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----------------------------INFORMATION----------------------------Couverture : Classique

[Grand format (170x240)] NB Pages : 374 pages

- Tranche : (nb pages x 0,072 mm) = 28.18 ----------------------------------------------------------------------------

Recueil de nouvelles érotiques

Ouvrage collectif

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Sommaire

La petite culotte noire – Marc Page ................................................... 7

Routine – Célia Heinrich ................................................................... 11

Le péché imaginaire – Violetta Liddell .............................................. 15

Métamorphose – Alain Fournier ........................................................ 19

Le ciel pour complice – Staï ............................................................... 23

Le portrait de sa mère – Chako .......................................................... 29

Les amoureux sur le banc public – Ondine d’Onatie ......................... 33

Érotiqu’attente – Floriane Aubin ....................................................... 37

L’improbable cantate à deux voix – Christian Rewers-Samek .......... 41

Myriam – Alexandre Homez ............................................................... 47

Psyché et l’amour – Laurence Dionigi ............................................... 53

Miette – Nora Coste ........................................................................... 59

Jacques et son double – Dominique Pichard ...................................... 65

L’amour pharaonique – Valentine Monroe ........................................ 69

Matinale – James Pop ........................................................................ 75

La robe de Hyde – Eva Mongne-Olivier ............................................ 79

La leçon de tango – Marie Michel ...................................................... 83

De la très longue abstinence à la nymphomanie – M. Morsi ............. 89

Ginger – François-Xavier Beaugrand ................................................ 95

Fantasme – Lylya ................................................................................ 99

La langue au chat – Gilles Bucaille .................................................... 103

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Lausanne – Philippe Marly ................................................................ 105

Parce que c’était elle – Jacky ............................................................. 109

Alice – Alice ...................................................................................... 113

Café ? – Alexandra B. Lestaire .......................................................... 117

Mirage – Naïs Lilyfay ........................................................................ 123

Le choix des anneaux – Frédéric Huet .............................................. 127

Regarde… Il neige ! – Florent Boulenger ......................................... 131

Une belle rencontre – Luna ................................................................ 137

Marie et Georges – Daniel M. ........................................................... 141

Boudoir – Patrick Pierre ................................................................... 143

La non-demande en mariage – Théo Phane ...................................... 147

Simon, la pierre me brûle… – Alain Morinais .................................. 153

Oh ! La gourmande ! – Gérard Val ................................................... 157

Les voies d’Éros – Isabelle Fable ..................................................... 163

Le réveil du Titan – Frédéric Guilleray ............................................ 167

Anna – Émilie Fourmarier ................................................................ 173

Mes mots en tous sens – Nicolas Lykare ........................................... 177

Aux Douceurs Vénitiennes – Armand Jupo ...................................... 181

250g de farine – Marie King .............................................................. 187

Muséum – Christine Sevet ................................................................. 191

L’ennui – Iris d’Automne ................................................................... 195

Idylle à rebours – Camille Trévis ....................................................... 201

Ascenseur pour le désir – Carlos K ................................................... 205

La parenthèse secrète – Joy Cliady .................................................... 209

De la musique à la caresse – Claude-Bernard Berkowitz .................. 213

Voir Denise et mourir – Marcel Dumas ............................................ 219

Vivre le temps présent – Marie Chevalier ......................................... 225

À un doigt de la vérité – Jean-François Schwaiger .......................... 231

Puis-je vous être utile ? – Lyne Riane ................................................ 237

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David, ciselé comme un dieu grec – Helmut Leloup .......................... 241

La renaissance des sens – Alban Lambert .......................................... 245

L’escapade – Sébastien Sauge ............................................................ 251

Une évidence – Anna Rose ................................................................. 255

Alice au pays des autres merveilles – Ly Di ....................................... 259

Trois jours d’amour – Christian Walreneir ........................................ 265

L’érotisme des sens – Pierrette Lavallée ........................................... 269

La maison sans nom – Sapho de Mytilène ......................................... 273

La tempête – Marie-Joséphine ........................................................... 279

Les amants éternels – Charlotte Bontemps ........................................ 281

Nu vu ni connu – Annaba ................................................................... 285

Manipuler – Johan Vartus .................................................................. 289

Sensualité bucolique – Freddy Vandeville ......................................... 293

Échange standard – Manao ................................................................ 299

Fleur de Lys – Katryn Bonnaud ......................................................... 303

Projection – Cédriane Fossat ............................................................. 307

Abrasif – Mary Rissel ......................................................................... 311

Contretemps – Arthur Foy .................................................................. 317

