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Edita El gato descalzo e-book 15: Callejón sin salida de Armando Arteaga
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Edita El gato descalzo 15.
Callejón sin salida. Armando Arteaga.
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Edita El gato descalzo 15.
Callejón sin salida. Armando Arteaga.
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Edita El gato descalzo
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Cultura libre (No DRM):
Edita El gato descalzo 15.
Callejón sin salida. Armando Arteaga.
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Bajo licencia:
Los títulos de Edita El gato descalzo pueden ser leídos y distribuidos
libremente bajo una licencia Creative Commons “Reconocimiento –
NoComercial – SinObraDerivada”.
Reconocimiento-NoComercial-SinObraDerivada 3.0 Unported
(CC BY-NC-ND 3.0).
Edita El gato descalzo 15.
Callejón sin salida. Armando Arteaga.
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Créditos
Callejón sin salida
Armando Arteaga
Edita El gato descalzo
Director: Germán Atoche Intili
elgatodescalzo.wordpress.com
Primera edición en formato Pdf, ePub y Mobi:
Lima, 7 de septiembre 2012.
Responsable de la edición:
Germán Atoche Intili.
Edita El gato descalzo 15.
Callejón sin salida. Armando Arteaga.
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Presentación
En Edita El gato descalzo ponemos a su
alcance la reedición del poemario Callejón sin
salida, publicado originalmente hace veintiséis años.
Celebramos con esta ópera prima de Armando
Arteaga, que recopila textos escritos entre 1969 y
1986, el nacimiento de nuestro e-book número 15.
Edita El gato descalzo 15.
Callejón sin salida. Armando Arteaga.
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Callejón sin salida
Armando Arteaga
Para Américo
Para Dolores.
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En el sencillo lenguaje de la vida.
LUIS ROGELIO NOGUERAS
por el ala del tiempo,
estos cuerpos que todavía se ofrecen,
con una pompa melancólica
FRANCISCO UMBRAL
en este desolado valle,
esta rota quijada de nuestros reinos perdidos.
T.S. ELIOT.
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DESNUDANDO UNA SOMBRA DE PERFIL
Vago entre el follaje de tu cuerpo
en la remera noche
que amanecemos juntos:
La cama que convoca a la hembra, es una sombra
El aroma perdido de la hembra, es otra sombra
y la hembra tiene frío:
la cubre un halago de pájaros:
dónde empieza este viaje inalcanzable.
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TE CUENTO UN CUENTO DE AMOR.
Mal tiempo, no me gusta nada
este que anuncia la muerte por garrote vil
de los dos jóvenes anarquistas:
Heinz Ches, 25 años, polaco, un otoño difícil).
Salvador Puig Antich, 28 a., del Movimiento
Ibérico de Liberación).
Oh
la
barricada: este tiempo que asusta a los burgueses
y que nos lleva al putsch de la insurrección.
Al asombro:
El “Café de Kuki” es discreto sin ser mediocre.
Tiene aciertos rotundos (una exquisita tarta de
cebolla, por ejemplo) y graves traspiés
(una concha de rape –francamente- reseca).
En fin,
la velada transcurre sin emociones gastronómicas
fuertes,
envueltas en el discreto encanto
de la progresía.
(“Tastaolletes en Destino”).
Más snob que exigente
tu amor o desamor
viene en una canción de Eric Clapton,
en las hojas del Time,
en el neón de Citizen,
que se enciende o se apaga
-hasta el final-
y aunque sé que este tiempo
demorará -tal vez- todo este invierno
no habrá tiempo ni invierno jamás otra noche
u otro día,
para volver al mismo tren de araña de la muerte.
Mal (ditono) y necio
Bienvenido sea el tiempo.
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Sólo nombres que regresan.
FLORA ALEJANDRA PIZARNIK.
