G+¦mez Jattin-Selecci+¦n de poemas

5/9/2018 G+¦mez Jattin-Selecci+¦n de poemas - slidepdf.com

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R AÚL GÓMEZ JATTIN

Hola Chicos, les envío una selección de los poemas de Raúl Gómez Jattin, está organizadacronológicamente, desde el primer libro que produjo “Poemas” (1980) hasta el último: “Los

poetas, amor mío”. La cantidad de poemas escritos y publicados de Gómez Jattin es de 217,en esta selección encontrarán una cifra de (alrededor de) 58 poemas, espero que laampliación de la producción literaria del poeta les permita hacer un mejor análisis de suobra.

POEMAS (1980)

[Como yerba fui y no me fumaron]

Como yerba fui y no me fumaron

[Yo tengo para ti mi buen amigo]

Yo tengo para ti mi buen amigoun corazón de mango del Sinúolorosogenuinoamable y tierno(Mi resto es una llaga

una tierra de nadieuna pedradaun abrir y cerrar de ojosen noche ajenaunas manos que asesinan fantasmas)Y un consejono te encuentres conmigo

Si las nubes

Si las nubes no anticipan en sus formas la historia de los hombresSi los colores del río no figuran los designios del Dios de las AguasSi no recomiendas con tus manos de astromelias las comisuras de mi almaSi mis amigos no son una legión de ángeles clandestinosQué será de mí



Intentas sonreír

y un soplo amargo asomaquieres decir amor y dices lejos

ternura y aparecen dientescansancio y saltan los tendonesAlguien dentro del pecho erige soledadesclavosengañosfososAlguienhermano de tu muertete arrebata te apresa te desquiciay tú indefensoestas cartas le escribes

Canción

Ofrezco mi canción a los zamuros por... porque amo esos pájarosDe todas formas ya estaba picoteadoArrojo mis soledades al Sinúalgunas se enredan en el pechoésas las lloro lentamente

La vieja muerte vino por el aireentró a mis ansias y les puso bridasLa quise acunar entre los huesosSe escapó dejándome en la frenteel gusano de la paciencia

[Gracias señor]

Gracias señor por hacerme débil

locoinfantilGracias por estas cárcelesque me liberanPor el dolor que conmigo empezóy no cesaGracias por toda mi fragilidad tan flexibleComo tu arcoSeñor Amor



[Qué te vas a acordar Isabel]

Qué te vas a acordar Isabelde la rayuela bajo el mamoncillo de tu patiode las muñecas de trapo que eran nuestros hijosde la baranda donde llegaban los barcos de La Habana cargados de...Cuando tenías los ojos doradoscomo pluma de pavo realy las faldas manchadas de mangoQué vatú no te acuerdasEn cambio yo no lo notaste hoyno te han contado

Sigo tirándole piedrecillas al cielo buscando un lugar donde posar sin mucha fatiga el pieHaciendo y deshaciendo figuras en la piel de la tierray mis hijos son de trapo y mis sueños de trapoy sigo jugando a las muñecas bajo los reflectores del escenarioIsabel ojos de pavo realahora que tienes cinco hijos con el alcaldey te pasea por el pueblo un chofer endomingadoahora que usas anteojoscuando nos vemos me tiras un "qué hay de tu vida"frío e impersonal

Como si yo tuviera de esoComo si yo todavía usara eso

[Si se quiere llega a ser una buena víctima]

Si se quiere llegar a ser una buena víctimaes necesario saber de toda la dulzuraque entrelaza al verdugo con la muertede la paciencia con que afila su hachade la soledad que ilumina su vida

y la de sus inocentes hijosdel esfuerzo que implica portar y levantar el armade la sangre que pringa sus pantalonesTodas esas consideraciones deben estar presentesen el momento de recoger nuestro pelo sobre la nuca poner en sus manos el pescuezo



[Siento escalofríos de ti]

Siento escalofríos de tihermana muerte

de verme en esta salamirando un cuadro de Davidy súbitamente entrar en la vejezsin ningún dientey todas las arrugasy los vientos negrosesparciendo mis cabellosYo te conozco hermanasé que eres una nubede ojos yertosque busca otra de luz

hasta convertirse en unaTe conozco y sin embargoencontrarte en la sala del Davidfrente a frentefue un gran sustohermana mía

RETRATOS (1980 – 1983)

