1  

The  Founding  and  Manifesto  of  Futurism       F.T.  Marinetti  (1909)    We  had  stayed  up  all  night,  my  friends  and  I,  under  hanging  mosque  lamps  with  domes  of   filigreed   brass,   domes   starred   like   our   spirits,   shining   like   them  with   the   prisoned  radiance   of   electric   hearts.   For   hours   we   had   trampled   our   atavistic   ennui   into   rich  oriental   rugs,   arguing   up   to   the   last   confines   of   logic   and   blackening   many   reams   of  paper  with  our  frenzied  scribbling.      An   immense   pride   was   buoying   us   up,   because   we   felt   ourselves   alone   at   that   hour,  alone,  awake,  and  on  our  feet,  like  proud  beacons  or  forward  sentries  against  an  army  of  hostile   stars   glaring  down  at  us   from   their   celestial   encampments.  Alone  with   stokers  feeding   the  hellish   fires  of  great  ships,  alone  with   the  black  specters  who  grope   in   the  red-­‐hot   bellies   of   locomotives   launched   on   their   crazy   courses,   alone  with   drunkards  reeling  like  wounded  birds  along  the  city  walls.    Suddenly  we   jumped,   hearing   the  mighty   noise   of   the   huge   double-­‐decker   trams   that  rumbled  by  outside,  ablaze  with  colored  lights,  like  villages  on  holiday  suddenly  struck  and  uprooted  by  the  flooding  Po  and  dragged  over  falls  and  through  gorges  to  the  sea.    Then   the   silence   deepened.   But,   as   we   listened   to   the   old   canal   muttering   its   feeble  prayers  and  the  creaking  bones  of  sickly  palaces  above  their  damp  green  beards,  under  the  windows  we  suddenly  heard  the  famished  roar  of  automobiles.    “Let’s  go!”  I  said.  “Friends,  away!  Let’s  go!  Mythology  and  the  Mystic  Ideal  are  defeated  at  last.  We’re  about  to  see  the  Centaur’s  birth  and,  soon  after,  the  first  flight  of  Angels!...  We  must   shake   at   the   gates   of   life,   test   the   bolts   and   hinges.   Let’s   go!   Look   there,   on   the  earth,  the  very  first  dawn!  There’s  nothing  to  match  the  splendor  of  the  sun’s  red  sword,  slashing  for  the  first  time  through  our  millennial  gloom!”    We  went  up  to  the  three  snorting  beasts,  to  lay  amorous  hands  on  their  torrid  breasts.  I  stretched  out  on  my  car  like  a  corpse  on  its  bier,  but  revived  at  once  under  the  steering  wheel,  a  guillotine  blade  that  threatened  my  stomach.    The  raging  broom  of  madness  swept  us  out  of  ourselves  and  drove  us  through  streets  as  rough  and  deep  as  the  beds  of  torrents.  Here  and  there,  sick  lamplight  through  window  glass  taught  us  to  distrust  the  deceitful  mathematics  of  our  perishing  eyes.    I  cried,  “The  scent,  the  scent  alone  is  enough  for  our  beasts.”    And   like  young   lions  we   ran  after  Death,   its  dark  pelt  blotched  with  pale   crosses  as   it  escaped  down  the  vast  violet  living  and  throbbing  sky.    But  we  had  no  ideal  Mistress  raising  her  divine  form  to  the  clouds,  nor  any  cruel  Queen  to  whom  to  offer  our  bodies,  twisted  like  Byzantine  rings!  There  was  nothing  to  make  us  wish  for  death,  unless  the  wish  to  be  free  at  last  from  the  weight  of  our  courage!    And  on  we  raced,  hurling  watchdogs  against  doorsteps,  curling  them  under  our  burning  tires  like  collars  under  a  flatiron.  Death,  domesticated,  met  me  at  every  turn,  gracefully  holding  out  a  paw,  or  once  in  a  while  hunkering  down,  making  velvety  caressing  eyes  at  me  from  every  puddle.    “Let’s  break  out  of  the  horrible  shell  of  wisdom  and  throw  ourselves  like  pride-­‐ripened  fruit   into   the   wide,   contorted   mouth   of   the   wind!   Let’s   give   ourselves   utterly   to   the  Unknown,  not  in  desperation  but  only  to  replenish  the  deep  wells  of  the  Absurd!”    The  words  were  scarcely  out  of  my  mouth  when  I  spun  my  car  around  with  the  frenzy  of  a  dog  trying  to  bite  its  tail,  and  there,  suddenly,  were  two  cyclists  coming  towards  me,  shaking  their  fists,  wobbling  like  two  equally  convincing  but  nevertheless  contradictory  arguments.  Their  stupid  dilemma  was  blocking  my  way—Damn!  Ouch!...  I  stopped  short  and  to  my  disgust  rolled  over  into  a  ditch  with  my  wheels  in  the  air...    