Elle m’a dit oui ! – Robjak ................................................................. 321

Rêve érotique – Benjamin Gambardella ............................................ 325

Elle et lui – lui et elle – elles – eux ? – Alexis Jawlensky .................. 329

L’île des amazones – Abel Benamza .................................................. 333

L’homme qui aimait trop – Évelyne Judrin ........................................ 339

Le fruit défendu – Aurélie Gosselin ................................................... 343

La station essence – Malmalie ............................................................ 347

In the tépidarium – JEV ...................................................................... 353

Triptyque du désir – Athénaïs Debove ............................................... 357

Jalousies – Rémi Depoorter ................................................................ 363

Amours de vacances – Clarissa Rivière ............................................. 369

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La petite culotte noire

Marc Page

Nous sommes une petite troupe de culottes, assorties aux vêtements de

Madame, pliées sagement dans le tiroir, rangées séparément les unes des

autres pour éviter de nous chamailler et de rouler en boule au fond du

tiroir. Madame prend grand soin de nous, bien installées à l’aise pour

respirer dans la quiétude de l’armoire ou sur les coussins de soie que nous

partageons avec le chat, seul être animé autorisé à passer la journée dans la

chambre. Dans le tiroir au-dessus de chez nous, il y a les soutiens-gorge et

les collants, deux ou trois paires de bas de soie et les fanfreluches qui ne

sortent jamais : porte-jarretelles et guêpière, achats de folie qui s’ennuient

un peu.

Nous, on bosse tous les jours, enfin presque, c’est pour cela qu’il faut

nous laver et nous plier avec soin, sinon on gratte ou bien on s’enroule sur

l’élastique et fini le confort. Il y a, parmi nous, les blanches en coton, pour

l’hiver, on se moque d’elles, on les appelle les cirés bretons ! Les

échancrées à volant se font appeler Brazil, pas pratiques du tout mais elles

mettent une ambiance de samba dans le tiroir. Et puis les technos en

matière chimique, lycra ou microfibre, un rien prétentieuses, il y en a pour

toutes les formes et les saisons : boxers, shortys, tangas, il y a les strings

pour les pantalons moulants. Nous, nous sommes dans un petit panier

spécial, noblesse oblige : le tulle brodé pour les week-ends, et au-dessus du

panier, nous les dentelles, trônons, aristocratiques, pour les sorties. Nous

sommes deux : il y a la blanche, culotte fétiche de Maîtresse, et moi, la

noire, légèrement ajourée, sa préférée !

Il faut que je vous dise, j’en pince un peu pour le caraco noir en soie

brodée de l’étage du dessus, mais lui il crâne, n’a aucun égard pour moi,

voire fait son précieux ridicule, parce qu’il est beau, ne sort que le soir et

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s’assortit avec toutes les copines : les bleues, les vertes, même les boxers

roses vont bien avec lui. Un tombeur, ce caraco, mais il m’a accrochée.

Avec moi, c’est quand même la vraie classe ! Il l’a reconnu plusieurs

fois, je le sais par les copines, de vraies teignes, mais bavardes !

Quand Madame, penchée sur le tiroir, nous passe en revue du bout des

doigts pour choisir sa parure du jour, nous devinons à son regard ce qui lui

traverse l’esprit et dans quelle intention elle choisit l’une d’entre nous.

Connivence féminine. Tantôt l’air de rien, pour un strict rendez-vous de

travail (parfois, à la dernière minute, une impulsion coquine lui fait éviter

la culotte attendue), tantôt l’air pressé signifiant détente avec les enfants, la

mine joueuse pour un cinéma avec les copines ou la mine austère dépitée

d’avance pour un dimanche avec les parents… Le meilleur moment, c’est

quand elle prend son temps : une première inspection avant la douche, une

seconde ensuite, puis elle laisse le tiroir ouvert et fait des essayages devant

la glace. D’abord un premier essai tête en l’air, sur sa belle nudité douchée,

puis elle replace un shorty manifestement hors de propos, ou ce string

audacieux : « pas avec une jupe » murmure-t-elle. Et encore, elle déplie un

tanga en regardant la jupe qu’elle a sortie… circonspection, petit sourire en

coin, lassitude, projet séduction – mystère d’abord, puis choix ensuite.

Dans ses yeux, mille significations à ses menus préparatifs intimes :

rencontre impromptue, appréhension des retrouvailles, espoir d’une nuit

câline avec un inconnu ou week-end sexe quatre étoiles à la campagne, tout

est lisible dans ses petits gestes, avec l’expérience, nous savons même

prédire avec qui elle sort et dans quel but.

