El niño que un dia fue soldado una historia verídica del siglo xx xxi 06092014

Prohibida su reproducción total o parcial sin la previa autorización

de su autor. Reservados todos los derechos de autor.

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Ilustración hibrida montada por el autor. Titulo: Soldados de la guerra.

Fuentes del autor: cartel de la Primera Guerra Mundial. 1918 d.C. ¡Armas de la muerte; armas para la vida!

Y la Muerte y el Diablo G.P.



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Índice

Alienación (nuevo) página 006

El niño que un día fue soldado. Página 031

(Revisado y ampliado)



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Dedicado a Jesús Martínez Vázquez.

Amigo de la infancia. Y ex presidente de la Gaceta de Canarias el Mundo.

Aquel día en la playa –creo recordar del Puerto de la Cruz- cuando buceando

pescaste aquel enorme pez por mi cumpleaños. Aún no recuerdo el sabor pero sí

recuerdo la algarabía festiva y te recuerdo sujetándome en brazos, pues yo tan sólo

era un niño. Y hoy, te cuento el niño que nunca quise ser.

¡Mi verdad!

Quiero recordar, y también recuerdo. A Federico Hernández Medina, adjunto

al Diputado del común y extraordinario hombre. Y lo recuerdo en el antiguo

asentamiento de Playa de la Américas. Cuando aún se podía acampar en el antiguo y

salvaje paraíso de los Cristianos – Américas. Con alegría y congoja recuerdo su

televisor antiguo, una maravilla de la electrónica que funcionaba con batería y pilas.

A los pies de su caseta se sentaba un niño, a ver en la tarde del sábado aquel

ingenioso juego del fútbol. Un deporte extraordinario, pero al que nunca me

entregué. Al menos yo.

Así, que amigo mío. Y querido Jesús Martínez, el silencio es una virtud del

predicador, pero un castigo para la desesperación.

Fernando de Monreal Clavijo - El niño-



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No es entonces descabellado que los egipcios sostengan en

su mitología que el alma de Osiris es eterna e incorruptible,

mientras su cuerpo es repetidamente desmembrado y ocultado

por Tifón, e Isis lo busca por todas partes y logra recomponerlo

nuevamente.

El ser está por encima de toda corrupción, así como de

todo cambio.

Plutarco



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Alienación

El hombre proviene de la creación Alfa y a su final le antecede

el Omega.

Fernando de Monreal Clavijo



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Este relato, es la más fiel narración verídica de una vida. Mi

vida y la vuestra. Una vida cuyo principio y fin intenta ser un

nuevo amanecer a una nueva vida. Así pues hoy, os enfrentáis

a vuestra historia, una historia que como casi todas las

historias, comienza con una buena taza de café en uno de los

mejores rincones de mi país.

He estado en muchos rincones, pero siempre, en cada

lugar que he recorrido descubro nuevos espacios tapizados

por aromas que ennoblecen el paladar del orador.

Muchos de mis amigos han visto y seguirán viendo, como

cincelo a fuerza de pulgares, índices, anulares, corazones y

meñiques. Abriendo y cerrando los puños en donde se encojen

los corazones de los nobles y esconden los cobardes. Este es un

largo recorrido que lejos de buscar la popularidad y el

mediatismo de la información, rebusca la justicia en la que no

es tan importante la cantidad de las almas que pueden leerlo.



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Sólo es significante la calidad de aquellas almas que entienden

lo que leen.

Cuando intenté recomponer el rompecabezas que abdujo

a tantos adultos que permitieron aquella locura aberrante y

descomunal, frente a los ojos de jueces, maestros, miembros

de los cuerpos armados e incluso de parientes y familias tan

cercanas, sólo atisbo en el horizonte las sombras de las

miserias humanas que se reúnen para perfilar un

alienamiento paralelo a lo que hemos vivido durante los

últimos y presentes tiempos.

La ignorancia y el error es el placer del dolor del ser

propio o ajeno, y a este error le precede la muerte como el

huésped de la fiabilidad y de la ignorancia de lo absurdo en

cuyo núcleo conspiran lo irracional y la inteligencia perversa

del ser humano.

Es en esta historia en donde el hombre puede sumergirse

y leer las cúbicas y humildes letras que redescubre la

constante violación de los derechos fundamentales del hombre



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y la perenne aberración a las paginas ilustres de la

Constitución española.

Es el hombre el pueblo y el pueblo es la nación, y este

redescubrimiento nos ofrece el conocimiento de que el hombre

debe alzarse en lucha para que el pueblo se levante sobre los

obstáculos venciendo las adversidades que contra él han sido

construidas por burdas inteligencias. Y con su esfuerzo y el

despertar de cada día emerjan rompiendo las cadenas que lo

alienan en la esclavitud y dar paso a la liberación de una

nación estrangulada social y económicamente.

Es el pueblo el que representa la naturaleza y la

auténtica verdad social de la nación. Y es el hombre el pueblo.

Si el hombre llena su vida de dicha y felicidad, el pueblo es

dichoso y feliz. Si el hombre está pleno en justicia original y

lleno de gracia, el pueblo es pueblo amistoso y original.

Es el pueblo el que debe vencer la ignorancia con la lucha y

buscar la justicia liberadora y social. El pueblo sólo obtendrá

de su continua paciencia, ¡dolor! Y de su resignación ¡la



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muerte! Y nada le ha sido recompensado, ni de su continuo

dolor ni de su constante resurrección de la muerte.

Así pues, el hombre que precedió al niño, tras la muerte, dice:

.- ¡Basta! ¡Basta ya!

La iglesia. La iglesia de los hombres nos ha enseñado el

sufrimiento y la mansedumbre que resulta del alienamiento

de la tortura. Pero esa mansedumbre, esa presunta sumisión

fue el resultado del alienamiento con el que sometieron y

torturaron a Jesús de Nazaret. Que fue practicado por

militares y políticos, lo que viene a convertirse en el paralelo

de nuestra edad moderna.

La iglesia, debe darse por aludida, y debe rescatar del

cataclismo social a su pueblo. Y esto no lo logrará sólo con

oraciones, pues el Dios de los Cristianos, y los dioses de las

doce religiones de la creación, siguen diciendo desde sus

testamentos, desde las catacumbas, desde los cielos:

.- ¡Libre albedrio! ¡Luchad!



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Llegará un día en que la sociedad tendrá que poner en el

limbo sus decisiones adoctrinadas que les obligan

psíquicamente al ejercicio democrático, y deberá preguntarse

qué cosa es la verdad, y que forma es el error.

El error de la prensa, de la tribuna, de los periodistas, de los

parlamentos, de las asambleas, del senado y del congreso. Y

en ese día, en el que el error y la verdad dejen de confundirse

en los entendimientos de la sociedad, todas las regiones

abducidas por las sombras del pasado, caídas bajo el imperio

de la alienación del martirio omnipresente del hambre y la

pobreza, calificada como forma de ficción en el mediatismo

periodístico de la mentira estatal. Se levantaran en pos de una

liberación internacional. Y os preguntaréis, si este

alienamiento con el que nos habéis sometido habrá merecido

la pena, para vuestras descendencias en el futuro nacional.

El pueblo es el modelo de lo que los padres de la nación

han construido a su rededor. Sus estudios, capacidades y trato

afectivo social. Son estos padres, los que acercándoles el



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candelero donde habita la luz del hombre, los que deben

templar armónicamente el alma del pueblo. Sin olvidar que el

hombre es la luz del pueblo y el pueblo la luz de la nación.

Siendo el hombre el eje perfecto alrededor del cual se debe

construir la esfera perfecta de la personalidad del pueblo. Una

personalidad alrededor de la que es necesario construir una

nueva nación, perfecta y digna de ser recibida entre nuestras

ancestrales raíces nacionales.

Pero hoy, no sólo se ha olvidado cómo se construye una

nación, sino que se han perdido los primeros modelos

fundacionales de nuestros antiguos modelos de estado social.

En los abismos construidos por la nada del despotismo

político social. Y con ello el sentido de la responsabilidad y de

la importancia de la figura del verdadero hombre, albacea de

la familia social y democrática. Y es aquí, donde el despertar

irreconciliable con el anacronismo de la desidia y la cobardía,

se levanta ¡se debe levantar! En lucha pertinaz y perenne,



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aunque desigual con el poder déspota y mentiroso de los lobos

del estado.

Son los errores de los grandes ídolos políticos, los que

deben ser tan útiles en el despertar como las verdades que

descubren para la vergüenza y enaltecimiento del pueblo.

Pues ellos, nos enseñan cada día, con sus grandes errores, con

sus patrias traiciones, que el despotismo, la intolerancia, la

deshonesta y alienante expresión de ¡salva patrias! Son

corrientes que abrigan el latrocinio y luchan contra el

bienestar del pueblo.

La familia es y debe ser una criatura adorada por el

estado como lo es el niño Dios por su Iglesia Cristiana, pues es

la familia el sagrado eslabón del desarrollo de todo estado

nacional. La familia, durante decenios ha sido una criatura

dotada de una gran comprensión, que se adelantaba al dialogo

antes que a la rebelión. Pero ¿qué respuesta debe recibir el

continuo despotismo que se antepone a los reales valores

democráticos y sociales de la familia? Esa familia concebida



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por el modelo Demócrata Cristiano, en pos de una evolución y

revolución inteligente en los albores de los tiempos más

remotos de la historia de la humanidad.

Escribo y relato estas páginas de la historia pasada,

presente y futura, en el año del cambio 2014 del mes de

septiembre. Y aún cuando sigo viendo y compartiendo el

sufrimiento al que un estado déspota construido por una clase

política soberbia y vil. Arrastran a nuestras familias

españolas a los abismos más lóbregos y tristes, en cuyos

niveles sociales se puedan dividir las diferentes etapas de la

evolución económica y social de la historia de nuestro país. En

el que las familias españolas y los principios básicos y

democráticos le son estafados a las arcas del estado español y

negados a las necesidades más básicas de la pervivencia

humana. En donde la necesidad y el hambre se convierten en

un negocio social para los administradores de las instituciones

políticas, los que hacen negocio del sufrimiento social de

nuestras familias y de todas las vidas que el latrocinio estatal



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extirpa cada día de las raíces nacionales, sembrando en el

camino de todas las ciudades de España, un irreversible

despertar. He podido descubrir, he podido vivir, y he visto y

vivido en el futuro, que el espíritu del hombre marchará

siempre sobre los espíritus de las familias de nuestra patria,

protegiendo su imparable liberación y evolución de nuestro

pueblo. Y que el pueblo ha tenido espíritu comprensivo y

tolerante, como lo tendrá de invencible e imparable.

El estudio de la historia, es el estudio de todas las

sociedades, tanto sean estas civiles como militares. Y cuando

se estudia la historia de una sociedad, es inevitable estudiar la

historia filosófica de todas las sociedades, desde el principio de

su nacimiento hasta nuestros días. Y todo investigador que se

precie y científico que haya estudiado las diferentes

sociedades de la historia de la humanidad, se ha hecho la

siguiente y tímida pregunta:

.- ¿Dónde está Wally?



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Al hablar de la alienación social de las masas a través de los

medios que se encuentran más cerca y son reconocidos como

más cercanos al núcleo familiar, mediante procesos educativos

colectivos, tenemos que centrar nuestra atención en los

prototipos de procesos que trabajan y cambian

constantemente -según el escenario social de cada tiempo-

por la adaptación de las masas a unos determinados patrones

familiares y sociales. Unos estereotipos que se convierten en

moldes a los que las masas han de responder para no ser

consideradas desadaptadas y antisistemas y en su defecto,

perseguidas. Masas que tienen miedo de ser señaladas como

raras, en un medio social prediseñado para alienarlas y cuyo

sistema, teme a los que se resisten a su medio social. Un

medio producido y alienado por un sistema político que lucha

contra la corriente y el equilibrio social de un pueblo.

Gobierno y tendencia a la alienación de las masas en

contra de sus propios intereses vitales para una vida digna,

económica y social. Aquella que permita a una nación



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evolucionar en la vida político y social en la historia patria, es

el dogmatismo político del despotismo cuando este ve

predominar la división del estado entre el pueblo y los

gobernantes que gobiernan para el capital nacional y foráneo,

en contra de los intereses del pueblo y para sus propios

intereses y los del imperio europeo dominante. En donde el

pueblo y sus familias son vistas como la chusma, los

antisistemas, los terroristas, los guerrilleros, que hay que

combatir porque amenazan el sacrosanto sistema de

iniquidad y explotación, de esclavismos disfrazados de puestos

de trabajo, de sistemas monetarios de usura, donde conservar

una casa es una meta imposible, en donde los suicidios entre la

población son casi colectivos por la desesperación y la

negación de un auxilio digno y de derecho por parte del

sistema volcado en los servicios sociales de los municipios, los

que han fallado en masas y colectivamente en contra del

bienestar nacional de nuestras familias, obligadas a hurgar en



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los contenedores de basura, en busca de algo más que muerte

y desolación.

La alienación transforma la realidad, la comprensión y

el entendimiento de la realidad, de la vida, de la lucha que

debe nacer de la naturalidad de la supervivencia y la

resistencia a una muerte social y física, a la que la barbarie y

el despotismo del sistema político que gobierna a nuestro

pueblo nos dirige.

¡A una segura desaparición física y natural, como pueblo

libre!

La alienación es una forma antropomórfica dentro del

antropomorfismo y zoomorfismo de los diferentes nombres

que puede adoptar el mal.

En el interior y profundo agujero de gusano y sujeto al

entramado de la alienación, se encuentran particularidades

científicamente demostradas como el desdoblamiento de la

personalidad humana. Una desdobles que puede producir el



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bien o el mal según la forma de alienación construida en cada

entramado.

En un principio, en esta forma de alienación se encadenan a

múltiples individuos, en su segunda fase a uno sólo y más

tarde, a cada uno de los alienados se les va sometiendo

individualmente a lo que ellos llaman, un dios.

Pero un dios maléfico no es un dios, sino un ignominioso y vil

hombre. Y a la vez, un desdoble de la persona alienada, en la

que aparecen otros alienados que hacen de intermediarios con

el alienado y el mismo, creando un extraño e ingenioso bucle.



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Copia de una de las correspondencias intercambiadas por Don Antonio Encinas

Cueto. Y que fue enviada al autor, como muestra de transparencia y confianza

hacia él.



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El mal no posee una única representación en la sociedad. Pero

sí una misma fórmula en su alienación. Lo que viene a formar

un paralelo en la asimilación del mal como una única forma

de expresión y formulación. Esto significaría unir los

diferentes espacios de Seth y Satán en uno sólo, y que la

existencia simbólica e histórica, e incluso vidas de ambos,

dependiera de otro.

El mito de Seth:

Se fundó con la invasión de los pastores. Su dios es Sutech;

éste se funde con el Set de Ombos y consagra los reyes que le

adoran, convirtiéndose en providente. Pero cuando llega la

expulsión de los Hyksos; Seth es considerado un proscrito,

origen de todo mal y huye. Osiris ocupa su puesto y Seth se

venga.

.- ¿Cuál es la base de la alienación?

La sociedad moderna hace imposible las personificaciones del

bien y del mal. Pragmatismo de estas nociones básicas

demostrado por todas las ciencias. Y lo que determina la



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bondad en una cosa juzgada por toda sociedad, es el

cumplimiento adecuado del fin para el que ha sido destinado,

siendo su incumplimiento el Mal natural nacido de la

inobservancia de la ley.

El hombre llama buenas ó malas á las cosas que giran en

relación a su mundo. Mientras ellos rotan continuamente en

torno al mal que proviene de los hombres contra los hombres,

individuales y superorgánicos.

El derecho a la defensa germina del derecho a la evolución

vital de las personas. Y es por esto que todos los presuntos

crímenes deben ser estudiados e investigados en su conjunto, y

lejos de ser sus penas consideradas como ejemplo de una

venganza deben ser consideradas como una defensa a la vida.

El derecho a la defensa activa, supone el derecho de eliminar

todo lo que á dicha evolución vital se opone. Y los culpables

tienen derecho a ser castigados, es decir, modificados por la

ley. Los seres inocentes, las víctimas de esos culpables, tienen

el derecho soberano a que se les ayude a evolucionar, a



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recuperar los pasos perdidos y retrasados por el alienamiento

practicado por los criminales.