El Dios que adora

Soy un dios en mi pueblo y mi valle No porque me adoren Sino porque yo lo hagoPorque me inclino ante quien me regalaunas granadillas o una sonrisa de su heredadO porque voy donde sus habitantes reciosa mendigar una moneda o una camisa y me la danPorque vigilo el cielo con ojos de gavilány lo nombro en mis versos Porque soy soloPorque dormí siete meses en una mecedora

y cinco en las aceras de una ciudadPorque a la riqueza miro de perfilmas no con odio Porque amo a quien amaPorque sé cultivar naranjos y vegetalesaún en la canícula Porque tengo un compadrea quien le bauticé todos los hijos y el matrimonioPorque no soy bueno de una manera conocidaPorque no defendí al capital siendo abogado



Porque amo los pájaros y la lluvia y su intemperieque me lava el alma Porque nací en mayoPorque sé dar una trompada al amigo ladrónPorque mi madre me abandonó cuando precisamente

más la necesitaba Porque cuando estoy enfermovoy al hospital de caridad Porque sobre todorespeto sólo al que lo hace conmigo Al que trabajacada día un pan amargo y solitario y disputadocomo estos versos míos que le robo a la muerte

Consolación

Cuánta congoja agazapadallevas Eusebio

El paisaje moralde tus contemporáneoste afectó como una lepra blanca

Eres demasiado sensible muchachoRecógete en los librosen tu alquimiaen el calor de tu madre

El resto no vale la pena EusebioSon fantasmas

Muchedumbres de fantasmas ebrios

Memoria

Más allá de la muerte y sus desolacionesque perviven intactas como la vida mismahay un sol habitado de palomas y árbolesque guarda tu futuro en mitad de mi infancia

Joaquín Pablo mi viejo viejo niño y amable

la edad nos confundió y nos separó dolidosen mañanas de Mayo esperando la lluviay en las horas del brillo y las escaramuzasde los gallos de riña entre los matorrales

Hay un silencio grave parecido al olvidoque me nubla los ojos y quiebra mi gargantaen tus voces que guardo como una tibia sábana para el frío de los años y la soledad cansada



Eras el último hombre honrado que sobrevivía alegreEras aquel sentido sembrador de amorosas pasionesEn mitad de la vida se me escapó tu cuerpo

Como un frutal cargado soleado y cuidadosoque me heredó sus mangos en lo más débil del alma

Lamento por un poeta malogrado

No sobrevoló lo cotidianoEnredado con la vida de los otrosmarchitó una vocación de alta poesíaQué dios extraño es tu consejero bravo guerrero

que te hizo despreciar un destino elevadoTremendo fracaso de la imaginaciónes tu leyenda terrenal¡Ay pobre corazón de alas doradas!Una escarcha de ceniza vengativacubre tu palidez de héroeque ha vivido demasiadoy que no tiene traidor que lo asesine.

Sin querer ofender

Por qué va a entristecerte el no ser poetaTerrible sufrimiento el serloSagrado –es verdad– pero terrible

Tú eres un hombre bellocomo no he conocido porque vives lo bello No te amedrente el no tener una belleza más entre las que posees

Ser poeta es más que un destino literarioTú lo sabesEntonces por qué –me pregunto– esas flores de papel descolorido y sin graciaa la salida de tu barrio de ensueño



A una vecina de buena familia

Lo más probablees que seas como los otros

ignorante y mentirosa No aquella que pobló mi infancia No aquella de luciérnagas en los ojosQueridaCómo estás de cambiadaLo más natural es que seas como ellosindolente y malvadaLo más natural No el endeble pájaro de verano No las margaritas del jardín

Tania Mendoza Robledo

Mujer de una belleza de otra partetuviste que cruzar el océano para encontrar el amor

Te nos fuiste Petulia casi para siemprey casi ninguno de nosotros se dio cuentade lo ensimismados que estábamos

con nuestras anémicas vidas para entender tu aventura de amor

Mujer con una carne oscura y silenciosaCompañera Ninguno de nosotros supo retenerteSiempre estabas demasiado ausenteDesde entonces te nos estabas yendo

En el lugar del escenario una trágica crecientecomo una luna

como una droga amorosa para el ojoque la ve y no se sacia de ver tanta hermosuraardiendo sobre unas miserablestablas de roble apolilladoTania Mendoza RobledoPrecoz trágica de los escenarios colombianosBrujaMoría en cada noche como la flor de la coragualay perfumaba de tristezas



a todo el que tuviera la dicha terriblede contemplarla

Donde esté la imagino animando

algo casi modesto en aparienciaalgo que casi no le importe a nadie.

