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I.E.S. Bajo Cinca - Biblioteca

Curso 2001-2002

Fraga

POESÍA PARA LLEVAR

Poesía par a llevar 2001-2002

Colección completa

de poemas semanales

BIBLIO-RESTAURANTE POESÍA PARA LLEVAR

2001-2002

Índice de números semanales

0 Presentación 1 Ángel González 2 Bertolt Brecht 3 Safo 4 Joan Salvat-Papasseit 5 Vicente Molina Foix 6 Mario Benedetti 7 Pere Rovira 8 Jorge Riechmann 9 Jorge Luis Borges 10 Guillaume Apollinaire 11 Antonio Cisneros 12 Almudena Guzmán 13 Ángel Guinda 14 Dámaso Alonso 15 Rafael Alberti 16 Especial Dïa de la Poesía 17 Joan Brossa 18 Roger Wolfe 19 Vicente Gallego 20 Ángeles Mora 21 Antonio Machado 22 Hèctor Moret 23 Francisco Díaz de Castro 24 Ana Rossetti 25 Jairo Aníbal Niño 26 Poema de libre elección


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POESÍA PARA LLEVAR

La Biblioteca ha abierto un Biblio-Restaurante y te

ofrece:

POESÍA PARAR LLEVAR

Poesía para llevar es un coleccionable, con tapas

incluidas, que sale cada semana.

Nuestro Biblio-Restaurante irá seleccionando

poesías de los más famosos autores y de otros que

merece la pena conocer y las expondrán en sus

tablones de anuncios especiales.

Podrás ir haciendo la colección llevándote

gratuitamente la poesía de la semana del expositor

instalado en la Biblioteca y conservarlas en las

bonitas tapas-sobre que puedes adquirir al módico

precio de 25 pta.

Si quieres, puedes seleccionar tú una poesía y

proponer su publicación.

¡Buen provecho!


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POESÍA PARA LLEVAR Nº 1

MERIENDO ALGUNAS TARDES Ángel González

Meriendo algunas tardes: no todas tienen pulpa comestible. Si estoy junto al mar muerdo primero los acantilados, luego las nubes cárdenas y el cielo —escupo las gaviotas—, y para postre dejo las bañistas jugando a la pelota y despeinadas. Si estoy en la ciudad meriendo tarde a secas: mastico lentamente los minutos —tras haberles quitado las espinas— y cuando se me acaban me voy rumiando sombras, rememorando el tiempo devorado con un acre sabor a nada en la garganta.

( Breves acotaciones para una biografía , 1969)


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PREGUNTAS DE UN OBRERO ANTE UN LIBRO

Bertolt Brecht

Tebas, la de las Siete Puertas, ¿quién la construyó? En los libros figuran los nombres de los reyes. ¿Arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra? Y Babilonia, destruida tantas veces, ¿quién la volvió a construir otras tantas? ¿En qué casas de la dorada Lima vivían los obreros que la construyeron? La noche en que fue terminada la Muralla china, ¿adónde fueron los albañiles? Roma la Grande está llena de arcos de triunfo. ¿Quién los erigió? ¿Sobre quiénes triunfaron los Césares? Bizancio, tan cantada, ¿tenía sólo palacios para sus habitantes? Hasta en la fabulosa Atlántida, la noche en que el mar se la tragaba, los habitantes clamaban pidiendo ayuda a sus esclavos. El joven Alejandro conquistó la India. ¿Él solo? César venció a los galos. ¿No llevaba consigo ni siquiera un cocinero? Felipe II lloró al hundirse su flota. ¿No lloró nadie más? Federico II venció la Guerra de los Siete Años. ¿Quién la venció, además? Una victoria en cada página. ¿Quién cocinaba los banquetes de la victoria? Un gran hombre cada diez años. ¿Quién pagaba sus gastos? Una pregunta para cada historia.

