El mundo está lleno de moscas

7/31/2019 El mundo est lleno de moscas

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ediciones RaRo

Rakel Rodrguez poemas

el mundoest llenode moscas
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Aqu estoyotra vez,

apoyada en una barra desconocidaechndote de menoslamindome heridas queya s de sobraque no van a cicatrizar.Aqu estoyotra vezrindome sin ganas y

dispuesta a volver a empezarcon los zapatos rotoscon dos pantalones viejosuna mochila vacay un montn de recuerdosOtra vezfumando un cigarroque me sabe a ceniza

mordindome las uas ya mordidaspero esta vezsin ti.


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Feuersee

Cuando lleguel Lago de Fuego se haba helado.

Patin descalza sobre ly me quemaban los piestantoque derritieron el hielo.Ca hasta el fondocon los ojos abiertos.Y entonces vi alla los patos que das antes haban desaparecido

y me re a carcajadasdesde el fondo del Lagome reen el fondo del Feuersee

Regreso a los mismos sitiosy me invento cada dalas calles por las que ya haba caminadoSan Clemente, Las Higueras, Montero Moya, la calle MaestraSon las mismaslas mismas que ya recorry vuelvo a recorrer ahora

de vuelta.Pero yo no soy la mismapor eso todo es nuevoy no afecta a mis recuerdosno los toca


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He tenido la suerte inmensade ser amada

en todos los sentidosy he sentido la venganzadel odio mordindome las manos.He intentado mantenerme erguidahasta en medio de un vientofuerte de Levante.Pero ahorame duele demasiado la espalda

y me faltan huesosa los que sujetarmeahoracualquier aire venido del nortepodra derrotarme


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El tren par en Estrasburgoy all subi una pareja de recin casados.

Apenas tendran 20 aosy los labios inflamados.Continuamos camino,todos viajeros solitariosleyendo, fumando, durmiendo,mientras ellos se mirabansin hablar, acaricindose las manos.Bajaron en Pars

y los dems seguimos viaje,viajeros solitariosmirndonos furtivamenterebuscando en nuestros recuerdos,camino del presente,mientras una frase

siempre nos quedar Parsrevoloteaba en mi mente


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Intento mantener el rumboen medio de un mar de letras

que me sobrepasan dos metros.Intento sujetarmea una jota, una be,una te, una erre,con manos y piernas.Pero se convierten en os inmensasque me asfixiany me dan vueltas,

me revuelvenhacindome perder el norte.En el horizonteuna lnea de un milmetro,precisa y exactaa la que no llego nuncame espera,y yo me empeo en caminar de espaldas.


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Durante aos he vivido apoyada por unos huesoshuesos que se amoldaban a mis huesos

en lugares concretos, amasados, que conocamos de memoria.Durante aos el resto del mundoestaba en esos huesos,un mundo propioy nicorecogido en una mochila rosa y otra violeta.Hoy mis propios huesos se vuelven ms afiladospor la ausencia de los otros

y los ojos me lloran de continuosin necesidad de preguntarme porqu.Ya no encuentro puntas angulosasen mis caderasni silbo por las nochespara guiar a unos ojos sin bastones.Hoy s que vivir con nostalgia el resto de mi vidade una forma que antes ya intua

y ahora cada da que pasase me hace ms realmucho ms real


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He vivido en dieciocho casasalquiladas

con o sin contrato.He pagado cada mesaun a riesgode que me crecieran telaraas en el estmago.He vivido en dieciocho casasde dieciocho propietarios diferentes,todos ellosgordos

y bien alimentados.Algunos se atrevieron a entraren mi piso hmedocon olor a humedadcon las paredes chorreando humedadvestidos con un abrigo de imitacin visnpara decir lo bien que estaba el pisotan bonito y confortable.Todos tosamoscon los pulmones agarradospor la maldita humedadpero ramos jvenesy era nuestra primera casa.Luego pasaron algunas mstambin hmedasy agrietadaspero seguamos siendo jvenesy disfrutbamosde nuestra independenciay nuestra soledad. >