La razón de la soberanía del hombre sobre el resto de la

cadena evolutiva, favorece la organización armónica de la

Tierra. El conocimiento del equilibrio armónico en la

convivencia de los seres vivos, y las repercusiones de un

cataclismo humano, nos demuestra una vez más que nadie

puede, que nadie debe servirse de otros seres, ni aún de los

contrarios, de nuestros rivales, sin faltar a la justicia natural,

sino en la medida estrictamente necesaria; y á este fin deben

ser perfeccionadas las máquinas, protegerse los animales

domésticos, y los inofensivos, haciéndose sufrir lo menos

posible á los que se deben matar para la alimentación

equilibrada del hombre, y otros usos. Se deben recuperar los

campos de siembra, los ganados y el derecho de gentes en la

guerra.

Las actitudes criminales sólo desaparecerán por la

instrucción, por una educación social y colectiva, adecuada y



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lejos de las miradas independentistas de intereses políticos,

foráneos de todo raciocinio social. Una educación que

garantice la estructura futura del estado, ayudada por el

mejoramiento de las condiciones de justicia que garanticen a

cada ciudadano, a cada familia, lo que por derecho de

nacimiento le corresponde para el buen funcionamiento de

una sociedad natural y moderna.

Injusticias admitidas son la renta, la propiedad de unos

no puede mermar la de otros; la explotación del trabajo ajeno

en manos extranjeras es una continua demolición de la

familia, equilibrio fundamental del estado, lo que supone una

fuente de propiedad injusta. Injusticias admitidas ayer,

inadmisibles hoy.

Son las ideas alienadas en el mal premeditado la que no

dejan ver las ideas del valor de las cosas, y es esa verdadera

idea real la que hará desaparecer las injusticias. Una idea que

debe fundarse en el conocimiento de la organización y del



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esfuerzo que se necesita para producirlas y de la utilidad que

prestan.

La ignorancia del valor real de la propiedad es una fuente

inagotable de incesantes injusticias, lo que ha reventado la

economía familiar europea. El utilitarismo, el materialismo

social europeo, nos ha provocado un gran atraso social,

nuestra sociedad actual se ha visto obligada a retroceder y

ceder puestos gratuitos a la pobreza y analfabetismo nacional.

Lo que conllevará una gran deuda social con nuestro pueblo.

Grandes males encadenados, alienados, que marchitan en el

desierto de la nada las grandes inteligencias que hoy se

refugian en el exilio de la incomprensión.

En una escala de valores, los productos científicos

ocupan hoy el primer puesto, esto es debido a que sin el

conocimiento de las cosas, no hay justicia posible. Y es por

este motivo, que debemos observar sin retraernos, nuestro

pasado y nuestro presente, para poder ver en el horizonte,



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nuestro futuro, enfrentándonos si es necesario al origen de la

verdad y del mal.

.- ¿Puede a la especie humana faltarle un día la

subsistencia, y el espacio en la superficie de la tierra por

efecto de su multiplicación sin sufrir como resultado un

holocausto catastrófico? ¿Puede un alienamiento demostrar lo

contrario? ¿Es el mal lo positivo o lo negativo es el bien?

La potencia genética en razón inversa, el desarrollo

individual, el equilibrio armónico de la creación del suelo y de

las cosas como eje vital en el futuro de la humanidad.

El mal es la muerte sentida por la vida. Dijo

Shopenhauer que esto es lo positivo. Pero el alienamiento

entendido como la coordinación del mundo y presentado

como la salvación de este, se ofrece a la sociedad europea para

la anulación de un mundo, o una parte del mundo social, en el

que el dolor y el sufrimiento del pueblo es el placer que

alimenta el mal. Siendo el placer el resultado de la satisfacción

adecuada de una función alienada.



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La otra mitad de ese mundo, ya está alienada con el

sufrimiento y la devastación de la guerra.

La alienación es un defecto y en una sociedad con excesos en

necesidades sociales y sobresaltos en corrupción, la alienación

es un defecto defectuoso y enfermo. Un sistema que intenta

coordinar la existencia civil de una sociedad consumista y

enferma, llena de dolores económicos y sociales, de

frustraciones y sueños rotos.

Con la omnisciencia del inconsciente torpe y dormido, la

salvación se nos presentará disfrazada de única esperanza, y

bajo cuyo vestido salvador se esconderá agazapada la

anulación social y civil de la libertad de nuestro pueblo.

La felicidad no es posible si no viene acompañada con la

progresión de las necesidades paralelamente alienadas con su

propia satisfacción social. El carácter activo del placer de las

familias es el trabajo. El trabajo de calidad es una fuente

inagotable del placer, y este placer hace más fuerte y fecundo

al estado si el placer reside en la familia.



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Este placer, resultando de un aumento de vida no debe ir

necesariamente precedido de dolor, pues la felicidad es

posible para la inteligencia social, cuando una alienación

enferma es substituida por un orden social y económico en

donde el equilibrio social es restablecido, en donde los jóvenes

se pueden formar en los hogares paternos mientras los

mayores no temen por el empleo que les ratifique la

prosperidad evolutiva de sus hogares y la evolución de sus

descendencias. Cabezas que pueden transmitir a sus hijos los

conocimientos del respeto político y social de un pueblo.



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P.- Hola, buenos día, ¿café o té?

X.- Un café, un poco largo, por favor.

P.- Debo confesarle, de que mi impaciencia por entrevistarle,

a punto estuvo de traicionar la confianza en mí mismo. Y

todavía no conozco su nombre ¿Cuál es?

X.- h2ox7.

P.- Debo entender que no desea que se conozca su nombre.

X.- Si usted lo dice, debe ser eso.

P.- Y ¿qué es h2ox7?

X.- mi memoria, mi existencia, mis recuerdos, mi más intima

investigación, tu vida y la mía. Y España.

P.- Hoy, deseo escuchar de usted su historia, su testimonio, la

de un desconocido para un país que olvida a sus hombres tras

las líneas del enemigo, y para una sociedad que obvia al

soldado desconocido. Y, estoy aquí para escucharle.

X.- Le enseñaré el corazón de España y le contaré una verdad.

La de un niño que lloró lágrimas de sangre y que fue soldado

por un solo día.



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EL NIÑO QUE UN

DIA

FUE SOLDADO



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Ah, recuerdo con todo el claror de mis recuerdos, que fue

aquel verano. Y cada ascua separada, muriendo junto a mí.

Ansiaba yo con ardor resurgir en el nuevo mundo y en vano

había intentado conseguir en mis libros la paz de mi alma, la

armonía de mi espíritu, y la suspensión al dolor que padece mi

alma. Un dolor que reniega de la absolución de los pecados del

malvado invasor, esperando un juicio justo. Este es un dolor

que no desaparece, que me observa y espera cada noche, en la

obscuridad y cada día en el amanecer. El me conoce y yo a él.

Pero no le tengo miedo, yo soy quien al final del mundo, en los

confines de la eternidad, de mi alma, le esperare al final de su

camino, un sendero más efímero que el mío.

Los Ángeles me llaman en la noche, ¡Bel, Bel, Bel!



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Ello, los Ángeles, los mismos que me acompañaron como

testigos de mi vida, siempre me buscan y llaman en la noche.

Todo fue visto, escuchado y grabado por Dios, a través de los

ojos de los ángeles. Y, el más bello de todos, aquel al que nadie

se atreve a nombrar sin atreverse a despreciar lo desconocido,

sin acordarse del pánico, del terror y de la oscuridad que

acecha en los infiernos. Ese, el que amo Dios y el que fue

amante de Dios, y que volverá a Él. Custodia hoy mi

equivocada estancia en los infiernos. Hoy, una permanencia

voluntaria y encadenada por el caprichoso amor a la

esclavitud de un corazón que late en los abismos del

desconocimiento humano.

Ellos, convirtieron mi vida en guerra, la guerra es el infierno. Y

la hostilidad gratuita es una continua guerra en el averno. Y

cuando observo los fantasmas de esa guerra, sus rostros

modelados en efigies anárquicas. Veo a unas figuras que

también me observan pero que desaparecen huyendo de los

latidos de mi pasado, el que ellos tejieron como arácnidos, tras



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las cortinas teñidas por las lágrimas que se desgarraban de los

ojos de los querubines inmortales.

Gotas purpúreas que aún hoy siguen inundando y

dando color al dolor de los corazones sepultados bajo los

témpanos que se desmoronan en la aguas del mundo.

Me apresuro como un soldado sin mando, perdido en la

nada, entre los hilos de humo que huyen desprendiéndose

como alpinistas congelados entre los labios muertos de un

cuerpo desconocido y descompuesto por el tiempo prestado

que embarga la vida a la ingratitud humana. Y Corro hacía

ese dosel e intento transitarlo. Su tacto áspero y execrable. El

olor y la visión de la sangre desecada y agrietada por el paso

de la muerte, provocan incertidumbre en mi curiosidad. El

crujido confuso y triste me estremeció y llenó de fluctuación y

sensaciones nuevas el arca de mi curiosidad. Sensaciones que

nunca antes había sentido con el ser humano.

La sangre reseca y agrietada por el tiempo, casi

convertida en arena. Casi puedo percibir en mi paladar, el



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extraño sabor que aún hoy sentido gustativo recuerdan sin

pavor y sin miedo. El miedo ha sido mi continuo aliado. Pero

su crujido, es una cruz confusa y triste cuyo recuerdo hoy, me

sigue estremeciendo y sacudiendo mis silencios con dudosas

incertidumbres. Fueron aquellas unas sensaciones nuevas, que

antes nunca, había sentido.

Mi corazón, ¡mi corazón latía con tanta fuerza, que

llenaba los vacíos de mi memoria con los recuerdos del ayer!

Deseaba migrar junto a las golondrinas, pero fueron las

golondrinas las que llegaron con el verano.

Y las golondrinas. Esos pajarillos tan inteligentes y armados,

que pueden llegar a ser los mejores amigos de un errante

perdido. Ellas, son las ostras del aire, las únicas aves armadas

con dos corazones, uno de carne, puro músculo y otro de

piedra, tan negra como la obscuridad y tan roja como el sol.

Al despertar. En el despertar de cada día, de cada

tiempo, siempre recordaré un día especial en todas las

aventuras de mi existencia. Pues la vida no deja de ser una



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aventura para aquellos que nos arriesgamos a lo nuevo y

desconocido. Y es por esto que al levantarse el Sol, el hombre

carga con las glorias y los infiernos que en cada camino

encuentra. Y esas viejas y nuevas glorias, y esos desvencijados

infiernos, trazan la verdadera ruta que el hombre ha de

seguir hacia el inmenso universo, entre cuyas estrellas y

constelaciones se encuentra la puerta hacia el infinito cielo.

Despierta aquel día junto a mí, todos los días de mi vida,

como si hoy fuera aquel día de Julio, saliendo por la puerta

trasera del patio de armas, allí, sentados estaban dos

coroneles, uno del ejército y el otro de la guardia civil. De pié,

junto a la puerta, vestido de civil y con su facunda sonrisa,

sujetando en mano izquierda, su estilete camuflado en útil

bastón, el General Antonio Encinas Cueto.

Por aquel entonces Don Antonio ya era general de

mutilados, y de mutilados gracias a la pierna que le faltaba,

extremidad que le había sido extirpada por un grave error



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médico en el hoy Hospital USP la Colina, de Santa Cruz de

Tenerife.

El año anterior había estado alojado en su

residencia, la que tenía en Madrid, en el Cir de la Guardia

Civil en la majestuosa Calle Velázquez y que gozaba de una

estupenda terraza al aire libre, en la que cocinábamos y

pasábamos las noches de agosto a la luz de la luna de Madrid.

Aún puedo recordar el aroma del café que escalaba por la

calle paralela al cuartel hacia el ático del general, pero lo que

siempre recordaré es el irrepetible sabor del suculento cocido

madrileño que preparó el General Antonio con los

ingredientes que compramos en el mercado aquel domingo de

agosto. Y nunca encontraré quien mejor se igualara a él como

cocinero de este famoso plato madrileño.

Toda historia que se precie de recordar, debe contener al

menos una anécdota y de cada anécdota surge una ilustrativa

y conveniente lección.



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Así que aquel día por la mañana salí a tomar una buena taza

de café a la cafetería cinco tenedores. Era aquella mañana de

un amanecer soleado y a medida que avanzaba el día, las

temperaturas subían de forma espasmódica. En consecuencia

una ola de calor que me obligó a tenerme que duchar y mudar

de indumentaria hasta tres veces, en un intento infructuoso

de que mi cuerpo dejase de segregar sudor.

Tras mi tercera ducha, volví a seguir con mi paseo por

Velázquez, y al regresar de comprar unos zapatos Danko en el

Corte Inglés. Encinas me explicó enérgicamente –como él era-

y afectuosamente, que para evitar sudar tanto debía bañarme

con agua caliente y no fría. Ya que de esta forma, al ducharte

con agua caliente, los poros de la piel se dilatan y abren

refrigerando el cuerpo, por lo que se suda menos. Y fue

verdad.

A la cuarta vez lo descubrí.

Aquella semana, en el puesto de guardia, a la entrada

del Cir estaba de guardia un ex campeón de boxeo de los



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pesos pesados que me preguntó, al verme la medalla que

llevaba sujeta a mi guerrera, si yo pertenecía “a los pilotos” a

lo que le respondí que ¡sí! Sorprendiéndome el que conociese

tal unidad.

.- Y, es que el también pertenecía.

Luego supuse.

Estuvimos hablando cada día, o bien cuando salía a tomar

café, por las mañanas, o cuando me escapaba de noche a

echar un trago. Siempre fueron conversaciones sobrias que no

dejaban margen para nada más. Era terco en palabras, y

aunque casi siempre estaba en el turno de noche, y las vigilias

suelen ser aburridas, el era así.

Lo sorprendente de cada vida, no es el tiempo que dura

una vida, lo prodigioso es lo que dura una aventura en una

vida, y la eternidad de cada historia en cada una de las

aventuras de esa vida. Una vida llena, es una vida que se

arriesga y adentra en lo desconocido, cuya respuesta a lo

inesperado y al valor es siempre afirmativa el ¡Sí! Es la



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respuesta a todo aquello que puede llenar una vida de

conocimientos, honor y valor. Sólo los cobardes, los

recipientes vacios e inicuos, dicen ¡No! Y por defecto, intentan

contaminar y obligar al ¡No! A los demás.

Y, de que vale una vida, si cuando te internas en su

corazón, al observar su alma y hablar con su espíritu, sólo

encuentras tejidos vanos, arañas penitentes y obscuridad sin

luna.

.- ¿De qué me sirve un vaso vacio cuando tengo sed

en el desierto?

.- ¿De qué me vale si vosotros sabíais que

necesitaríais beber?

Tal vez, es que fueron demasiado presuntuosos.

Había sido durante tan sólo veinticuatro horas un

soldado y de soldado pasé a formar parte - en la guardia civil-

de una unidad especial, secreta, experimental y desconocida.

Una unidad que no viene en la publicidad que le hacen al

cuerpo, de la que no existen logotipos ni fetiches. El ejército



41

me cogió de la mano y me entregó al cuerpo de la Guardia

Civil.

Yo soy el niño que un día, un solo día fui soldado y que juró

la bandera a la sombra del anonimato. Mi deber fue, el

estudio del terrorismo, la investigación, la información y

delinear el camino con proyectiles trazadores que enseñen el

camino, las puertas y el destino del objetivo.

Miedo; Pánico; Terror ¡no!

Obediencia, confianza, honor y libertad ¡sí!

Suponía una deseada libertad, una oportunidad de

escapar del verdadero infierno hacía una vida que cobraba

sentido. Hasta aquel día, pensé que por fin podría escapar de

una vida en la que me habían sometido y convertido en un

esclavo sumiso. Era la vida que hasta entonces me obligaban a

tener. La que por entonces aún tenía. Pero, ¿por qué no se lo

confesaba al General? ¿Por qué no le decía a lo que me

estaban obligando? Que día tras día me obligaban a escapar a



42

ninguna parte que no fuera la mismísima muerte. Y que yo

sólo quería a una sola familia, a la Guardia Civil.