La semaine dernière, c’était un mardi, le petit ballet s’est produit en fin

d’après-midi. Après valse-hésitation, c’est nous qu’elle choisit, c’est bon

signe, les autres faisaient un peu la tête, c’est normal ! La première fois que

je suis sortie avec le caraco, c’était pour une rencontre improvisée sur

Internet. Madame n’avait jamais vu le monsieur mais elle avait craqué pour

un mot bien tourné, et une photo irrésistible de vacances : beau ténébreux,

lunettes noires, genre andalou incandescent. Sous la jupe courte verte et la

blouse blanche, nous nous tenions la main avec le caraco, tout fiers d’être

de sortie ensemble un jour de semaine. La dernière fois, me rappela le

caraco, c’était le mariage de la sœur de Maîtresse. Un triste souvenir, nous

avions fini la soirée trempés d’alcool et malmenés par un grossier

personnage dans le parking de l’auberge qui mettait ses mains partout sous

le corsage de Maîtresse. Elle a dû le gifler pour nous protéger.

Mais revenons à mardi dernier. Le grand moment est arrivé : un café

cosy, pas trop de monde, je me suis assise sous les fesses de Maîtresse dans

un beau fauteuil de velours rembourré d’un coussin rouge, je me rappelle

très bien. Drôlement confortable, pourtant Madame n’en mène pas large,

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elle se tient droite, le dos loin du dossier, les jambes serrées sur ses hauts

talons. Le monsieur se présente, il s’appelle Durieu, c’est un nouveau. La

conversation m’échappe mais je sens au-dessus de moi qu’elle se tortille

sur le coussin, au fur et à mesure que le dîner avance, dénotant une fébrilité

que je reconnais bien. Cet homme l’impressionne. Elle se lève pour se

repoudrer le nez et c’est aussi notre fête, caraco et moi sommes bien remis

en place, aspergés de parfum N° 5. Rouge à lèvres refait, impeccable,

Madame passe à l’offensive pour la deuxième partie de soirée. Elle croise

et décroise les jambes, ce qui me fait prendre l’air de temps à autre dans la

chaleur du restaurant, je sens qu’elle baisse sa garde doucement devant cet

homme peu bavard (subtile ruse ?). Quand nous sommes arrivés dans le

taxi, nous réalisâmes que la Maîtresse en avait trop fait : le monsieur s’est

jeté sur elle, la blouse a été rapidement déboutonnée, le caraco déchiré

dans un geste impatient, je serrais les fesses aussi fort que ma Maîtresse car

j’entendais des protestations étranges dans sa bouche : « Non, pas comme

ça… je vous en prie… pas ici… attendez ! »

Soudain, lors d’un assaut furieux entre les cuisses de ma Maîtresse, je

me suis sentie empoignée sans délicatesse par une main poilue. Je

m’accrochai à caraco qui n’était plus qu’une oriflamme flottant entre les

seins de Maîtresse et je me suis retrouvée piétinée pendant qu’elle haletait

de plaisir dans la voiture. Le silence revenu, je fus ramassée,

religieusement respirée et jaugée par un visage inconnu puis enfouie au

fond de la poche d’un pantalon de flanelle pour le reste de la nuit. Je me

suis réveillée dans le sac à main de Maîtresse, complètement décousue et

chiffonnée. Le rimmel et le rouge à lèvres avaient coulé, formant sur son

visage un tatouage guerrier de commando de nuit, mais la lutte avait aussi

dessiné sur sa bouche un sourire apaisé, venu d’une joie intérieure que cet

homme, sans être un gentleman, avait su révéler.

Je craignis de finir au fond d’une poubelle, mais Maîtresse n’est pas

comme cela, elle m’a confiée aux doigts de fée de madame Marthe, sa

couturière. Remise à neuf, je retrouvai ma place au sein du tiroir.

« Culottes inanimées, avez-vous donc une âme ? », m’a-t-elle chuchoté en

me remettant en place avec un baiser.

Quelques jours plus tard, la petite culotte blanche me raconta que Marc

Durieu avait une classe folle, que les cheveux grisonnants lui donnaient un

charme fou, que sa voix était grave et assurée, que sa main avait pris la

main de Maîtresse, que Maîtresse n’avait rien dit, et que la main de Marc

semblait douce, si douce que la jolie petite culotte blanche avait hâte de

s’en rendre compte par elle-même.

Et moi je lui avais répondu, étouffant de fierté :

– La première, c’était moi !

