No. unoAño unoAbril2016

Esposos Imposibles

Por Guille del Castillo

Castigo y Diciembre para Benjamín Leandro

Por Jesús AlonsoBestialidadPor Rodrigo Rico

La no aleatoriedad automática

Por Sibyá CypselaLeer y escribir

Por El Saltimbanque Decrépito

Canciones Defectuosas

de Javier Arnal

SUMARIØ

POESÍA Eclipse SomníferoEl hueco del mundoPausa y solSoledadViolenturas, Embocadura y Sótano

La FlatulenciaEsposos imposiblesCastigo y diciembre para Benjamín Leandro

Bestialidad

Canciones DefctuosasLa no aleatoriedad automática

Sobre lo despreciable y maravilloso de leer y escribir.

NARRATIVA

ILUSTRACIÓN

ARTE

OPINIÓN

345

2125

78

23

1519

17

9

Ilustra en este número :Sibyá Cypsela

Con agradeciemiento especial a :Javier Arnal

Realizadores:Nicolás LeónSibyá Cypsela

Colaboradores en esta edición:Jesús Alonso GarcíaGuille del CastilloRaquel KechrimpáriArmando NoguezHugo Ortega VázquezRodrigo RicoRosario G. Towns

CARTA EDITØRIAL

Queridos lectores,

Gracias a la aceptación y aportaciones de quienes gustaron de esta publicación, hemos podido generar un nuevo número. Esperamos que lo disfruten tanto como nosotros elaborándolo y que nos hagan llegar sus comentarios, opiniones o aportaciones a agoradementidero@gmail.com o en Fb.Podría decirse que el triunfo de lectura en estos tiempos digitales es la escritura y su manifes-tación propia en otras artes. En ese sentido quienes participamos en Mentidero somos en buena medida victoriosos, pues gozamos de ese triunfo sobre uno mismo, sobre el tedio de los días, sobre lo fatigante de las actividades diarias está la corona lecto-escribiente. Este triunfo al que se le llama Mentidero hace necesario que usted amable lector, nos lea; le ofrecemos esta lámpara para buscar algo, para buscarse, acaso para encontrarse y en el mejor de los casos tratar de leer más.Participan en este número uno personas diversas, de actividades y manifestaciones variadas del arte, siendo el común denominador la curiosidad intelectual. Partiendo del hecho de creerse y de saberse hombre curioso viene por añagaza el cambiar el saber por entender. Si de algo cojean estos tiempos en los que las personas cada vez se educan más, es de saber pero no entender. Las letras tienen una región donde el entendimiento gobierna, este entender se encuentra por encima de los títulos y de la burocracia, tiene territorio sin divisiones claras. En la República de las letras el andar y el pensar es distinto, se miran personalidades que caminan corcovadas y de lado, otras que viajan saltando y otras caminan soñando, en esta república el debate es necesario, los duelos y las réplicas son el alimento.En este número hemos incluído mejoras de lectura, nuevos colaboradores están siendo publi-cados y otros han seguido enviándonos sus textos. A nosotros sólo nos queda agradecerles y a la vez invitarles a participar de esta diversidad, que como en el mundo de las letras existe en Mentidero, les azuzamos a seguir enviándonos sus letras o su trabajo artístico, todas esas cosas que uno hace por puro amor, porque eso es mentidero una crudeza y una belleza mani-fiesta, algo salido de las entrañas: Es poesía, es narrativa, es música, arte, es diseño y opinión libre. Es el amor del que hablo.

Los Editores.

ECLIPSE SOMNÍFERØ

Eclipse somnífero, si hace dormir a las gallinas de Bogotá igualmente a las personas con un suave soplido en sus nucas y espaldas, con un runruneo en sus oídos, orejas.Eclipse que sopla y susurra alguna frase o verso escapada de algún sueño roto.Eclipse como una olla negra, desvela en un tiempo atemporal algún secreto.Sol negro que araña los ojos.Quizás no son susurros, secretos o sueños lo que el eclipse guarda en su interior sino que despide mosquitos a la atmosfera, mosquitos musicales.Muchas fotos esparcidas por la habitación y mi preferida era el eclipse.Amuleto de eclipse, carta postal.El eclipse tacha con sombras los objetos, los árboles, cada roca, cada piedra, cada casa, cada persona, cada cual; como una tinta que se desborda en un dibujo y hace aguas.Agujero perfecto hiriente que encandila hasta a las ranas y culebras, maripo-sas y hormigas.Hipnotiza cual flor blanca llamada “La Borrachera” con su escopolamina quitándote la voluntad entera. “Me queda embelesada en Colombia”.La preciosa luna caprichosa mostrando su colección de espejos en múltiples destellos como cuchillas de sangre. Ah!! No, que no son espejos -había creído que sí, sino que eclipse de luna con luna de sangre. Hoy dormiremos el doble o el triple- en plena noche el eclipse te besa y te vuelve a dormir dentro de tu sueño. Mil sueños encadenados sin poder despertar si quiera para poder contemplar la luna. Con una paja absorbo ésta luna como fuera leche nocturna. Luna acuática y líquida con mil temblores eclépticos. Los selenitas bailan ésta noche su danza gris conformando anillos complejos como si de una boda se tratara. Negrura el brindis.El eclipse es un talismán y ésta noche es mágica.Hoy recuerdo esa luna perdida en su propio baile de humo blanco, humo blanco como de fuego limpio.

Raquel Kechrimpári Estudia arte, dibuja escritos, escribe dibujos y le encanta la música como deleite de los sentidos"

POESÍA

EL HUECO DEL MUNDØ

Armando Noguez Nació en la ciudad de Toluca, México el 19 de marzo de 1986. Escribe desde 2008. Fundó en 2012 el colectivo "Artistas del Hambre", en mi ciudad de origen.

IAnuncia la lluvia la llegada de la noche:la del fantasma que arrebata gente, que muerde el tiempo y lo acorta;en que horribles ratas trepan hasta el cielo y lo saquean, se alimentan de ángeles y se convierten en hombres.Vida y muerte copulan entre pestañeos. Dios cierra los ojos y muerde sus labios hasta sangrar:se exprime todo vestigio humano,le da pena, hombres rata lo alcanzan y superan.

Algo le pasa a la mañana, ya no es virgen en su horizonte, las ratas le mordieron el aroma, respira sólo sangre desde el suelo. Algo le duele a la tierra, cayó en profundo frío y expulsa desde el fondo de sus pulmones a sus hijos muertos.

I IHabitamos donde las bestias se muerden rabos y labios para olvidarse de pasado y futuro.El desierto se ha expandido a las alturas.Los ángeles han muerto de a poco y las plumas de sus alas aún cubren las llanuras.La puesta de sol huele a ausencia. El hueco del mundo ha caído sobre nosotros.