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Nadie dijo que fuera fcil dejarlo todo:un buen trabajo de ocho horas

sin mover el culo de una silla (para muchos eso es bueno)una vieja casa con un alquiler antiguode amplias habitaciones que en invierno son congeladoreso unos cuantos amigos de copasa los que en el fondo (incluso en la superficie)les importa una mierda tu jodida vida.Tampoco dijo nadie que fuera necesariometerte ocho horas (y he dicho ocho, aunque tal vez

ests doce o trece por el mismo sueldo)en una oficina que huele a cerrado,en un garito oscuro rodeado de borrachoso en una casa cualquieralimpiando la mierda de los seoritos y seoritas.La verdad es que no dejaron a manoun libro de instrucciones para uso en vidacon el que guiarnosa muchos les hubiera encantado.A todos esos que nunca cambiarnla certeza de su montona tranquilidadpor la incertidumbre de la pasinel aburrimiento de cada jodido da igual al anteriorpor la melancola del recuerdohacen bien,ninguno tendr raznporque al final nos vamos creyendounas pocas mentirasgrandes o pequeascada uno las suyasporque es ms fcil el trayectoo ms llevaderosi no, sera demasiado triste, demasiado jodidoel camino en solitariohasta la tumba


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Das raroscuando uno cree haber perdido la esperanza

en que an algo puede cambiar.Das raroscuando al despertar olvidas qu es lo que tenas que hacer.Algo pendiente, otra vez.Das rarosen que amaneces soloy slo quieres darte la vueltay dormir un poco maspero no puedesno puedes


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autodestruccin

Durante demasiado tiempo desafi los lmites de su cuerpo,autodestruyndose

lentamente.Tena debilidad por los lugares ms srdidosdonde se reunan tipos repugnantes y perdidosa los que acuda por el placerde sentirse diferente.Eso crea, eso se repeta a s mismo una y otra vezyo soy diferente, yo s, yo soy diferente,mientras miraba a su alrededorentre hombres de su edad, de su misma estatura y con los ojostan cansados como los suyos.Le atraan especialmente los precipiciosms peligrosos, esos que parecan estar cortadosa dentelladas hasta un fondo invisible.Hacia ellos se encaminaba algunas vecespara quedarse en el filo del abismomirando al infinito, golpeado por el viento,mientras se deca as mismo una y otra vez:si quisiera podra hacerlo, si quisiera podra hacerloeso se deca mientras segua con los ojosel trayecto de las piedras que dejaba caer. >


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Pudo ser diferente.S, todo pudo ser diferente.

Pero no lo fue.Tom los caminos mas largoslas calles ms estrechaslos lugares ms sombros.Pensar que pudo ser diferentela hace sonrer.S, pudo serlopero ahorale importa bien poco nada

un idiota ms

El secreto consiste en parecer idiotacuanto ms hables mejor,no importa lo que digasa nadie le importa el QUsino evitar el silencio,ese incmodo silencio entre dos personas.Ese es el secreto,cuanto ms imbcil te vuelvascuanto ms sonrascuanto menos piensesms integrado te sentirs,menos raro,menos sospechosa.Al fin y al cabo ser idiotano es tan malo


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Voy escapando de m mismaen todas direcciones,dejando en el caminoalgo esencialque no voy a recuperar.Sigo adelante sabiendo esosabiendo que ya nada ser igualque no volver a querer a ciegasy sin fondoque no volver a llorarcon tanta intensidadni a refugiarme como una chiquillaen palabras conocidas y queridas de antemano.Yo misma me he arrancado el coraznde una dentelladapara escaparme otra vezpero esta vezesta vezsin lgrimasy sin remedio


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l me mira desde sus ojos azulessin esperar preguntasmientras yo camino por el arco del consuelobuscando amparo en las tascasy preguntas que me respondany labios que se sonran.El vino me devuelve por un momentolas ilusiones perdidas,con ellas me conformo ahoraahora que me fallan las fuerzas,ahora que vivo, inexplicablemente sin energas.Intento recuperarlas,con ayuda de la Alczar y un puado de mentirasy una voz me grita dentroalgo que no quiero escucharalgo que crece en ma medida que pasa el tiempo.Y los ojos azules esperansin preguntar,porque bien saben yaque soy mala compaa.


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uno.


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Vuelven a aparecer las dudasy abro una cerveza en un intento desesperadode conseguir que se haga la luz.Hay dos caminos frente a mpero siempre elijo el que no tiene saliday cuando llego al final es cuando me acuerdode todas las nochesque he pasado insomne,mirndome el ombligo.