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TU FUEGO MÁS SAGRADO
es el perfume
es la nostalgia
que recorre en tu cuerpo
en tu horizonte
en tus senos que toco
como quietos duraznos
y mentiras e inviernos y alocadas
murallas que yo voy desnudando
en tu espalda
en tu cintura
algo de espliego
en tus muslos
en tus nalgas, y una floresta enorme
en tu boca grosella y en la mía
que muerde el polvo tuyo de magnolia
y en tu pelo de musgo
un forcejeo, toda nuestra alegría de ser
el macho y la hembra, nosotros dos al fin.
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1984
Tren y trenza
esta tarde
de la danesa
Tienen fuego que apenas reconozco.
Té, tostadas, mantequilla, azúcar rubia.
Cada uno se arregla como puede
Para estar En Cima de la Yerba.
Donde hay cenizas, el olvido es implacable.
Más horrible que la mala literatura
de la generación anterior).
Así escribíamos nosotros
(¡el año que vivimos en peligro!) entre tardes
de trenzas
entre trenes perdidos.
Hasta que vino el libro que nos arruinó.
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COMO LATAS DE NESCAFÉ
Ir a comprar
a un supermarket
los girasoles de Van Gogh
llevárselos a regalar a una muchacha
Leer en un neón que Todo va mejor con Coca Cola
Ir a buscar
los crepúsculos al mar, el amor en la calle
Tropezarse en el bus con Tristán Tzara
No saber nada de la vida, estar harto
Gustar de canciones que no entiendo de Leonard Cohen
Jugar un poco con la idea del suicidio
Ir al zoo todos los días
contemplar las cebras, los elefantes, los tigres
Regar el jardín. Morir de tarde. Heridos.
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GEOLOGIA
Para Alina
Marga
roca
mármol
hembra
¿de dónde vienes?
¿qué es lo que eres?
que me deslumbras
que me deslizas
por estas depresiones
por estos toboganes
loess, gress, gneíss, turbas
túnel de la Av. Larco
rostros pérfidos de la calle Corrientes
obsidianas de la Zona Rosa
dioritas y cristales
de esta mañana traventina de sol
alabastros llegados
a esta playa de La Punta,
¿porqué tanto silencio?
En estos días terrestres,
no hay tiempo para cosas tan profundas,
hace millones de años
que yo te amo.
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VIENTO
y follaje:
Estatuas
blancas
de
mujeres
desnudas
duras de cuerpo
y níveas
como sábanas
en camas del amor
hechas del frío mármol
que un día me amaron
en el parque...
Perdidas en el amor
de un tiempo de piedra:
ustedes han languidecido de amor
por este irresponsable humano.
Yo me pregunto:
¿Para qué sirve
este encuentro desesperado e inútil?
¿Para qué
este viaje sin nombre
hacia lo inanimado?
Muévanse de allí amigas mías
Volvamos a la esquina del justo tiempo humano...
Una muchacha rueda su aro por mí calle
Moviendo el torpe sueño de las cosas.
Sé que me acordaré de tantas ceremonias...
Y en este dolor, duele la piedra del amor perdido
Por eso, estatuas níveas
Amigas mías, no se dejen pulverizar por el tiempo
Vuelvan de esa demencia histórica del tiempo
a este aposento.
Volvamos a poblar el oesnorueste
¡El júbilo terrestre del amor
no ha cambiado de lugar todavía!
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INVIERNO Y ESTUDIANTES
Esto se terminó, debo marcharme.
Miro a través del vidrio del restaurante:
un árbol de la plaza quemado y derribado.
Quién le pone el cascabel al gato, o jugábamos
a jalarle la roja cola al diablo. Era una carta
tuya la última de esta historia.
Y en las últimas líneas de tu fuego escribías:
Silvestre, carajo, quieren engañar al pueblo, paloma.
Y me había olvidado de lo extrema que eras,
que si que no paloma que sí,
que sí que no paloma que no,
un árbol del otoño derribado y quemado,
tu postal como una mancha de tinta azul en el mantel
los cuadros de Piet Mondrian entre el suburbio.
(Las mañanas han sido
boulevares perdidos, hembras que amé
y me amaron. Parques
en donde estuvo el amor incendiando banderas,
tarde a tarde,
noche a noche,
cuervo a cuerva,
vienen con esos cuervos, esas noches,
esas tardes,
tu imagen triste de mariposa ofendida. De pequeña
esfinge).