I I IYo desnudo el suelo para vestirme con sus piedras, no busco atacar, no duelo, no procuro los dientes de nadie, mucho menos su espalda.A decir verdad, la versión más salvaje y agresiva de mí es cuando hago el amor.Sólo camino y busco el sol como el resto, uso el viejo truco de sonreír para vencerme a mí mismo. Pienso que si las luces aún vienen al suelo es porque aquí también hay ángeles y yo creo en ellos porque me sonríen con ojos, y labios, y alma. Si esto no es el cielo, no quiero ir a sitio cuando muera.

POESÍA

PAUSA Y SØL

En – sueño.

El astro comienza a descender cuando te sueñaY te sueñoManos de centella abrazadorase desvían con exactitud hacia tu cuerpoInsistentescomo mis dedos en la cegueradel unicornio que asoma su cuerno en los bosques de mi vientre.

Giras en tu lechoy el lenguaje de tu piel comienza a descifrase sobre sábanas que absorben cristalinos deseosen este hemisferio paralelo que se oculta.

Escondido vapor de incógnitas.

De parafina tu lengua fina tu dermis teñida de incendiosfina fragancia en la hoguera de los tactosdel ocaso

A soñar contigo sobre el horizonte…para dibujarte un nuevo cielocon el pincel de tus cabellos finos que se aferran al declive del tiempoCópulas delineadas en el lienzo de la bóveda celesteoleajes de oroacuarelas de esmeralda fundidasy los diamantes negros obsequiadosen tus ojos

Atardecer inacabado de rostro azulojo de cíclope mirada dilatada que te envuelve en su párpado de floripondio azafranado.

Duermes entre cenizas de jadeos tuyosY te esparces como hollíny aceleras el crepúsculoentre las brasas de jadeos míos.

Fémina color del humosueño que palpitas mojada en mis labios Y a esa hora en la que todo se contempla,a esta hora,aves marinas emergen de entre tus musloscon historias bañadas de secretos. Confidencias que pensabas olvidadas.

Historias frías que comienzan a existiren el pico de los pelícanosvolando sobre tus senos de oro derretidoMitos que terminan como llama cuando el sol eyaculasobre la marea del océano apacible.

Ignora lo sagrado,ignora por ahora las ciudadesla falsedad en los rostros que se pudrenen tabernas y monasterios

ignora el dios falso que custodia las palpitacionesde tus yemas enrojecidas. Y tu clítoris que se expandeNo lo olvides.

Siente Impregna quedamente la dulzura de su néctaren tus huellas dactilaresen los palmos del sol con los que ilumina el alba del siguiente díay así hasta que mueras de nuevo sobre la almohadaporque eres mi sueño la herida con la que el sol duermeeres el pretexto por el que nacey también se ocultay me oculto para mas no mirarte.

PAUSA.

Se derrite el tibio cielo sobre tus ojos.

De visita en tu mirada, el sol se desnuda

y se entrega a tus pupilas. Dos brillantes les obsequia.

Y después se marcha a soñar contigo sobre el horizonte.

Marina Gonzales Cornejo.

Por AKBALHugo Ortega Vázquez

POESÍA

En – sueño.

El astro comienza a descender cuando te sueñaY te sueñoManos de centella abrazadorase desvían con exactitud hacia tu cuerpoInsistentescomo mis dedos en la cegueradel unicornio que asoma su cuerno en los bosques de mi vientre.

Giras en tu lechoy el lenguaje de tu piel comienza a descifrase sobre sábanas que absorben cristalinos deseosen este hemisferio paralelo que se oculta.

Escondido vapor de incógnitas.

De parafina tu lengua fina tu dermis teñida de incendiosfina fragancia en la hoguera de los tactosdel ocaso

A soñar contigo sobre el horizonte…para dibujarte un nuevo cielocon el pincel de tus cabellos finos que se aferran al declive del tiempoCópulas delineadas en el lienzo de la bóveda celesteoleajes de oroacuarelas de esmeralda fundidasy los diamantes negros obsequiadosen tus ojos

Atardecer inacabado de rostro azulojo de cíclope mirada dilatada que te envuelve en su párpado de floripondio azafranado.

Duermes entre cenizas de jadeos tuyosY te esparces como hollíny aceleras el crepúsculoentre las brasas de jadeos míos.

Fémina color del humosueño que palpitas mojada en mis labios Y a esa hora en la que todo se contempla,a esta hora,aves marinas emergen de entre tus musloscon historias bañadas de secretos. Confidencias que pensabas olvidadas.

Historias frías que comienzan a existiren el pico de los pelícanosvolando sobre tus senos de oro derretidoMitos que terminan como llama cuando el sol eyaculasobre la marea del océano apacible.

Ignora lo sagrado,ignora por ahora las ciudadesla falsedad en los rostros que se pudrenen tabernas y monasterios

ignora el dios falso que custodia las palpitacionesde tus yemas enrojecidas. Y tu clítoris que se expandeNo lo olvides.

Siente Impregna quedamente la dulzura de su néctaren tus huellas dactilaresen los palmos del sol con los que ilumina el alba del siguiente díay así hasta que mueras de nuevo sobre la almohadaporque eres mi sueño la herida con la que el sol duermeeres el pretexto por el que nacey también se ocultay me oculto para mas no mirarte.

PAUSA.

Se derrite el tibio cielo sobre tus ojos.

De visita en tu mirada, el sol se desnuda

y se entrega a tus pupilas. Dos brillantes les obsequia.

Y después se marcha a soñar contigo sobre el horizonte.

Marina Gonzales Cornejo.

Hugo Ortega Escritor de poesía y cuentos cortos. Ha participado en tres antologías "Lascivo" "Sobrevivientes" "Narrativas arrabaleras" Ha publicado en la gaceta de la universidad obrera. Pertenece al colectivo "Laberinto de palabras" donde a la fecha imparte un taller de creación literaria en la casa de cultura "Casa refugio Hankili África". Se gana la vida en el comercio informal en el barrio bravo de tepito.Encuéntrelo en Fb como: Hugo Ortega Vazquez

LA FLATULENCIA

Con un tímido estruendo abandonaste mis entrañas y te volviste uno con el viento.Segundos antes de que tu soberana presencia perfuma-ra el entorno, sentí por última vez la característica tibieza de tu caricia mientras sentimientos de ambiguo regocijo y precoz añoranza se apoderaban de mí.Entonces fui testigo de la perplejidad con que unos pocos respiraban involuntariamente tu efímera existen-cia, que sólo yo supe valorar.Una vez fuiste mariposa en mi estómago, señal de amor incondicional, eternidad amorosa en mis vísceras; ahora el mundo te rehúye, eres alma en pena de las mariposas de un amor frustrado, perdido, como un fantasma sin hogar que rápidamente se esfuma en el aire.Eres un pedo; incorpóreo, mediocre y libre.

