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PLIEGO PETITORIO IV. Homenaje a Susana Chávez Castillo. Noviembre, 2015. Edición: Personajes Subterráneos. Diseño de Portada: Shimara Magaly. Ilustración de portada: Kika Larousse. Esta obra se encuentra bajo una licencia Creative Commons: http://creativecommons.org/licenses/bync-nd/3.0/
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A N T O L O G Í A D E P O E S Í A C O M B A T I V A
PLIEGO PETITORIO IV
EDITORIAL PERSONAJES SUBTERRÁNEOS
Prólogo
… somos los zapatistas, los rebeldes que nos negamos a ser
números, los que preferimos ser dignos, los que no nos
vendemos, los que no nos rendimos, los que, cuando
queremos ver al futuro, no miramos hacia arriba buscando un
signo monetario; los que, cuando queremos asomarnos al
mañana, miramos hacia abajo, y buscamos y vemos ahí a un
niño y en él buscamos y encontramos, no lo que fuimos, sino
el espejo de lo que seremos…
Sub Comandante Marcos
UNAM, 21/03/2001
“Las Islas”, CU
Sin duda alguna la violencia en el mundo entero ha alcanzado niveles
insostenibles para los sectores más vulnerables. Sin embargo, la violencia es
sustentable para quienes detentan el poder. Tan sólo de 2006 a la fecha, el
presupuesto destinado por el Gobierno Federal al sector de la seguridad
pública en México creció más de 50%.
La violencia en México se agudizó a partir de 2004, cuando Vicente Fox era el
presidente de la República. Con Felipe Calderón al frente del Ejecutivo y su
llamada “guerra contra el narco”, las cifras de muertos y desaparecidos
aumentaron, lo mismo que las ganancias para el narcotráfico. No existen
cifras exactas, sin embargo, en marzo de este año, el entonces Comisionado
de Seguridad Nacional Manuel Mondragón y Kalb, reconoció que el negocio y
tráfico de drogas en el mundo genera unos 400 mil millones de dólares para
las mafias internacionales, de los cuales 250 mil se generan en América
Latina.
De acuerdo con un reporte del Departamento de Justicia de los Estados
Unidos publicado el 31 de marzo de 2011, los cárteles mexicanos y
colombianos generan una ganancia anual de hasta 39 mil millones de dólares
por la venta de droga. En México, el narcotráfico genera 991 millones de
dólares por año, según el estudio Evaluando el impacto económico del tráfico
de droga en México, realizado por la especialista de la Universidad de
Harvard, Viridiana Rios.
Si comparamos estas cifras con las que ha generado el impacto de la
violencia sobre, por ejemplo, el PIB –el producto interno bruto, es una medida
macroeconómica que expresa el valor monetario de la producción de bienes y
servicios de demanda final de un país durante un período determinado de
tiempo– encontramos que en 2014 la violencia tuvo un impacto equivalente al
17% del PIB mexicano, es decir, 233 mil millones de dólares anuales –según
el “índice de paz” elaborado por el Institute for Economics and Peace a partir
de datos oficiales–.
Sin embargo, las cifras de los costos humanos que genera la violencia
podrían causarnos escalofríos. En México, la hemos padecido desde tiempos
inmemorables, la hemos normalizado e incluso somos fieles practicantes.
Según datos del Inegi, en 2013 el 40% de los hogares mexicanos contaba
con al menos un miembro de la familia que había sido víctima de algún
crimen:
InSight Crime destaca que los datos de la encuesta son
significativamente más elevados que los de las estadísticas oficiales
mexicanas, lo que sugiere que hay un alto porcentaje de delitos que no
son denunciados. El grupo calcula que, según los datos, el 90% de los
crímenes cometidos en 2013 no fueron denunciados.
La discrepancia entre las infracciones denunciadas y la "cifra negra" (el
número de crímenes que no son declarados) es especialmente notoria
en el caso de los secuestros, añade InSight Crime. Aunque el estudio
indica que 120.000 personas aproximadamente fueron víctimas de un
secuestro en 2013, sólo 1.698 casos fueron denunciados.
(Eline Gordts , El Huffington Post, 13/11/2014)
Me gustaría terminar aquí con las cifras. Los muertos, los desaparecidos y las
mujeres asesinadas son, para quienes ejercen la violencia desde las altas
esferas del poder corrupto, sólo eso: números, cifras que van cambiando. A
los números no se les puede llorar, ni recordar, a un número no se le extraña,
ni se le busca por debajo de las piedras. Un número es un ente, sin vida, sin
memoria. Para ellos somos números y los números no contamos historias.
