La gloria de los reptiles

p o e s í aposcorrientista

po e s í aposcorrientista

La gloria de los reptiles

SAÚL DÍAZ PARRA

OTROS TÍTULOS DE LA COLECCIÓN POSCORRIENTISTA

Entre la calmalos muertos

ANDRÉS S. VICTORIA

PalabreríaEscrito encontrado en

una memoria USBANÓNIMO

AcercadelAmorteÓSCAR TANAT

Llevo varios meses sin ver porno en internetpero a veces en el trabajo

me pongo a ver un sitio web que me dio el editor de la sección policiacadonde salen chicas completamente desnudasy buenísimas

él ya renunció a su trabajo la semana pasaday las chicas, cada semana están más buenas

Saúl Díaz Parra. Poeta, novelista y ensayista. (Puebla, 1979), de padre poblano y madre oaxaqueña. Empezó su carrera en las letras con el acercamiento al teatro y luego al guión de cine. Ha creado guiones de cine independiente que próximamente saldrán a la luz como proyectos. Publicó su primera novela Serpiente de Piedra, en el 2009. Ha concursado por el Premio Nacional de Dramaturgia, pero ante lo que considera una prostitución y decadencia imperante de los medios culturales, ha descreído de los reconocimientos y las becas. Es fundador, junto con Jesús Rito García, Óscar Tanat, Víctor Quintas y Andrés S. Victoria, del movimiento poscorrientista. actualmente radica en Oaxaca donde ejerce el periodismo bajo un seudónimo.

po e s í a

po e s í aposcorrientista


SAÚL DÍAZ PARRA

OTROS TÍTULOS DE LA COLECCIÓN POSCORRIENTISTA


ANDRÉS S. VICTORIA


una memoria USBANÓNIMO

AcercadelAmorteÓSCAR TANAT

Llevo varios meses sin ver porno en internetpero a veces en el trabajo

me pongo a ver un sitio web que me dio el editor de la sección policiacadonde salen chicas completamente desnudasy buenísimas

él ya renunció a su trabajo la semana pasaday las chicas, cada semana están más buenas

Saúl Díaz Parra. Poeta, novelista y ensayista. (Puebla, 1979), de padre poblano y madre oaxaqueña. Empezó su carrera en las letras con el acercamiento al teatro y luego al guión de cine. Ha creado guiones de cine independiente que próximamente saldrán a la luz como proyectos. Publicó su primera novela Serpiente de Piedra, en el 2009. Ha concursado por el Premio Nacional de Dramaturgia, pero ante lo que considera una prostitución y decadencia imperante de los medios culturales, ha descreído de los reconocimientos y las becas. Es fundador, junto con Jesús Rito García, Óscar Tanat, Víctor Quintas y Andrés S. Victoria, del movimiento poscorrientista. actualmente radica en Oaxaca donde ejerce el periodismo bajo un seudónimo.

po e s í a

p o e s í aposcorrientista

Saúl Díaz Parra. Poeta, novelista y ensayista. (Puebla, 1979), de padre poblano y madre oaxaqueña. Empezó su carrera en las letras con el acercamiento al teatro y luego al guión de cine. Ha creado guiones para cine independiente que próximamente saldrán a la luz como proyectos. Publicó su primera novela Serpiente de Piedra, en el 2009. Ha concursado por el Premio Nacional de Dramaturgia, pero ante lo que considera una prostitución y decadencia imperante de los medios culturales, ha descreído de los reconocimientos y las becas. Es fundador, junto con Jesús Rito García, Óscar Tanat, Víctor Quintas y Andrés S. Victoria del movimiento poscorrientista. Actualmente radica en Oaxaca donde ejerce el periodismo bajo un seudónimo.

Ilustración de portada: S/T, Antonio Bolaños

Primera edición, 2011.

©Saúl Díaz Parra©Editorial Pharus

http://edpharus.blogspot.com/http://issuu.com/editorialpharus [email protected]: @editorialpharusFacebook: Editorial Pharus

Índice

Los vagabundos / 7Hoy: (dos puntos) sábado / 9

El ignorante / 10La gloria de los reptiles / 13

El hombre perdió / 15Clase media alta / 17

Y yo sé que no me escuchas / 19Mensaje final / 20

Web cam live punto com / 22Los innombrables / 24Ahí están las loiras / 26

El caprichos / 27Trata bien a Barbarita / 29

Escribir es como pedir monedas en una plaza / 31Derramamiento de ventana / 32

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l a g l o r i a d e l o s r e p t i l e s l a g l o r i a d e l o s r e p t i l e s

