EN LAS LETRAS DE : BRENDA REYES + ALBERTO L. CORTÉS + ARTURO VÁZQUEZ

dariana

sixto cabreragonzález

la resistencia del sueñoEDUARDO SABUGAL

L E T R A S + L E T R A SL E T R A S + L E T R A S

CATEDRAl

Síntesis 12 DE MARZO DE 2011 /SÁBADO/960

02Síntesis + Sábado12 de marzode 2011

Bertolucci y la resistencia

del sueñoE d u a r d o S a b u g a l

Oficinas generales, redacción, publicidad y distribución: Asociación Periodística Síntesis, S.A. de C.V. 23 sur No. 2504 Col. Volcanes CP 72410. Puebla, Pue., México Tel: 551 00 50 Ext. 2235 con horario de atención de 9 a 19 horasRepresentantes de ventas en México:Rojo Lemus Comunicaciones, Durango 367, Col. Roma Norte, CP 06700, México, D.F., Tel: (55) 5212 15 55 Fax ext. 3025.Talleres gráficosLitografía Magno Graf, S.A. de C.V. Calle E No. 6, Fraccionamiento Industrial Puebla 2000 Tel. 2 97 82 00 | Apartado postal 58 Puebla, Pue.Sugerencias, colaboraciones y quejas:cathedralis.suple@gmail.com

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Sábado 12 de marzo de 2011Número 960Publicación periódica;certificado de licitud de título: 14267certificado de licitud de contenido: 11840 Número de reserva de derecho de autor: 04-2008-022117372400-101

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Oníricamente ideológica o ideológica-mente onírica, así es la cinta del di-rector italiano Bernardo Bertolucci del año 2003. La insistencia de una

generación, su continua forma de perdurar, y ese sueño libertario que como una semilla ar-de en la tierra, es el objeto profílmico que se resiste a entrar en el lente. En el filme, Berto-lucci esgrime una estrategia de seducción –la del espejo, la de la pantalla– pero parece que a cada plano se cuestiona si en verdad ha encon-trado el poder de subversión. Quizá los lectores recuerdan el genio de Bertolucci por su últi-mo tango parisino allá en 1972; con Soñadores, siguiendo aquella línea erótico existencial, ha intentado un reflejo ideológico más comple-jo en el espejo de los sentidos. En la pantalla la historia se desmonta, se vuelve a recompo-ner con todos sus resquicios, en el filme los so-ñadores no son parte de un pasado onírico, ni son el recuerdo inocente de unos años aplas-tados por el olvido, los soñadores son la insis-

tencia de una línea de fuerza que quiebra to-da la historia. Desde la época en que Narciso se inclinó a la pantalla y se miró hipnotizado, hasta la época en que la televisión nos satu-ra con guerras y mentiras, con linchamientos políticos. Bertolucci nos habla desde un sue-ño, pero no un sueño soñado por otros, es un sueño que se genera en el camino misterioso que media entre la pantalla y la mente, entre la fuerza y el deseo, entre la imposibilidad y la agonía. The dreamers construye un hábitat en-vidiable, se trata de un apartamento-laberinto en París (viejo refugio de un poeta que ya no firma peticiones) que poco a poco se ve toma-do por asalto, metáfora exquisita de la invasión cultural a medio camino entre lo pop y lo ideo-lógicamente revolucionario, a medio camino siempre entre lo cool y lo hot. Este lugar, este apartamento tomado es ahora una extensión de la cinemateca francesa, un lugar en donde las imágenes protegen y velan. En el baño, un tríptico de cristal refleja los rostros, las ma-

ES un SuE-ñO quE SE

GEnERA En El CAMInO

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En portada: Grabado de Marco Antonio Durán Sánchez

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nos, los sexos, los gestos de estos tres cinéfi-los que Bertolucci saca de una novela de Gil-bert Adais. En las habitaciones, las estatuas en bronce de Mao y los envases de coca-cola ge-neran esa contradicción entre lo cool y lo hot. “¿A dónde vas con esa pistola en la mano?, can-ta Jimi Hendrix encima de ese telón de fondo que es la guerra de Vietnam, a dónde vas con esa cámara en la mano. Si George Bataille llama “La pequeña muerte” al orgasmo, y Jimi Hen-drix tira bombas acústicas en los labios llenos de vino tinto. La casa aún sigue siendo ese la-berinto en donde Ariadna, El Minotauro y Te-seo juegan a matarse en esa pequeña muer-te. Pequeña muerte que encuentra su doble en la escatológica visión que se impone aún en el centro de ese terreno reconquistado. El hilo de Ariadna es en el filme el hilo de Isabe-lle, un hilo rojo sangre que entinta una bañe-ra, el cisne de Leda ahora tiene el color de las banderas comunistas. El humo sube en espi-rales, los tres cuerpos en el agua son la paz, só-lo queda romper el miedo y la ignorancia así, con el espiral mental de un acorde, de una ci-ta, con la seducción irrevocable de los ojos, de las manos, de la lengua en la miel y en el vino. Fuman, siguen fumando, Vietnam sigue tro-