Conociendo al General Antonio, al contarle mi personal

infierno, hubiese montado sobre la cólera de Dios, y de un

plumazo me hubiese refugiado bajo sus alas verdes. Las

verdaderas alas de un titánico dinosaurio del deber y el

honor.

Tal vez, fue el conjunto de los que me acompañaron en el

viaje. Lo que siguió encadenándome al pavoroso infierno de la

tortura y la muerte.

Esto es una de las consecuencias del alienamiento al que

ellos me sometieron desde mis nueve años de infantil edad.

Torturado, fustigado, humillado y vuelto a torturar por

Vicente González Segura y sus adeptos.

Puedo decir con honor, que nunca utilicé al Cuerpo de la

Guardia Civil ni al ejército, para mis venganzas personales. Y

que pude romper el alienamiento mental y psíquico al que fui

sometido, muy tempranamente. Al contrario que el resto de



43

las víctimas, como lo fue un pequeño y reconocido constructor

de Canarias, Marcos Chinea Hernández, así como su

compadre José Mora y la familia de este, naturales todos ellos

de la población de los Naranjeros en el municipio de

Tacoronte. Todos adeptos funcionales del alienamiento.

Estuve de pié, creo recordar, diez minutos que se

hicieron interminables. Y aunque aquellos dos hombres, me

explicaban dentro de aquella estancia, junto al patio de

armas, que me traspasaban, -como se hace con los jugadores

de futbol- al cuerpo de la Guardia Civil, y que desde aquel

momento dependía de ese cuerpo.

De aquellos diez minutos, sólo pude escuchar las

anotaciones que hizo el General: .- Has sido soldado por un

día y perteneces a la familia para toda tu vida.

Las circunstancias son difíciles y debo de recurrir a mi

memoria íntima, aquella que sólo despierta cuando menos lo

deseas.



44

Trato de intentar describir una vida al servicio de mi

país con la terrible circunstancia de vivir sin honor y de tener

la conciencia de haber sido un experimento en las manos

equivocadas, ¡o tal vez no! Tal vez este sea el peor castigo de

cualquier militar y civil. Vivir sin el título de decir quién eres,

o quien fuiste. Levantar la cabeza frente a la bandera y

sangrar por dentro mientras miras a los ojos a los jóvenes

soldados cuando se dirigen al frente. Y ser despreciado por los

otros y exclamado y señalado con orgullo, por otros muchos,

cuando ven junto a tu nombre un simple asterisco, una simple

estrellita. Que dice ¡Frágil no tocar! Pero ese asterisco, esa

estrellita, te hace más frágil frente a quienes no respetan el

sentido del deber.

Y es en esto en lo que se convierte la sombra de nuestra

bandera que ondea cada día sobre nuestras conciencias.



45

Yo hoy debiera estar allí, hoy, sin embargo estoy aquí.

Como un juguete roto y sin cuerda, sediento de vida y

hambriento de futuro. Un futuro que siento cada día, como

me lo arrebatan. Proyectos tras proyectos. Voy caminando y

me van pisando.

Roto por dentro, entero por fuera. Honor esculpido en mis

venas, orgullo discreto, perdido entre las tinieblas de los

sueños rotos.



46

He tocado muchas cuerdas de una guitarra de palo

fino, y buscados horizontes nuevos. Pero somos los hombres

aquello en lo que un día nos convirtieron. Y llevamos en

nuestras venas toda la sangre que nuestros mayores nos

cedieron. El honor, al contrario de los que algunos amigos

dicen, ¡si existe! Es el honor al hombre de palabra, lo que es el

hombre de palabra al honor. Este se lleva con orgullo discreto

y perdido entre las tinieblas de los sueños rotos de aquellos

arquitectos que abandonaron los planes de un pequeño y

reducido grupo de jóvenes y ambiciosos militares, perdidos en

la nada del ¡No!

Tal vez nunca pueda se pueda expresar con palabras como fue

aquello, y sólo con pequeños ejemplos de gigantes, se puede

llegar a decir para que sirvió la entrega de la vida y el futuro

disuelto de tan hermosa eucaristía de valor.

Esto, es como si un ciego definiera la belleza de un amanecer

en medio de una tormenta y el espectro de una madre

expresara – esperando ser escuchada- el dolor desgarrador al



47

perder a un hijo en combate, en accidente de tráfico o a

manos de los pistoleros de Eta. Es el intento de expresar el

dolor y la rabia que siente un amigo al perder a su mejor

amiga a manos de unos indeseables que se esconden tras el

poder económico y político. O el perder a una hermana en los

mercados de la adopción, que tanto tienen que explicar sobre

las tumbas vacías de los hijos de Dios.

Todo la historia de mi futuro, se encuentra en la

encrucijada, en el martirio que los golpes del martillo que

hundió los clavos de Jesús entre sus carnes, despierta en la

conciencia viva del hombre, y este es obligado, en sus peores

pesadillas a parodiar sobre un escenario previamente

preparado, el dolor desgarrador que puede sentir un niño al

ser violado por su padrastro o una mujer al ser maltratada

por la persona en la que confió su vida.

El tener que dar los detalles de aquella atmósfera que

me ha atrapado en el tiempo, subraya la verdad de que los



48

hombres también lloran, aunque lo hagamos en la intimidad y

soledad del bosque.

Tal vez para ellos tan sólo fue un juego o un

experimento. Para nosotros, para mí fue un servicio que duró

la mitad de la vida que hoy tengo y que el próximo año tendré,

y así hasta el final de mi vida.

Y aún sueño, siempre sueño, pero este sueño lo sigo teniendo,

cuando uno de ellos aparece acompañado de la policía militar,

y me obliga a vestir el uniforme, diciéndome las únicas

palabras que no puedo oír.

.- Ya todo está hecho los sabemos todo.

Pero es sólo un sueño, tan sólo una pesadilla que no termina.

Sólo la aparición de uno de ellos significaría reconocer el

error o ¡una traición!

A aquel niño soldado sólo le queda la formación. Y tal

vez esa formación hoy día haya cobrado forma de maldición.

La verdad no está siempre en el fondo de un pozo. Y no hay



49

mejor modo de mentir que decir la verdad. Aunque para

decirle la verdad al mundo tengamos que mentir. A veces.

Entre todos los seres que pertenecen a la ficción y que

ocupan un grado cercano a la existencia, cito al que considero

esta en mi paralelo de la realidad.

Se trata del francés Francois Vidoc, que nació en 1775 y

murió en 1857. Preso y Recluido por desertor en la prisión de

Brest, se evade para reaparecer como espía y jefe de la

brigada de seguridad.

El sistema de Vidoc en sus investigaciones proceden del

campo analítico, combinado con una poderosa intuición del

que se dice era un excelente adivinador y una persona

perseverante. Y es aquí, en esta obra verídica, donde la vida y

la muerte, el bien y el mal, se convierten en las dos caras de

una misma moneda. O la cara oculta de la Luna.

¡Atrapado! El pulso acelerado de forma perenne, que

golpea mis sienes haciendo sonar eternamente la vieja

campana del Estado, la campana de la libertad, uno de los



50

grandes símbolos de la independencia, de la abolición de la

esclavitud, y el carácter de la nación y libertad de los Estados

Unidos.

Y ella nos cuenta en su interior:

.- Proclame la libertad en todas las partes de toda la tierra a

todos los habitantes de esta lev. XXVX. Año de MDCCL.

Y el cuerpo se desploma lentamente, como si fuera un

cliché intermitente, de mil posiciones, interminable, algo muy

pesado tira de mi, hacia el núcleo sin puerta, laberíntico,

mientras, mis pupilas se dilatan y buscan con desesperación

un haz de luz. Todos los músculos de mi cuerpo se tensan,

¡atrapados! En un sueño despierto. La noche anterior había

muerto el General, consciente de que podía morir, sólo,

aislado bajo toneladas de una pesada carga.

Años de trabajo, de investigación se habían convertido de

pronto en puertas de humo, de un extraño humo inmundo,

viciado y espeso. Y etéreo había resultado mi servicio y

trabajo. Estaba sólo, sin nadie que me indicara el camino de



51

salida, de regreso a casa. Con la amarga certeza de no poseer

más que mi cuerpo e inteligencia para escapar del laberinto,

de no ahogarme en la piscina cuya agua se había corrompido

convirtiéndose en estanque lechoso, de algas y escorpiones que

paralizan los movimientos del cuerpo al intentar mantenerse a

flote.

No apartaba mis pensamientos del hecho de no haber

tomado las precauciones que le permitieran defender la

identidad de mis investigaciones. Las luces de la libertad,

cuidadosamente empaquetadas y custodiadas en la caja fuerte

de una conocida entidad bancaria en la isla de Tenerife,

estaban definitivamente perdidas como investigación militar.

Aquellas que blindaban mis años de servicio a mi país. Ya era

tarde para lamentarme del descuido, ya era tarde para todo.

Para regresar a una vida ordenada, para vestir el uniforme,

para acudir al Gobierno militar donde estuve aquel día con el

General Encinas y el Coronel. Para jurar la bandera ante los

ojos quebrados y arrugados de mi abuela. Aunque mi abuelo



52

sabía la verdad y la guardó celosamente. Era tarde para que

mi madre desde las gradas se enorgulleciera de mí y para que

mi hermano menor tomara ejemplo del orden, o para que mis

tíos se sorprendieran una vez más por algo inesperado.

Él. El niño, ¡yo! Que un día fui soldado, un solo día.

Tardé un segundo en reaccionar y dentro de la gran caverna

laberíntica, sumergido en un silencioso frío, ambiguo, hostil,

vergonzoso y casi sacrílego, recordé las palabras que me

dedicó una gran amiga:

.-Sólo confiar en el silencio, podrá salvarte la vida, cuando

realmente, y sólo de verdad estés sólo entre ti y tu único secreto.

Ten fe en la victoria del silencio.

Cuando tengo que atravesar una ciclópea cordillera de

despropósitos, absurdas respuestas en todos los frentes que se

creen soberanos de la justicia civil y política. Sin ser jueces ni

miembros de jurados. Y cuando incluso los jueces le hacen

pulso a la verdad y la justicia empuja al suicidio colectivo de

la inocencia indefensa y huérfana de la madre justicia. Sólo en



53

la penumbra social y en un largo recorrido a través de las

puertas de humo, todo sigue quedando en una asignatura

pendiente, como roca inmóvil en el Valle de la muerte.

Vivo, pero muerto. Muerto, pero sin miedo. Vivo, pero

sin paz. Honor, pero sin honra. ¿Miedo? ¡No!, ¿Desdicha?

¡No! ¿Dichoso?

.- Solo un día, un solo día lo fui.

Y fue aquella noche, cuando recordé que siempre había

estado orgulloso de mí mismo, que me enorgullecía de

haberme entregado a un porvenir que siempre había estado

escrito con fuego entre mis venas, en las líneas de la palma de

mis manos, en mi frente. En mi frente está grabado mi duelo

con la muerte. Mi estrella, mi compañía. La estrella de mi

compañía:

.- ¡el Dragón!

No podía. Tenía miedo de poner mi fe a prueba, porque

no se trataba de tener fe, era todo lo contrario.



54

La prudencia es el silencio, y aquella fría mañana quemé en

el descampado de bajamar, todos los uniformes y las

credenciales. Todas las cartillas y las fotografías. Todas, y con

la inesperada compañía de dos vecinos muy curiosos. Ellos

banqueros del BBV hoy BBVA que siempre ignorarían el

espectáculo al que habían asistido. Ellos sólo arrugaban la

nariz tratando de exprimir infructuosamente lo que allí se

estaba extinguiendo, en aquella atmósfera tensa, triste y

secular, se extinguía un titán en llamas, se dormía un volcán

con promesas de despertar, de volver.

Yo estaba vivo. Y sin embargo estaba muerto.



55

Felicitación del General Antonio Encinas



56

La muerte, esa clase de muerte que hiela mientras sientes que

trepa deslizándose desde la nada, ausente y ascendiendo cual

tifón a través de las olas de la desesperación por entre la

columna vertebral de la verdad. Esa verdad que es el miedo

valiente que debe cargarse en el silencio de toda existencia

nacida para el propósito de la verdad.

Esta es la máscara de acero frío, y templado, la que lleva mi

rostro. Las supersticiones, las oraciones, la comunión y la

eucaristía pública, es el refugio de algunos. Yo no soy

supersticioso, ¡Conozco lo suficiente al diablo como para no

serlo! Y las oraciones repetidas no me gustan, yo sólo hablo

con Dios en la intimidad. Más no comulgo en público, prefiero

hacerlo en privado. Era y soy consciente de que nada de esto

me serviría para encontrar sentido a la vida y sólo entonces

entendí la tradición de los marineros del S.XIX sobre el mal

augurio que le daban al admitir a una mujer a bordo de un

barco.



57

Mi casa se convirtió en un barco sin rumbo y con una

novia a bordo que se agarraba al timón como una rata a una

onza de queso. Inconsciente y desbocada dirigió un barco al

que arrancó sus velas para asirlas de mantel de mesa, y

llevarlo a la deriva. Mi pequeño barco, perdido entre las

nieblas de un océano embravecido y con su capitán herido.

Fue sacudido por una novia inconsciente, estúpida y de mala

hierba, que equivocó y confundió sus derechos de mujer

independiente y libre con el espejismo de creerse dueña y

patrona, cantante arpía y azote. Que terminó encariñándose

con la muerte.

¿Cuánto me quedaba dentro del laberinto de la soledad

y la desesperación? El frio de la incertidumbre se apoderó de

mí clavándose contra la armadura blindada de mi corazón

creado en los témpanos del infierno de la niñez.

Mi mirada hacia la perversidad descubierta en ella, era

de finos alfileres de hielo que atravesaban las cortezas

humanas tras la que se esconden las ratas de los barcos



58

varados en los arenales del asfalto. La sangre no corría por

sus venas, eran ríos del acido que confundía el hedor de la

demacración de sus cantos, de sus brindis desconocidos a los

desconocidos comerciantes de la jácara, de la engañifa de la

píldora de la argucia.

Sus ojos habían dibujado y petrificado un gesto pétreo,

agónico, que acorazaba la tradición y la cobardía tras el lecho

de la mentira. Hubo un instante en que mi corazón parecíase

detener y suspender su actividad frenética. Mis ojos se

negaban a parpadear, el tiempo transitaba lentamente, las

imágenes parecían dejar paso al espectador e invitarlos a

participar de la tragedia.

El día en que la ingratitud entró por la puerta de mi

privado, en el edificio de investigación de la universidad de la

laguna, -la tapadera perfecta- fue el día en que el fin fue

fecundado. Sus voces eran como tiros a boca jarro de escopeta

de cañones recortados y cantos esperpénticos proferidos por

bogavantes arrojados en el interior de una olla a presión.



59

La ignominia de sus diferentes lenguas, todas bífidas,

envenenó las ansías de los curiosos, frenó la prolongación de

la verdad como el peor de los accidentes pudiera causar en la

autopista de la información. Cuando me hice con el control de

sus actos ya era tarde, en medio del frío y del desconcierto,

creí distinguir un tibio movimiento. En la penumbra de sus

pensamientos, forcé la acción depredadora de aquella que sólo

aparentemente era una titánica especie de fiera cuya figura

pareciese desdoblar en múltiples y diferentes siluetas. Primero

me lo negué a mí mismo. Era imposible que se hubiera

cernido tan grueso grano. Pero después me aferré a la

realidad de la fiereza quimérica.

Tuve la clara sensación de que en el fondo de la sala se

aliaban dos siluetas, al menos dos personas, delatadas por una

brizna de sol que se colaba por entre las ventanas

translucidas, revelando así la presencia que ocultaba la

traición. Los signos eran evidentes, ella ya lo sabía y estaba

siendo dirigida con el firme propósito de extenuar la verdad.



60

Aquellas dos respondían a los nombres de José M. Cabrera y

otro colaborador del grupo del General.

No me costó identificarlos.

Aquella confrontación hubiera significado falsa e inquietante

para el público presente. Sin duda, el producto de mi

poderosa investigación, la trinchera del trabajo que

desarrollaba en una escalera de múltiples colores, en un

transportador de gama de tonos, sobre el estomago del arco

iris de iris. Para todos ellos, -el público del desconcertante

concierto- fue como una potente alucinación celada por una

licenciosa traición que insultaba mi equilibrio.

