CADA PALAVRA, UMA TESE

Marcelo Soriano

Cada palavra é uma tese. Não. Na verdade, cada letra é uma tese. O traço, o

simbolismo, a significação... Repensando... Cada letra em cada palavra gera um sem fim

de teses.

Uma tese (literalmente 'posição', do grego θέσις) é uma proposição intelectual,

segundo Wikipédia, a enciclopédia livre. E não raro ignorarmos, em prol do afã

imediato, a história, a origem, a cosmogonia, o universo daquela palavra específica que

já existia - ou pré existia - muito antes de pesarmos nosso corpo sobre a superfície da

Terra da Linguagem, do letramento, da alfabetização.

Quantos lugares inóspitos, de difícil acesso, nos propõem as palavras?! Isso quando

não nos acenam de 'não lugares' semi perfeitos, a partir de regiões inalcançáveis de

nossa ilusão, de nossas inquietudes emocionais e intelectuais.

Hoje, por exemplo, enquanto ser dominical que não refuta o extremismo do ócio

imposto ao homem biológico e suscetível ao tédio que, também, sou... Nenhuma

palavra me ocorre. Até porque a palavra "palavra" para mim é tão íntima e intimidadora

quanto um espelho e quanto aquelas fotografias em momentos de esculhambação

pessoal. E, também, porque a palavra "palavra" suscita outra para mim: Trabalho. E

domingo, corriqueiramente falando, seria dia de descanso.

Outro dia, se não me falha a memória, li que a palavra "criança" foi a escolhida por

Manoel de Barros. E pensei, pensei, refleti... E não leio outra igual no mundo. E criança

não é gente, é um composto entre passarinho e redemoinho, ou àquilo que as avós

entendiam por anjos e que se confunde, entre a poeira corrida da estrada e o pé por pé

na flor d'água das vertentes.

A palavra das palavras, a mãe das crianças e das teses, para mim, Senhor Manoelito -

ser letral das próprias 'criaturezas' - seria Silêncio - a ausência total de barulho. Aquele

que nos embalsama com perfumes durante a hora dos sonhos; aquele que olha nos olhos

e não precisa dizer mais nada; o silêncio da pedra que confabula com o vento...

Bom, a tese (não concluo, nem defino) seria o oposto da poesia, mas ambas

perambulam de mãos dadas pelo fio da meada que se perde e se encontra de modo

descomportado pelos confins dos cadernos rabiscados das crianças que, em silêncio,

aprendem desmedidamente a ler e a desenhar o mundo muito antes de aprenderem os

vieses caligráficos de um redigir sistemático com excesso de palavras expelidas ao

deus-dará, em plena tarde quente, que configuram este maçante, porém, perseverante

monólogo sobre as palavras dominical. _

(Escrito para a Revista Literatas - Maputo, MZ, 2012)