las rogativas para el eterno retorno del hueso en medio de las heces de gorrión, jardincillo cerrado del deseo en tiempos de luna de sal gruesa para el tarquín donde nace la flor de loto, y el canto de la rana que no holgazaneará frente a la gilette de la sangre de beso correoso: Si no floreciera yo, tú rompe la línea del desamor, trabuca las paredes, deja el carcaj del sueño, el último espejismo de las aguas en el bacín bajo el lecho del alba.

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Lêdo Ivo Brasil La nieve y el amor

En este día de calor ardiente espero la nieve... Siempre estuve esperándola. Cuando niño, leí Recordaciones de la Casa de los Muertos Y vi la nieve caer en la estepa siberiana Y en el saco roto de Fedor Dostoievski. Amo la nieve porque no separa el día de la noche Ni aleja el cielo de las aflicciones de la tierra. Une lo que está separado: Los pasos de los hombres condenados al hielo oscurecido Y a los suspiros de amor que se pierden en el aire. Es necesario tener un oído muy afinado Para oír la música de nieve al caer, algo casi silencioso Como el roce del ala de un pájaro. No se debe esperar la nieve como se espera el amor. Son cosas diferentes. Basta abrir los ojos para ver la nieve Caer en el campo desolado. Y ella cae en nosotros, la nieve blanca y fría Que no quema como el fuego del amor. Para ver el amor nuestros ojos no bastan, Ni los oídos, ni la boca, incluso nuestros corazones Que golpean en la oscuridad De la nieve cayendo en las estepas Y en los tejados de las cabañas oscuras Y en el saco roto de Fedor Dostoieski. Para ver el amor, nada basta. Y tanto el frío del invierno como el calor abrasante Se alejan de nosotros, de nuestros brazos abiertos Y de nuestros corazones atormentados. Fiel a mi infancia, prefiero ver la nieve Que une el cielo y la tierra, la noche y el día, A ser la presa indefensa del amor, El amor que no es blanco ni puro ni frío como la nieve. Traducción: Jorge Lobillo

Claudio Simiz Buenos Aires, Argentina, 1960 Visnú / A Clelia

Las cosas bajo tierra/ se serenan, se entregan, se disuelven/ para volver en flores, en arenas, en pigmentos/ que huelen a recién nacido/ Otras retornan tumultuosas/ maremotos/ magmas exultantes/ para la destrucción que se sacia en la vida/ Pero hay una tercera razón de cosas soterradas/ las que persisten/ mordidas de soledad/ obcecadas de ayer/ las que aguardan silentes/ estas que ahora desentierro y empuño/ para partirle el pecho al hambre/ a la tiniebla/ y empezar a volver antes de irme. De El Franco (en prensa)

Rolando Faget Uruguay

Como siempre

Llueve como llovía hace mil años llueve como mañana

llueve de arriba a abajo como un mapa como un mapa cortado

como una madre que cambió de cara como un perro feroz, como mil dientes

como una tarde negra a borbotones como estar solo a gritos

como siempre.

El muro de los descansos-Ediciones de la balanza -Montevideo, junio 1976

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Manuel Altolaguirre Málaga, España- 1905-1959 La Playa

Las barcas de dos en dos, como sandalias del viento puestas a secar al sol.

Yo y mi sombra, ángulo recto. Yo y mi sombra, libro abierto.

Sobre la arena tendido como despojo del mar se encuentra un niño dormido.

Yo y mi sombra, ángulo recto. Yo u mi sombra, libro abierto.

Y más allá, pescadores tirando de las maromas amarillas y sabores.

Yo y mi sombra, ángulo recto. Yo y mi sombra, libro abierto.

María Rosa Mó Argentina

/Las madres cosen hijas. Punto por punto. Hay que desenredar los hilos si hay maraña. Mis ojos celestes como marcas. Señuelos en la

tierra oscura./ De “Alba”

Anick Roschi

Francia Clandestinas

En el repliegue De una ola plateada

Jóvenes cuerpos Embarrancan

Sueños Pasadores de espuma Entre sus continentes

El mar Tiene sus alborotos

Más allá De sus nuevas fronteras

Clandestinas El mar

Tiene funestos Encuentros.

Viarago Diop Dakar, Senegal, 1906 Díptico

El sol colgado de un hilo en el fondo de la calabaza teñida de índigo, hace hervir la olla del día. Asustada por la proximidad de las Hijas del Fuego la sombra se esconde al pie de las estacas. La sabana es clara y cruda, todo es terso, formas y colores. Pero en los silencios angustiosos hechos rumores, de ruidos ínfimos, ni sordos ni agudos,

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surge un misterio denso, un misterio sordo y sin contornos que nos rodea y nos asusta. El taparrabo oscuro claveteado con clavos de fuego tendido sobre la tierra cubre el lecho de la noche. El perro aúlla, el caballo relincha, el hombre se echa en el fondo de su choza. La sabana es sombría, todo es negro, formas y colores. Pero en los silencios angustiosos hechos rumores los senderos intrincados del misterio se aclaran lentamente para los que se fueron y para los que han vuelto.

Jorge Castañeda Brooklyn, New York, Estados Unidos Sacrificio

He aquí la muerte.

Un charco de pez temblando bajo el brazo Tiene los ojos que la abuela succiona en el almuerzo De allí a los acantilados...hay un paso.

Los reptiles del aire se fueron La nieve enmudece al mundo

Símbolos acuáticos acechan el alma Y la caída del bosque cercano A un huerto que flota Ya no existe: "Como la piel giratoria del río que el hombre deja..."

La mascara como objeto de vida Baja a la carne del poeta La sal: trasciende la mascara.

Sacrificio. Otra vez la pesada y aguda muerte Asomándose a la carne del artista,

Cuantas veces la sentí navegar por mis pensamientos Pero el huerto solo sacrificaba con soplos Las estaciones del bosque.

Sacrificio, el sueño viaja hacia el centro del péndulo Cargado de ancianos con pipas de opio Rompiendo el eco Y la piel del niño.

....para ir al otro lado de la ciudad El puente espera de cinco a siete que los barcos tiemblen Como la Ballena tiembla bajo la piel del útero. Marisa Trejo Sirvent Tuxtla Gutièrrez, Chiapas, Mèxico, 1956

Gozo Las ganas de tenerte En medio De mi orgasmo. en la Antología Al filo del gozo:

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Max Martins Belen, Brasil- 1926-2009 Uma estrela tremula

Tuas antenas trêmulas O som (subterrâneo) que o teu silêncio chama A palavra nenhuma que trazes para o almoço. Pães e peixes Para quem? E o poema redemoinha no sono que rasgas. Como rasgas esta noite enrolada em si mesma. É entre centelhas que plantas o teu jorro. É entre espinhos e pedras virgens que celebras essa estrela. Todos os astros. De Colmando a Lacuna (2001)- Tomado de: poesia.net -www.algumapoesia.com.br- Carlos Machado, 2009

Adriano Corrales Costa Rica, 1958 24.

