CON LA FECHA CORREGIDA‰PALE-CC… · 3 ÉPALE CCS Presentación A propósito del centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, emprendimos hace meses un bello camino al que llamamos

Edición número trescientos setenta y dos. Año 08. Caracas, 15 de mayo de 2020REVISTA GRATUITA

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1920-2020

Las

dePáginas

www.epaleccs.infoEdición Número Trescientos setenta y dos. Año 08. ÉPALE CCS Caracas, 15 de mayo de 2020.

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direcciÓn general MERCEDES CHACÍN coordinaciÓn LAURA NAZOA ilUstraciones CLEMENTINA CORTÉS diseño y concePto gráFico TATUN GOIS diagramaciÓn en Páginas de ciUdad ccs: FREDDY LA ROSA

CONTENIDO

Caracas

Presentación

Trenes y tranvías

Hallacas

Canciones I

Canciones II

Palabras de Caracas

Aquiles por Aquiles

Simón Bolívar

Perros

Nostalgias de Caracas

Pacheco

Diciembre

Crónicas

Líricos

Animales

Cochinos

Fábulas

Poeta de su hora

Personajes

Sobre Aquiles

Una mirada al Ruiseñorde Catuche

Amor

Policías

Música

Niños y niñas

Parodias

Gente corriente

Nuevos ricos y pitiyanquis

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www.epaleccs.info Edición Número Trescientos setenta y dos. Año 08. ÉPALE CCSCaracas, 15 de mayo de 2020.

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Edición Número Trescientos setenta y dos. Año 08. ÉPALE CCS

Presentación

A propósito del centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, emprendimos hace meses un bello camino al que llamamos La Página de Aquiles. Son muchas las satisfacciones que

nos quedan del trabajo que aquí recogemos, pero sin duda la mayor es la alegría que nos acompañó duran-te todo el trayecto. Es más, podríamos decir que son dos las alegrías: a lo externo porque, con renovada ca-lidez y como quien riega un jardín, hemos inundado una vez más a Caracas con su luminosa poesía. A lo in-terno, porque pudimos profundizar en el hombre y en su obra, y conmovernos hasta lo más hondo por la felicidad de poder contar entre nosotros y nosotras con un poeta de sus dimensiones, su pureza de alma y su amor infinito por nuestro pueblo.

No menos importante es mencionar que todo lo que hemos consagrado a Aquiles ha sido también un acto sincero de amor y admiración que entraña, como seguramente él hubiera preferido, un reconocimien-to al país en su grandeza y su dignidad, y la confirma-ción de pertenecer a la misma patria buena, grande y generosa que forjó a Nazoa y al pueblo todo del que él es hijo amoroso y leal.

La Página de Aquiles es el título del homenaje del semanario Ciudad CCS a este poeta inmenso de su ciu-dad y de Venezuela, como celebración por los cien años de su nacimiento, el 17 de mayo de 2020. Entre octubre de 2019 y la fecha centenaria, hemos publica-do una página semanal con una selección de poemas del autor agrupados por temas, y que ahora reunimos aquí como un regalo para Caracas en memoria de su Ruiseñor de Catuche.

Así, hemos publicado páginas que, sin llegar a abarcar la infinita variedad de la obra de Nazoa, to-can en su contenido buena parte de sus temas favori-tos y recurrentes. Por Ciudad CCS hemos visto pasar entonces trenes, perros, nostalgias, loros, a Hans Christian Andersen, denuncias, canciones, cochi-nos, fábulas, personajes, gente corriente, tranvías, a Simón Bolívar, niñas, niños, a Aquiles mismo, cróni-cas, navidades, policías y todo cuanto allí cupo de la producción colosal, bella, amorosa, culta, solidaria y brillante del poeta, para quien todo homenaje resul-ta poco, pero en Ciudad CCS hacemos lo que se puede y lo hacemos de corazón.

Desde la proposición inicial por parte de Mercedes Chacín, directora de Ciudad CCS, de celebrar este cen-tenario, pasando por la definición de lo que sería esa fiesta y la selección del contenido de las primeras pá-ginas, todo lo hicimos en nuestra redacción. Nos re-servamos así para nosotras y nosotros el placer de adentrarnos en la obra del Ruiseñor, de reírnos a gri-tos con sus ocurrencias, admirarnos con sus maneras de abordar desde las más terribles injusticias hasta la mayor de las emociones y su habilidad sorprendente

para el humor y la rima; el placer, en fin, de compartir con nuevos aires revolucionarios toda la obra de un hombre de su tiempo, pero también del nuestro y del de quienes vendrán.

Ya con unas cuantas páginas publicadas, decidimos que había que llevar al poeta, su fiesta y la alegría de sus versos más allá de nuestra redacción. Nos adentra-mos así en esa gran muchedumbre de quienes disfru-tan, admiran y comparten todo lo que Aquiles nos de-jó, y finalmente tuvieron un lugar en nuestra página, en ese orden: Roberto Malaver, Armando Carías, Ro-dolfo Porras, Laura Antillano, Mercedes Chacín, Ro-berto Hernández Montoya, Oscar Sotillo, Gustavo Pe-reira, Christhian Valles Caraballo, Isabel Iturria Ca-amaño, Aída Nazoa González, Luis Britto García y quien esto escribe. Nuestra alcaldesa de Caracas, Érika Farías, también participó al favorecer todas nuestras proposiciones para celebrar al poeta, y hasta el presidente de la República Bolivariana de Venezue-la, Nicolás Maduro Moros, se sumó a la fiesta al recor-darlo y citarlo con gracia y de memoria en sus inter-venciones públicas. Por último, quisimos ofrecer otros textos, no ya de Aquiles, sino sobre Aquiles, es-critos algunos por sus amigos y otros por críticos, ad-miradores, biógrafos y en general, personas que tie-nen algo que decir sobre este hombre maravilloso que nos pertenece a todas y a todos.

Cada quien hizo su mejor aporte hasta llegar a esta consistente colección de pequeñas antologías perso-nales que, si bien no lo abarca todo ni incluye a esa multitud de quienes nos hubiera gustado invitar, ofrece una visión bastante amplia y especialmente encantadora de la obra de Nazoa. Todas las páginas que hicimos, muy bien hechas por cierto, bajo la dirección general de Mercedes Chacín, incluyen también una bella ilustración de Clementina Cortés, quien bien supo interpretar tanto el humor como el amor del poeta. Cuentan ade-más con el excelente diseño gráfico de Tatun Gois, la impecable diagramación de Freddy La Rosa y mi devota coordinación. Una cosa es se-gura y es que quienes participamos de diferen-tes maneras en el desarrollo de este proyecto dis-frutamos el camino de principio a fin en igual medi-da, que por cierto fue muy grande.

Terminada la dulce tarea, nuestra inexorable con-clusión ha sido la confirmación de la grandeza de Aquiles Nazoa, de su inalienable condición de inte-grante, e integrante fundamental, de esa totalidad sa-bia y generosa que nos construye como país, como cultura y como pueblo. Su memoria, su legado, su amor invencible y él mismo están y permanecerán por siempre entre todo lo que, desde el corazón y con la más nítida convicción, nos permite, como él mis-mo dice, “tender una mañana la mirada sobre el pai-saje y decir esta es mi ciudad, esta es mi patria. ”

Laura Nazoa


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25 DE OCTUBRE DE 2019AÑO I / Nº 102CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILES

Buen día, señor Ávila.¿Leyó la prensa ya?¡Oh, no!… No se moleste:siga usted viendo el mar,es decir, continúeleyendo usted en pazen vez de los periódicosel libro de Simbad.¿Se extraña de la imagen?Es muy profesional.¿O es que es obligatoriollamarlo a usted Sultány siempre de Odaliscatratar a la ciudad?¡Por Dios, señor, ya Persiano lee a Omar Khayyám,y en vez de Syro es Mardenquien manda en el Irán!

Cambiemos, pues, el tropopor algo más actual:digamos, por ejemplo,que usted, pese a su edady pese a que en un ojotiene una nube (o más),es un lector celestey espléndido, ante el cualcomo un gran diario abiertose tiende la ciudad.

¿Se fija usted? La imagenno está del todo mal…

Buenos días al Ávila Autobuses con radio

El 17 de mayo de 2020 se cumplen 100 años del nacimiento de Aquiles Nazoa, poeta inmenso, caraqueño sin fi suras e hijo genuino de la cultura popular, lugar glorioso que ahora lo lleva en su viaje a la inmortalidad. Con su verso, con su gracia y con su estampa, Aquiles Nazoa nos pertenece a todos. Celebrarlo es celebrarnos a nosotros mismos. Con alegría y honor verdadero, Ciudad CCS

se suma a la fi esta con la publicación, a partir de hoy y hasta el día centenario, de una página semanal dedicada a la obra del poeta, como una forma de hacerla fácilmente accesible a nuestro público lector, y a la vez contribuir a reafi rmar nuestra memoria colectiva como un acto de amor hacia lo que dignamente somos.

¿Qué le ha gustado? ¡Gracias!Volvamos a empezar.

Buen día, señor Ávila,¿Leyó la prensa ya?¿Se enteró de que pronto con un tren de jugarsu solapa de floresle condecorarán?¡Oh no! ¡No, no! No llore,¿Por qué tomarlo a mal?Será, se lo aseguro,un tren de navidadcon el que usted, si quiere,podrá también jugar.Serán, sencillamente,seis cuentas de collartrepándose en su barbade viejo capitán.

Tendrá el domingo entoncesun aire de bazarcon sus colgantes cajasde música que vande la ciudad al cielo,del cielo la ciudad.¡Adiós, adiós! los niñosle dirán al pasary el niño sube-y-bajatal vez le cantarán:usted dormido abajorefunfuñando: -Bah…!

y arriba los viajeroscantando el pío-pá.¿Pero por qué solloza,si nada le ocurrirá?¿Le asusta que las kódaksaprendan a volar?¿O dígame, es que teme,¡mi pobre capitán!que novios y turistasse puedan propasary como a un conde rusolo tomen de barmán?¿Es eso lo que teme?¡Pues no faltaba más…!¡Usted de cantinero…!¡Qué cómico será!¡Usted, que más que condefue en tiempos un Sultáncon una nube en el brazodiciendo: -oui, madame,en tanto que la tristeluna de Galipánle sirve de bandejapara ofrecer champán…!

Buen día, señor Ávila,me voy a retirar.Saludos a San Pedroy a los hermanos Wright.

(El Ávila lloraba,llovía en la ciudad).

¡Chofer de autobús, pilotodel Rolls-Royce en que yo viajo;chofer que por el espejome miras mal encaradocon ganas de que yo chistepara ponerme la mano,tan solo porque te pidoque bajes un poco el radio!

No, chofer, no te calientes;chofer no te pongas bravo:recuerda que los dos somos harina de un mismo sacoy entre nosotros no luce vivir como perro y gato.Además, ¿por qué te ofendes?¿Por qué te montas, mi hermano,si yo solo te he pedidoque bajes un poco el radio?

¿Tanto quieres a ese bicho? ¿Tu amor por él llega a tantoque por él hasta peleascomo si fuera un muchacho?Pues, caliéntate si quieres,si quieres dame un fondazopero, contesta, mi viejo,¿no te parece inhumanoque a la dantesca tortura que es viajar en estos trastos con sus estrechos asientosy con sus techos tan bajosy con sus mil pasajerosunos sobre otros montadosy su tufo a gasolinay sus brincos y sus saltos,y sobre todo, ¡contigoque te la pasas tan bravo!¿no te parece excesivo,no te parece inhumanoque a todos estos martiriosse agregue de ñapa un radio?

No, chofer, eso no es justo;eso no es justo mi hermano:yo admito que las empresaspor no ser de nuestro bandonos impongan el tormentode esos rodantes calvarios.Pero que usted, compañero,también quiera atormentarnos,¡eso sí es serio, compinche!¡Eso sí es serio, mi hermano!Porque entonces, qué carrizo,entonces, ¿con quién contamos?

ciudadccs.info/ccsradioCCSradio

Publicada el 25 de octubre 2019


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1 DE NOVIEMBRE DE 2019AÑO I / Nº 103CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILES

ciudadccs.info/ccsradioCCSradio

1 DE NOVIEMBRE DE 2019

El 17 de mayo de 2020 se cumplen 100 años del nacimiento de Aquiles Nazoa, poeta inmenso, caraqueño sin fi suras e hijo genuino de la cultura popular, lugar glorioso que ahora lo lleva en su viaje a la inmortalidad. Ciudad CCS lo celebra semanalmente con esta página.Esta vez hacemos una selección de poemas que

nos cuentan sobre la forma de hablar de caraqueños y caraqueñas, y de Venezuela en general. Nuestras palabras, maneras y relaciones cotidianas. Sin perder la vigencia, Aquiles Nazoa nos confi rma una vez más como pueblo y como cultura, fundamentos insoslayables para el ejercicio pleno de la soberanía.

Porque leyó en su tierra que Caracasera prolija en fieros animales,una ametralladora en la maletade Trípoli se trajo un inmigrante.

“Por si las moscas”, era su consigna,“DDT”, la inscripción de su estandarte,y aunque se enoje más de un compatriotapor darle la razón al inmigrantemi modesta opinión es que la culpala tenemos nosotros y más nadie.