Los vagabundos

Mis pensamientos son claros de luna que danzan dentro de un caos; insostenibles, anacrónicos y voraces, sangran de la lengua y a veces cuando han tomado una copa de más, echan fuego por la borda, lo vi en el New York Times o en algún diario inglés por internet.Pelean en las cantinas por unos pocos billetes, les dicen dolarucos, y ahí avientan sus cuerpos y luchan sobre el lodo,paseo literalmente por los restos de la eternidad,van de boca en boca y siempre explotan en el silenciovuelven a su fuente, la piscina del vacío en algún hotel de carreteradonde los cineastas mexicanos filman películas que aún no conozco.No tienen dinero para pagar un cuarto y los corren,no son ricos como ellos.A veces veo dormir a prostitutas en ellos, pero prefieren llamarlas putas,ellas hacen actos de perversión, venden su talento,

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s a ú l d í a z p a r r a s a ú l d í a z p a r r a s a ú l d í a z p a r r a

meten dedos en su altar de la naturalezamístico punto de oro, como el marqués de Sade llamaba al culo.Piden dinero por ello, piden amor, atención, tripas, rabia, sudor y celo,se llaman a sí mismas damas de sociedad, y se venden al mejor postor,a veces veo dormir a mis pensamientos con ellas, jurando que son buenas niñasy que han hecho bien su tarea.

A veces despierto y sólo me rodea el silencio, y pienso que me fui por años¿no es esta mañana otra cosa que la muerte?

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Hoy: (dos puntos) sábado

He desangrado en mi calvario flores rojas.Otra vez me volvió a engañar el tiempoy dios es un niño juguetón y bromista; desaparece y aparece las cosas y las personas,y se aparace y se desaparece él mismo, deja de existir en mi silencioy mis respuestas, solas no me bastan. Soy el perdedor de las campiñas bañadas en sangre de las flores negras.Soy el poeta expulsado de las palabras,soy el ladrón de las joyas de la corona de la miseria.Peleo todas las mañanas contra un solo idiota.Sobrellevo mi vergüenza, con calma, pidiendo a los dioses favoresy preguntando si me responden. Quizás se encuentren ocupados, atrás de los carritos de supermercado, haciendo cosas más importantes que escribir poemas, que ellos considerarán absurdos,así que en estos momentos no siento amorsino desamor, yo las amo, pero ellas me han dejado soloy han partido con hombres que les daban más cosas.

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El ignorante

No conozco a una buena mujerconozco buenas ancianasy jóvenes dulces, niñas alegres que usan vestidos de colores y corren por el mundo soñando con las caracolas de marconozco señoras a las que las arrugas comienzan a comer el rostro y el orgullo que no esconden detrás de tintes de cabello y maquillaje en plastas.Conozco señoras que por cansancio han dejado de creer en la bellezay tienen el cabello corto y gris y sus ropas son de colores oscuros.Conozco también mujeres alegres que llegan a tu lado para que les invites una copamientras te susurran su precio al oído y practican su arte de saber hacer senitr bien a un hombre, de reducirlo, con el movimiento de su lengua acompasada.Conozco mujeres que afirman amarte y ser hembrasy conozco bellas mujeres que apenas son madres jóvenes las he visto muchas veces caminar por las banquetas llenas de plantas

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basura y mierday siempre que visito las casas observo los detalleslas cosas que hay tiradas en los patios.Conozco mujeres que pueden amarte y dejar de amarte en un tiempo récordes su pasatiempo, siempre te piden cosas imposibles.A veces cuando me acompañan esas mujeresescribo cosas hermosas sobre ellas su belleza las vuelve siempre sublimesse llevan bien con las palabras y se hacen danzar con ellas masturbandoal universo entero rompen el cosmos con sus dedos girando sobre su centro líquidohaciendo piruetas con élsus pezones son estrellas que se humedecen cuando el sol se cubre por la lluvia que sale de sus bocas de ángel y reptil ángel de las serpientesencantadoraentrenas monos con tus miradas obcenas.Me siento muy erótico cuando las odio porque las amo demasiadoy porque ustedes no me comprenden

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creen que tengo un problema con su géneroy siempre aprovechan eso para pelear.Paso mis noches en un moteles una prisión mental que llamo casadonde ustedesponen lascamisas de fuerza.