NARRATIVA

ESPOSOS IMPØSIBLES

En alguna de sus andanzas, Guille del Castillo conoció a una solterona guapa de barrio llamada Guillermina. Como biógrafo de del Castillo he hecho mal en no dar con el apellido de la susodicha, pero ha resultado imposible.En fin, cuentan que, apelando a su indiscutible narcisismo, le propuso matrimonio. Parece que encontraba fascina-ción en la idea de convertir a Guillermina en Guille de del Castillo; ser esposos homónimos que suspirasen el nombre propio hasta que la muerte los separe. Guille del Castillo recibió una mirada de indignación de quien pudo ser, pero jamás fue, Guille de del Castillo. Después ella lo abofeteó.-Pelotudo-le dijo-narcisista pelotudo. Amar implica renun-ciar a uno mismo, y yo soy un estanque en el que te refle-jás; vos necesitás a la mar tempestuosa que te revuelque.

-Gerardo Babb, “del Castillo, Biografía” (Otoño de 2086).

Guille del Castillo: Músico y escritor uruguayo nacido en 1988. Fundador de Burocracia Cósmica, hoy Baganush. Sus relatos, al igual que su música, oscilan entre la crudeza y la dulzura; la complejidad y la simpleza, con un toque de humor a menudo presente. Vive en México desde 2012.

NARRATIVA

BESTIALIDAD

Como humanidad vamos pretendiendo grandeza y supremacía, guiados por nuestro ideal de “razón”; no olvidemos nuestro lugar en la existencia. Humanidad orgullosa de su razón… basta con abrazar nuestra bestialidad.

FraseIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigorico https://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

ILUSTRACIÓN

CiervoIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

CuervoIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

ILUSTRACIÓN

LoboIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

TigreIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

ILUSTRACIÓN

ToroIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

ZorroIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

ILUSTRACIÓN

BerrendoIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

CaballoIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

ILUSTRACIÓN

SímboloIlustración Digital (psd, ai)https://www.behance.net/rodrigoricohttps://www.facebook.com/rodrigo.r.zaldivar.5

Rodrigo Rico Busca plataformas para expresar ideas y cuestionamientos, con formación de Diseñador Gráfico (UAM-Azcapotzalco) e intereses por la psicología, espera comunicar algunos de mis intereses e inquietudes.

ILUSTRACIÓN

CANCIONES DEFECTUOSASEl trabajo en solitario de Javier Arnal

Por Sibyá Cypsela

“Lo único que tenía era que quería acabarlo con 50 años y ya está. Espero que haya más pero no tengo ninguna presión. Soy un hombre sencillo que vive en el desierto .”

¹ Tomado de http://elarcondenatalia.es/entrevista-javier-arnal-canciones-defectuosas/

¹

ARTE

D F

Antes de escribir cualquier cosa quiero señalar que dada la imposibilidad objetiva de quien este texto escribe, los siguientes párrafos tratan de una crónica de inmersión descriptiva. Dicho lo cual, ahora sí, me permito decir que:

A sus 51 años el Ex Chatarrero se ha decidido y finalmente ha editado a través de El Muelle Records su ópera prima de la manera más franca que se le pudo ocurrir. Hecho a mano, grabado en casa a lo largo de un par de años y sin mucha máquina de por medio, como se hacía antes, lo cual le da al disco un carácter muy íntimo y personal.Canciones Defectuosas es el primer disco en solitario que realiza Javier Arnal, el nombre viene de la manera en que la hechura del mismo fue llevada a cabo, a decir del autor, son canciones con todos los defectos técnicos tanto de sonido, como de interpretación, de grabación y de com-posición.Irónicamente decir que el disco “en solitario” está muy bien acompañado es acertado. Es verdad que la soledad que sólo el desierto puede brindar se “respira” por doquier cuando escuchas el disco, pero también las intervenciones de Vera Acacio, pareja de Javier y la pequeña Sofía se asoman muy oportunas a lo largo de todo el disco dándole un toque muy acogedor a esta visita al desierto de Almería.

“Es un disco que está construído para ser escu-chado del tirón desde el principio al fin, el orden de las canciones a la hora de la escucha es para mí muy importante”, comenta Javier Arnal, que ha puesto las canciones en un (des)orden muy puntual para sugerir quizás que hay por lo menos dos maneras de tener una buena lectura de dicho material.¿A qué suena?A noche estrellada con luna creciente, partículas arrastrándose en el aire acompañando los silen-cios. Las frecuencias bajas de la voz áspera de Arnal son la guía fundamental en un paseo por el desierto que comienza en el ocaso y se antoja de ánimo nocturno; una caminata sonora entre cardos y cactáceas hundiendo las botas en la arena mientras se fuma un cigarrillo.Dentro del disco hay dos idiomas conviviendo en su propio territorio árido, donde una rareza de música deliciosa florece invitando al desenfado, a la nostalgia, pero también aludiendo la crudeza, al cinismo y en contraparte a la ternura de la que es capaz la naturaleza humana, es una provoca-ción a perderse entre las reminiscencias. Leonard Cohen, Nick Cave, Tom Waits y Badala-menti son referencias obligadas que llegan solas mientras uno escucha.¿De qué estoy hablando?Amable lector, escuche el disco. Lo puede usted hallar en Itunes, Apple Music o en Bandcamp. ²

Tema imperdible:Eva, Caín y Abel

² https://elmuellerecords.bandcamp.com/album/emr-003-javier-arnal-canciones-defectuosashttps://www.facebook.com/Javier-Arnal-P%C3%A1gina-846502392127282/?ref=ts&fref=ts

ARTE

SOBRE LO DESPRECIABLE Y MARAVILLOSO DE LEER Y ESCRIBIR

Por El Saltimbanque Decrépito

De un tiempo para acá y gracias a las redes sociales la mayoría escribe, jamas se había escrito tanto en la historia de la humanidad. Esas mismas plataformas virtuales dan voz a muchas personas. En la opinión de Umberto Eco “Las redes sociales le dan el derecho de hablar a legiones de idiotas que primero hablaban sólo en el bardespués de un vaso de vino, sin dañar a la comunidad. Ellos eran silenciados rápida-mente y ahora tienen el mismo derecho a hablar que un premio Nobel. Es la invasión de los necios”., también Giovanni Sartori advierte sobre el peligro de tener una genera-ción de jovenes tan dependientes de la red, están dejando de serhomosapiens para empezar a ser homovidens, formando una sociedad que cada vez más pierde la capacidad de abstraer ...