Durante un instante calibré la posibilidad de echar a correr

hacia ellos, pero aquella no era la forma de responder a un

ataque querellante y teledirigido. Sin dejar lugar a dudas, fue

el objetivo de aquel atentado presenciado desde una posición

cercana y cómoda, el crear la desorganización y la anarquía.

Siempre tuve una caja fuerte contratada en un banco,

donde custodiaba las anotaciones de mi trabajo. Cada frase,



61

cada anotación, cada des encriptado, lo guardaba celosamente

dentro de las tripas de la Caja de Canarias en la Isla de

Tenerife. -Siempre usé el nombre de otra persona- La de un

pariente cercano, que me prestaba gratuitamente ese servicio.

H2ox7

Aquel día, mantuve la respiración diez segundos, de

haber respirado antes de terminar de contar, hubieran salido

de mis pulmones los vientos huracanados de la caja de

pandora. Su gato es un buen amigo mío.

Esperé, respire y me hice con el control de la situación.

Aquella despiadada mortal y su futuro despido de mi vida,

había sido sentenciado y firmado aquel día por mi conciencia

y sentido común. Y en cuanto a Cabrera, que siguió

manteniendo el mando a distancia tras el disfraz de su mirada

impertérrita, junto a la de su acompañante. Se mantendrá,

estacionada, limitada y cesada hasta el final de mis días. En

una jugada maestra en el tablero del ajedrez.



62

Ella, la insensata mental del asfalto, el cocodrilo hembra de

los pantanos, se paseó por todos los escenarios de mi vida

social, segmentado mis pasos. Mientras, yo, luchaba contra la

corriente certera de aquellos que supieron de mis pasos.

Su torpeza llevó a los druidas de la ETA a visitarnos en las

instalaciones de la Extensión de la UNED del municipio de

Arona en la Isla de Tenerife. Y que en estrecha colaboración

con un viejo conocido y amigo de mis amigos, El prestigioso

Don Javier Tusell, pude ofrecer como proyecto al Partido

Popular de Tenerife, a través de Don Melquíades Darías

Mora, cuando fue concejal de Educación por el Partido

Popular en el municipio de Arona. Su estupenda esposa, -

traductora para el ministerio del interior en las comisarias del

Sur de Tenerife- preparó una interesante y artesanal salsa de

castañas como acompañante en la elaboración de un

cochinillo asado en horno de leña. El que degustamos con un

exquisito vino tinto de la Rioja e interesante conversación, en

Las Galletas.



63

Sus piernas le temblaron cuando reconoció el acento

vasco y las facciones de los tres druidas.

Aquel mismo día, estuvo sentada durante más de tres horas

sobre un amplio abanico de fotografías de los miembros de

ETA, en la comisaría de la Policía Nacional de playa de las

Américas. Ellos desaparecieron, por supuesto.

Se cazan más moscas con miel que con vinagre.

Yo desaparecí de su vida para siempre. Fue lo mejor

para todos. Comprendí que de aquellos dos invitados de

alabastro, al menos uno, no sólo sabía quien fue el niño, sino

quien era aquel día y a lo que se dedicaba el hombre.

¡Y quien es hoy! H2ox7.

No era de extrañar. Cabrera, como yo le llamaba, y a cuya

hija menor que tuve el placer de poder cortejar como a una

reina, y con la que pasé inmemorables momentos leyendo los

dos juntos, en el recibidor de su casa, los mejores poemas de

Federico García Lorca, fue quien me presentó en Madrid, al

General Don Antonio Encinas Cueto. Los dos fueron



64

compañeros de correrías, a pesar la vislumbrada diferencia

de edad. Encinas era una persona de comportamiento notable

y rígido carácter, pero en la intimidad era muy campechano.

Los mejores recuerdos que tengo de ella, son aquellos

días de verano, cuando juntos pasábamos las horas sin darnos

cuenta de que nos observaba con una entrañable sonrisa, su

estupenda madre. Que siempre me invitaba a merendar. Su

madre era una mujer encantadora y sufrida por el desamor y

el desprecio de un marido terco y mujeriego, al que

sorprendió una colección de desnudos de sus mejores

amantes, en un archivador de su despacho.

¿Amantes? A veces para decirle la verdad al mundo es

necesario mentir o reconocer una mentira como si se tratara

de una verdad.

La certeza de su conocimiento de mi trabajo fueron

causas fulminantes, para establecer una disciplina de cambios

estratégicos en mi rutina. Mi identidad siempre estaría



65

marcada y disfrazada. Fatal decisión en mi vida y etiqueta

que tardaría en arrancarme de mi destino.

En nuestro último encuentro, su expresión anímica dejó

descubrir una mirada escéptica mezclada con una extraña

ironía. Casi pude percibir la pregunta del juego que el y yo

estábamos acostumbrados a ejercer.

¿Se estaba volviendo loca? ¡No! Me respondí a mí

mismo. Y la triste realidad era que el efecto de la maldición de

estar tras la línea del enemigo comenzaba a surtir el efecto

esperado.

Me encontraba pues bajo el peso aplastante de la gran

pirámide. La más majestuosa pirámide de poder a la que no

cualquier mortal pudiese, no sólo entender sino enfrentarse.

Y nunca digas ¡nunca jamas! Pues esta pirámide supera a la

de Giza. Primero te enfrentas a los animales de carroña, los

de cuatro patas. Estos son minúsculos, bajitos, con dientes

sanguinolentos y muy afilados. A estos les siguen los plumas,

que parecen reírse del olor a muerte. Tras estos llegan los



66

cazadores, depredadores de la selva, reptiles que se arrastran

con grandes colas y poderosas mandíbulas, que lloran y gimen

mientras devoran a sus victimas.

¡Y subes otro escalón de la gran pirámide! Y aparecen los

grandes felinos, durante la noche, o bien durante el día.

Y sorprendentemente estos son los únicos que te respetan.

¡Tienen honor! ¡Saben lo que es el honor y te pueden enseñar

a poseerlo! El honor. Porque el honor hay que poseerlo,

montarlo como a un caballo salvaje de la llanura. El honor se

doma como a se deben domar a las fieras, un honor

indomable, es la soberbia salvaje del desierto. Y quien muere

sin honor, muere en la soledad del cuerpo y del espíritu.

Ellos te conocen, te huelen y reconocen el olor de su

presa, es de la misma especie y esta herida. Y los ancianos

saben que deben respetar a un león, a un tigre, a cualquier

felino herido. Y subes otro gran escalón, y es cuando aparecen

las bestias negras vestidas de togas que esconden el uniforme

armado. ¡Te esfuerzas y das un rodeo!



67

Te tienes que vestir con el disfraz de loco samoyedo, de

perrito de aguas gracioso, convertirte en el armadillo que

olisquea o en el osito perezoso, para no molestar. Y

conquistas otro escalón formado por los grandes bloques de

piedra.

Y aparecen los virus de la gran colmena, los que son

movilizados por los hilos de la política.

¡Pero unos piensan sólo en el poder! Y otros en aparecer

en el congreso, asediados por los flases multicolores y la fama

de sus carteras.

De pronto, sin darte cuenta, como si te hubiera alcanzado un

disparo del calibre 22 mientras corres, estas jadeando como

un oso polar atravesando el desierto. A cuatro patas e

indefenso. Te has convertido en un animal peligroso, y ellos lo

saben.

El silencio te salvará. El divino silencio. Ese silencio

infernal que rompe los esquemas y ensordece hasta romper el

equilibrio de la negación.



68

Yo he cumplido con mi deber y sigo el camino del hilo de

Ariadna. Ese hilo que me encontré a la puerta del núcleo

rector.

He conseguido subir el penúltimo escalón de la gran

pirámide, y es aquí, donde se forma la gran orgía.

Aparecen Cardenales y Arzobispos, el Opus dey y el

periodismo.

¡Grata sorpresa, todos son amigos y escurridizos enemigos!

Pero todos saben quien soy y forman un pasillo. Este es

invisible, transparente, cálido y sencillo. Solo, inquieto, con

miedo, pues debo tenerlo. Me pregunto:

.- ¿Cuándo conseguiré subir el último escalón? Mi

trabajo lo entrego a la opinión pública, a los políticos y a la

Corona de España. Pero son cinco los que están en diferentes

manos. Y H2OX7 es mi silencio.

La publicación paralela de la verdad y sólo un escritor

encontrará en ella el paralelo de la realidad. Sólo el hijo

espiritual la sabe ya.



69

El sabe quien soy, quien fuí y como lo conseguí.

¿Soñaba? ¿Estaba muerto? Nunca estuve más vivo que

Napoleón cuando entró en España ni más muerto que cuando

midió su cuerpo dentro del Sarcófago de la Gran Pirámide.

Pero de toda realidad se ha despertar, y cuando se cierra una

etapa en la vida de una persona se cierra una puerta y tras

esta puerta se abre otra de un nivel mucho más superior. Y

esta sólo se puede cerrar cuando la historia se transmita, se

cuente, se imprima, se lea y se cierre el libro. La obra X.

Tal vez, nunca sepa explicar con las palabras certeras lo

que durante veinte y cinco años y muchos más he sentido y

seguiré sintiendo. De poder hacerlo, habría explicado antes, lo

que sentí a los diez años de vida.

Mi corazón desgarrado junto a mi inocencia. Sumergido

en el infierno de la inconciencia, secuestrado por la bestia

nefasta de los extirpadores de la santa niñez. Muerto, inmóvil,

sobre el granito degollador de la in disoluta presencia de la

fantasmagórica fosforescencia de su impúdica presencia. El



70

monstruo me había engullido en una digestión de más de diez

años. Lo único vivo que permanecía en mí era mi vientre, que

noche tras noche se desgarraba de dolor y su eco interno, el de

la flagrante desgracia hacía estallar en mis sienes los

demoledores latidos del dolor vivo. Comprendí muy, ¡muy

joven niño! Que no me vendería jamás y que debía escapar de

las mazmorras de aquellos seres, cuyos nombres son Vicente

González Segura y Maria Martel Castro y que como corsos

habían asaltado la fortificación de mi porvenir. Ellos

desordenaron mi infancia, mi niñez y mi adolescencia,

apoderándose de la voluntad de mi madre, que siempre fue

niña y morirá siendo una hermosa niña afortunada y feliz

para volver a nacer siendo una bella niña con una nueva

oportunidad de libertad. De lo contrario ¿de que habría

valido mi sacrificio abnegado? A mi hermano Andrés lo

habría liberado, cediéndole un hermoso trabajo en la Cámara

de Comercio de Santa Cruz, de esta manera, el tendría que

quedarse a vivir en Santa Cruz, lejos de la bestia. Y Siempre,



71

mis abuelos, resignados me lo decían y mi abuelo siempre la

recordaba con sus preciosas trenzas y reía mientras dejaba

entrever una triste y melancólica sonrisa.

.- Tu madre es tan buena como lo puede ser una niña

inocente y juguetona.

Los brotes verdes del jardín de la infancia empezaban a

asomar su delgada y fina estampa, rompiendo la tierra

turronada y húmeda. ¡Les tuve miedo y no me avergüenzo

por ello! Por que fue por mi infantil madre por la que temí.

Y es por lo que me dejé someter a la esclavitud de la que en

un tiempo fue candente y sutil. Padecí el escándalo de la

locura que aquello llego a significar socialmente en mi

existencia. A la orgía del carnaval continuada y sin parangón,

al caciquismo en mis propias tierras, por seres extraños, que

fueron obeliscos de la sin razón.

Hoy todos y cada uno de aquellos momentos se concentran en

uno solo, en un solo lado de mi cuerpo, ¡el izquierdo, fue mi



72

corazón de carne, hoy es de piedra! Ellos se llevaron las mieles

de mi mundo, la felicidad, la paz, la alegría, el consuelo.

La virginidad de mi cuerpo, retorcíase en mi lecho y el

dolor se alió a mi mente. El, Vicente González Segura, el

conocido y reputado curandero de la Cruz Chica, de San Juan

de la Rambla, de la Guancha, del Médano, en donde

habitualmente hoy vive junto a María Martel Castro. Poseyó

mi cuerpo violentándolo sin descanso, y lo hizo suyo

frenéticamente en un hotel de Las Palmas de Gran Canaria, el

mismo día que se estrenaba en la Capital Gran Canaria la

histórica película Evasión o Victoria.

Recuerdo, aún puedo recordar, que cuando entramos en el

hotel, pidió una habitación que no tuviera ventanas hacía el

exterior y que nos permitiera descansar. Y me registró como

hijo suyo en el libro del hotel. La habitación sólo tenía

ventanas al callejón, un callejón oscuro y tétrico. Se baño y

mando a bañarme, me dijo que no me vistiera, me dio a beber

algo en un vaso de agua, y que me agachara de cuclillas varias



73

veces, y desnudo. El resto es parecido a un mal sueño, a un

sueño RAN que sólo las personas fuertes pueden sobrellevar

con dignidad.

Tuve miedo por mi madre, ella se perdió entre las sombras

del infierno, y a tientas atrapé a Pegaso, con el puño izquierdo

lo agarré por la cola y con el derecho su crin, y de un salto me

subí a su lomo y cabalgué por la llanura. Guiándome por las

estrellas. Aun estaba vivo. No podía dejarme morir. ¡No así!

Aun recuerdo el hedor a pozo muerto y olvidado que se

deslizaba por su garganta, era como un golpe de brisa

putrefacta que golpeaba mi cara. Le había ganado a la

oscuridad mas violenta, cruel y desalmada, jamas encontrada

por el hombre. La ausencia de la luz. Y es la ausencia de esa

luz que necesitas, lo que mas intimida mientras sufres. La

ceguedad de los que te rodean, desprovistos de ojos, parpados,

cejas, pestañas, miradas sin expresión, sin rasgos, pero sobre

todo sin preguntas.



74

Ellos me hubieron podido rescatar del secuestro de la

muerte. No hubo preguntas porque en los otros, afincados en

los bienes de mi casa, había bonanza, ¡solo en ellos! ¿Qué

hacia allí aquella mujer, Maria Martel Castro? ¿Qué hacia

allí, aquel hombre, Vicente González Segura? ¿¡Quienes

eran!? ¿Por qué, de pronto quería salir corriendo y mis pies

me fallaban, y mi mente se iba, volaba con Pegaso surcando el

cosmos, cruzando los océanos y los continentes?

Aquel niño murió a lomos de Pegaso, se quedo dormido

y ya no despertó.

Construí un muro con los bloques del sufrimiento, tan alto

que rozaba el cielo y que los rodeaba a todos ellos, dejándolos

al otro lado, excluidos de mis pensamientos, de mi vida, de mis

sueños, de mi mundo.

Pronto me di cuenta, al tantear el nuevo terreno al que

me enfrentaba. Las puertas y las paredes que emergían de la

nada, como sables, en un sendero que cobraba vida con

formas diferentes, apreciase una boa constrictora cambiando



75

la piel de forma constante, acérrimamente, sin fatigarse e

intermitentemente, ¡sin pausa, sin tregua, sin piedad! Fue la

nueva situación que me ofreció la desaparición del General –

ya no contaba con su enlace- Me di cuenta de que estaría sólo

hasta la culminación de mi trabajo, de mi deber, un deber que

era un contrato jurado sobre una antigua mesa castellana,

vieja y lóbrega, adornada con una diminuta bandera, ¡y

grandes son sus colores!

El amarillo, símbolo de la armadura del cuerpo, el rojo

la sangre que viste el cuerpo.

El contrato ya no era correspondido por la fidelidad al

juramento, a la perseverancia y a los resultados. Y fueron

muchos. Mi trabajo se convirtió en investigación personal y

civil. Y ya no tenía correspondencia con un viejo amigo mío.

Edgar Aguilar Hidalgo de Costa Rica, el sabía poco de mí,

pero lo suficiente.

El desenlace motivó el olvido mientras las puertas

laborales de mi existencia se cerraban lentamente, pero mas



76

rápidas y pellejas que lo que las cadenas que casi

inmovilizaban mis pies me permitían andar, impidiendo el

movimiento veloz que mis pasos me podrían permitir avanzar

hacia la estabilidad económica y la libertad de movimientos

de la que antes había disfrutado.

