JUAN CAMERON

SOBRE ESTA PANTALLA CUELGA UN POEMA

JUANCAMERON

Juan Cameron

(Valparaíso, Chile, 1947)

Es autor de Perro de Circo (1979), Cámara oscura (1985), Como un ave migratoria en la jaula de Fénix (1992), Visión de los ciclistas y otros textos (1998), Treinta poemas para leer antes del próximo jueves (2007), Ciudadano discontinuado (2013, Bitácora y otras cuestiones (2014, Fragmentos de un cuaderno con vista al mar (2015), entre otros. Algunos poemas editado en el marco del III FIP Primavera Poética, en 2015, reúne una selección de su obra. Esta publicación es una muestra de sus libros posteriores, La Pasión según Dick Tracy (2017) y Poemas de Autoayuda (2020).

Municipalidad de Lima

Juan Pablo de la Guerra de Urioste Gerente de Educación y Deportes

Doris Renata Teodori de la Puente Asesora de Educación

Alex Winder Alejandro Vargas Jefe del Programa Lima Lee

Concepto de portada:Melissa Pérez

Diseño y diagramación:Leonardo Enrique Collas Alegría

Editado por la Municipalidad de Lima

Jirón de la Unión 300, Lima

www.munlima.gob.pe

Festival Internacional Primavera Poética

Harold Alva VialePresidente de la Organización

Comité ConsultivoCarlos Ernesto García (El Salvador)Roberto Arizmendi (México) Omar Aramayo (Perú) Leopoldo Castilla (Argentina) Omar Lara (Chile)

Director CulturalSixto Sarmiento Chipana

Asesor de comunicacionesLuis Miguel Cangalaya

Jr. Buenaventura Aguirre 395.Of.: K. Barranco, Lima.

https:/web.facebook.com/fipperu2019/

Sobre esta pantalla cuelga un poema©Juan Cameron

©Festival Internacional Primavera Poética

Esta publicación es un esfuerzo entre la Municipalidad de Lima y Primavera Poéica para las ediciones de la colección del Programa Lima Lee.

Lima, 2020

Presentación

La Municipalidad de Lima, a través del programa “Lima Lee”, apunta a generar múltiples puentes para que el ciudadano acceda al libro y establezca, a partir de ello, una fructífera relación con el conocimiento, con la creatividad, con los valores y con el saber en general, que lo haga aún más sensible al rol que tiene con su entorno y con la sociedad.

La democratización del libro y lectura son temas primordiales de esta gestión municipal; con ello buscamos, en principio, confrontar las conocidas brechas que separan al potencial lector de la biblioteca física o virtual. Los tiempos actuales nos plantean nuevos retos, que estamos enfrentando hoy mismo como país, pero también oportunidades para lograr ese acercamiento anhelado con el libro que nos lleve a desterrar los bajísimos niveles de lectura que tiene nuestro país.

La pandemia del denominado Covid-19 nos plantea una reformulación de nuestros hábitos, pero, también, una revaloración de la vida misma como espacio de

interacción social y desarrollo personal; y la cultura de la mano con el libro y la lectura deben estar en esa agenda que tenemos todos en el futuro más cercano.

En ese sentido, en la línea editorial del programa, se elaboró la colección “Lima Lee”, títulos con contenido amigable y cálido que permiten el encuentro con el conocimiento. Estos libros reúnen la literatura de autores peruanos y escritores universales.

El programa “Lima Lee” de la Municipalidad de Lima tiene el agrado de entregar estas publicaciones a los vecinos de la ciudad con la finalidad de fomentar ese maravilloso y gratificante encuentro con el libro y la buena lectura que nos hemos propuesto impulsar firmemente en el marco del Bicentenario de la Independencia del Perú.

Jorge Muñoz Wells Alcalde de Lima

SOBRE ESTA PANTALLACUELGA UN POEMA

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De: LA PASIÓN SEGÚN DICK TRACY

Pedegua revisited

Primero fue la riada que se llevó el plantíolos años y las casas entre los arenalesresquebrajada el agua limada la materiacon su temblor de piedra

No quedan los gazapos ni la cacería

Después fue la sequía los pozos agotadosde tanto suplicar la Ley de Aguaspara el gran propietario talados ya los paltoslos árboles frutales son recuerdos

No quedan pejerreyes ni la red soberana

Pero ella sigue aquí la gran abuela MenaPulgar que es un gigante en su bondad de ríoaquí vienen mis hijos en días de veranocon sus hijos ahora

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Yo me inclino ante ella y ante aquellos mayoresalegremente triste.

