RADIO HTTP://VOZNOCHEDEALMA.COM- PROGRAMA TIEMPO DE POEMAS-INGRID ODGERS, CHILEMARTES 9 DE DICIEMBRE DE 2008

Entrevista al poeta Vicente García Huidobro (1939)

LA POESÍA CONTEMPORÁNEA EMPIEZA EN MÍ - VICENTE HUIDOBRO

¿Cuál es su concepto de la poesía?

Pienso que la poesía es la síntesis de todas las potencias creadoras del hombre. La poesía es la suprema construcción del espíritu humano y algo así como el símbolo de todas sus facultades, de todos sus anhelos y de todas sus energías. Sólo por medio de la poesía el hombre resuelve sus desequilibrios, creando un equilibrio mágico o tal vez un mayor desequilibrio. Aplastado por el cosmos, el hombre se yergue y lo desafía, el poeta desafía al universo. Por la poesía se iguala o supera al cosmos. La poesía es más infinita que el infinito, más cósmica que el cosmos. Hace muchos años yo respondí en otra entrevista ante una pregunta semejante a ésta: la poesía es la conquista del universo.

Dar definiciones de la poesía es muy fácil y muy difícil; se pueden dar cientos y todas, en el fondo, son insuficientes. La poesía es revelación, es vida en esencia, es el universo que se pone de pie. En realidad, la poesía nos hace ver todo como nuevo, como recién nacido, porque ella es descubrimiento, iluminación del mundo. Cuando sentimos que nos salen alas en la garganta y que todo nuestro cuerpo tiembla, estamos en presencia de la poesía. La poesía da vida a la muerte y más vida a la vida. La poesía es la vida de la vida, por eso podemos decir que es el juego de la vida y de la muerte. Pero, en verdad, todas las definiciones son insuficientes y acaso una de las mejores sería decir que la poesía es aquello que queda fuera del alcance de toda definición. Lo que es evidente, es que la poesía no es una entretención inofensiva como creen muchos, ni es tampoco un compuesto de relaciones irracionales como han dicho otros. Lo que hay es que, la poesía tiene razones que la razón no conoce, tiene derecho a entrar en campos vedados, a construir su mundo con una lógica suya propia que no es la lógica habitual. Así su irracionalidad no es sino aparente. Ella es profundamente racional dentro de su razón de ser, de su íntima realidad. Sí la verdadera poesía contiene siempre en su esencia un sentido de rebelión, es porque ella es protesta contra los límites impuestos al hombre por el hombre mismo, y por la naturaleza. La poesía es la desesperación de nuestras limitaciones, la poesía tiene hambre de infinito, de absoluto, de eternidad. Aún el Poema que os aparece como más sereno o más risueño, está lleno de ansias contenidas. No os fiéis de él, en cualquier momento pueden estallar sus dinamitas disimuladas y haceros mil pedazos.

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La poesía siente más que nada el destino del hombre, y cuando creéis que está cantando, ella está llorando la libertad que es el paraíso perdido o, mejor dicho, el paraíso nunca hallado del ser humano.

Por otra parte, debo declararle que pensar en la poesía como una catástrofe de la razón, no me asusta ni asusta tampoco a la poesía.

¿Qué significación da Ud. a las viejas escuelas, la simbolista, el parnasianismo y el modernismo?

Creo que todas las escuelas han sido buenas, porque han significado un proceso de la poesía en diversos caminos, han significado una agudización, un ahondamiento del sentido poético. Pero, naturalmente, lo más importante dentro de cada escuela ha sido el aporte de ciertos grandes poetas que por su propia grandeza salen más allá de sus escuelas, rebasan por todos lados.

¿Cuáles son, para Ud., los valores más altos que Ud. admira en esas escuelas pasadas?

Baudelaire, Rimbaud, Lautréamont, Mallarmé, Jarry, Apollinaire. Pero si le he de decir verdad, prefiero los poetas de mi tiempo a casi todos los pasados. Para mí, la poesía que más me interesa comienza en mí generación y para hablar claro, le diré que empieza en mí. Esto no quiere decir que no admire a las grandes figuras de otros tiempos, les admiro y respeto mucho, pero prefiero a los míos, a los que están más cerca de mi pecho.

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Poemas para Programa Radio Web

Jorge Rodríguez – Honduras

SUEÑOSEstas paradaAl frente de la madera de tu casa…Se que en las nochesDe inviernoEl insomnioEs un cruel pezQue te sangraViejas heridas / peroQuien nunca ha sentido gotearEl techo de su casaNo podrá entenderEl por queDespués de la tormentaTe secas tu blanca cabelleraO el porqueLlenas el tendalDe ropa mojadaQuien ¡ nunca ¡Correr el aguaHasta por debajo de la camaHa sentidoNo podrá entenderEl lodoQue te hace zapatosTu artritisTus lamentos a media nocheO tus naranjas peladasQuien ¡ nunca ¡Ha pasado hambreNo podrá entenderEl porque / estas delgadaY quien ¡ nunca ¡A tenido sueñosNo podrá entenderEl porque / de la pinturaEn tus manos

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Mujer ternura(lo más bello sobre la tierra siempre será la mujersin la cual los hombres no valemos nada)Jorge RODRIGUEZ LAGOScon la gracia de las olasdel instintosu compleja enredadera,en la bocade tus temblorosasy blancasy orgullosasabejasposa la magiade sus deseos

cáliz de estrellas lumbre de mis manos

mujerque la delicadezasiembrasde la yema con tus dedosen los polvososrinconesde mi almapermíteme endulzarel caféque llevo a mis labioscon la sencillez de tus palabrasabre puertasy ventanasobservacomo el iris del amanecerun enjambre esde oscurasdistancias

Puntos entre línea(O la unión de los deseos entre un hombre y una mujer)por Jorge RODRIGUEZ LAGOS

la desnuda estrella de mis labiosbesatu inquieto caracolmarino

tus manos clavas a mi pielconfirmoque llegaremos juntos al cielo

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y que juntos cruzaremosel abismo

MUJERmitológica orquídeade la creación

nuestros cuerposse encuentran como un enjambresilenciosoy cautivo

Consumación del barro(o la espera suprema del afecto entre tu y yo)por Jorge RODRIGUEZ LAGOS

busco en tilo que en mi vida afectivaes ausenciame doblegan las sombrasu del díapor la ventana de un juramentotengoque serfugitivo

TUme hablasy mi mundo gozacomo un niñopequeño

bebo la discreciónen el girasol de tus palabrasmiropor sobre tus hombros...a depositar la noche llega en mis manosel universoen tus pechosy solo se...que tengoque seguirviviendo

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Evangelina Arroyo - San Nicolás, Argentina