La necesidad de escribir necesariamente viene del hecho de leer, asi debería de ser, la lectura hace al individuo completo, dialogar lo hace listo y la escritura apuntala lo anterior, sin embargo cada vez se lee menos en México y se escribe más por contradictorio que parezca, muchos ahora apre-cian la poesía y hasta se organizan lecturas de poesia con micrófono abierto al asistente, se leen poemas pero no se habla de poesía, la poesía sirve de pretexto para otra cosa, también es común que se recurra al reposteo de una imagen del texto de un libro que alguien si leyó, y que tuvo a bien regalarlo para que miles lo pongan en sus muros.Los individuos mas educados académicamente no son excepción de caer en lo homovidens y de entrar en las flas de las legiones de idiotas, la educación en las universidades no garantiza que alguien tenga buen juicio, que sea una persona mas profunda y no una tabula rasa. Ante tal adversidad y carencia de ideas al universitario como al que no lo es le surge lo “pícaro”, para aparentar saberlo todo y escabullirse, les surge lo Cantinflas.De donde surge entonces la necesidad de escribir algo que pueda valer la pena en una sociedad que no fomenta la cultura?, Como hacer que nazca una verdadera necesidad de leer?, Como hacer que un razonamiento o un poema logre persuadir sin imponer?. El sueño de quien empieza a escribir es que tras saber que alguien lo lee cambie y camine las calles de manera distinta. Escribir y ser leido esta mas allá de querer ser reconocido por esa habilidad, es mas bien una acción de mendi-gar y ser humilde a la vez. Por eso es que muchas de las personas que no leen creen que la poesía (tan simple y sublime) es cosa facil, que no se necesita estudiar para ser poeta, y que quienes la hacen son de tipos sin quehacer, ricos huevones.Por eso leer y escribir es despreciable por un buen numero depersonas de todos los sectores y activi-

dades, desde algún personaje político que tiene gran sueldo e influencia en la sociedad pero no libros, hasta el fumador mal pagado que gasta más en tabaco.Pareciera ser que empezar a leer y escribir para estos sectores poco habituados a hacerlo es extraño, inasequible a su realidad, inalcanzable, preferen albergar la duda o preguntar al “de libros”, al matado, al estudiado, al que si fue a la escuela, para salir momentáneamente de esa duda pero sin sentirse dueños de sus ideas y pala-bras. Esta vez la practica necesita de la teoría. Cuenta la historia que Tales de Mileto al ir obser-vando el cielo en compañía de una muchacha cayó al interior de un pozo, siendo el hazme reír de quién pudo rescatarlo. En ese momento se le pudo criticar a Tales por conocer el cielo pero no la tierra. Los hombres de libros y de curiosidad intelectual pertenecen a esa parte de la vida que parece estar en otra sintonía, en otra realidad. Se cree que los conocimientos de la geometría desa-rrollados por Tales habrían servido a los egipcios para la division y parcelación de terrenos ...Leer y escribir, cultivarse, nos hace seres de más peso en el mundo, de más presencia, nos da más sentido como seres humanos.

OPINIÓN

De un tiempo para acá y gracias a las redes sociales la mayoría escribe, jamas se había escrito tanto en la historia de la humanidad. Esas mismas plataformas virtuales dan voz a muchas personas. En la opinión de Umberto Eco “Las redes sociales le dan el derecho de hablar a legiones de idiotas que primero hablaban sólo en el bardespués de un vaso de vino, sin dañar a la comunidad. Ellos eran silenciados rápida-mente y ahora tienen el mismo derecho a hablar que un premio Nobel. Es la invasión de los necios”., también Giovanni Sartori advierte sobre el peligro de tener una genera-ción de jovenes tan dependientes de la red, están dejando de serhomosapiens para empezar a ser homovidens, formando una sociedad que cada vez más pierde la capacidad de abstraer ...

La necesidad de escribir necesariamente viene del hecho de leer, asi debería de ser, la lectura hace al individuo completo, dialogar lo hace listo y la escritura apuntala lo anterior, sin embargo cada vez se lee menos en México y se escribe más por contradictorio que parezca, muchos ahora apre-cian la poesía y hasta se organizan lecturas de poesia con micrófono abierto al asistente, se leen poemas pero no se habla de poesía, la poesía sirve de pretexto para otra cosa, también es común que se recurra al reposteo de una imagen del texto de un libro que alguien si leyó, y que tuvo a bien regalarlo para que miles lo pongan en sus muros.Los individuos mas educados académicamente no son excepción de caer en lo homovidens y de entrar en las flas de las legiones de idiotas, la educación en las universidades no garantiza que alguien tenga buen juicio, que sea una persona mas profunda y no una tabula rasa. Ante tal adversidad y carencia de ideas al universitario como al que no lo es le surge lo “pícaro”, para aparentar saberlo todo y escabullirse, les surge lo Cantinflas.De donde surge entonces la necesidad de escribir algo que pueda valer la pena en una sociedad que no fomenta la cultura?, Como hacer que nazca una verdadera necesidad de leer?, Como hacer que un razonamiento o un poema logre persuadir sin imponer?. El sueño de quien empieza a escribir es que tras saber que alguien lo lee cambie y camine las calles de manera distinta. Escribir y ser leido esta mas allá de querer ser reconocido por esa habilidad, es mas bien una acción de mendi-gar y ser humilde a la vez. Por eso es que muchas de las personas que no leen creen que la poesía (tan simple y sublime) es cosa facil, que no se necesita estudiar para ser poeta, y que quienes la hacen son de tipos sin quehacer, ricos huevones.Por eso leer y escribir es despreciable por un buen numero depersonas de todos los sectores y activi-

dades, desde algún personaje político que tiene gran sueldo e influencia en la sociedad pero no libros, hasta el fumador mal pagado que gasta más en tabaco.Pareciera ser que empezar a leer y escribir para estos sectores poco habituados a hacerlo es extraño, inasequible a su realidad, inalcanzable, preferen albergar la duda o preguntar al “de libros”, al matado, al estudiado, al que si fue a la escuela, para salir momentáneamente de esa duda pero sin sentirse dueños de sus ideas y pala-bras. Esta vez la practica necesita de la teoría. Cuenta la historia que Tales de Mileto al ir obser-vando el cielo en compañía de una muchacha cayó al interior de un pozo, siendo el hazme reír de quién pudo rescatarlo. En ese momento se le pudo criticar a Tales por conocer el cielo pero no la tierra. Los hombres de libros y de curiosidad intelectual pertenecen a esa parte de la vida que parece estar en otra sintonía, en otra realidad. Se cree que los conocimientos de la geometría desa-rrollados por Tales habrían servido a los egipcios para la division y parcelación de terrenos ...Leer y escribir, cultivarse, nos hace seres de más peso en el mundo, de más presencia, nos da más sentido como seres humanos.