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Routine

Célia Heinrich

Matthieu attendait devant l’entrée de l’hôtel, impatient. Il arrivait

toujours le premier. Et même si Angela avait deux ou trois minutes de

retard à peine, cela restait deux ou trois minutes de trop. Alors qu’il

regardait sa montre, il l’aperçut. Elle ! Cette grande rousse très mince dans

son tailleur près du corps. Elle, avec qui il passait chaque semaine la moitié

de ses pauses déjeuner. Elle, qui occupait chacune de ses pensées depuis

qu’il l’avait rencontrée.

Angela lui sourit, les lèvres closes, avec ce regard énigmatique qu’elle

maîtrisait si bien. Pourtant il n’y avait plus guère de mystère. Ils avaient

convenu de ces rencontres il y avait cinq ans déjà.

– On y va ? demanda la belle rousse.

– Votre suite vous attend, gente dame.

Il lui tendit son bras et elle l’entoura du sien, complice. Matthieu

ressentait toujours cette même excitation, un peu puérile, comme s’ils

étaient deux adolescents prêts à faire le mur pour se peloter derrière le

parking du cinéma.

Ils prenaient toujours la même chambre. Le réceptionniste ne posait

même plus de questions et se contentait de leur remettre la clé dès leur

arrivée. Ce n’était pas très luxueux, juste une chambre standard d’un hôtel

sans prétention. C’était tout de même plus authentique qu’une réservation

dans ces Love Hotels qui se multipliaient ces derniers temps. Un peu plus

cher aussi, mais pas tellement plus qu’un déjeuner au restaurant. Passer ce

temps avec Angela valait largement cette petite dépense, ainsi que d’avaler

un jambon-beurre en vitesse sur le chemin du retour.

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Matthieu enleva sa cravate et la posa, bien droite, sur le dossier d’une

des chaises. Ce rituel marquait la rupture avec sa vie officielle et le début

des quarante et une minutes de son jardin secret.

Ce petit Éden où il ne restait que lui et Angela. Le reste du monde

disparaissait tout simplement pour ce trop court laps de temps. Matthieu ne

détestait pas sa vie familiale. Il adorait ses enfants, sa femme, ses amis…

Mais l’intimité, le temps à soi, tout cela avait disparu. Le soir après le

travail, lorsqu’il rentrait harassé par la tâche, il fallait s’occuper des devoirs,

faire la cuisine, la vaisselle, changer les couches du petit dernier… C’est à

peine s’il prenait le temps de serrer sa femme dans ses bras avant de

s’abandonner à un sommeil réparateur. Ces rendez-vous secrets du midi,

c’était ce qui lui permettait de tenir le coup. Un juste compromis ! Un petit

moment rien qu’à lui, enfin à eux, où il pouvait être égoïste et encore jeune.

Il s’allongea sur le lit, défit les premiers boutons de sa chemise et croisa

ses bras derrière sa tête.

Angela fit mine de le rejoindre.

– Non, non, non ! Je veux te regarder. Reste juste là.

– Je ne suis pas venue jusqu’ici simplement pour que tu me regardes

avec des yeux de merlan frit.

– Tu ne sais pas de quoi tu parles. Regarder la plus belle femme au

monde est le plus grandiose de tous les spectacles.

Elle ne l’aurait peut-être pas admis ouvertement, mais Angela ressentait

presque autant de plaisir à être admirée qu’il en prenait à la contempler.

Elle enleva la barrette qui maintenait ses cheveux en chignon et laissa de

longues mèches soigneusement lissées retomber sur ses épaules et sa

poitrine, en ondulant lentement la tête, tel un mannequin dans une publicité

pour du shampoing. Elle enleva la veste de son tailleur gris anthracite et la

jeta nonchalamment sur le dessus de lit. Angela marcha dans l’espace qui

séparait le lit de la grande baie vitrée. Le soleil derrière son dos laissait

apparaître sa silhouette au travers de son chemisier semi-opaque.

– Enlève ton soutien-gorge.

Angela s’exécuta sans quitter Matthieu du regard. Elle sépara les

agrafes cachées sous la dentelle noire dans son dos, puis tira sur l’élastique

d’une première bretelle pour en échapper un bras, et tira enfin sur la

seconde pour emporter la pièce de lingerie par la manche.

– Quel doigté !

– Et tu n’as encore rien vu…

Elle rit doucement. Matthieu devinait le corps de son amante à travers

son chemisier. Ses tétons saillants à travers la toile fine, l’arrondi fier de sa

poitrine menue, son ventre plat, sa taille fine et ses hanches larges. Angela

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fit descendre sa jupe jusqu’au sol, dévoilant des bas noirs en nylon

transparent et une culotte en dentelle assortie au soutien-gorge.