  2  

 O  maternal   ditch,   almost   full   of  muddy  water!   Fair   factory   drain!   I   gulped  down  your  nourishing   sludge;   and   I   remembered   the  blessed  black  beast   of  my  Sudanese  nurse...  When   I   came   up—torn,   filthy,   and   stinking—from   under   the   capsized   car,   I   felt   the  white-­‐hot  iron  of  joy  deliciously  pass  through  my  heart!    A   crowd   of   fishermen   with   handlines   and   gouty   naturalists   were   already   swarming  around  the  prodigy.  With  patient,  loving  care  those  people  rigged  a  tall  derrick  and  iron  grapnels  to  fish  out  my  car,  like  a  big  beached  shark.  Up  it  came  from  the  ditch,  slowly,  leaving   in   the   bottom,   like   scales,   its   heavy   framework   of   good   sense   and   its   soft  upholstery  of  comfort.    They   thought   it   was   dead,   my   beautiful   shark,   but   a   caress   from   me   was   enough   to  revive  it;  and  there  it  was,  alive  again,  running  on  its  powerful  fins!    And   so,   faces   smeared   with   good   factory   muck—plastered   with   metallic   waste,   with  senseless   sweat,   with   celestial   soot—we,   bruised,   our   arms   in   slings,   but   unafraid,  declared  our  high  intentions  to  all  the  living  of  the  earth:          Manifesto  of  Futurism      1.We  intend  to  sing  the  love  of  danger,  the  habit  of  energy  and  fearlessness.      2.Courage,  audacity,  and  revolt  will  be  essential  elements  of  our  poetry.      3.Up  to  now  literature  has  exalted  a  pensive  immobility,  ecstasy,  and  sleep.  We  intend  to  exalt  aggressive  action,  a  feverish  insomnia,  the  racer’s  stride,  the  mortal  leap,  the  punch  and  the  slap.      4.We   affirm   that   the   world’s   magnificence   has   been   enriched   by   a   new   beauty:   the  beauty  of  speed.  A  racing  car  whose  hood  is  adorned  with  great  pipes,   like  serpents  of  explosive  breath—a  roaring  car  that  seems  to  ride  on  grapeshot  is  more  beautiful  than  the  Victory  of  Samothrace.      5.We  want   to  hymn   the  man  at   the  wheel,  who  hurls   the   lance  of  his   spirit   across   the  Earth,  along  the  circle  of  its  orbit.      6.The   poet   must   spend   himself   with   ardor,   splendor,   and   generosity,   to   swell   the  enthusiastic  fervor  of  the  primordial  elements.      7.Except  in  struggle,  there  is  no  more  beauty.  No  work  without  an  aggressive  character  can  be  a  masterpiece.  Poetry  must  be  conceived  as  a  violent  attack  on  unknown  forces,  to  reduce  and  prostrate  them  before  man.      8.We  stand  on  the  last  promontory  of  the  centuries!...  Why  should  we  look  back,  when  what  we  want  is  to  break  down  the  mysterious  doors  of  the  Impossible?  Time  and  Space  died   yesterday.   We   already   live   in   the   absolute,   because   we   have   created   eternal,  omnipresent  speed.      