nando en la inconsciencia de un hombre, en la bañera la paz se entinta de menstruación, el desagüe estelar en el cielo de parís, y abajo, en las calles, una sangría distinta.

Cinéfilo, guerrillero, pequeño burgués pari-sino, experimento onírico, recuerdo vivo, Adán de Bertolucci, Teseo-Minotauro, Theo-Mathew, ese sujeto, ese Adán bicéfalo para una Eva Green que es al mismo tiempo la Venus del Nilo. Esa hermosa mujer que jamás podrá dejar de ser un espía, un espía que como canta Morisson en el filme, siempre está en una casa algo re-petida, algo anhelada, espía por no tener un peso histórico, por no poder dejar de ser en el fondo un extra. La casa en donde viven Theo y su hermana Isabelle es un paraíso que Ber-tolucci fotografía laberíntico, paraíso imposi-ble que contiene la semilla onírica de la dura-bilidad, como la casa del siglo de las luces, en donde Carpentier recrea el universo. El hapen-ning político en este universo nunca será to-mado en serio, lo civil es cada vez más parecido al histrionismo de narciso frente a la pantalla. Pasan años como pasan tanques, otra vez los acontecimientos del 68, ¿por qué tendremos que regresar a esa grieta una y otra vez? Berto-

lucci nos instala en la primavera de ese año, el final es una barricada destruida en mitad de la calle, los pasos de los estudiantes y de los poli-cías es sólo un punto y coma en la gramática de Bertolucci, lo que sigue es Mayo del 68, lo que sigue es parte de una sucesión imposible, una sucesión de reivindicaciones, un nomadismo impuesto. Soñadores además de ser altamente recomendable, es un filme demasiado erótico como para ser político, demasiada Eva Green para pensar en Marx. Pero al mismo tiempo es demasiado político para ser erótico. Sin Dios y sin nada a la mano para suplantarlo, el Adán ci-néfilo de Bertolucci recurre a la reproducción infinita de Narciso, pero también a la reproduc-ción infinita de ECO, un mito que sustituye to-do logos... caja china, muñeca rusa, cine den-tro del cine. Si Jean Luc Godard rindió tributo al cine que antes de él mostraba una admira-ble forma de montar, Bertolucci reproduce el gesto de Godard y cita a su vez esas películas que dibujaban un sujeto en la década sesente-ra. Un sujeto que proyectado en la pantalla de su histrionismo erótico-lúdico aún tiene mi-rada. La mirada del voyeur, del cineasta eter-no que espía una y otra vez la escena, la calle, el mundo, la palma de la mano.

Escena de The dreamers, de Bernardo Bertolucci.

ES un fIlME DE-MASIADO ERóTICO

COMO PARA SER POlíTICO,

DEMASIADA EvA GREEn PARA PEn-

SAR En MARx

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darianaS i x t o C a b r E r a g o n z á l E z