A veces pienso que nac ciega y sordapero nadie se dio cuentay ahora, tras una mscara de orgullooculto unos defectos congnitosque me afectanespecialmentea un lugar inconcretoque cuando te has equivocadodemasiadas veceste pesa como cien piedras de molinosobre la espaldapero no es nada.Nada. Un jodido peso muerto


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una planta muerta

Sentada en una silla de plsticomedio rotapienso si no me habr vuelto loca.Mirando un ventilador que no funciona,una planta muertauna casa vacay a ese milln de moscasque otra vez han entradopor la ventana.Mientras escucho a Lou Reedy recuerdo los tiemposen que la soledadera un abismo amabley no el precipicio cortado a mordiscosque me enfra la espalda


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dos.


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Una rubia y dos moscas

Mi abuelo muri encogido,doblado por una enfermedadque le sold las rodillas al pechoque le dobleg la voluntad y las ganas de seguir viviendo.Una rubia mal teida se queja de que no le pongo cervezasde que soy orgullosa y le miro altanera.Esa rubia no sabe que llevo en mis manoslos callos de mis abuelos y de mis padresque llevo en el estmago la rabia de la sangre,roja, roja, como la de toda mi familia obrera,esa rubia no sabe que yo soy camarera,-vale, te pongo una birra un pincho de carne muerta,lo que t quieras princesa-pero jams sumisaante la riquezani la estupidez ajena.Esa rubia no sabe que antes me dejo morir de pena, de hambreo de ascoa verme rodeada de sonrisas rebosantes de mierdapor donde han pasado las moscasque posan sus patas sobre ella y su teida melena.

Tal vez bebo demasiadas cervezas

fumo demasiados cigarrillosy me quejo ms de la cuenta.


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el nio Amador

A l no le hacen falta excusas,ni razones ni buenas formas.Lleva en cada paso sus propias convicciones,en su soledad muestra su alegraen su locura, la vida al margen de la monotona.A pesar de sus temblores, de su medio ceguera,del bastn que siempre le acompaa,l vive con un orgulloy una plenitud que para s un milln de buitrescamuflados de moscas, las quisieran.Pero por eso Paco, el eterno nio Amadorlleva la risa flojala conversacin a flor de manosy la distancia de quien ha vividomil vidas en una sola frase,vida mientras haya vida.


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la cena

Es tan entraable.Una vez al ao se renen los viejos amigoscompaeros de estudios y juegos infantiles.Se ponen sus mejores trajes y sus ms encantadoras sonrisasvan llegando al restaurante,que no baja de las seis mil pesetas por comensal,y pegan sus culos a las sillas,costumbre muy habitual en sus trabajos.Tras las botellas de vino y los primeros platos,la conversacin toma algn fustey el pasado tambin se sienta a la mesa de los viejos amigos.Los que no han sido invitados comen tambin el asadose hinchan de berenjenas gratinadasy se ponen tibios de jamn ibrico.Mientras, los comensales se alimentan de recuerdosy de viejas juergasque con el tiempo toman mayor importancia.Al despedirse todos coinciden, qu bien lo hemos pasadoy sienten el alivio ntimo de saber

que no volvern a encontrarsehasta el prximo ao.


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tres.


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lo que t quieras

Me deca un amigo que slo pretenda una cosa en la vidapero no se lo iba a decir a nadieno fuera que le acusaran de asesino.O algo peor.

los poemas no escritos

Escribo en la noche largos poemas.Se me aparecen de repente

y van saliendo verso a verso,los repito una sola vez para mis adentros.Me gustan.Jams saco la pluma,ninguna maana los recuerdo


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lo que nunca se dice

Lo que nunca se diceno existe

el botn rojo

Dime, por favor,que alguien me digacmo se frena este sentimiento de violenciaesta rabia sin medida.

Que alguien me explique cmo se puede vivir aqu,cmo se consiguevivir en este mundo sin orejas sin brazos sin concienciaporque slo se me ocurre que si yo pudieraapretaba ahora mismo ese botn rojo.Haba un botn rojo en algn sitio verdad?Alguien podra decirme por dnde queda?

despierta

Uno, dos, tresdespiertaniase acab el juego


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