El que no entendió nunca

Fuiste un testigo indolente Ni comprendiste Ni ayudaste a la víctima

Fuiste un cómplice de la perfidia y la ignorancia

Tácitamente aceptasteque aquel hombre no valía la pena

Cuando lo llevaban al mataderoestabas cerca de ély sólo miradas de rencor le prodigaste

Cuando te preguntaronsi aquel amigo que aparecía en sus poemas eras túlo negaste airado

¿Hoy que vives entre cosas cotidianaste olvidas de aquella época ilustrecuando a tus pies tuviste la poesía?

Para Gloria Burgos Arango

Desencuentros

Ah desdichados padresCuánto desengaño trajo a su noble vejezel hijo menor el más inteligenteEn vez de abogado respetablemarihuano conocidoEn vez del esposo amanteun solterón precavidoEn vez de hijosunos menesterosos poemas



¿Qué pecado tremendo está purgandoese honrado par de viejos? ¿Innombrable?

Lo cierto es que el padre le habló en su niñez de libertad

De que Honoré de Balzac era un hombre notableDe la Canción de la vida profundaSin darse cuenta de lo que estaba cometiendo

A Martha Cabrales García

El leopardo

Como fuerza de monteen un rincón oscuro

la infancia nos acechaAsí el leopardo –Martha Cristina Isabel– El leopardo que se asoma por tus ojosha saltado derrumbando añosy sobre mi niñez –de bruces– me ha derribado

Sueños de un día trepando los peldaños de la eternidad:Tú venías por el sol y yo era de barro tristeTú tenías noticias del universo y yo era ignaro

Los años –Martha– con su carga de piedras afiladasnos han separadoHoy te digo que creo en el pasadocomo punto de llegada

Pueblerinos

Frente al mar olvidaba aquellos hombres rudosmensajeros de un mal que hoy me parece tristeAutoridades fieras del poder de los otrosAgresores gratuitos del niño que yo era

Ante el mar encendí mis primeros poemasdefendiendo mi causa de sus asolacionesAltanera multitud que quería imponermeuna verdad no hecha a mi ser ni medida

Hoy los veo deambular por el mar de la vida



con la cabeza oculta bajo la sombra gravede sus mediocridades adornadas de oroY sus hijos son sombras de sus sombras marchitasdebilidades ciegas que esa edad germinó

Y yo mismo me apeno ante ese tiempo amargoJunto al mar me consuelo y recuerdo sus ojosPadres e hijos son calcomanías oscurasde ese mal que no cura pero tampoco matade ser hombres de río con el alma negada

La imaginación: la loca de la casa

Aprendió en la universidad

una técnica aproximación al almaUn alma convencional por supuestoUn alma sostenidaen las verdades más difundidas

Psiquiatra él y además escritor de temas folklóricosIngenuo a toda prueba padece raptos líricos que no sofrena

Anteayer

un muchachote simpático y casi inteligenteque tenía novias prosaicas y amores prohibidosy leía a Stefan Zweig Algo de la miel de estas novelasse le adhirió como una máscara y una señal

Psiquiatra hoy él se olvidó de su pasadoy contra lo distinto levanta su bastión

Nada valen las mariposasque atrapó en su niñez –Ante su estolidez informada–

ni las burritas tiernasde vellón sedosoy crica estrechani las iguanas de Febreroni el río de limo somnolientoEl Psiquiatra está soloLa sutil materia de sueños recuerdos y deseoses en él una escueta relación de datos¿La imaginación? –la loca de la casa–



¿De qué vive?Lo sabemos sus locos

RETRATOS (SEGUNDA PARTE)(1986)

Ellos y mi ser anónimo

Es Raúl Gómez Jattin todos sus amigosY es Raúl Gómez ninguno cuando pasaCuando pasa todos son todos Nadie soy yo Nadie soy yo

Por qué querrá esa gente mi personasi Raúl no es nadie Pienso yoSi es mi vida una reunión de ellosque pasan por su centro y se llevan mi dolor

Será porque los amoPorque está repartido en ellos mi corazón

Así vive en ellos Raúl GómezLlorando riendo y en veces sonriendo

Siendo ellos y siendo a veces también yo

AMANECER EN EL

VALLE DEL SINÚ (1983-1986)