Algunas veces, Kabanga, me condujiste a los burdeles donde acuden los buscadores de hembras calientes, dóciles, las que escuchan las quejas sin quejarse, sin discriminar. Los buscadores del lado oscuro de la pareja. O los poetas que las canonizan porque siempre aprendemos de ellas. Las que transan y trenzan, cabriolean, fingen sin enfriarse cuando ya desnudas, adiestrada su embocadura y sus espasmos, se dejan penetrar por los huesos de las monedas con el ritmo y la constancia precisas para el cambio. Pero no ingresé hasta el refugio del que sacia su otra hambre y no tiene reposo. Permanecí en los ojos caribe de sus nostalgias, en el goteo de lances y acechanzas, en la ñata raigambre de emigrantes mulatas y trigueñas, en el temblequeo de señales aguardentosas e imborrables. Porque siempre al final de la estancia, protegida por el arco iris de la música y la danza, sobre el sarcófago, Kabanga, estaba la más emputecida, la propia de la claraboya vencedora, espernancada y sonriente en el aura del rebozo, aguardándote… del libro Kabanga (Ediciones Arboleda, 2008) Antonio Gala España, 1930 Bagdad

Tenía tanta necesidad de que me amaras, que nada más llegar te declaré mi amor. Te quité luces, puentes y autopistas, ropas artificiales. Y te dejé desnuda, inexistente casi, bajo la luna y mía. A las princesas sumerias, cuando fueron quemadas con joyas rutilantes, les brillaban aún sus dientes jóvenes; se quebraron sus cráneos antes que sus collares; se fundieron sus ojos antes que sus preseas.... Bajo la luna aún brillaban sus dientes, mientras te poseí desnuda y mía. Antonio Andrade México

De las cosas pendientes

De tu patria king-size sin bandera tu entre-pierna de noches en vela tus mañanas inciertas

de tus idas y tus vueltas sin fecha probable tus retratos hablados con dislexia tus embates de a medias

de escalera o calle sin tus pasos mentiras sin miedo a quema-ropa ducha sin velas

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de esas caricias cual boleta de empeño que se arrumban al igual con los estados de cuenta de cada promesa incumplida a futuro que con cada balance in-necesario de las noches endosadas en blanco a tu nombre

tus sonrisas de lista de espera tu guerrilla de distancia sin alianzas ni tregua

te hablo de las cosas pendientes de ese otoño que llegó de madrugada entre tus labios y aún me embriaga

de las cosas que hacen falta y de esa tarde

la primera...

en que mis manos aprendieron a volar sobre tu espalda. Mariela Natalia Tobares Wancel Angaco, San Juan, Argentina- 1981 Perpetuándonos...

La constelación se queda absorta al escuchar tus pasos cautelosos invadiendo mi morada. Los jardines florecen maravillados sintiendo la humedad de tu cuerpo halado… y la brisa susurra a mi oído tus silencios de hombre que galopan en las sienes como dolorosos guascazos… Sigue mi alma perpétua anudando los frondosos castigos que hacen temblar mi quijada. Extraño tus manos sedientas bebiendo de mí pelo pincelado y ahogo mis cadavéricos dolores en los recuerdos hirientes de un amor profanado. Desanda el amor hecho cuerpo Ventilando sus harapos. Las cenizas de los sentimientos aun laten fuertes en los corazones hechos pedazos… Roberto Aguirre Molina Santa Fe, Argentina Otro verso

Mi angustia cesa de escribir. Escribo.

Como desprecio la muerte. Como el desprecio. A muerte.

Lamento de la risa. Risa.

Como el precio la muerte. del libro "Pisada" UNL, Santa Fe, 2006,

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Juan Manuel Roca Colombia Confesión del antihéroe

Nunca llegué a sitio alguno. Cuando los altos viajeros Se deslizaban en un hondo silencio Y veían la tierra como una aldea perdida, Yo miraba en la oscuridad de los armarios Pequeñas lunas de alcanfor. Muchos impacientes caían en combate Cuando era humillado en oscuras oficinas. Los inventores de la máquina de sueños Cenaban con mujeres más bellas que sí mismas. Una ración de orfandad me era servida Bajo techos que dejaban caer migajas de yeso /en el mantel. Nunca llegué más allá de la próxima esquina. No fui el boxeador que sonríe a la penumbra Cuando en el altar del cuadrilátero Parece llamar a la oración la última campana. No tuve agallas para disparar contra el tirano, No monté en pelo el brioso caballo de la guerra Ni atravesé campos minados para salvar una aldea. Me dediqué a masticar el pan sin levadura /de todas las derrotas. Algunas noches me pregunto dónde andarán Los que cambiaron de piel o de país Mientras oigo una canción que habla de visitar /la lejanía. Rubén Vedovaldi Santa Fe, Argentina Sórdidos personajes

Hay personajes tan sórdidos en mis intentos de cuentos policiales, que apenas los veo de lejos me pongo el uniforme, tomo el revólver, las esposas, llamo a otro policía para que me acompañe y salgo a perseguirlos. Les doy la voz de alto y nada, los alumbro con mi linterna, les quiero ver la cara y se tapan. Los zamarreo, les pregunto nombre y apellido, edad, domicilio y ocupación y nada. Mi compañero les ofrezce vodka con fernet o ginebra y se toman todo. Al final de sus turbias borrachera les vuelvo a preguntar sus nombres y nada… A regañadientes a veces, y después de manguearme un par de porros, me susurran su apodo o el de otro, o el apócope de un apodo que andá a saber si es de verdad el de ellos.

Salvatore Quasimodo

Italia, 1901-1968 Imperceptible el tiempo

En el jardín se vuelve roja la naranja, imperceptible

el tiempo danza/en su corteza, la rueda del molino se separa/ de la corriente de agua

pero sigue girando / y arrolla un minuto al minuto pasado

o futuro. Distinto el tiempo en el vórtice del fruto;

indeclinable en el cuerpo/ que refleja la muerte, se desliza retorcido/cierra su presa

en la mente, escribe / una prueba de vida.

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Sonia Otero Farías Uruguay Aquel Ayer “Quién te diera el ayer y aquel minuto” Rolando Faget Aquel en el que corríamos del brazo por la calle San José.

Aquel en el que compartíamos vinos y cigarros charlas y utopías.