Pero se equivocan, porque nosotros no somos números, somos poetas y los
poetas les escupimos palabras que queman, que hierven sobre sus rostros
marchitos y levantamos la voz para contar la historia de quienes se les ha
querido sepultar como número y, sin embargo, tienen nombre y apellido.
PLIEGO PETITORIO IV funciona como un homenaje a una mujer que lucho
por esclarecer los feminicidios en Ciudad Juárez, pero es también una
llamada de atención, un canto poético que entrelaza diversas voces, desde
diferentes trincheras, unas disidentes otras estridentes, voces que le gritan al
mundo: ¡Seguimos vivos!
Personajes subterráneos
Noviembre, 2015
Andrés Galindo
¿Qué voy a saber yo de la guerra si jamás he luchado?
l
Así como no hay camino
Después de la niebla
Ni infierno detrás de Dios,
No hay enigma en el desprecio
Que siento por lo que soy:
Una Guardia que a los suyos
No protege,
Un ahínco de rodillas por los dos;
Una bomba que en su patria
No detona,
Porque mojada a la tierra llegó.
Hoy hablo desde mi trinchera
Que más que trinchera es zanja
Porque hasta ayer anduve
En cuatro patas pensándome
Felina sin ver mi semejanza
Con las ratas.
Tanto tiempo he pasado indiferente
Entre hombres desahuciados
Que no noté el duelo que dejó
Santiago al irse al cielo.
Estoy que no amo.
Que no puedo con los muertos
Ni propios ni ajenos,
Ni nacionales ni extranjeros.
Que no veo la hora de reencarnar
En otra cosa; Algo con más protesta,
Con menos ñáñaras, con más
Palabra que ápices de rabia.
ll
Hay en el mundo un olor guerra
Que festejar a los muertos
O marchar por ellos
Resulta una ofensa
Para los sobrevivientes,
Que con sus dientes
Contienen la lengua para no perderla
Por hablar de justicia.
Hay en el mundo un olor a guerra
Que suena a vanagloria escribir
Sobre la costa, rodar con valentía
Y amar al que se hace llamar artista;
(Jugar al poeta o al médico sin fronteras
Sólo son excusas para cargar la guadaña.)
Hay en el mundo un olor a guerra
Tan físico que se asocia al hambre,
Al polvo, al fuego, al ruido,
A la tensión, al hurto, al esmog
Al Estado, al Narco y a Dios.
¿Que va a pasar con nosotros dos
Cuando no haya más camino que
Morir armado y no en amor?
lll
No habrá sendero después del disparo,
Ni casa después de la caza,
No habrá cuerpo después del casquillo,
Ni evidencia de vida después una ráfaga.
No habrá hijos después de los padres
Ni madres de rosario en mano.
No habrá guerra después de la muerte,
Ni paz antes de esta.
No habrá paz para nadie en la tierra
Ni tierra para nadie sin guerra.
No habrá duda de lo cruel que fui
Conmigo,
Dando asco con mi puño izquierdo tibio.
En asco las ratas sin partido morimos;
Que nadie nos salve del holocausto
Porque despertamos cuando ya todos
Estaban tasajeados por el enemigo.
Betsy Numen
Y tú: ¿Oístes o escuchastes? ©©
Enemigo
Y cuando oigas un “aigas”, me dirás se dice: hayas, allí escucharas al colono
que hallas montado en caballo allá la cima, no “vaiga” siendo que vaya a
verme a donde vaya yo, con esta pinta de rojo rebelde y empecemos con el
problema; vaya, vaya, con que a esas le tiraremos, con resortera y piedritas,
las pedradas no me salen, nomás los piedrazos y las piedradas, que te quede
claro cara de tanque.
Mujer del tamaño de Yoda, palabra al estilo Yoda, Mujer con influjo
agremiado me dijo una vez cuando contrato musical pidieron yo firmara:
O sea, no se as naco, hablar así es de paisanos, habla bien, no como indito,
ñero Jacintote ¡No seas tan indígena!
Era una mujer hermosa y perfecta, pero incapaz mental, o en otras palabras:
pendeja.
Cállenla, mujer, habitada con la “pinta” de “niña”, y facha de “Santa Maria”.