Quizá el último vuelo

Semeja un pedazo de cielo desgastadoatravesando el cieloimpulsado por la honda del dios de los pájaros

Pájaro borracho de nísperos y de solPájaro fugitivo de los venenos industriales No cantas pero vuelas más que el viento



Azulejo Pájaro azul y gris violetaescondido en la afinidaddel color del infinito Y su nostalgia

Para Zuni Roca

Cereté de Córdoba

Laberinto de adioses que vieron una lágrima SolTanto sol que a veces he olvidado sus nochesSol sobre los tejados y los transeúntes presurososPero también sombra bajo el sombrero del cieloSombra en las higueras del parque Y a vecesdulce sombra en las palabras de un amigo

Laberinto correteado por mi niñez de siempreLa de palomas moradas en el campanarioy en las manos de los niños cuando Fátima la virgen paseaba su pureza increíble en una paloma de algodóndel tamaño de una casa Y parecía sonreír Y el discreto milagro de las palomas sueltasde nuestras manos ¿Recuerdan Zuni Sara ThelbaRosalba Manuel María Auxiliadora Narcisa DanielJoaquín Susa Martha?¿Recuerdan? Volaron todas hacia ella Y la arrullaron

¿Recuerdas Alba que estabas disfrazada de ángely se te cayeron las alas?

Al pueblo lo divide un río que refresca la resolanay la memoria Y que es manso como los cereteanos buenosPorque también hay de los otros

Allí amé dos veces al Amor Y el Amor dijo una vez que síY otra vez que noQue ni para el putas

Allí tuve una casa de techumbre pajizacon agujeros en lo más alto por donde el viento se colaba trayéndomenoticias del Universo

Allí tuve una familia que amaba el arte y la naturaleza



y que hoy muertos los viejos anda suelta por el mundo

Allí soñé escribir y cantar Soñé llevarme a Ceretéde Córdoba a otros lugares Deletreando en un blanco

papelA que gentes de otros ámbitos conocieran sus nochesestrelladasde espermas de fandangos cuando la Candelariay esa alma gentil y bondadosa de ustedes mis amigosque saben con una botella de ron blancoentre pecho y espalda prometer este cielo y el otro Los amo más en el exilioLos recuerdo con un sollozo a punto de estallar en mi loca garganta He aquí la prueba

Respuesta a una carta

Cuando llegó tu carta rumorosa como el vientohabía lanzado todos los libros a la calley como no estaba el mío me tiré yo mismo a la intemperie

Y vagabundié entre el sonrojo agresivo y tristede esos pobres hombres que me vieron crecer como una bestia tierna que escribía y soñabaDe esos habitantes de un paisaje que adoro

incómodos y apesadumbrados de tener un poetaY mendigué un alegre dinero regalando mis versosy les ofrecí mi vida erizada de angustia

Y canté en las aceras y me enamoré de un amor malvado pero hermoso como un lucero en la noche de la muerte

Eres en mi corazón el poeta que me enseñócon sapiencia y dulzura a leer la poesíaEse poeta admirado y lejano Jaime Jaramillo Escobar

Pero amigo y hermano de mi soledad como mi propio verso

Necesidad inexorable

Álvaro Yo también tengo un río de enfermedady muerteen mi geografía y en mi soledad Álvaro Mutis¿No es verdad que es necesario desbocar esas aguas



podridas para que se oreen la vida y la poesía?¿Qué es necesario verle los ojos a la muerte para aprender a morir a solas?

Estás enraizado en mis sentimientos de siempreque te hubiera querido aún sin admirarteque te hubiera regalado un poco de mi intimidadsi te hubiera visto algún día por la calle

Tú que vives en el “pozo cegado” del exilio sabesque un hombre no entrega su amistad sino por una necesidad inexorable Aquí va entera para que la guardes como un pañueloque acaba de consolar unas lágrimas

El agresor oculto

Me envenenó la vidaMe sustrajo de mi movimiento naturaly me entregó a las sombrasde los amores no correspondidosMe trastocó los sueñosmetiéndose como un conspirador entre sus grietas

Desempolvó recuerdosque hablaban de partidas y de adiosesMientras tanto mi almaacostumbrada a la desgracialo veía hacer como un condenado que presenciael levantamiento del patíbulo

Qué trabajos tan hermosos tiene la vida

Acecha a la maldita de tu abuela Me aconsejoSoporta el sol y si es preciso acalámbrateesperando a que la carcamala duermamientras oye novelones de radio y discute con el maloDesátale el fajón de su camisolay amárrala al mecedor para que ojaláno se suelte nunca Es tu día