De miradas lejos. De nostalgias. De una melancolía
infinita que me abruma en la grapa. No te ofendas, no.
(No hemos debido amarnos. Somos unos extraños.
Deambulamos nomás por este paraíso.
Vamos de silla en silla,
De mesa en mesa, de cuchara en cuchara. Vinos malditos
nos esperan. Debo tu rostro. Devotamente te respiro,
estoy sufriendo. Debo beberte. Debo la cuenta?.
Debo ya tantas cosas,
Que ni me acuerdo. Debo marcharme. Esto se terminó.
No hay diablo que no tenga para mí rabo de paja
en ninguna parte).
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POR EL JR. DE LA UNION CON EL JOVEN VALDELOMAR
Estás
bien
muerto
ahora
Abraham Valdelomar
Tu Palais Concert
languideció:
es una tienda
funeral
de camisas Arrow
Ya no estás más aquí
en esta multitud
que bulle por el Jr. de la Unión
entre salchipapas
pollos brosster
un olor a toronja podrida
y sudores
gente que va y viene
¿adónde irán?
Pero hay algo que no te ha abandonado jamás
es la fachada de un edificio art nouveau
Estás
bien
muerto
ahora
AV.
en obras completas
en los escaparates de la librería Ayza
en benévolas columnas de La Prensa
en nubes olvidadas, en nada.
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Mujer el mundo está amueblado por tus ojos
Vicente Huidobro.
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¿En qué Estado?
A ver si el tiempo se vuelve menciñeiro
y yo puedo ir adonde tú estas sola
sola sola sola sola sola sola sola sola sola
o tú puedes venir hacia adonde ¡yo estoy!
solo solo solo solo solo solo solo solo solo
Deprimido y sin nada, joder.
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POEMA DE AMOR
Tiene l7años y ella te espera
en el topacio de la lluvia
bien sabes que su amor es más hermoso
a todo aquello que pueda estar por allí
flotando o transparente
como un faisán atrapado en una red
luciendo su casaca de leopardo
y su bolso hecho de manto de Paracas.
Tú piensas que si ella te ama,
tímida como es,
nada hay tan aprisa que no desees
salvo a tocar su delicado cuerpo.
Es por eso que a ti te gusta contemplar
su bello perfil. Y le amas.
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LO QUE PIENSO CUANDO VIAJO EN TREN
El carnicero de la esquina es un fascista
No murió en Auschwitz
Lo he visto aplaudir entre la multitud
Hizo de verdugo cuando le tocó escupir
Y luego jocó, cantó, cantó
Hasta que se electrocutó. Lo vi tres veces
recoger su vida del tacho de basura.
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NADA
es nada
porque de nada
sirve
que nada
sea nada
en esta nada
en donde nada
vale nada
pues siempre será nada.
Nada, nada, nada, nada.
Nada muchacho y no te ahogues
que la piscina es pequeña
Y el “nadaísmo” ya no existe.
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CUL DE SAC
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CALLEJON SIN SALIDA
Visión de una kermesse.
Nadie tiene un país como este...
En un “amor a primera vista”
La lluvia va con su vestido de fiesta
El paraguas es un señor de levita que cruza
la calle.
Nadie se pone de acuerdo en este diálogo
Nos hemos quedado perdidos en boleros
“en la vida hay amores que nunca”...
La lluvia al besar la vereda hace un espejo
perfecto.
No hay peor sordo que el que no quiere ver
Esa imagen que camina sumergida en su propio
fantasma,
soy yo,
siempre el yo, en mí atavismo latino y árabe
sin otra familia que unas cuantas palabras
y un país.