EL QUE NO FUE

huye de casa a las seis

como siempre

su mujer con vicios de loca

-pero también de abeja reina-

cruza de vereda porque nadie

intenta decir buen día

a pesar del sol y las barajas

camina despacio

hoy tendrá que romperse los ojos

-pero el egoísmo, la espera-

entonces para qué la filosofía de bolsillo

la camisa dentro del pantalón

o las frases de inútil cortesía

un cretino a tiempo completo

un fanático sin partituras

nunca sabe el mantra

la obstinación mediocre

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nunca sabe la estrella

de cualquier circo repetido

BREAKING BLUES (*)

digo viernes y no voy a llorarte

en el mar hasta las uñas

no voy a insistir con la tierra en los puños

donde vibre y pasee el desvelo

apagándose las formas

no bailarán más muñecas en la hoguera

voy a extirpar la madrugada en las esquinas

las cosquillas y las flores en la cama

pero es viernes y voy a llorarte

cuando vea tu sonrisa en el patio

por eso traigo el verano a cuestas del sexo:

me quedo como ofelia muerta

en el vaivén que fue tu desabrigo

(*) QUEBRANDO EL BLUES

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sábado 6 de diciembre de 2008Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile

Sueños beodos

Finalmente llegó; exhalando perfumes de fémina engreída desterrada del paraíso. Sus formas sinuosas, su cuerpo, toda ella, parecían esparcirse entre las paredes de la habitación, elevándolo hasta la cima de su espíritu hereje, para luego dejarlo caer, junto al fetiche oscuro de todos sus deseos.

Habían pasado siglos desde el último encuentro, ameritaba un brindis; sólo aquel salud podía enmendar su tristeza. La miró fijamente a los ojos, luego se acercó; ella sintió derretirse ante la danza rimbombante de sus sentidos, ante el calor de esas manos y el balanceo de sus huellas dactilares que sin dejar de tocarla, la volvieron suspiro exhalado por la noche.

Ella era más que el asombro, más que una boca trémula esperando por él; era la absolución de sus juergas paganas, una prueba irresoluta de eternidad, la concreción de sus sueños beodos y también el salvavidas de una existencia naufraga.

Rendido a su abrazo, recordó que el vino envejeció de esperarla y algunas copas se quebraron al contacto del invierno, cuando nada parecía tener sentido, salvo caminar su soltería bajo la lluvia, ultrajando los gastados zapatos de empleado público, entre las callejuelas de algún barrio rojo, con la remota esperanza de encontrarla. Durante las noches concurría a un bodegón, para ahogar su fatídico destino en una caña de vino de última cosecha. Porque no era fácil soportar la humillación, de haberse convertido lentamente en un maldito chacal de la burocracia. Afortunadamente aquel caos terminó: el esfuerzo de años se vio compensado por su bello departamento de estilo minimalista, y aquel bar de bambú que ella tanto admiraba y que confería cierto estilo a su cuello de gacela.

La miró pacientemente, intentando redescubrir cada una de sus formas, o capturarla tal vez en el fondo de su retina y dejarla para siempre prisionera de sus caprichos. Es que aún persistía el delirio de poseerla. Era tan bella, luminosa y burbujeante, pese a la frialdad que ardía en sus entrañas.

Palpó agitadamente su suave contorno y descendió por sus flancos hasta sentir vértigo. Le resultaba inevitable admirar su imagen viril desde el fondo de su transparencia. Atrás quedó para siempre el dolor del olvido, la sed de esperarla. Ahora sólo bastaba un llamado telefónico al almacén de siempre, para que llegara en manos de algún dependiente. Había logrado el sueño de su vida: recibir en casa a la mejor cerveza.

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viernes 5 de diciembre de 2008

ROLANDO REVAGLIATTI – Argentina

Para mí

(a Ángela Da Silva)

Entré con dientes pero no con todome quedé afuera un pocoYo nunca fui a la escuelayorealmenteNunca vendí diariosCuando yo medio no existíayo era demasiado yopara mí solo.

La raíz

Ella se propuso incendiarme el caminocontrastar la roca y el silenciobordear el horizonte con sus rulos y trinosdesbrozar la soledad y el sol eléctricoYo dispuse sus manos sobre toda la heridade mi látigo tercoahondé la claridadla oscuridadla decididainicial de su cuerpoElla se deslizó como la gota plenacomo una fiebre verde y bienvenidacomo un reloj de arena o como arenay extendidaYo sepulté la racha de la umbrosaconstelación de pájaros y lenguasunté sus manosotra vezsu rosaconstituí en ausenciaNo se puede vivir con tanta muerteni morirni se sabe qué hacer con la sedy con el hambredonde ponemos la agoníaalgo

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no cabeOtro pájaro (o el mismo)incrustó su picoen la única raíz.

Evangelina Arroyo - ArgentinaCHOCOLATE AMARGO

una visión del ríoque descuarticela memoria

un fuegosupremocomo ángelen lugar de este barromutilandomi centro

el mantrauniversalde mi pielrevueltaen chocolate amargoabre espejos que no pude seravanza en cortejo hacia mis deseos

me convierteen pierrot descalzotendidobajo el sol de la muertesin cruz/ sin regreso posiblecomo un resabio de chocolatedemasiado amargoen las entrañasdel misterio

viernes 5 de diciembre de 2008Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile

El Nene

El Nene no cesa de reír en la esquina de siempre, mientras golpea las horas al ritmo de las monedas que infatigables, claman misericordia desde el fondo de un tarro. Y pese a que la gente lo mira con resquemor, siempre logra su objetivo; cuando se inclina en todo su porte hacia adelante flectando aún más sus rodillas semianquilosadas, destacando su apariencia retorcida, la mirada al garete, la sonrisa babosa desviada hacia el hombro derecho que parece

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succionarle parte del mentón, dejando al descubierto el impétigo gigante de su oreja izquierda. Pero a él nada parece importarle, salvo aquella esquina que lo acoge en su vientre de asfalto, como a un hijo convulso jugándose la vida, esperando que llegue la tarde junto con El Pulento y su clásica pregunta: ¿Cómo estamos Nene?, aún sabiendo que la respuesta es siempre la misma, pues El Nene se las gana a todos; ni Gotzila ni El Pirata, ni siquiera El Cortaíto recaudan tanto dinero y nadie hace la entrega como él; con la alegría torrencial de sus carcajadas que parecen amplificarse a lo largo de la calle, para sólo extinguirse, ante el “Buen chico” que pronuncia El Pulento, mientras le acaricia el cabello seboso para luego preguntarle: ¿Qué más tenemos amigo? Amigo, responde El Nene, mientras le entrega las monedas rezagadas en los bolsillos. Amigo, amigo, repite finalmente con las manos vacías.

LA ÚLTIMA DE RON

Ese rostro lóbrego y frío no me pertenece; es sólo una imagen robada a tu delirio, un fantasma extraído de algún libro de Allan Poe o un cielo kafkiano que anidó en tu retina.

Me pones una copa, la última de ron, y dejo los manuscritos retozando en la mesa. Te marchas a la cocina o la alcoba, yo qué sé. Desde hace mucho tiempo precisas tu retiro y pareces extraviada en tu monólogo interior: que los años, la vida, esa perra indolente, las deudas, los hijos que llegan y se van. Luego apareces y lloras, eludes mi consuelo y evocas a tu madre, que tanto te lo advirtió.

Ya no duele tu hermosa espalda esfumándose en el pasillo, otorgándole sentido a mi mansa soledad. Ahora bebo en secreto, degusto la última gota rezagada en el vaso que perfuma mi mano, mi mano de escritor.