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Les regalo un árbol que dé flores en su tronco y que puedan salir de él como si yo eyaculase en su piel desnuda y sobre sus tetas tiradas sobre el asfalto ardiente que es mi camasoy un hombre muy pobre que en su miseria se viste con sus cantosy por eso osan llamarme poeta, porque me veo elegante aún detrás de las pautas de su música enfermizay a veces en mi pobreza me veo arrogante y piensoen bañarme en la fuente de algún pueblo de la que salga agua limpiay lo voy a hacer de la primavera al verano, que sale el sol quemandopara que nunca me confundan con otra personatambién a ti te voy a llevar ahí y te voy a bañarte enjabonaré el cuerpo carnosote daré unas nalgadasen tus grandes nalgasy nadie podrá vernos en su arrogancia

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y del pueblo nacen las más puras fantasías melodiosas,no existe porque se fragmenta en soledades,el pueblo unido jamás será vendido. Pero también algunas veces se tornan violentas como lobos,odían a todo aquél que no coma lagartijas.

Les regalo un árbol que eructe a media calle como un volcán vegetal y verdey que sus raíces rompan la banqueta y tire al gobierno en turno.Qué nadie piense que es más que nadie en ese pueblotodos los fantasmas que lo habiten serán también ungidos con la gloria de los reptiles.

Venerarán los días de lluvia como sagrados y se quemarán con un fuego sacrolas manos y con ellas venderán boletos del metro intercambiaránmensajes de las bacterias y los seres diminutos.Venerarán los días de flota,inundarán sus huestes de fierroy correrán despavoridasde la policía del gobierno en turno.

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El hombre perdió

Me quemo en las palabras,las agoto, se cansan, estremecidas de placera veces duermen desnudas tranquilas después de haber hecho el amor,a veces lo hacen en grupo y duermen tendidas cuerpo a cuerpo como las gatasa veces sólo ahí.El mundo se vuelve belloy estoy un poco triste todos los días, no se lo digo a nadiepero escribo siempre poesía aunque no la rasge en la tintacon el pincel maldito que corre como un corcel negroen el lienzo transparente de mis penas.

La gente en nuestro tiempo ya no va a caballono hay más caballeros, el hombre perdió finalmente,fue vencido y vive ahora en los pisos de los estadios de beisbol;después de los juegos, se alimenta de cerveza de trigo y de raíz;sueña cebada, quiere un poco más de dinero para ir a gastarlo con sus putas preferidasa las que llama esposas, les lleva rosas, a ellas les gusta

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son muy románticas y a veces entran en celo y se vuelven insoportablementeirresistibles, se mojan cada vez más con la lluvia de billetesse los restriegan en sus pechos de coyote.

Aúllo cuando nadie me ve, porque no pertenezco a nadie.Hace ya miles de hojas en las que he escrito sin que nadie me vea, de espaldasson hojas de maguey, ahí en su tiempo verde, escribo mis pensamientosy se los eructo al mezcal a solassoy un buen músico del tiempo, las palabras se rinden ante mípero yo me ensombrezco sobre ellas, que bella palabra es ésa: sombrame la paso todos los días huyendo hacia la tierra inconclusa y aterradorallamada amor, no quiero que me encuentre solo ahí, como loco en el jardínhablando otra vez con las flores

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Clase media alta

He hecho esfuerzos para llegar hasta aquívendo cosas en los mercadosa veces salgo al campo y me dentengo a mirar cómo se quema el tiemposoy un hombre joven y también soy un perro salvajealgo así entre coyote y lobo.Hablo con la gente todos los díaspero no les digo nada de mílo oculto porque sé que a ellos no les interesa.Amo a las mujerespero aquí no hay nadie.

El día se enceguece y yo veo a las chicas pasar por la callemientras voy en el autobústrato de no perderme detalles de la realidad veo todoy a parte pienso quiero traer claveles en los recuerdosel mundo es como espero si lo hubiese hecho yo

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pondría -sin duda- más mujeresmás flores colgandoy menos pobres.Los habría hecho a todos no tan ricosquizás clase media altao cualquiera de esas clasificaciones pendejas.

La calle me mira todos los días indiferente ¿qué traes? Le digo.

El Sol se transforma en un justiciero y en un testigo molestopara aquellos que nos gusta la noche y el frescopero debo decir que últimamente no me gusta lo que ha pasado.

Me rehuso a hablar de ti y de ninguna de ustedestodas son culpables de los crímenes de mis noches herejes.

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Y yo sé que no me escuchas

Nacieron dos lunas ahí fue entonces que nos separamos.

Sólo se muere realmente en los demásuno sigue siempre existiendo en uno mismo de algún modose cae nuestro cuerpo como si los huesos fuesen hojas secas.

