Sueño perdido Miguel Ángel Fornerín Plenamar
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Entre las páginas de un libro de René Rodríguez Soriano he
encontrado un sueño perdido. Mepregunto si se le habría olvidado al
poeta. O tal vez fui yo que se lo envié dentro de un libro
quecompartimos.
Pensándolo bien, creo que esa historia se me perdió cuando
dormía en una tarde soporífera del estíocaribeño. Al despertar, vi
a una mujer cuando salía por la puerta de atrás; al doblar la
esquina se lecayó un papelito azul y René lo recogió en passant con
disimulo. Lo colocó dentro de una libretitaamarilla, y luego, en
otra tarde más o menos canicular en una ciudad sureña, café en
mano, locolocó dentro de un libro.
El correo aplacó la distancia e hizo más cercanas algunas
conversaciones que habíamos sostenidosobre variadas razones para
enmarcar su vida entre el bolero y la guaracha. Y algunas imágenes
queyo prodigaba en las que él estaba en un café escribiendo otra
historia y a su lado unas displicentesmuchachas hablaban en inglés
de otros sueños.
Tal vez sin que René lo echara de menos, dejó con letras rojas
esa historia para que yo laencontrara. Y ahora se está riendo de mi
corta memoria. Porque esta historia es mía. Pero tambiénde aquellos
que algún día la lean. La historia es muy simple.
Trata de un hombre que, mientras dormía, soñaba que tenía muchos
sueños. Su riqueza era superiorde otros hombres que soñaban con el
brillo del oro y la plata. Ese hombre trabajaba y tejía
utópicasempresas y así, entre días tiernos y felices, mirando el
atardecer o los patos en un estanque, soñabacon sus propias
quimeras. Sin importarle el destino de la bolsa de valores, más
interesado en latarde que cae como una naranja o en las muchachas
que corren bicicleta.
Sin asegurar las puertas. Mientras el contador de historias
dormía, entraron unos hombres de negropor la ventana de su casa y a
hurtadillas le robaron sus sueños. Entonces, desapareció.
Hace algunos días, lo observé en la esquina de mi barrio,
contándole no sé qué historia a unamuchacha que entraba de noche a
su cuarto de la zona colonial armada de una zapatilla rosa.
Ellasecuestró los decibeles de la radio.
En un tiempo habíamos tratado juntos de dar con su paradero,
pero fue inútil. Con el tiempo ellapasó a ser una de las tantas
historias que, en honor a Manuelico, René compuso para rescatar
lamemoria de San José del Puerto.
Sueño perdido Miguel Ángel Fornerín Plenamar
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No recuerdo ahora el nombre de la chica. Se llamaba, Julia y
hablaba italiano; o era Carmen y legustaba la fotografía. Con ella
anduvo por distintos países como fotógrafo de moda. Entonces
meescribía para encomendarme le cuidara a su gata Helga, con la que
no tuve mucha suerte. Enunarranque de soledad, Helga se lanzó por
la ventana. Me pregunto si esa muchacha se llamabaLuisa o si su
nombre es Josefina.
En una de las tantas visitas que me hizo; En encuentros donde
echamos de menos la belleza de lostiempos idos o de las bellas
cuyos sustantivos estaban determinados por el cambio de siglo, se
lecayó un billetito donde tenía algunas ideas. Eran unas notas
escritas de prisa. Tal vez era una clavepara recuperar los sueños
perdidos. Las utopías de las calles, los combates sociales en
tiemposdifíciles. Los negocios publicitarios. Las secretarias que
organizaban agendas y silencios: “Señor, lellamó, Laura”. “Señor,
que la sirvienta no puede ir a recoger los niños”.
El contador de historias. Poeta de los sueños dispersos, de los
heterónimos fue con el tiempoolvidando los muchos nombres que soñó
y las ilusiones que había provocado en nosotros. Hace unosdías que
no lo he vuelto a ver. Tengo su teléfono inútil ya por los efectos
del tiempo que todo lo haceañicos. Sus sueños tendrán una nueva
figuración con el pasar de otros días. Ahora olvida todos
losnombres que había soñado.
El poeta se fue a vivir entre metáforas, entren perfumes,
peceras y leotardos. En un mohín querecorre las ciudades donde los
amantes, a las dos de la madrugada, enlazan sueños entre
puertas,balcones y ventanas. Cuando todos acabemos de soñar, cuando
la enfermedad de realidad queaplasta a los soplidos, los habitantes
de la Alfalfa nos hayan aplastado definitivamente, sus
historiasserán leídas por las muchachas que corren bicicleta en los
jardines de muchas ciudades. Brotaráncomo papelitos azules de los
libros de las bibliotecas ilegibles. En el parque de las palomas de
SanJuan, en los estanques de Texas, en las acequias de La Florida,
en las luces de París, en la calleConstitución en Buenos Aires, por
ejemplo, o en las tardes áureas de San José del Puerto.