Y si queréis las pruebas,juzgad por estas joyas del lenguaje:“A fulano de tal lo cogió el toro.A mi casa no van sino chivatos.Yo tengo un hermanito que es un tigre.Regáleme una locha, mi caballo.

Los animales en CaracasLa mujer de mengano es una zorray él un pájaro bravo.Antenoche fui al cine con el Mono,con el Chivo Capote y con el Gato.¿Quién es aquel que va con las pollitas?-No sé, yo no conozco ese pescado.

¡Que ratón tan terrible el que yo tengo!¡Qué pava tan feroz tiene fulano!¿Quieres un zamurito?Vamos a esquina de Venado.Anoche te encontré con esa perra:tú no eres sino un perro desgraciado!”

Y es bueno que termineantes que algún lector malhumoradosalga diciendo: -“Miren, pues, al burrodándole la razón a un italiano.

¿Verdad que los caraqueñosparece que hablan en sueños?

Anotaciones de un aburrido

¡Qué formas tan pintorescasson nuestras formas de hablar!Para decirnos dos cosasque en cualquier otro lugarse dicen directamentecon dos palabras no más,aquí estamos media horatratando de concretar,y el pavoroso enredijoque nos formamos es tal,que el que nos está escuchandono entiende ni la mitad,ni nosotros entendemoslo que él nos quiere explicar.Y si quieren una muestrade nuestros modos de hablar,acomoden las orejas,que allí van:

-Yo, chico, hablé con el hombrey él me dijo que si talque si qué sé yo qué cosa,que si yo no sé qué más,que si esto, que si lo otroque si lo de más allá,que si patatín,que si patatán…

¡Bueno puej, me volvió lococon ese tronco e macán!

Pero yo le eché corajey le dije: -para guan,si usted me viene con curvas que si tal que si cualy que si yo no sé quéy que yo no sé qué más,conmigo está bueno, puej,¡porque conmigo qué va!

Si él me dice en un principio:“Mira, Pedro, ven acá,yo vengo a tal y tal cosa,pero tal y tal y tal”pues entonces, qué carrizo,¿pero así? ¡No oh, qué va!

Y así como habla ese tipoque acabamos de escuchar,así hablamos casi todosen la Caracas actual:¡Un montón de frases mochas,alguno que otro refrán,cien mil mentadas de madrey el resto, ni hablar, ni hablar!

TRANVÍApayaso en plena senectud,elefante de la melancolía, museo de la pictoricidado equivocación del ferry-boat,tu percha recuerda el anzuelocon que pescó su bacalao superhistóricoel hombre de la Emulsión de Scott.

POSTEmiembro de la familiadel órgano de Santa Cecilia,gulliverización del flautín.Explicación en hierrode porqué el perro no enfermará nunca de los riñones.

BARRENDERO(se dice barrendero o barredor)batelero sin canción ni boteremando siempre con su escobaen un Volga de microbios,palitos de fósforos y papeles.

BARBERÍArealmente, el arte de ser peletero se haprostituido mucho.Aquí el pelo gris, suicida y anónimoy koken koken koken.

(El sillón koken es la barcade Caronte, pero en inglés).Los espejos saburrosos están rodeados por

[todas partes, porrevistas viejas, conversación, hora del burro,

[digestióny ese pelero.

VIDRIERAyace aquí, embalsamado, el ideal,quien una vez desesperado agarró el frascode agua florida y se dio un tiro.De modo pues que cútex, peines transparentes,cepillos para dientes,ganchitos para el pelo -¿sabe usted lo que es un

[Irium?-y la señorita que sonríeporque se retrató con un jabón germicidacomo si fuera una gran cosota.

Publicada el 01 de noviembre de 2019


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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESCada semana, y hasta el 17 de mayo de 2020, cuando se cumplen 100 años del nacimiento de nuestro Aquiles Nazoa, Ciudad CCS se suma a tan portentosa celebración con la publicación de una selección de textos del poeta, como un homenaje a quien sigue ocupando un lugar entrañable en nuestros corazones. Hoy corresponde el turno a los trenes y los tranvías, tema en el que se ponen de manifi esto el lirismo y

la nostalgia por la infancia que, aunque son elementos menos conocidos que su proverbial humorismo, también tienen una presencia relevante y muy amorosa en la obra de Nazoa. He aquí una buena oportunidad para invocar el regreso de trenes y tranvías como medios de transporte tan adorables como urgentes.

TRENES Y TRANVIAS

Como una flor de cariñoque me perfuma la sienllevo el recuerdo de un niñodiciéndole adiós al tren.

Era un río nocturno, y junto al ríopasaba un tren muriéndose de frío.

Era el arco de un puente, y por el puentecorría un largo tren hacia el poniente.

Condecorando el mundo de pañuelos,fumando nubes, mensurando cielos,

¡oh! quién a la distancia,¡quién te volviera a ver, tren de mi infancia!

Muerte del gran ferrocarril de VenezuelaA ver el tren que llega

jadeante, fatigadode andar dando silbidospara alegrar los campos,o colocando nubessobre los cielos mansos;el tren de los viajerosjubilosos de mayo,en cuyas ventanillasva el corazón viajando;el tren que las colinasremonta cabizbajopor ir paciendo flores-¡oh lírico caballo!-;el tren que escupe estrellasy respira relámpagos,a ver el tren dos niñosa la estación llegaron.

Por el andén paseancogidos de la manoy luego, como absortosse sientan en un banco.El menor lleva unavarita de durazno,y a medida que al otrole va todo explicando,en el aire con ellava como dibujándolo:“La máquina es oscura”“Los vagones son largos”“El hombre que manejase metió por debajo…”“¡Mira, tiene una gorrade capitán de barco!”.

Unos niños¡ Oh lección inocente !¡Tonto Libro Primario!Todo lo escucha el otro,pero sigue callado,los ojos en el cieloy en las piernas las manos.Es un ciego. Es un ciego¡un ciego de once años!que del tren solo entiendelo que dice el silbatoy la plática simpleque le dicta su hermanoy que siempre es la mismasobre aquel mismo banco:él con los mismos ojosal cielo levantados,y el otro con la mismavarita de durazno,como un arcángel pobregestionando un milagro.

Cargado de alegríase marcha el tren de mayo,el tren que escupe estrellasy respira relámpagos.A su paso florecenlos pañuelitos blancos,y por el niño ciegoque en silencio ha quedado,va la locomotoragimiendo por los campos.

Tranvía de Caracas, buen tranvíaque te marchaste de la poblacióncon tu presencia de jugueteríay con tus campanitas de cordón…

Porque yo te recuerdo todavíay te guardo sencilla devoción,he resuelto escribirte esta elegíaasí, por no dejar, sin son ni ton…

Elegía muy tierna que te trajedesde los viejos cables del paisajedonde –memoria musical- persistes.

Y que escribo en el polvo que te cubreporque yo soy un tonto y está octubrecomo para decir cosas muy tristes.

Invocación al tranvía

Sumido en las dulzuras del paisajey harto ya de leer, voy como un tontocanturreando en el tren, cuando, de pronto,por accidente se interrumpe el viaje.

Como la mayoría del pasaje,a investigar la situación me apronto;mas me seduce, apenas me desmonto,la paz, tan honda, del rural paraje.

Y mientras, muy bucólico, meditoen las cosas que haría si en tan solaregión me regalaran un ranchito.

Oigo que en un vagón dice un pistola:-¿Verdad que este lugar es bien bonito?...¡Que lástima que no haya motorola!

En viaje

Casi canción

Publicada el 08 de noviembre 2019


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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESCon esta página semanal, en Ciudad CCS seguimos celebrando el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, caraqueño inmortal que bien merece una fi esta que se extienda hasta la fecha de este cumpleaños fundamental, el 17 de mayo de 2020. Esta vez nos ocupamos de la nostalgia del poeta por la ciudad que iba

desapareciendo de sus ojos por el avance de aquello que en los tiempos de la Cuarta República llamaban el “progreso”. Toca el turno a la Plaza de Capuchinos, El Calvario y su querido callejón El Cenizo, que tantas veces recorrió durante su infancia de niño pobre.

NOSTALGIAS DE CARACAS

¡Callejón de El Cenizo!Callejón que a los ojos de mi infanciarevelaste el hechizoque alojan, sin jactancia,las cosas que no tienen importancia.

Se aproxima tu ocaso,y yo asisto a tu adiós con el esplíncon que tú, paso a paso,seguiste hasta su finla juventud de Aurora Dubaín.

Mas sabes que, como ella,los que una vez te vieron no te

[ olvidan.Tu recuerdo y su huellamás bien se consolidanmientras los años más los intimidan.

Con tu ciega de tango,tus perros, tu detal de pan isleñoy tus niños sin rango,triunfaste en el empeñode hacer de mí un cantor de lo

[ pequeño.

De tu quietud avaro,jamás cruzó tus noches sino el

[ viento,y con ellas, al clarode una luna de cuento,¡me volviste un romántico irredento!

Y he aquí que de prontola mano del progreso te hace trizasy caes como un tonto viendo, en tanto que agonizas,que de Cenizo pasas a cenizas.

Y sobre cuanto fuerasalzará un puente su potente gibacon sus líneas severasy con su comitivade zoquetes que escupen desde

[ arriba…¡Tú debajo de un puente!¡Tú ejerciendo funciones de quebraday en barranco indecentetu calle transformada!¡Cenizo, ya lo ves, no somos nada!

Elegía al barrio El Cenizo

Oh paseo del viejo Calvario,expresión de un romántico ayercon tu iglesia de libro primarioy tus montes que nadie va a ver

Otro tiempo animado escenariode picnics que ya no han de volver,vino un vulgo ramplón y gregarioy te echó para siempre a perder.

En la pobre Caracas de ahoraque sus viejos encantos ignoracasi nadie se acuerda de ti,

salvo algún trasnochado estudianteo uno que otro furtivo viandanteal que salvas de hacerse pipí.

El Calvario

¡De modo que te tumban, Plaza de Capuchinos!Si el progreso lo pide, ¡qué le vamos a hacer!Pero aún quedan algunos caraqueños genuinosa quienes tu derrumbe les tiene que doler.

¿Te acuerdas de los tiempos en que tenías rejasy una oxidada fuente donde jugaba el soly un viento siempre en marzo, sonoro de hojas viejas,digno de que lo oyera Santiago Rusiñol?

Por un lado tenías a la escuela Zamorade la que yo era alumno cuando te conocí.Yo amaba a mi maestra, pero se hizo señoray entonces dulcemente me enamoré de ti.

Y ya fue para siempre: criado en cerro y en pieza,me diste el aire limpio con que siempre soñé.Después pasé a otra escuela, la del viejito Meza,y de ella muchas veces, por ti, me jubilé.

Fue el tiempo en que el famoso bandolero Agapitoy la infantil pandilla de que era capitánandaban por los cerros, de ranchito en ranchito,haciendo cosas vistas en el Cine San Juan.

(Discípulo de “El Zorro”, todo un lince del hampa,una vez lo cercaron con un truco pueril,y a ti te consta, oh plaza, que el que cayó en la trampafue el señor Juan Rodríguez, que era el jefe civil).

¿Recuerdas tus domingos, un poco pueblerinos,en que tú compartías el júbilo trivial

de los niños gritándoles ¡mi medio! a los padrinosque luego, en centavitos, nos tiraban un real?

Y amabas a los niños con amor de abuelita,incluso a los Subero, que jugaban foot-bally que una vez, chutando con una perolita, te rompieron los vidrios del último farol.

¿Te acuerdas de las tardes en que Emilio Loveravenía a visitarte buscando inspiracióny el barbero de enfrente chasqueaba la tijeraviéndole la melena con maligna intención?

Añosa, siempre ungida de una vaga tristeza,eras como un poema de Verlaine; más aún:eras como el refugio final de la bellezaen un mundo que usaba pantalones balún.

Pero un día del 30 te embistió la piqueta“municipal y espesa” y el criterio de un talte aderezó con lajas, pérgolas de operetay un palomar más cursi que un cronista social.

Y de ñapa en el centro te colocó un muñecoque un tal Chicharro Gamo modeló con los piesy al que por darle un nombre, para llenar el hueco,le pusieron el nombre del pobre Don Andrés.

Y con los años fuiste poniéndote más feay más ruin, sin que nadie se apiadara de ti…Hoy supe que te iban a tumbar: que así sea.¡Hace ya bastantes años que debió ser así!

Adiós a la plaza de Capuchinos



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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESEn Ciudad CCS sigue la fi esta por el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, patrimonio amoroso de la ciudad, cuya extensa obra nos permitirá continuar nuestra celebración semanal hasta el día de su cumpleaños, el 17 de mayo de 2020, y para

siempre, como él se merece. Hoy ofrecemos un perfi l del poeta en el que se presenta a sí mismo exactamente como lo que fue: amigo entrañable de la vida, militante irreductible de la ternura y poeta sin fi suras de las causas populares.

AQUILES POR AQUILES

Hoy es mi último día de colegio;la escuela ha amanecido lloviznando;la maestra me manda a cortar unas flores;yo me pongo los guantes del jardín.