Pero si mueres en el corazón de los demásentonces estás realmente muerto no existes máspor eso les pongo a todos los que me han dejado morir en su corazónuna ofrenda con flores de colores y pan de yema con azúcartiendo mi mano al altar que es su cuerpo en mi recuerdo.

La muerte y mi soledad son compañeros del olvido.

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Mensaje final

¿Es que son reales tus formas misteriosas?Porque a eso es a lo que temo,a tu irrealidad, mientras los colores revolotean en míqueriendo salir para ser tu canto.

En las mañanas, cuando estoy en la camasiento que tu ausencia me deja hacerle el amor.

Como si tu cuerpo siempre hubiese sido ese airecomo si mi cuerpo y la nada formasen tu figura al abrazarse.

Mis manos se diluyen en tus pechosy los acarician como si fueran hechas de plumas de gansopero el mundo es siempre irónico.A veces siento, que el tiempo me estájugando unabroma¿por qué juega así con las cosas?

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Duro en silencio todo este tiempo ya descontinuadosoy entones su burla, nadie ríe y todos me ven como si estuviese pensando algo raro:tienen razón.

Mujeres: no quiero darles un reclamo máspero para ser madres, a veces tienen muy poca madre.

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Web cam live punto com

Llevo varios meses sin ver porno en internetpero a veces en el trabajome pongo a ver un sitio web que me dio el editor de la sección policiacadonde salen chicas completamente desnudasy buenísimas.

Él ya renunció a su trabajo la semana pasaday las chicas cada semana están más buenaslas van cambiando van agregando otrasalgunas son morenas de tipo europeootras son rubias y a veces paran sus nalguitas al aire torciendo la espalda y sujetando las rocas y son hermosastodas miran a la cámara como con deseo y enseñan su cuerpomientras se quitan su tanguitacomo si fuera la cosa más hermosa del mundocuando abren sus piernas lo es.Vuelvo a mi trabajo.

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Llevo varios días sin ver a una mujer desnuda en mi camahay muchas cosas que impiden que eso sucedason patéticas esas cosases difícil para mí llevar mujeres a mi cama en estos díasno tengo dinero ni automóviltal vez sea por eso.

Odio el mundo de hoy.El internet no tiene pielni huele a su perfume.

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Los innombrables

Para Óscar Tanat

Vivo esperando siempre a que llegue alguieno que suceda algo, y nada pasael tiempo me escupe la soledad a la cara todos los días.Le dijo en bajito: no, nene,no seas cabrón¡soledad! Dice y me empuja con un chorro de airecon la semejante fuerza con la que el vientogolpea mi cara negra, cuando la saco por la ventana.

Hoy he dedicido por consejo de un amigo, quien no cree que los poetasdeban llamarse a sí mismos en sus cantos, poetas(él es uno de ellos), trataré de hablar de mí en tercera personapor ejemplo:vive esperando siempre a que llegue alguien o a que suceda algo y nada pasael tiempo le escupe la soledad en la cara todos días

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y él le dice en bajito: no, nene,no seas cabrón¡soledad! Dice y le empuja con un chorro de aire con la fuerza con la que el viento golpea tu cara negracuando la sacas por la ventanacomo un perro dolidoo un campo muy secoa punto de quemarse.

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Ahí están las loiras

Creo sinceramente que para un escritorllegar a ser poeta es la cosa más difícil del mundole debe colgar el mundo de la lenguainvisible órgano melodiosoes un saxofón de hiedra ardiendo

por la ventana entrarán los zumbidos de sus motocicletas y canciones de rockeso debe ser buenoprobablemente sean bendecidos desde la nada

entre las líneas de un poema se ve dibujándosela colección de cuentos de una chica rubia y de vestido azul(sí, sabrosa)en su cabello hay un tinte y eso lo dice todo

todas las palabras no son más que el huracán del tiemporevoloteandoante nuestros ojos abiertos hacia la muerte

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El caprichos

Vengo aquí a escribir sandecesy a que las palabras en su locura sean más libresque nosotros los pobres hombresnosotros los que nos entristecemos

hablo por todos los perros que ladran en los díascuando no hay lluvia hace tiempohablo por todos aquellos que no le creemos al tiempohablemos pues digamos nuestras cosasrepitamos una y otra vez palabras estúpidasno tratemos de engañar a nadie con nuestro falso talentono seamos erúditos no usemos palabras que no entendemos

clamor de pétalo petulante endulzado con palabrasrimbombantesjolgóricas diáfanas cristalinaspegregosas y sabias pero rameras

miles de veces que pienso en palabras que quiero recordar pero realmente no necesito