Aquel de madrugadas y amaneceres con café AQUEL / EL DE LOS SUEÑOS. Alfredo Palacio Argentina Los adioses y su peso

sus zapatos gastados. Perfil umbrío y distante. Raído terciopelo palabras sin sentido. Tanto ademán del revés. Los adioses difaman las despedidas angostan todos los recuerdos. Palidecen con el tiempo. Y uno sigue. Hérib Campos Cervera Paraguay -1908-1953 Madrigal para la voz en fuga

¡Oh, voz de nube! ¡Oh, terciopelo! ¿Cómo nombrar tu música de musgo sin disipar las brumas que te velan? Viene la voz entre un aroma urgente de jazmines de luna y se derrama sobre el camino ciego de la noche. Baja por escaleras de tristeza, para perderse entre remotos pinos y aliviarse de penas en los duros espejos de la nieve desolada. Deja en el aire en llamas su caricia y al recorrer los círculos del viento, un caracol incierto la recoge y la devuelve, al fin, yacente y pálida, muerta sobre un paisaje de silencio. ¡Y no saber cómo nombrarte, para que vuelvas a llorar, subiendo los senderos de luna y de jazmines! ¡Oh, voz de nube! ¡Oh, inasible perfil de ausencia y lágrimas: verte morir y no saber cómo nombrarte! ¡Oh, terciopelo! Ceniza redimida, 1950.

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Carlos Ernesto García El Salvador ausencia

Mi hermana mi hermana ¿Dónde está mí hermana? Busco en vano. No puedo verla.

De pronto como una bala como un fogonazo. Su mirada ante el horror. Su piel blanca y su adolescencia. Su manera de bailar a solas y cantar. Su cabellera al sol. Todo se desvanece. Sus 18 años en un sólo instante como un destello. Como una metralleta sonando en mi memoria.

Algunas veces el camino me conduce hasta el whisky de los filibusteros. De golpe una explosión. Una bala en la madrugada.

Un grito ante el espanto. de ’La maleta en el desván’ Carlos Drummond de Andrade Minas Gerais, Brasil - l902-1987 El otro

¿Cómo descifrar pictogramas de hace diez mil años si no sé descifrar mi escritura interior?

Interrogo signos dudosos y sus variaciones calidoscópicas a cada segundo de observación.

La verdad esencial es lo desconocido que me habita y a cada amanecer me da un puñetazo.

En el medio del camino

En el medio del camino tenía una piedra tenía una piedra en el medio del camino tenía una piedra en el medio del camino tenía una piedra.

Nunca olvidaré de ese acontecimiento en la vida de mis retinas tan fatigadas. Nunca olvidaré que en el medio del camino tenía una piedra tenía una piedra en el medio del camino en el medio del camino tenía una piedra. Quiero

Quiero que todos los días del año todos los días de la vida de media hora en media hora de 5 minutos en 5 minutos me digas: Yo te amo.

Oyéndote decir: Yo te amo, creo, en el momento, que soy amado. En el momento anterior y en el siguiente,

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¿cómo saberlo?

Quiero que me repitas hasta el agotamiento que me amas que me amas que me amas. De lo contrario se evapora la amación pues al decir: Yo te amo desmientes apagas tu amor por mí.

Exijo de ti el perenne comunicado. No exijo sino esto, esto siempre, esto cada vez más. Quiero ser amado por y en tu palabra no sé otra manera a no ser esta de reconocer el don amoroso, la perfecta manera de saberse amado: amor en la raíz de la palabra y en su emisión, amor amor saltando de la lengua nacional, amor hecho son vibración espacial.

En el momento en que no me dices: Yo te amo inexorablemente sé que dejaste de amarme, que nunca me amaste antes.

Si no me dijeras urgentemente repetido Yo te amoamoamoamoamo, verdad fulminante que acabas de desentrañar, yo me precipito en el caos, esa colección de objetos del no-amor. Traducciòn Carlos Sànchez

César Bisso Argentina

Luciérnagas

Llegan por encanto al borde de la noche.

El oleaje del viento las hace faro un instante.

Lábil escritura encarna el riesgo de la belleza.

Eugenio Mandrini Argentina, 1936 Libertad

Escribimos sobre ella para no ser demolidos por el día (monótono elefante) ni por la noche (jauría en la memoria). Para que en esta ciudad tan fría su nombre abrigue más que una barricada de lana. Para que los amantes incendiarios no cesen de brillar como meteoros cuando se apaga la noche. Para que la oscuridad no presida la mesa, el sueño, lo imposible, el mundo. Escribimos sobre ella, en fin, para no volvernos radiactivos. Otros poetas, que la ignoran, son felices o triunfan.

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Ian Welden Dinamarca Amira

Te has enamorado de un jóven rosado muchachita parda. las leyes de los hombres y de Dios son explícitas: agarra tus hilachas y corre.

Amira! Has conspirado fornicado te has prostituido y manchado.

Has clavado un puñal envenenado en las sagradas tradiciones de tus nobles ancestros.

Has traicionado la confianza y la hospitabilidad de este tu blanco país de refugio

Esto merece castigo venganza muerte, maldición fuego y subversión.

Pobre Amira ahí aterrada y llorando con tu maletita y tu amor tus planes ingenuos e inofensivos sola fuera del paraíso. Nazim Hikmet Turquia Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo...

Me acostumbro a envejecer, es el oficio más difícil del mundo, llamar a las puertas por última vez, la separación para siempre. Horas que corréis, corréis, corréis... Trato de comprender a costa de dejar de creer. Te iba a decir una palabra pero no pude. En mi mundo el sabor de un pitillo por la mañana con el estómago vacío. La muerte antes de llegar me envió su soledad. Envidio a los que no se dan cuenta de que envejecen, tan ocupados están con sus cosas. 12 de enero de 1963-De "Últimos poemas 1959-1960-1961" Liu Yuxi China – 772- 842 Actitud hacia la vida

No piense que es tarde cuando el sol poniente toca la cabeza de las moreras; la puesta del sol todavía puede iluminar el cielo que enrojece.

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Rosina Valcárcel Lima, Perú CHE a Julio

Porque no hubo en ti el menor deseo que la vida se fuera en actos vanos liberaste el verde caimán que tanto amabas alumbrando nuestra edad junto a América.

Hoy Comandante desde la estrella de tus ojos nos habla Martí y en casi todos los pueblos las amapolas crecen / mujeres y niños cánticos del hombre nuevo

jurando vencer o morir. (Una mujer canta en medio del caos, Lima, 1991, p.47.)

Arménio Vieira Cabo Verde, Portugal, 1941 Ser Tigre

O tigre ignora a liberdade do salto é como se uma mola o compelisse a pular.

Entre o cio e a cópula o tigre não ama.

Ele busca a fêmea como quem procura comida.

Sem tempo na alma é no presente que o tigre existe.

Nenhuma voz lhe fala da morte. O tigre, já velho, dorme e passa.

Ele é esquivo, não há mãos que o tomem.

Não soa, porque não respira.

É menos que embrião abaixo do ovo, infra-sémen.

Não tem forma, é quase nada, parece morto.

Porém existe, por isso espera.