Jódete Quémate las pestañas en la luz de los recuerdos



Apresúrate a comprar el último librode ese viejo poeta que te obsesiona Y ven rápidoa tu escondrijo a empuñar el bolígrafo y el cigarrilloColoca la jarra de limonada en la mesa

Correveidile a la tristeza de antier cuál era el color exacto del día que murió tu padreEmborráchate de nostalgia Empieza un versoApúrate pendejo que por ahí entre tus glándulastransita la vejez inerme

Pequeña elegía

Ya para qué seguir siendo árbolsi el verano de dos años

me arrancó las hojas y floresYa para qué seguir siendo árbolsi el viento no canta en mi follajesi mis pájaros migraron a otros lugaresYa para qué seguir siendo árbolsin habitantesa no ser esos ahorcados que pendende mis ramascomo frutas podridas en otoño

Me defiendoAntes de devorarle su entraña pensativaAntes de ofenderlo de gesto y de palabraAntes de derribarloValorad al locoSu indiscutible propensión a la poesíaSu árbol que le crece por la bocacon raíces enredadas en el cielo

Él nos representa ante el mundo

con su sensibilidad dolorosa como un parto

Marzo para dos colores

Uno se viene aproximando El otro esperaLa piedra al sol relumbra por la carreteraSe dan la manoCamisa roja Camisa azul En el aire



Ascienden Globos de papel

Conjuro

Los habitantes de mi aldeadicen que soy un hombredespreciable y peligrosoY no andan muy equivocados

Despreciable y PeligrosoEso ha hecho de mí la poesía y el amor

Señores habitantesTranquilos

que sólo a mísuelo hacer daño

Elogio de los alucinógenos

Del hongo stropharia y su herida mortalderivó mi alma una locura alucinadade entregarle a mis palabras de siempretodo el sentido decisivo de la plena vida

Decir mi soledad y sus motivos sin amarguraAcercarme a esa mula vieja de mi angustiay sacarle de la boca todo el fervor posibletoda su babaza y estrangularla lentacon poemas anudados por la desolación

De la interminable edad adolescenteotorgada por la cannabis sativa diréun elogio diferente Su mal es menos belloPero hay imágenes en mi escrituraque volvieron gracias a su embrujo enfermizo

Ciertos amores regresaron investidos de fulgor eterno Algunos pasajes de mi niñez volcaronsu intacta lumbre en el papel Desengañosde siempre me mostraron sus vísceras

Hay quien confía para la vida en el arteen la frialdad inteligente de sus razonamientos

Yo voy de lágrima en lágrima prosternado



Acumulando sílabas dolorosas que no nieguenla risa Que la reafirmen en su cierta posibilidadde descanso del alma No de su letargo

Voy de hospital en cárcel en conocidos inhóspitoscomo ellos Almas con cara de hipodérmicay lecho de caridad Entregándole mi compañíaa cambio de un hueso infame de alimento

Toda esa gran vida a los alucinógenos deboLa delicadeza de un alma no está casien lo que se apropia Sino en el desprecio de ese estorbosangriento cual banquete de Tiestesque la opulencia inconsciente ofrece vana y fútil

DEL AMOR (1982-1987)

Deslumbramiento por el deseo

Instantáneo relámpagotu aparición

Te asomas súbitamenteen un vértigo de fuego y música por donde desapareces

Deslumbras mis ojosy quedas en el aire

El viajero del río

Parloteo de comadres aceitosas

Tiernas SosasFinal de la tardeTúvienescomo un pequeño diosentre las floresTúLas observas en sus mecedoras



Sol que muereDios que pasaMirada que enamoraEllas

dicen un adióshacia las daliasenamoradasYo que te espero al otro lado de mísonríoal verte caminar sobre las aguas del cuerpo mío

Casi obsceno

Si quisieras oír lo que me digo en la almohadael rubor de tu rostro sería la recompensaSon palabras tan íntimas como mi propia carneque padece el dolor de tu implacable recuerdo

Te cuento ¿Sí? ¿No te vengarás un día? Me digo:Besaría esa boca lentamente hasta volverla rojaY en tu sexo el milagro de una mano que bajaen el momento más inesperado y como por azar lo toca con ese fervor que inspira lo sagrado

No soy malvado Trato de enamorarteIntento ser sincero con lo enfermo que estoyy entrar en el maleficio de tu cuerpocomo un río que teme al mar pero siempre muere en él.