Matthieu hésitait entre la rejoindre pour satisfaire son désir féroce en lui

faisant l’amour debout contre la baie vitrée chauffée par le soleil, ou

prolonger ce jeu tout en sachant qu’il passerait l’après-midi à se sentir

l’esclave de son désir insatisfait.

Matthieu et Angela ne faisaient pas toujours l’amour au cours de leurs

entrevues secrètes. Parfois il se contentait de la regarder ou de discuter avec

elle de ses envies. Parfois les amants ne se touchaient pas du tout pour

rendre la rencontre suivante plus torride. Une fois même, Matthieu avait

passé les quarante et une minutes à caresser les jambes sveltes et

harmonieuses d’Angela, hypnotisé par leur douceur. Tout était bon pour

varier cette douce routine qu’ils jouaient semaine après semaine. Tout le

reste était parfaitement calibré. Matthieu n’avait même pas besoin de

regarder l’heure. Il devinait aux bruits de la rue qui parvenaient à la chambre

quand arrivait le moment de se séparer.

Angela retira son chemisier et le laissa tomber au sol, comme un

parachute de soie noire. Elle glissa ses doigts dans sa culotte de part et

d’autre de ses hanches sans pour autant la descendre. Elle continuait sa petite

danse sensuelle quand Matthieu l’interrompit.

– Viens ! S’il te plaît, dit-il d’une voix suave et sourde en caressant le

drap de la main.

La belle rousse le regarda intensément de ses yeux vert émeraude et fit

les quelques pas qui la séparaient du lit d’une démarche féline qui aurait

grandement troublé Matthieu s’il ne l’était pas déjà.

Elle s’allongea à ses côtés et déboutonna lascivement la chemise de son

homme du midi. Lui caressa le bas du dos en insistant sur les deux belles

fossettes si joliment dessinées au-dessus de ses fesses. Angela donna un baiser

tendre sur les lèvres de Matthieu. Il la regarda amoureusement de longues

secondes puis l’embrassa à son tour, un peu plus fougueusement.

Tout en enlevant la chemise, devenue gênante, Angela caressait de sa

langue le cou de Matthieu. Il fit glisser son pantalon le long de ses jambes

par un déhanchement modérément sexy mais efficace.

Angela arracha d’un geste sa culotte et chevaucha son amoureux.

– Alors Monsieur ? On a fini de regarder ?

Il sourit pour toute réponse. Elle posa ses mains sur ses yeux alors qu’elle

commençait son voluptueux va-et-vient. Il l’aida en amplifiant son

mouvement, les deux mains sur ses hanches. Ils profitèrent ainsi des vingt

dernières minutes de leur entrevue. Lentement, sensuellement,

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passionnément mais sans surprise. Comme deux amants qui se connaissent

trop bien.

En bas de l’hôtel, ils s’enlacèrent une dernière fois avant de se dire au

revoir.

– Tu n’oublieras pas d’aller chercher Julien à l’école ce soir. Tu te

rappelles que j’ai ma réunion.

– On a une règle, une ! On n’a pas le droit de parler de notre routine ici,

répondit-il.

– Tu as raison. Je suis désolée, lâcha-t-elle dans un sourire contrit.

Elle l’embrassa tendrement puis s’en retourna à son travail. Matthieu

regarda sa femme s’éloigner, un sourire en coin, attendant déjà avec

impatience leur prochain rendez-vous.

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Le péché imaginaire

Violetta Liddell

Il porte toujours ce parfum d’encens de rose, de bougie fanée et de pluie

d’automne. Je ne sais pas qui il est, je ne l’ai jamais su. Il est là, à mes

côtés, depuis que je suis toute petite. Il est mon ombre, mon passé, mon

présent, mon avenir. Mon amoureux. Mon seul amoureux. Il essaye de tuer

tous les autres garçons qui s’approchent de moi. Il flotte dans mon âme

comme les fantômes familiers des souvenirs, les petits secrets qu’on garde

épinglés dans un coin de sa tête, et tous ces petits riens qui ont la fragilité

colorée des papillons.

Je conserve une de ses plumes dans un flacon rempli de formol. C’est à

cause de lui que j’aime autant la nuit. Je la vénère. Je la désire de tout mon

corps. Si je dépéris le jour, c’est pour renaître chaque soir dans cette

sombre béatitude. Juste après la coagulation des nuages au crépuscule, la

beauté irréelle du cosmos apparaît. Le ciel se drape de sa peau d’ébène,

piquetée par les scintillantes taches de son des étoiles.