Epopeia, canção de amor, epigrama, ode moderna, epitáfio,

Ele será quando for tempo disso. Horacio Castillo La Plata, Argentina Metamorfosis

Soy el águila que planea sobre su cuerpo resplandeciente, el lagarto que resbala de uno a otro declive, soy el perro ávido de rocío, el tigre que salta sobre el flanco o el hombro, soy la hiena que estira su hocico hacia la noche y se acuesta jadeante junto a la celeste carroña. De: Materia acre) (El Soplo y El Viento, Ediciones delanada, Santa Fe, 1999

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Carlos Figueroa Santiago del Estero, Argentina Elogio de las curvas

Ya desde el seno materno gozamos de la curva que nos contiene. Después cuando nacemos, suaves curvas nos reciben para consolarnos del asombro natal. Curvo es el sol cuando sale y cierra su ciclo ancestral. Curvos son los labios de la mujer que amamos y también su figura maternal. Bellas son las curvas que nos dejó Oscar Niemeyer en su Brasilia genial. Curvas quisiera que fueran mis jornadas para alargar ese signo vital. Tantas cosas curvas que nos da y nos quita la vida, esa rueda que el destino impulsa desde el principio hasta el final. John Berger Londres, Inglaterra- 1926 7. Ausencia

cuando el sol no era más alto que la hierba alhajas adornaban los árboles y los bancales se volvían rosas entre las luces fluorescentes de la autopista cuelgan sus vírgenes las torres de pisos están haciendo patatas fritas una fábrica despide sus manos con guantes de lana tengo un agujero en un dedo las vides no están verdes

aquí no hay vides lucirán los muertos las alhajas aplastadas en los cables de alta tensión DANGER DE MORT de: Páginas de la herida.

Carlos Enrique Cartolano Ituzaingò, Buenos Aires- Argentina

5) de La Pitia de Buenos Aires

Yo tierra. Yo no más que tierra

parado o sentado sobre la tierra. Yo tierra:

sobre la gemas prestas de sus semillas granas,

vuelvo a ser tierra. Nicolás Guillen Cuba- 1902-1989 Arte poética

Conozco la azul laguna y el cielo doblado en ella. Y el resplandor de la estrella. Y la luna. En mi chaqueta de abril prendí una azucena viva y besé la sensitiva con labios de toronjil Un pájaro principal me enseño el múltiple trino.

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Mi vaso apuré de vino. Sólo me queda el cristal. ¿Y el plomo que zumba y mata? ¿Y el largo encierro? ¡Duro mar y olas de hierro, no luna y plata! El cañaveral sombrío tiene voraz dentadura. ¡Que sepa el astro en su altura de hambre y frío! Se alza el foete mayoral. Espaldas hiere y desgarra. Ve y con tu guitarra dilo al rosal. Dile también del fulgor con que un nuevo sol parece: en el aire que la mece, que aplauda y grite la flor. La paloma de vuelo popular, 1958.

Maritza Alvarez Chile

Melodía en tres tiempos

Melodía en tres tiempos Y una aventura que existe

En el tiempo nuestro de cada día Tiempo que mata la lógica

Que aviva la propia vida Melodía en tres tiempos sostenida

En un tiempo de trabajo Y despedidas

Hágase amor su voluntad En la tierra y en el cielo…

Con esperas eternas Con caricias repetidas

Melodía en tres tiempos Danos hoy nuestro amor de cada día

Gustavo Pereira Venezuela En el mundo no quieren a los tristes A Luis Camilo Guevara

Uno tiene derecho a acongojarse a sentirse vencido pero en el mundo no quieren a los tristes Uno está en el deber de levantarse agarrar su cayado echar a andar Optar por esconderse entre sí mismo Irse a la misma mierda Desamarrar sus diablos O simplemente hacerse el monigote el salsero mayor el chicle más orondo de la fiesta. Jesús Aparicio González Cabanillas del Campo, Guadalajara, España, 1961

En lo alto del muro un pájaro dormido. Le defiende del ruido la sombra de una nube que vuelve del invierno para cerrar la tarde. 5 de Abril de 2005- De: Las cuartillas de un naufrago.Edic. Vitruvio,España-

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Mariana Bernárdez Mèxico

Fuego rojo de canto que adentra la garganta para después soñarse instante arrancando de tu labio la sal del horizonte luego de tarde semilla silabándose en nombre.

Canta pausa de antes para templarte en rayo fulgor que ilumina la arena mi mano caracol en danza

y rompo las palabras hasta su nacimiento desesperación de luz que aleja mi pie del círculo donde se beben nuestros ojos

y separo cada raya para hallar entre sus letras piedra en vendaval verde miel de pozo. Luis Franco Argentina Loa del cuerpo sano

Las bestias y las plantas te den el buen consejo: contémplate en tu cuerpo tal como en un espejo. Para tu gloria de hombre prolongada en la casta, desnúdese tu cuerpo en la gimnasia casta, como una estatua. Puro y audaz tu cuerpo entrega a la gracia del aire y el sol. La deliciosa griega te unja en su óleo. El juego armonioso y diverso de tus músculos plázcate como el más bello verso. No así como el asceta ni como la ramera, sé dueño de tu cuerpo, que ésta es la ley primera. Un cuerpo hermoso, fuerte, sano, que noble palma. Pero sirve a tu cuerpo para servir a tu alma. ¡Y no des uno al diablo ni la otra des a Dios y ojalá te tuvieran sin cuidado estos dos!

Cuerpo, loado seas en tu carne y hueso, tus nervios y tu sangre, tu semen y tu seso. De: "Insurrección del poema", editorial Colihue. 1979

Alphonsus de Guimaraens Brasil, 1870- 1921 Canção

A suave castelã das horas mortas Assoma à torre do castelo. As portas, Que o rubro ocaso em onda ensanguentara, Brilham do luar à luz celeste e clara. Como em órbitas de fatias caveiras Olhos que fossem de defuntas freiras, Os astros morrem pelo céu pressago... São como círios a tombar num lago. E o céu, diante de mim, todo escurece... E eu que nem sei de cor uma só prece! Pobre alma, que me queres, que me queres? São assim todas, todas as mulheres. Envio Amelia Pais

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Stella Maris Taboro Santa Fe, Argentina Sandino, un nombre en el viento

Suena quebrado el garrote allí, en la Nicaragua de Sandino, nunca el antimperialismo fue tan sacudido desde ese lanzamiento en San Albino. Ilusionadas luchas de guerrillas, nutriendo ese “ patria libre o morir” orientado al ideal de Marti. Vive Augusto como himno perenne, invita a soñar aunque la traición aguarde, vil felonía e ilusa intención encerrar los ideales en la oscura muerte. Amada Nicaragua , tu amante más patriota va en los vientos de la América latina. No teme al águila, sus pueblos humillados, soberanas naciones honran tu nombre Sandino atraviesas el tiempo y el espacio porque los ideales escapan de lo efímero, saben entrar a los corazones, de quienes como tu ,en la patria encontró las más sanas razones.