(Historias del almanaque, 1939)


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ME PARECE EL IGUAL A UN DIOS Safo

Me parece el igual a un dios, el hombre que frente a ti se sienta, y tan de cerca te escucha absorto hablarle con dulzura y reírte con amor. Eso, no miento, no, me sobresalta dentro del pecho el corazón; pues cuando te miro un solo instante, ya no puedo decir ni una palabra, la lengua se me hiela, y un sutil fuego no tarda en recorrer mi piel, mis ojos no ven nada, y el oído me zumba, y un sudor frío me cubre, y un temblor me agita todo el cuerpo, y estoy, más que la hierba, pálida, y siento que me falta poco para quedarme muerta.

(Siglo VII a. C.)


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VESPREJA I NEVA

Joan Salvat-Papasseit

Les estrelles xerraires són fetes a tallets i despreses del cel una a una disperses besen les parets fosques i s'estenen a terra sempre ran de les portes per guarir-se del fred El meu carrer és estret sense cap arc voltaic bola de neu encesa i les velles rondinen tots els canvis de temps El mateix l'adroguer: –Quanta fècula es perd! Darrera dels meus vidres sento els Reis que s'acosten Ara el cel s'enrogia de venjança i d'amor: pensava en les sabates que enbrutaran l'alfombra

(L'irradiador del port i les gavines, 1921)


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REENCUENTRO AL SER AMADO EN UNA LIBRERÍA DE LANCE

Vicente Molina Foix

O sea que después de que lo nuestro ha terminado sigues leyendo.

Y yo que me creí que sólo fue por mí, por mi influencia y bien surtida biblioteca, que habías empezado a abrir los libros.

¿Habré hecho de ti una lumbrera? ¿Un futuro talento de las letras?

No alcancé a leer el lomo de los tomos que ojeabas. Pero hago un voto: la próxima ocasión no voy a dar así como así lo único que tengo al día, bibliografía.

(Los espías del realista, 1990)


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¿QUÉ LES QUEDA A LOS JÓVENES? Mario Benedetti

¿Qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de paciencia y asco? ¿sólo grafitti? ¿rock? ¿escepticismo? también les queda no decir amén no dejar que les maten el amor recuperar el habla y la utopía ser jóvenes sin prisa y con memoria situarse en una historia que es la suya no convertirse en viejos prematuros ¿qué les queda por probar a los jóvenes en esta mundo de rutina y ruina? ¿cocaína? ¿cerveza? ¿barras bravas? les queda respirar / abrir los ojos descubrir las raíces del horror inventar paz así sea a ponchazos entenderse con la naturaleza y con la lluvia y los relámpagos y con el sentimiento y con la muerte esa loca de atar y desatar ¿qué les queda por probar a los jóvenes en este mundo de consumo y humo? ¿vértigo? ¿asaltos? ¿discotecas? también les queda discutir con dios tanto si existe como si no existe tender manos que ayudan / abrir puertas entre el corazón propio y el ajeno / sobre todo les queda hacer futuro a pesar de los ruines del pasado y los sabios granujas del presente

(La vida ese paréntesis, 1998)


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EL PROFESSOR Pere Rovira

Encara veu espurnes de bellesa en la mirada verda d'una noia o en el gest impulsiu del noi que busca en els poemes la resposta del cos. Sap que es perdran, que es dissoldrà el desig de la paraula, el somni generós d'un altre amor, en l'aigua bruta de l'ofici sòrdid. Oblidaran la poesia, que ara els regala temps, cors, alegria, noblesa i sofriment. D'aquí a pocs anys, serà treball la seva joventut, record el sentiment, ruïna conjugal la nit que els crema. Ell seguirà ensenyant, i perseguint espurnes condemnades. (Cartes marcades, 1988)


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ON LIBERTY Jorge Riechmann

No lleva un libro, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva pan, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva un hijo, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva culpa, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva un amor, pero lleva un teléfono inalámbrico. No lleva nada y lleva un teléfono inalámbrico.