¡Tanto morder el polvo y volverlo candilejas!, gritas a distancia por enésima vez. Tanto amasar los sueños sólo para no morir, agrego pacientemente, sin esperar algo más. No hay dinero, ni editores que valoren el talento. Nada queda en la copa, pero sí algo dentro de mí: es una sonrisa extraña, invisible exteriormente, encubierta por ese rostro lóbrego y frío percibido por tu alma, yerma de ensoñación.

Roxana Heise Venthur -Concepción, Chile

El lunar

Este extraño lunar que crece y crece, piensa él cada mañana frente al espejo. No es que sea grande-grande, sin embargo, a él le parece que está cada vez más puntiagudo, que adquirió de pronto el carácter de una montaña, después de haber sido sólo un punto muerto en medio de la cara. Y no es que le preocupen las marcas en el rostro y esas tonterías, es sólo que él está consciente de la azarosa lucha por el sustento diario y de sus graves problemas económicos, protestos, piensa, mientras se rasca el lunar y le

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mueve sutilmente la cúspide. Vendrán los acreedores, y lo coge de la base, incrustando levemente la uña de su índice derecho. Aquello del jefe fue una chambonada, mire que considerarlo incompetente, bueno, son cosas que pasan. Apoya su rostro sobre el espejo, el lunar no lo percibe y parece no existir, la humedad de su respiración empaña sus facciones, lo vuelve dúctil y etéreo como la nada. Piensa que esta vez todo acabó, que hoy recibirá el sobre azul, quizás sí, o quizás... Su esposa ignora la situación, sus hijos juegan a ser grandes en la habitación contigua mientras él se aleja del vidrio; su rostro está sudoroso, el lunar sigue allí, más grande aún, en verdad, piensa, esta vez ha crecido demasiado, su tamaño se ha vuelto cósmico, será mejor que lo extirpe.

Nueva génesis

Solía caminar desnudo sobre la arena, hasta que un viento fuerte azotó sus testículos. Entonces, decidió cubrirse para siempre.

Espectro

Te busco infructuosamente, payaso de mi ausencia, y aunque tu fantasma rondón me haga reír, no puedo evitar la nostalgia de tu abrazo y recorrer nuestro jardín tanto como las orquídeas lo permitan y los membrillos no amarguen mi garganta.

Sé que estás allí: engarzado a un muro, cansado de contar chistes a las ventanas, mientras el sol ríe a carcajadas desde una primavera que no llega.

Vuelvo a casa, recorro una a una las habitaciones y veo al infortunio poseer a la noche, hasta dejarla postrada sobre nuestro lecho. ¡Cómo pude perderte desde los brazos! Soy un alma en pena envuelta en tu recuerdo de águila solitaria volando al infinito.

Y aunque regresas a casa cada tarde, me saludas con un beso que entumece mis huesos para luego sentarte frente a un televisor que te roba la imagen y me confirma que eres sólo un espectro, un bufón mercantil que olvidó su humor en la bolsa de valores, que acaricia su chequera con amor cenobita y me habla de U.F., U.T.M. y sepa Dios qué otra cosa fantasmagóricamente lejana, mientras yo deambulo, deambulo infructuosamente en busca de tu presencia.

© Roxana IESE

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Jueves 4 de diciembre de 2008

Mariela Rios Ruiz Tagle -Chile

Todos mis muertos

A mi madre, Adelita Ruiz-Tagle Parga (1913-2001)

Todos mis muertos me aguardanDesconozco el espacio infinito de sus campos sideralesAbrazarán con amor mi cuerpo sin alasEntre universos de soles ocultos navegan arcoirisLas constelaciones son ecos impertérritos

La mirada de mi madre danza en los parques eternos

¿Podría besar sus ojos, madre mía?

Abrazar su voz infinita sin sonidos terrenalesDetrás de cada gota se expande un vacío de lunaVolando como estrella de frente a su alegríaFundida,apretada, despierta, lúcidaDesnude a los días, madre, como un ave misteriosa

Todos mis muertos me aguardanY yo aquí, prisionera de tiempos,sueño con su beso

Tu voz azul

A la memoria de la poeta Bárbara Délano Azócar

La leve piel del día sobre el cielo tenueSe abre al paraíso como girasol alocadoY aparece tu voz con poco tiempoPara decirlo todo con gloria y penasMis ojos ciegos se abren caminandoSobre hierbas azules como el aguaCon los pies descalzos yo te observoSoberana y bella sobre el aire marino

FugazTuCabelloEstampaSueños

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Un sueño de los seres que dormitanUn sueño de guerreros y vencidosUn sueño de desaparecidos para siempreUn sueño de luchas y desiertos blancosUn sueño de la señora de la esquinaUn sueño desterrado por la historiaUn sueño de todos que sólo tú soñasteUn sueño el sol, la luna. las estrellas

InfinitaVozCreadoraAzulValquiria

Comunión

Inmaculada vida que se transforma en paisajes sonorosDe voces milenarias navegando entre idiomas babilónicos

No espera vivir para morir, no espera morir para vivir

Solamente un Dios le permite caminar en el marSolamente un Dios la observa desde los cielosSolamente un Dios la enterrará en sus tierras

En círculos infinitos se despliega desnudaSin padres, hermanos, sin raíces: es aire

Se funde y ríe sobre las arenas invisiblesLa madera silenciosa de los árboles la abrazaY se desliza por sus montañas verdes, infinita

Sus alas de fuego son nubes desplegadas

La luna entre sus manos acaricia el alma, vigilante.El sol aguarda al final de todos los universos

Perdona a los pecadores porque ellos caminan ciegos

Comulga, secreta y clandestina, con el día, con la nocheCon el cosmos impertérrito, majestuoso y conmovido

Por los parques de la tarde, una dama sin nombre, desaparece.

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miércoles 3 de diciembre de 2008

Anthony D. Madrid-Dupuis - Francia-Venezuela

Una historia cualquiera, en un bar cualquiera

Acá estoyCon el estomago hecho trizasUna copa de vino en la mano derechaMientras la izquierda sostiene el cigarrilloQue jure no fumar

La nariz empolvada de blancoMientras simulo un resfriadoVaya absurdo este mundo“de un modo sentimental”

Profundo y exquisitoEl aliento...De sutil cuerpo de sedaProfano y táctil

Mientras se espesa el aireCon cada bocanadaEn cada roce de pielCon cada aspirada de vida