Estos pasos perdidos que suenan bien
al otro lado de la calleja
y bajo la noche
son míos y prestados
los heredé de los chavines, de los vicus, de los chimús,
soy yo y mis pasos,
Chan Chan, soy yo, la calle, soy yo, en mí escuálida
vagancia por el Cuzco
(en el valle del Urubamba),
sin otro rumbo que el de un viejo tren, veloz
ensueño, y en mí país
ni todo es maravilloso
ni tremendamente dramático, es tan universal
este conflicto de ser yo?
un chavín?, un vícús?, un chimú?
vagando por las calles del Cuzco en 1973
(¡en el ombligo del mundo!)
perdido más tarde en Kahuachí y después de Kuélap:
Oír el canto es tan difícil como ver el vuelo
del pájaro,
palpar el mar, es tan deseado como oír el sol,
observar la kella.
Esta es una historia medio cómica
y tiene algo de triste.
Constatación de una irracionalidad
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como en el poema del chileno Enrique Moro:
“Señor por favor alúmbranos con tu luz divina
porque la compañía eléctrica nos cortó la luz terrena...”.
Esta es una historia de la vida alegre,
aunque vuelvo a repetir
tiene algo de triste, de pasillo, de yaraví,
tiene una manera deliciosa y simple de ser. Y es
bastante diferente:
“fue conpuesto al rromance, por muchos males
e daños, que fasen muchos e muchas a otras
con sus engaños, e por mostrar synples fablas
e versos estraños”. ¿Qué
hace esta cita del Arcipreste de Hita en mi poema?
¿Es España una pena?. Olé por las penas.
Nosotros vamos siempre al revés, en vals menor,
en mal mayor, en sol, en luna,
en nada, en todo, en ¡mucho gusto!...
Aquí no pasó nada. Aquí van a pasar muchas
cosas,
quedémonos un rato más, cuervo, no se me deprima
en esta ciudad,
usted, se acuesta menchevique y al día siguiente
se levanta bolchevique.
Estamos en el mismo centro del invierno. Abríguese
de veras.
Esto no nos impide
gozar,
vivir la vida
amar,
pensar en sexo,
vivir en música de saxo, en jazz, en rock, vivir
en una melodía más llevadera que el silencio
que invade este país. Es esta una historia
ocasional.
¿Es este un poema de un latinoamericano?
Es un monólogo desde las tinieblas, un rebuscarme
un mirarme de lejos
un bajar escaleras, un conflicto.
No escribo tampoco: “Un Libro de Buen Amor”.
Para mí, Copenhaue tiene nombre de mujer:
Hay una muchacha recién salida de la fábrica.
Me mira y se enamora. Yo también doy vueltas
en la cama y pienso en ella.
Aquí no hay salvación.
No hay generaciones frente a frente, ni padres,
ni hijos.
Seguimos el retrato actual de la dura realidad.
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Aquí hay una muchacha que me espera, se acuesta
conmigo, que hacemos el amor,
que compartimos solidariamente
el pan, la leche, el vino,
y aveces hasta el dinero, una cama, unos libros,
unos discos extraños, una pintura
recortada de Antonio Saura,
unas piedras de sílice.
Aquí hay una muchacha que me goza, se va, se des-
pide de mí con un beso
habla solo en danés
dice que me ama
me habla en un idioma que no conozco
no sé cual es su nombre. Fuimos plenos
en 1976.
¿La amé?...
Estuve aquí con ella, era rubia y delgada.
La lluvia vuelve ahora en su ballet,
me da lo mismo,
sí, sí, anduve en el fandango, sí:
Estuve aquí con ella, no recuerdo si era rubia
o negra. Eso fue el año pasado en N. Y. Era delgada
y usaba cola de caballo, hablaba de Otoño
en el Aranjuez del Concierto. Eso fue hace
unos meses en Obrajillo. Eso lo escribí ayer.
Aquí, frente a la estatua del obispo-guerrero
Absalón, fundador,
Aquí hay una muchacha que me explica de cómo
los romanos llegaron hasta aquel finisterre
mientras pateaban lechugas y melocotones
de los campos gallegos, de los catalanes
jodidos por los castellanos, unos pueblos
invadían a otros –allende los mares-,
sed de espacio, expansión de fronteras:
Tupa Ynga en Oceanía, navegando, por la ruta
del sol. De eso estaba yo hablando
en eso pensaba que era “la vida misma”,
“la misma vaina”. El conquistador y el conquis-
tado, y/o viceversa.