Julio Fausto Aguilera Guatemala –1929

Inmodestia (Sencillas líneas para explicarme)

No, hermano, yo no quiero

aplausos ni “homenajes”… Perdona la inmodestia:

Me explicaré en la forma más sencilla. Yo quiero que tú ignores dónde vivo; pasar al lado tuyo en la sexta avenida

con mis pobres zapatos, sin que sepas que soy aquél por quien preguntas haciendo conjeturas

acerca de sus años, de su rostro y su traje… Quiero que tú, incluso, cuando pases de prisa me botes de la acera sin darme una disculpa,

mientras llevas pulcramente doblado en tu bolsillo

el recorte de mi último poema, ese poema donde mi dolor posa su torturada mariposa

sobre tu pecho herido; o aquél, donde mi risa

es un brindis coral con tu risa y la de otros y la de otros muchos

que miran a la vida con rostro de Alegría y Esperanza…

Que no sepas quién soy cuando me encuentres, mientras ostentas orgulloso, hermano,

un geranio encendido cortado en los plantíos donde mi Amor florece

en corolas de lumbre para ti y para todos; un geranio de luz, hermano mío,

que brille –honda estrella– en tu pecho, como mi pecho, claro

y abierto… Diez poemas fieles, 1964.

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David Avidan Israel- 1934

La mancha quedó en el muro

Alguien trató de raspar la mancha del muro, pero la mancha era más oscura (o al contrario – demasiado clara)

De cualquier manera – la mancha quedó en el muro.

Entonces mandé al pintor que cubra el muro de verde, mas la mancha era demasiado clara.

Llamé al albañil, que encale el muro a la perfección, mas la mancha era demasiado oscura.

De cualquier manera – la mancha quedó en el muro.

Entonces, tomé un cuchillo y traté de raer la mancha del muro. El cuchillo estaba demasiado afilado,

recién ayer lo afilaron. De todas maneras

empuñé un hacha y le di al muro, pero paré a tiempo. No sé por qué pensé de repente

que el muro se fuera a caer y la mancha quedar. De cualquier manera – la mancha quedó en el muro.

Y cuando me pusieron a mí contra el muro, pedí estar cerca de /ella

y la cubrí con mi ancho pecho (quién sabe: tal vez) y cuando me rociaron por la espalda, salpicó mucha sangre,

/pero sólo por la espalda.

Dispararon y yo que tanto creía, que la sangre cubriría la mancha.

Segunda andanada. Y yo que tanto creía, que la sangre cubriría la mancha.

De cualquier manera – la mancha quedó en el muro. traducida por Arie Comey

Rodrigo Sebastián Verdugo Pizarro Santiago, Chile -1977 Entre latitudes A Diana Camacho Briceño Se saca el día la envoltura del espacio Quedan encrucijadas, perfiles dibujados en las paredes Tu y yo y nuestro préstamo de cenizas Tu y yo que desentrañamos la noche. Alguien hablaba de nacer o morir Mientras dejábamos un solo murmullo en la formación de las agujas Le dábamos su totalidad al ángel que se quemo los ojos con opio y con semen Éramos los únicos que sabíamos que el centro de la tierra Solo aparece al contacto de una boca. A nuestro alrededor pasaban noches encargadas por las espinas Se daban inagotables los remolinos convidados a los miembros Una venganza de latidos aparentaban las olas. Ahora lo que guardo de ti es un soplo que sobrevive en las costas Siempre advienes con eso que le rapta la noche a la sangre Pero no es lo único La voz del cielo pasa por ti y sin volverse mineral Te deja caer para mis hilos mortales. Tomado de: www.poemaniainventario.blogspot.com

Indran Amirthanayagam Sry Lanka

Hechizo

Amor mío, después de la medianoche, cuando el búho reina en el cielo,

y los grandes gatos de la selva descansan

de su incesante hambre, me despierto

en busca de mi calabaza.

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Michel Leiris Francia- 1901-1990 Poesía?

Esa cosa sin nombre entre sollozo y risa que se agita en nosotros, que de nosotros surge y que, joya de nuestros años tras el sueño del leño muerto, constelará lo blanco del papel. Vivientes cenizas, innombradas, 1961. Traducción de Antonio Martínez Sarrión.

Raúl Gustavo Aguirre Argentina- 1927-1983 La obsesión de ser en la poesía

La obsesión de ser en la poesía, en medio de una materia sin compromiso alguno con nosotros, ávida por desasirse de nuestra complicada química corporal. Siempre se servirá la poesía de esa alianza impenetrable entre la confusión de un hombre y la presencia de un niño. Romper la barrera del sonido. (Todos los desastres precedían ese momento soberano en que el poeta, por una suma acelerada de actos de veracidad, emerge solitario en la región absoluta.) La magia de la existencia es enorme. La tarea del lenguaje es revelarla, no sustituirla. Es preciso volvernos a tiempo hacia la ventana, a fin de no devenir considerables. El poeta es el hombre de la lenta obsesión. En tanta felicidad posible, misteriosamente asesinada, arde la poesía… Cuaderno de notas (fragmento), 1957.

Lur Sotuela España Como un susurro

Ha entrado la noche al interior de plata de los vacíos palacios del agua. Inquietas Sombras transparentes, traslucidos instantes negros Esperan en la geografía íntima de los rincones.

En su mano cerrada germinan semillas, un fulgor Indefinido que ofrece el llanto de los espejos. La soledad del faro frente al mar inmenso.

Pájaro de niebla que escapas entre los dedos, Y entre un coro de aullidos te fundes en el Desnudo y espeso último gris del cielo.

¿Dime por que?

Hay huellas blancas de luna en la piel de ceniza, En el polvo azul y negro de la batalla. Miles de atroces reflejos de feroz belleza Se deshacen esta noche en un simple susurro. De: Tránsitos

Leonardo Gustavo Ruiz. Barinas, Venezuela, 1959

El pantano es el río de Heráclito que se petrificó en el espejo y la sonrisa, la mueca y ese tono amarillo de mierda nunca ya vuelven a ser la misma cosa. En el pantano cambias tú, y que yo sepa, de cualquier modo cambiarías aunque no hubiese río Dossier de poesia venezolana contemporanea, Revista mar desnudo, Cuba

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Antonio Cruz Argentina Temible la noche

Enorme, como un océano preñado de secretos.

La palabra se corporiza en cada verso y una fuerza implacable me impulsa hacia la vida.

Ya no quiero naufragar en los espejos que duplican mi memoria.

Apenas soy un hombre que busca la otredad de su nostalgia

María Rosa León Argentina

¿Dónde iré, amor?

Mi cabeza me dice

que te olvide pero mi corazón

se obstina en recordarte.

¿Dónde podré ir, amor, que vos no estés conmigo?

¿Dónde me esconderé que vos no me halles?

¿Cómo podré evitar que vos me habites?