Melajka notech tikaj, nikita otikuejkuetlauik ika xochioj chichilikej, melajka youak, ika uitsmej ijsatokej tlen kikajkauaj amo ueuejkika ejekakiauitl iuan ki ijkitij tlalpanmixtli kipanauia mikilistli. Melajka notech tikaj, ika momauan tlen kiololouaj ejekatl motetemimiloua iuan mauiltiaj ika xiuitl xipetstik, noijki, techkixtiliaj yolilistli itech inenepil elsijsiuilistli. Nimitsmatok itech no ojui amo uejka tikaj, nech yolchikauilia no tonal tsojlitok, iuan ijkon, ueliti nimitsijyotilanas ika notlatlaluayouan kanin nikpia miek ijyotl iuan elpan tsatsajtsilistij tlen kitlakuikiliaj mo ixtololouan: semijkak xochitlikonex tlauil, kualtsin ajuiak kemi istak xochitl. Nimitsmatok amo uejka tikaj. Kera nikijnekuis, uejka mometstlajko tlen nech uika monauak kemi yolopitli. Nech temitia ika mo ameyaluan, ika mo majkatilistli netlamachiliani. Axkan, tlen tej amo ueliti semitsajsi kemi se ojpitsauak iuan onuij sepanos sejikoptias itech ixtlauaktli kanin tochimej majkatsikuinteuaj ¿Tleka satekitl nonauak timoneneki iuan ticholoua kemi atl? ¿Tleka nekaj aompaneui amo mitsajsikamati? ¿Oyejnej amo nikajsikamati notonalichtakayo? ¿Tleka ijkini nej nimitschokilia miek? ¿Tlen satekitl uey iuan tleokoltitok kisentoka inon tlen nech kokoua melajka mochias? Nimokitskijtok itech kaltsakual motojkayo semijkak mokuepa, nikita intech tsotsoltij tlen kimotlaliltiaj pepetlakatok, intech xochikonmej kinchiuaj ika ateskatl, intech tlapalyomej kemi motokayotlajkuiloj, semijkak. Tej melajka nonauak, noijki satekitl uejka, tlen nikijnekui iueytlajtouayan sanyolik nekaj tlaseltijkayotl tlen mosinia moskaltijtij. Xochitl, siuatl, tlatleokolil ika uitsmej tlatsikueualtitokej tlen ijkuak mototomaj kintekuiliaj moskaltijtokej, temiktij. Nikajsikamati tlen melajka nimitspoloua

tlen tej kemi xochitlakuikal, tlen yaui iuan notech chanchiua iuan nemi itlajko notlatlaluayo, nej san ni atl tlen nikonana mokochilistli kechkotontok. Nomauan nechuikaj iksemi moelpan iknotl pampa nej, kanin tlakuika se palomax istak nekaj san amatl. Tikimajkokui notech mo elnamikilisuan, nikimajkokui motech itetsauakyo notlakuikal iuan nej ni aueyatl tlen nikimonana mokochilisuan iuan nikinkochteka intech itlakuikal se tototl, itech ipanolistli se sien tlen nej iuan ijsa mo ixtenyo itech atl ayamoixmachtli.

El Tajín.

05Síntesis + Sábado

12 de marzode 2011

Sixto Cabrera González, oriun-

do de Soledad Atzompa, Vera-cruz, poeta na-

hua-hablante y traductor, ha pu-

blicado en dife-rentes revistas y

suplementos cul-turales del país.

En 1994 obtuvo un “Estímulo para la

Creatividad Ar-tística y Cultu-ral”. En el 2009

fue becario en la categoría de “Jó-

venes creadores” en la modalidad

de “Literatura náhuatl”.

Sigues tan dentro, diviso tu languidez con los pétalos rojos, tan nocturnos, con las espinas despiertas que desatan a cada instante tormentas de agua y tejen neblinas de ultratumba. Sigues tan dentro, con tus manos que cosechan vientos revolcándose y juguetean con matorrales desnudos, incluso, arrebatan la vida en la lengua de un suspiro. Saberte tan cerca de mi camino, me reconforta el día estrecho, y así, puedo inhalarte con mis bronquios donde guardo montañas de aire y gorjeos que cantan a la quietud de tus ojos: eterno polen de luz, simetría de olores como flor de narciso. Saberte tan cerca. Olerte cuando menos, de lejos la entrepierna que me lleva a ti como estúpido. Me llena de tus veneros, de tus miedos angustiosos. Ahora, que eres como una vereda inalcanzable y difícil de recorrer a ciegas en el campo por donde los conejos saltan asustados ¿Por qué te me niegas tanto y te escurres como agua? ¿Por qué ese desgraciado sin entenderte? ¿Será que no entiendo el destino silencioso? ¿Por qué esto si te he llorado a cántaros? ¿Qué tan larga y triste seguirá mi duelo por tanta espera? Asido al portal tu nombre se me vuelve eterno, lo he visto en las camisas de seda cristalina, en los floreros de vidrio fundido, en los cuadros como firma, eternamente. Tú tan cerca, pero a la vez tan lejos, que huelo el imperio sosegado de la soledad que crece altiva. Flor, mujer, regalo con espinas desgajadas que al desatarse arrebatan erguidas, los sueños.

Reconozco la imperiosa necesidad de ti que eres como la poesía que fluye y me habita y navega entre las venas, yo soy simplemente el agua que recibe tus sueños degollados. Las manos me llevan siempre a tu pecho huérfano de mí, donde canta una paloma blanca de papel crepé. Guardas en mí tus recuerdos, guardo en ti la espesura de mi canto y soy mar que recibe tus sueños y los arrulla en el canto de un pájaro, en la travesía de un jilguero que soy yo y despierta tu iris en secreto marítimo.