Para ir al entierro de mi niñezvienen algunas hormigas llorando;abro, para saber cómo se llama esta muchacha, mi cuaderno de escritura inglesa;las bonitas letras salen volando hacia las [flores.

Entretanto, arrastrándose en el tiempo,se gastan los zapatos de las hojas,

y en la angélica espalda de la tardedesvanecen su fábula las nubes.

Colores de mi niñez tan delicados.Recuerdo que en el pecho una casitame pinté con creyones aquella tarde:tenía una ventana por la que algunas veces [se asomaba mi madrey una puerta por la que yo salía para irme [a la escuela.Lástima grande que se me haya borrado:si la tuviera me metería a llorar dentro de [ella.

Elegía a Aquiles Nazoa

Miren, hijos de puta, desde mis escombros, desde lo que ustedes han destruido de mí; desde los pedazos de descompuesta sangre a que la infamia de ustedes me redujo, todavía les digo que lo ocurrido no fue de ninguna manera una derrota. Yo tengo más vida que todos los gatos de ustedes juntos. Nadie ha logrado matarme completamente jamás, a pesar de que todos ustedes se conjuraron para coserme a puñaladas. Pues yo soy inmortal porque yo soy el pueblo. Yo encarno la inmortalidad del amor; soy inmortal porque sufro Y soy rico también; registren los bolsillos de lo que ustedes han dejado de mí, y se llevarán interesantes sorpresas. Nunca le robé nada a nadie, cosa que lamento mucho. Fui un buen tipo, algunas señoras me amaron. Y el tiempo de mi vida se consumió en ejercicios superiores de la tontería Mis asesinos al matarme confirmaron la teoría de que el crimen perfecto no existe Ustedes, gavilla de criminales indoctos en su pobre oficio, al asesinarme a la vuelta de la esquina se emporcaron estúpidamente y aunque creyeron que me mataban al despedazarme, yo sigo vivo en ese perro, en esa nube, en esos zapatos. Es más: por lo que ustedes viven es porque yo los he amado de alguna manera, quede constancia de ese asunto.

Despedida del duelo a cargo del propio interesado

Nací en la barriada El Guarataro, de Caracas, el 17 de mayo de 1920.He estudiado muchas cosas, entre ellas un atropellado bachillerato, sin llegar a graduarme en ninguna.He ejercido diversos oficios, algunos muy desagradables, otros muy pintorescos y cu-riosos, pero ninguno muy productivo, para ganarme la vida. A los doce años fui aprendiz en una carpintería; a los trece, telefonista y botones del Hotel Majestic; y luego domiciliero en una bodega de la esquina de San Juan, cuando esta esquina, que ya no existe, era el foco de la prostitu-ción más importante de la ciudad.Más tarde fui mandadero y barrendero del diario El Universal, cicerone de turistas, profesor de inglés, oficial en una pequeña repostería y director de El Verbo Democráti-

co, diario de Puerto Cabello. Durante los últimos diez años me he compartido entre las redacciones de Últimas Noticias, El Morrocoy Azul, El Nacional, Élite y Fantoches, del que fui director.Alguna vez fui encarcelado por escribir cosas inconvenientes, pero esto no tiene ninguna importancia. A cambio de ese pequeño disgusto, el oficio me ha deparado grandes satisfacciones materia-les y espirituales.Mi mujer y yo somos los dueños del único tándem o bicicleta de dos pasajeros que existe en Caracas. Muchos de los comenta-rios que este extraño vehículo suscita al pasar junto a los grupos de echadores, me sirven a las mil maravillas para sazonar lo que escribo.

Aquiles autobiográfi co

Yo cantaba la lluvia y los membrillos,yo cantaba las flores de la tierra;mi corazón fue niño por la sierracoleccionando ramos amarillos.

Pero escuché la voz de los sencilloscampesinos y obreros de mi tierray vi sobre el amor venir la guerracon su turbión doliente de cuchillos.

¡Ay, todo era combate, sangre y muro!¿Cómo pudo esta sorda mano míacultivar su clavel entre las balas?

¡Cambiar quiero mi plata en plomo [duro!Quiero poner mi armada poesíaal lado de los picos y las palas!

Poeta de su hora



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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILES“¡Llegó Pacheco!” es probablemente la frase más inalienable de la identidad caraqueña. Ninguna otra ciudad del país, ni del mundo, ni del universo, recibe a este visitante particular que, cargado de fl ores, viene cada año a traernos el frío que acompaña nuestros luminosos días de diciembre. Esta vez, al recibimiento alegre

que la Alcaldía de Caracas le ofrece a Pacheco en la Plaza Bolívar, se suma Ciudad CCS como parte de la fi esta continuada con la que, hasta el 17 de mayo próximo, celebramos el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, adalid de la permanencia de Pacheco en nuestras tradiciones.

PACHECO

Como todos los años, y este un poco más frío-esos excesos tuyos son propios de la edad-otra vez te he encontrado, Pacheco, amigo mío,haciendo travesuras por toda la ciudad.

Otra vez ha pasado tu soplo como un río-río de moneditas de plata de verdad-repartiendo aguinaldos de pequeño rocíoentre las jubilosas novias de

[Navidad.

Cuando en tu viejo[coche del Ávila desciendes

y al rostro de la vida la mejillas le enciendesy pones nueva música en cada corazón,

En Caracas decimos: ¡Ha llegado Pacheco!...Y del diáfano anuncio tú recoges el ecopara irlo cantando de portón en portón.

IDespués de muchos meses esperandoque con tu soplo gélidoa refrescar vinieras la canículaque este año enflaqueció a los caraqueños,he aquí que ya estamos en noviembre,un mes que era muy frío en otros tiempos,y el calor continúaocasionando pérdidas de peso,porque a ti no te da tu perra ganade regresar, oh pícaro Pacheco.

¿A qué debe atribuirse tu retardo,tú que eras tan puntual y tan correcto?¿Si antaño, cada vez que las campanasdoblaban por el Día de los Muertos,ya tú estabas haciendo tus valijas,limpiando tu bufanda y tu chalecopara después bajar, lleno de flores,

con tu sonrisa de anciano frescoy tu pincel teñido de manzanaque en los rostros ponía un rosa tierno?

Todo el mundo exclamaba en ese entoncescon júbilo infantil: -¡Llegó Pacheco!,mientras tú por el Ávila llegabascon tu bufanda vegetal al cuello,y una flota pascual de golondrinasvolando de tu lírico sombrero!

IIPero este año, Pacheco, pasó octubre,noviembre se está yendo,y sin saber nada de ti seguimosporque ni un simple telegrama has puesto.

¿De dónde te ha salidoesa informalidad después de viejo?

Sabiéndote esperado, ¿por qué tardas?¿Por qué no vienes, pícaro Pacheco?¿Es que te has puesto bravo con nosotros?¿Es que eres enemigo del gobierno?¿Temes, ay, que los guardias nacionaleste puedan confundir con un sin techo,o es que has resuelto no venir este añopor temor a caerte en algún hueco?

La culpa será tuya,oh pícaro Pacheco,si para el año entrante, en la estadísticabaja la curva de los nacimientos…

Pues con tanto calor, ¿quién se apechuga?¿Qué muchacha es capaz de darle un besoa un novio sudorosoy hediondísimo a guante de boxeo?

En cambio, cuando hay frío,cuando tú estás entre los dos, Pacheco,hay que ver esos tórtolos de salaa las diez de la noche más o menoscuando ella, erizadita,dice: -Qué frío tengo…Y le conecta al tercio una miradacomo si fuera un romantón el tercio…

Por tan justas razones,es tiempo de que tornes, ¡oh Pacheco!Te lo pide un poeta enamoradoa quien su novia ayer le negó un besoporque al decirle: -¿Quieres un besito?Ella le respondió: -¡Qué va, mi negro;con el tierrero que hay por esas callesy con el calorcito que está haciendo,tú debes de tener ese bigotecomo rollete de chicharronero!...

Qué hubo, Pacheco…

Tal vez porque el lago de su pueblo no se helaba en el invierno, o porque quiso hacer del patinaje un placer de todas las latitudes, un joven artesano holandés tuvo un día la idea de poner ruedas a sus zapatos. Así nació el patín que rodando por parques y avenidas del mundo, vino a sumarse a los elementos característicos de la Navidad caraqueña. De todas las cosas que la gran industria extranjera vuelca sobre nuestro país, el patín es la única que no ha contribuido a desnaturalizar la tradición. Por el contrario, se les puede considerar ya algo tan nacional como las hallacas y el furruco.

Nuestro amable “Pacheco” -fabuloso rey criollo de los aires decembrinos- no llega a darnos hielo para trazar en él signos mágicos con los filos de los patines; pero gracias al modelo de ruedas el patinaje es entre nosotros deporte de invierno, e invernal es la alegría que nos comunica. Tampoco tenemos laderas cubiertas de mansa nieve, pero el genio del niño criollo creó su versión caraqueña del trineo - un cajón y cuatro ruedas de un patín- y se lanzó a volar por las cuestas de la ciudad.

*Tomado de Caracas física y espiritual Aquiles Nazoa, 1967

Patinadores de diciembre (Fragmento)*

Nuevos saludos para Pacheco



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6 DE DICIEMBRE DE 2019AÑO I / Nº 108CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESDe los incontables elementos que, para fortuna nuestra, componen la idiosincrasia venezolana, la hallaca resplandece por su singularidad, llegando incluso a tener carácter emblemático. En el ejercicio pleno de la venezolanidad, y con ella de la caraqueñidad, el tema de la hallaca resulta inexorable. Ejemplo de tal afi rmación es sin duda la obra de Aquiles Nazoa, manantial permanente de alegría por lo que

somos como pueblo y como cultura, donde la hallaca ocupa un lugar muy especial. Adelantando la celebración de los 100 años del nacimiento del poeta, el 17 de mayo de 2020, van aquí dos de sus textos para que en esta Navidad hagamos de cada hallaca una fi esta por nuestra nacionalidad, con todo lo que lleva de sabrosura, solidaridad familiar y mestizaje.

HALLACAS

Pasadme el tenedor, dadme el cuchillo,arrimadme aquel vaso de casquilloy echadme un trago en él de vino claro,que como un Pantagruel del Guaratarovoy a comerme el alma de Caracas,encarnada esta vez en dos hallacas.

¡Ah, de solo mirarlas por encimahasta un muerto se anima!Regordetas, hinchonas, rozagantes,dijérase al mirarlas tan brillantesque para realzarles la vitolalas hubiera limpiado con Shinola;a lo que agregaremos el hechizode un olor más sabroso que el carrizo.

Pero desenvolvamos la primera,que ya mi pobre espíritu no espera.

Mejor que en el arte de los primeros alarifes criollos –los que con cuidado de orfebres traducen al viejo ladrillo de la tierra caliente el encanto de ciertas iglesitas de la meseta castellana-, es en tan sápido condumio como la barroquísima hallaca, donde el venezolano va a dar el primer signo del complejo cultural mestizo. Del mismo modo que el áspero castellano del siglo XV va a descubrir una como nueva y más poética órbita expresiva en la tropical languidez de dialectos indígenas que lo enriquecen con voces tan cadenciosas como topocho y chincho-rro, es en la perfumada guarnición de unas criollísi-mas hojas de cambur, a la que la humilde hallaquera revistió de una telita de masa que se parece a su piel maquillada con manteca de cochino y onoto, donde Europa congregará las últimas aceitunas y almendras de su pasado bíblico, para iniciar con la hallaca el gran proceso de nuestra indigestión cultural. Pienso por eso que quien pudiera desentrañar el misterio venezolano en su complejo sociológico o en el drama de su integración histórica, debería dedicar a comerse unas cuantas hallacas el tiempo que dilapida en pedantes libros de sociología. Que nuestra Biblioteca Nacional pudiera contar –aunque solo fuera un sábado a la semana- con un departa-mento de hallacas bien servidas; que cada estudiante pudiera asistir a su clase de Humanidades con una hallaca debajo del brazo, sería el ideal de un progra-ma educacional de más decidida vocación venezola-na. Y nada habremos aprendido de nosotros mismos mientras nuestros flamantes editores no se dediquen a producir hallacas en ediciones bien corregidas y empastadas, capaces de tentar en el estudioso que gusta de la lectura útil el placer de sentarse cada noche en la soledad de su escritorio a hojear una buena hallaca.

Elogio informal de la hallaca Las hallacas, en un pastiche barroco al estilo de Mariano Picón Salas

Con destreza exquisitacorto en primer lugar la cabuyitay con la exquisitez de quien despojade su manto a una virgen pliegue a pliegue,levantándole voy hoja tras hoja,cuidando de que nada se le pegue.

Hasta que, al fin, desnuda y sonrosada,surge como una rosa deshojada,relleno el corazón de tocinetay de restos avícolas repleta,mientras por sus arterias corre un guisoque levanta a un difunto, vulgo occiso.

Pero ¿cómo olvidar las aceitunasque, no obstante sus pepas importunas(las que algunos escupen en el piso),le dan sazón al guiso?¿Y la almendra, señores, y la pasa?

¿Y esa tela finísima de masaque de envoltura sírvele al rellenoy cuando queda cruda es un veneno?