(El día que dejé de leer El País, 1997)


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ARTE POÉTICA Jorge Luis Borges

Mirar el río hecho tiempo y agua y recordar que el tiempo es otro río, saber que nos perdemos como el río y que los rostros pasan como el agua. Sentir que la vigilia es otro sueño que sueña no soñar y que la muerte que teme nuestra carne es esa muerte de cada noche, que se llama sueño. Ver en el día o en el año un símbolo de los días del hombre y de sus años, convertir el ultraje de los años en una música, un rumor y un símbolo, ver en la muerte el sueño, en el ocaso un triste oro, tal es la poesía que es inmortal y pobre. La poesía vuelve como la aurora y el ocaso. A veces en las tardes una cara nos mira desde el fondo de un espejo; el arte debe ser como ese espejo que nos revela nuestra propia cara. Cuentan que Ulises, harto de prodigios, lloró de amor al divisar su Itaca verde y humilde. El arte es esa Itaca de verde eternidad, no de prodigios. También es como el río interminable que pasa y queda y es cristal de uno mismo Heráclito inconstante, que es el mismo y es otro, como el río interminable.

(Antología poética 1923-1977, 1981)


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LLUEVE Guillaume Apollinaire

(Caligramas, 1918)


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CONTRA LA FLOR DE LA CANELA Antonio Cisneros

Para hacer el amor debe evitarse un sol muy fuerte sobre los ojos de la muchacha, tampoco es buena la sombra si el lomo del amante se achicharra para hacer el amor. Los pastos húmedos son mejores que los pastos amarillos, pero la arena gruesa es mejor todavía. Ni junto a las colinas porque el suelo es rocoso ni cerca de las aguas. Poco reino es la cama para este buen amor. Limpios los cuerpos han de ser como una gran pradera: que ningún valle o monte quede oculto y los amantes podrán holgarse en todos sus caminos. La oscuridad no guarda el buen amor. El cielo debe ser azul y amable, limpio y redondo como un techo y entonces la muchacha no verá el Dedo de Dios. Los cuerpos discretos pero nunca en reposo, los pulmones abiertos, las frases cortas. Es difícil hacer el amor pero se aprende.

(Agua que no has de beber, 1971)


ROSAL CHINO Almudena Guzmán

Siempre que llueve

me acuerdo del cómo, del cuándo y del por qué

de tu rescate:

yo estaba en Jumbo buscando la sección carnicería

y me perdí en el laberinto de Knossos

de los detergentes

sin más ariadna que mi carrito;

un teseo que andaba por allí,

y que no soltaba hebra,

me aventuró con el dedo la remota salida

pero no la encontré,

así es que harta de dar vueltas

al menhir de los mistoles

y de tropezarme cada dos por tres con el mentado teseo

—mucho hilo y mucha ariadna y, a la hora de la verdad,

tampoco sabía salir, el muy fantasma—,

me alejé y me alejé

hasta que ya no pude alejarme más

porque me topé de bruces con el minotauro,

una gorda que iba a meterte a ti,

el cautivo más apuesto que habían visto nunca mis ojos,

entre las rejas infames de su cuadriga;

la lucha,

como cuentan los cronicones,

fue breve y fue a muerte

y en ella perdí francamente la educación,

pero al final gané el torneo, rosal.

No me lo explico:

de todo esto ya han pasado dos,

casi tres años,

y mira la de perlas de fuego

que siguen brotando en el lóbulo

de tus hojas esmeralda

al amparo de su frescor.

No sé si alguien te ha dicho

que eres el jardín de las delicias de la tierra.

(Calendario, 1998)


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SER JOVEN Ángel Guinda

Ser joven era abrazar la noche en llamas hasta el amanecer, tomar las curvas rectas como quien tiene prisa por llegar a sí mismo. Ser joven era atropellar la vida, un ejercicio de funambulismo. Estrellarse contra el azul del cielo, contra el aire, contra la realidad. A veces, ser joven era un deseo temerario de envejecer, como quien echa un pulso al tiempo y sólo arriesga el instante de una detonación. Ser joven fue, y no volverá a serlo nunca más.

(Conocimiento del medio, 1996)


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INSOMNIO Dámaso Alonso

Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres

(según las últimas estadísticas).