¿Cómo podré pensar mi vida sin amarte?

De “Alto voltaje” -(LEO Ediciones Artesanales – 2006)

David Rosenmann-Taub Chile X- El gato coge a una mariposa

Es un claro de luna desmoronado, ciego, que lóbregos estambres enarbola; es un claro de luna en la pared del comedor, y avanza, por garras de candor, las alas a la rastra. Bajel de inmensidad, todo gris ligereza, con indolencia gris te amustias y tu vuelo, rezongando, rebota. Las bandejas se apartan de tus torcidos mimbres: te mastica la sombra: a las sillas recorre un conventual chirrido, la alcuza tintinea roncamente en el trinche, las servilletas gritan, se funden los rincones. Es un luto estridente, es un lamento eterno de cucharas, manteles, platos, saleros, vasos; es un claro de luna desmoronado, ciego, que lóbregos estambres enarbola; es un claro de luna en la pared del comedor, y avanza, por garras de candor, las alas a la rastra. De Cortejo y Epinicio (1948). Tomado de: De La Siega, la enciclopedia libre. Poesía del fin del mundo: 97 poetas chilenos con vida.

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Silsh Argentina Matemáticamente

vuelca sobre la mesa tres pedazos de invierno.

En los bolsillos guarda sólo una soledad. Revuelve en el café kilos de bronca.

La mitad de un palillo busca espacio en su hueco.

De cara a los millones que le cuentan desde diez mil carteles se limpia de panfletos.

Calcifica su sombra en las vidrieras ve rematar los sueños al golpear con un ojo en la frente de dios. Waldir Araujo Guiné-Bissau Raiar

Desabrochei nas vésperas do cântico da liberdade Cresci pueril emaranhado nos ecos de uma epopeia Acreditando por ser acreditar a grande verdade Entoei os cânticos de louvor à morte da centopeia

O tempo emprestou-me a tenacidade da dúvida E do tempo, aliado me fiz e da dúvida a espada Segui os rastos da vontade de entender tal vida A realidade vislumbrou-me uma dureza pasmada

Questionei os dogmas para saber mais além Cruzei saberes e dissabores na alma atormentada E do além ainda distante, do saber muito aquém... Exorcizei com versos a tormenta alimentada

No presente, nada mais é do que o não adquirido Nada mais se disfarça para dúvidas semear No presente, não mais vago é o caminho escolhido Ladeando a realidade sim, com o sonho no limiar Marta Zabaleta Chile Dormir Dedicado a Nelson Gutiérrez Yánez 10-mayo-46-11-octubre-2008. Vuelvo renovada a nacer, con los recuerdos lacrados -la luminosidad del gris ya se me escapa en medio de ventanales batidos por la aurora- son ahora risa somos nosotros, son otra vez caminos subiendo a la montaña.

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La mujer que urde su poncho en luna suave, el varón que durmiendo la acompaña, el río en su furia de regresos hambrientos volvieron a reclamar lo suyo, a obtener lo robado, montando tu a caballo yo en cintura vi silenciar las bocas con metralla.

Y el cielo siempre prístino en la altura del volcán que le mira, y el viento revisando en su cintura al lago de los colores crema claros; próximos el mercado, la feria libre, la capilla de madera, la mediagua de lata, y de plata la cruz perseverante sombra de milagros rosario de mentiras mal pagadas cual copihues, llorando la escarcha del tiempo esta mañana.

Cauquenes porque te vio nacer, Talca porque allí te educaste, Concepción donde empezaste la batalla inicial de todas las ideas, un libro que al final hoy has cerrado. Santiago, Estocolmo, La Habana, luego San Pedro, paredón ya sin escarnios rojinegra bandera de nuestra aula, la mina, el campo, las fábricas, la toma, los cordones, la esperanza.

Matizados, revueltos nuestros huesos de sangre despojados, nuestras venas picanas hoy sin dormir cual si en derrota las penas demoraran.

Tu juventud, tus tres hijos, la paz del camposanto: tus cenizas rescoldando mi espalda bajo del bus, me das la mano, y avanzamos, despiertos ya sin hora mi amigo, alumno, compañero, hermano.

Hijo mío, hay mucho por lograr. como copihues demorados en la fronda. Pueblo, Conciencia, Fusil, MIR, MIR, Nelson, mi hermano. Londres, 13 de octubre 2008.

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Víctor Jiménez España San Bernardo 10

Donde hoy una ventana, hubo ayer una puerta de par en par abierta al sol de la mañana.

Donde hubo una campana tocando a vida cierta, hoy sólo se despierta mi pena y se desgrana.

Ansiar tanto el encuentro. Correr sin que se acabe. Llegar bajo la luna.

Y está mi infancia dentro. Y he perdido la llave. Y no hay puerta ninguna. de El tiempo entre los labios (Antología 1984-2008), Sevilla, Renacimiento, 2009. Envio Portal de poesía Susana Cordisco Argentina Callado jinete de los Andes

“ José Félix Bogado , lanchero paraguayo que cabalgó y luchó junto al General José de San Martín .Fue también quien condujo a Buenos Aires a los valientes soldados del diezmado Ejército del Norte, luego la Historia lo encuentra resistiendo en el sitio a San

Nicolás…” Un jinete audaz enmarca su silueta sobre el vientre de la luna su grito, es el grito desollado de la furia, mientras sus manos esparcen capullos sobre la púrpura senda. Cabalga con la solemne majestuosidad de los silencios incontables batallas lo acompañan y un desasosiego de cóndores y vientos le disparan voces de libertad. Cabalga junto al Hombre Grande, se instala en la soledad de su ausencia y regresa… regresa con los grandes callados caminantes un ejército de estrellas iluminan su paso en desandados tiempos en el refugio de la gloria.

IV Festival: Palabra en el Mundo, Vorto en la mondo, Palavra no mundo, Parola nel Mondo, Worte in der Welt, Rimayninchi llapan

llaqtapi, Paraula in su Mundu, Cuvânt în Lume, Parole dans le Monde, Ordet i verden, Word in the world, Palabra no mundo, Ñe’ê arapýre, Paraula en el Món, Chuyma Aru

20 al 25 de mayo del 2010 La diversidad hace más ancho el mundo

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Gerardo Guinea Diez Guatemala II Pero a ella pocos la conocen, sólo sus amigos junto al agua y la orilla con la vida espesa ahí, nadie más, ni el intruso ni el vecino de nada.

Sólo, entonces, para ella esos días con el hombre saliendo del dolor, al fin en paz, en espera de algo, como la misericordia o una luz amarilla de una tarde de mala salud.

Siendo así, ella de espaldas, como encontrada sin nadie, se imagina yendo a otra vida donde pueda taparse con sus promesas, —las del hombre saliendo— colgar sus vestidos en la casa al otro lado de la calle, esperar una dicha agradecida como un bien necesario cuando se queden en silencio sin amigos ni la orilla espesa, perdonándose sin pruebas porque nadie los conoce, ni sus amigos ni la vida que se pone a lo lejos.