Las consecuencias de la depravadora sujeción permitió

desenlaces nefastos, tristes y sin remedio en la recuperación

de vidas, rescatados sus cuerpos, del terror, unos con sus ojos

cerrados, sin vida, sin luz, otros con sus extremidades rotas,

quebradas, desgajadas como si fueran racimos de tomates

exprimidos y cocidos entre el fuego de los atentados. Otros,

con la mirada de la muerte reflejada en sus pupilas,

fotografiada en la oscuridad de los zulos más recónditos de las

fronteras. España, Libia, Portugal, Francia, Venezuela… sus

cuerpos extenuados, cansados, agredidos, violentados,

esqueléticos. El oxigeno de la muerte en sus pulmones.

Raramente se podrán recuperar.



77

¡Custodiados en las frías paredes adornadas del dálmata

mármol y saludados por la mano temblorosa de la traición, no

descansan los cuerpos sin vida de los que pudieron disfrutar

de la luz del Sol!

Los niños que nunca pudieron ser niños, los niños que no

pudieron nacer y ser hombres, y que perecieron en el vientre

materno abrazados al cordón umbilical de sus madres

asesinadas. Los novios que nuca asistieron al altar, los padres

que nunca volvieron al hogar y fueron despedidos en

funerales inesperados como la noche al amanecer, las abuelas

que no pudieron conocer a sus nietos y los abuelos que los

esperaban para sentarlos en sus rodillas y enseñarles los

secretos que esconde la vida. Pasearlos por los parques y

empujar sus bicis, los amigos que nunca llegaron a las puertas

del cine, ni del teatro, al café de las ocho, antes de entrar a las

oficinas. El chico que le gustaba a la chica, la chica que le

gustaba al chico, de lo que solo les queda el recuerdo de su



78

mirada y la sonrisa correspondida. Los padres, las madres, los

abuelos, los novios, los tíos, los amigos, las familias….

¿Qué pudo haber sido y no fue?

Mis temores tenían razón de ser. Todo, incluso el preciso

instante en que la última llama del General Encinas

chisporroteo hasta consumirse, parecía haber sido preparado

a conciencia.

Recuerdo el eco del crujido agónico que padecía mi

cuerpo sometido durante mi infancia. Me hacia estremecer el

aroma del humo ascendiendo hasta el techo, esta visión me

hacia recordar – y daba luz a mi mente- que yo había vencido

a la oscuridad decadente de la perversidad de los hombres.

¡Honor y gloria! Dos palabras que gravitaban sobre mi

cabeza y que luchaban contra los recuerdos del humo negro,

blanco y amarillo de aquellos racimos de puros grandes,

enormes como chorizos cantimpalos que me obligaban a

fumar día tras día. Y día tras día los fumaba de nueve en

nueve, hasta veintisiete diarios, y rezaba mientras fumaba:



79

.- Padre nuestro que estas en los cielos….

Y lloraba mientras limpiaba mis vómitos y hablaba con

Santa Lucía:

.- Santa Lucía, Santa Lucía del Altar…. ¿Donde

estabas?

Yo conozco bien al demonio. Y no le tengo miedo…

Con diez años de edad, Los labios de mi boca, las

paredes de mi paladar, la costura de mi lengua, mis encías,

mis ojos, mis pupilas, ¡ardían y sangraban, por Dios y por el

Diablo! Obligado a fumar, por aquellos engendros corzos que

decían ser chamanes y lectores del habano. Y mientras

fumaba, para mis adentros, rogaba a Dios y le decía al diablo,

¡yo a ti no te he hecho daño! ¿Por qué me lo haces tú ahora a

mí?

Y rezaba el padre nuestro, el ave María, el Gloria al

padre, ¡El santo rosario, hasta tres veces mientras fumaba! Y

hasta veinte y siete puros al día.



80

Y treinta más, hasta que me sangró la ulcera estomacal y me

visitaba en la cama el Corso que me obligaba a ponerme una

cinta roja en la cabeza, para ser marcado ante la sociedad.

Y fue marcado por ella, por la sociedad, un simple niño que

sólo deseaba estudiar y proteger a su madre.

Apenas mis manos pequeñas y cubiertas de llagas por la carga

de los bloques que día tras día, cargaba para hacer los cuartos

en el huerto de Candelaria, por el cemento, que día a día

amasaba a las puertas de aquel infierno, podían sujetar al

caer la tarde, aquellos habanos con una sola mano. Una al

derecho, otro al revés, uno al derecho, otro al revés, hasta

completar número impares. Siempre números impares.



81

El autor Fernando de Monreal Clavijo (con la cinta roja)

junto a la Prima de Vicente González Segura y sus sobrinos en

Gran Canaria. La imagen se ha recortado para proteger la

identidad de otras víctimas que aparecen en la misma.



82

Los vecinos circundantes de la Urbanización la Palma, -

Plan Parcial la Palma- en el municipio de Candelaria, no solo

no intercedieron ante tal locura, sino que compartían vinos y

carne de cerdo con ellos, Y sólo, el palmero - al que Vicente y

María odiaban con premeditación- cuyo chalet avejentado,

hoy aún se puede divisar desde la autopista del sur, adornado

con una preciosa palmera, y desde cuya balconada aun se

pude disfrutar de litoral de Candelaria. Fue el único que se

enfrento a los corzos, y aunque perdió la batalla, junto a los

italianos que desde lo alto del paladín de su piscina,

observaban la cruzada, siempre la estupefacción maquillaba

sus rostros.

El niño murió, ya no llora, ya no duerme, se escapa en la

madrugada y visita la cueva de san Blas, la basílica y el litoral.

Y regresa muy a su pesar, y regresa para seguir muriendo.

El impenetrable silencio mi fiel compañía, había llenado

la estancia un segundo después de morir. La oscuridad fue



83

conquistada por la luz de las estrellas a las que haría relevo la

luz del sol.

Todo obedecía a una meticulosa maniobra de los amigos

y compañeros del anciano Encinas. O lo parecía. ¿A caso

pensaban que yo caería en esa trampa? Los políticos, los

conocidos, los militares, e incluso, ni siquiera Cabrera, que me

conocía un poco mas. Y que conocía de sobra a Vicente y a

María, era consciente de que yo había aprendido desde los

diez años de edad, a pensar, a discernir, a escudriñar, a dejar

someterme para encontrar, buscar, esperar y tener la

oportunidad de agarrar por los testículos al minotauro de dos

cabezas, arrancarle su corazón y comérmelo mientras todavía

latiera entre mis manos.

Me enseñaron a estar preparado ante la deslealtad

humana de los hombres. Pegaso me lo enseño. La voracidad

del dolor y la falta probada de escrúpulos me habían

entrenado a distinguir los corazones falsos de los nobles, a



84

desconfiar de los amables gestos de cualquier hombre, sea

cual fuera su credo o raza.

En la sociedad multicultural, he conocido casi todas sus

culturas, costumbres, profetas y profecías. Y ninguno me ha

servido de guía, ninguno mejor que el Sol.

En la intimidad, aun lloro en la soledad. Estaba solo, y el

ojo de Isis se había desbordado, esparciendo el limo de la

verdad por los campos de las letras, de estas letras que estoy

escribiendo en mi viejo y maltrecho ordenador portátil,

mientras mi hija de seis años corretea por entre mis

alrededores y no deja de decir, papi, mami, papi, ¡que vengas!

Y mientras me tomo un café, gracias a un impetuoso

movimiento de mi mano, una pagina del libro que estoy

leyendo, y dejado a mi lado, junto al PC, ha quedado marcada

por una contundente gota de ese café sólo y un poco largo, que

todas las mañanas me tomo, mientras leo, antes de comenzar

el día.



85

Esa gota, caída a plomo, cual lagrima de lava, desde el

volcán de la fe, marcará para siempre la pagina veinte y tres,

del libro escrito por Javier Sierra,

-El Secreto egipcio de Napoleón- en el que, como si se

hubiera despertado, cobran vida candente, las palabras ¡Con

la obra…!

Cuando la ley de la gravedad permite que cualquier

clase de materia caiga, al hacerlo esa materia entierra, cubre,

esconde, parapeta, aplasta y encierra algo. Y sea lo que sea, la

muestra de esa sombra vislumbrara la verdad de lo que

debajo se esconde.

Y en eso se convierte mi deber, en una obra con la obra.

Y, deseo que la sociedad celebre su aparición, que el peso de

sus páginas aplaste a las ratas de los barcos anclados en la

cubierta de asfalto de la gran arca, el planeta tierra, a los

piratas que asaltan las cunas y a los que balancean hasta

despertar el odio. Que sus páginas den frutos que alimenten la



86

luz en los hombres y que fecunden el interior de la verdad. Y

Que encuentren la salida del laberinto.

Quien domine la pirámide del poder dominará su andar.

El cabecilla del movimiento sobre el tablero de ajedrez,

¿Cabrera? Se había convertido en peón muerto, pocos meses

después tendría que ser internado en el hospital psiquiátrico

de Tenerife. Yo seguiría con mi deber que tomaría giros

inesperados.

Supongo que mi respuesta, mi contra ataque en el juego

al que libremente se había invitado a jugar, había tumbado al

caballo. Tampoco se engañó al desconfiar de mis amables

gestos de aquiescencia. Al fin y al cabo el fue invitado de

mármol - cuando yo era niño- durante mi larga agonía a

manos de los corzos.

Razón por la que prohibió a su hija menor, a dejarse

cortejar por mí y a volver a verme.

Al regreso del funeral del General, Cabrera se habría

presentado a su viuda que vivía en Tenerife, y supongo que a



87

su hijo, percatándose de mi consanguínea vinculación con la

investigación que desde hacia años estaba realizando. Y

aceptando con abierta sonrisa las pretensiones de hacerse con

los manuscritos para seguir encauzando la obra desde su

inteligencia corza.

Quise hacer memoria y solo las cartas, la correspondencia que

mantuve con el general, le habían servido de guía a cabrera

para dirigir el desembarco de los corzos y conducirlos a las

lindes del oasis que dejé desierto, con la promesa que me hice

a mi mismo, de revelar algo extraordinario.

Celebraban la victoria y pesaban las mieles sin aun

haber recogido las jaleas reales. En mi memoria aun puedo

ver la cara de insecto palo que sus varones pusieron, cuando

el río se les desbordo y encontraron la nada esparcida entre

las fechas de su locura.

¡Jaque mate y sigo, querido! H2OX7

Tan extraña invitación, formulada en el despacho del

psiquiatra, debía haber despertado en la inteligencia de sus



88

amigos -los que se contaban desde sargentos y tenientes

coroneles- un interrogante en la lóbrega laguna de su

memoria. Se erguía como cabecilla recuperándose y

obsesionándose por algo que le había supuesto ¡nada! Pero su

asistencia y permanencia como inquilino inesperado del

desconcierto fue fundamental para frenar su partida de

ajedrez, aunque su tenaz insistencia encontró la bendición en

otros varones que les sirvió de escoltas y actores.

Y sólo, insólito en mí, al principio, solo al principio, ni

siquiera le presté atención a la patética interpretación de los

bufones que de las cortes de todas las naciones y razas se

unían y agrupaban a aquellas líneas para hacerme reír como

al mejor cortesano del siglo de oro. Y, sin embargo, siempre

existirá la excepción del equilibrio entre mi memoria, la risa,

la justicia y la ira.

Puedo crear, y creo formulas que despiertan en mi, los

recuerdos del ayer, cuando la brisa, el sereno y el frío de la

madrugada, me hacían reír de alegría, al presenciar el



89

nacimiento de un nuevo día, mientras me tomaba un café en

los balcones de Orchilla. Ella aún vivía, hoy sólo viven sus

recuerdos en mi existencia. Ý= 25 / 2+5= 7

Me preguntaba ¿Qué habían visto en la pirámide de

poder?

Todos los de mi especie, los descendientes de mi camada y mis

ascendentes, habían sido conscientes de su muda visión, la del

poder que maltrataba y aplastaba hasta extinguir la presencia

subyacente del hombre sin mando. Y ellos eran pollinos

cargados de enormes bananas con la intención de pagar el

tributo al rey mono de la montaña de oro.

Después de remontar el tren de colosales estatuas de

granito en las que se habían convertido sus presencias, y

superar la presión que ejercían sus sombras las que habían

conseguido lograr el efecto psicológico, de parecer autenticas

fortalezas rocosas frente a cualquier objetivo, ¡descansé! Me

había ganado el descanso del guerrero.



90

Un día cualquiera de aquel verano, sucedió lo

inesperado. Aparecieron los druidas de la ETA. Y el escudo

que había creado entorno a la identidad de mi persona

funcionó. Al investigarme se encontraron con un joven

anarquista y miembro del moviendo para la objeción de

conciencia (MOC).

Militante y aspirante en las listas de la Izquierda

Canaria Nacionalista, (ICAN), grupo descendiente del

movimiento para la independencia de canarias, (MPAIAC)

donde casi la totalidad de sus fundadores y veteranos están

vinculados al movimiento aberzale y a la ETA.

Mientras, en la sombra luchaba, investigaba, y creaba

proyectos como la extensión de la Uned del sur de Tenerife,

firmados por un grupo democrático como el Partido Popular.

¡Sí, funcionó! Mi mascarada, por un lado, entorno al

movimiento anarquista, y por otro en las filas de extremo

nacionalismo. Comprendí, que había llegado el momento, de

invertir la psicología y enseñar el espejo de las almas. Me



91

convertiría en un anarquista infiltrado dentro de las filas del

Partido Popular, al que llegaría en silencio, haría mucho

ruido y me marcharía en silencio. Volvería a ser investigado, y

encontrarían lo mismo. Para ellos, un cabrón, muy cabrón.

Para otros, que me conocieron, como F. H. M y G.G.S,

un militante con ambiciones honestas. Una de mis

afirmaciones, cuando aquel día don Jaime Mayor Oreja

perdió las elecciones en el país Vasco:

.- te dije querido amigo Federico, desde la sede del PP

en Tenerife que

¡Al terrorismo se le vence desde las filas del terrorismo! Igual

que al extremo nacionalismo.

Me ha tocado bailar con la más fea desde que he nacido.

He dejado grandes amigos en el camino, y sin embargo, de

todo lo que he aprendido de la amistad, se reduce en una sola

frase mundialmente conocida:

.- Es más fácil que entre un camello por el agujero de

una aguja, que un rico por las puertas del cielo.



92

¿Quién soy y que soy?

Mi identidad no corresponde con mis obras, obras que

han firmado políticos, empresarios, universidades, y

organizaciones. Sólo me conocen mis amigos. Y él.

Ellos, los druidas, no dudaron, y si el bien es agradecido

en los cuerpos ajenos, esos cuerpos constitucionales

corresponden con los patrones de todas las obras que pude

realizar dentro de la organización popular, donde no exigí,

por razones sobradamente obvias, ser aspirante electo.

El formato de las juntas de Distrito, en cuyo escenario aparecí

como presidente, en las que fui elegido democráticamente y

cuya herramienta me ofreció un amplio abanico de

posibilidades para hacer mucho ruido en los diferentes

estratos sociales, levantando el revuelo de las urracas de

cortas alas y torpes vuelos, nunca fue ni significará ningún

invento para hacer cartera política. Y tampoco para hacerle

la colada a ningún constructor de barrio. Aquel formato

plausible fue modelado sobre el patrón original y virgen, en



93

toda Canarias y la mayor parte de la península, desdoblado y

Vasco cien por cien (%), de las conocidas juntas del pueblo

vasco o casas del pueblo. También conocidas como las Erico

tabernas. Es y son la otra cara de la moneda en democracia.

Y los que dejaron morir aquel proyecto de juntas de distrito,

perdieron la guerra en el archipiélago canario.

Los druidas no despertaron nunca de la síntesis

laberíntica en donde estuve a punto de perderme a mi mismo.

¡Perdido en mi propio laberinto! Pero en esta historia yo soy

el Fauno. Y la coincidencia matemática del desfile de los

presidentes: Ignacio González, Juanito el breve y Guillermo

Guigou. La mosca cojonera, como lo llamaba en la intimidad,

Arias Cañete, y que por entonces era ministro de agricultura

por el Partido Popular, me sirvió de parapeto y ayudó a la

convicción psicológica de los que a aquella isla un mal día

llegaron desde las vascongadas.