“Cortes” a tus palabras y olor a fragancia francesa y ese aroma en sus manos
a colonia europea.
Y tú: ¿Oístes o escuchastes?
Yo con un éxodo de ideologías anti racistas me defendí de esa ignorancia tan
filosa que fileta fácilmente a otros, no se trata de elevar el nopal por la
mexicanidad, se trata de la dignidad personal, la insurrección del exclusivismo
separatista de todos como personas, pero como personas de verdad.
Soy indio, mestizo, naco, criado, paisa, ñero, Jacinto pero también Roberto,
cholo, Xólotl, pobre, si, sin eufemismos de morenito, cafecito, bronceado,
soy negro, porque soy moreno y soy güero porque llegué con mi cara
mexicana, ya no es de colores, nunca lo fue en nuestros barrios, lo es afuera
donde rige la inopia, así nomás por eso, así estaba yo desde la pansa de mi
jefa, no decidimos eso, pero aquí estamos, lo aceptamos y nos preservamos
sin el fanatismo y la apropiación falsa atrapante de defendernos por
compasión, yo defiendo con humanidad, la más que me queda y puedo en
este confusito y hegemónico veintiún - siglo, sigo con mis errores y “virtud-
sotas” qué importa ser del sur o del norte, amarrillo, negro, blanco o verde,
qué importa si a todos nos pesa veintiún - gramos y sin rubores la vida.
Comikk MG®
Ciudad Juárez, Chihuahua, 11 de enero
Mujer de fe.
Chihuahua calla las ganas de ser amada por el Señor equis testada,
Quiere que la ame hasta que se le cansen los huesos y le estalle el cuerpo,
Que la extrañe con todo el ardor que refrescan los besos,
Que sepa quién es ella.
Con tanta sangre suya que también es de todas,
Sangre de alba que despierta a la noche,
Sangre de luna partida que le convida al sol,
Sangre del silencio que apetece un grito, quiere ser amada.
Porque pesan los ojos de tanta incertidumbre,
Arde la boca seca, como al desierto le arde tanta sangre.
Chihuahua calla las ganas de ser hallada por el Señor equis testada,
Quiere que la conozca de pies a cara y no olvidarla,
Que admita que no puede dejarla,
Porque sabe quién es ella.
Porque conoce su forma de mujer solitaria,
El anhelo de sentir sobre su nariz,
La cicatriz de un beso etéreo,
Que redime a sus niñas mutiladas.
Pesa la incertidumbre en los ojos,
Arde el desierto de tanto olvido, de tantos vestidos rotos.
En el corazón de Chihuahua aún quedan latentes,
Muchas mentes, muchos nombres recurrentes,
Que tienen historia y no dejan la muerte.
Chihuahua grita de rabia,
Del cáncer que le generan tantas flores despojadas de su vientre.
Señor equis testada.
No se permitió sufrir a Chihuahua en la cama,
De tanto llorarla, de tanto extrañarla.
No se atrevió a descubrir el fuego de su espalda;
Puente inquebrantable de estrellas que conectan con el universo
Y hacen posible el milagro fotosintético de la trascendencia.
Él, que no se permitió la noción de su belleza,
No entiende la razón de la lluvia
Bebiéndose a la tierra en los ojos de Chihuahua,
No sabe.
Con tanta sangre de ella que también es de todas,
Sangre cándida que mancharon sus manos,
Sangre pánico que merecían consuelo,
Sangre del grito que apagaron al mundo,
Él no comprende lo lejano que está de conocer la dicha,
En la sonrisa de Chihuahua; niña de plata, mujer de garra.
Las balas callaron las estrellas de Chihuahua,
Besaron la piel de las que corrieron en viva alma
Sobre el desierto de Susana y de todas las que faltan.
Fue el trastorno injustificado que quemó los sueños de la vida,
La misma por la que sigue de pie el señor X testada.
Ser que arroja en cifras, un número no natural, irracional,
Que promedia la podredumbre y fetidez humana,
Que se acumula en la mugre escondida de las cosas,
De la ineptitud de salir de la ceguera,
De la sordera al que está condenado,
Porque jamás conoció a Chihuahua,
Y nunca sabrá que Chihuahua es su madre, su hija y su hermana.