OPINIÓN

El Saltimbanque decrépito, es el seudónimo de Nicolás León. Un tipo al que su vanidad no le deja hablar mucho de sí, pudor fetiche!. No ha participado mucho en nada o quizá poco en todo, prefiere la lejanía y las distancias, observar y tomar notas mentales para olvidarlas y que regresen a él sin acordarse de donde vienen.

LA NO ALEATORIEDAD AUTOMÁTICAPseudomatismos en el Muac

Por Sibyá Cypsela

Desde el 28 de Octubre de 2015 y hasta el 17 de Abril del año en curso el Museo Universitario de Arte Contemporáneo (MUAC) alberga la obra de Rafael Lozano Hemmer, artista mexicano radicado en Canadá desde hace algunos años.La exposición exhibe un panorama de 23 años de producción artística audio- visual explotando esa relación cercana que a lo largo de la historia cultural de la humanidad han mantenido la ciencia y la tecnología con las artes.

Algunos rasgos destacados son:1. La interactividad implícita en todo el recorrido. Lozano - Hemmer parte de la premisa de que la tecnología necesita de la interacción humana para realizarse, sin ella la tecnología no logra sus objetivos. De este modo, el artista utiliza este recurso para incluir al visitante en la obra, para que dialogue con ella, la observe a su manera y la altere, convirtiéndose así con su intervención en parte de la misma.

2. La crítica hacia las direcciones que se les va dando actualmente a las tecnologías. La mayoría de las piezas en la medida que necesitan interacción para lograrse cobran su cuota de espacio físico y virtual. Son tremen-damente invasivas, desde el riesgo de contraer alguna enfermedad por respirar el aire viciado, pasando por el ojo vigilante que literalmente te sigue mientras pasas frente a él, continuando con un ataque en decibe lios de cientos de himnos nacionales vibrando al unísono, un contingente de cinturones que giran hacia donde uno se dirige... Todo es persecución, las máquinas, las pantallas, las cámaras, los kinects “saben” que estás allí y en respuesta actúan. La crítica va en el sentido en que nuestras tecnologías muchas veces sirven para realizar nuevos procesos o eficientizarlos, hay tecnologías eman-cipadoras también, pero también existe el lado violento y perverso de la tecnología, la vigilante, la de control. Convivimos con ese lado todos los días casi sin sentirlo, pero en la exposición uno puede experimentar la sensa-ción de ser observador a la vez que observado. 3. La crítica hacia narcisismo del ser humano. Lozano Hemmer no se considera a sí mismo humanista, declara que su obra intenta enfatizar la vanidad narcisista del ser humano para luego exponerlo frente a su propia insignifi-cancia.

4. Cuestiona los valores de Progreso, Desarrollo y Utopía, valores que desde la primera revolición industrial se depositaron en las máquinas.

Con piezas super sofisticadas, Rafael Lozano conjunta lenguajes de programación, recursos tecnológicos, interactividad, crítica social, critica a la especia humana y cierto factor sorpresa en los datos que le dan motivo a cada una de las piezas.Cabe mencionar que además del libro- catálo-go de la exposición¹ se publicará una unidad de memoria USB que contiene los códigos fuente utilizados para programas toda la exposición. Cualquiera podrá de esta forma tener acceso a los algoritmos y métodos que los ingenieros del estudio de Lozano-Hemmer desarrollaron para cada obra, en lenguajes C++, OpenFra-meworks, Processing, Delphi, Assembler y Java. Asentando un precedente ya que esta será la primera vez que una exposición de arte estará íntegramente disponible con un código de fuente abierta.Siéntase usted sonsacado, váyase a ver la exposición de Lozano- Hemer en el MUAC, interacúe y asómbrese, haga consciencia y disfrute de una exposición muy interesante y de mucha calidad.

ARTE

Desde el 28 de Octubre de 2015 y hasta el 17 de Abril del año en curso el Museo Universitario de Arte Contemporáneo (MUAC) alberga la obra de Rafael Lozano Hemmer, artista mexicano radicado en Canadá desde hace algunos años.La exposición exhibe un panorama de 23 años de producción artística audio- visual explotando esa relación cercana que a lo largo de la historia cultural de la humanidad han mantenido la ciencia y la tecnología con las artes.

Algunos rasgos destacados son:1. La interactividad implícita en todo el recorrido. Lozano - Hemmer parte de la premisa de que la tecnología necesita de la interacción humana para realizarse, sin ella la tecnología no logra sus objetivos. De este modo, el artista utiliza este recurso para incluir al visitante en la obra, para que dialogue con ella, la observe a su manera y la altere, convirtiéndose así con su intervención en parte de la misma.

2. La crítica hacia las direcciones que se les va dando actualmente a las tecnologías. La mayoría de las piezas en la medida que necesitan interacción para lograrse cobran su cuota de espacio físico y virtual. Son tremen-damente invasivas, desde el riesgo de contraer alguna enfermedad por respirar el aire viciado, pasando por el ojo vigilante que literalmente te sigue mientras pasas frente a él, continuando con un ataque en decibe lios de cientos de himnos nacionales vibrando al unísono, un contingente de cinturones que giran hacia donde uno se dirige... Todo es persecución, las máquinas, las pantallas, las cámaras, los kinects “saben” que estás allí y en respuesta actúan. La crítica va en el sentido en que nuestras tecnologías muchas veces sirven para realizar nuevos procesos o eficientizarlos, hay tecnologías eman-cipadoras también, pero también existe el lado violento y perverso de la tecnología, la vigilante, la de control. Convivimos con ese lado todos los días casi sin sentirlo, pero en la exposición uno puede experimentar la sensa-ción de ser observador a la vez que observado. 3. La crítica hacia narcisismo del ser humano. Lozano Hemmer no se considera a sí mismo humanista, declara que su obra intenta enfatizar la vanidad narcisista del ser humano para luego exponerlo frente a su propia insignifi-cancia.

4. Cuestiona los valores de Progreso, Desarrollo y Utopía, valores que desde la primera revolición industrial se depositaron en las máquinas.

Con piezas super sofisticadas, Rafael Lozano conjunta lenguajes de programación, recursos tecnológicos, interactividad, crítica social, critica a la especia humana y cierto factor sorpresa en los datos que le dan motivo a cada una de las piezas.Cabe mencionar que además del libro- catálo-go de la exposición¹ se publicará una unidad de memoria USB que contiene los códigos fuente utilizados para programas toda la exposición. Cualquiera podrá de esta forma tener acceso a los algoritmos y métodos que los ingenieros del estudio de Lozano-Hemmer desarrollaron para cada obra, en lenguajes C++, OpenFra-meworks, Processing, Delphi, Assembler y Java. Asentando un precedente ya que esta será la primera vez que una exposición de arte estará íntegramente disponible con un código de fuente abierta.Siéntase usted sonsacado, váyase a ver la exposición de Lozano- Hemer en el MUAC, interacúe y asómbrese, haga consciencia y disfrute de una exposición muy interesante y de mucha calidad.

