POEMAS DE JORGE GUILLÉN

Advenimiento

¡Oh luna, cuánto abril,qué vasto y dulce el aire!Todo lo que perdívolverá con las aves.

Sí, con las avecillasque en coro de alboradapían y pían, píansin designio de gracia.

La luna está muy cerca,quieta en el aire nuestro.El que yo fui me esperabajo mis pensamientos.

Cantará el mi señor.En la cima del ansia.Arrebol, arrebol.Entre el cielo y las auras.

¿Y se perdió aquel tiempoque yo perdí?. La manodispone, dios ligero,de esta luna sin año.

 

 

Amor dormido

Dormías, los brazos me tendiste y por sorpresarodeaste mi insomnio. ¿Apartabas asíla noche desvelada, bajo la luna presa?tu soñar me envolvía, soñado me sentí.

 

 

Anillo

Ya es secreto el calor, ya es un retirode gozosa penumbra compartida.Ondea la penumbra. No hay suspiroflotante. Lo mejor soñado es vida.

El vaivén  de un silencio luminosofrunce entre las persianas una fibrapalpitante. querencia del reposo:una ilusión en el polvillo vibra.

Desde la sombra inmóvil, la almohadabrinda a los dos, felices, el veranode una blancura tan afortunadaque se convierte en sumo acorde humano.

Los dos felices, en las soledadesdel propio clima, salvo del invierno,buscan en claroscuros sin edadesla refulgencia de un estío eterno.

Hay tanta plenitud en esta hora,tranquila entre las palmas de algún hado,que el curso del instante se demoralentísimo, cortés, enamorado.

¡Gozo de gozos: el alma en la piel,ante los dos el jardín inmortal,el paraíso que es ella con él,óptimo el árbol sin sombra de mal!

Luz nada más. He ahí los amantes. Una armonía de montes y ríos,amaneciendo en lejanos levantes,vuelve inocentes los dos albedríos.

¿Dónde estará la apariencia sabida?¿Quién es quien surge? Salud, inmediatosiempre, palpable misterio: presidaforma tan clara a un candor de arrebato.

¿Es la hermosura quien tanto arrebata,o en la terrible alegría se anegatodo el impulso estival? (¡Oh beatafuria del mar, esa ola no es ciega!)

Aun retozando se afanan las bocas,inexorables a fuerza de ruego.(Risas de Junio, por entre unas rocas,turban el límpido azul con su juego.)

¿Yace en los brazos un ansia agresiva ?Calladamente resiste el acorde.(¡Cuánto silencio de mar allá arriba!Nunca hay fragor que el cantil no me asorde.)

Y se encarnizan los dos violentosen la ternura que los encadena.(El regocijo de los elementostorna y retorna a la última arena.)

Ya las rodillas, humildes aposta,saben de un sol que al espíritu asalta.(El horizonte en alturas de costallega a la sal de una brisa más alta.)

¡Felicidad! El alud de un favorcorre hasta el pie, que retuerce su celo.(Cruje el azul. Sinuoso calorva alabeando la curva del cielo.)

Gozo de ser: el amante se pasma.¡Oh derrochado presente inaudito,Oh realidad en raudal sin fantasma!Todo es potencia de atónito grito.

Alrededor se consuma el verano.Es un anillo la tarde amarilla.Sin una nube desciende el cercanocielo a este ardor. ¡Sobrehumana, la arcilla!

 

Cima de la delicia

¡Cima de la delicia!Todo en el aire es pájaro.Se cierne lo inmediatoresuelto en lejanía.

¡Hueste de esbeltas fuerzas!¡Qué alacridad de mozoen el espacio airoso,henchido de presencia!

El mundo tiene cándidaprofundidad de espejo.Las más claras distanciassueñan lo verdadero.

¡Dulzura de los añosirreparables! ¡Bodastardías con la historiaque desamé a diario!

Mas, todavía más.Hacia el sol, en volandasla plenitud se escapa.¡Ya sólo sé cantar!