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dariana

06Síntesis + Sábado12 de marzode 2011 confirmación

a l b E r t o l . C o r t é S

SIEMPRE PEGA-

DOS unO COnTRA

El OTRO, SIEMPRE

bAjO unA vIEjA GA-bARDInA

nEGRA quE hIzO hIS-

TORIA

SE AGITAN HOJASArturo Vázquez

Reposan los samurá-is cantan y silban

ante el vuelo de grullas

silencio de hojarasca.

La conocí en la Autónoma (antes que los decretos la transforma-ran en Benemérita), en la Facul-tad de Filosofía y Letras, en el Co-

legio de Lingüística y Literatura Hispánica pa-ra ser exactos.

Cuando soñaba con ser escritor.De tez apiñonada, no fue la excepción que con-

firmara la regla. Nunca tuve alguna preferencia en particular sobre colores de piel, grados acadé-micos ni complexiones corporales; después de ella siguieron más mujeres apiñonadas, rubias, morenas. Altas o bajitas. Delgadas o regordetas. De grandes senos o enormes caderas.

Discriminador, no. Nunca.Era un sencillo postulado, la regla de (ba-

ño en) oro.Esta Mercedes, llamémosle así por hacer-

lo de algún modo, tampoco fue noviazgo cor-to ni largo, matrimonio, amante o “amiga con derechos”.

Simplemente fue.Como una blitzkrieg.Rápida.Violenta.Pero repetida. Pasión de verano. Y con él murió. Nunca hicimos nada extra. Ni inventamos

nada nuevo. Ni descubrimos el hilo negro del sexo, la fórmula infalible.

Ninguno era virgen (o como quiera que se le llame a esa condición).

Tampoco promiscuos. Normales, así, sin más. Sin embargo, únicas fueron las veces que

rondamos el parque Juárez, el Paseo Bravo o las calles aledañas a su casa; siempre después de medianoche, siempre pegados uno contra el otro, siempre bajo una vieja gabardina negra que hizo historia (polaca, de un mall de Browns-ville). Siempre bajo la lluvia.

Primera vez bajo una lluvia. Recuerdo un aguacero torrencial y varias lloviznas simples.

Nunca volví a intentarlo. Nunca volví a verla. Pero una cosa quedó clara después de ella.

La confirmación de una sospecha. Que la pasión animal mitigada con sexo y

agua genera un poco de amor. Que la pasión animal mitigada con alcohol

genera inspiración.

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el

olv

er

a

Ejercicio con modelo. Tinta sobre papel.

07Síntesis + Sábado

12 de marzode 2011

Banquete ciBernético

Para Alejandro, porque sí

b r E n d a r E y E S M a y o

Resuena sobre el teclado el eco de notificaciones actualizaciones, mensajes frescos, histeria colectiva por estar pendiente a cada instante, sin ser apenas consciente de la habitación, sólo de la pantalla alerta.Dedos fríos, cansados, frenéticos, inician su diaria danza de ir y venir por el mundo en escasos treinta centímetros de teclas que abren puertas hacia cualquier sitio.Horas, tardes, noches, se escurren fugitivas, sin ser ya importantes pues el presente y el futuro apremiantes se pelean por las migajas de atención sobrantes del banquete cibernético.Saberlo todo ya, sin conocerlo, simplificarlo, hacerlo fácil, accesible a cualquiera y comprensible para unos pocos, protegerlo con preguntas, contraseñas, antivirus, en aparente confidencialidad que lo grita todo en sus andares.Reinventarse cada crepúsculo, revolucionarse, actualizarse, dejar de ser a cada instante en esta impersonalidad donde cabe cualquier estilo y el propio es utopía.Acelerar, aumentar la potencia, la capacidad, para sentirnos seguros fuera de nosotros, donde reinan la ansiedad y la incertidumbre por no saber muy bien qué, por qué, cuándo y dónde, por querer saberlo sin demora pues mañana ya no será noticia.Hacerse dependiente para ser capaz,

nada funciona sin tecnología, todo exige eficacia, sencillez, y no es necesario entender, sino imitar, camuflarse, fundirse en la marea, ser parte del mundo que cada vez conocemos menos.Y al atardecer, curar el insomnio en este limbo, desierto, ciudad fantasma, abandonarse al olvido, entregar mente y alma —tan fastidiosos resultan en la vida moderna— a una máquina preprogramada por nosotros mismos o un extraño —que viene siendo igual.Desconocernos ante el espejo, ser una burda imagen, un nick, un status, una cita, una canción, y luego hacer terapia una vez por semana frente a la pantalla al no saber responder a un “¿quién eres?”... y entonces, bloquear, denunciar, marcar como spam lo que nos recuerda al necio cadáver de nuestro yo que se empeña en resucitar y salir de su ataúd.Luego, las quejas, es importante estar inconforme, exigir mucho más —a la página, al servidor, al navegador, a la computadora— sin saber qué deseamos.Por supuesto, desfilan en esta fantástica pasarela conversaciones y risas artificiales, pretextos para quedarnos ahí,