ARTE

¹ Rafael Lozano Hemmer- Pseudomatismos, MUAC. Museo Universitario Arte Contemporáneo, UNAM 2015, Editorial RM, S.A. de C.V.

Vamos a dejar ser al silencio,no hay palabra que falte por decir.

Yo, tú, él, nosotros, ustedes, ellos...

A, ante, bajo, cabe, con, contra, de...

Vamos a dejar en soledad este cuarto,simpleza inaudible el silencio,sin vibración, ni un eco.

Ésta soledad en los oídos,irá a donde te hallasa contarte noticias de mí.

Ésta página y la siguientete quieren aturdir,raptarte del ruido,

sacarte de las calles,de las ramas de la geografía,del escenario, del continuo...del mundo.

Silencio.Que no haya más.

Nada en los oídos, sino

No valen las palabras.El silencio sí.

POESÍA

Sibyá Cypsela Es un ser inexplicable y disperso que se reconoce como partidario del amor y de sus contrapar-tes. Diseñadora Gráfica de profesión con muchos alicientes (no pasatiempos), con que reclamar sentido a la vida: La música, la pintura, las letras y la búsqueda estética.

CASTIGO Y DICIEMBRE PARA BENJAMÍN LEANDROHoy es diciembre y Benjamín Leandro se asoma al precipicio de su cama. Despacio, despacio!! Se dijo.Otea el día de cintura para abajo. Ríos de vértigo al mirar su rostro. Está nadando, inundado de lágri-mas. Sus miedos imponen cual inmensa montaña, más tiene un cielo para cubrir la ventana donde estuvo nublado.Es diciembre y Benjamín Leandro ha caído sobre la noche iluminada de luna. Admite que todo le arrastra. Casi, ni se dio cuenta de la caída. ¡Vaya! parece que todo se atascó por completo; las palabras y los labios, los sentimientos y la tristeza. Todo ello en ese lugar, rellena su pobre afecto.Hoy es diciembre y este año son mínimos los días en los que ha llovido, por consiguiente, él pertene-ce a una mala cosecha, sobre todo desde que sintió no poder levantar la mirada al futuro, dar un paseo en la dirección correspondiente, en la direc-ción adecuada.Despacio, lentamente, se da a caminar por la habitación. Partir vacío, retirarse limpiamente. Entre hombro y hombro sigue estando él.Hoy es diciembre y Benjamín Leandro enciende un cigarrillo sin filtro traído del otro lado del charco, es un paquete de aspecto mexicano. Le atrae su cajetilla ilustrada con un marino a pie del faro que custodia. Se encuentra en la parte superior de la azotea del mismo, sentado; halo de luz y un collar de humo le seducen, le envuelven. Todo lo que tiene que hacer es observar el futuro. Alza la vista mientras saborea uno de esos cigarrillos de cuerpo corto. Su cara está siempre inmersa en un gesto amistoso. El collar de humo envuelve un ancla sobre el cielo nocturno, conectada con pasión a las nubes. Pero la virtud de todo confín de belleza es acabar con nosotros a base de nicotina y estrellas. Es como decir “todo lo que tienes que hacer es saborear toda esta belleza mortal”.

Hoy es diciembre y su brillantez no se expresa como una cajetilla de tabaco traída desde la tierra de la Luna. Su deseo parece ser continuar amando viejos tiempos.Cuando se mira hacia el antaño y la nostalgia, éstos mantienen una conversación a buen ritmo en el tiempo, y se encuentra, navegando por un mar de lágrimas para acabar de naufragar bajo las sábanas de franela, bajo manso aliento fresco de madrugada.Hoy es diciembre. Es fácil que una sensación se convierta en vida, en pura sangre viva. Es fácil preguntarse cual viejo poder le empuja a ello. Y se encoje de hombros vagamente, sentado en el “mejor, no saber nada, seguir siempre hasta el final”. No tiene el menor interés en una respiración de alta tensión perecedera.Hoy es diciembre; un beso asesino, amigable. Es respiración delgada caída en la noche, fetiche de aliento inesperado, de labios que escuchan y viven grapados los unos a los otros. Y en algún lugar será primavera.La mitad real, la otra mitad... bueno, no parece un error mientras flote una completa fantasía sobre ella, además tiende a un cierto contraste con su virtud de amar viejos tiempos. Antaño y nostalgia.Hoy es diciembre, y una cohesión purgada de su cuerpo es lo que le empuja a no querer este día, ni dedos de sol sobre la piel que rondará hasta Dios sabe cuando.En el momento que despertó por primera vez, era diciembre, y el día era un sentimiento que no le decía nada, era, el punto culminante. Y explotó... Explotó en expansión hacia ninguna parte para caer en una luz, al principio tenue, después aumentaba gradualmente el brillo, y la condensa-ción fue la noche iluminada de luna.

Tímido, el sentido de la plenitud llegaba y el deseo no lejos de cantar calma, sosiego como pájaros o más lejos aún. Incluso ahora en este mismo instante, se convirtió en la misma persona que conoció en diciembre, cuando yacía en la cama, cuando inventó crepúsculos en un sin fin de ojos despiertos. El mismo tipo esperando a otro tipo frente a un espejo. Sonrieron sin ayudarse cuando se sintieron extraños, y a pesar de que ninguno actuó cordial, a pesar de las palabras, a pesar del uno por el otro, sólo se reconocieron por sus voces de plata. Hoy es diciembre. Benjamín Leandro cayó en la noche iluminada de luna, en su sueño de papel, en su imaginario hogar de ladrillo rojo inventado. Cayó en el sentido menos abstracto, atraído por el perfume del mismo tipo que le esperaba al otro lado del espejo. De hecho, su cuerpo estuvo inmó-vil, frente a frente. Es su arma favorita contra su homólogo. Es como el frío contra montañas cubiertas de frío, musgo, y nieve solitaria.¿Qué auroras vendrán a iluminar su cuerpo cuando no se trate de la noche?.Siempre ha querido abrazar al niño que está en el fondo de sus latidos. Abrazarlo para que nada de él escape. Pero Benjamín Leandro no es eterno, nadie es eterno, nada lo es, y un latido azul le arrastró hasta la escasa lluvia, hasta el invierno calvo de hojas.Hoy es diciembre y no puede pensar mientras se cultiva la brecha del dolor o trata de probar el beso de escarcha robado a la medianoche. No puede volver al imaginario hogar de ladrillo rojo