 

 

Desnudo

Blancos, rosas... Azules casi en veta, dos, mentales. Puntos de luz latente dan señales de una sombra secreta. Pero el color, infiel a la penumbra, se consolida en masa. Yacente en el verano de la casa, una forma se alumbra. Claridad aguzada entre perfiles, de tan puros tranquilos que cortan y aniquilan con sus filos las confusiones viles. Desnuda está la carne. Su evidencia se resuelve en reposo. Monotonía justa: prodigioso colmo de la presencia. ¡Plenitud inmediata, sin ambiente, del cuerpo femenino! Ningún primor: ni voz ni flor. ¿Destino? Oh absoluto presente!

 

 

Dominio del recuerdo

Un recuerdo -pasado deleitoso-me ataca y se apoderatanto de mí que interna primaverame somete a su acoso.

Aquel amor aun vibrabajo el impulso de una imagen, merofantasma. Pido, quiero.

un imán se me impone fibra a fibra.

El espíritu invade mi existenciacon poder soberano.Espíritu ya es cuerpo. ¿Quién presenciatal fusión, tal arcano?

Amor, que fue tan fuertedurante aquel minuto fenecido,saliendo de su nidomental en sensación se me convierte.

Mi memoria ya es carne, ya un placer-soñado- resucita,ya la verdad de mi vivir da cita.¿Alma, cuerpo ? Mi ser.

 

 

Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes...

Duermes. Mi mano toca sueño. Duermes.Gozo de tu inocencia confiada,de tu implícita forma en esa nocheque hace tan suya con amor la mano.

Te siento dormir sin verte,serenísima, sagrada,nunca imagen de la muerte,y oponiéndote a la nadatriunfar como piedra inerte.

La delicada masa de tu sueñose espesa junto a mí, sin paz nocturna,que así convive con la invulnerable,cuyo retorno al despertar es siemprela súbita inmersión en nuestra dicha.

Sumido en un calor de dos, el sueñorelaja su clausura, casi abiertadulcemente hacia el día aún isleño.Calor, amor.La historia tras la puerta.

 

 

El hondo sueño

Este soñar a solas... ¡Si tu vidade pronto amaneciese ante mi espera!¿Por dónde voy cayendo? Primavera,mientras, en tomo mío dilapida

su olor y se me escapa en la caída.¡Tan solitariamente se acelera-y está la noche ahí, variando fuera-la gravedad de un ansia desvalida!

Pero tanto sofoco en el vacíocesará. Gozaré de aparicionesque atajarán el vergonzante empeño

de henchir tu ausencia con mi desvarío.¡Realidad, realidad, no me abandonespara soñar mejor el hondo sueño!

 

 

El mar es un olvido...

El mar es un olvido,una canción, un labio; el mar es un amante, fiel respuesta al deseo. 

Es como un ruiseñor, y sus aguas son plumas, impulsos que levantan a las frías estrellas. 

Sus caricias son sueños, entreabren la muerte, son lunas accesibles, son la vida más alta. 

Sobre espaldas oscuras las olas van gozando.

 

 

Hacia el final

Llegamos al final,A la etapa final de una existencia.

¿Habrá un fin a mi amor, a mis afectos?Sólo concluiránBajo el tajante golpe decisivo.

¿Habrá un fin al saber?Nunca, nunca. Se está siempre al principioDe una curiosidad inextinguibleFrente a infinita vida.

¿Habrá un fin a la obra?Por supuesto.Y si aspira a unidad,Por la propia exigencia del conjunto.¿Destino?No, mejor: la vocaciónMás íntima.

 

 

La caricia adormece...

La caricia adormece,y a una región conducemás cercana a la tierra,a su silencio y sueño,bien tendidos, dichosos.

Y tu cuerpo está ahí, remoto y mío,inmóvil, invisible, descuidado,y mientras me abandono a su nostalgia,la oscuridad absorbe en su sosiegode gran remanso nuestro amor flotante.

 

 

Las doce en el reloj

Dije: ¡Todo ya pleno!Un álamo vibró.Las hojas plateadassonaron con amor.Los verdes eran grises,el amor era sol.Entonces, mediodía,un pájaro sumiósu cantar en el vientocon tal adoraciónque se sintió cantadabajo el viento la florcrecida entre las mieses,más altas. Era yo,centro en aquel instantede tanto alrededor,quien lo veía todocompleto para un dios.Dije: Todo, completo.¡Las doce en el reloj!