En la humedad de tus labiosVirginales al amorTan promiscuosE ingenuos

Vacías las orbitasQue procuran tus ojosBrillosos y pérfidosDel sabor de tu hiel…

…Quiero sentir……Solo sentir……Sentir…Y dejar de sentir…

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VAN-RA -Lota, Chile

El Inocente

Nosotras somos mujeres extraña pensaba Valeria.Sabíamos escuchar como un paño de lágrimas a todo animal en pena y odiar acoro.Acostumbrábamos tomar oncecita entre todos con una cucha pal té, y algopara el pan.A nadie del club le calza que él haya cometido los crímenes de esas mujeres.De hecho cada noche que bebíamos con él, nadie lo entusiasmó con suscuentos de terror y de muerte; él bostezaba y callaba.Ser alguien muy importante no estaba en su libro. Era un pobre diablo quesufría una suerte de injusticia. Su semblante era de una timidez de lunallena.Mañana lo enterraremos junto a Alfonso Alcalde. Es una coincidencia aunqueél sabía muy bien quien era Alfonso Alcalde.La madre de las víctimas asegura haberlo visto merodear el barrio días antes.Un vecino dijo en la prensa que él las acosaba y las chicas usabanestrategias para salir del edificio sin ser identificadas por él.Los cuerpos aparecen descuartizados.Las muchachas torturadas salvajemente.A él lo encontraron colgado de un árbol en el mismo sector dondeencontraron a los cuerpos.El caso quedó cerrado.Nosotras lo acompañaremos en su funeral porque averiguamos que no tienefamilia en Tomé.Pienso que alguna de nosotras le preguntará mentalmente porque lo hizo.Porqué se suicidó.Yo, piensa Valeria, le voy a comentar sin alevosía que ellas se lomerecían. Y que nos perdone por no haber advertido sobre sus amoresimposibles. Que si lo hubiésemos imaginado, tal vez otro gallo cantaría.

Alan Muñoz – Chile

Ángeles Lloviendo a Cántaros

NO CANTES VICTORIA

No cantes victoria, ¡Oh Musa Victoriana!El cántico exótico de los mal paridosNo cantes la gloria de esta sórdida promesaLa geográfica siniestra del tercer mundo, del primero y del segundoSangra, América, que se invoca por tu nombre

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Canta una a una, la lluvia, sobre el manto gris de la nocheEstas noches encima trasnochadas y jadeantesCanta una a una, las mañanas de carne propia,Gota a gota hasta que ya no tengan sentidolos miles de gritos en las baldosasHasta que ya no tenga sentido la posibilidad de ser libresPorque llorar es posible, Caer de lo alto es posiblePrecipitarse al pavimento es posibleY por que también es posible subir.

Ahora puedes cantar, VictoriaTu canto fatal.

CANTA, VICTORIA

No más ángeles contemplativosdispuestos platónicamente sobre las plazas.Pasion in extremis, Ovidio resucitadoPon ojo, Platón, en la cornea de este cielo cóncavoSimulacros, puros simulacrosnos vendemos simulacros en el borde de nuestra urgenciapero nos equivocábamos de grieta, Queridos Amigoshuyamos de la luz para hacer show en los bares tomecinoshacer noche en el espectáculo al sur del mundoDiscutir un poco de fútbol y cambiar la política del perro(Comamos mierda, ciudadanos)hablar de vírgenes y hacerlas carnehacerlas eufóricamente mujeres, hacerlas polvo.Salir a tientas con un cuerpo ensangrentado entre las manosPero salir exquisitamente con un miedo de hombre.

¿DÓNDE ESTÁ LA TIERRA PARA ESTA AGUA DESBOCADA?

Hubo que nombrarlos para hacerlos deleitablesHubo que esperar que cayeran para que regaran las flores de BaudelaireEsperar que decidieran bajar y que dieran bote la censura capitalCon la urgencia de sus egos, esperar su regreso a esta tierra mojadabajo tierra. Sentar la belleza sobre las rodillasInjuriarla y morir de a trescomo Jaime Gil de Biedma que murió tres vecesver la lluvia comulgar sábanas verticales,otra vez, como tarjeta de invitación.

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CAÍDA LIBRE"y juntaron todas las alasy formaron bandadas de acero"Raúl BarrientosI

Era el tiempo de los pájaros, el bautismo del aire

El tiempo del diluvio y todos sus orgasmosLa lluvia pegada al techo del infinitoComo si las nubes trajeran hemorragias azules

Ángeles sediciosos, desbordantes sobre La Ciudad LuzSobra la Gran Vía Blanca newyorquina,

Era el tiempo de humedecer los adoquinesCon este aire tibio como caldera

De pronto se incendió el cielo y estos ángeles fluvialesFueron arrojados con la furia de la tormentaHabía llegado el día de los "tentados" celestesLas rutas aéreas colapsadas, las alas deltas

Es así como las claves se perdieronY se perdieron las luces, las alas, las estrellas

Uno a uno los transeúntes cerrados de ojosUno a uno agitando el vacío despliegue de sus alasLa navegación salía de sus vías y la promesaQue era ya otra promesa y otro cielo, parió cuervos blancos.

Y cayeron de látigo, de tumbo, de splash, lanzadosAl borde del despeñadero, desparramadostotalmente amnésicos por Sudamérica.

II

No quedan sino los restos trizadosDe los espejos platónicos del firmamentoHay que recobrar el aliento, los miles de pedazos esparcidoslos sudores que se memorizan como segunda pielAcá el Reyno de la Carne en MarqueteoLa trata de blancas y de falanges en vedaAcá la montaña rusa con sus cicatrices de precipicioLa Sudamérica personal, encendida

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Como un dedo rojo apuntando al cieloComo si un pedazo de tierra estuviera en desacuerdo con DiosNos invaden los aeroplanos celestes con sus sales de fuego lentoLos amantes de los sudacas primigeniosLos marinos que no vuelven del Mar MuertoA vuelo de pájaro diría que son caballos de ajedrezMontando sobre los charcos de su aguaEspectros que buscan dónde pasar la nocheÁngeles abriendo las ventanas de la Muerte,Ángeles suicidas.

III

Y fue noche aquella noche que bajaronEn medio de la oscura caverna de este western cenagosoEn medio de las callejuelas del tercer mundoEn medio de la polución de fin de sigloEsta agua de sus cuerpos, esta atroz virginal de sus alcantarillasAmnésicos y encandilados, estrellas celestes del nirvanaDispuestos al show de este Reyno ParaleloDispuestos al Bim Bam Bum de sus esqueletosChile es una calle larga de dos pistasUna va al cielo, La otra al infiernoLas cámaras, las luces de los reflectoresSon el avisaje de su arribo.

LOS ÁNGELES SE INSTALAN EN LA TIERRA PARALELA

"we are all just prisoners here of own device"The Eagles

En tiempos paralelos como esta tierra paralela,Como en las eras más remotas,Soñábamos con ángeles insomnes(si mal no recuerdohubo que nombrarlos para hacerlos deleitablesa fuerza de uno llegaron todos los cuervos blancoscayendo de látigo, de tumbo, de splash, lanzadosal borde del barranco del fin del mundo, diseminadosabsolutamente amnésicos por esta tierra convexa)Esa es la versión de los hechos paralelosAhora gimen las selvas vírgenes escandalosamenteCon sus comparsas de reconquistaEn secuencias de a 24 gritos por segundoTic tac entre sábanas tenebrosasSobre la ciudad luz sobre la gran vía blanca paralelaLos ángeles vagan inválidos de la cabeza

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Vertidos como locos en el escenario del continenteSecuaces de la angustia muda que no comprendemosA sabiendas del delito no comprendemosA sabiendas no comprendemos su llantoEstos locos no comunes, pero corrientes de agua desbocadaFijarán sus llantos sin marquesinas en los hoteles del hemisferio surPorque buscan desesperadamente dónde pasar la nocheSe arrastran hasta el Hotel CaliforniaSe registran en el reflejo de sus sueños espectralesY con los Eagles corean su retorno agorero:"Welcome to the Hotel California"Esta es la versión de los hechos paralelosQue tendrán su cause, como dijimosEn otros tiempos paralelos de esta tierra paralelaEn las colinas del panteón Sudamericano.