Empiezas a perder la fe, a dudar de lo que has hecho, de

lo que haces y del silencio, a perder la confianza y a



94

reprocharte a ti mismo, que el sacrificio que hice, y la entrega

a la que me lancé, fue con ojos vendados y orgullo infantil.

Cuando vislumbras los errores y las presiones mediáticas.

Cuando tropiezas con los errores de la justicia, cuando

encuentras a una familia en un vehículo de gasoil, inútil para

emprender una huida, entrando a la capital de España,

guiados por la iluminación de la esperanza de poder

emprender una industria de hostelería, después de haber

encontrado quien financia sus carencias económicas.

Aquel hombre y padre de tres hijos, había quedado con

Gabriel, un comercial de lico leasing, para gestionar la

apertura de un bar de copas. Y llegando a la esquina de la

calle Oquendo, la bestia del asfalto, disfrazada de policía

nacional, acusando los graves errores de sus ancestros grises,

caracterizado por su esquizofrenia paranoide, que ve en la

orfandad del delito, en la inocencia de los niños, en el ruido

diesel de un motor, en los huérfanos de policías y guardias

civiles, ¡al demonio del terrorismo! ¡Al Bin Laden de las



95

torres gemelas, al Atila de las montañas persas! Y paran en

un control antiterrorista –España estaba en alerta 2- a aquella

familia, una mujer joven y guapa al volante, un hombre

pintando canas y de rasgos amistosos y no ofensivo, de

copiloto, y una niña de casi cuatro años, durmiendo y sentada

en su silla reglamentaria. Todos utilizando sus cinturones de

seguridad.

Uno de ellos, le pide respetuosamente la documentación del

vehiculo a la conductora, mientras el otro, que utilizaba

ridículamente una braga de cuello color negro, ¡parecíase

encaramar intentándose colar en la cola de una pescadería en

la recova nacional! Casi se cae con todo su cuerpo, a través de

la ventanilla dentro del vehículo, mientras les pedía tanto a la

mujer como al hombre sus correspondientes carnets de

identidad. Recordé en ese primer instante la preciosa casita de

chocolate que había visto en un escaparate de una lujosa

pastelería y chocolatería de Madrid, la noche del 22 de

diciembre y vino a mi elefantina memoria, la escena de la



96

bruja de Ansel y Gretel, cayendo dentro del horno, mientras

gritaba espeluznantemente verbos, adjetivos y calificativos

nada prometedores para aquellos niños que se habían perdido

en el bosque. Pero el futuro fue muy distinto, ya que la bruja

murió en aquel horno con hambre de justicia, y los niños

llegaron a su destino. Y mientras aquellos jóvenes policías,

mas parecidos a modelos extraídos de las pasarelas juveniles,

intentaban, uno hacer llegar los datos del vehículo, el otro los

números del DNI, mientras otro le reprochaba a su

compañero que el vehiculo se quedaba sin batería y el otro le

respondía que le quitara el puente. Y es que ¡no tenían llaves

de los patrulla! Yo observaba como al del cuello de Cisne

negro le daban los datos del hombre, y sacaba un teléfono

móvil de su bolsillo y marcaba con una velocidad

sorprendente un número de teléfono. Comprendí de

inmediato que el que tenía el problema sería la mujer, que

resignada mantenía una conversación con su copiloto. El le

hacía entrega de un poco de dinero y mientras llamaba a sus



97

abogados observaba como aquel joven policía imbécil, volvía

a marcar en su teléfono móvil. Y preguntaba, ¿Qué hago? La

conversación, por la gesticulación de su cuerpo y las

expresiones faciales de su rostro, fue tensa y breve. Antes de

que el agente de policía le dijera a la conductora del vehículo

que estaba detenida, acentuando que debía haber comunicado

su domicilio, respondiéndole su acompañante:

.- ¡Nada tenemos pendiente con la justicia, para tener

que informar de nuestro domicilio! Y acertó pensando en voz

alta:

.- Ya sabía que el problema vendría por parte del

exmarido de su mujer.

Un pellejo extraído de la madre cerda en la pocilga de los

gitanos expulsados de la natural tierra. Aquel individuo había

denunciado a su ex mujer en el año dos mil tres, por no

pagarle una pensión alimenticia. Y ya que la inanición

judicial, el aquelarre de su tronchada madre sumado a los

desvaríos de un alcalde que se cree Dios, le sirvió para



98

ganarse en su momento los favores de un secretario juguetón

y una jueza mentecata. La custodia se la habían concedido a

un holgazán, sin casa, sin trabajo y que vivía con sus padres,

hermanos y cuñados en un piso de muy dudosa reputación.

Mientras, aquella mujer trabajaba, poseía una casa, vivía sola

y pugnaba por recuperar a su hijo, al que un día,

confiadamente dejó en brazos de su padre, para poder ir a

trabajar fuera del pueblo.



99

Cuando la trasladaban en el ¡Z! Patrulla, a la comisaría

de Pío XII, quedándose sólo aquel hombre junto a su hija,

buscando el monedero de la zona verde, para pagar el reglado

recibo del aparcamiento, y buscando desesperadamente un

taxi, mientras la zona de detención se llenaba,

espectacularmente y sorprendentemente, de ciudadanos

ecuatorianos; colombianos en definitiva, ¡hispanoamericanos!

Cuando no es un barrio que se caracterice por la presencia de

inmigrantes. Pienso, luego existo. Siento dolor, luego, soy

humano, y digo: Bey, para todos, excepto para aquella

preciosa niña de casi cuatro años, menos para aquella mujer

inocente, flagelada durante casi toda la vida que hoy tiene,

engañada, escarnida, sufrida, justa y luchadora.

Objeto, que la justicia pierde en su esencia intima y

privada, en su cuerpo y substancia, a los nobles de corazón y

juicio, a los fieles en sus derechos y deberes, a los críticos y no

mal intencionados, a los patriarcas del bien y patriotas de su

nación. A los decentes. Y digo Bey. Porque ella durmió en un



100

calabozo con el sólo abrigo de un puñado de mantas orinadas

y el olor de los vómitos y excrementos putrefactos, olvidados

en las mazmorras ocupadas aquella noche por una inocente.

Bey, porque fue engrilletada como si se tratara de una vulgar

ratera, desde la comisaría de Pío XII a Moratalaz, y de esta a

los Juzgados, incluso prestando declaración tuvo que

llevarlos. Bey, porque aparte de ser heurfana de Guardía

Civil, es honesta, al contrario de los que blanden las normas

en contra de los indefensos. Bey, porque le tomaron las

huellas, la fotografiaron y abrieron ficha policial, -sin cargos

claro- Bey, porque estos hechos significan que ellos, los que

me conocen, permitieron que la ingiriera la boca de la bestia y

acabara en los intestinos de la madre cerda del pellejo de su

exmarido. Que son el mal olor, los vómitos, los excrementos, el

frío, la suciedad, los grilletes, la toma de huellas, la ficha

policial, y la injusticia de tener que firmar del día uno al

quince de cada mes, hasta que la llamen a declarar para

ampliar las diligencias, por no pasarle una pensión a su



101

exmarido. Y vergüenza, como hombre, vergüenza ajena

tengo.

En un acto de cobardía, cuando aquel año, que aún era

niña, la joven tuvo que salir de Cádiz, en busca del maná del

trabajo. Aquella separación de mutuo acuerdo, porque el

holgazán de la mediocridad se negaba a abandonar el refajo

de su madre, estuvo acompañada de una mano negra que

sostenía un puñal escondido entre las sombras del dolor y la

confusión.

El esfuerzo, la abnegación, y el sacrificio de una madre,

convertida por la opinión prefabricada de unos pocos

insensatos, en injuria, en objeto de malos tratos, de castigo

descabellado y cruel. Me provoca nauseas vespertinas que han

desatado a la muerte en la madrugada de ayer, invitándola a

visitar las manos injustas que mecen la cuna en la abrupta

burocracia.

Debajo de cada madre honesta y sufrida, a la que le extirpan

sus hijos, que son sus apéndices mentales, psíquicos, físicos y



102

morales. Se esconde la enorme injusticia de los juzgados

desordenados, desprovistos de los perfeccionamientos y de la

formación humana, en las inteligencias de los hombres

robotizados que ejercen el movimiento aritmético, y sísmico, a

golpe de remo entalonado en los expedientes.

El compás de los niños a punto de desnaturalizarse de los

vientres maternos, fuerza la maquinaria del despropósito

nacional en un mundo sin sentimientos, sin emociones, sin

pasiones. Mientras los que se erigen héroes de la igualdad,

pensando en que ¡los héroes nunca mueren! Fenecen en los

campos de la amargura Madres adolescentes que envejecen

antes de su edad natural. Y se convierten en delincuentes

aquellos niños que fueron separados de sus madres. Y que

mañana se preguntaran ¿Qué he hecho con mi vida? Y yo,

hoy, y siempre, desde esta mi obra, preguntaré a las batas

blancas, y a las togas negras,

¿Creéis haber sido justos?



103

Y así, de esta manera, en estas formas, ¡oigo, pero nada digo!

¡Veo y nada explico! ¡Y puedo hablar, pero no! Hasta que la

justicia deje de estar secuestrada, hasta que los jueces dejen

de tener pañales calientes por la mierda fecal que cagan entre

sus cojones cobardes. Y hasta que dejen de detener, en los

controles antiterroristas, a inocentes, sólo por cubrir el cupo.

Y dejen de provocar situaciones límites, utilizando los

problemas domésticos, a sabiendas de que eres quien eres.

¡Bey, imbéciles!

¿Dónde vas compañero?

Afuera, señor. Donde esperaras a saludar con la mano

ancha y acaudalada, el ejercicio de la burocracia judicial. De

nada valdrán las lágrimas candentes de la madre honesta y

fiel que abandonó Cádiz, ciudad de haraganes y delincuentes,

donde los vagos hacen el día robando los cierres de las

alcantarillas para venderlas al peso en la chatarrería del

pueblo, para encontrar trabajo y mantener en estudios a su

primogénito hoy desnaturalizado.



104

¿Dónde me esperaras Emilio?

En casa de mi madre y con mi hijo, ¡que es donde vivo!

Le respondía a su novia.

El recordar los detalles del esfuerzo titánico que aquella

mujer hacía, me producía terror. Los rasgos de la historia

eran espeluznantes y su acompañante, su hoy marido y padre

de aquella niña, lo había vivido en primera persona. El

semblante de aquella música policial y judicial no se hizo

esperar en mi rostro. ¿Dónde me esperaras h2ox7?

Me preguntaba en mi conciencia los toques de la vara de

salomón, los que indicaban en cualquier día de cualquier año,

a jueces, periodistas y policías, a donde debían de mirar con

ojos de halcón. Y, me respondía en mi fuero interno, casi

musitando con la comisura de mis labios.

¡Afuera, señores, afuera, donde el espejo de las almas muestre

vuestras vergüenzas! Y vos también, refiriéndome al señor

secretario, y a la señor/a juez. Bajo la inestabilidad de la

techumbre de vuestro palacio de justicia. Bajo la vacilante y



105

débil luz de la antorcha que sostienen los cuatreros de esta

historia, y el impetuoso pulso con que la vida os golpea

¡ahora! De la oscuridad informativa, confidencial, y secreta,

vosotros también sois culpables.

El recinto inteligente de todas las mentes anónimas y

conocidas se estrechan en lazos de amistad, en solidaridad, en

guantes de boxeo golpeando los techos obscenos en los que se

ha convertido parte, ¡gran parte de la justicia! Raptada,

quebrada, burlada por los hijos apátridas de la patria. Y sin

miramientos, yo pienso y escribo, veo y describo, leo, descifro,

descubro y des encripto.

Y nada digo, mudo pero hablo, sordo, pero escucho,

ciego, pero veo. Porque las entradas de aquel lugar, frío,

impúdico y deshonesto, húmedo, chorreado, mal oliente, fosco

y lóbrego. Se perdieron en un muro adentro de mí, con

destino incierto, así como la gran ave fénix que preside la

estancia de mi alma y mi ser. Y creo. Y se sumerge en una



106

repentina noche de densa niebla toda la legión apátrida, toda

España.

Y aquel palacio de justicia llora para siempre el horror de sus

ahorcados, siempre el horror del error.

No vacío mi alma. A oscuras queden a quienes les daba

la luz, ha sido este el lugar y el momento donde se determina

el peso del fénix y lo que en la concavidad de su alma guarda.

Sería de imbéciles, el no saber y no entender que la

mujer es al hombre lo que el hombre a la mujer. Y si vas en

contra de la mujer actúas en contra del hombre. Pero si

recibías luz del fénix, ¿por qué atacarlo? No lo matas pero

pierdes su favor y toda esperanza de verlo. A oscuras, de todo

lo que hubieras podido ver. Y ni la pirámide guía tendrá.



107

Partido Popular de Tenerife. El autor Fernando de Monreal

Junto a su amigo Javier de León Concejal del partido popular

(fallecido). Una amiga y Javier Bueno de Nueva Generaciones.



108

El se dejó llevar por el sagrado poder que legaron en su

formación los maestros de su sendero. Como los antiguos

señores de Egipto. Y dijo:

.-No os resistáis. No tratéis de comprender. Aceptad sólo

lo que os llegue. ¡Oscuridad y densa, muy densa niebla! ¡Sin

luz! Esa imagen no me inquietó, sólo me entristeció. Pero

aquella niña, sentada detrás y durmiendo, aquel hombre

sentado junto a aquella mujer, amada madre y esposa, ¡era

yo! Y ellos lo sabían. ¡Jaque mate, y sigo, pero ahora castigo!

Silencio, silencio, silencio, silencio, silencio…….

Y bien. En aquel instante, la sombra de un frío helado se

apoderó de mis piernas hasta llegar a mi cintura, en donde se

frenó. Y paralelamente, las brumas descendían de las

montañas de la sierra de Madrid, haciéndome compañía junto

a la muerte. Hubiera jurado que aquella sensación ya la había

tenido otras veces, es como cuando te alcanza un tiro y el frío

de la muerte se apodera de tu cuerpo, poco a poco, mientras el

riego sanguíneo va haciendo fallas en tu cuerpo. Y desperté,



109

de pronto en medio de la lectura manuscrita que había escrito

en el mes de diciembre en un café de la calle Pegaso, en

Madrid, titulada Esperando a Luz Bel:

Esperando a Luz Bel: Corría el año 2010, hace ya diez

años que el reloj solar marca sobre la tierra toda el Siglo XXI.

Hace ya nueve desde que la nueva era terrorista azota al

mundo de la paz y hace ya treinta años que el caballo de

Troya se abrió ante las narices de todos los parlamentos

europeos. Y sólo hace doce meses que la raza humana vive

inmersa en el Apocalipsis, del terror.

¡Ellos están aquí y han sido marcados en sus frentes, mis

hermanos, los doce! La gran Obra finalizó hace diez años,

desde el último segundo en el que el punzón esculpió la última

piedra sabia, la espera ha sido larga, pero no etérea. El ser

humano camina con la cabeza gacha, con las espaldas

aburridas, y con la mirada fija en un camino de asfalto.

Absortos a la realidad, pasan desapercibidos en un tiempo



110

perdido y absurdo, ante los detalles minúsculos. Pequeños

destellos de lo que se avecina sobre la historia.

Melquisedec ha visitado la tumba de sus antepasados,

entró en la cripta de la familia y no encontró más que el vacío

frío de una tumba fútil y desocupada. Los cuerpos

desprovistos de la carne empalidecida, yerta, ¡cadavérica! Ya

no descansaban en sus ataúdes de ébano. No hay nada, no

existe el pasado, no hay nada, no existe el pasado, no hay

nada. Ha comenzado el nuevo mundo, ya estaban aquí mucho

antes que los otros. Somos legión, y ellos se han levantado a

través de las almas que han reptado hasta sus tumbas de

descanso. Se sumergieron, fluctuaron, y se arrastraron

penetrando en los cuerpos de los espíritus eternos, que los han

convocado al despertar de los príncipes y guerreros. Y con

cabeza, manos, alas y pies. Ellos, los que descansaban el sueño

de la reencarnación. Ahora caminan y vuelan.

¿Cuántas marcas existen y cuál es la de Iblis?

.- Sabiendo cual es la de Lucifer, conoceremos la de Dios.