 

 

Los fieles amantes

Noche mucho más noche: el amor ya es un hecho.Feliz nivel de paz extiende el sueñocomo una perfección todavía amorosa.Bulto adorable, lejosya, se adormece,y a su candor en la isla se abandona,animal por ahí, latente.¡Qué diario Infinito sobre el lechode una pasión: costumbre rodeada de arcano.¡Oh noche, más oscura en nuestros brazos!

 

 

Melenas

¡Oh melenas, ondeadasa lo príncipe en la augustavida triunfante: nos gustaver amanecer -¡doradassurgen!- estas alboradasde virginidad que apenastú, Profusión, desordenaspara que todo a la vezprivilegie la esbeltezmás juvenil, oh melenas!

 

 

Mis manos y mis labios y mis ojos...

Mis manos y mis labios y mis ojosrehacencon creciente embelesopróximo al éxtasis,activo sin embargo,un incesante viajede reconocimiento que a la vez descubretanta comarca donde nunca es tarde:Aurora permanentesobre cimas y valles.

Entre las combas y las sombrasde tu hermosura no me pierdo,y tu nombre claro proyectaluz muy personal sobre tu cuerpo,que está en mi amor y fuera desu mágico radio secreto.Y a esa tu vida, más allá,bajo sol y luna me entrego,toda tú estás conmigo,nuestro doble futuro yo lo quiero.

 

 

Perfección

Queda curvo el firmamento,compacto azul, sobre el día.

Es el redondamientodel esplendor: mediodía.Todo es cúpula. Reposa,central sin querer, la rosa,a un sol en cenit sujeta.Y tanto se da el presenteque el pie caminante sientela integridad del planeta.

 

 

Pleno amor

¿Amor envuelve en las formasde un viento? Se transfigurabajo un viento nuestro abrazo:concentrándose está en lucha.Triunfo habrá para los dos,gocémonos. ¡Oh, no hay burlacontra la fe ya animalde toda la criatura!Desaparece la estancia.Una luz de anhelo y súplicacrea un ámbito al amorcon muros de sombras juntas.Infinita, sí, trascurrela noche. Pero se ajusta-con la precisión de un mundosoñado por la absolutaclaridad- a este clarísimodestino: nuestra ventura.Y la ventura despaciova confiándose -nuncamás estrellas en el cielo-a una pesadumbre suya.Mientras -la carne es tambiénalma, reina tu blancura-un ritmo acoge y acrecela obstinación -¡qué profundamasa tanta noche en vela!-de esta casi calentura,de este buen ardor.                                   Palpitan,humildemente nocturnas,las estrellas como siregalasen una lunade paz.             Paz en la verdad.

IIEn la verdad.                        Y se anuncialo más fabuloso. ¿Tumbapara una resurrección,para llegar a ser plumacasi indistinta del aire,aire sobre el mar, espumaque fuese nube en un cielocon voz de mar?                            No hay más rutaque este más allá mortal:vértigo de una dulzuraque de más vida en más vidase atropella, se derrumba,-¡llega a tal embriaguezel ser que desde su alturaconspira al derrumbamiento!-y va a la noche desnudacon un ansia de catástrofe,o de postrer paz, en fugafinal ¿hacia qué reposos,qué aplanamientos, qué anchuras?¿O hacia la aniquilacióndesesperada?                           Concluya,concluya tanta inminencia.Todo se confía -nuncamás estrellas en el cielo--a su pesadumbre muda,fatal.

            ¡Sea!

                         Fatalmentepuede más que yo la angustiaque me entrega a la catástrofe, -todo conmigo sucumba- que no será... que no esuna catástrofe -¡bruscaperfección!- por más que abdique,y se desplome y se hunda-amor, amor realizado-el alma en su carne: puras.

 

 

Salvación de la primavera

Ajustada a la sola desnudez de tu cuerpo,entre el aire y la luzeres puro elemento.

¡Eres! Y tan desnuda,tan continua, tan simpleque el mundo vuelve a serfábula irresistible.

...Mi atención, ampliada,columbra. Por tu carnela atmósfera reúnetérminos. Hay paisaje.