  3  

9.We  will  glorify  war—the  world’s  only  hygiene—militarism,  patriotism,  the  destructive  gesture  of                freedom-­‐bringers,  beautiful  ideas  worth  dying  for,  and  scorn  for  woman.      10.We  will  destroy  the  museums,  libraries,  academies  of  every  kind,  will  fight  moralism,  feminism,  every                opportunistic  or  utilitarian  cowardice.      11.We  will  sing  of  great  crowds  excited  by  work,  by  pleasure,  and  by  riot;  we  will  sing  of  the  multicolored,  polyphonic  tides  of  revolution  in  the  modern  capitals;  we  will  sing  of  the  vibrant  nightly  fervor  of  arsenals  and  shipyards  blazing  with  violent  electric  moons;  greedy   railway  stations   that  devour   smoke-­‐plumed  serpents;   factories  hung  on  clouds  by   the  crooked   lines  of   their  smoke;  bridges   that  stride   the  rivers   like  giant  gymnasts,  flashing  in  the  sun  with  a  glitter  of  knives;  adventurous  steamers  that  sniff  the  horizon;  deep-­‐chested   locomotives  whose  wheels   paw   the   tracks   like   the   hooves   of   enormous  steel  horses  bridled  by  tubing;  and  the  sleek  flight  of  planes  whose  propellers  chatter  in  the  wind  like  banners  and  seem  to  cheer  like  an  enthusiastic  crowd.    It   is   from   Italy   that   we   launch   through   the   world   this   violently   upsetting   incendiary  manifesto  of  ours.  With   it,   today,  we  establish  Futurism,  because  we  want   to   free   this  land   from   its   smelly  gangrene  of  professors,   archaeologists,   ciceroni   and  antiquarians.  For  too  long  has  Italy  been  a  dealer  in  second-­‐hand  clothes.  We  mean  to  free  her  from  the  numberless  museums  that  cover  her  like  so  many  graveyards.      Museums:  cemeteries!...   Identical,  surely,   in  the  sinister  promiscuity  of  so  many  bodies  unknown  to  one  another.  Museums:  public  dormitories  where  one   lies   forever  beside  hated  or  unknown  beings.  Museums:  absurd  abattoirs  of  painters  and  sculptors  ferociously  slaughtering  each  other  with  color-­‐blows  and  line-­‐blows,  the  length  of  the  fought-­‐over  walls!      That   one   should  make   an   annual   pilgrimage,   just   as   one   goes   to   the   graveyard   on  All  Souls’  Day—that  I  grant.  That  once  a  year  one  should  leave  a  floral  tribute  beneath  the  Gioconda,  I  grant  you  that...  But  I  don’t  admit  that  our  sorrows,  our  fragile  courage,  our  morbid  restlessness  should  be  given  a  daily  conducted  tour  through  the  museums.  Why  poison  ourselves?  Why  rot?    And  what   is  there  to  see  in  an  old  picture  except  the   laborious  contortions  of  an  artist  throwing   himself   against   the   barriers   that   thwart   his   desire   to   express   his   dream  completely?...   Admiring   an   old   picture   is   the   same   as   pouring   our   sensibility   into   a  funerary  urn  instead  of  hurtling  it  far  off,  in  violent  spasms  of  action  and  creation.    Do  you,  then,  wish  to  waste  all  your  best  powers  in  this  eternal  and  futile  worship  of  the  past,  from  which  you  emerge  fatally  exhausted,  shrunken,  beaten  down?    In  truth  I  tell  you  that  daily  visits  to  museums,   libraries,  and  academies  (cemeteries  of  empty  exertion,  Calvaries  of  crucified  dreams,  registries  of  aborted  beginnings!)  are,  for  artists,   as   damaging   as   the   prolonged   supervision   by   parents   of   certain   young   people  drunk  with  their  talent  and  their  ambitious  wills.  When  the  future  is  barred  to  them,  the  admirable  past  may  be  a  solace  for  the  ills  of  the  moribund,  the  sickly,  the  prisoner...  But  we  want  no  part  of  it,  the  past,  we  the  young  and  strong  Futurists!    So   let   them  come,   the  gay   incendiaries  with  charred   fingers!  Here   they  are!  Here   they  are!...   Come   on!   set   fire   to   the   library   shelves!   Turn   aside   the   canals   to   flood   the  

