POESIAS

VIDA

Vivir como una isla,lleno por todas partesde ti, que me rodeas

ya presente o distante

con un temblor de luzprimera, sin pulir,sin arista de tarde,ni sombra de jardín.

Y ángeles en espejosguardando tu mirada

para hacerse verdadesy noches estrelladas.

AUTOR:Jorge Rojas

LA PRIMAVERA BESABA...

La primavera besabasuavemente la arboleda,y el verde nuevo brotaba

como una verde humareda.

Las nubes iban pasandosobre el campo juvenil...

Yo vi en las hojas temblandolas frescas lluvias de abril.

Bajo ese almendro florido,todo cargado de flor

-recordé-, yo he maldecidomi juventud sin amor.

Hoy en mitad de la vida,me he parado a meditar...

¡Juventud nunca vivida,quién te volviera a soñar!

Autor del poema: Antonio Machado

TÁCTICA Y ESTRATEGIA-Mario Benedetti 

Mi táctica es mirarte 

aprender como sos quererte como sos 

mi táctica es hablarte 

y escucharte construir con palabras 

un puente indestructible 

mi táctica es quedarme en tu recuerdo 

no sé cómo ni sé con qué pretexto 

pero quedarme en vos 

mi táctica es ser franco 

y saber que sos franca y que no nos vendamos 

simulacros para que entre los dos 

no haya telón ni abismos 

mi estrategia es en cambio 

más profunda y más simple 

mi estrategia es que un día cualquiera 

no sé cómo ni sé 

con qué pretexto por fin me necesites.

REMORDIMIENTO PÓSTUMO-Charles Baudelaire 

Cuando en el fondo duermas, mi bella tenebrosa, 

de una bóveda en mármol oscuro trabajado, 

y ya no tengas más por alcoba y morada 

que una llovida cueva y que una hueca fosa; 

cuando la tierra oprima tu carne perezosa 

y tus flancos que el ocio con encanto a pulido, 

ni haya en tu corazón el amor, ni el latido, 

ni tus pies puedan ir tras de ninguna cosa, 

la tumba, confidente de mi sueño infinito, 

en esas noches de las que el sueño está proscrito 

—la tumba y el poeta son hermana y hermano— 

te dirá: "Cortesana de atractivos inciertos, 

¿de qué te vale ahora ignorar a los muertos?" 

Como un remordimiento te roerá el gusano. 

TUS OJOS-Julio Flores. 

Ojos indefinibles, ojos grandes, como el cielo y el mar hondos y

puros, 

ojos como las selvas de los Andes: misteriosos, fantásticos y oscuros. 

Ojos en cuyas místicas ojeras se ve el rostro de incógnitos

pesares, cual se ve en la aridez de las

riberas la huella de las ondas de los

mares. 

Miradme con amor, eternamente, ojos de melancólicas pupilas, 

ojos que semejáis bajo su frente, pozos de aguas profundas y

tranquilas. 

Miradme con amor, ojos divinos, que adornáis como soles su

cabeza, y, encima de sus labios

purpurinos, parecéis dos abismos de tristeza. 

Miradme con amor, fúlgidos ojos, y cuando muera yo, que os amo

tanto ¡verted sobre mis lívidos

despojos, el dulce manantial de vuestro

llanto! 

UN SUEÑO-Edgar Allan Poe 

¡Recibe en la frente este beso! Y, por librarme de un peso antes de partir, confieso que acertaste si creías 

que han sido un sueño mis días; ¿Pero es acaso menos grave que la esperanza se acabe 

de noche o a pleno sol, con o sin una visión? 

Hasta nuestro último empeño es sólo un sueño dentro de un

sueno. 

Frente a la mar rugiente que castiga esta rompiente tengo en la palma apretada 

granos de arena dorada. ¡Son pocos! Y en un momento 

se me escurren y yo siento surgir en mí este lamento: 

¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo retenerlos en mis dedos? ¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera salvar uno de la marea! 

¿Hasta nuestro último empeño es sólo un sueño dentro de un

sueño? 

LA PLEGARIA DE UN PAGANO No dejes morir tus llamas;

Caldea mi sordo corazón,

¡Voluptuosidad, cruel tormento!

Diva! supplicem exaudî!

Diosa en el aire difundida,

Llama de nuestro subterráneo,

Escucha a un alma consumida

Que alza hacia ti su férreo canto,

¡Voluptuosidad, sé mi reina!

Toma máscara de sirena

Hecha de carne y de brocado,

O viérteme tus hondos sueños

En el licor informe y místico,

¡Voluptuosidad, fantasma elástico!

Autor del poema: Charles Baudelaire

MORIR NO DUELE MUCHO

Morir no duele mucho:

nos duele más la vida.

Pero el morir es cosa diferente,

tras la puerta escondida:

La costumbre del sur, cuando los

pájaros

antes que el hielo venga,

van a un clima mejor. Nosotros

somos

pájaros que se quedan:

Los temblorosos junto al umbral

campesino,

que la migaja buscan,

brindada avaramente, hasta que

ya la nieve

piadosa hacia el hogar nos empuja

las plumas.

Autor del poema: Emily Dickinson