¡Oh divinas hallacas,aunque os tenga más de uno por dañinas,yo os quiero porque habláis de una Caracasde la que ya no quedan ni las ruinas!

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Publicada el 06 de diciembre 2019


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LA PÁGINA | DE AQUILESComo ineludible homenaje al Padre Libertador Simón Bolívar en el 189 aniversario de su muerte el 17 de diciembre próximo, y anticipando el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa el 17 de mayo de 2020, Ciudad CCS reúne aquí a dos caraqueños inmortales con estos bellos textos que nuestro poeta dedicó

al Libertador, en un gesto de reafi rmación patriótica y de profunda admiración, como corresponde a todas y todos quienes hemos nacido en esta tierra donde la dignidad bolivariana es nuestra identidad y, a la vez, nuestra garantía de victoria como pueblo libre y soberano.

SIMÓN BOLÍVAR

Bolívar en un libro de lectura

Todos los días pasas por mi casa soltando una rutilante cantidad de malas palabras y declaraciones de amor a la puerta de mi frente;

Subido a tu caballo de plata vienes, de casa en casa, dándole a cada uno como rosas tu poquito de sufrimiento.

Manuelita no hallaba qué hacer ahogada en lágrimas como estaba en esos días; y yo también, como les consta a algunos,

en esa horrenda tarde de tan hermoso dolor me comí casi todos los pañuelos.

Último besamanos de tu pasado, hablábamos un fluidísimo francés, Simón Bolívar con tu alma poblada de pianos.

Simón Bolívar, padre culpable de mi sangre, padre de mis ojos, cómo abandonarte, hijo mío, cómo, si cada vez que mi madre contempla el horizonte de Caracas, ahí estas tú, reclinada tu última reserva de derrota sobre los hombros de Rafael Pineda, tan tan solo 1827.

Nunca olvidaremos pues ese instante de varonía suprema en que nuestro amadísimo y diligente Rafael habiendo galantemente besado una hoja de las que pisó tu caballo,se arrancó los colores de su camisa como quien se despoja el cuerpo de un cuaderno de mariposas.

Y a condición de que el amor te acompañe en la muerte, te la concede a título de préstamo, para que llegues bien vestido a tu cielo especial, querido amigo Simón Bolívar.

Rafael Pineda le presta su camisa a Simón Bolívar

Desde sus primeros tiempos, la Catedral fue utilizada para efectuar los cabildos abiertos o aquellas asambleas cívicas que reunían concurrencia numerosa, dando así origen a una de las más antiguas tradiciones de la ciudad: la de celebrar en los templos actos de naturaleza no religiosa. En este sentido es el de San Francisco el templo más entrañablemente vinculado a nuestra historia civil. Fue en su recinto donde, aplaudido y vitoreado por inmensa multitud, le fue conferido a Bolívar el título de Libertador el 14 de octubre de 1813; y fue allí también, el 2 de enero de 1814, donde en momentos de incertidumbre y de peligro, le reiteró el pueblo su confianza al grande hombre, y este en respuesta a la fe depositada en él formuló la solemne promesa que tan brillantemente supo cumplir: “El honor a que únicamente aspiro es el de continuar combatiendo a vuestros enemigos, y no envainaré jamás la espada mientras la libertad de mi patria no esté completa-mente asegurada”. Mas el recinto que fue entonces escenario de apoteosis lo iba a ser más tarde del más miserable acto de apostatía que haya manchado la historia de Venezuela. He aquí entonces ese turbu-lento año de 1829, cómo las mismas naves del templo que habían recogido el 14 las vibrantes vivas al Libertador, se estremecen con los insultos infligidos a su gran figura, con las calumnias que llueven sobre su esclarecido nombre, tanto más cobardes cuanto que el agraviado se hallaba ausente. Si la causa que se defendía pudo haber sido en principio justa, los mecanismos de insidia que allí se pusieron en juego contra el crédito de Bolívar la dejó marcada de ingratitud desde su nacimiento mismo, y asocia trágicamente el nombre de San Francisco a aquel momento confuso, controversial y sangriento, en que se disolvió la confederación grancolombiana y Venezuela devino república independiente.

*Tomado de Caracas física y espiritualAquiles Nazoa, 1967

Los primeros tiempos de la ciudad (Fragmento)*Cuando en su esbelta alfajía

surge la aurora mojadapara tender su miradasobre los campos del día,y en la temprana herreríadespierta el yunque cantor,porque habla en lengua de amory por claro y por fecundo,se llama entonces el mundoBolívar Libertador.

Cuando obediente al anzueloderrama el mar en la orillasobre la arena amarillasus pescaditos de yelo,porque no es otro su anheloque dar de sí lo mejor,un nombre tiene de honory un apellido ese mar:lo llama el aire al pasarBolívar Libertador.

Cuando al rescoldo tranquilode su cesto de costuras,mi madre borda blancurascon sus estambres en vilo,

y palomillas de hilovuelan a su alrededor,ese universo de amora que entonces pertenece,se llama, pues lo merece,Bolívar Libertador.

Cuando el aguacero fríosus notas cántaras viertey en los toronjiles conviertelas candelas del estío;

cuando la tierra es plantíocon altas yerbas de olor,ese tiempo labradorque abril cantando inaugura,se llama por su hermosuraBolívar Libertador.

Mi patria y sus caseríos,sus petróleos torrenciales,sus comarcas vegetalesy su tumulto de ríos,salinas y labrantíos,animales de labor,llanto, júbilo y sudorde esta tierra y de su gente,se llaman sencillamenteBolívar Libertador.

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LA PÁGINA | DE AQUILESCorresponde hoy a la Navidad, uno de los temas que, por su ternura e insoslayable tradición, se cuenta entre los favoritos de Aquiles Nazoa. Relatando el acontecimiento de la llegada del Niño Jesús, cantándole a la belleza de la Navidad y reafi rmando la tradición, para Nazoa las fi estas de diciembre son también recordatorio obligado

de quienes, víctimas de la pobreza, en especial los niños, no tienen la posibilidad de disfrutar el momento y sus alegrías. Camino a la celebración de los 100 años del nacimiento de A quiles Nazoa, el 17 de mayo de 2020, comenzando enero seguiremos semanalmentecon la Página de Aquiles como un homenaje a nuestro poeta inmortal.

DICIEMBRE

Navidad en los campos

Arbolito vs. Nacimiento Navidad Retablillo de Navidad

Para el pueril pesebrede la Pascua en la aldea,un Fra Angélico niñojuega a pintar la tierra.

Y con tan dulce apegopintó la Navidad,que la empezó por juegoy le salió verdad.

Arriba un cielo diáfanocon nubes de inocenciay un pueblo al horizontedonde las torres sueñan.

De pascuales coloresconstruyó su pinceluna escala de florespara el ángel Gabriel.

Y abajo, en infinitadistancia de praderas,echadas como lagoslas apacibles bestias.

Dos palomitas blancaspintó en vuelo, también,y eran José y Maríacamino de Belén.

¡Oh!, campesinas pascuasen que el mundo regresaa los simples coloresde un dibujo de escuela.

Navidad de los sietecorderitos que vanregados por el campo¡como migas de pan!

A Ida Gramko

Nunca falta, por Pascuas, quien escribaalguna lavativa(y perdone el lector el terminito)dedicada al gradual desplazamientoque con la imposición del Arbolitoha venido sufriendo el Nacimiento.

En efecto, los símbolos pascuales,los que para tantísimos mortalesson emblemas de Paz sobre la Tierra,aquí lo son de guerra:Árbol y Nacimiento son rivalescomo los capacheros parroquiales,y tiene cada cual sus partidariosque les sirven de “coach” desde los diarios.

Por mi parte diré que de familiame viene a mí la nacimientofilia:habituado a ponerlos desde antaño,cuando se hacían Nacimientos buenos,en mi casa jamás concluye un añosin que haya un Nacimiento, por lo menos.

Apenas en noviembre, de Pachecoel primer soplo pasa,ya no se puede andar en nuestra casasin tropezar de paso algún muñeco,o algún pastor de yeso o una cajarepleta de casupos y de paja.Y a cada instante escúchase un “¡Qué lindo!”o “¿Y este querubín dónde lo guindo?”Y desde ese momentono hay más preocupación que el Nacimiento.

En cambio, el Arbolitopodrá ser muy bonitoy hasta mejor tal vez que el Nacimiento:esa es una cuestión que no discuto,mas como no habla a nuestro sentimientono “le tiramos” nada en absoluto.

Siempre me pareció cuestión de snob-como llamarse, por Roberto, Bob-eso de que un nativo de Caracassu Navidad celebre con un pino…¡Eso lo puede hacer un neoyorkinoque también come chicle en vez de hallacas!

Además, semejante arborofiliacon nuestra tradición no se concilia,pues siendo nuestras Pascuas tan hispanas,sus imágenes todas son humanas,mientras que las imágenes arbóreasson para las regiones hiperbóreas.

¿Que lo hacen por no verse en el tormentoque supone arreglar un Nacimiento?¡Pues entones coloquen un cují que también es un árbol, y es de aquí!

Las campanas pascualesanuncian que salió el Niño Jesúsde las jugueterías celestiales en un coche de luz.

Alegres villancicoscantan que ya llegó la Nochebuena-buena para los ricosque tienen blando pan para la cena.

Los muchachos que duermen en el suelosoñarán que Dios baja en patinetaa traerles la luna, desde el cieloconvertida en galleta.

Las casas serán ríos de muchachosy luces y alharacas,y las calles montones de borrachosy de hojas de hallacas.

Todos celebrarán el nacimientollenos de una infantil felicidad…¡Cuántas pobres en la Maternidadhabrá solas pasando “el mal momento”!

Ya se alegra la genteporque el niño vendrá en carro de plata(allá estará llorando bajo el puenteun niño que no espera ni el presentede un carrito de lata).

De su esposo en compañía,soñolienta, y fatigada,por ver si les dan posadatoca en las puertas María.Él le dice: -Esposa mía, ten calma, vamos a ver...Nos abrirán al saberque te encuentras en estado,y un lecho busca prestado tu Niño para nacer.

Pues tiembla la Virgen bella,él se quita en el caminosu paltocito de linopara ofrecérselo a ella.-Vaya mi linda doncellacon este manto abrigada -dice con gracia forzadamientras siente las diabluras que hace el frío en las roturasde su franela rayada.

De portón van en portónsuplicando humildementey en todas les da la gentela misma contestación:“Esta casa no es pensión”,o “Cuánto van a pagar…”.

Y en uno que otro lugarhay quien al ver a Maríadice alguna picardíapara hacerla sonrojar.

¡Qué pobrecitos que son!¡Qué pena tan sin alivio!todos tienen lecho tibio,¡pero nadie corazón!De cansancio y de aflicciónla Virgen se echa a llorary torna triste a mirarque en la noche alta y despiertala luna es como una puertaque se abre de par en par.

A la casa de un pastorvan por fin José y María;

solo piden hosteríapara que nazca el Señor.

Pero hay allí tanto amorpor los buenos peregrinos,que la pastora sus linos,abandona en el telary al punto les va a buscarcuajadas, panes y vinos.

Ya la Virgen tiende el mantosobre le yerba olorosa;

ya como delgada rosase dobla su cuerpo santo;ya a través de un claro llanto

los ojos del buey la ven;llora el burrito también…

Y la historia nos relataque una estrella de hojalata

brilló esa noche en Belén.


Edición Número Trescientos setenta y dos. Año 08. ÉPALE CCSCaracas, 15 de mayo de 2020.

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LA PÁGINA | DE AQUILESCorresponde hoy a la Navidad, uno de los temas que, por su ternura e insoslayable tradición, se cuenta entre los favoritos de Aquiles Nazoa. Relatando el acontecimiento de la llegada del Niño Jesús, cantándole a la belleza de la Navidad y reafi rmando la tradición, para Nazoa las fi estas de diciembre son también recordatorio obligado

de quienes, víctimas de la pobreza, en especial los niños, no tienen la posibilidad de disfrutar el momento y sus alegrías. Camino a la celebración de los 100 años del nacimiento de A quiles Nazoa, el 17 de mayo de 2020, comenzando enero seguiremos semanalmentecon la Página de Aquiles como un homenaje a nuestro poeta inmortal.

DICIEMBRE

Navidad en los campos

Arbolito vs. Nacimiento Navidad Retablillo de Navidad

Para el pueril pesebrede la Pascua en la aldea,un Fra Angélico niñojuega a pintar la tierra.

Y con tan dulce apegopintó la Navidad,que la empezó por juegoy le salió verdad.

Arriba un cielo diáfanocon nubes de inocenciay un pueblo al horizontedonde las torres sueñan.

De pascuales coloresconstruyó su pinceluna escala de florespara el ángel Gabriel.

Y abajo, en infinitadistancia de praderas,echadas como lagoslas apacibles bestias.

Dos palomitas blancaspintó en vuelo, también,y eran José y Maríacamino de Belén.

¡Oh!, campesinas pascuasen que el mundo regresaa los simples coloresde un dibujo de escuela.

Navidad de los sietecorderitos que vanregados por el campo¡como migas de pan!

A Ida Gramko

Nunca falta, por Pascuas, quien escribaalguna lavativa(y perdone el lector el terminito)dedicada al gradual desplazamientoque con la imposición del Arbolitoha venido sufriendo el Nacimiento.