  4  

museums!...   Oh,   the   joy   of   seeing   the   glorious   old   canvases   bobbing   adrift   on   those  waters,  discolored  and  shredded!...  Take  up  your  pickaxes,  your  axes  and  hammers  and  wreck,  wreck  the  venerable  cities,  pitilessly!    The  oldest  of  us  is  thirty:  so  we  have  at  least  a  decade  for  finishing  our  work.  When  we  are   forty,   other  younger   and   stronger  men  will   probably   throw  us   in   the  wastebasket  like  useless  manuscripts—we  want  it  to  happen!    They  will  come  against  us,  our  successors,  will  come  from  far  away,  from  every  quarter,  dancing  to  the  winged  cadence  of  their  first  songs,  flexing  the  hooked  claws  of  predators,  sniffing  doglike  at  the  academy  doors  the  strong  odor  of  our  decaying  minds,  which  will  have  already  been  promised  to  the  literary  catacombs.    But   we  won’t   be   there...   At   last   they’ll   find   us—one  winter’s   night—in   open   country,  beneath  a  sad  roof  drummed  by  a  monotonous  rain.  They’ll  see  us  crouched  beside  our  trembling  aeroplanes   in   the  act  of  warming  our  hands  at   the  poor   little  blaze   that  our  books  of  today  will  give  out  when  they  take  fire  from  the  flight  of  our  images.    They’ll  storm  around  us,  panting  with  scorn  and  anguish,  and  all  of  them,  exasperated  by  our  proud  daring,  will  hurtle  to  kill  us,  driven  by  a  hatred  the  more  implacable  the  more  their  hearts  will  be  drunk  with  love  and  admiration  for  us.    Injustice,  strong  and  sane,  will  break  out  radiantly  in  their  eyes.      Art,  in  fact,  can  be  nothing  but  violence,  cruelty,  and  injustice.      The   oldest   of   us   is   thirty:   even   so   we   have   already   scattered   treasures,   a   thousand  treasures   of   force,   love,   courage,   astuteness,   and   raw   will-­‐power;   have   thrown   them  impatiently  away,  with  fury,  carelessly,  unhesitatingly,  breathless,  and  unresting...  Look  at  us!  We  are  still  untired!  Our  hearts  know  no  weariness  because  they  are  fed  with  fire,  hatred,  and  speed!...  Does  that  amaze  you?  It  should,  because  you  can  never  remember  having  lived!  Erect  on  the  summit  of  the  world,  once  again  we  hurl  our  defiance  at  the  stars!      You  have  objections?—Enough!  Enough!  We  know  them...  We’ve  understood!...  Our  fine  deceitful   intelligence   tells  us   that  we  are   the   revival   and  extension  of  our  ancestors—Perhaps!...  If  only  it  were  so!—But  who  cares?  We  don’t  want  to  understand!...  Woe  to  anyone  who  says  those  infamous  words  to  us  again!      Lift  up  your  heads!      Erect  on  the  summit  of  the  world,  once  again  we  hurl  defiance  to  the  stars!        