Esos blancos tan rubiosque sobre tu tersurala mejor claridadprimaveral sitúan.

Es tuyo el resplandor de una tarde perpetua.¡Qué cerrado equilibriodorado, qué alameda!...)

 

 

Susana y los viejos

Furtivos, silenciosos, tensos, avizorantes,se deslizan, escrutan y apartando la ramaalargan sus miradas hasta el lugar del drama:el choque de un desnudo con los sueños de antes.

A solas y soñando ya han sido los amantesposibles, inminentes, en visión, de la dama.Tal desnudez real ahora los inflamaque los viejos se asoman, tímidos estudiantes.

¿Son viejos? Eso cuentan. Es cómputo oficial.En su carne se sienten, se afirman juvenilesporque lo son. Susana surge ante su deseo,que conserva un impulso cándido de caudal.

Otoños hay con cimas y ráfagas de abriles.-Ah, Susana. -¡Qué horror! -Perdóname. ¡Te veo!

 

 

Tréboles

Cada vez que me despiertomi boca vuelve a tu nombrecomo el marino a su puerto.

*

Este volver a empezarcada jornada sin ti,esta sensación de marque navego y ya perdí...

*

Como si mi voz te alcanzase,murmura: Amour adoré,¿No puedes oírme? No sé.

*

Vivos estamos en la frase.¡Qué lejos ayer de hoy!Hondo ayer: dos fuimos uno.Hoy no estás y yo no soy.

*

Gentes que me son extrañas:esas que me creen solosin ver que tú me acompañas.

*

Así voy sin ti: perdidopor entre gentes que anulannuestro amor bajo su olvido.

*

La Patria, lejos, en el lodo.Soledades alrededor.Navidad a pesar de todo:hijos, su recuerdo, mi amor.

*

La memoria, malla a malla,me cubre armando su mundo.Interior, mi noche calla.

En tu recuerdo me hundo.

*

Ya te lo decía yo.Era imposible el olvido.Fuimos verdad. Y quedó.

*

Sobre esta misma almohadame acompañó su cabeza.Sé ya ahora cómo empiezala blancura de la nada.

*

Despierto y como no estás,no me suena el mundo a mundo:nunca a solas no hay compás.

*

¡Estaba yo tan contentode ser yo, yo para ti!¡Qué alegría ser asídos historias en un cuento!

*

Lo que un día me dijistede nuevo suena en mi oído.La soledad no es tan triste.Ser es también no haber sido.

 

 

Tú, tú, tú, mi incesante...

¡Tú, tú, tú, mi incesanteprimavera profundami río de verdoragudo y aventura!

¡Tú, ventana a lo diáfano:desenlace de aurora,

modelación del día:mediodía en su rosa,

tranquilidad de lumbre:siesta del horizonte,lumbres en lucha y coro:poniente contra noche,

constelación del campo,fabulosa, precisa,trémula hermosamente,universal y mía!

¡Tú más aún: tú comotú, sin palabras todasingular, desnudezúnica, tú, sola!

 

 

Y los ojos prometen...

Y los ojos prometenmientras la boca aguarda.Favorables, sonríen.¡Cómo íntima, callada!

Henos aquí. Tan próximos.¡Qué oscura es nuestra voz!La carne expresa más.Somos nuestra expresión.

De una vez paraíso,con mi ansiedad completo.La piel reveladorase tiende al embeleso.

¡Todo en un sólo ardorse iguala! Simultáneosapremios me conducenpor círculos de rapto.

Pero más, más ternuratrae la caricia. Lentas,las manos se demoran,vuelven, también contemplan.

 

 

Ya se alargan las tardes, ya se deja...

Ya se alargan las tardes, ya se dejadespacio acompañar el sol postreromientras él, desde el cielo de febrero,retira al río la ciudad refleja

de la corriente, sin cesar pareja-más todavía tras algún remero-a mí, que errante junto al agua quierosentirme así fugaz sin una queja,

viendo la lentitud con que se pierdeserenando su fin tanta hermosura,dichosa de valer cuando más arde

-bajo los arreboles- hasta el verdetenaz de los abetos y se apurala retirada lenta de la tarde.

JORGE GUILLÉN