En efecto, los símbolos pascuales,los que para tantísimos mortalesson emblemas de Paz sobre la Tierra,aquí lo son de guerra:Árbol y Nacimiento son rivalescomo los capacheros parroquiales,y tiene cada cual sus partidariosque les sirven de “coach” desde los diarios.

Por mi parte diré que de familiame viene a mí la nacimientofilia:habituado a ponerlos desde antaño,cuando se hacían Nacimientos buenos,en mi casa jamás concluye un añosin que haya un Nacimiento, por lo menos.

Apenas en noviembre, de Pachecoel primer soplo pasa,ya no se puede andar en nuestra casasin tropezar de paso algún muñeco,o algún pastor de yeso o una cajarepleta de casupos y de paja.Y a cada instante escúchase un “¡Qué lindo!”o “¿Y este querubín dónde lo guindo?”Y desde ese momentono hay más preocupación que el Nacimiento.

En cambio, el Arbolitopodrá ser muy bonitoy hasta mejor tal vez que el Nacimiento:esa es una cuestión que no discuto,mas como no habla a nuestro sentimientono “le tiramos” nada en absoluto.

Siempre me pareció cuestión de snob-como llamarse, por Roberto, Bob-eso de que un nativo de Caracassu Navidad celebre con un pino…¡Eso lo puede hacer un neoyorkinoque también come chicle en vez de hallacas!

Además, semejante arborofiliacon nuestra tradición no se concilia,pues siendo nuestras Pascuas tan hispanas,sus imágenes todas son humanas,mientras que las imágenes arbóreasson para las regiones hiperbóreas.

¿Que lo hacen por no verse en el tormentoque supone arreglar un Nacimiento?¡Pues entones coloquen un cují que también es un árbol, y es de aquí!

Las campanas pascualesanuncian que salió el Niño Jesúsde las jugueterías celestiales en un coche de luz.

Alegres villancicoscantan que ya llegó la Nochebuena-buena para los ricosque tienen blando pan para la cena.

Los muchachos que duermen en el suelosoñarán que Dios baja en patinetaa traerles la luna, desde el cieloconvertida en galleta.

Las casas serán ríos de muchachosy luces y alharacas,y las calles montones de borrachosy de hojas de hallacas.

Todos celebrarán el nacimientollenos de una infantil felicidad…¡Cuántas pobres en la Maternidadhabrá solas pasando “el mal momento”!

Ya se alegra la genteporque el niño vendrá en carro de plata(allá estará llorando bajo el puenteun niño que no espera ni el presentede un carrito de lata).

De su esposo en compañía,soñolienta, y fatigada,por ver si les dan posadatoca en las puertas María.Él le dice: -Esposa mía, ten calma, vamos a ver...Nos abrirán al saberque te encuentras en estado,y un lecho busca prestado tu Niño para nacer.

Pues tiembla la Virgen bella,él se quita en el caminosu paltocito de linopara ofrecérselo a ella.-Vaya mi linda doncellacon este manto abrigada -dice con gracia forzadamientras siente las diabluras que hace el frío en las roturasde su franela rayada.

De portón van en portónsuplicando humildementey en todas les da la gentela misma contestación:“Esta casa no es pensión”,o “Cuánto van a pagar…”.

Y en uno que otro lugarhay quien al ver a Maríadice alguna picardíapara hacerla sonrojar.

¡Qué pobrecitos que son!¡Qué pena tan sin alivio!todos tienen lecho tibio,¡pero nadie corazón!De cansancio y de aflicciónla Virgen se echa a llorary torna triste a mirarque en la noche alta y despiertala luna es como una puertaque se abre de par en par.

A la casa de un pastorvan por fin José y María;

solo piden hosteríapara que nazca el Señor.

Pero hay allí tanto amorpor los buenos peregrinos,que la pastora sus linos,abandona en el telary al punto les va a buscarcuajadas, panes y vinos.

Ya la Virgen tiende el mantosobre le yerba olorosa;

ya como delgada rosase dobla su cuerpo santo;ya a través de un claro llanto

los ojos del buey la ven;llora el burrito también…

Y la historia nos relataque una estrella de hojalata

brilló esa noche en Belén.





10 DE ENERO DE 2020AÑO II / Nº 111CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESLa musicalidad que caracteriza la poesía de Aquiles Nazoa le confi ere a sus textos un atractivo especial para los músicos que encuentran en ellos una buena razón para cantar. Como parte de la fi esta continuada en Ciudad CCS, celebrando anticipadamente el centenario del nacimiento del Ruiseñor del Catuche, que se cumplirá el 17 de mayo de 2020, traemos aquí algunos de sus poemas convertidos

en canciones e incorporados luego a nuestro repertorio tradicional, a tal punto que su autoría es, en algunos casos, atribuida sencillamente al pueblo venezolano, que en realidad tiene en Aquiles Nazoa un hijo prolífi co en el ejercicio de sus poderes creadores. Se trata aquí de una primera entrega, la semana próxima traeremos la segunda parte.

CANCIONES (I)*

Música de Iván Pérez Rossi

“lamparitas de azúcar,chinelitas de arroz”

Delpino

A la una la lunaa las dos el reloj;que se casan la agujay el granito de arroz.

A la una mi niñase me puso a llorar,porque el pobre meñiquese cayó en el dedal.

A la una la noviacon el novio a las tres,en la cola, la coladel pianito marqués.

Y se van a la unaen su coche a las tres-caballitos de lluviacochecito de nuez.

Recopilada por Aquiles Nazoa de la cultura popular venezolana. Música de Simón Díaz

Pusieron preso a tu marido, Guillermina,y se lo llevaron para una fuerte prisión,y como Guillermina quería tanto a su marido,fue a la cárcel a cantarle una canción.

Murió mi madre, yo estaba ausente,yo ausente estaba, yo no la vi,pero me dijo mi padre que, en su agonía de [muerte,alzó su mano y me bendijo a mí.

Niña del campo que cortas floresde nomeolvides y de azahar,corta una rosa de dos colorespara mi amante que está al llegar.

Niña que bordas la blanca tela,niña que tejes en tu telar,bórdame el mapa de Venezuelay un pañuelito para llorar.

Música de Simón Díaz

El loco Juan Carabinapasa las noches andandocuando la luna iluminalas noches de San Fernando.

Cuando la noche está oscuracallando el loco va;va a perderse en la llanura,nadie sabe adónde irá.

Cuando el gallo de la unase oye a lo lejos cantar,al loco viendo la lunale dan ganas de llorar.

Esperando se la pasaque como una novia fielvenga la luna a la playapara conversar con él.

La gente del alto llano,más de una noche lunar,con la luna de la manohan visto al loco pasar.

El loco Juan Carabinasueña por la madrugadaque en cama de niebla finatiene la luna de almohada.

El loco Juan Carabinapasa las noches llorandosi la luna no iluminalas noches de San Fernando.

Música de José Seves (grupo Inti-Illimani)

A Antonio Estévez

Aquí viene el muerto de Marigüitar;cuatro pescadores lo van a enterrar.

Nació en un puerto, murió en el [mary se llamaba Juan Salazar.


Anoche, anoche salió a pescar.Cantando anoche se dio a la mar.


Partió cantando, y al aclararvolvía muerto Juan Salazar.

Aquí viene el muerto de Marigüitar;

cuatro pescadores lo van a enterrar.

Lo amortajaron los del lugarcon su franela de parrandear.


Y ya lo llevan a sepultaren una caja sin cepillar.


Muda la gente lo ven pasar.Luego se quedan mirando el mar.


Como un abrazo sin terminarquedan los remos en altamar.En altamar. En altamar.

Música de Marcelo Coulón (grupo Inti-Illimani)

Soneto colombiano

Eres la rosa tú, la verdadera,aunque la verdadera rosa es rosa,mas la rosa sin ti rosa no fuerasino otra flor cualquiera, menos rosa.

¿Vas a negar que eres la rosa, Rosa?No importa, pues la rosa verdaderadice que entre las dos tú eres la rosay que ella es una rosa de chivera.

¿En qué quedamos, pues?¿Quién es la rosa?Por juez al corazón poner quisiera,pero mi corazón también es rosa.De modo que es posible que me muera.

De modo que es posible que me muerasin que me digan, entre rosa y rosa,quién diablos es la rosa verdadera.

Letra para la primera lección de piano

Guillermina

El loco Juan Carabina Polo doliente

Salmo de la rosa verdadera

*Algunas canciones pueden haber sido musicalizadas por varios compositores; sin embargo, aquí mencionamos a los autores de la versión más conocida de cada una.

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Publicada el 10 de enero 2020






VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESLa musicalidad que caracteriza la poesía de Aquiles Nazoa le confi ere a sus textos un atractivo especial para los músicos que encuentran en ellos una buena razón para cantar. Como parte de la fi esta continuada en Ciudad CCS, celebrando anticipadamente el centenario del nacimiento del Ruiseñor del Catuche, que se cumplirá el 17 de mayo de 2020, traemos aquí algunos de sus poemas convertidos

en canciones e incorporados luego a nuestro repertorio tradicional, a tal punto que su autoría es, en algunos casos, atribuida sencillamente al pueblo venezolano, que en realidad tiene en Aquiles Nazoa un hijo prolífi co en el ejercicio de sus poderes creadores. Se trata aquí de una primera entrega, la semana próxima traeremos la segunda parte.

CANCIONES (I)*

Música de Iván Pérez Rossi

“lamparitas de azúcar,chinelitas de arroz”

Delpino

A la una la lunaa las dos el reloj;que se casan la agujay el granito de arroz.

A la una mi niñase me puso a llorar,porque el pobre meñiquese cayó en el dedal.

A la una la noviacon el novio a las tres,en la cola, la coladel pianito marqués.

Y se van a la unaen su coche a las tres-caballitos de lluviacochecito de nuez.

Recopilada por Aquiles Nazoa de la cultura popular venezolana. Música de Simón Díaz

Pusieron preso a tu marido, Guillermina,y se lo llevaron para una fuerte prisión,y como Guillermina quería tanto a su marido,fue a la cárcel a cantarle una canción.

Murió mi madre, yo estaba ausente,yo ausente estaba, yo no la vi,pero me dijo mi padre que, en su agonía de [muerte,alzó su mano y me bendijo a mí.

Niña del campo que cortas floresde nomeolvides y de azahar,corta una rosa de dos colorespara mi amante que está al llegar.

Niña que bordas la blanca tela,niña que tejes en tu telar,bórdame el mapa de Venezuelay un pañuelito para llorar.

Música de Simón Díaz

El loco Juan Carabinapasa las noches andandocuando la luna iluminalas noches de San Fernando.

Cuando la noche está oscuracallando el loco va;va a perderse en la llanura,nadie sabe adónde irá.

Cuando el gallo de la unase oye a lo lejos cantar,al loco viendo la lunale dan ganas de llorar.

Esperando se la pasaque como una novia fielvenga la luna a la playapara conversar con él.

La gente del alto llano,más de una noche lunar,con la luna de la manohan visto al loco pasar.

El loco Juan Carabinasueña por la madrugadaque en cama de niebla finatiene la luna de almohada.

El loco Juan Carabinapasa las noches llorandosi la luna no iluminalas noches de San Fernando.

Música de José Seves (grupo Inti-Illimani)

A Antonio Estévez


Nació en un puerto, murió en el [mary se llamaba Juan Salazar.


Anoche, anoche salió a pescar.Cantando anoche se dio a la mar.


Partió cantando, y al aclararvolvía muerto Juan Salazar.

Aquí viene el muerto de Marigüitar;

cuatro pescadores lo van a enterrar.

Lo amortajaron los del lugarcon su franela de parrandear.


Y ya lo llevan a sepultaren una caja sin cepillar.


Muda la gente lo ven pasar.Luego se quedan mirando el mar.


Como un abrazo sin terminarquedan los remos en altamar.En altamar. En altamar.

Música de Marcelo Coulón (grupo Inti-Illimani)

Soneto colombiano

Eres la rosa tú, la verdadera,aunque la verdadera rosa es rosa,mas la rosa sin ti rosa no fuerasino otra flor cualquiera, menos rosa.

¿Vas a negar que eres la rosa, Rosa?No importa, pues la rosa verdaderadice que entre las dos tú eres la rosay que ella es una rosa de chivera.

¿En qué quedamos, pues?¿Quién es la rosa?Por juez al corazón poner quisiera,pero mi corazón también es rosa.De modo que es posible que me muera.

De modo que es posible que me muerasin que me digan, entre rosa y rosa,quién diablos es la rosa verdadera.

Letra para la primera lección de piano

Guillermina

El loco Juan Carabina Polo doliente

Salmo de la rosa verdadera

*Algunas canciones pueden haber sido musicalizadas por varios compositores; sin embargo, aquí mencionamos a los autores de la versión más conocida de cada una.