  5  

Fondation  et  Manifeste  du  Futurisme     (Publié  dans  ‘Le  Figaro’,  20  février  1909)    Nous  avions  veillé  toute  la  nuit,  mes  amis  et  moi,  sous  des  lampes  de  mosquée  dont  les  coupoles  de  cuivre  aussi  ajourées  que  notre  âme  avaient  pourtant  des  cœurs  électriques.  Et   tout   en   piétinant   notre   native   paresse   sur   d’opulents   tapis   Persans,   nous   avions  discuté  aux  frontières  extrêmes  de  la  logique  et  griffé  le  papier  de  démentes  écritures.  Un  immense  orgueil.  gonflait  nos  poitrines,  à  nous  sentir  debout  tout  seuls,  comme  des  phares   ou   comme   des   sentinelles   avancées,   face   à   l’armée   des   étoiles   ennemies,   qui  campent   dans   leurs   bivouacs   célestes.   Seuls   avec   les   mécaniciens   dans   les   infernales  chaufferies   des   grands   navires,   seuls   avec   les   noirs   fantômes   qui   fourragent   dans   le  ventre  rouge  des  locomotives  affolées,  seuls  avec  les  ivrognes  battant  des  ailes  contre  les  murs!  Et  nous  voilà  brusquement  distraits  par  le  roulement  des  énormes  tram¬ways  à  double  étage,  qui  passent  sursautants,  bariolés  de  lumières,  tels  les  hameaux  en  fate  que  le  Pô  débordé   ébranle   tout   à   coup   et   déracine,   pour   les   entraîner,   sur   les   cascades   et   les  remous  d’un  déluge,  jusqu’à  la  mer.  Puis   le   silence   s’aggrava.   Comme   nous   écoutions   la   prière   exténuée   du   vieux   canal   et  crisser   les  os  des  palais  moribonds  dans   leur  barbe  de  verdure,   soudain  rugirent  sous  nos  fenêtres  les  automobiles  affamées.  -­‐   Allons,   dis-­‐je,   mes   amis   !   Partons   !   Enfin   la   Mythologie   et   l’Idéal   mystique   sont  surpassés.    Nous   allons   assister   à   la   naissance   du   Centaure   et   nous   verrons   bientôt   voler   les  premiers  Anges  !  Il  faudra  ébranler  les  portes  de  la  vie  pour  en  essayer  les  gonds  et  les  verrous   !…  Partons!  Voilà  bien   le  pre¬mier  soleil   levant   sur   la   terre   !…  Rien  n’égale   la  splendeur   de   son   épée   rouge   qui   s’escrime   pour   la   première   fois,   dans   nos   ténèbres  millénaires.  Nous   nous   approchâmes   des   trois   machines   renâclantes   pour   flatter   leur   poitrail.   Je  m’allongeai  sur  la  mienne  comme  un  cadavre  dans  sa  bière,  mais  je  ressuscitai  soudain  sous  le  volant  –  couperet  de  guillotine  –  qui  menaçait  mon  estomac.  Le  grand  balai  de  la  folie  nous  arracha  à  nous-­‐mêmes  et  nous  poussa  à  travers  les  rues  escarpées   et   profondes   comme   des   torrents   desséchés.   Ça   et   là   des   lampes  malheureuses,  aux  fenêtres,  nous  enseignaient  à  mépriser  nos  yeux  mathématiques.  -­‐  Le  flair,  cri  ai-­‐je,  le  flair  suffit  aux  fauves!…  Et  nous  chassions,  tels  de  jeunes  lions,  la  Mort  au  pelage  noir  tacheté  de  croix  pâles,  qui  courait  devant  nous  dans  le  vaste  ciel  mauve,  palpable  et  vivant.  Et  pourtant  nous  n  avions  pas  de  Maîtresse  idéale  dressant  sa  taille  jus¬qu’aux  nuages,  ni  de  Reine  cruelle  à  qui  offrir  nos  cadavres  tordus  en  bagues  byzantines  !…  Rien  pour  mourir  si  ce  n’est  le  désir  de  nous  débarrasser  enfin  de  notre  trop  pesant  courage!  Nous   allions   écrasant   sur   le   seuil   des  maisons   les   chiens   de   garde,   qui   s’aplatissaient  arrondis  sous  nos  pneus  brûlants,  comme  un  faux-­‐col  sous  un  fer  à  repasser.  La  Mort   amadouée  me   devançait   à   chaque   virage   pour  m’offrir   gentiment   la   patte,   et  tour   à   tour   se   couchait   au   ras   de   terre   avec   un   bruit   de  mâchoires   stridentes   en  me  coulant  des  regards  veloutés  au  fond  des  flaques.  -­‐   Sortons   de   la   Sagesse   comme   d’une   gangue   hideuse   et   entrons,   comme   des   fruits  pimentés  d’orgueil,  dans  la  bouche  immense  et  torse  du  vent  !…  Donnons-­‐nous  à  manger  à   l’Inconnu,   non   par   désespoir,   mais   simplement   pour   enrichir   les   insondables  réservoirs  de  l’Absurde.    