Les ailes de mon nez palpitent quand les fleurs se ferment ; mes

tympans frémissent quand les grillons craquettent et que les feuilles

soupirent. Mes yeux contemplent sans lassitude le berceau des fées, la robe

de Vénus aux couleurs d’hématome, de mûre brillante ou de velours.

Même les clignements des étoiles pénètrent dans mes veines, qui pulsent à

leur rythme en se gorgeant de paix. La nuit me connaît plus que ma propre

mère ; elle me nourrit plus que mon propre sang.

Et lui, mon amoureux, il vient avec la nuit. Je monte sur les toits pour

pouvoir le rejoindre. C’est lui qui m’a appris. Au début, il n’était qu’un

parfum, un susurrement, et un délire de sensations qui m’étourdissait et me

transportait jusqu’au bord de la folie, jusqu’à ce que j’en oublie mon nom,

que je le supplie d’arrêter pour ne pas mourir et que je reste dans mon lit,

frissonnante, haletante dans le noir, la peau gonflée de fièvre.

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Ensuite, je l’ai rencontré pour de vrai. La première fois que je l’ai

aperçu, c’était un soir d’avril. J’ai levé les yeux vers les mansardes en vis-

à-vis de la cour, et mon cœur a fondu dans ma poitrine : une haute

silhouette noire se découpait sur le fond nocturne. Et je fus immédiatement

certaine que ce n’était ni une statue, ni un ouvrier réparant la toiture, ni un

cambrioleur. Il m’a mise à nu d’un simple regard ; c’était une sensation

glaciale, pénétrante, qui me donna la chair de poule. Je me sentis si mal à

l’aise que j’en eus la nausée. L’œil de nacre de la lune, énorme et rond, me

jaugeait depuis le ciel.

Une petite langue venteuse vint lécher mon visage. Je frissonnai. Il ne

me voulait aucun mal, je le savais, il voulait juste m’aimer… Mais j’avais

peur.

Je suis sortie dans la cour et j’ai marché vers le jardin. La clarté lunaire

mouchetait les ardoises de l’auvent, saupoudrait d’argent les feuilles

humides, ruisselait sur les gouttières et nimbait d’un halo trouble les nuées

de moucherons. Je m’engouffrai dans une allée où des poiriers au tronc

chenu, des viornes boule-de-neige et des cascades de glycines semblaient

faire la révérence. Je sentis bientôt un frôlement derrière moi, et je fermai les

yeux. Un chuchotis au creux de mon cou, mon prénom susurré, puis le

frôlement se fit plus appuyé : de longs doigts fins glissèrent dans ma nuque.

Je me retournai, engourdie de volupté, mon corps se changeant en une plaie

moelleuse, palpitante, qui hurlait son désir en silence.

Aujourd’hui encore, son apparence n’a pas changé. Il demeure

exactement, au fil des nuits, tel que je l’ai découvert ce soir-là. Seule la

broche qui ferme son col scintille dans les ténèbres : une petite licorne

argentée. Il porte son pantalon de brocart noir – ou peut-être est-ce sa

seconde peau – et une longue redingote sombre – ou peut-être est-ce ses

ailes – dont les pans lui descendent aux genoux. En dessous de la redingote

ouverte, une chemise à jabot bleue. Il n’a jamais porté de chaussures.

Quand on marche sur les nuages, on n’en a pas besoin, je suppose. Sa peau

est pure comme le lait et douce comme un linceul.

Son visage, encapuchonné de velours sombre, se pencha au-dessus du

mien. J’entrevis ses lèvres pâles et ses yeux gris iridescents, changeants

comme un orage. Ma tête s’inclina d’elle-même en arrière : il emprisonna

ma gorge entre ses doigts, délicatement. Puis je me sentis glisser jusqu’au

sol, sans effort, sans volonté, et mon amoureux m’allongea dans la mousse.

C’était une couche digne d’une nymphe, surplombée par le glacis lustré

des feuilles, par les larmes du ciel.

Il cueillit sur ma droite une grappe de raisin noir, puis l’enveloppa de sa

main. Lorsqu’il écrasa tendrement les grains entre ses doigts, les pétrissant

et les caressant avec le creux des paumes, je commençai à gémir. Il

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promena la grappe, encore gonflée de jus, sur le haut de mon buste ; les

grains froids et lisses effleuraient ma peau, dans un vertige de douceur

insoutenable. Je passai la main sur mon chemisier, tout le long de ma

poitrine, et serrai très fort le poing pour m’empêcher d’en arracher les

boutons. En vain. Je savais que lutter serait toujours impossible. Je sentais

la pointe de mes seins bourgeonner sous le tissu, implorant les

attouchements de la brise nocturne. Je ne portais même pas de soutien-

gorge. La chaleur me monta aux joues lorsque je défis en tremblant les

boutons.