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17 DE ENERO DE 2020AÑO I / Nº 112CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESLa semana pasada publicamos un primer grupo de poemas de Aquiles Nazoa a los que diversos compositores han puesto música, convirtiéndolos en muchos casos en canciones emblemáticas del repertorio popular venezolano. Con esta segunda entrega completamos una selección que consideramos bastante representativa de esos poemas musicalizados, aunque sabemos que son muchos más los que han

estimulado la creatividad de numerosos compositores, para darle un bello acento musical a la ya bella poesía de Nazoa. Con estas canciones seguimos la fi esta que desde CiudadCCS venimos anunciando para el centenario del nacimiento de nuestro Ruiseñor de Catuche, y que celebraremos en grande el próximo 17 de mayo de este año 2020.

CANCIONES (Y II)*

Música de Juan Carlos Núñez

Al cielo de diciembre le ha nacido una estrella;por las calles del alba juega un niño con ella.

Como el mundo es tan grande, y él tan pequeño,ella lo lleva en brazos, como en un sueño.

Y con rumbo a la luna del peregrino,los escolta un cocuyo por el camino.

Al pasar por la casa del niño dios,un pañuelo de nube les dice adiós.

Por las calles del viento cantando vanuna estrella y un niño de nombre Juan.

Al cielo de diciembre le ha nacido una estrella;un niño entre la noche va cantando con ella.

Música de Eduardo Serrano

Cuando los barcos rotos y desiertossueñan bajo la luna con zarpar,por las calles nocturnas de los puertosva mi canción al mar.

Yo soy tu amor viajero,mi capitán,en mi vela más altava tu recuerdo y mi voz por la brisate busca en el mar.

Beso largo de espuma te daríapara ser en tus brazos como el mary hechizarte de bruma y lejaníay ensoñación lunar.

Yo soy tu amor viajero,mi capitán,en mi vela más altava tu recuerdo y mi voz por la brisate busca en el mar.

*Algunas canciones pueden haber sido musicalizadas por varios compositores, sin em-bargo, aquí solo mencionamos a los autores de la versión más conocida de cada una.

Música de Omar Acosta

Para Enrique Bernardo Núñez

Va el pandehorno,va el pandehorno,va el pandehorno abicochao,el que comen lo muchacho¡cuando etán enamorao…!

Calle arriba y calle abajo,diciendo el viejo pregónpor el que canta el recuerdode un tiempo que ya pasó;calle abajo y calle arriba,furtivo como un rumor,con un cristal de nostalgiaquebrándosele en la voz,va el último pandehorneropor esas calles de Dios.

Las roscas en el canasto-¡tan tostaditas que son!-tienen la color morenay hasta la misma calorde la mano campesinaque en oro las modeló,y del mantel que las cubre-blanco mantel de algodón-fluye un aroma casero-leña, maíz, papelón-con que olorosas las calles va dejando el vendedora lejanísimos camposcon maizales bajo el sol.

Va el pandehorno,va el pandehorno,va el pandehorno abicochao,el que comen lo muchacho¡cuando etán enamorao…!

La ciudad vuelve a su infanciacuando escucha su pregóny las antiguas ventanastornan a abrirse en su honory en el ojal del pasadorevive la vieja flor,en tanto que el pandehornerova de portón en portóncomo el último recuerdode un tiempo que ya pasó.¡Viejo tiempo en que Caracas,vestida de tradición,al Ávila se asomabacomo a un florido balcónpara escuchar las romanzasque le cantaba el amor,y los domingos se abríancomo abanicos de solpara gentiles paseantescon modales de salónque con helados de fresa

se quitaban el caloro asistían a retretasdonde en la parte mejorlos niños en los tranvíaspasaban diciendo adiós,en tanto que el pandehornerodesgranaba su pregón:

Va el pandehorno,va el pandehorno,va el pandehorno abicochao,el que comen lo muchachocuando etán enamorao…!

Calle arriba y calle abajo,diciendo el viejo pregónpor el que canta el recuerdode un tiempo que ya pasó,va el último pandehorneropor esas calles de Dios.

Música de Xulio Formoso

Levántate, Rosalía,a ver la luna de plataque el arroyuelo retratay el lago fotografía…

Levántate, vida mía;¡anda, pues, no sea ingrata!Levántate con la bata,

o sin ella Rosalía.

Ay, levántate mi nena:sé complaciente, sé buenay ¡levántate, por Dios!

Levántate, pues, trigueña,que esta cama es muy pequeñay no cabemos los dos!

Música de Juan de Jesús Aguilar

Mientras se oíadesde una rosala deliciosamarcha nupcialque con sus notascreaba un ambientecompletamente matrimonial.

Dos lombricitasde edad temprana,cierta mañanadel mes de abrilsolicitaronen la praderaal grillo, que erajefe civil.

Al punto el grillocon dos plumazosató los lazosde aquel amor.Las lombricitasse apechugarony se mudaron

para una flor.

Tras una vidadulce y risueña,con la cigüeñalas premió Dios.Y cuando abrieronlas margaritas,las lombricitasya no eran dos.

La primorosarecién nacidapasó la vidasin novedad.Y al cuarto díade primaveraya casi eramayor de edad.

Quiso ir entoncesa una visita,y su mamitale dijo:-¡No!Mas de porfiadasalió a la esquinay una gallinase la comió.

Canción con una estrella

Esperanza

El último pandehornero

Serenata a Rosalía

Las lombricitas

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Edición Número Trescientos setenta y dos. Año 08. ÉPALE CCSCaracas, 15 de mayo de 2020. w w w . e p a l e c c s . i n f o






VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESGran amante e insuperable observador de los animales, Aquiles Nazoa tiene a los perros entre sus preferidos para los más agudos comentarios, el humor fi nísimo y hasta las denuncias sociales que caracterizan su obra poética. Con los perros pues, sigue la fi esta en Ciudad CCS para celebrar el centenario del nacimiento de Nazoa,

que el próximo 17 de mayo nos convocará a todas y todos con la alegría inmensa, la gratitud y el orgullo caraqueño y venezolano que un poeta de su estatura merece. Vaya entonces esta pequeña selección que, entre la risa y la refl exión profunda, Aquiles nos regala hoy.

PERROS

Exaltación del perro callejeroRuin perro callejero,perro municipal, perro sin amo,que al sol o al aguacerotransitas como un gamotrocado por la sarna en cachicamo.

Admiro tu enterezade perro que no cambia su destinode orgullosa pobrezapor el del perro fino,casero, impersonal y femenino.

Cuya vida sin gloriani desgracia, transcurre entre la holgura,ignorando la euforiaque encierra la aventurade hallar de pronto un hueso en la basura.

Que si bien se mantieneigual que un viejo lord de noble cuna,siempre gordo, no tienecomo tú la fortunade dialogar de noche con la luna.

Mientras a él las mujeresle ponen cintas, límpianle los mocos,tú, vagabundo, eres– privilegio de pocos –amigo de los niños y los locos.

Y en tanto que él divierte– estúpido bufón – a las visitas,a ti da gusto vertecon qué gracia ejercitastus dotes de Don Juan con las perritas…

Can corriente y moliente,nombre nadie te dio, ni eres de casta;mas tú seguramentedirás iconoclasta:-Soy simplemente perro, y eso basta.

La ciudadana escenacruzas tras tu dietético recurso,libre de la cadenade perro de concursoque ladra como haciendo algún discurso.

Y aunque venga un tranvía,qué diablos, tú atraviesas la calzadacon la filosofíariente y desenfrenadadel que a todo perder, no pierde nada.

Pared por medio al salóndonde a trabajar me encierro,tiene mi vecina un perroque va a ser mi perdición.Practica el perro en cuestiónla costumbre singularde que le basta escucharque yo a trabajar me sientopara armar un aspavientoque no se puede aguantar.

Mientras yo no lo importunopermanece él tan calladoque parece que ahí al ladono hubiera perro ninguno.Mas después del desayuno,cuando me siento a escribir,rompe entonces a latiren tal forma – ¡el muy marrajo! –que del cuarto en que trabajome obliga el perro a salir.

Gracias al perro en cuestión,cuanto trabajo acometo¡tengo que hacerlo en secretocomo si fuera un ladrón!Pues apenas el bribónoye que muevo el papel,se pone como un chirela dar aullidos y gritos,y eso que yo en mis escritosnunca me meto con él.

Y es lo curioso, lector,que mientras a mí me ladray el cacumen me taladracon sus muestras de furor,la otra noche un malhechorentró adonde el perro habita,de su rápida visitase llevó hasta una ponchera,y el perro – ¡quién lo creyera! –no echó ni una ladradita.

El perro de al ladoYo no practico, ¡oh perro!, la venganza,pero en esta ocasión, a mi manera,de Aquiles vengador la hiriente lanzapara puyarte a ti blandir quisiera,pues colgajos creyéndolos de panzao acaso medallones de terneraanteayer tus diabólicos colmillosclavar osaste, ¡oh perro!, en mis fondillos.

No es el dolor, ¡oh perro!, ni es la irani tampoco el rencor lo que me impelea que hoy tuerza las cuerdas de mi liray cual látigo usándolas te pele,pues tu mordisco fue, si bien se miraun mordisco trivial que ni me duele;pero me duelen, sí, mis pantalones,y en su nombre te escribo estos renglones.

Jamás varón alguno, que yo sepa,de todos los que inscribe mi linaje,ni aun cuando jugaban palmo y pepa,rodeados de famélico perraje,o enfrentaban, buscándose la arepaperros de variadísimo pelaje,jamás ninguno fue, vuelvo y repito,atacado por perro ni perrito.

Tal nuestro orgullo fue y nuestra preseaen el deporte igual que en el trabajo;mas llegas tú de pronto con la ideade que solomo soy o bien tasajo,y de un solo empellón, maldita sea,toda una tradición echas abajo:¡Gracias a ti y al diablo que te auxilia,soy el primer mordido en la familia!

Yo consagré a los perros más de un canto,yo en más de una ocasión, con voz canora,le supliqué a San Roque, vuestro santo,que os tendiera su mano protectora:hoy os quiero también, pero no tanto,pues si os tuve por buenos hasta ahora,hoy os encuentro, ¡oh perros!, tan cretinosque prefiero a los dóciles cochinos.

Contempla, pues, ¡oh perro!, lo que has hecho:al hundir en mis glúteos tus colmillosno solo, como he dicho, me has deshechouna vasta porción de los fondillos,sino que a suponer me das derechoque son todos los perros unos pillos…¡Todo esto por morderme a mí, tan seco,habiendo en este mundo tanto adeco!

A un perrito que me mordió antier

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LA PÁGINA | DE AQUILESPara esta semana, y siguiendo con la celebración del centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, que se cumplirá el 17 de mayo próximo, traemos una selección de textos sobre estos blancos favoritos de Nazoa para el ejercicio de su mordacidad. Queda aquí a la vista la opinión corrosiva del poeta sobre

las infames costumbres y maneras de estos personajes desnacionalizados de nuestra sociedad, toda vez que, hermanos como son el nuevorriquismo y el pitiyanquismo, están también emparentados con la ignorancia supina, el mal gusto y la ridiculez.

NUEVOS RICOS Y PITIYANQUIS

Se fundó en Venezuela el Club Canino,consorcio de personas muy boyantesque coleccionan perros elegantesde esos que tienen cara de cochino.

Conservar la salud del perro finodándole sus bañitos, sus laxantesy alejando a las perras trashumantesque los pueden desviar del buen camino…

Tal es el noble fin del club de perros.Entre tanto, los niños de los cerrosviven como unos [mismos condenados…

El mundo es malo, verdaderamente:mientras se muere de hambre tanta gente,¡qué bien viven los perros potentados!

Continuando nuestra labor de suministrarle al nuevo rico un método fácil y práctico para hacer el ridículo en todas las ocasiones, insertamos un sencillo vocabulario relativo a cuestiones de arte, de geografía y de historia, con la corres-pondiente traducción al lenguaje que debe ser empleado en cada circunstancia por un nuevo rico que se sepa dar su puesto de verdadero imbécil. Oído al tambor:

Como dice el rico corriente Como debe decir el nuevo colegaEl Canal de Suez El Canal del Juez.Tristán e Isolda Tintán y la Sorda.Los Dioses del Olimpo Los Dioses del Olimpia.Las vestales, Vírgenes Prudentes Las bestiales vírgenes pudientes.El Violín de Ingres El violín del Inglés.El Coloso de Rodas El Goloso de Rojas.La famosa cinemateca de París La Famosa Cinemanteca de París.Otelo, el Moro de Venecia Otero, el Morro de Valencia.El Divino Sordo de Bonn El divino sordo de papel bond.Jorge Sand, la Musa de Chopín Jorge Silvio Sanz, la Tumusa de Chaplín.La Torre Inclinada de Pisa La Torre Inclinada de Prisa.Juana de Arco La Doncella de Nueva Orleans.Las Ruinas de Pompeya Las ruinas de Popeye.El Museo del Prado El Museo de Pérez Prado.Las Meninas de Velásquez Las Toninas de Velásquez.

Asimismo, como fórmula de respuesta para desmentir rumores, etcétera, se aconseja contestar lo siguiente, cualquiera que sea el caso: -No le haga caso, baronesa. Esos son rumores que carecen de toda voracidad.