LOS ÁNGELES DISTORSIONADOSa Barbarazul

- La tinta da vida, pero a la vez es carcelaria -Alegan al unísono los extranjeros y dementesÁngeles distorsionados para este paisaje de postalEn el centro mismo donde se deja caer la espumaViven los habitantes de esta ciudad conmocionadaBombardeados de luciérnagas y animales magníficosSe contonean en el silabario de su cienciaSon la energía luminosa contenida hasta el exterminioEspecie de emblema de la corduraVeda para los locos, Quijotes peleando a muerte contra la gravedadContra el magno magnetismo relativo de los polos- El contenido es el continente - resuelve AltazorMientras deja caer su palabra como fuegoY su cuerpo se multiplican entre los cuerpos.

AUREOLA A LOS CANDIDATOS AL REYNO PARALELO

Los ángeles tienen la gracia mestiza, el crimen cuadrilongo(Si fuera ángel pecaría de desearlo, sería un extraño y me extrañarías)Sus destinos lo llevan bolsillo atrás del pantalónPorque hay monedas en la frente como en el mapa de tu geografía:Nos dormimos boca con boca, Nos inhalamos los pensamientos

Brindo con el cántaro en la mano, A vuestra salud,Salmuera para las vírgenes de la lluvia.

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LEYENDA CARDINAL DEL COLAPSO

Pasa la voz, Angélica, que te están buscando en NarniaQue te están pillandoAún eres de Los Ángeles City, cierto?Con laureles de alto alcance entre serbios y soberbios( la Concepción del Nuevo extremo)No me busques olor a incestoCon esa luz en tus ojosEsa lluvia intermitente en tus ojosEse deseo de moldearme con tus pies. De pesadillaRecuerda que eres un ángel contra el pavimento(Chile es una calle larga de dos pistas)por uno que se levantahay otro que cae, Miguel Ángel.

Martes 2 de diciembre de 2008Programa Noche de Poemas -martes 21 hrs. de Chile

LA CERTEZA DEL ADIÓS.

Evangelina Arroyo, san Nicolás -Argentina

de un día a otro se muere

y no sabe si la quisieron para puta

o por las buenas

no tiene la certeza del adiós

y el pañuelo apolillado

lo almacena en el borde de su cara

o –por si acaso - en el estante de arriba

no sea que la instiguen al averno

hay otra manera de llamar las cosas:

redimirse, en última instancia

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no sería el problema

pero si le auguran naufragios

entonces la cuestión depende de las margaritas/ el vino

y del “me quiere mucho poquito y nada”

a veces le condenan madrigales

otras tantas, el néctar es igual a esclavitud

la certeza del adiós

la tiene sin cuidado

E.M.A.

CUERPO EN AGUA

lo vi tan desamparado

aquella noche

me pareció

que habitaba

un jardín de fresias

o el sueño

de una paloma en madrugada

que vigila y canta

al menos

tuvo una descarga de tiempo

en las entrañas

un reloj incompleto y visceral

para despojarse

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el frescor de su cuerpo

entre dos aguas

tejiendo

-como si no respirara-

la telaraña del placer

E.M.A.

lunes 1 de diciembre de 2008Poesías extraídas del poemario titulado “EL SOL DEL CORAZÓN” de Juan Fran Núñez Parreño.Beber y vivir de ti

Y con mis ojoste admiraréy admirarétus ojoshasta que me inundede tu brilloy ya sólo bebay ya sólo vivade tu luz.

Y con mis manoste sentiréy sentirétus manoshasta que me inundede tu calory ya sólo bebay ya sólo vivade tu abrigo.

Y con mi lenguate recorreréy recorrerétu lenguahasta que me inundede tu salivay ya sólo bebay ya sólo vivade tu agua.

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Si te vas...

Cuando aún no había Soltú ya eras luz,cuando todo era silenciotú ya eras risa,no había tierrani aguay ya eras oroy vino.

Llegaron los labiosy la miraday tú ya eras besoy cuerpo.

Apareciste túy nació el amor.

Si te vasse irán las estrellasy el Soly ya no habránoches ni amanecerespara el amor.

Si te vasse irá el mary el vientoy ya no habráplayas ni otoñospara el amor.

Si te vasse irán las floresy los corazonesy ya no habráperfumes ni latidospara el amor.

Si te vasse irá la músicay la miely ya no habrácanciones ni dulcespara el amor.

Si te vasya nunca habrá amor.

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Pase lo que pase

Pase lo que pasesiempre te amaré,aunque se apague el Soly venga la oscuridad infinita,aunque la Tierra sea un desierto de hieloo un mar de arena,aunque no quede pan ni aguani casas para vivir,pase lo que pasesiempre te amaré,aunque estemos lejosen los polos opuestos del Universo,aunque mis sentidos queden ciegosy ya no te pueda sentir,aunque no me quierasy me odies y me mates,aunque me mueray deje de ser,pase lo que pasesiempre te amaré,aunque nunca hubieses existidoy nunca te hubiese conocidote habría amado siemprey siempre te amarépase lo que pasepor que mi amor por ties eterno.

Sal del Sol

Sal del Sol,la sal salió,llevabas la llave de la lluviay llovió,palpa la pulpa del papel,clávame el clavel,baja ya abajo,yo bajé tan bajo...bajo el debajo,calma mi culpa,calma mi alma,palpa mi alma,yo ahora lloro.Te amo mi ama,ámame a mí ya mismo,ámame aquí,ámame más,mímame más,

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mírame más,te amo mi llama,llámame más,lléname más,lámeme sin lema,rémame sin remos,te amo alma mía.

Selección de Poesías del libro “LATIDOS DE PAPEL” de Juan Fran Núñez Parreño

La Mar, se seguirá moviendo.TODO Y NADA “Pase Lo Que Pase”

No pides nadapero lo mereces todo,y aunque te diera todosería como darte nadaporque tú mereces más.

Mil veces te daría todoy mil veces sería darte nada,todo de todosería nada de nada.

Darte todoes nadapara tiporque tú mereces más.

De nadahaces todoy de todohaces mucho más,pero con todoaún es nadaporque tú mereces más.

Y si un día yo tuvieraun poco de ti,tan sólo un poco,tan poco que casi fuera nada,para mí sería tenerlo todoporque yo soy naday tú lo eres todo.

Desde la nadaque soyte quiero másque a todolo que más quiero.

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TRÁEME

Tráeme unos labios para besar,besaré donde tú pises, lo haré,y gritaré “te quiero”, lo dirési me traes la voz para gritar.

Tráeme unas manos para tocar,tocaré donde toques, y podrétocarte. Sólo a ti te mirarési me traes ojos para mirar.

