Hoy, desasosiego de mansos que no se halla como hueso ni como credo,oscilando en los umbrales de la finitud y la razón, viste de muerte y nacimiento.Al todo convertido en vísperas se atiene, operando en el deje ajeno, pariendo rasgos: excentricidad y suspensión.No busca reflejarse en el discurso de las agujas ni en el mito del sol, viaja por el agua y el saber, quiebra acordes, mustia flores, adopta el comportamiento de una aplanadora perenne, pero se ausenta en la mirada fija y se esteriliza al principio de la sexta decena si el ojo no percibe la fragmentación inagotable de las unidades.Existe, al igual que la fuerza, porque se le reconoce intrínseco, aunque sea la arruga o el reciente trago, y aunque se le niegue el poder sobre toda utopía o bosquejo consumado.Ocupa en sí y todos le ocupamos, y vierte constantemente su propiedad salvaje en el vano recorrido de la existencia.Se atiborra de ayer, es sanguijuela de mañana, y se yergue exactamente ahí, precisamente inmóvil.