111

Apenas podía imaginar que un hecho tan simple hubiera

albergado tan déspotas y retorcidas intenciones. Eran

cadáveres del pasado de santuarios vacíos, desprovistos de

almas. La sentencia del ayer, tan adusta y austera como el

sepulcro de un faraón, fue un error perfecto en las mentes

coloquiales de ellos. Construida con ciclópeos bloques de

malicia prensados con la paja de la avaricia de los mediocres

jornaleros de la carroña. Milimétricamente encajados entre la

mano negra del vulgo, lo hueros carroñeros y la sombra de la

grandeza que aquel lugar de justicia un día reflejó y luego

perdió.

Como la sombra de Piter Pan, se le escapó el esplendor

de los grandes Imperios que coronaron la historia de dorado.

Aquella grandeza desaparecida necesitaría el tiempo de los

grandes y la capacidad de los sabios observantes para

recuperar el aprecio y la perfección del pasado. En su justa

medida era ahora vista por el pueblo. En sus formas, en el

acabado de sus letras, en la armonía de sus sentencias, en la



112

sencillez de sus representantes, en la ausencia del equilibrio,

en los adornos de sus exposiciones, en la discrepancia, en la

ausencia de la honestidad, de la igualdad, de la imparcialidad

y de la conciencia. Desperté en medio de la sala, turbado por

las sombras de la multitud que como mariposas revoloteaban

incesantemente por el espacio, asfixiando la atmósfera vital,

parecían desear arrancar un grito desde el arca del alma.

Aquello era el santuario del inquisidor Torquemada, propios

de los adoradores de Dioses dormidos, abandonados mucho

antes de que el gran Cayo Calígula se convirtiera en

emperador de Roma.

Esta pasión que sentía en mis entrañas, era inquietante,

turbadora y voraz. Podía sentir en el interior de mi puño, que

mantenía cerrado, el mango de la báscula romana, símbolo

del equilibrio y la equidad, que la bella dama, de pechos

exuberantes, de aquella patricia de divina hermosura me

mostraba complaciente.



113

Estaba frío. Y era el frío que tranquiliza al militar, el

templado gris de los fusiles, la frialdad de los gatillos de las

pistolas, el frío ingrato y displicente de los grilletes, el crudo y

álgido de los proyectiles nueve milímetros parabellum que

utiliza la ETA en el tembloroso y desinteresado beso de la

muerte, cuando se posa sobre los amoratados azulados labios

de sus invitados. Con meditada suavidad, casi por instinto

natural, he palpado el extremo izquierdo y el derecho del

peligro, he llegado al centro y cargado el gran obelisco de los

caídos sobre mis espaldas.

El anonimato del soldado desconocido es marcado en las

frentes de ellos, para que los cegados por el despotismo y la

soberbia, los vean y avergonzados inclinen la cabeza. Es

aquel, el mango flemático de los sables, el que da templanza al

soldado cuando es empuñado, concibiendo el calor de la

adrenalina del cuerpo.



114

En aquella fábrica de desconciertos, empuñé el

conocimiento de los valores adquiridos durante mi larga

estancia en el exilio del anonimato: Humildad; Serenidad;

Cordura; Lealtad; Sensatez; Tenacidad; Equilibrio;

Compromiso y pasión por la justicia y la verdad.

Allá dentro, el más terrible de mis adversarios podía ser

yo mismo y el más leal de mis amigos, era yo. Era una más de

las pruebas que me había reservado el destino que se había

conjugado con la parodia de unos pocos insensatos. No sirve

de nada despertar los nombres de los muertos, a los vivos hay

que impulsarlos con nombres nuevos, con vientos limpios, con

savia viva, dándoles calor, bajo el sol nacional. No puedo

asirme de la rama de los árboles a los que debo protección, y

salvaguardo, lejos, en el exilio del silencio. Correría el riesgo

de desgarrar sus apéndices al detenerme en sus ramas. Y el

crujir advertiría a los castores, ratas y pajarillos carpinteros,

que intentan construir el nido de la desolación.



115

¡Sólo! ¡Atrapado! He decidido buscar a tientas el tacto

liso y gélido del enemigo. ¡Sólo! ¡Atrapado! He decidido seguir

el camino, adaptarme y formar parte de las diferentes formas

que adopta el camino. ¡Sólo! ¡Atrapado! Yo he elegido mi

destino final.

Inmediatamente, después de localizar los perfiles del

obtuso, incongruente y la sórdida motivación que colmaban el

tanque del anacronismo. Me encaramé a las zancadillas del

pasado. Aquellas que apunto estuvieron de arruinar mi

cordura. ¡Agarré uno de sus extremos, simulando que era una

cortina de tela, que delineaba con la punta de mis dedos en el

espacio, fijando mi mirada en el horizonte. Y me tumbé a todo

lo largo que era yo de aquella ramera que cobraba cuerpo de

serpiente. Ella, se iba enroscando alrededor de mi cuerpo

formando un círculo laberíntico. Desperté absorto, decidido a

no perder nada de tiempo, no podía perder el respeto de

aquellos que tras los cortinales retorcidos, escondían sus

miradas y voces en la burbuja hipócrita y sórdida. Estaba



116

dispuesto a aguardar a que los acontecimientos se sucedieran

sin la intervención de mis leones dormidos, y no dudaría en

enfrentarme a las poderosas garras y colmillos de sable que se

cruzaran en el sendero.

La eterna lealtad no es egoísta, es prudente, objetiva y

tenaz. La vasija de mi alma no está vacía. Siempre llena

estará. Llena, porque soy errante y no muero en esta guerra.

El recipiente de las almas, sólo las vacían los caídos, en los

ataúdes que a medida se construyeron para los cuerpos de los

vencidos.

¿¡Si yo dejara de ver, si perdiera la vista, si extirpara mis

ojos, quien dejaría de ver a través de mí!? De una cosa estoy

seguro, mi espíritu seguiría vivo, y después de que mi cuerpo

deje de funcionar, y mi corazón de latir, yo, que soy el

espíritu, seré libre, y mi alma dejará el vacío en todos ellos,

como el recipiente de mi cuerpo.

Recuerdo el primer impulso adolescente que condujo mi

mano a firmar el contrato sobre aquella vieja mesa castellana



117

y apagada, donde una minúscula bandera se negaba a ser

batida por el viento. Aquel impulso fue la pasión. Confesaré

que a partir de aquel fatídico día que envilecería mi futuro

profesional, la estancia desgastada de mi presencia en el

amplio abanico de la investigación, dirigida a un solo foco de

ignición, se convirtió en el lugar más acogedor de mi mundo

personal, profesional y privado. Por mi gusto no habría vuelto

a salir de ese círculo impersonal, no reglado. Y que sin

embargo había tocado la semilla del diablo, de la verdad

escéptica.

Después de la lectura de centenares de periódicos y de

archivos, redacté mi primera página, y después de mi primera

página, vinieron otras muchas, todas ellas ordenaban las

notas musicales de un concierto organizado y que me

proporcionaron el alimento más preciado de aquellos folios

hambrientos de letras, conocimiento y razonamiento. Un

alimento por otra parte, del que la sociedad no podrá

prescindir y que ofrecerá innumerables sorpresas. Desde ese



118

momento, bendeciré el frío despiadado, el arrinconamiento en

la esquinas de los tatamis de entrenamiento, en dónde los

luchadores no son anónimos y tienen nombres propios. El

aislamiento impío que sufrí durante tantos años, precedido

del olvido.

Un relego que me obligó a buscar refugio en rincones

insólitos, mi primera intención, al penetrar en aquellos

rincones, no era otra que la de encontrar el equilibrio

ordenado de mi vida existente. La casualidad como tantas

otras veces en la vida, hizo anonimato de mi servicio,

construyendo el vía crucis organizado por la rigurosidad

despiadada del circo de unos pocos, en el que me incluyeron

como atracción de feria, sin mi consentimiento ni aviso previo.

Donde el equilibrio de la equidad social, tropezaba con la

funambulesca lista ordenada de firmas de empresarios

constructores y sanitarios, en un orden ecuánime de la

verdad.



119

De la relación de aquel objeto, encuadernado, en el

interior de un cajón del despacho de aquel empresario, yo fui

sin duda quien más beneficios obtuvo, porque después de

aquella lectura turbadora, sorprendente y febril, recibí el

regalo eterno de la ventaja. Aquel listado, jamás abandonaría

mi memoria. Y mi memoria histórica, que puedo leer a mi

antojo, y vuelvo a leer acomodado en un sillón, resucita la

verdad escandalosa, mi verdad. Ella me resucita a mí, no yo a

ella. Esta resurrección mutua del alma y el espíritu, no

significa para mí un juego pasajero. A mí me ha permitido ver

que no soy tan distinto como aparento, de aquellos seres,

muertos y fríos, vacíos del alma, abandonados por ellos

mismos, otros espíritus.

Y es así, como mi cuerpo descansará muerto pero cálido,

acunado por la naturaleza que supe respetar, vacío de alma, y

desprovisto de yo mismo, ¡el Espíritu! Ignoro si ellos, eran

adultos inmaduros jugando con vidas ajenas, pero mi espíritu

los perseguirá hasta los confines de los siglos. Pues es el



120

espíritu la memoria del cuerpo y es el alma el mensajero del

futuro. Aquellos adultos se convirtieron en adolescentes

desconchados, se estropearon y descubrieron ellos mismos,

perdieron sus corazas dejándolas caer en el abismo de la

mentira y el error, ¡un grave error! Perder el caparazón

compuesto de la sustancia dura que sin duda les protegió en

día, ¡la sensatez, la cordura, el juicio, la reflexión! Que evita el

contacto con la muerte.

A veces tuve con frecuencia la tentación de gritar a pelo,

quien era, a que me dedicaba, y cual era el objetivo de mi

trabajo. No lo hice, de un lado por miedo a ser descubierto, y,

de otro, porque hubiera significado una alta traición. Con el

tiempo, ¡hoy deseo! Que el remordimiento, a todos ellos, por

haber privado a un joven de un encuentro con el futuro

brillante, que se merecía, y que podría haber sido definitivo

para su vida, como lo fue para otras estrellas a las que no

pudo sostener en el universo de la vida. ¡Marchite sus almas,

hasta dejarlas ciegas!



121

Después de más de veinte años, cuando ya mi espalda se

viste con la armas templadas en el triangulo de la traición, el

horror y el sufrimiento equilibrado con la resignación del

olvido. Tuve un encuentro con el pasado, un encuentro donde

las sensaciones tuve que dejarlas en la tercera fila, en la que el

frío jugó un papel importante. Aquel pasado lo entregué a las

gargantas frías, pegajosas y tortuosas de Moby Dick. La

historia lo pedía a gritos, era una historia blanca como mis

manos, con tintes negros como las de otros. Nunca me ha

gustado verme con el pasado que me arrojó al olvido tras las

líneas del enemigo. Se trata de una película ya comenzada,

que se vuelve a rebobinar en la memoria del cerebro, cuyas

sensaciones e imágenes se hacen interminablemente groseras

en mis sentimientos. Me gusta recordar el calor que prometía

la cafetería frente al Cir de la Calle Velazquez en Madrid,

frente a la que pasaba todos los días por la mañana, recuerdo

el dulce olor a chocolate y porras –churros- que se percibía



122

cerca de otras, y que calmaba el frío insoportable de los

inviernos.

Estando en Madrid, siempre me gustó visitar sus

librerías, como las de Viejo, dedicadas a la compra venta de

libros antiguos. Así que me acerqué a una pequeña librería, y

cuando lo vi, cuando vi el libro, quiero decir, pensé que se

trataba de un error de mi mente, de mi memoria. Estaba

situado en una de las estanterías y protegido por una vitrina

de cristal junto a otros libros descatalogados. Un poco

incrédulo, aunque nervioso, me acerqué, lo tomé en mis

manos y lo abrí. Era Él, su alma en su título decía:

La Guerra es el Infierno.

Todos nosotros, cada uno de nosotros, somos un libro. Y

yo he estado transitando en un infierno y mi vida ha estado en

guerra. La guerra es el Infierno, en la guerra se ofrece la

muerte gratuitamente, y en todo infierno hay demonios. ¡La

muerte y el Demonio! Son y han sido mis aliados en mi

existencia.



123

Intenté, proceder con un cierto orden en las cosas

personales de mi vida. Pero a estas se anteponían las de mi

deber.

Al conocer la esencia de la lista en donde se hallaba la

identidad del eslabón de la traición, aquel que invadió mi

camino de minas y comprobar como se eslabonaba con J.M.B;

J.M.C; M.C.H; V. Ll. K (…) Látigos de siete colas fustigan mi

espalda desnuda, y asoma a cada instante la voz, esa voz que

me da ánimos, empuja y sostiene cuando me derrumbo por la

ramificación de esa actitud que se escondía tras los nombres

de los ingratos.

Proviene de la memoria del corazón, ¡sí, el corazón

también tiene memoria! Y tiende el corazón a desordenar los

datos, porque es el corazón impetuoso y valiente. Y recuerdo

que estos personajes reales, son como los de ficción en las

novelas policíacas. Poseen la rara habilidad de desaparecer

del escenario de la vida, cuando ya han dado buena cuenta de

la pieza cobrada, proporcionando múltiples de pistas falsas.



124

Para después volver a aparecer en contra de todo pronóstico,

en otros escenarios, por idénticos pábulos.

Es esa lista, una especie de Mansión misteriosa y oscura,

que cobra forma piramidal en su interior cavernoso y estéril.

Repleta de habitaciones secretas y de baúles ocupados por

cadavéricas amistades peligrosas. Unidas todas ellas por un

largo camino, donde las funciones de cada uno de ellos es

hacer funcionar los órganos que deben salir al paso formando

un sistema vivo y egoísta, que es alimentado por el mismo

cordón umbilical. Intenté buscar una definición que explique

el carácter esencial de esta pirámide y el comportamiento del

sujeto. La única que se me ocurrió, de una entre una centena

de todas ellas es, la violencia. Esa lista en las manos de

cualquier otra persona, que intentara enlazar los nombres de

cada uno formando un circuito cerrado, le supondría un

primer problema y último: El desconocimiento de conocer lo

específico de la relación en su conjunto.



125

La dificultad de su lectura estriba en el orden del

contenido y en su técnica. ¡Sólo nombres ordenados

alfanuméricamente! Acompañados en sus márgenes por

símbolos de apuestas sobre ¡un caballo humano!

Me enfrenté con la lectura improvisada de la Lista Parda en

una coyuntura de profundo cambio en mi vida personal y

profesional. Este descubrimiento cuyo recuerdo no es ni será

peregrino, acentuó en mí memoria el recuerdo de sus

nombres, sus rasgos y mi actitud, una actitud que no es

gratuita.

Hoy, podría exponer mi vida como un relato de terror,

utilizando aspectos siniestros de la fantasía humana, creando

escenas y situaciones capaces de encender al espíritu más frío.

Sin embargo, todos los detalles manifiestos son extraídos de la

verdad despierta en mi memoria.

Aquel niño – yo- era bañado por Vicente González

Segura, con amoniaco puro. Era aquella una botella de color

marrón acompañado de una etiqueta color azul verdoso y



126

blanco, en una artesa. Recuerdo como me arrancaba la

respiración y quemaba el oxigeno dentro de mis pulmones,

apenas podía respirar. Aquel líquido me agarrotaba, me

estrangulaba, oprimía el pecho y asfixiaba hasta rozar con los

destellos de mi espíritu el abismo de la muerte. Lo miraba con

miedo, sujetaba en su mano izquierda un cuchillo de

montería, como esperando una pieza que desmembrar. Y lo

dejaba caer desde mi cabeza infantil, acariciando todo mi

cuerpo con la hoja del acero, a la postre lavaba mi cuerpo

infantil desnudo con alcoholes de ron, ginebra y anís. Y

narcotizado, ebrio y eufórico torturaba mi inocencia y

virginidad. Después me sentaba en un taburete, colocaba

entre las piernas un cubo de color azul añil, cuyo recipiente

estaba lleno de agua en su cuarta parte. Me disponía en mi

cabecita una cinta de color rojo, y en otro taburete doce

puros, tan grandes y gruesos como chorizos de vela, en su

mayoría de marca guajiro, que compraba en la tabaquería

guajiro de Santa Cruz de Tenerife, que venían presentados en



127

un paquete de color blanco y letras negras. Y obligaba a que

los fumara de uno en uno hasta llegar al doceavo. Más tarde,

tras los sacrificios animales y la orgía a la que yo era

sometido, me obligaba a decir:

.- ¡Esto es trabajar! ¡Esto es trabajar! ¡Esto es trabajar!

