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Ah estaba, en medio del caos de cosas

viejas, llorando, recordando lo hermoso que

fue su vida pasada.

Aorando volver a verla, y jugar con ella,

escuchar su risa inocente y sus preguntas

sin respuesta.

Sin saber qu hacer, y cmo continuar con

su vida, todo se le derrumbaba al siquiera

intentar algo, peor que la muerte de ella

senta en su corazn.

No haba desaparecido, ella continuaba

viva, existiendo en algn lugar inalcanzable.

Nunca ms podra estar con ella de nuevo,

y eso le parta el corazn, al grado de odiar

todo lo que le rodeaba, aborrecer ese

ambiente que alguna vez fue maravilloso.

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El culpable, un maldito infeliz, que paseaba

feliz por todos lados, burlndose de su

miserable logro, con su risita marcada de

manera imperceptible.

Con qu fin tener la ropa, los zapatos y los

juguetes, si ella jams los utilizara, slo

servan para hundirse ms en esa eterna

agona, no poda llorar, no le era permitido

sentir el menor sentimiento de tristeza por

su ausencia.

Fingir era lo nico que le quedaba,

pretender que esa vida de ahora era mejor

que antes, mentir a todos que no la

extraaba, que slo la record por

segundos despus de partir, y despus,

nada; todo igual.

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Su ausencia o presencia no significaban

nada. A la vista de todos, era feliz, tena

todo, no necesitaba ms, posea riqueza, un

nivel al que cualquiera pudiera aspirar,

viajes, todo, menos a ella.

Pulseras, aretes, collares que no tena

propsito guardar, que nadie ms usara

porque eran para ella, siempre ella.

Y se atormentaba con el deseo de volver a

verla, con abrazarla y jugar, furtivamente.

Vigilados siempre, no podan tener el

acercamiento de antes, las cosas jams

seran como aquellos das de pasada gloria.

Todo era polvo y odio, se tornaba su llanto

en recuerdos, en un inmenso deseo de

provocarle ms dolor que el ahora sentido.

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Herirlo como l le hizo a muchos, hacerle

sentir que la vida era solo el segundero

cobrizo de un reloj oxidado; provocar que su

respiracin le doliera por tanto llorar.

Quera hacerlo pagar, sufrir, no fsicamente,

o tal vez s, lo mejor lo que anhelaba era

infringirle un mayor dolor emocional, del que

senta en este instante.

Todo quedaba ah, en su mente, no poda

hacer nada, atado, encerrado, no poda ni

verla ni vengarse. Slo le era permitido

llorar por las noches y sonrer en las

maanas.

Esbozar con esfuerzo una estpida risa de

contentamiento, ms falsa que su perfecta

vida.

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Mejor sera la muerte repentina que seguir

con un miserable existir, lleno de

descontento enmascarado, en una

constante falacia. Fingir a diario le dola

ms que aquel cuchillo que toc alguna vez,

ligeramente su corazn.

Cada da tena constantes problemas en su

cuerpo, dolores, desequilibrios, todo se

reduca a un odio contenido y a una tristeza,

que dilua en caf sin azcar, todas las

maanas.

Le dola el olvido, que ella perdiera en un

minuto tantos bellos recuerdos construidos

en aquella pequea casa, pero tambin le

causaba asco pensar que ella le recordara,

no saba en qu sentido lo hara, si para su

bien y felicidad, o para odiarlo por haber

partido, en contra de su voluntad.

8

Recordaba esa maana de otoo todas sus

vivencias, y ante tal panorama, decidi

llorar todo el da, ese llanto deba ayudarle

a pensar en alguna solucin, deba servir en

algo, o tal vez slo para hundirlo en un dolor

interminable.

Quera deshacerse de todo, recomenzar, en

otro lugar, con otra gente, ocupar su mente

en tener nuevos recuerdos. Pero ese fro

aire que entraba por la ventana, ese aroma

a hojas secas y a soledad; formaron en su

mente, una figura, difusa y roja.

Se sec las lgrimas que le nublaban los

ojos, y pudo verla, clara y precisa. En

aquella maana de septiembre, tuvo una

magnfica revelacin, acompaado de un

brillo nublado, que le confirieron a esa

silueta la forma perfecta para dar consuelo.

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Aquella rosa. No era majestuosa, ni

imponente; era simplemente como ella, con

esa belleza misteriosa y esa ternura en sus

ptalos. Aquella rosa, con un color rojo

encendido, le record la fragilidad de la

vida.