Mon ange pressa le raisin contre mes seins, qui frissonnaient sous la

fraîcheur d’avril. Une vague de fièvre me secoua de la tête aux pieds ; je

me cambrai à demi-nue contre sa chemise bleue et rêche. Le jus sanguin du

raisin sinua dans le creux de ma poitrine, de mon ventre, s’attarda vers

mon nombril où je sentis son chatouillis qui me torturait de plaisir, puis

dégoutta le long de mes cuisses. C’était irrésistible. Je sentis ma jupe trop

fine devenir humide quand le jus la traversa. Un buvard de sang fruité,

christique, virginal. Je ne pus m’empêcher de fermer les yeux et de gémir,

gémir à travers mes lèvres serrées, jusqu’à ce que je craque en étouffant un

cri. Je me jetai au cou de mon maître, les jambes cramponnées à lui.

Il plaqua ses paumes luisantes de rouge sur mes seins. Sa capuche de

velours me caressait les joues tandis que le raisin coulait entre mes cuisses.

L’une de ses mains allait et venait dans le creux de ma hanche. Ma chair

fondait comme un bonbon. J’étais une biche à demi-morte qui ne se débat

plus, tombée dans l’herbe moite et ivre de sang chaud. Je me laissai

disséquer avec mollesse, complaisante et soumise ; mes gémissements,

mes jappements et mes soupirs brisaient le silence, honteusement forts,

honteusement bestiaux. Je mordis soudain dans les lèvres de l’ange,

comme je mords dans la nuit, si suave et si bleue, d’un bleu de myrtille à

mourir de délice.

Il mordit au creux de mon cou. Sa main descendit à la fourche de mes

jambes. J’éclatai en sanglots. Hystérique. Farandole de feux follets,

crépitements dans tout mon corps, goût de rose et de raisin… et surtout,

surtout, cet engourdissement exquis entre mes cuisses ouvertes.

J’eus l’impression très étrange – mais très nette – d’enfanter la Terre

entière ; l’atmosphère chantait, les lumières grondaient, les cieux

transpiraient et le sol galopait. Était-ce mon propre sang qui s’écoulait

entre mes seins ? Ces crocs dans mon cou, cette sensation qui irradiait dans

tout mon être me portait sur des vagues et m’ébranlait jusqu’au tréfonds de

l’âme, ne pouvait être que mystique.

« Ne me lâche pas ! hurlai-je en pensée. Ne me lâche pas, oh mon Dieu,

je t’en supplie ! Fais-moi disparaître en toi ! »

2 18

Mais, petit à petit, je commençai à reprendre pied dans la réalité. Ce réel

qui déroulait, à nouveau, sa toile maudite autour de moi : et même s’il

vacillait, se ternissait, semblait agoniser et gémir de douleur tandis que

l’ange m’étreignait dans ses bras faits de rêve, je savais qu’il allait me

reprendre. Je sentis alors les crocs de mon maître se retirer, tout

doucement, de ma gorge baignée de sueur. La rigole de sang, qui faisait

éclore des coquelicots tièdes sur mon chemisier, s’estompait dans les

ténèbres.

Mais mon amoureux avait eu le temps de me terrasser par l’extase, de

puiser à ma veine la source de ma vie. Je lui appartenais, dans les siècles

des siècles.

Je me sentis glisser de ses bras et m’effondrai sur la mousse,

recroquevillée, tressaillante, sans avoir assez de souffle pour demander

grâce.

– Sœur Angélique, qu’est-ce que vous faites encore toute seule dans le

verger ? Je parie que vous vous êtes endormie dans la mousse, petite

paresseuse ! Allez donc sonner les vêpres. Il fait froid là-haut ce soir,

monter au clocheton devrait vous réveiller. Vous êtes une incorrigible

rêveuse, ma fille.

2 19

Métamorphose

Alain Fournier

Les yeux pleins de haine, je regardais la femme exposée nue devant

moi. Des menottes la maintenaient attachée par les poignets aux tuyaux de

chauffage qui couraient au plafond de ma cave, et par les pieds à des

anneaux rivés au sol. Bras et jambes écartés elle ne cachait rien de son

anatomie. Elle semblait être la représentation féminine de l’homme de

Vitruve. Fier de cette capture, je la détaillais sous toutes les coutures. Son

visage baissé était masqué par ses longs cheveux blonds, couleur naturelle

avérée par sa toison intime délicatement épilée. Sa poitrine mise en valeur

par ses bras levés était magnifique. Ses jambes étaient longues et fuselées,

ses ongles des mains et des pieds délicatement peints en rouge. Chaque

détail témoignait du soin qu’elle prenait de son corps. Pour l’heure elle

était encore inconsciente, mais elle ne tarderait sans doute pas à reprendre

ses esprits. C’est alors que je pourrai laisser ma rage s’exprimer.