Tráeme un corazón para sentiry sentir contigo y sentirte a ti.Tráeme una vida para vivir,

sólo viviré por y para ti.Ven, por favor ven, tienes que venircon lo que más quiero: tráeme a ti.

Francisco Jesús Muñoz Soler - Málaga

DESDE LA MÁGICA UNIDAD DE MI VIDA

Desde la mágica unidad de mi vida

rebosante de la fragilidad que le es propia

me aglutino e intento conocer el sentido

de mi fugaz existencia,

la que ha preñado de principios y objetivos

para intentar no deberme nada

cuando la gran aliada de la naturaleza

me reclame para ejecutar su motivo

dar fin a todo lo nacido,

pero mientras esa inevitable cita no me alcance

sigo construyendo el camino de mi destino

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drenándolo con amor, afirmándolo con razones

y despejando su libertad de salteadores,

en esa tarea estoy, que sea capaz de conseguirlo

se sabrá en el menos esperado de mis momentos,

ahora sigo abierto al camino del conocimiento

y al de la vida con todos mis mejores sentimientos.

DISFRUTAR LA QUIETUD DE LAS TARDES

Disfrutar la quietud de las tardes

de la avanzada primavera

que aún reina esplendorosa y bella

coronada de rosas y azucenas,

gozar la arboleda que vislumbro

desde mi tranquila terraza

ese verdor imponente de pinos

y otras especies que mi ojos traspasa,

el permanente revolotear de pájaros

con sus trinos tenaces e impertinentes

dueños de los silencios vespertinos

ámbito propicio de nuestra benéfica siesta,

en mi terraza leyendo poesía

bien Rimbaud, bien Kavafis, bien González

como sorbitos de café cubano,

ensimismarme en los geranios, en los claveles

quedarme extasiado en las escasas mariposas

que se adentran para posarse en las plantas

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resplandecientes y cuidadas por las manos

de mi dulce esposa que dormita

en el sofá de nuestro salón

invadido por el aroma de la tarde,

a ratitos acercarme y besarla despacito

como una caricia, como un rumor

absorber su tenue respiración

como sorbitos de café cubano.

DIBUJAR LOS OLORES QUE EMANAN

Dibujar los olores que emanan

de los jardines y de las cacerolas

que perfuman su cielo,

cocinar los colores

que embellecen su vida

y le inunda de sabores,

amar su sol esplendoroso

y su amplia mar

que le ilumina y refresca,

plasmar el bullicio de sus gentes

mientras fraguan el pan

con el sudor de sus frentes,

disfrutar los momentos

bañados de gozos y besos

que le colma sus adentros,

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llorar los irremediables desgracias

que le sobresaltarán

alguna fría mañana,

exponer su pecho

al cielo abierto

de los ojos de las páginas,

defender su genuina individualidad

artífice de lo mágico

y lo trágico de sí mismo,

afirmar su insobornable ética

frente al despiadado mundo

fuente de su credibilidad e independencia,

ser fiel a su libertad

en el estrecho ámbito

que abarca su vista,

sentir y vivir la vida

con responsabilidad y gozo

e integridad sin medida,

derrotar a la muerte

permaneciendo en la memoria

de personas que le sienten.

TE PALPO EN EL VIENTRE DE TU MADRE

Te palpo en el vientre de tu madre

y noto la dureza con que te afirmas

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el empuje con que defiendes tu espacio,

te acaricio con cariño con la esperanza

de transmitirte vibraciones de amor

por el canal que para ti me he abierto

desde mi corazón hasta el final de mi tacto,

poco a poco voy acomodándome

acercando mi oído al vientre de tu madre

mirándola a sus ojos preñados de orgullo

y abrazándome a su cuerpo embarazado

de humanidad acechadora,

me pongo a escucharte con delicado mimo

y empiezo a susurrarte pequeñas caricias orales

para acercarte a mí y para recordarte

que trates bien a tu madre anhelante

ojalá por los ojos de tu mamá

destellos de amor y esperanza me expresases

y llegases a mí en forma de mensajes

porque en ellos sólo encontraría grandeza

de honestidad, ternura y belleza,

con gran amor te cuido

desde mi cercana lejanía

inquieto por lo que queda de trance,

de el voy descontando los días

rogando a Dios por tu bien

y el de tu madre.

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PAPÁ, HAZME COSQUILLAS

Papá, hazme cosquillas

me dijo –con una sonrisa pícara y cómplice-

y a unas cosquillas suaves y acariciadoras,

unas exageradas risas y un grito sarcástico,

¡un beso, un beso!

qué complicidad en el afecto,

qué dulzura de sentimientos,

qué amor más profundo y sincero.

Vengan todos los poderes, honores, dineros,

apegos a superficiales y efímeras glorias

y se comparen con sus sencillas caricias

su sonrisa cómplice de amor y agradecimiento.

SE HA MEZCLADO TANTO CONMIGO

Se ha mezclado tanto conmigo

que es mi sangre,

mi dolor, mi angustia,

mi alegría y mi sueño,

nada mío camina

sin el olor de su cuerpo,

nada mío respira

sin el apoyo de sus sentimientos,

se ha diluido tanto en mí

que cuando llora

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se derrama en mi pecho,

me río con su boca,

me apasiono con sus besos

y con la luz de sus entrañas

ilumino mi vida

TU AUSENCIA SE APODERA DE MÍ

Tu ausencia se apodera de mí

va trepando por todos mis miembros

enlazándose por los insólitos costados

de mi atenazado y vencido cuerpo.

Tu ausencia devora a dentelladas pausadas

todas las salidas de mi ánimo

conduciéndolo sin respiro hacia ti,

impregnándolo de tu color y tu olor.

Tu ausencia abre en canales

toda la inmensidad de mi corazón,

sólo tus caricias suturarán sus heridas

y tu cariño lo hará latir de amor.

Tu ausencia llena de oscuridad mis días

los encierra en un lúgubre mazmorra

prisionero de amor y lejanía,

de dulce amor sin tu compañía.

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ME ESTÁN PASANDO LOS AÑOS

Me están pasando los años

en un tris-tras,

me percato cuando reflexiono

y veo en mi mente

acontecimientos de mi vida

y me parecen recientes

y al mirar el calendario

se convierten en viejos escenarios

de mi tiempo adolescente,

la tremenda ilusión que da alas

a mi vida encamina mi frente

a un presente preñado de futuro

de forma radical y vehemente

esos acontecimientos que han tallado

la evolución de mi vida

se alejan irremediablemente

al ritmo vertiginoso de mis impertinentes canas,

se van sin pausa y sin esperanza

de volver a reunirse conmigo

al son de un tris-tras cadencioso

se sumergen en brumas de silencio

como si de un agujero negro se tratase

pues ni sonido emiten

los resplandores del crepúsculo de mi juventud

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al abandonar la estancia de mi cuerpo.

TE SORPRENDIÓ LA MUERTE AGAZAPADA DETRÁS DE UN SUEÑO

Te sorprendió la muerte agazapada detrás de un sueño,

sigilosamente esperó a que te quedaras indefenso,

sin posibilidad de ayuda sin que nadie cuidara tu aliento,

cuando apareció el socorro tu vida ya había sido devorada en exceso.