Serenata

Asómate amor míoque el cielo ha encendido un fandangoen su comba lejana Y no hace frío

El viento música entre árboles un gemidoque parece tú sintiéndome el placer que parece tú inclinado en mi rostrosecreteándome señales en el camino"Todavía no" o "Aprisa que me muero"

Asómate y no temas a tu padre con su Colt 45que yo traje el mío



¿Me oyes? ¿No deseas que nuestro amor realice bajo los astros otra jornada? Como dioses¿No le echaste al viejo en el café la valeriana

para que duerma y nos deje hacer lo nuestro?Así te supliqué y no respondiste Después supeque días antes te habían mandado de vacacionesa París Para que te olvidaras de mí El poetadel pueblo Ese que se ha ganado una tristefama de marica por tu cuerpo adorado No olvides que a mí ese asunto me tiene sin cuidadoQue es pura envidia Pura tontería de tu viejoy sus aburridos compadres verdugos de la vaginay de tus amigos falsos que les gusta mi falo

No olvides que el amor es más valiosoque todos esos juntos Que hemos luchadoaún contra nosotros mismos Que nuestro placer tiene toda la belleza viril que ellos nunca han tenido

La soledad de Gómez Jattin

No sé dónde arderás ahora corazón mío Necesito entregarte siempre como esclavo Pobre de ti

Es urgente que enfermes otra vez y otra vezQué voy a hacer contigo ahí desocupadocomo estúpida biología Vamos deshaztede tu pesadumbre y emprende vuelo

¿Qué te sugiere el momento? ¿Te gusta esa miradaenvejecida pero atenta de tu buena sobrina?Ve y háblale de cuando lloró sin motivoO cuando de la risa se orinó en los calzones

O mejor recorre el campo y siembra un árbolsuntuario O llévate cordel y una navajay construye un barrilete y eleva con éltu soledad hasta las nubes

No No queremos los dos amigo mío hacer nada de esoQueremos acostarnos otra vez sobre tu vientre

Pero esos tiempos han pasado Su cuerpo y su deseo



deambulan entre cines y bares de la urbeenfebrecidos detrás de otros cuerpos y otros deseosY eso está bien Es su vida sin nosotrosTiene derecho también a un placer libre

Allí está sola la luna y no se muere Solo está el vientoTú me tienes a míY a Nuestra Señora La Soledad de Gómez Jattin

De lo que soy

En este cuerpoen el cual la vida ya anochecevivo yo

Vientre blando y cabeza calvaPocos dientesY yo adentrocomo un condenadoEstoy adentro y estoy enamoradoy estoy viejoDescifro mi dolor con la poesíay el resultado es especialmente dolorosovoces que anuncian: ahí vienen tus angustiasVoces quebradas: pasaron ya tus días

La poesía es la única compañeraacostúmbrate a sus cuchillosque es la única

HIJOS DEL TIEMPO (1989)

Penélope y Odiseo

Las esclavas que la ayudan en el trabajo del telar

están cansadas y ella las despide con un gestoy una sonrisa agradecida y un tanto distraídaDesde el Oriente ventea una tempestad lejanaalcanzando a refrescar la noche en la isla de Ítacay mover los cabellos de Penélope la esperanzadaquien se acerca a la ventana y mira el mar mientras piensa que ya son veinte los años separadade Odiseo sin recibir una sola señal de su regreso



y ve en el puerto una luz que acaban de encender

Atrás quedó la hechicera Circe en su isla encantaday Odiseo recuerda en un ramalazo de deseo el color

de sus nalgas y la estrechez y la lujuria de su sexo No hay nadie alrededor y no se escuchan voces humanasSólo al estridular de las cigarras parece que habitarala noche de una tierra amada por el rey de ÍtacaEn el suelo alumbrado por la luna encuentra una teay la enciende con unas brasas que también hallaAtrás quedaron los lestrigones Escila y CaribdisMuerto quedó Polifemo en su isla de muerteEl héroe regresa siente una emoción muy fuertey cierra los ojos pues parecen querer llorar de alegríay emprende el camino rumbo a su palacio

Su vuelve a levantar enseguida de acostarsey mira otra vez por la ventana y ve la luzavanzando por el abrupto camino hasta el palacio¿Y si fuera Odiseo? se pregunta la esperanzada