  6  

Comme  j’avais  dit  ces  mots,  je  virai  brusquement  sur  moi-­‐même  avec  l’ivresse  folle  des  caniches   qui   se   mordent   la   queue,   et   voilà   tout   à   coup   que   deux   cyclistes   me  désapprouvèrent,   titubant   devant   moi   ainsi   que   deux   raison¬nements   persuasifs   et  pourtant   contradictoires.   Leur   ondoiement   stupide   discu¬tait   sur   mon   terrain…   Quel  ennui!  Pouah   !…   Je   coupai   court,   et  par  dégoût,   je  me   flanquai   –   vlan!   –   cul  pardessus  tête,  dans  un  fossé…    Oh,  maternel  fossé,  à  moitié  plein  d’une  eau  vaseuse  !  Fossé  d’usine  !  J’ai  savouré  a  pleine  bouche   ta   boue   fortifiante   qui   me   rappelle   la   sainte   mamelle   noire   de   ma   nourrice  soudanaise!    Comme  je  dressai  mon  corps,  fangeuse  et  malodorante  vadrouille,  je  sentis  le  fer  rouge  de  la  joie  me  percer  délicieusement  le  cœur.  Une  foule  de  pêcheurs  à  la  ligne  et  de  naturalistes  podagres  s’était  ameutée  d’épouvante  autour  du  prodige.  D’une   âme  patiente   et   tatillonne,   ils   élevèrent   très  haut  d’énormes  éperviers  de  fer,  pour  pêcher  mon  automobile,  pareille  à  un  grand  requin  embourbé.  Elle  émergea   lentement   en   abandonnant   dans   le   fossé,   telles   des   écailles,   Sa   lourde  carrosserie  de  bon  sens  et  son  capitonnage  de  confort.  On  le  croyait  mort,  mon  bon  requin,  mais  je  le  réveillai  d’une  seule  caresse  sur  son  dos  tout-­‐puissant,  et  le  voilà  ressuscité,  courant  à  toute  vitesse  sur  ses  nageoires.    Alors,   le   visage   masqué   de   la   bonne   boue   des   usines,   pleine   de   scories   de   métal,   de  sueurs   inutiles   et   de   suie   céleste,   portant   nos   bras   foulés   en   écharpe,   parmi   la  complainte  des  sages  pécheurs  à   la   ligne  et  des  naturalistes  navrés,  nous  dictames  nos  premières  volontés  à  tous  les  hommes  vivants  de  la  terre:    1.  Nous  voulons  chanter  l’amour  du  danger,  l’habitude  de  l’énergie  et  de  la  témérité.    2.  Les  éléments  essentiels  de  notre  poésie  seront.  le  courage,  l’audaoe  et  la  révolte.    3.   La   littérature   ayant   jusqu’ici   magnifié   l’immobilité   pensive,   l’extase   et   le   sommeil,  nous  voulons  exalter  le  mouvement  agressif,  l’insomnie  fiévreuse,  le  pas  gymnastique,  le  saut  périlleux,  la  gifle  et  le  coup  de  poing.    4.   Nous   déclarons   que   la   splendeur   du  monde   s’est   enrichie   d’une   beauté   nouvelle   la  beauté  de  la  vitesse.  Une  automobile  de  course  avec  son  coffre  orné  de  gros  tuyaux  tels  des  serpents  à  l’haleine  explosive…  Une  automobile  rugissante,  qui  a  l’air  de  courir  sur  de  la  mitraille,  est  plus  belle  que  la  Victoire  de  Samothrace.    5.  Nous  voulons  chanter  l’homme  qui  tient  le  volant,  dont  la  tige  idéale  traverse  la  Terre,  lancée  elle-­‐même  sur  le  circuit  de  son  orbite.    6.   Il   faut  que   le  poète  se  dépense  avec  chaleur,  éclat  et  prodigalité,  pour  augmenter   la  ferveur  enthousiaste  des  éléments  primordiaux.    7.   Il   n’y   a   plus   de   beauté   que   dans   la   lutte.   Pas   de   chef-­‐d’œuvre   sans   un   caractère  agressif.   La   poésie   doit   être   un   assaut   violent   contre   les   forces   inconnues,   pour   les  sommer  de  se  coucher  devant  l’homme.    