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Condiciones del refugiado

Irési acaso me reciben como a uno de ellossin fijarse en mi pasosi mis ropas no son causas de la burlani el manto que me cubre objeto de miradasIrési se parla en mi idioma y no en voces de otrosy en su lengua vernácula no se mencione al padreni a la muerte del padreIré sin dudasi acaso ingreso como uno más de la tribua la pista de bailey en la puerta nadie toque mi hombro ni señale el caminoni preguntesi la sierra iba al oriente o erauna muralla al surDespués de todolas sandalias acusan si la loma fue suaveo fue un muro el cruzado por la heridaIré

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allí estaré sin falta a la hora novenasi no se habla del padreo la muerte del padreen su lengua de bárbaros.

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Li Po conduce de regreso

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Que el invierno no te sobrepasecomo la niebla a la montañani el vuelo de las aves sea en tu corazónun chasquido lejanosino una melodía en la tarde de mayoy tu mirada florezca serena entre las nubesrasgadas por las ramas desnudas.

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Grande surgió el dolor desde tu pechocreció como la hierbaMira que majestuosa esa montañapronto se esfumará tras la neblinapronto se alejará cuando tu partasa olvidarla por siempre hacia otra tierra

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Mira que enorme el fuego en la arboledapronto vendrá la lluvia y el silenciotal como a tu pecho bajo tierra.

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La nueva carretera retoza tras su asfaltoasí el recto trazo de las aves o el transitar de un jet sobre los cielosPor ella veloces automóviles extienden sus coloresfuera de las ciudadesPor el viejo camino circula un autobúsa paso sereno recorre entre sus callesJunto a ellas pernocta.

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Sobre el desierto

Andaba por Querétaro camino de Laredoaunque en verdad no iba a parte algunaen busca de un taller donde arreglar la brújulaperdido en esos días entre montes de piedrainútiles del todo por recargar las pilascuando este sol no alcanzaLas palabras se iban no usarlasasí cuando en los sueños te has desposeídodesnudo de las cosas que pensar olvidasteEl viaje es como un sueño abandonasen la babosa huella del camino algún pasoal más allá esa otra realidad que desbastadase quedó detenida en la idea del viajeIba ya les decía camino de Laredoy no llegué a ninguna parte.

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Rencuentro de Alicia y Lewis Carroll

Ibascomo una dama en negro acorraladapor alfiles y torres que corríande una esquina a otra del tablero

En tanto era mis manos o un caballosediento por el heno de esos camposun juego silencioso eran las piezasoscuras además como tus ojoschispeantes lubricados por el vodka

y un vértigo la edad que a esas alturasrecibía de Dios una sonrisapor haber muy bien hecho la tarea

Mas yo pobre trebejo de potrero ya estaba consagradoy tú delgada espigasobre un juego distinto te escurrías.

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Caso

Le dijo que la conocía como si la hubiera paridoEntró en sus pensamientos así a un grabado de PiranesiSubió por unas escaleras directo a los recovecosA ratos hizo alpinismo ascendió el lóbulo izquierdopero el grabado de Piranesi era un dibujo de M. C. Eschery mientras él subía y subía ella venía de regresoRecorrió cada rincón de aquella pero tenía muchos intersticiosmás piezas que un rompecabezasque un tablero de ajedrezque el propio Museo del PradoEn la Sala de Amores Perdidos no vio nadasalvo un espejo instalado como lápidaEn la Sala de los Deseos algunos nombres en la sombravolantes así veleros en tardes de sol sobre el MediterráneoA vecesa un señor de pentagrama bajo el brazo que alzaba

/su sombreroa un contador sin maletín o inspector de liceo

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Vio palabras en inglésvio cartas que volaban la imagende un hotel en las nubes o una piedra en el aireEn la Sala de los Malos Recuerdos vio su propio retratoresbaló sorprendido al lóbulo derechoy ella estalló en estornudosy el saltó por las fosas nasalesllorosomocosoy mal parido.