Scherezada

Está enamorada del asesino que la obliganoche tras noche a exprimir su memoriade la ancestral leyenda multiforme y extensa

para salvar por un momento su indefensa vidaY mientras cuenta y cuenta Scherezadael Califa la besa y acaricia lujuriosoy ella tiene que seguir entreteniéndolo contando porque el verdugo espera en cada madrugadaEstá a merced de quien la oye emocionado pero no levanta la sentencia a muerteEl artista tiene siempre un mortal enemigoque lo extenúa en su trabajo interminabley que cada noche lo perdona y lo ama: él mismo

Monctezuma

Los quetzales revolotean en sus jaulas de oroEl jaguar que le regaló un príncipe toltecaruge en el foso de piedras de jadeLa Malinche peina los cabellos laciosdel rey de los pueblos de México y de más allá



de las fronteras con nombres distintosEl rostro de Quetzalcoatl en pulida plataestá amable aunque parece que advirtieraalgo sombrío para todos los aztecas

Ambos saben que faltan sólo doce lunas para que la profecía se cumpla inexorablementey la Serpiente Emplumada aparezcadespués de quinientos años de ausenciaencarnando su mito en un hombre blancoa quien Monctezuma entregará el reinoSi pudieran los amantes saber que a lo lejosatravesando el mar de los sargazosHernán Cortés y sus soldados vienencon intenciones de robo y asesinatose armarían para defenderse y salvarse

o emprenderían una aconsejable huidaPero no –El Mito es el indiscutible centrode la Historia y Hernán Cortés afortunadoserá recibido como si se tratara de Quetzalcoatly matará innoblemente a Monctezuma

El cacique Zenú

Llegaron los Gómez Fernández Morales y Torralbo

con ese Cristo muerto y amenazante e incomprensiblea cambiarnos la vida las costumbres y la muerte¿Les iría tan mal en la tierra españolaque cruzaron el mar en sus canoas de velaa venirse a vivir para siempre con nosotros?A mi parecer son agradables y buenos pero su Semana Santa es nuestra época floriday si quieren rezar que lo hagan pero que no quieranimpedirnos que vayamos hasta la ciénagaa buscar la icotea la babilla y el pájaro ChavarriMe gustan sobre todo los Gómez y los Torralbo

y entre ellos don Tomás de la Cruz Gómezque aunque era canónigo sabía hablar y reír Sabía de todo y mucho y no se metía en mis creenciasDesde que lo mataron por revolucionario –el ejército español– y colocaron su cabezaen una jaula de hierro a la orilla del ríono he hablado con nadie tan íntimamente como con élOjalá que su dios se haya acordado de su almaPor mi parte yo he rogado a los míos para que cuiden



a don Tomás y lo hagan olvidar lo que sufrió

Lola Jattin Para Alejandro Obregón

Más allá de la noche que titila en la infanciaMás allá incluso de mi primer recuerdoEstá Lola –mi madre– frente a un escaparateempolvándose el rostro y arreglándose el peloTiene ya treinta años de ser hermosa y fuertey está enamorada de Joaquín Pablo –mi viejo– No sabe que en su vientre me oculto para cuandonecesite su fuerte vida la fuerza de la mía

Más allá de estas lágrimas que corren en mi carade su dolor inmenso como una puñaladaestá Lola –la muerta– aún vibrante y vivasentada en un balcón mirando los luceroscuando la brisa de la ciénaga le desarreglael pelo y ella se lo vuelve a peinar con algo de pereza y placer concertadosMás allá de este instante que pasó y que no vuelveestoy oculto yo en el fluir de un tiempoque me lleva muy lejos y que ahora presientoMás allá de este verso que me mata en secreto

está la vejez –la muerte– el tiempo inacabablecuando los dos recuerdos: el de mi madre y el míosean sólo un recuerdo solo: este verso

ESPLENDOR DE LA MARIPOSA (1993)

Mariposa

Estoy prisioneroen una cárcel de saludy me encuentro no marchitoMe encuentro alegrecomo una mariposaacabada de nacer “¡Oh, quién fuera hipsipila



que dejó la crisálida!”

Vuelo hacia la muerte

Dios terrible

El encierro es brutalsin embargo aquíme acoge la comodidadde un pan y un lecho No tengo nadade que quejarmey aunque hubieratampoco lo haría

¿Si no me quejo de tener un Dios terrible en las entrañas por qué me doleríade mi encierro?