Ruperta, la muchacha que en el Llanofue durante algún tiempo novia mía,y que a la capital se vino un díapresa de un paludismo soberano, ya es una girl de tipo americanoque sabe inglés y mecanografíay que marcharse a Nueva York ansíaporque detesta lo venezolano. Como esos que en el cine gritan: -¡Juupi!,tiene un novio Ruperta, y este en “Rupy”le transformó su nombre de llanera… Y es que en mi patria –raro fatalismo–lo que destruir no pudo el paludismolo corrompió la plaga petrolera.

La señora Paquita de la Masa,ricacha de esta era,se compró hace algún tiempo una neveray la instaló en la sala de su casaen donde se la ve todo el que pasa,ya que desde las seis de la mañanaabre doña Paquita la ventana,pone allí, en un cojín, una perritay hasta la medianoche no la quita.

Aunque tiene teléfono en su casa,la señora Paquita de la Masausa el de la cercana bodeguita,procurando pedirlo a aquellas horasen que haya en la bodega otras señorasque no tienen nevera ni perrita.

Y por si ustedes quieren escucharla,les transmito un fragmento de su charla:— “¿Hablo con el Bazar Americano?Es la señora del doctor Fulano...Mire, que yo quisiera que mandara a arreglarme la nevera...Sí, la que le compramos de contado;pues le metimos un jamón planchadoy al ir hoy a cortar un pedacito,la sirvienta de adentro pegó un gritoporque el jamón estaba conectado.”

“Además, casi todas las mañanas,al meterle la torta de manzanasel motor hace un ruidoque despierta al chofer de mi marido...”

“Bueno, pues, yo confíoen que hoy mismo vendrán a repararla.Mire que vamos a necesitarlapara la graduación de un primo mío.Usted sabe: mi primo Pantaleónque llegó de Chicago por avión.”

Cuelga el auricular, y la miradale tuerce a alguna pobre cocinera,como diciéndole: –¡Desventurada,qué le vas a tirar a mi nevera!

Y es lo peor que si usted, que no es discretole suelta un “bollo” que la larga fría,todo el mundo lo acusa de irrespetoy le acuñan un mes de policía.

¡Lo que le prueba una vez más al mundoque no hay justicia en este mundo inmundo!

El Kennel Club

FatalismoLo que abunda Manual del nuevo rico

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LA PÁGINA | DE AQUILESPara esta semana, y siguiendo con la celebración del centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, que se cumplirá el 17 de mayo próximo, traemos una selección de textos sobre estos blancos favoritos de Nazoa para el ejercicio de su mordacidad. Queda aquí a la vista la opinión corrosiva del poeta sobre

las infames costumbres y maneras de estos personajes desnacionalizados de nuestra sociedad, toda vez que, hermanos como son el nuevorriquismo y el pitiyanquismo, están también emparentados con la ignorancia supina, el mal gusto y la ridiculez.

NUEVOS RICOS Y PITIYANQUIS

Se fundó en Venezuela el Club Canino,consorcio de personas muy boyantesque coleccionan perros elegantesde esos que tienen cara de cochino.

Conservar la salud del perro finodándole sus bañitos, sus laxantesy alejando a las perras trashumantesque los pueden desviar del buen camino…

Tal es el noble fin del club de perros.Entre tanto, los niños de los cerrosviven como unos [mismos condenados…

El mundo es malo, verdaderamente:mientras se muere de hambre tanta gente,¡qué bien viven los perros potentados!

Continuando nuestra labor de suministrarle al nuevo rico un método fácil y práctico para hacer el ridículo en todas las ocasiones, insertamos un sencillo vocabulario relativo a cuestiones de arte, de geografía y de historia, con la corres-pondiente traducción al lenguaje que debe ser empleado en cada circunstancia por un nuevo rico que se sepa dar su puesto de verdadero imbécil. Oído al tambor:

Como dice el rico corriente Como debe decir el nuevo colegaEl Canal de Suez El Canal del Juez.Tristán e Isolda Tintán y la Sorda.Los Dioses del Olimpo Los Dioses del Olimpia.Las vestales, Vírgenes Prudentes Las bestiales vírgenes pudientes.El Violín de Ingres El violín del Inglés.El Coloso de Rodas El Goloso de Rojas.La famosa cinemateca de París La Famosa Cinemanteca de París.Otelo, el Moro de Venecia Otero, el Morro de Valencia.El Divino Sordo de Bonn El divino sordo de papel bond.Jorge Sand, la Musa de Chopín Jorge Silvio Sanz, la Tumusa de Chaplín.La Torre Inclinada de Pisa La Torre Inclinada de Prisa.Juana de Arco La Doncella de Nueva Orleans.Las Ruinas de Pompeya Las ruinas de Popeye.El Museo del Prado El Museo de Pérez Prado.Las Meninas de Velásquez Las Toninas de Velásquez.

Asimismo, como fórmula de respuesta para desmentir rumores, etcétera, se aconseja contestar lo siguiente, cualquiera que sea el caso: -No le haga caso, baronesa. Esos son rumores que carecen de toda voracidad.

Ruperta, la muchacha que en el Llanofue durante algún tiempo novia mía,y que a la capital se vino un díapresa de un paludismo soberano, ya es una girl de tipo americanoque sabe inglés y mecanografíay que marcharse a Nueva York ansíaporque detesta lo venezolano. Como esos que en el cine gritan: -¡Juupi!,tiene un novio Ruperta, y este en “Rupy”le transformó su nombre de llanera… Y es que en mi patria –raro fatalismo–lo que destruir no pudo el paludismolo corrompió la plaga petrolera.

La señora Paquita de la Masa,ricacha de esta era,se compró hace algún tiempo una neveray la instaló en la sala de su casaen donde se la ve todo el que pasa,ya que desde las seis de la mañanaabre doña Paquita la ventana,pone allí, en un cojín, una perritay hasta la medianoche no la quita.

Aunque tiene teléfono en su casa,la señora Paquita de la Masausa el de la cercana bodeguita,procurando pedirlo a aquellas horasen que haya en la bodega otras señorasque no tienen nevera ni perrita.

Y por si ustedes quieren escucharla,les transmito un fragmento de su charla:— “¿Hablo con el Bazar Americano?Es la señora del doctor Fulano...Mire, que yo quisiera que mandara a arreglarme la nevera...Sí, la que le compramos de contado;pues le metimos un jamón planchadoy al ir hoy a cortar un pedacito,la sirvienta de adentro pegó un gritoporque el jamón estaba conectado.”

“Además, casi todas las mañanas,al meterle la torta de manzanasel motor hace un ruidoque despierta al chofer de mi marido...”

“Bueno, pues, yo confíoen que hoy mismo vendrán a repararla.Mire que vamos a necesitarlapara la graduación de un primo mío.Usted sabe: mi primo Pantaleónque llegó de Chicago por avión.”

Cuelga el auricular, y la miradale tuerce a alguna pobre cocinera,como diciéndole: –¡Desventurada,qué le vas a tirar a mi nevera!

Y es lo peor que si usted, que no es discretole suelta un “bollo” que la larga fría,todo el mundo lo acusa de irrespetoy le acuñan un mes de policía.

¡Lo que le prueba una vez más al mundoque no hay justicia en este mundo inmundo!

El Kennel Club

FatalismoLo que abunda Manual del nuevo rico

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7 DE FEBRERO DE 2020AÑO II / Nº 115CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESAnticipando la celebración del centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa el próximo 17 de mayo, nos toca ahora invitar a algunas y algunos, entre quienes más aman su obra, a hacer la selección de textos que semanalmente publica CiudadCCS en esta página. Comenzamos por la casa y el turno es de Roberto Malaver, escritor, periodista,

humorista y hombre de muchas luces que nos muestra hoy la arista que más le gusta del poeta: el amor en todas sus formas. La limitación del espacio de la página reduce esta selección a tan solo dos textos, pero bien sabemos que el amor es habitante inalienable de la obra toda de Nazoa.

AMOR /Selección de Roberto Malaver

Ahí va mi padre pedaleando su bicicleta de jardinero.Él lleva sin saberlo la poesía como una violeta en el sombrero.Y a mi niñez le gustan entusiastamente sus zapatos,que son como unos caballos viejos y cariñosos.

En aquellos tiempos estaban muy baratas las cosas.Teníamos una casa de flores que solo nos había costado a razón de un sufrimiento insignificante el metro cuadrado.

Figúrense cómo estarían las cosas de tan baratísimas entonces,que yo tenía una hermana llamada Lilia,a la que no llegué a conocer porque se murió aprovechando lo barata que se había puesto la muerte por aquellos días.Mi padre pagó en cómodas cuotas la muerte de aquella niña:Todos los días al llegar del trabajo, lloraba un poquito sobre el hombro de mi madre.Y en cosa de cinco meses estuvo saldada la deuda con la muerte,cosa que no se puede hacer hoy día. ¡Todo está ahora tan caro!¡Con decir que las lágrimas están reguladas por el departamentode control de precios!

Teniendo yo nueve años y él me imagino que treinta,me pidió delicadamente esa mañana que me volviera de espaldas,mientras él se bañaba con sus inocentes calzoncillos, porque el mar le gustaba mucho y estaba amaneciendo.

No sé cómo aquel hombre se las arreglaba para que yo y mi hermana Elba recorriéramos el mundo,pasajeros los tres en su bicicleta de flores;lo cierto es que el buen hombre tenía un exquisito olfato comercial,y los domingos nos llevaba (él puesto su bellísimo sombrero devioletas y sus conmovedores zapatos, y nosotros sus hijos la niñez como un vestido de estreno) a mágicos mercados donde los campos con sus correspondientes ríos y colinas se vendían a dos paisajes por centavo.Y en aquellos lugares mi padre cumplía plenamente su vocaciónde ladrón irredento,pues regresábamos los tres a casa con un insólito botín de aromas.Y todos nos queríamos mucho por eso.

Una vez nos sorprendió un inmenso aguacero durante uno de aquellos paseos.Como teníamos miedo Elba y yo, pues había muchos relámpagos y el río iba creciendo bastante,mi dulce padre nos acogió a su pecho, un hijo de cada lado, y estábamos como debajo de un pan, bien que me acuerdo. Nos besaba con las violetas de su sombrero para consolarnos de nuestro miedo, y parece que lloraba también, no estoy seguro.Y desde luego porque en esa ocasión y lugar oímos mi hermana y yo latir el corazón de nuestro padre Rafael Nazoa bajo la tempestad,es por lo que entonces nos sentimos a ratos tan desdichados en esta vida.Y sin embargo, si ahora mismo nos fuera dado elegir:entre aquella hora y el destino al que fuimos implacablemente condenados,yo y Elba elegiríamos el que nos señaló nuestro indefenso padre aquella tarde que no olvidaremos, pasajeros los tres de su poética bicicleta de jardinero.

Verdaderamente, nunca fue tan claro el amor como cuando Hans Christian Andersen amó a Jenny Lind, el Ruiseñor de Suecia.

Hans y Jenny eran soñadores y hermosos, y su amor compartían como dos colegiales comparten sus almendras.

Amar a Jenny era como ir comiéndose una manzana bajo la lluvia. Era estar en el campo y descubrir que hoy amanecieron maduras las cerezas.

Hans solía contarle fantásticas historias del tiempo en que los témpanos eran los grandes osos del mar. Y cuando venía la primavera, él le cubría con silvestres tusílagos las trenzas.

La mirada de Jenny poblaba de dominicales colores el paisaje. Bien pudo Jenny Lind haber nacido en una caja de acuarelas.

Hans tenía una caja de música en el corazón, y una pipa de espuma de mar, que Jenny le diera.

Pasa mi padre Balada de Hans y JennyA veces los dos salían de viaje por rumbos distintos. Pero seguían amándose en el encuentro de las cosas menudas de la tierra.

Por ejemplo, Hans reconocía y amaba a Jenny en la transparencia de las fuentes y en la mirada de los niños y en las hojas secas.

Jenny reconocía y amaba a Hans en las barbas de los mendigos, y en el perfume del pan tierno y en las más humildes monedas.

Porque el amor de Hans y Jenny era íntimo y dulce como el primer día de invierno en la escuela.

Jenny cantaba las antiguas baladas nórdicas con infinita tristeza.

Una vez la escucharon unos estudiantes americanos, y por la noche todos lloraron de ternura sobre un mapa de Suecia.

Y es que cuando Jenny cantaba, era el amor de Hans lo que cantaba en ella.

Una vez hizo Hans un largo viaje y a los cinco añosestuvo de vuelta.

Y fue a ver a su Jenny y la encontró sentada, juntas las manos, en la

actitud tranquila de una muchacha ciega.

Jenny estaba casada y tenía dos niños sencillamente hermo-sos como ella.

Pero Hans siguió amándola hasta la muerte, en su pipa

de espuma y en la llegada del otoño y en el color de las frambuesas.

Y siguió Jenny amando a Hans en los ojos de los mendigos y en las más humildes monedas.

Porque verdaderamente, nunca fue tan claro el amor como cuando Hans Christian Andersen amó a Jenny Lind, el Ruiseñor de Suecia.