Del cruel naufragio sólo diseminados restos

se debatían en el umbral del Finisterre colérico,

todo quedó atrás abruptamente, en un momento,

cómo si todo formase parte de un mal sueño,

de golpe desaparecieron tus años venideros,

solo quedan recuerdos y un miserable desconsuelo.

MIL CIELOS DE TESTAMENTARIAS LLUVIAS ÁCIDAS

Mil cielos de testamentarias lluvias ácidas

abastecería el crisol de mi futuro

quebrando con su putrefacto peso

las oníricas alas de mis mañanas

sino dispusiera en el corazón de mi aljaba

de cauterizadoras y afiladas saetas

dispuestas a atravesar las anélidas ventosas

que reviradas succionan mis traslucidas arterias.

en este estío de cielos nuevos

es hora y momento de evaporar el cianuro

que se aposentó en mis predios

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y dotar de aire fresco el crisol de mis sueños.

RESTAURACIÓN

En la altiplanicie de mis momentos

quiero emular al bíblico Lot

aunque no sea una Gomorra de lamentos

mis días forzosamente ya ausentados por el tiempo,

sembrar luz en los huecos de mi breve espacio.

Traspasar sombras abortándolas de mis fondos,

y que decisiones nuevas formen muros

de surcos indelebles de auroras propias

argamasa de derribos, pérdidas y experiencias,

cereal que guíe las luces de mi vida.

Vivir sin eclipses la armonía de mi fragilidad

en la incertidumbre de mis dudas y certezas,

expandirme en un horizonte complejo y abierto

a inevitables vientos de valioso fermento

ser, ser ahora doblegando el desaliento.

LLEGAR A ESE PUNTO DIFUSO DONDE PODER

Los dioses saben lo venidero, los hombres lo acontecido,

y los sabios lo que se cierne.

FILÓSTRATO

Llegar a ese punto difuso donde poder

tomar distancia sobre uno mismo

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observando al sustentador incardinado

transitando encrucijadas de meandros…

Ser receptor de las vibraciones de lo que se cierne.

Recibir el misterioso zumbido y trasladarlo

al depositario de mi inherente legado

para que cuide mis emociones y pasos

eligiendo el curso adecuado

para el devenir de mis futuros años.

Que al dejar mi incorpóreo estado

ya surcando el longevo camino deseado

la despensa de mi galera se colme

de los más nutritivos conocimientos

afluentes de gozo y tersura para mi espíritu.

En esos parajes de acontecimientos

hallar lo hermoso, lo noble, lo magnífico

saborearlo sin premura, tomándome mi tiempo,

y al llegar a puerto se elevasen las riquezas

que mi alma ansía sobre los silos de Ítaca.

EPÍLOGO

Abierto al mundo

con el vientre echo surcos

cual Río Tinto al cielo,

para quien lo desee

lo haga suyo

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y en esa simbiosis

se multiplique y crezca

descubriendo espacios

revolucionando escenarios,

para quedarse y transformarse

en un yo rico en significados

y sabores deseados y duraderos.

ANCHO, PROFUNDO, DENSO, CORPÓREO

Ancho, profundo, denso, corpóreo,

unidad en sí mismo, forjador de territorio,

amazónico cobijo y transportador pródigo

del material del que se construyen los sueños.

Escenario de ensoñaciones de sofistas y Aguirres,

de curso lento, abrupto, demoledor, sereno

proveedor y fagocitador de imperios,

de enigmáticos dorados terrenales y eternos.

Unos transitan por ambiciosas arterias

impulsoras de deforestación y miserias

emporio del hoy de unos pocos

ciénaga pútrida de un mañana de todos

otros encuentran la llave del punto G de los diafragmas

espacio donde se cultivan etéreos placeres

esos que para gozarlos es necesario creer que existen,

sueños de bogadores de espacios con sentido y calmos.

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. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .. . . . . .. . . . . . .. . . . ..

Hallar el limo forjador de la abertura del punto enigmático

donde la cuajadura del alma transciende cercana

y sentirse humano genera el sentido mágico

de lo fugaz y lo eterno a la vez.

DESDE NUESTRA INTIMIDAD

Desde nuestra intimidad

debemos impulsar la evolución

de los seres humanos,

comprometiéndonos a preservar

nuestra paz interior

y proyectarla hacia los demás.

SHANGAI & KABUL & FRANCISCO

Tránsito espacios

colapsados y convulsos,

vértigo de hordas fragmentarias

enclavadas e ciudades iconos,

escenarios de emociones

proporcionalmente inversos,

forjadores indisolubles

de mi visión periférica,

queriendo entender el mundo

el sonido del chasquido

expandiendo sus ondas

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perforadoras de tímpanos,

anunciándome mi depositario gesto.

HAY EXCEDENTES DE CRETINOS

Hay excedentes de cretinos

igual con el cambio climático

se estropean las cosechas

y se extinguen como los dinosaurios,

lo malo es que mueren matando.

LAS GUERRAS SE ESCRIBEN

Las guerras se escriben

con letras torcidas

de silencios y ausencias,

escritos de sangre

y mala letra.

ONDULÁNDOSE SOBRE SI MISMA

Ondulándose sobre si misma

envuelve su cercano espacio

con el atrayente sabor

de su perfumada estética,

desprendiendo aromas

por los perfiles de sus rasgos

retenida estática

de intima percepción.

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TRASLÚCIDO E INCOLORO ME HE VUELTO

Traslúcido e incoloro me he vuelto

quizás ya sea indoloro e insípido,

parece que ni vivo ni padezco

tumbos sobre mi mismo procuro.

Amalgama de colores desecho

sin razones ni valores ciertos

quizás la sinrazón desbroce

la inopia de mis días sin norte.

Trazar un arco y romper el empeño

cansino y ausente de riesgos,

quizás pase de guatemala a guatepeor

pero sembraré mi erial de sueños.

QUE MONSTRUOSO ENIGMA SECUESTRA LA TERNURA

Que monstruoso enigma secuestra la ternura

en hondonadas laberínticas y amargas,

convirtiéndola en alimento para insectos,

ratones, culebras y alimañas.

Que vientre concibió esa pútrida villanía

trasformando las caricias, bellas crisálidas

en hojas secas de pisado follaje,

abono putrefacto de ausencias,

Estéril cuajadura de olvido

que envenena los veneros de los sueños,

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fluyente néctar de cicuta de sentidos

agria amnesia de los sentimientos.

EN MIS DÍAS SIN VUELO ATORNILLADOS A LA TIERRA

En mis días sin vuelo atornillados a la tierra

extravío la vista y en ella se me perfila

el contorno de la figura de mi amada ternura,

tangible, cierta, hermosa, corpórea

así se muestra en el amplio mundo de mis retinas,

y en ese espacio límpido sin fronteras,

nos confiamos nuestras secretas ilusiones

acariciándonos las imaginadas curvaturas,

proyectando sueños sobre inacabables campos

agarrados a la tierra por un ancla ligera,

sin la aridez y la impostura de los días reglados

por la incesante acumulación de pérdidas.

SITIADO POR IMPERTURBABLES MUROS INVISIBLES

Esa necesidad de ser futuros que llamamos vida.