  7  

8.  Nous  sommes  sur  le  promontoire  extrême  des  siècles  !…  A  quoi  bon  regarder  derrière  nous,  du  moment  qu’il  nous  faut  défoncer   les  vantaux  mysté¬rieux  de   l’Impossible?  Le  Temps  et  l’Espace  sont  morts  hier.  Nous  vivons  déjà  dans  l’absolu,  puisque  nous  avons  déjà  créé  l’éternelle  vitesse  omniprésente.    9.   Nous   voulons   glorifier   la   guerre   –   seule   hygiène   du   monde,   –   le   militarisme,   le  patriotisme,  le  geste  destructeur  des  anarchistes,  les  belles  Idées  qui  tuent,  et  le  mépris  de  la  femme.    10.   Nous   voulons   démolir   les   musées,   les   bibliothèques,   combattre   le   moralisme,   le  féminisme  et  toutes  les  lâchetés  opportunistes  et  utilitaires.    11.  Nous  chanterons  les  grandes  foules  agitées  par  le  travail,  le  plaisir  ou  la  révolte;  les  ressacs  multicolores  et  polyphoniques  des   révolutions  dans   les   capitales  modernes;   la  vibration  nocturne  des  arsenaux  et  des  chantiers  sous  leurs  violentes  lunes  électriques;  les   gares   gloutonnes   avaleuses   de   serpents   qui   fument;   les   usines   suspendues   aux  nuages  par  les  ficelles  de  leurs  fumées;  les  ponts  aux  bonds  de  gymnastes  lancés  sur  la  coutellerie   diabolique   des   fleuves   ensoleillés;   les   paquebots   aventureux   flairant  l’horizon;   les   locomotives   au   grand   poitrail,   qui   piaffent   sur   les   rails,   tels   d’énormes  chevaux  d’acier  bridés  de  longs  tuyaux,  et  le  vol  glissant  des  aéroplanes,  dont  l’hélice  a  des  claque¬ments  de  drapeau  et  des  applaudissements  de  foule  enthousiaste.    C’est  en  Italie  que  nous  lançons  ce  manifeste  de  violence  culbutante  et  incendiaire,  par  lequel  nous  fondons  aujourd’hui  le  Futurisme,  parce  que  nous  voulons  délivrer  l’Italie  de  Sa  gangrène  de  professeurs,  d’archéologues,  de  cicé¬rones  et  d’antiquaires.    L’Italie   a   été   trop   longtemps   le   grand   marché   des   brocanteurs.   Nous   vou¬Ions   le  débarrasser  des  musées  innombrables  qui  la  couvrent  d’innombrables  cimetières.  Musées,  cimetières!…  Identiques  vraiment  dans  leur  sinistre  coudoiement  de  corps  qui  ne  se  connaissent  pas.  Dortoirs  publics  où  l’on  dort  à   jamais  côte  à  côte  avec  des  êtres  hais   ou   inconnus.   Férocité   réciproque   des   peintres   et   des   sculpteurs   s’entre-­‐tuant   à  coups  de  lignes  et  de  couleurs  dans  le  même  musée.    Qu’on   y   fasse   une   visite   chaque   année   comme   on   va   voir   ses  morts   une   fois   par   an…  Nous   pouvons   bien   l’admettre   !…   Qu’on   dépose  même   des   fleurs   une   fois   par   an   aux  pieds  de  la  Joconde,  nous  le  concevons  !…  Mais  que  l’on  aille  promener  quotidiennement  dans   les   musées   nos   tristesses,   nos   courages   fragiles   et   notre   inquiétude,   nous   ne  l’admettons  pas!..      Voulez-­‐vous  donc  vous  empoisonner?  Voulez-­‐vous  donc  pourrir?  Que   peut-­‐on   bien   trouver   dans   un   vieux   tableau   si   ce   n’est   la   contorsion   pénible   de  l’artiste   s’efforçant   de   briser   les   barrières   infranchissables   à   son   désir   d’exprimer  entièrement  son  rêve  ?    Admirer  un  vieux  tableau  c’est  verser  notre  sensibilité  dans  une  urne  funé¬raire,  au  lieu  de  la  lancer  en  avant  par  jets  violents  de  création  et  d’action.  Voulez-­‐vous  donc  gâcher  ainsi   vos   meilleures   forces   dans   une   admiration   inutile   du   passé,   dont   vous   sortez  forcément  épuisés,  amoindris,  piétinés  ?    