inventado, de cientos de ventanas rodeadas de edificio soñado, como aliento de verdugo.No puede volver por mucho que ya flotaba en el aire cerca del techo con cierto aleteo nervioso y piel animal, con sangre animal. Un aire que crecía. Un aire que sólo había obviado junto al aire que inhaló. Un aire alrededor de la luz esponjosa que dispersó la noche, que difuminó su aspecto.Hoy es diciembre, y se encuentra de nuevo con los pies colgando desde su cama/precipicio. Vive en forma de hielo y su voluntad está en alguna parte de la oscuridad.En algún oscuro rincón. Ah... Maldito romántico!!Nadie es eterno tras alcanzar la paz bajo el fervor del sol.Así pues, su cerebro es un taladro que gira murmurando “esto es el final”.Benjamín Leandro se marea y desmaya. Vuelve en sí. Mira alrededor fingiendo no escuchar, pero como sialgo recordase. Ya superado de nuevo el precipicio de su cama, lucha sentado, tomando el té de la tarde, con el cuerpo inclinado esperando solo un verso de tranquilidad. Se marea y desma-ya. Vuelve en si. Se marea y desmaya. Siempre pensó ocultar todo lo malo y con escasa fiabilidad, hablar con su yo del pasado, ¿cuándo comenzó todo esto? Los impulsos de sangre pura, la lluvia torrencial que nunca llega o el amor por las sacu-didas; en definitiva, todo ese truco publicitario triste que alcanza su valor usando muerte, límites infinitos y grotescas sonrisas, que engaña a una multitud demasiado excesiva de payasos tristes.

Por Jesús AlonsoNARRATIVA

Hoy es diciembre y Benjamín Leandro se asoma al precipicio de su cama. Despacio, despacio!! Se dijo.Otea el día de cintura para abajo. Ríos de vértigo al mirar su rostro. Está nadando, inundado de lágri-mas. Sus miedos imponen cual inmensa montaña, más tiene un cielo para cubrir la ventana donde estuvo nublado.Es diciembre y Benjamín Leandro ha caído sobre la noche iluminada de luna. Admite que todo le arrastra. Casi, ni se dio cuenta de la caída. ¡Vaya! parece que todo se atascó por completo; las palabras y los labios, los sentimientos y la tristeza. Todo ello en ese lugar, rellena su pobre afecto.Hoy es diciembre y este año son mínimos los días en los que ha llovido, por consiguiente, él pertene-ce a una mala cosecha, sobre todo desde que sintió no poder levantar la mirada al futuro, dar un paseo en la dirección correspondiente, en la direc-ción adecuada.Despacio, lentamente, se da a caminar por la habitación. Partir vacío, retirarse limpiamente. Entre hombro y hombro sigue estando él.Hoy es diciembre y Benjamín Leandro enciende un cigarrillo sin filtro traído del otro lado del charco, es un paquete de aspecto mexicano. Le atrae su cajetilla ilustrada con un marino a pie del faro que custodia. Se encuentra en la parte superior de la azotea del mismo, sentado; halo de luz y un collar de humo le seducen, le envuelven. Todo lo que tiene que hacer es observar el futuro. Alza la vista mientras saborea uno de esos cigarrillos de cuerpo corto. Su cara está siempre inmersa en un gesto amistoso. El collar de humo envuelve un ancla sobre el cielo nocturno, conectada con pasión a las nubes. Pero la virtud de todo confín de belleza es acabar con nosotros a base de nicotina y estrellas. Es como decir “todo lo que tienes que hacer es saborear toda esta belleza mortal”.

Hoy es diciembre y su brillantez no se expresa como una cajetilla de tabaco traída desde la tierra de la Luna. Su deseo parece ser continuar amando viejos tiempos.Cuando se mira hacia el antaño y la nostalgia, éstos mantienen una conversación a buen ritmo en el tiempo, y se encuentra, navegando por un mar de lágrimas para acabar de naufragar bajo las sábanas de franela, bajo manso aliento fresco de madrugada.Hoy es diciembre. Es fácil que una sensación se convierta en vida, en pura sangre viva. Es fácil preguntarse cual viejo poder le empuja a ello. Y se encoje de hombros vagamente, sentado en el “mejor, no saber nada, seguir siempre hasta el final”. No tiene el menor interés en una respiración de alta tensión perecedera.Hoy es diciembre; un beso asesino, amigable. Es respiración delgada caída en la noche, fetiche de aliento inesperado, de labios que escuchan y viven grapados los unos a los otros. Y en algún lugar será primavera.La mitad real, la otra mitad... bueno, no parece un error mientras flote una completa fantasía sobre ella, además tiende a un cierto contraste con su virtud de amar viejos tiempos. Antaño y nostalgia.Hoy es diciembre, y una cohesión purgada de su cuerpo es lo que le empuja a no querer este día, ni dedos de sol sobre la piel que rondará hasta Dios sabe cuando.En el momento que despertó por primera vez, era diciembre, y el día era un sentimiento que no le decía nada, era, el punto culminante. Y explotó... Explotó en expansión hacia ninguna parte para caer en una luz, al principio tenue, después aumentaba gradualmente el brillo, y la condensa-ción fue la noche iluminada de luna.

Tímido, el sentido de la plenitud llegaba y el deseo no lejos de cantar calma, sosiego como pájaros o más lejos aún. Incluso ahora en este mismo instante, se convirtió en la misma persona que conoció en diciembre, cuando yacía en la cama, cuando inventó crepúsculos en un sin fin de ojos despiertos. El mismo tipo esperando a otro tipo frente a un espejo. Sonrieron sin ayudarse cuando se sintieron extraños, y a pesar de que ninguno actuó cordial, a pesar de las palabras, a pesar del uno por el otro, sólo se reconocieron por sus voces de plata. Hoy es diciembre. Benjamín Leandro cayó en la noche iluminada de luna, en su sueño de papel, en su imaginario hogar de ladrillo rojo inventado. Cayó en el sentido menos abstracto, atraído por el perfume del mismo tipo que le esperaba al otro lado del espejo. De hecho, su cuerpo estuvo inmó-vil, frente a frente. Es su arma favorita contra su homólogo. Es como el frío contra montañas cubiertas de frío, musgo, y nieve solitaria.¿Qué auroras vendrán a iluminar su cuerpo cuando no se trate de la noche?.Siempre ha querido abrazar al niño que está en el fondo de sus latidos. Abrazarlo para que nada de él escape. Pero Benjamín Leandro no es eterno, nadie es eterno, nada lo es, y un latido azul le arrastró hasta la escasa lluvia, hasta el invierno calvo de hojas.Hoy es diciembre y no puede pensar mientras se cultiva la brecha del dolor o trata de probar el beso de escarcha robado a la medianoche. No puede volver al imaginario hogar de ladrillo rojo