DÁMASO ALONSO

Sitiado por imperturbables muros invisibles

inmunes al abrazador incendio

que da hervor al centro de mi mismo,

apenas rescoldo de un sordo bullicio

que roncamente exhalo de mis entrañas

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imperceptible para los monstruos de mis mañanas,

apenas un desgarrador y miserable vaho

que forma condensadas figuras extrañas

en la transparente tiniebla de mis pasos,

esos que no cesan con bastones de palabras

de apoyarme e hendir las oscuras luces

que aísla el incesable sentir de mis voces,

esas que quieren encaminarme entre feroces

y desgraciadas criaturas contemporáneas

deudoras de estériles angustias,

frenéticamente ordenar mis limitaciones

y en campo abierto indagar lo inexplicable

caminando, buscando ser futuro.

ZIGZAGUEAR LOS INACABABLES Y CERTEROS PEDREGALES

La tristeza no se acaba nunca, la felicidad si.

Por eso no disfrutarla cuando llega,

es el mayor de los desperdicios.

VINICIUS DE MORAES

Zigzaguear los inacabables y certeros pedregales

que afligen y acompañan nuestras vidas,

descalzándonos en la fugaz y trémula dicha

y traspasadoras caricias de mullidos helechos

penetren por los arcos de los pies

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hasta besar el libro de nuestros sentimientos,

esos intensos y penetrantes momentos

ese roce, ese beso, esas miradas recíprocamente entregadas

que indelebles configuran esenciales recuerdos,

tener plena conciencia de sentimientos únicos

donde el despilfarro no tiene hueco.

REGRESAR A LA SUSPENDIDA CERTIDUMBRE

Regresar a la suspendida certidumbre

guarida de densa atmósfera, cauce

de subterráneas latentes amenazas,

sostener el cotidiano permanecer

guiado por estratégicas antorchas

lumbre de los ojos del miedo

bestia acechadora de controladas neuronas,

capitular a recónditos nichos

protegidos por el menguante grosor

de hipotecadas dignidades, aval

de indulgente mansedumbre

hacia colmillos de frío amianto.

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HURACANES DE ACEROS DESCABALGAN

Huracanes de aceros descabalgan

intrépidas dignidades, por laderas

ruedan mudas y exangües

hacia el oscuro profundo,

derrotados estandartes blasonan los caminos

rociada de descuartizadas voluntades

grandezas y signo de los protectores

de los atribulados indecisos.

UNA INSACIABLE INJUSTICIA DEVORA EL MUNDO

Llegas,

oquedad devorante de siglos de mundos,

como una inmensa tumba.

DÁMASO ALONSO

Una insaciable injustita devora el mundo

en estos tiempos donde prodigios y artilugios

nos llevan a explorar celestes constelaciones,

ejerce de necesario combustible, de un futuro cierto

con códigos de barras de garantía de éxito

donde los valiosos se levantan sobre los menesterosos

no hay lugar para los débiles

en ese escenario perfilado hacia el progreso,

en el desbrozan las menguantes hierbas

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solo quedaran las medianas suculentas

que ejercerán de cortafuegos y a la vez

alimentaran la máquina que genera

el bienestar del derroche y la opulencia

de los menos, sobre los todos

bajo un cielo hueco, inmensa oquedad

donde los lechones muertos, abonan la certidumbre

de el mejor de los mundos posibles,

como tierra de bosque quemada

quedaran los millones de sueños

que fenecerán antes de brotar

en las tinieblas de la sombra.

Diez mil niños mueren al día por causas evitables.

COMO EL CAPITÁN AQUAB, LEGENDARIO PERSEGUIDOR

Hay escritores que padecen la pueril ambición

de su obra perdure hasta el confín de los tiempos.

ROSA MONTERO

Como el capitán Aquab, legendario perseguidor

del blanco y escurridizo fantasma, huésped

de los abismos abisales y los miedo más íntimos.

Olvido, insaciable engullidor de posteridad

y valerosas corpóreas extremidades,

perseguido objetivo de arpones ansiosos de rasgar

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el deseado himen de la imaginada historia,

esa que contornea y nutre el rico imaginario

de vanidosos y narcisistas intelectos, pueril ambición

que transportada en cresta de álgida espuma

besará la carnosa y succionadora orilla de Olvido

y será deglutida hasta verter en las integradoras esencias

de los ácidos recuerdos que sostiene las memorias,

caudal afluente que regula las corrientes

del mar eterno de los olvidados.

EL AMOR NO ES PARAÍSO, SOLO

El amor no es un paraíso, es la perdida

de conciencia de la personalidad.

ANTONIO GALA

El amor no es paraíso, sólo

en el platónico mundo es edén

donde los dioses disfrutan deleites,

en nuestro árido mundo

es despojo de conciencias, se desgajan

trocito a trocito cual Pulgarcito

depositando en el transitado camino

gajo de nuestra disminuida personalidad,

para cuando el primigenio fuego disminuya o desaparezca

tener norte de regreso al origen.

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SOMOS TAN MINÚSCULOS

Somos tan minúsculos

que nuestra percepción de lo infinito

es un breve espacio de tiempo

en el agujero negro

de la materia de los sentidos.

HERMOSAS MANOS, PEQUEÑAS Y GRANDES A LA VEZ

Hermosas manos, pequeñas y grandes a la vez

que sobre mi cara se posan y mi boca acuna

para que las bese repetidas veces

mientras con tu mirada que habla

me haces saber que mi amor recibes

y que el tuyo hacia mi camina

para transformarse en mi segunda piel.

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COLIBRÍ SOBRE EL PECHO DEL TIEMPO

Un pájaro de papel en el pecho

dice que el tiempo de los besos no han llegado.

VICENTE ALEIXANDRE

Colibrí sobre el pecho del tiempo

señor de cantares de granados labios

revolotea alrededor del olvidado sentir

que atravesó la razón de los ausentes,

su plumaje cuartilla y sepia

aún conserva bellas reminiscencias

de ese zunzún de persistente hermosura

del breve fulgor de los ausentes,

ahora tenue sonido huérfano de aroma

de rítmico pulso que traspasa hilos

anunciando que el apogeo de los besos no ha llegado,

fue rayo, tumulto de granados enervados.

ESOS DÍAS EN QUE DEJAMOS A BUEN RECAUDO

Esos días en que dejamos a buen recaudo

el sabor de nuestra detenida atmósfera

con las esquinas de las calles de nuestro barrio

los vecinos entrañables de al lado

los juegos y amores, caudales de antiguas fuentes

de sentimientos aunados e intactos

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que permanecen ajustados al embeleso

de nuestras idealizadas emociones.

Si al pasar el tiempo volvemos, todo estará cambiado

nada es lo mismo ni todo está en su lado,

se ha modificado la composición del aire

el olor de la hermosura de las flores

los contornos del cielo y sus albores

hasta el azul del mar es más claro,

ya nada es igual ni siquiera los ojos

de las hijas de las adolescentes

que iluminaron las ilusiones y las torpezas

con la que fuimos perdiendo la certeza

de que este mundo era lo que imaginamos.

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