Cela faisait bien une semaine que je l’avais repérée. Tous les matins je

la guettais à la sortie de son immeuble, et je la suivais jusqu’à une boutique

du centre-ville qu’elle tenait seule. Le midi et le soir je reprenais ma

filature pour bien intégrer ses habitudes et décider du meilleur endroit et du

meilleur moment pour agir. Ce matin, j’étais passé à l’acte. Le puissant

soporifique que je lui avais injecté après l’avoir immobilisée m’avait

permis de la faire entrer dans mon véhicule sans aucune difficulté et de la

transporter jusqu’ici. Puis je lui avais arraché ses vêtements. Elle était

grande et j’avais eu un peu de mal à l’attacher dans sa position actuelle,

mais à chaque nouvelle proie ma technique évoluait. De plus, ma haine me

donnait des forces insoupçonnées.

Cette femme était ma quatrième victime. Elle souffrirait beaucoup et

longtemps avant de mourir, comme les trois autres qui l’avaient précédée,

toujours des femmes aux longs cheveux blonds. Pourquoi avais-je une telle

2 20

haine de ce type de femme ? Je ne saurais le dire. Était-ce une mauvaise

expérience effacée de mon esprit, ou un mauvais souvenir bien enfoui au

fond de mon inconscient ? Une mère tyrannique ? Je n’avais jamais connu

la mienne. Ou du moins je ne m’en souvenais pas ! Une maîtresse qui

m’avait fait souffrir ? Peut-être ! Si un jour la mémoire me revenait, peut-

être alors serais-je guéri ? Je l’espérais, car même si une force invisible et

insurmontable me poussait à continuer, je n’aimais pas ce que je faisais.

Mais combien devrais-je encore tuer de ces femmes avant de connaître la

paix et le soulagement ? Peu importe, j’irai jusqu’au bout !

C’était une très belle femme, certainement la plus belle de mes quatre

victimes. Un visage d’ange, une poitrine magnifique et des jambes

interminables. De la pointe de mon couteau de chasse je caressais

légèrement sa peau, faisant le tour de chaque sein pour descendre vers son

nombril, puis vers son sexe. Il me semblait qu’à ce frôlement la femme

avait légèrement tressailli. Elle n’allait pas tarder à revenir à elle, il me

fallait attendre encore un peu. Je posai mon couteau sur la petite table

voisine et remontai au rez-de-chaussée me faire un café bien fort. Tout en

le buvant, je me rendis compte que le corps de cette femme hantait mon

esprit. C’était bien la première fois qu’une de ces femmes me faisait un tel

effet. Sa beauté y était sans doute pour quelque chose. Obsédé par cette

vision, je n’y tins plus et sans terminer ma tasse, je redescendis contempler

ma proie.

Elle était revenue à elle. Elle avait rejeté ses cheveux en arrière et me

regardait, son visage d’ange penché sur le côté dans une pose langoureuse et

provocante. Aucune peur dans son regard. Pourquoi ? Les autres femmes

étaient terrorisées à chacune de mes apparitions. Elles hurlaient, se

débattaient inutilement, alors que celle-ci restait impassible, semblant

consentante. Je m’approchai, l’index tendu pour toucher sa peau à l’aspect

satiné. Un contact direct, sans l’intermédiaire du couteau. J’avais à peine

effleuré son corps que j’arrêtai mon geste devant le sourire qui illumina son

visage. Quelque chose n’allait pas ! Ça ne devait pas se passer comme cela !

Jamais ! Dans un élan, je saisis à pleines mains ses deux seins dans

l’intention de lui faire mal et d’éteindre ce sourire, mais je me reculai

vivement. Comment était-ce possible ? Non, pas ça ! Je fis volte-face et

escaladai quatre à quatre les escaliers de ma cave. Une fois en haut, je

constatai que mon début d’érection commençait à régresser. Cela ne m’était

jamais arrivé avec une blonde ! Jamais ! Je ne pouvais faire l’amour qu’avec

une brune ou une rousse, mais pas avec une blonde ! C’était sûrement un

accident. Inconsciemment j’avais dû penser à une autre femme en la

caressant. Je devais absolument en avoir le cœur net.