Sólo así surgirán se amarán adentro, en la respiración de la casa, en la paz de algo. De: Casa de nosotros

Armindo Trevisan Brasil

Homo viator

Sou homem… Que bom é ser qualquer coisa, assim, ao léu,

uma pluma de vender, um pensamento, um chapéu,

enfim ser tão somente isto, ser apenas pelo meio,

sem um nome, sem um misto de ancoragem ou de enleio,

ser nada (não é possível) ser tudo (mas é demais)

ser então o indefinível nem tão pouco, nem demais.

Ser no amor o amor calado meio nu, meio essencial,

porque tudo o que é colmado bem parece horizontal.

Só o que não se aprimora até ao pormenor existe:

o dia é adulto na aurora, a noite mais bela, triste.

Por isso, desejo ser sendo apenas o que sou:

um pouco de parecer e muito que não chegou.

(in dois poetas novos do Brasil, Moraes editores, 1972 – Círculo de Poesia)

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Iván Yauri Cusco, Perù, 1963 Arte

Arte para que transite en camiones y venga y se afinque en cualquier esquina. Para organizarse en el laberinto que nos persigue y defenderse en las plazas. Para horadar sus cercos. Para enhebrar nuestras historias de punta a punta. Arte para atravesar los arenales los embalses y seguir empezando donde sea. Para bajar o subir arribar a las fuentes revolver los poblados y reproducirnos siempre. Arte para que distingamos sus trucos esquivemos sus embosques afinemos los mensajes. Para identificar al enemigo desde el visor de los barrios. Para que la memoria trace las tácticas. Para que la rabia se transfigure y para continuar creando. Arte para ocupar nuestro lugar en este mundo mucho antes de que el mundo sea por fin nuestro lugar. Para reunirnos en el largo vuelo de la masa y saber cuidar la chispa. Para aprender a levantar poder contra el poder. Para portar el viejo y bello rastro que no cesa. Arte para la revolución. De: Reapertura del sumario- Octubre Sediciones

Liliana Majic Argentina Luz el universo se rompe desde mis vísceras tantos ojos negros por el contorno __________de este planeta testigo de la luz _________que ríe cuando mis soles descansan inocentes

Neuza Ladeira Brasil

A doença das nações

As doenças mentais são malignas? Então cidadãos sabem que os continentes assim estão

Que uma doença muito forte nos pega pelos pés? Dizem os especialistas que se chama egocentrismo etnocentrismo e logocentrismo Conheces?

Na dança das nações a Coréia do Norte eclodindo pois inclusa de um tempo que passou Exclusa distante isolada partida! Quer atenção de um mundo atômico

Da solidão nascem os ditadores estes hipnotizadores de um rebanho Com que armas ?

A pior de todas aquelas que moram no coração do mundo Aquela que mora no seu coração

César Dávila Andrade Ecuador - 1939 Fogata y sombra del estío

Este es el tiempo de la materia encinta. Ya Dios se aclara en el perfil de las cosas que sufren la majestad de su nitidez. Todo el cielo se mueve sobre el vaivén unánime del bosque. Y todos los reinos son idénticos

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en la Nada y en el Viento.

Vibra el instante ateo. El vacío en añicos. El viento rasga la hueca ropa del Infinito, y el oro absoluto vuela a través de los vitrales. (Gira, Cenit, ombligo de diamante).

País en guerra del Estío, país en lápiz de color. Las cometas se desesperan en el extremo de sus ángeles. El movimiento de una espiga abre las viejas manos del Profeta David[1].

Pero, llega la sombra, tejida por la Virgen. Los gavilanes duermen, de costado, en el cielo, y los trenes sollozan por sus muñones de alas.

Cuando el día declina, el girasol se vuelve a mirar su camino.

(Las fogatas en la cumbre de las montañas, la Luna salpicada de eucaliptos).

Oigo, entonces, a mi alma como a una caracola, decir todos los mares con una voz indecible.

Norys Saavedra Sánchez Lara, Venezuela

Hilo de agua

Aferró las ganas al hilo atado de la lengua

Arañó mis dedos

¿de dónde saldrán fuerzas?

La tierra acabó Del libro: Bisiesto

Esmir Garcés Colombia Cada paso que damos es mortal. La vejez de todas los casos de cuanto vemos y tocamos, y todo ello, se revela ante los ojos como el temblor del aire. Se adhiere la tarde como una clara pintura sobre los muros, pero algo agoniza en cada paso que damos, en una ciudad donde deambula una piedra, un perro, una hoja. Una daga lanzada desde la muchedumbre viaja a lo largo de la noche. El hilo se rompe y abandona la madeja como los pájaros lo hacen de las ramas, pero la ciudad como un dios inventa sus propias batallas, sus propios verdugos, sus propios heridos. Tomado de Con-fabulación 80

Gioconda Belli Nicaragua

A Mario Benedetti no se le notaba que era poeta. Era un hombre de mediana estatura, la espalda un poco encorvada, el rostro quieto y observador, el bigote quizás era lo único que lo delataba como alguien con un sentido especial de sí mismo. En las reuniones, no era el más chispa, ni el más sonoro. Lo miraba todo con ojos de conocedor, pero sin hacer alarde de su hondura o su sabiduría. Sonreía con esa melancolía propia de la gente del Sur, gente que ha sufrido y que se toma la alegría y la risa con su gramo de sal, pero sin escatimar la plena importancia de la gracia de quienes saben hacer reír. Era un partícipe amable de las reuniones, sin un ápice de arrogancia, sin compulsión alguna por llamar la atención. Iba y venía con el ánimo del grupo sin perder su centro, sus ojillos de liebre atentos al movimiento: un hombre interior que se bebía el mundo callado y sin estridencias. Cuando lo conocí en La Habana, en 1981, en la Casa de las Américas, en su oficina, quise decirle y creo que le dije, lo mucho que me había acompañado. Recordaba noches enteras de mi exilio en México y en Costa Rica, leyéndolo ávidamente. Su poesía era de esas que me ponían la piel tierna. Le dije que sus poemas eran como el gatillo de una pistola que se disparaba dentro de mí y me llenaba de palabras, de ecos. No había vez que no lo leyera sin que me poseyera el deseo de escribir poemas también. Y era porque me ponía la piel suave, me abría el camino hacia una intimidad que me revelaba cosas de mí misma que yo ignoraba antes de leerlo. El sonrió escuchándome, me agradeció el homenaje con un movimiento breve de su cabeza y siguió conversando sobre su trabajo en la Casa de las Américas donde coordinaba el premio cubano de cuyo jurado formé parte aquel año.