Conocemos a las personas para

perderlas, escuch una vez, amamos para

ser olvidados, decan. Pero esa rosa,

imperiosa, y resistente, pronunciaba en

silencio otras palabras que no entenda, ese

terso y extrao color le indicaban un camino

diferente por el que viajaba.

Tena en su mente esos inquietantes

pensamientos, ese odio y remordimiento

mezclados con el llanto y el ansia de verla.

De pronto algo le provoc fro, pudo

comprender el dao que se sufre mientras

se crece en aquel desolado campo.

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La necesidad de agua mientras se espera

en la lluvia, esa sed que hasta y que no

sacia el roco de la maana; pudo sentir

como si l, en una rosa se transformara.

Entendi como es ser una rosa, endeble en

sus ptalos, con la debilidad de una febril

exhalacin, vio cmo se le caan dos o tres

de sus rojas vestiduras tan fcilmente al ser

zarandeados por un fuerte viento.

Sinti en cada uno de ellos, ese intenso

calor al ser quemados por el intenso sol;

ante aquella fuerte lluvia que le quitaba el

deseo, le doli el granizo que rasgaba su

delicada tela roja, y provocaba

perforaciones en su suave piel.

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La misma rosa sabe lo que sufrir, por eso

se envuelve en muchas tnicas, se deshace

de sus ptalos daados de la superficie,

para brindar an ms hermosura por largo

tiempo. As cada sufrimiento, es lo que en

realidad causa su admirable belleza.

Y por su integridad que siempre demuestra,

silenciosa y sutil, brotan espinas que la

protegen en todo su ser, baila

delicadamente un vals con el viento,

radiante, continua su existencia, con su

lucha y agona, en eso consiste el

resplandor de su misterioso vivir.

Y ah est, con la decisin de no dejarse

vencer por aquel miserable, an no sabe

cmo hacer para continuar con su vida,

siente los ojos pesados de tanto llanto que

derram, tiene el sueo de un cansancio

interminable.

12

Pero va a levantarse, comienza a tirar,

guardar, acomodar las cosas que le rodean,

y que al mismo tiempo lo sepultan de

memorias.

Tiene sueo, pero sale, y comienza a

correr, con un ritmo pausado pero con furia.

La lluvia de la tarde moja su rostro, le

impide ver ms all, agitado se detiene, con

la respiracin entre cortada, percibe los

aromas de la madera mojada, del pino

hmedo.

Camina, ahora el viento le despeina las

ideas, y no piensa ms en ella, ve el

horizonte, aquellas hermosas lejanas, le

traen a sus odos la msica de un tambor

acompasado, late fuerte y rpido, conforme

se tranquiliza, el tambor cambia su ritmo

ms lento.

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Su corazn, casi no late ya, est cansado,

pero tranquilo; y en su mente se cruza de

nuevo esa figura, delgada y delicada; siente

en su corazn una lanza y le da fro en su

mente.

Cuando imagina su venganza, una tumba

de rosas, enterrarlo vivo, con las espinas

tocando su cuerpo, con la angustia en la

garganta de que nadie lo ayudar.

La idea no le hace sonrer, pero la

contempla impasible, como si en la realidad

estuviera viendo efectuado el crimen.

No, jams hara que las rosas cometieran

un asesinato, tan solo pensar en que ellas

tuvieran la culpa le hace sentir una crueldad

innecesaria.

14

La venganza es contra ese hombre, no

contra una rosa, rpidamente hace de su

idea la nada, y continua viendo el atardecer,

huele a muerte, a olvido y melancola; cierra

los ojos, y la mira a ella, con ese rostro de

dulce desdicha.

Ni la olvida, ni la recuerda; la mira siempre,

a diario, en aquel rosal de rojo brillante, al

pie de la ventana.

Cada atardecer, observa al horizonte, ella

se atraviesa, con un vaivn, suave,

pausado; de un lado a otro baila con el sol

que va muriendo.

El rojo, se torna dorado, con los rayos de

aquel moribundo astro, oro slido, sangre

pura; siempre la observa y sonre.

15

Un recuerdo...por una rosa dice quedo, y

lo repite hasta que la lejana se turbia por

sus lgrimas de felicidad.

No importan los dems, en sus labios

siempre, al final de su vida, en el preciso

instante de su muerte siempre recordara un

bello rostro, la tierna sonrisa y un solo

nombre, Jael.

Ella siempre, siempre ella en su memoria,

en una rosa. Un recuerdopor una rosa.