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Foto de Jimena en el Pasaje La Paz

Bajao está allí hace un rato detenidasonrientecon una trenza rubia y su vestidoSonríe y miralos cálidos ocres de la tela se definenrojizos y amarillos tal vez pardosSiempre ha sonreído observamientras miramira y observaMe recuerda los años más pobres y felicesy en el día más triste cuandome ofreciera ese té por remojar(con el perdón de ustedes)mi pobre desazón resquebrajadaY ese gesto fue la cuerda de rescatepara aquella infusión que ya colgadaalcanzó la otra orilla.

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No vamos a desmentir a la maestra

No vamos a desmentir a la maestra de Historia y Geografíalas últimas marejadas rebalsan la avenida como aquella cervezaservida en un mesón a la vuelta del LiceoSus ojos aún navegan en sus profundidades y el maren verdad ha subido unos cuantos centímetros y el hielose deshace a su hálito se espuma por los bordesLa maestra era así mariposa extrañamente oscuravolaba con sus ojos y con su voz de niñanos hablaba del mar de aquellos vientosdel transitar celeste del espacio y todo coincidíaen la luz del saber y comprender de prontoasí una ola estalla entre las rocasy al inundar la calle la deja limpia y claraNo vamos a desmentir a esa maestra ahora.

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Despedida del bufón de la Corte

Es hora de colgar al bufón de la corteeliminar sus rastros descastar el recuerdosacar de este guión sus estúpidos pasossus burlas sin sentidoEs hora de colgar al bufón de la cortesus chistes ya cercaban peligrosamentela política del reinoy envolvió con su mofa tratados comercialesacuerdos de mejoras cuestiones de intendenciadonde aquel no tenía arte ni partePor meter la cabeza y su lengua en el huecoque dejan siempre abiertas las negociacionesha de perder lengua y cabezapues humor y gobierno deben ir separados.

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Estética/ Balística

Como soy un armero mi oficio es hacer armasperfectas dizque hermosaspara los coleccionistas de armasHago las armas con la misma destreza que el floristaprende el día con sus ramos o el contableelude los impuestos bajo una luz de velaComo soy solo armero eso no me interesano me incumbe si eres soldado o guerrilleropolicía o bandido o cazador siquieraYo hago armas buenas armasy solo amo a las armas no me creo ese cuentono gasto pólvora en gallinazos lo demásme tiene sin cuidado.

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De: POEMAS DE AUTOAYUDA

Sobre esta pantalla cuelga un poema

Hay un poema pendiente en la pantallaHay una mujer que ingresa en el poemaaletea así un pájaro y choca en los barrotesun sacudir de sombras y sombras muy lejanasHay una historia pendiente de esta historiasus personajes miran tras los vidriossin ser invitados a la fiestaHay un paisaje con niebla, plumas, lluvialo justo para armar ese discursocon las ruinas o escombros de algún cuentoenjaulado entre muchas reflexionesHay un poema pendiente en esta páginaHay un viaje hace mucho transcurridosobre un lugar del mapa que no existe una bitácora armada con fragmentosde pedazos que esperan su destinoTodo calza con todo en esa página

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esta caja en el tiempo y el silenciodonde yace el poemasin mujer, sin paisaje y sin historia.

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Ecran

Tal vez por culpa del cafépor estas reiteradas puestas de solo esa vieja costumbre de ver el mar de ladome he pasado demasiadas películasUno se pasa demasiadas películasAlgunas son películas de accióndonde viajo y vuelo como en sueñosaunque las más frecuentes son de aplausos, de triunfosmontones de dinero y también viajes por supuestoLas películas románticas parecen de sumo repetidasse gastaron en aquellas matinéesy la ternura en si no es tema ni motivoHay tantos lugares comunestantos parches en la pantallatantos cortes y apagonestanto parlamento malamente expresadotanto doblaje traducido por nadaPara serte sincero me pasé películas contigolas que jamás yo vi las que jamás gocétal vez por un corte de la cintao porque la función ya había terminado

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o porque era yo entonces un mal protagonistao rauda tú pasabas siempre a tablero vuelto.

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Tabla periódica

Hubo química entre nosotrosdormido en tu matraz me permutaste en oroYo quedé sin un cobrey la más negra idea tu imagen imborrableburbujas de memoria borboteando en mi mentetu periódica tabla de elementos y quejaslas disolví en alcohol

hasta borrarte toda.