A veces en la noche yo me revuelvo y me incorporo en este

nicho en el que hace cuarenta y cinco años que me pudro,

y paso largas horas oyendo gemir el huracán, o ladrar los

perros, o fluir blandamente la luz de la luna.

Y paso largas horas gimiendo como el huracán, ladrando

como un perro enfurecido, fluyendo como la leche de la

ubre caliente de una gran vaca amarilla.

Y paso largas horas preguntándole a Dios, preguntándole por

qué se pudre lentamente mi alma,

por qué se pudren más de un millón de cadáveres en esta

ciudad de Madrid,

por qué mil millones de cadáveres se pudren lentamente en el

mundo.

Dime, ¿qué huerto quieres abonar con nuestra podredumbre?

¿Temes que se te sequen los grandes rosales del día,

las tristes azucenas letales de tus noches?

(Hijos de la ira, 1944)


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EL ABURRIMIENTO Poema escénico

Rafael Alberti

Me aburro. Me aburro. Me aburro. ¡Cómo en Roma me aburro! Más que nunca me aburro. Estoy muy aburrido. ¡Qué aburrido estoy! Quiero decir de todas las maneras lo aburrido que estoy. Todos ven en mi cara mi gran aburrimiento. Innegable, señor. Es indisimulable. ¿Está usted aburrido? Me parece que está usted aburrido. Dígame, ¿adónde va tan aburrido? ¿Que usted va a las iglesias con ese aburrimiento? No es posible, señor, que vaya a las iglesias con ese aburrimiento. ¿Que a los museos –dice– siendo tan aburrido? ¿Quién no siente en mi andar lo aburrido que estoy? ¡Qué aire de aburrimiento! A la legua se ve su gran aburrimiento. Mi gran aburrimiento. Lo aburrido que estoy. Y sin embargo... ¡Oooh! He pisado una caca... Acabo de pisar –¡Santo Dios!– una caca... Dicen que trae suerte el pisar una caca... Que trae mucha suerte el pisar una caca... ¿Suerte, señores, suerte? ¿La suerte... la... la suerte? Estoy pegado al suelo. No puedo caminar. Ahora sí que ya nunca volveré a caminar. Me aburro, ay, me aburro. Más que nunca me aburro. Muero de aburrimiento. No hablo más... Me morí

(Roma, peligro para caminantes, 1968)


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POEMA VISUAL Joan Brossa

(1982)


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EL AMOR, SUPONGO

Roger Wolfe

He estado pensando en escribir un poema de amor dedicado a mi mujer pero lo cierto es que no sé por qué, pero me pongo increíblemente triste y los poemas de amor no se me han dado nunca demasiado bien —o quizá es que nunca lo haya intentado seriamente—; supongo que el amor debe de ser como esos rarísimos instantes de felicidad: si por un momento los tienes yo diría que no es conveniente andar jodiendo el tiempo con poemas.

(Cinco años de cama, 1998)


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LOS PLACERES CULTOS Vicente Gallego

A través de los años he juntado mis libros con paciencia, les entregué monedas laboriosas que a menudo negaban los placeres primarios. Cuando fueron esquivos los perseguí a través de trastiendas oscuras en ciudades y días que luego no olvido. Igual que a una mujer los espié, traté con alcahuetas por gozar sus favores, y he sabido rondarlos en sus lunas aguardando la cita que encendiera mis manos. Malbaraté mis horas en sus pasiones cultas, acaricié sus lomos de colores, dispuse su sitio en la madera. Los tomé, los deseé un instante y aplacé sus secretos. Obstinado, buscaba en sus palabras un extraño tesoro, y les fui fiel en su traición discreta, porque ellos, lo mismo que una amante posesiva, me apartaron del mundo con engaños hermosos. Y ahora intuyo que lo que yo buscaba está muy lejos de cualquier biblioteca, y se quedó esperando para siempre en esas tardes lentas en que negué mi vida, como esas flores que se caen al mar en mitad de una fiesta, y en silencio se pierden, sin que nadie lo note, mientras el barco sigue, ajeno, hacia la sombra.