inventado, de cientos de ventanas rodeadas de edificio soñado, como aliento de verdugo.No puede volver por mucho que ya flotaba en el aire cerca del techo con cierto aleteo nervioso y piel animal, con sangre animal. Un aire que crecía. Un aire que sólo había obviado junto al aire que inhaló. Un aire alrededor de la luz esponjosa que dispersó la noche, que difuminó su aspecto.Hoy es diciembre, y se encuentra de nuevo con los pies colgando desde su cama/precipicio. Vive en forma de hielo y su voluntad está en alguna parte de la oscuridad.En algún oscuro rincón. Ah... Maldito romántico!!Nadie es eterno tras alcanzar la paz bajo el fervor del sol.Así pues, su cerebro es un taladro que gira murmurando “esto es el final”.Benjamín Leandro se marea y desmaya. Vuelve en sí. Mira alrededor fingiendo no escuchar, pero como sialgo recordase. Ya superado de nuevo el precipicio de su cama, lucha sentado, tomando el té de la tarde, con el cuerpo inclinado esperando solo un verso de tranquilidad. Se marea y desma-ya. Vuelve en si. Se marea y desmaya. Siempre pensó ocultar todo lo malo y con escasa fiabilidad, hablar con su yo del pasado, ¿cuándo comenzó todo esto? Los impulsos de sangre pura, la lluvia torrencial que nunca llega o el amor por las sacu-didas; en definitiva, todo ese truco publicitario triste que alcanza su valor usando muerte, límites infinitos y grotescas sonrisas, que engaña a una multitud demasiado excesiva de payasos tristes.

NARRATIVA

Jesús Alonso es un individuo disperso y de inquietudes literarias, escribe poemas y prosa, es además baterista en Corcobado, Les Rauchen Verboten, Leone y Spanish Crooners y Erizonte.

VIOLENTURA

A luz o dedos lazarillos,sin seda o medida en palabrasni flores o canción gentil.

Juguemos con mi barbilla al muro,tus dientes sobre el sur mío,o estos pezones calando el infierno.

Que el viento mezcle ocurrencias y cortinas,el tiempo se marque a cuatro brazosy hagan pacto de cornisa: polvo y tabúes..Atragantarme de tu espeso aflojary, para ti, la prisa marina de mi margen

Seamos bestial para cual;en todo, el alma que nos faltay un parapadeo de iris mínimoentre tanto movimiento.

- y un beso que decide la batalla- Gloria Mies

EMBOCADURAS(capturado del cuadro “Saturno devorando a su hijo” de Francisco de Goya)

Desquiciado,hincas rodilla y dientes.

¿Qué culmina tu gusto, dios-venganza dios-hastío?Famélico,exprimes las vísceras del hombre,tronchas la testa sazonada de lujuria de necedad y peor inmundicia

Mas ¿por qué no horadar su pecho como entremés y trofeo?Quizá reservas tal joya,porque la fe debe morir de finalo es tal su sabor, que te seduce.

Anda con tu urgencia,colmillea tu poder sobre ellosy vuélvete: tiempo en tu tiempo,arrastrando el cólico humano que,si devorarlos decidiste por insoportarles,vomitar será por igual náusea.

SÓTANODesde aquí, donde el dolor se inventa y se reparte;amarguísimo vacío del insomnio hasta mis autoheridas,:se salva un punto de luz untada de franqueza con el alma en las encías; las ideas punzando.

Desde aquí, habitación de rincones con rincones; revolcadero del yo y el yo hasta que nadan en lágrimas,desde donde dejo de ser:queman a su paso, saltan entre mis párpados y no hay perdón que atienda el grito ni calme la más intima de mis sales.

Desde aquí, rimero de sarro y pestilencia, el frío se oscurece;trago en crudo la innervación de la palabra y me carcome la sordera del tiempo.

Desde aquí, el sótano, donde crujo tan imperfecta.

Por Rosario G. Towns

POESÍA

VIOLENTURA

A luz o dedos lazarillos,sin seda o medida en palabrasni flores o canción gentil.

Juguemos con mi barbilla al muro,tus dientes sobre el sur mío,o estos pezones calando el infierno.

Que el viento mezcle ocurrencias y cortinas,el tiempo se marque a cuatro brazosy hagan pacto de cornisa: polvo y tabúes..Atragantarme de tu espeso aflojary, para ti, la prisa marina de mi margen

Seamos bestial para cual;en todo, el alma que nos faltay un parapadeo de iris mínimoentre tanto movimiento.

-Aquí están los hombres-Philippe Soupault

EMBOCADURAS(capturado del cuadro “Saturno devorando a su hijo” de Francisco de Goya)

Desquiciado,hincas rodilla y dientes.

¿Qué culmina tu gusto, dios-venganza dios-hastío?Famélico,exprimes las vísceras del hombre,tronchas la testa sazonada de lujuria de necedad y peor inmundicia

Mas ¿por qué no horadar su pecho como entremés y trofeo?Quizá reservas tal joya,porque la fe debe morir de finalo es tal su sabor, que te seduce.

Anda con tu urgencia,colmillea tu poder sobre ellosy vuélvete: tiempo en tu tiempo,arrastrando el cólico humano que,si devorarlos decidiste por insoportarles,vomitar será por igual náusea.

SÓTANODesde aquí, donde el dolor se inventa y se reparte;amarguísimo vacío del insomnio hasta mis autoheridas,:se salva un punto de luz untada de franqueza con el alma en las encías; las ideas punzando.

Desde aquí, habitación de rincones con rincones; revolcadero del yo y el yo hasta que nadan en lágrimas,desde donde dejo de ser:queman a su paso, saltan entre mis párpados y no hay perdón que atienda el grito ni calme la más intima de mis sales.

Desde aquí, rimero de sarro y pestilencia, el frío se oscurece;trago en crudo la innervación de la palabra y me carcome la sordera del tiempo.

Desde aquí, el sótano, donde crujo tan imperfecta.

Rosario G. Towns busca espacios para expresar tanto interior. Espera alcanzar el poema exacto, el necesario. Le gusta ser una célula en el sueño de otros; las letras la abordan y las lleva hasta el buen puerto de quien escucha. En la escritura se pierde, se rescata.

POESÍA

El número 1 de mentiderø y todos los consiguientes, se los dedicamos a Luis Daniel Silva Sotelo, quien en sus multifacetas se mostró y se autodenominó de diversas formas: El Negociante de Almas, XYZ, Laquenovuela Nialcanzaelcie-lo, Dana Soledad, LdanS, La negociante Vixen, Lázaro... O simplemente Dani. En vida ofrendó su morada para que fuera un centro de con�uencia de ideas, de improvisación, de borrachera y caos también, donde asistieron de vez en vez personajes de todo tipo, los que aportaban, los que observaban, los que cantaban, los que se alocaban. Aquel fue nuestro mentidero original y éste pretende revivir justo eso que inició nuestro amigo.Ya no estás, pero estás.