  8  

En  vérité  la  fréquentation  quotidienne  des  musées,  des  bibliothèques  et  des  académies  (ces   cimetières   d’efforts   perdus,   ces   calvaires   de   rêves   crucifiés,   ces   registres   d’élans  brisés!…)  est  pour  les  artistes  ce  qu’est  la  tutelle  prolongée  des  parents  pour  des  jeunes  gens  intelligents,  ivres  de  leur  talent  et  de  leur  volonté  ambitieuse.  Pour  des  moribonds,  des   invalides  et  des  prisonniers,  passe  encore.  C’est  peut  être  un  baume   à   leurs   blessures   que   l’admirable   passé,   du   moment   que   l’avenir   leur   est  interdit…  Mais  nous  n’en  voulons  pas,  nous,  les  jeunes,  les  forts  et  les  vivants  futuristes  !  Viennent   donc   les   bons   incendiaires   aux   doigts   carbonisés!…   Les   voici!   Les   voici!…  Et  boutez  donc   le   feu  aux   rayons  des  bibliothèques!  Détournez   le   cours  des   canaux  pour  inonder  les  caveaux  des  musées!…  Oh  qu’elles  nagent  à  la  dérive,  les  toiles  glorieuses!  A  vous  les  pioches  et  les  marteaux!  Sapez  les  fondements  des  villes  vénérables!    Les   plus   âgés   d’entre   nous   ont   trente   ans;   nous   avons   donc   au   moins   dix   ans   pour  accomplir   notre   tache.   Quand   nous   aurons   quarante   ans,   que   de   plus   jeunes   et   plus  vaillants  que  nous  veuillent  bien  nous  jeter  au  panier  comme  des  manuscrits  inutiles  !…  Ils  viendront  contre  nous  de  très  loin,  de  partout,  en  bondissant  sur  la  cadence  légère  de  leurs  premiers  poèmes,  griffant  l’air  de  leur’  s  doigts  crochus,  et  humant,  aux  portes  des  académies,  la  bonne  odeur  de  nos  esprits  pourrissants,  déjà  promis  aux  catacombes  des  bibliothèques.    Mais   nous   ne   serons   pas   là.   Ils   nous   trouveront   enfin,   par   un   nuit   d’hiver,   en   pleine  campagne,  sous  un  triste  hangar  pianoté  par   la  pluie  monotone,  accroupis  près  de  nos  aéroplanes  trépidants,  en  train  de  chauffer  nos  mains  sur  le  misérable  feu  que  feront  nos  livres  d’aujourd’hui  flambant  gaiement  sous  le  vol  étincelant  de  leurs  images.  Ils  s’ameuteront  autour  de  nous,  haletants  d’angoisse  et  de  dépit,  et  tous  exaspérés  par  notre   fier   courage   infatigable  s’élanceront  pour  nous   tuer,  avec  d’autant  plus  de  haine  que   leur   cœur   sera   ivre   d’amour   et   d’admiration   pour   nous.   Et   la   forte   et   la   saine  Injustice   éclatera   radieusement   dans   leurs   yeux.   Car   l’art   ne   peut   être   que   violence,  cruauté  et  injustice.    Les   plus   âgés   d’entre   nous   ont   trente   ans,   et   pourtant   nous   avons   déjà   gaspillé   des  trésors,  des  trésors  de  force,  d’amour,  de  courage  et  d’âpre  volonté,  à  la  hâte,  en  délire,  sans  compter,  à  tour  de  bras,  à  perdre  haleine.    Regardez-­‐nous!  Nous  ne  sommes  pas  essoufflés…  Notre  cœur  n’a  pas  la  moindre  fatigue!  Car   il   s’est  nourri  de   feu,  de  haine  et  de  vitesse   !…  Ça  vous  étonne?  C’est  que  vous  ne  vous   souvenez   même   pas   d’avoir   vécu!   Debout   sur   la   cime   du   monde,   nous   lançons  encore  une  fois  le  défi  aux  étoiles!    Vos   objections?   Assez!   Assez!   Je   les   connais!   C’est   entendu!   Nous   savons   bien   ce   que  notre  belle  et  fausse  intelligence  nous  affirme.  –  Nous  ne  sommes,  dit-­‐elle,  que  le  résumé  et   le   prolongement   de   nos   ancêtres.   –   Peut-­‐être!   Soit!…   Qu’importe?…   Mais   nous   ne  voulons  pas   entendre!  Gardez-­‐vous  de   répéter   ces  mots   infâmes!   Levez  plutôt   la   tête!    Debout  sur  la  cime  du  monde,  nous  lançons  encore  une  fois  le  défi  aux  étoiles!    http://www.italianfuturism.org/manifestos/