Diana Mancera
COMANDANTE ROSA BLINDADA
(Informe de una pequeña Guerrillera)
Aquí ninguna mujer ha caído comandante
nuestros pechos siguen firmes
y no es de pezón a boca
que a diario amamantamos la guerrilla
sino es del vivo ejemplo
de nuestros ideales nacidos
que alimentamos hijos de huesos fuertes,
nuestras faldas son al cielo
como el plumaje es a las aves,
de nuestro corazón el honor brota
y aunque de sangre es nuestra gloria
de libertad será nuestro legado.
Somos ahí donde valor
se junta con hambre
acechando tras la hiedra
cual panteras silenciosas
cargamos los cañones,
y a veces por fuerzas enemigas
somos emboscadas en seco ruido
fuego, bala, cuerpo inerte,
mujer sangra de su vientre
cuando una guerrillera muere:
de ella misma se enamora.
Por dignidad será nuestra vida de
azucenas y desvelos
no nos digan que cargar muertos
no es profesión de señoritas
si luchan por su madre
madre suya es la guerrilla
más cojones que cien hombres
tiene una mujer con valentía.
Comandante Rosa Blindada
aquí mujeres presentes
en aurora y en las fuentes
que rojas por tu misión se pinten,
no habrá quien se rinda
ni descanso a quien se venda
en ciudades y en la selva
tu palabra nos ilustre.
No hay lamento en su derrota
ni perdón para traidores
siempre una sonrisa rota
esconde un alma justiciera,
donde una mujer muerta
hagamos un campo de flores
donde un campo de flores
cien nuevas guerrillera.
Jesús de la Peña.
2071
De Profundis Clamavi ad te Domine
¡Oh Patria Buena!
¡Oh clemente, oh piadosa patria!,
A ti llamamos los desterrados hijos de la tierra.
sentados,
Esperando
y esperando.
A que suceda algo, no sabemos qué.
Amándote,
en el frió del madrugada,
mirando a lo lejos si viene
la ayuda….
¡Oh clemente, oh piadosa patria!,
tanto amor nos diste
para venir aquí
donde ellos sueñan con tirarse al sol
como lagartos
y morirse en paz, pero al fin morirse…
y donde nuestras heridas no valen
si no tenemos tu honor.
y donde esperamos extrañando el calor de una mujer.
Algunos de nosotros tan jóvenes como
para haberlo sentido.
¡Oh patria Incansable
estamos aquí abajo!!
¿Qué, no nos ves?
Porque nadie nunca nos enseño
a cómo lamentarnos de nuestra muerte,
mucho menos de nuestra vida
¡Oh Patria soberbia!
¡Oh clemente oh piadosa patria!,
Lágrimas de odio recorren las carreteras,
Caminose en el estando lejos
qué importa ya,
tentativa pues, del destierro voluntario.
Olvidado.
Buscando la luz,
Mortajas de vida,
en la madrugada febril,
Ahora nos damos cuenta que todo esto fue un
ERROR
Raúl Leonel Hernández García
Dicen que por mujeres servimos sólo como
musas perras o esclavas
he aquí mi refutación en metafórica sonrisa
y el danzar de mis estróficas angustias lúcidas
Escucha atentamente esta mi lujuria
y siente como llueve entre tus piernas
la poesía que es rebelde
porque sí
Seré retórica nocturna
con un ala estropeada y embriagada de inmundicia
recostada entre sábanas cenizas
perdida en hojas blancas extrañas y amargas risas
Seré fastidio citadino
el caos del expresionismo
quizá sólo el grito
o el más profundo túnel del existencialismo
desierto roído cuyo oro brilla en manos de sus enemigos
pero en verso sonrío
y en verso trasciendo siendo irónico descrito río
Seré muñeca forjada con yute listones y un par de botones
nunca barbie sin proporciones
pues siendo un ser repleto de pasiones
no podría morir seduciendo sólo a un montón de hombres
me siento más forjada en las palabras que recrea el horizonte
que en las mentiras creadas por un ser conforme
Porque estos mis senos
y esta mi cintura
fina recatada y delineada con afrodisiaca palma
no me impiden ser esclava de melancolía
de la palabra forjada con ruda agonía
y la delicadeza de mi voz
tampoco es una limitación
me carcome el aire frio
y canto adormeciendo esta noche al dolor
Seré lo onírico y fantasmagórico del surrealismo aforme
tormenta sin materia
SIN dios y SIN nombre
reniego a la existencia si he de padecer y actuar
atada a tus definiciones
hoy soy mi semántica
entiende
y no soy ni mujer ni hombre
Seré eros desatando a cerbero en tu cuerpo
verbo estallando en la ambigüedad del tiempo
el destello de un cerebro
apuntando ya sin ser femenino o masculino sexo al cielo
sólo desnudo silencio y del dantesco infierno el ruido del amor gimiendo
Seré androginia la triada y de la espuma la sirena desmembrada
aún cantando al alma pura
desangrada en su locura
seré el deus homo y natura
y de la luna la parte nunca vista y más obscura
Seré
y en el mundo del absurdo
cantaré ya sin un rumbo
cual quijote enloquecido bailaré hacia el horizonte
soportando las angustias de poiesis y neurosis
seré psicosis y locura
y Sí lo fatal de la escritura
Seré elegiático discurso
iluso confuso e intruso
de un mundo soñado por miles y miles y miles mentes y voces de esclavos
y aunque insistas con que en sueños inmutables estamos varados
déjame decirte un secreto cantando
La vida dejó de ser trágico o cómico ensueño
cuando perdimos
putrefactos definidos y acallados
los senderos multiformes que confluyen como labios en el eros paraíso
escenificado de la libertad.