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Vi a Mario muchas veces más. Se convirtió en amigo, en ser cercano, en uno de esos privilegios que la vida nos depara con su misteriosa generosidad. Y estuvo en Nicaragua durante la revolución, departiendo como solía hacerlo, con una humildad dulce y verdadera que lo hacía ser aún más adorable, porque uno sabía de quién se trataba y se maravillaba de ver aquel ser cuyo nombre andaba de boca en boca en toda América Latina, comportándose con esa sencillez; la sencillez que lo hacía ser precisamente el poeta que era, un poeta transparente, sin ningún artificio, un ciudadano de la vida sin más gloria que la de saber que su oficio era vivir y contarlo. Fui a visitarlo en Montevideo en 2008. Lo vi como una cascarita de nuez, agrietado y frágil en el sillón donde me recibió en su casa. Ya estaba muy enfermo. Ya había muerto Luz, su esposa, y la soledad y la tristeza rodeaban su intimidad de pasajero que no terminaba de acomodarse ni en la vejez, ni en la proximidad de la muerte. Sus ojos vivaces seguían brillando. Brillaban más, si es posible que años atrás cuando andaba más vivo por la vida. Hablamos de poesía, de Nicaragua. Me contó de su cansancio ingrato, pero también de sus proyectos, de los libros que seguía escribiendo. Y lloré cuando partí, cuando la puerta de su apartamento se cerró tras de mí y de Hortensia Campanella con quien fui a visitarlo. Sabía que no lo vería ya más. Era evidente que se apagaba como un cirio que llegaba al cabo a su último resplandor. Y que se apagara, la certeza de que aquella palabra se diluiría en el tiempo y la lluvia, me llenó de tristeza y de inconformidad.

Ahora Mario ha dejado ya su apartamento. No volverá a sus libros, a su sillón cerca de la ventana. No escribirá más sus versos con mano temblorosa. El hueco del espacio que ocupaba es una muesca doliente en el árbol de la poesía viva de América Latina. Se ha marchado al cielo de los poetas y creo que será uno de los que más se asomarán a las ventanas de la noche estrellada. Tan quieto y dulce como era, tengo la seguridad que será de los que más extrañen estar aquí, oír el sonido de los demás, captar el movimiento del sol sobre la acera, el paso de las tardes, el rumor de las parejas en los parques, porque nadie como él sabía hacer el silencio interior que se requiere para escuchar, para estar atento, para captar el pálpito ajeno, ése que hacía que su poesía fuera tan nuestra, como si la escribiera desde un corazón que prestaba a cada quién y devolvía con creces. Mayo de 2009 María del Mar Estrella Argentina A Mario Benedetti

Todavía hay moradas de fraterno sollozo que comparten La legitimidad de la justicia. Parecen frágiles y sin embargo albergan continentes De libertad inexplorada, Exilios contra la tiranía, estrategia de tácticas. Moradas contundentes con verbo solidario Que abarcan multitudes y ventanas al sol Y lechos para partos y partidas.

Cada hombre construye su palabra de manera distinta Desde adentro hacia afuera Pero todos subordinados a la esencia de verdad y fervor Meros testigos de la única luz que no se apaga.

Los que habitan en ella nos convocan Desde una esquina rota que duele a primavera Embistiendo fantasmas con pólvora de tinta.

Hay casas que atestiguan la prójima esperanza Ser sollozo fraterno Garúa pertinaz de la que es imposible guarecerse.

Casas que nos contienen Y sostienen el mandato moral Ética antorcha Fuego que ilumina los destinos humanos.

Porque aquel que comparte el hambre de la sed La sed del hambre Puede decir por qué cantamos

Para quién cantamos

Para parir la libertad de quiénes Cantamos

¡Cantamos! de Fuegos ceremoniales, 2007

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Mario Benedetti Uruguay Muito mais grave

Todas as parcelas da minha vida têm algo teu e isso na verdade não é nada de extraordinário tu o sabes tão objectivamente como eu

no entanto há algo que gostaria de clarificar quando digo todas as parcelas não me refiro somente a esta de agora a esta de esperar-te e aleluia encontrar-te e caralho perder-te e voltar a encontrar-te e oxalá nada mais

não me refiro somente a que de repente digas vou chorar e eu com um discreto nó na garganta bom chora e que um lindo aguaceiro invisível nos ampare e talvez por isso venha em seguida o sol

não me refiro somente a que dia após dia aumente o stock das nossas pequenas e decisivas cumplicidades ou que eu possa ou acreditar que possa converter os meus reveses em vitórias ou que me faças o terno presente do teu mais recente desespero

não a coisa é muitíssimo mais grave

quando digo todas as parcelas quero dizer que para além desse doce cataclismo também estás a reescrever a minha infância essa idade em que se diz coisas adultas e solene e os solenes adultos as celebram e tu ao invés sabes que isso não serve quero dizer que estás a rearmar a minha adolescência esse tempo em que fui um velho carregado de receios e tu sabes ao invés extrair desse páramo o meu gérmen de alegria e regá-lo olhando-o

quero dizer que estás a sacudir a minha juventude esse cântaro que ninguém nunca tomou entre as suas mãos essa sombra que ninguém aproximou da sua sombra e tu ao invés sabes estremecê-la até que comecem a cair as folhas secas e fique a armação da minha verdade sem proezas

quero dizer que estás a abraçar a minha maturidade esta mistura de espanto e experiência este estranho confim de angústia e neve esta vela que ilumina a morte este precipício da pobre vida

como vês é mais grave muitíssimo mais grave porque com estas ou com outras palavras quero dizer que não és somente a querida rapariga que és mas também as esplêndidas ou cautelosas mulheres

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que quis ou quero

porque graças a ti descobri (dirás que já era tempo e com razão) que o amor é uma baía linda e generosa que se ilumina e se escurece conforme venha a vida

uma baía onde os barcos chegam e vão embora

chegam com pássaros e augúrios e vão embora com sereias e neblinas uma baía linda e generosa onde os barcos chegam e vão embora mas tu por favor não vás embora. Pablo Neruda Chile Los hombres

Se ve que hemos nacido para oírnos y vernos, para medirnos (cuánto saltamos, cuánto ganamos, etcétera), para ignorarnos (sonriendo), para mentirnos, para el acuerdo, para la indiferencia o para comer juntos. Pero que no nos muestre nadie la tierra, adquirimos olvido, olvido hacia los sueños de aire, y nos quedó solo un regusto de sangre y polvo en la lengua: nos tragamos el recuerdo entre vino y cerveza, lejos, lejos de aquello, lejos de aquello, de la madre, de la tierra, de la vida.

De: La rosa separada

Isla Negra no se vende ni se compra ni se alquila, es publicación de

poesía y literaturas.

Isla Negra es territorio de amantes, porque el amor es

poesía. Isla Negra también es arma cargada de futuro,

herramienta de auroras repartidas. Breviario periódico de

la cultura universal. Estante virtual de biblioteca en

Casa de Poesía.

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