obligando a las neuronas a un suicidio colectivo, cuando no responden más.Y de ese modo, entre pros y contras, elegimos siempre permanecer, exaltar a esa doble vida, donde el más listo aprende a manipular, y el pueblo, sintiéndose al fin con poder se resigna y ya casi ha olvidado aquellas doctrinas y liberalismos que gritaron nuestros abuelos bajo diferentes banderas y colores, con dos vocablos ya arcaicos y difíciles de pronunciar para nuestros labios: libertad, revolución.He ahí nuestra desgracia, nuestro sumirnos, dejarnos anestesiar, he ahí el mayor atractivo... ser sólo máquinas, por instantes prolongados con tal de olvidar nuestras deudas con los ideales, con tal de ignorar la realidad tangible, con tal de no oxidarnos y atrasarnos en esta autopista, con tal de volar, de presenciar, sin el compromiso del juicio y la rebeldía, ni el fastidio de la escucha, la comprensión, el pensamiento, la responsabilidad de nuestras opiniones... en fin, ser esclavos por buscar la libertad.

Brenda Reyes Ma-yo nació en San

José Neria, Vera-cruz, es estudian-

te de preparato-ria y a sus 17 años

escribe poesía, cuento y nove-

la. Desde el 2004 colabora en el

“Taller Litera-rio” con Martha

Lydia Vivanco. Ha participado en

encuentros re-gionales, estata-les y nacionales, así como en el de “Poetas del Cari-be” y “El Mundo”

en Santiago de Cuba, en el 2010. Ha publicado en revistas y anto-

logías.

08Síntesis + Sábado12 de marzode 2011 carnaVal en el

Barrio del altor a F a E l b a r Q u E r o d Í a z b a r r i g a

El presente libro es sin duda alguna una grata sorpresa para los habitantes del barrio de El Alto y una aventura para todos los lectores, no esperen encontrar aquí la disertación fi losófi -ca ni el discurso científi co, lo que van a encon-trar es la sinceridad de un vecino que buscó el origen de una de sus tradiciones más arraiga-das, ante la posibilidad de que desapareciera o se deformara, para su sorpresa halló que exis-ten muchos como él que tratan de conservar esta costumbre y han hecho de ella parte im-portante de sus vidas, participando de forma activa en la organización y en el desarrollo de los huehues; valiosa es la serie de entrevistas que realizó el autor con algunos de los ancianos que son hoy fundamento de estas danzas y un trasfondo cultural: sincretismo de dos mundos y de la esencia cosmopolita que vibra en el ai-re de la Puebla Ciudad de los Ángeles.

Este ensayo recopila y analiza toda la in-formación que pudo localizarse, complemen-ta con diversos testimonios y presenta de tal forma los datos, que nos permite ver el carna-val desde el particular punto de vista de un barrio, de una comunidad específi ca, que se apropia de una tradición cristiana y la trans-forma en una forma de vida que denuncia la historia de esta región, la aligera y se abre a todas las posibilidades del mundo moder-no, sin perder por ello su fundamento y su originalidad, antes por el contrario, resca-tando los cimientos que dan sentido y fun-damentan esta celebración.

Habla de lo que fue inicialmente, de có-mo se ha modifi cado y adaptado en el de-venir del tiempo y, fi nalmente, de los mo-mentos de crisis en los que estuvo a pun-to de desaparecer, así como los esfuerzos que realizaron diversos vecinos compro-metidos con su comunidad para evitar su extinción y redescubrir los caminos pa-ra permitir su preservación.

La sencillez de su escrito y la clari-dad de su narración permiten que sea un libro para todos los públicos, enalte-ciendo una de las tradiciones poblanas y acercándola al mundo entero.

SE PRESEn-TARÁ El

PRóxIMO 22 DE MARzO A lAS 5:30PM En El POR-

TAlIllO DEl AlTO, ubI-

CADO En 14 nORTE nÚM.

1206, bARRIO El AlTO.

PRESEnTAn AlDO RIvERO

PASTOR, RAfA-El bARquERO,

GlORIA TIRA-DO y PIlAR

huERTA