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Caigo de míhacia mí¿Dolor? no

¿Angustia? no¿Qué pues?vacío que me esperaAnuncios de la muerte

Oh Walt Whitman

Ustedes que no conocenesta jaula¿han cantado alguna vez

a la libertad?Porque el carcelario gozócon su delitosin embargoyo que no soy delincuenteestoy presoy canto a lo librea lo que vuelaa lo que canta



sin ningún provecho personal

Retrato

Si quieres saber del Raúlque habita estas prisioneslee estos duros versosnacidos de la desolaciónPoemas amargosPoemas simples y soñadoscrecidos como crece la hierbaentre el pavimento de las calles

PájaroTengo en la cabezaun pájaro celesteque anida en esta prisiónTengo en ese pájaroun ardiente corazónTengo en ese corazónuna frágil esperanzade volar a dios

LOS VISITANTES ETERNOS

A Moraima Faciolince

1

Yadirano sabeni sienteni nadasólo sonríey pide de comer

Quién fuera dios para darle un alma?

2

Pablo



Enciende papelesmedio húmedoscomo si fueranun exquisito cigarrillo

Me dice papáy me pide un imaginario billete de $5.000.oo pesos para comprar una botella de ron imaginaria –y se la bebe

3

Ángel

Es el porterode este infierno-cielole falta un ojoy le sobra alma para compartir conmigoun cigarrillo

EL LIBRO DE LA LOCURA (1993-1994. LIBRO PÓSTUMO PUBLICADO EN-2000)

[Está tendido en la acera]

Está tendido en la aceraSu alma está ausenteSu sensibilidad presente No consigue conciliar el sueñoLa cara sobre el dorso de la mano pretende una mínima comodidadLa gente pasa en sus raudos carrosLas estrellas brillan para el desdichado

¿Qué hacer en esta noche fatal?Intentar dormir Olvidar la intemperie

Sus pies tactan piedrecillasen el descampado lecho incomodándolo



¿Vendrá esta noche el diablocon su conversación cautivante?¿O llegará Jesucristo a increparlodiciéndole que es el peor hombre del universo?

[¿Por qué tan cruel con la pobre madre?]

¿Por qué tan cruel con la pobre madre?Seis años sin dirigirle la palabra.¿Si no estaba convencido de que ellalo había traicionado –echándole brujería para enloquecerlo– por qué le quitó el saludo?El remordimiento hinca su colmillo implacable

y el alma sufre¡Ay! Se queja en medio de la noche.¡Ay mi infortunio! ¡Ay de mí!Se sabe embrujado y echado del paraíso

[Despertarse súbitamente al filo de la madrugada]

Despertarse súbitamente al filo de la madrugaday sentir al diablo en un rincón del cuarto

Erizarse de los vellos de brazos y piernasde auténtico pavor Oír en medio del cerebro:“Somos los brujos negros Estás embrujado”Oír a los brujos blancos: “Aféitatelas cejas el bigote y el cráneoApúrate No hay tiempo Sólounos minutos para hacerlo”.

Enciende el bombillo y toma la afeitadoray rápido tala los pelos de la cara

antes que amanezcaCuando termina oye la voz vibrante de su madre:“Hijo ¿cómo amaneciste?”Los brujos blancos hablan en el silencio de su cerebro“No respondas: ella es la culpable”Silencio



LOS POETAS, AMOR MÍO (LIBRO PÓSTUMO)

Aparición y crimen

Yo broté de un muchacho atormentado y febrilque soñaba diurnos sueños de ser quien no era-Al principio fui pensar intermitente en su cerebroy él me dejaba hacer sin saber que por dentrocon el correr del tiempo por suplantarlo acabaríacasi por completoDurante muchos años intenté construir un poema y no pudeMe confundí con sus pensamientos y él enloqueció

Y dentro de esa borrasca que desquició su vidafue apareciendo –purificado y lúcido– el poeta que soyEn la memoria hilé palabras que crearon sentidoy la locura cedió paso a paso –palabra a palabra– poema a poemaEl pasado y presente se los asalté implacabley sus entrañas fueron lo que hoy libros sonDifuminóse su ser –sombra de existencia es

Los poetas

Los poetas –Amor mío– sonunos hombres horribles unosmonstruos de soledad –evítalossiempre– comenzando por míLos poetas –Amor mío– son para leerlos Más no hagas caso alo que hagan en sus vidas

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