¡Esto es trabajar! ¡Esto es trabajar!

Aquel recipiente, era para vomitar o escupir, como se

presentara la ocasión. Lo más normal, era que escupiera

sangre y vomitara el alcohol mezclado a la bilis. Al sexto,

cuando ya no podía más, me dejaba escurrir sobre el reborde

del taburete, desmayado y fatigado. El taburete estaba

fabricado en madera de pino canario. Y exhausto, cansado y

desorientado, comprendí que era imposible permanecer

sentado allí, salvo en una posición especial.

El niño, sacó de su bolsillo una brújula con la que apuntó

con sus ojos al Norte, imaginándose una puerta que se abría

en el vacío de la nada y que le llevaría a la libertad. En el

centro de su mirada detenida, divisó un punto blanco



128

iluminado, una luz blanca inquieta, que no pudo distinguir al

principio lo que era. Y cuando volvió a fijar la mirada,

aquella luz blanca revoltosa pasaba a la velocidad de una

estrella fugaz, regresando y volviendo a pasar.

Después de este descubrimiento, consideró con entera

confianza en su cordura, manteniéndolo en secreto.

Comprendió, que se trataba de dejar caer una bala desde el

ojo en línea recta a las mentes de aquellos que me

atormentaban. En el momento de abandonar el asiento de la

flagelación, de cualquier lado que me volviese érame ya

imposible divisar el Norte. Aquel niño murió en aquellos años,

para dejar pasar al hombre. ¡Yo! H2ox7

Allá, en Tenerife, en la Villa de Candelaria tenía unos

amigos, Antonio Rixo y Javier Rixo. Su madre, Tere, durante

las noches de verano, cuando me podía escapar y dormir en su

casa. Me contaba, en compañía de sus hijos, cuentos sobre

brujas, desaparecidos y otras fábulas de la isla de la Gomera.

Esas fueron veladas inolvidables y amigos buenos. Se me



129

ocurre, que uno de los factores más importantes para explicar

esta barbarie, podría haber sido el económico. De no haber

descubierto, la cadena de eslabones con la que esgrimía las

borlas que durante años hizo azotar sobre las espaldas del

hombre. Aún lo hubiera pensado.

Estuve durante mi infancia y parte de mi pre

adolescencia, encadenado en un esquema mental, físico y

psíquico, dentro de un recinto cerrado. Sus ventanas y

puertas estaban atrancadas por fuera, y sólo desde afuera se

podían abrir. Hoy, si mi vida infantil fuera parodiada por los

mejores artistas cómicos, lloraría de risa y el niño volvería a

morir. Para ellos, aquel niño, era la víctima en la alfombra

que describió Gonzalo Suárez:

.- La encontraron muerta encima de la alfombra. La

habitación estaba cerrada con llave y ella no llevaba puesto

ningún vestido. Su cuerpo había sido brutalmente destrozado.

¡Era una mosca! Mientras el niño, destrozado sobre la

alfombra voladora de los sueños, yacía sin vida, desnudo, sin



130

ropa, sin sueños, sin ilusiones. El, la bestia, decía, allá, alo

lejos: ¡Hola, hola! ¡Este mozo es un danzante loco! Le ha

picado la tarántula. Pero para ellos, yo fui indiferente. Escapé

del recinto cerrado, a través de la razón y la ciencia. Y con

estas dos herramientas, rompí las cadenas del esquema, me

respondí a mi mismo y evolucioné desde la muerte.

Los autores del crimen, durante los siguientes veinte

años, y las postrimerías del siglo XXI desarrollaron el método

analítico del Karma. Una filosofía inventada por los cobardes

que habrán de cargar con el acento de la culpa.

Escondidos tras la inteligencia metódica de intentar

hacer comprender que interpretaban un papel en un

escenario específico de la vida. He podido observar desde la

lejanía, como estos personajes competían entre sí llegando en

ocasiones a atacarse de forma cómica. Esta competencia por

ver quién es el más inteligente, alcanza extremos

verdaderamente divertidos, cuando compruebas que quién

hacía mover la cadena del receptáculo piramidal era Vicente.



131

El mismo que convivió en Bilbao con Miembros de HB y que

fue detenido en San Cristóbal de La Laguna, en la avenida de

la Trinidad, por policías nacionales que lo identificaron por

estar vinculado a HB. Que posteriormente estuvo en la Cárcel

por dejar morir a un niño en una camilla haciéndose pasar

por curandero. Y que salió fotografiado en periódicos como El

DIA de Tenerife por otros hechos delictivos. Una vida oscura

que sólo esconde delitos y penumbra y ¿por qué tanta

impunidad?



132

Una de las múltiples correspondencias que mantenía

Vicente González Segura. Conservadas en los archivos del autor

Aprendí desde muy niño, a la edad de nueve años, las

normas del juego de las huestes que arrasaron mi casa, que

talaron el árbol de la vida. Sus normas exactas, estrictas y

disciplinadas en cuanto a la elaboración de la tortura, eran de

obligado cumplimiento diario, sin excepciones. Se deleitaba

con aquellos ejercicios, gozaba con esa actividad, la que

ejercía sobre mi cuerpo y mente, conseguía satisfacción hasta

de las más fútiles y tortuosas ocupaciones, que ponían en

juego su talento intelectual. Instalaba entre mis manos una

coladera de aluminio, repleta de ascuas abrasadoras que

hacía parecer toda ella de lava, mientras mis manos se

llagaban quedándose su dermis como huésped de la

empuñadura, y sobre las ascuas arrojaba pedazos de habanos

puro, que debía aventar mediante impulsos bruscos y con mis



133

manos, por todos los rincones de mi casa. Después me hacía

ingerir, unos huevos de pez de ángel que le había

suministrado vitoriano, un pescador del puertito de Güimar

al que conocían como el “Soldado”, y que vivía en una casa

propiedad de la parroquia. Aquel ingrediente que extraía del

interior de unas bolas que aparentaban ser de cuero, y que

almacenaba en un frasco de cristal, me producía unos

insoportables cólicos que se juntaban con los ácidos de mi

estómago.

Mi hermano Andrés pudo escapar de los monstruos del

terror, alternando el abrigo del calor moral entre la abuela

Syra y Tía Candelaria Pérez Dioniz.

De acuerdo con las normas del juego, que yo había

acordado con mi alma. Debía tener en cada momento el

control de mis pasiones, de mi auto estima, de mi orgullo, de

mis verdaderos sentimientos. De forma y manera que fuera

capaz de averiguar, por mí mismo, ¿quiénes eran aquellos



134

criminales? Y antes de cerrar la última página de mi

infancia.

Ellos, tenían sus normas. Yo tenía un atisbo de

esperanza y esperaba ser rescatado por alguien. Y sólo un

amigo, hoy en otro mundo de la vida, tuvo la hombría, el

arrojo y el amor, para gritar censurando y denunciando

públicamente a las malas bestias, el comportamiento sádico

que infringía sobre nuestros cuerpos y mentes. En medio de la

plaza de la basílica de Candelaria, se mantuvo el torneo del

anatema, ante la indiferencia de cuantos ciudadanos que en

aquel lugar se congregaban para venerar a la patrona de

Canarias, aquel valiente amigo, ¡que gritó, vociferó, clamó,

lloró y maldijo aquel comportamiento! Fue Miguel Cruz

Torres. ¡Y cuanto he echado de menos su presencia material

en este mundo sin razón!

Nunca vinieron a rescatarnos. Ellos, tenían sus reglas,

conocían las pautas del comportamiento de los hermanos de

mi madre, mis tíos, que hacían paralelos con el resto de los



135

vecinos, y sabían que mientras fueran recibidos con bonanza,

bienestar y opulencia, ninguna alarma sonaría entre las filas

de la lealtad. Frente al abismo de la incertidumbre creé las

normas de mi mundo, de mis pasiones. Normas y reglas que

me obligaban a realizar verdaderos ingenios para competir

con las de ellos, los verdugos, los taladores del árbol de la

dicha.

Hoy, los cadáveres del delito parecen de plástico,

maniquíes perdidos en los sótanos del terror y de la

vergüenza, de aquello se sabe que fue verdad, una verdad

incomoda, que se oculta porque pasó indiferente ante las

masas.

Hoy, podría haber caminado en solitario, hasta los

andenes de cualquier juzgado, haciendo del delito del pasado,

un circo. Pero prefiero que mi palacio de justicia, lo dibuje la

tinta de mi bolígrafo en el papel cuadriculado en el que tomo

las notas que mi memoria me dicta. Que los lectores las lean, y

se hagan cargo que las paredes y las puertas de los hogares,



136

son murallas soslayadas que pueden ser asaltadas por seres

despiadados con planes acordados. Que el tiempo que me

precede, los juzgue, yo soy otro tiempo, impaciente por llegar

a mi destino. Porque paradójicamente, mi infancia, mi

adolescencia y madurez, se ha desarrollado entorno a un

juego de inteligencia, el que me ha servido para convertir el

mal en bien, para derrocar los planes del terror, y derivar mi

dolor en sus mentes, encerrándolos en los recintos de la

desesperación, a ellos, mis verdugos.

La crisis del terror asaltó la mansión de mi ser, y me

enfrenté a ella aprendiendo de ellos. La muerte me amó, yo

besé a la muerte. El demonio se alió al dolor infantil, y meció

mi cuna, yo amé al demonio. Y soy de Dios.

Aquellos años, fueron años oscuros, de depresión

personal y económica, de la prohibición de ser feliz y de no

celebrar la navidad. Recuerdo la última navidad, ¡ellos

estuvieron presentes, nosotros ya éramos rehenes! Apareció la

sin razón.



137

Hoy, espero, que los escritores, lectores y estudiosos,

vuelvan la mirada hacia adentro del interior de estas páginas

e intenten comprender mi vida. Que mientras lean, se vistan

con el dolor de mi piel, de mi pasado, con mis sentimientos,

adentrándose en la oscuridad de la selva del terror. Tal vez,

de esta forma, puedan responder la incomprensible

inmunidad, que el falso profeta ha podido disfrutar durante

todos estos años de vida, frente a los delitos públicos que

dedicó a una incansable lista de público. Y cuyos cadáveres

parecieron ser de una materia inorgánica, al olfato de casi

todos. Ellos parapetaron su identidad tras un nuevo fenómeno

importado desde Hispanoamérica, un nuevo género con

muchos elementos propios de la tortura inquisitorial y de la

inteligencia del Vietcom.

Los autores protagonistas de este juego de inteligencia

criminal, cargaron todo el acento de su violencia sobre la

inocencia infantil. En el transcurso de mi existencia, he

redactado páginas criptográficas, construido crucigramas de



138

sangre e investigado diferentes suertes. Todas mis obras están

escritas sobre un mundo real, mi mundo, mi vida, palpitante,

viva y dolorosa. Este capitulo de mi vida, entraña una

atrocidad tal, que resulta horrible de creer. Las condiciones

mentales que pueden considerarse para ser estudiadas, son en

sí mismas, de difícil análisis.

Me hice fuerte en mi templo de carne, en mi fortaleza

mental, en mi inteligencia y aprendí a dejar flotando en

archivos psíquicos, el dolor de la humillación, la vejación, el

agravio, la ignominia, el maltrato, la desnudez, y la

vergüenza. Y el mañana.

Me encontré bien educado, de una singular inteligencia,

aunque infestado de misantropía y sujeto a alternativas de

entusiasmo que no eran de mi agrado. Tenía con migo

centenares de libros, que rara vez no utilizaba y que poco a

poco iban desapareciendo, consecuencia de mi agotador viaje

por los diferentes pueblos de España.



139

Hoy, todavía, las pesadillas hacen relevos a las puertas

de mi descanso, cuando duermo, me despiertan en la noche

torturando mis recuerdos, las presencias de mi niñez. No

puedo olvidar aquellos fines de semana, cuando apenas tenía

once años y Vicente me hacía subir a aquel furgón blanco que

se compró con lo ahorros que mi madre guardaba a nombre

de mi hermano Andrés y al mío, en una cartilla de la caja de

ahorros de Ofra, en la avenida Príncipes de España. Me

llevaba al barranco de Santa María del Mar, junto a los

Moriscos, antiguo emplazamiento del regimiento de artillería.

Allí descargaba cajones con toda una suerte de diferentes

animales de granja: conejos, gallos, palomos y a veces hasta

un cabrito. Y un almocafre, cuerdas y clavos. La primea vez,

intenté adivinar donde había comprado un trozo de huerto,

casi me ilusioné pensando en los árboles frutales que plantaría

y en las hortalizas que cultivaría. Pero la realidad a veces

supera a la ficción, debí haberlo percibido, por la



140

intranquilidad de aquellos indefensos, que parecían suplicar

les dejara escapar.

Entregó el bárbaro sandio en mis manos, el azadón, y me

obligó a cavar cuatro cavidades. Apenas un par de azadones

sobre aquel terreno pedregoso, infectado de cactos y tuneras,

fueron suficientes para culminar mi tarea. La primera de ellas

fue aquel cabrito, aún recuerdo sus ojitos lindos, su hociquito

y orejitas. Juntó sus cuatro patitas y amarró, yo no quería

mirar, pero me maltrató obligándome a colaborar. Sus ojos

fueron cegados por clavos del siete a golpes de martillo. Y

después degollado. ¡En su tumba, la foto de un pobre cautivo!

Le siguió el palomo, al cual infringió la misma pena en sus

ojos anaranjados, me lo arrebató de mi palomar. ¡Le grité y le

maldije! Había sido un regalo de mi tío Avelino, que me trajo

desde valencia, eran los buchones más finos. ¡Lo enterró vivo!

Igual suerte corrió aquel conejo, amarrado y degollado unido

al gallo.



141

Hace mucho tiempo, en el sur de Tenerife, Valle San de

Lorenzo, conocí a una familia de agricultores: José Alayón y

Elena Mesa Arteaga. Siempre he intentado reconciliarme con

mis pesadillas. Y la vida no me ha reprochado nada. Sin

embargo, en un intento de resucitar aquellas vidas desgajadas

en la exhibición del concurso de la tortura en la mente

infantil, regalaba a aquel matrimonio, cabritos, cabras

mochas de importación traídas desde la isla de Lanzarote,

palomas finas, parejas de conejos de los mejores criaderos de

la isla, viñas, y árboles frutales. Ayudaba a sembrar y abonar

sus fincas.

Estoy despierto y soy consciente de que mi exposición a

la tortura psicológica de los años que duró mi infancia y

adolescencia no debilitó mi autoestima ni fragmentó el

equilibrio del discernimiento de mi mente.

¡Todo lo contrario! Me hizo más fuerte.



142

Y esta es la historia de un Niño que un día, un solo día

fue soldado y eligió amar a su país, como nunca lo amaron a

él.

P.- ¿Qué le diría usted a ETA?

X.- Que no pierdan lo que se les ha regalado

injustamente.

¡La libertad y la Paz!

P.- ¿Qué le diría a las víctimas de ETA?

X.- Que no se rindan y luchen contra la injusticia, y por

la Paz.

P.- Perdona usted a los pistoleros y asesinos miembros de

ETA

X.- ¡No!

P. Muchas gracias por haberme transmitido este

conocimiento, y haber confiado en mí.

X.- Le invito a una cañita.

P.- Con mucho gusto h2ox7



143

Cuando un tren se sale de las vías y parece que nada tiene

sentido en vosotros mismos. Pensad que siempre os espera una

luz y una nueva oportunidad en ese nuevo tramo de vía.

Simplemente tened fe en vosotros mismos.

Fernando de Monreal Clavijo

H2OX7

En España a 13 de Septiembre del 2014



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Fechas de la evolución de las memorias

14 de Julio 2008

26 de Agosto 2008

27 de Mayo del 2012

18 de Mayo 2013

19 de Mayo 2013

19 de Septiembre 2013

No dejes de enfrentarte a la esclavitud.

.- ¡Yo pude! Y sólo fui un niño.

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El niño que un dia fue soldado una historia verídica del siglo xx xxi 06092014