Estuve aquí con ella, era flaca y parlaba
de su tierra
de nadie,
de algo que para esa dama era algo perfectamen-
te familiar. Pero lo curioso,
lo ridículo era
diríamos “la ausencia de historia” para terminar
Edita El gato descalzo 15.
Callejón sin salida. Armando Arteaga.
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con toda esta retórica...
Todo esto no era más que..., un hombre, una mu-
jer, un país. Ya les dije que era una historia
medio cómica, una fotografía
dije que era una historia una fotografía
un alter ego,
un
laberin-
to de cosas,
un hombre, una mujer, una historia de amor.
La historia estuvo aquí.
Yo estuve aquí con ella, era alta
y delgada,
y estabamos solos..., haciendo dudar el tiempo.
Frente a una estatua
mirando perdidos la ciudad...
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descalzo siéntete libre de obsequiarlo a quien desees
(amigos-as, enemigos-as, familares, etc.).
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Títulos de Edita El gato descalzo
En nuestra biblioteca de e-books semana a
semana encontrarás narrativa, poesía, novelas,
ensayos, etc.
1. Mudanza obligada: Cuento, Colección Lo
fantástico (4 de mayo).
2. Más sabe el Diablo por
diablo: Cuento, Colección Lo fantástico (11 de
mayo).
3. Alargoplazo. M i c r o f i c c i ó
n: Selección de textos breves (18 de mayo).
4. Los sobrevivientes: Antología de Germán
Atoche Intili, Liliana Chaparro, Julio Meza
Díaz y Kevin Rojas Burgos, Colección Poesía
(25 de mayo).
5. Infierno Gómez contra el Vampiro
matemático: Novela, capítulo 1, La
granja. Colección Lo fantástico (1 de junio).
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6. Clase de Historia: Cuento de Daniel
Salvo, Colección CF (8 de junio).
7. El abejorro negro: Relato de Max Castillo
Rodríguez (15 de junio).
8. La señora M. y otras historias germinales:
Textos de Sebastián Andrés Olave (22 de
junio).
9. Infierno Gómez contra el Vampiro
matemático: Novela, capítulo 2, La aldea.
Colección Lo fantástico (6 de julio).
10. Blind mind: Cuento de Raúl Heraud.
Colección Lo fantástico (13 de julio).
11. Somos libres. Antología de literatura
fantástica y de ciencia ficción peruana: Diversos autores. Colección Lo fantástico y
CF (20 de julio).
12. ¿Recuerdas? / Para no coger frío:
Cuentos de Anna Lavatelli (03 de agosto).
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13. La fortaleza junto al río: Cuento de Carlos
Herrera Novoa (10 de agosto).
14. Orestes: Cuento de Alexis Iparraguirre.
Colección CF (17 de agosto).
15. Callejón sin salida: Poemario de Armando
Arteaga. Colección Poesía (7 de septiembre).
16. El paraíso encontrado: Pieza de Juan
Rivera Saavedra. Colección Teatro.
Lanzamiento: 21 de septiembre.
y más...
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Datos del autor
Armando Arteaga (Piura, 1952).
Arquitecto de la Universidad Nacional de Ingeniería, se desempeñó
como editor de la página editorial del diario Gestión y fue crítico de cine en
el diario Expreso.
Administra el blog Terra Ígnea, www.terraignea.blogspot.com,
entre otros.
Actual director de ITECA, Instituto de la Tecnología y la Cultura
Andina.
Obra poética: Callejón Sin Salida (1986), Un Amor en que aún
(2000), Terra Ígnea (2004). Su primer poemario fue convertido en e-book
en 2012 por Edita El gato descalzo.
Obra narrativa: Cuentos de Cortometraje (2002).
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Anuncio importante
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¡Nos leemos la próxima semana en Edita El gato
descalzo!
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