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todas son bellas y quizás por mi mala memoriayo quede fuera de todas

recuerdo siempre aquello que no quiero recordar

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Traten bien a Barbarita

Voy a inventar una mujer y le pondré como nombreBárbara Walters Ochoa y será de piel morena mexicana y muy cachondaserá del valle donde se cultivan guirnaldas de luces donde todos los árboles dan mar abierto como frutoesta mujer cumple con todos los requisitos jamás escritoslos han guardado sacerdotes enanos desde hace un par de siglos

ella es hermosa y es una diosa del cine pornomandada desde ese cielo inhospitalario

la presentaré a todos los que nos leen esta noche misteriosadonde quizá ni siquiera ustedes mismos oyentes lectores amados amigos y amantes de lo ajeno pueden asegurarque sean del todo reales del todo talentososmírenla es la hermosa señora Walterses hermosa y una diosa en el cine pornonunca la profanen con sus malos pensamientos

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ofrézcanle su manoámenla, no se comporten como perros de un barrio ajeno

ella es la diosa maravilla que les murmurará poesía a su oído a la hora de su muerte

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Escribir es como pedir monedas en una plaza

Escribir o comenzar a escribir, me cuesta tanto, que siento que cargo las piedras con los dedosque se arrastran, como si las letras fueran tu piely mi sombra una playa.

Trabajo con ahínco en enterrar mis memorias en un plato de leche para un gato, vacío ha mudado su crianza, cual sueño, y ahora camina por las calles, todos los díasde la semana y saludando al mundo,blandiéndose ante la fragancia y su hija: la derrota.Se pasea por el tiempo pidiendo a los que están sentadosalgunas monedas, para pagar su viciowhiskey de calidad, dice en voz alta el señorque me traigan algo que calme a este maldito temblor afrodisíaco que me quema dentrocomo su pinche aliento de perro. Lo pensaríacortándome, ante el continuo molestar del tiempo"el tembleque", debería de llamarse este poema.

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Derramamiento de ventana

Abro las ventanas de mi casa todos los díasesperando ver un paisaje diferente por la tarde, que en la mañana se vea la playa, y de ahí pueda salir a dar la vuelta y sentarme en cada uno de los bares a ver las olasy tomar cervezamientras su espuma rompe en un sonido, igual al que se escucha cuando deslizomis dedos por tu entrepierna de mujer y pescado.

El rojo nace de míse deleita ante las perlas que yacían en el fondode aquel mar azulmente maravilloso ycultiva también los relojes rotosque le debía al haber apostado en un casino donde sólo se puede jugar vino o tiempo.

Que cuando abra la ventana en la tarde vea aquellasmaravillosas ciudades que crecen al lado de un río cruzando un desierto caluroso, pero manso, como si ahí se permitiese

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(aunque no lo creyéramos posible)decir todo lo que nos venga en ganaahí, donde ustedes las mujeres hermosas y lánguidascomo invertebradas,comen cosas que las hacen lucir, aún más bellas,deliciosas,como si preparasen los platos con su vientre.Quiero abrir la ventana y que sea inviernoy que la nieve me enfríe como se enfría un plato de metalsaliendo de un horno y cayendo en la cubeta de hielos de un table dancede Yatareni.Quiero abrir la ventana y que de la montaña llegue un viento fresco que traiga gotas de ron y un abril negrodonde se dispersa el perfume de coco.Quiero abrir esa maldita ventana y ver las montañas más altas y ver el mar yacer a un lado, esperándomepara que me meta en él.Quiero abrir la otra ventana y ver el desierto,para que me trague una tarde que se convierta en mil nochesy al cruzar

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regrese siendo joven o viejo, no importa,pero que regrese y vea otra vez al mar llamándome…quiero ir contigo a un hotel de paso, donde podamos vernos coger en un espejo y tú veas tu cara cuando estás viniéndote derrochando también tu desierto y vertiendo humedadcalda y marina hacia el mar de mi costado derecho.

Quiero ver películas porno contigo, para que puedas ver como se agrandan tus senos cuando se mojan tus pensamientos atribuladosen una pantalla, que es un lienzo perfectoquiero entonces, penetrar, una y otra vez los muros del tiempo y hablando también, y ablando de ablandar tambiénpensando, en el amagoque serían para los dioses estas palabrassi pudieran escucharlas.

OtrOs tÍtulOs de la cOlección POscOrrientista

Casa de muñecas Mahra Ramos


andrés s. VictOria


una memoria USBanónimO

AcercadelAmorteóscar tanat

http://edpharus.blogspot.com/[email protected]


Saúl Díaz Parra

El cuidado de la edición estuvo a cargo de Jesús Rito García.

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