Mimi Kitamura
TIPIFICACIÓN AL BORDE DEL DESUSO
Florezco ineptitud en el ímpetu
Para patrocinio en manutención
De féminas.
Con lo paradójico de esta barba
Refuto la idea de testosterona
Ensangrentando los nudillos.
Y sin ser declaración para proclamarme
Del tercer bando.
Denuncio que:
Canto bien pacheco “Smile” de Lily Allen
Me gustan más las bolsas que mochilas
Porque tienen más estilo
Me caga el color azul, las lociones y colonias
Me caga afeitarme,
tener que darle quincena a la jefa
y estudiar para vivir chambeando
vivir chambeando
vivir chambeando
vivir chambeando.
Y no tener que ser miembro inferior
a los 24 cm faroleados.
También….
Hartazgo al borde dl desuso
Si mandiles y cacerolas
No me hicieron mujer
Ni las criticas estultas de la falda larga,
El cuello de tortuga y las botas largas
Me dieron este intelecto.
Tampoco de la noche a la mañana
Guadalupanas se proclamaron milagrosas
Al haber tenido, que abortado.
¡Y ese cabrón!…
¡Ese cabrón!…
De la voz gruesa,
Manos bastas y
Proporciones adecuadas
Vaya a enamorarte
Y ausentarse
Igual que la declamación en lo contemporáneo.
Si hechos a imagen y semejanza
Condenados a vivir separados
Se convirtió paradigma de
Vigilante implacable de modorros prejuicios
Porque hecha su Argos.
Al uno negarlo
Queda su género en desuso;
Por eso el nosotrxs es incongruente.
Porque occidentalizados-defensores
De lo dicotómico cegadamente valorado.
Quieren la inclusión desfragmentada,
Que el feminismo ocupe el lugar del machismo
Fundamentando con individuos adaptados y
superiores en el contexto.
Pero nos seguimos sublevando.
Nos seguimos sublevando
Nos seguimos sublevando.
Que hasta el color de la piel y
Forma corporal han sido escogidas
Y diseñadas.
Rando
Tercera Tormenta
(Frenesí)
Somos sólo un cuerpo despojado de toda culpa, de toda condena, de toda
materia, huesos rotos, anquilosados, fluido desgarbado. Una ligera llovizna
anuncia la partida presurosa de un par de alas negras. Soberbia habitual,
intolerancia cartesiana. Somos incendio que no arde porque nuestros ojos
fueron alejados de su centro, en una cadencia infinita de locura. Nadie
escucha nuestros gritos, están todos ocupados en sus compras, en saciar
apetitos iconoclastas, en anunciar su siguiente charada. Somos lluvia de
estrellas atrapada entre cuatro paredes, la tierra cubre nuestros restos,
cenizas inconclusas. Somos apenas un olvido entre tantas memorias
reprimidas, ya nadie pronuncia nuestros nombres, ni recuerda el sonido de
nuestras voces. Somos esa extraña sensación que muy pocos guardan en el
pecho, dolor punzante, tormenta infrahumana, que un día reventará los
sueños de los aún dormidos y todo llegará a un mismo sitio. No habrá
desiertos ni mares, ni tierra fértil donde sembrar despojos, entidades apiladas,
erosionadas por el tiempo. El cáncer ya no consumirá nuestra sangre, ni los
arranques neuróticos serán motivo de infierno.
Shimara Magaly