(Los ojos del extraño, 1990)


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ESPACIOS Ángeles Mora

Qué quedó de mí de aquella niña de ojos grandes y sueños infinitos, flequillo y trenzas melancólicas. Qué queda de mi corazón desbocado, intrépido y herido. Yo sé que soy la misma y sin embargo que estoy lejos, muy lejos de aquel manojo de ilusiones y fuegos escondidos. Sólo cuestión de espacios: Yo sé que soy la misma, pero dónde estoy.

(Contradicciones, pájaros, 2001)


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EN EL ENTIERRO DE UN AMIGO Antonio Machado

Tierra le dieron una tarde horrible

del mes de julio, bajo el sol de fuego.

A un paso de la abierta sepultura,

había rosas de podridos pétalos,

entre geranios de áspera fragancia

y roja flor. El cielo

puro y azul. Corría

un aire fuerte y seco.

De los gruesos cordeles suspendido,

pesadamente, descender hicieron

el ataúd al fondo de la fosa

los dos sepultureros...

Y al reposar sonó con recio golpe,

solemne, en el silencio.

Un golpe de ataúd en tierra es algo

perfectamente serio.

Sobre la negra caja se rompían

los pesados terrones polvorientos...

El aire se llevaba

de la honda fosa el blanquecino aliento.

Y tú, sin sombra ya, duerme y reposa,

larga paz a tus huesos...

Definitivamente,

duerme un sueño tranquilo y verdadero.

(Soledades, 1899-1907)


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PAISATGE Hèctor Moret

Fang a les hortes i molsa als codissos, pols a les golfes i pedra a les places, pols a les cases i pedra als pedrissos, fang a les portes i molsa a les basses. Molsa a les gleres i fang als corrals, pedra a les mines i pols als carrers,

pedra a les cales i pols als bancals, molsa a les eres i fang als papers. Em sé lligat a n-aquest erm paisatge i per això no em fa mai cap retret si per un moment oblido el llinatge.

Si sóc tan sec és perquè així m’ha fet, únic consol per al meu cor salvatge, aquest país de qui parlo en secret.

(Ròssecs, 1992)


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LA PEDIGÜEÑA Francisco Díaz de Castro

Son hermosos aún esos ojos azules,

perdidos en su niebla, que apenas si me ven

cuando me solicitan,

no sé con qué pretexto, unas monedas.

Se seca la belleza en su cara quemada

por el sol del semáforo.

Con lengua estropajosa y lenta

un soniquete estúpido repite.

Ropas de basurero, roña, llagas

en el brazo que apoya contra la ventanilla.

Por la camisa sin botones

los pechos se le asoman, duros, blancos.

Advierte mi mirada, y me sonríe

bobamente, con la boca gris

que me ofrece una chapa o cualquier otra cosa,

por lo que quiera darle.

Arranco muy despacio y no sé lo que pienso.

Me miran fijamente los políticos

desde las vallas alquiladas.

Agita las palmeras un viento repentino.

(La canción del presente, 1999)


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CHICO WRANGLER Ana Rossetti

Dulce corazón mío de súbito asaltado. Todo por adorar más de lo permisible. Todo porque un cigarro se asienta en una boca y en sus jugosas sedas se humedece. Porque una camiseta incitante señala, de su pecho, el escudo durísimo, y un vigoroso brazo de la mínima manga sobresale. Todo porque unas piernas, unas perfectas piernas, dentro del más ceñido pantalón, frente a mí se separan. Se separan.

(Indicios vehementes, 1985)


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CÓMO NO ME VAS A QUERER Jairo Aníbal Niño

Cómo no me vas a querer si soy un bombero heroico que acaba de salvar a un gato al que se le incendiaban seis de sus siete vidas. Cómo no me vas a querer si soy el capitán de la nave que se posa suavemente en una América del Sur de un planeta lejano. Cómo no me vas a querer si acabo de ganar —por amplio margen— la Vuelta a Colombia en bicicleta. y el Tour de Francia. Y definitivamente cómo no me vas a querer si soy capaz de soñar todos los sueños, incluso el más lindo de todos: soñar que tú me amas.

(La alegría de querer, 1986)


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