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Mañana con llovizna

Esta mañana no podré echarme el libro de Fayad en el bolsillola llovizna lo llenaría de humedad más que todos estos añosPensaba sentarme en el café y escribir un poema sobre una muchachapor el solo hecho de escribir y sentirme poetaen que ni siquiera piense en alguna o exista siquierapues para mí ese cuerpo deseado eres tú cada mañanacuando despiertas o resoplas pegada a mi axilay toda tu cabellera rompe en mi hombro y se extiende en mi pechocomo esa llovizna costera que hoy cubre la ciudadesa pequeña ciudad donde viajan tus pasos y conoce tus vocesesa bandada de voces sobres techos y peldañosdonde flotan los barcos y los muellesy me impide bajarme impide llevar a Jamis en el bolsillo e invitarlo a un caféo a escribir un poema sobre alguna muchacha

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pues tu presencia es tan real como la lluviaesta mañana de otoño.

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Fotoshop

Una grave cuestión de desprestigiose abulta en esta imagencomo acción prejudicial y precautoriade abogado del diablo; una suertede fotoshop impuesto a mi figurapor la tesis maligna del complotDe unos días a esta fechame aparece una panza en cada fotoposada o instantánea o simple selfiecomo si allí estuvieraY no he comido mucho desde entoncesni sufrido más bien ni amado muchoo acaso holgazaneadoHe pensado bastante bajo cuerdaintelectualmente digo, como un ángela caballo del tiempoPero a vista de todos esta panzame recuerda pujanteque no pretenda ser ningún Quijote.

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Plan Nacional de Lectura

Les dije que los libros abrirían sus mentes que leer los enriquecería los haría más libresque el mundo caería a sus pies y tal conocimientoborraría otros discursos frente al propioPor últimoque escribir no da dinero mas pasajes aéreosque algún día llegarían a ser lo que yo he sidoY los padres arrancaron con sus hijosa la rastra a incendiar librerías

bibliotecas y museos.

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Ballena azul

No se cruza una mancha de krill con la sonrisatodo aliento en sí busca la mayor recompensaaunque alguna pequeña ha de dejarse a un ladoMi corazón inmenso late en un mar inmensono requiere ser vistoy el fluir de esta sangre puede ahogar a cualquierapues respiro en silencio y me deslizocomo el filo de un sable o una bala perdidasegún sea el cristal con que se filmaMi lengua pesa tanto como una manadacon la trompa en ataque y más rápidamenteoculto mi transcurso y mi afinado cantolo escucha solamente quien comprendeeste ulular sonoro a través de las aguasHabrán de subir muy alto para observar mi vuelo.para el resto en el aire dibujo una columnaadmirada a lo lejos con ojo de turistadispuesto a la sorpresa

No es un juegorecorrí los caminos evité la emboscadaaspiré muchos aires y bajé a lo profundo

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para mostrarle a ustedes apenas un indiciodel navegar secreto.

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Pajarracos

No ascenderé a los cieloslos celos de los cóndores han de oprimir el vuelovulgares pajarracos como alucinacionesy extenderán sus alas para ensombrecermeYo nada les he hechoobservé algunas veces el cuello almidonado

No ascenderé a los cieloslos farsantes aviones me aventarán sus trazosde humo como líneas para adornar el étere impedir que algo escriba en tan blanco rayadoYo nada les he hechomonté algunos de ellos por cruzar el océano

No ascenderé a los cieloslos odiosos arcángeles solemnes y emplumadoscacarearán en torno de mis desplazamientospor impedir la cita con su amigo secretoYo nada les he hecholos miré de reojo en las ruinas del templo

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No ascenderé a los cielosme basta este trinar que llama a primavera

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A Julio Jaramillo

Ah, guayaquileño inmortal, pájaro tristemaestro de las cocinerías donde llorode puro enmoquecer una canción pasadaque antaño yo escribí copiándote la letray tu voz de tía ronca con sombrerocargada de ternura entre las plumaspara horadar damitas y si noalguna señorona bien casadaaunque sin trinos esta vezMaestro, présteme la guitarra por un ratoque debo escribirle a alguna sátrapausted sabe:

una de aquellas.

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Último poema de octubre

No quiero abrir ese librono quiero ponerme estos lentesno quiero sacar la pluma del bolsillono quiero buscar esa libretano quiero a nadie sentado a mi ladono quiero el paisaje en la ventanano quiero este tiempo de silenciono quiero pensar en nadano quiero saber de estas imágenesno quiero saber ni de mí mismono quiero farfullar ya nunca másno quiero escribir este poema