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Publicada el 07 de febrero 2020


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LA PÁGINA | DE AQUILESCamino al 17 de mayo próximo, seguimos celebrando en casa el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa. Aquí traemos hoy la selección de textos de nuestra directora de Ciudad CCS, periodista de las mejores y, como ella misma se nombra, profa de la Universidad Bolivariana: Mercedes Chacín. Esta vez el poeta, con su gracia

particular y la versatilidad que lo caracteriza, nos da cuenta por igual de la belleza, lo terrible, los detalles y la memoria de nuestra ciudad, haciendo uso para ello de su fi na visión de cronista. Nostálgico, crítico, lírico y humorístico, Nazoa evoca en sus versos a la Caracas que él tanto amó, y a la que todos y todas pertenecemos.

CRÓNICAS / Selección de Mercedes Chacín

El poste¿Qué se habrá hecho la dulcerade la esquina de Sociedadcon su gorra de cocineray su esponjado delantaly su azafate que por fueratenía tanto de vitraly que por dentro el gozo erade nuestra hambrienta capital,con sus tortas tipo burreray sus tajadas de manjary sus esféricos coquitosque parecían de cristal?

¿Qué se habrá hecho la dulcerade la esquina de Sociedadque se pasó la vida enterajunto al lugar donde estuvieraen otro tiempo el City Bank?Brava, locuaz, dicharachera,rica de pintoricidad,fue, sin que nunca lo supiera,un tipo de esos que le dan

a la ciudad su verdaderacategoría de ciudad:¡rolliza estampa callejerade Dulcinea popular,como mejor nunca se vierani en la pintura de Loverani el los sainetes de Guinán!

¿Qué se habrá hecho la dulcerade la esquina de Sociedad,la que dejó tan hondas huellasen nuestro criollo paladarcon las grandes tortas aquellasde majestad episcopaltan parecidas a su dueña,y que de haber podido hablarhablando hubieran, como ella,un rudo inglés de Trinidad?

Aunque de más de una manera-excepción hecha de su hablar-más caraqueña y criolla era

que las criollísimas chiverasde la parroquia de San Juan,de vez en cuando a las seserasse le subía Trinidad,y de sus fibras patrioterasdaba las muestras más severasno vendiéndoles sino alos estirados y cortesesamericanos medio inglesesdel Royal Bank of Canadá.(Y una tarde, tarde cualquiera, y procedente de la acerade la antigua universidad,se presentó una periquerade San Francisco a Sociedad.Y amenazada la dulcerade ser tumbada en la carreraque la arrollaba sin piedad,no se movió de allí siquiera,sino se irguió, grave y severacon la más alta dignidad,y en la británica banderaembojotó su humanidad).

¿Qué se habrá hecho la dulcerade la esquina de Sociedad?Yo no lo sé, mas dondequieraque se haya ido a refugiar,sepa que aún queda un poeta-tal vez el último juglar-que dejaría su actual dietaque es casi toda de galletade la más dura de mascar,para que en alguna tarde quietavolver sus dulces a probar.

Elegía a la dulcera de SociedadUn crujiente montónde abollado latónque vomita, al pasar, sobre el viandanteun humo turbio, fétido, asfixiante.

Unos asientos hechosal máximo de estrechosprovistos de una especie de bojotessucios, rotos, más duros que Monotey en los que viaja usted casi en cuclillassin saber cómo hacer con las rodillas.Y esto si no le toca ir parado,besándole el cogote al que va al lado.

Un timbre que no suenaporque tiene la cuerda reventada,y un chofer que no atiende o se envenenasi se le pide a voces la parada.

Unas descalabradas ventanillascon el vidrio atascado o vuelto astillas;una lámina entera despegadaque causa, en un frenazo, una cortada;un piso con los hierros levantadoshundiéndose en los pies de los parados,y unas costras oscuras en el pisoque parecen casabe untado en guiso.

Una puerta de atrás que no funcionacuando se va a bajar una persona,o que funciona tan violentamenteque, de darle donde es, mata a una gente.

Y, sobre todo esto, una hedentinatan fuerte y tan tenaz a gasolina,que, sin echarse un palo, hasta el más

[macho,si hace el viaje hasta el fin, llega borracho.

Este infernal suplicio,digno de Adolfo Hitler y su cortese llama aquí “ServicioPúblico de Transporte”.

El infi erno rodanteEste flaco gigante callejero,amigo fraternal de los borrachos,lo menean alegres los muchachosy lo baña contento el aguacero.

Un adiós musical le da al viajerode pájaros que alegran sus penachos-brazos de mástil fatigados,

[gachos-de buscar por el aire un marinero.

Estatua de mudez, torre vacía,monumento al ciprés, lirio de

[hierro;esclavo de extranjera compañía.

Poste pueblo del aire y del[ cencerro,

mirándote tan grande, ¡quién diríaque te levanta su patica el perro!

Turismo del color: las dulcerías.Nota social: las hojas de recreo.¡No os suicidéis por mí, ventanas

[mías!¡Adiós, casas, adiós, voy de paseoarbolitos que dais los buenos díasdel cielo os mandaré fotografíashasta luego, ciudad, tonto museo!

Good morning. ¿Es usted [americana?

Lo digo porque he visto en su[pañuelo

traducida, al inglés, esta mañana.

¡Para mi capitán, que en las[esquinas

le compraré a la miss fotos del [cielo

y un álbum souvenir de [golondrinas!

Good morning

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LA PÁGINA | DE AQUILESArmando Carías, periodista, dramaturgo, director de teatro y trabajador incansable, se suma hoy a la fi esta anticipada de Ciudad CCS por los 100 años del nacimiento de Aquiles Nazoa, que estaremos celebrando el próximo 17 de mayo. Entre lo amoroso y cálido de su propia experiencia infantil, y el testimonio terrible del abandono y la tristeza

de niños y niñas víctimas de la miseria, en su poesía, Nazoa se hace adalid de la defensa del derecho irrenunciable a la felicidad de toda niñez. Valiéndose de la belleza y el amor como sus instrumentos, y desde lo más hondo, el poeta nos entrega su visión de la infancia, cualesquiera sean sus circunstancias, como el mayor de los tesoros.

NIÑOS Y NIÑAS / Selección de Armando Carías

Cuando una de estas jóvenes que interrumpen un díasu curso de “Inglés Básico” y mecanografíapara entrar en el mundo de los que “tienen modo”con un joven decente que “compró carro y todo”.

Cuando una de estas jóvenes, por haberse casadocon doctor, ya figura entre lo más granado,lo primero que aprende es a hablar del suplicioque es hoy día en Caracas la cuestión del servicio…

“Con lo pésimo -dicen- que está el servicio ahora,nadie sabe el trabajo que pasa una señora.La última que tuve fue una negra tuyeray ¡ay, mijita!, te digo que aquello era una fiera.

Y eso que la poníamos a dormir en el bañoy le dábamos libres dos domingos al año¿Y sabes hasta dónde llegaba su osadía?¡A pedir que le dieran tres comidas al día!”

“Es que esas son sirvientas maleadas por Caracas-le responde la otra-. Yo en cambio de Tucacastraje una que me dieron para que yo la eduquey esa me lo hace todo. –Pregúntaselo a Luque:

Lava, plancha, cocina, me le atiende al chiquito,y eso sí, niña: ¡tiembla cuando le doy un grito!

Esa no mueve un dedo sin pedirme permisoporque, caray, ¡le saco los ojos si es preciso!

Un sábado le dije: “Mire, cuando haya genteusted no entre ni salga por la puerta del frente”.Como a los cuatro días me desobedecióy, con visita y todo, supo quién era yo.

Le dejé esas costillas que -pregúntale a ella-todavía le duelen cada vez que resuella.Ella quisiera irse, pero esa no se va…¿No ve que allá en Tucacas la espera su papá?”…

Y así, cada domingo, cada fin de semanasale de nuevos ricos la alegre caravanaa recorrer los campos buscando muchachitascomo quien busca lapas o picures o arditas.

Se pasan un gran día de monte, y al regresojunto con el cochino, las cachapas y el queso,se traen a una idiota marcada de viruelasque se estrenó ese día sus primeras chinelas.

Y ya tiene otra misia quien le haga los mandadosy a quien matar a palos y a quien darle sobradosy a quien pelarle el coco y a quien hacerle odioso¡todo lo que en la vida pudiera ser hermoso!

Comienza el año escolar,y septiembre en Venezuela

vuelve a ser como una escuelaque se abre de par en par.

Oh escuela de mi niñezdonde en las tardes llovía,¡quién pudiera en un tranvíair a tu encuentro otra vez!Cerca ya de la vejez,no te he podido olvidar,pues en mi afecto un lugardonde aún me cantas, existe,y en el que siempre más tristecomienza el año escolar.

Con tu pueril miradory tu violenta lechada,yo te creía pintadacon lápices de color,Y en tu jardín interior,que era un jardín de novela,llegué a pensarte gemeladel viejo Tontoronjil…¡Y es que en mi infancia era abrily septiembre en Venezuela!

¿Dónde está tu Directorcon sus miradas siniestras?¿Dónde sus lindas maestrasque nos mataban de amor?A veces un tierno olora tela nueva, a canela,de tu ambiente me revelala vieja aroma dormida,¡y entonces toda la vidavuelve a ser como una escuela!

Y hoy, al volver la excursiónde niños a la mañana,yo he vuelto a oír tu campanacantando en mi corazón.Deja, pues, que en tu salóntome el último lugar y permíteme soñarque vuelvo a la edad sencillaen que el mundo es un Mantillaque se abre de par en par.

Los cazadores de muchachitasGlosa para volver a la escuela

Por fin, después de toda una semanade llovizna obstinada y fastidiosaha vuelto a aparecer, como una rosade juventud, el sol esta mañana.

Y abierta hacia los campos la ventaname siento ante mi Remington mohosacon ganas de escribir alguna cosaen loor de San Isidro y de Doñana.

Pero de pronto, rotos, conmovidos,me llegan unos trágicos gemidosy el áspero chasquear de una correa.

Y olvido a San Isidro y a Doñana…¡Cómo encontrar hermosa una mañanaque para un pobre niño está tan fea!

Una pela

En el verdirrojo de la gelatinahay dos niñas:la del verde ensaya ser un sueñola del rojo quiere ser bailarina.

Degas en una fi esta

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28 DE FEBRERO DE 2020AÑO 2 / Nº 118CARACAS, VENEZUELA

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LA PÁGINA | DE AQUILESHoy es Rodolfo Porras, dramaturgo, director, hombre integral de teatro, quien se suma a la fi esta en Ciudad CCS por el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, que estaremos celebrando el 17 de mayo próximo. Nos dice Porras, y no se equivoca, que Aquiles es un maestro de la parodia, con amplia capacidad para construirlas sobre

estilos, voces de la calle, cuentos clásicos, leyendas, mitos y hasta géneros literarios. Sus textos dan la oportunidad de divertirse, conmoverse, sonreír, enterarse de las cosas más profundas, con su extraordinario manejo de la palabra. Disfrutemos pues estos fragmentos de algunas de sus parodias, que dan cuenta de su maestría.

PARODIAS / Selección de Rodolfo Porras

Acto II Ahora pasa la acción al jardín del Paraíso donde Adán, ya sobre aviso recibe al Viejo en cuestión

EL VIEJO: Adán, ¿qué quieres de mí?

ADÁN: Oh Señor, qué he de querer, ¡que me consigas mujer o me saques de aquí!

DIOS: ¿No te gusta este lugar?

ADÁN: Tiene magníficas cosas: las frutas son deliciosas y el clima muy regular:

tiene animales de los más finos: solo cochinos hay más de cien.

Y en cuanto a plagas esto es muy sano: solo hay gusano, chipo y jején.

Pero aunque no tenga igual ni en belleza ni en salero, mientras yo viva soltero le falta lo principal.

DIOS: Entonces no hay más que hablar. Si quieres una señora, ponte de rodillas, ora y acomoda el costillar.

Tras esta declaración y sin conversarlo mucho pela Dios por un serrucho y empieza la operación

DIOS: ¡Hágase en un santiamén la criatura encantadora que va a coger desde ahora por el mango la sartén!

Y del costado de Adán sale su joven esposa: la joven pecaminosa de quien los siglos dirán que por estar de golosa perdió el perro y perdió el pan.

Acto III Adán se casó con Eva, y con sus pocos ahorros, se compraron dos chinchorros y alquilaron una cueva.

Y a la siguiente semana ya arreglados sus asuntos, salieron a darle juntos una vuelta a la manzana.

Y fue en aquella ocasión,

Acto III

Habitación de Julieta; en escena el que la adora y ella, que a última hora se está haciendo la zoqueta.

JULIETA: Oye la alondra cantar con sus dulcísimas notas.

ROMEO: No es la alondra, son las botas(fastidiado) que me chillan al andar.

(atacón) Bueno, deja la varilla, y a ver si me das un beso.

JULIETA: ¡Ay!, no, no; déjese de eso, que me hace mucha cosquilla.

De pronto se abre un pipote que está a los pies de la cama y aparece un sacerdote que no estaba en el programa.

ROMEO: Perdona la entrepitura y que en tus cosas me meta; pero contesta, Julieta: ¿qué hace en tu cuarto ese [cura?

JULIETA: Es el padre Baltasar, del templo de los Chiriles; ya yo fijé los carteles y él es quien nos va a casar.

ROMEO: ¿Conque esa fue tu intención?(furioso) ¿Conque arriesgando un

[chichón a hacer vine por el techo

lo mismo que hubiera hecho cualquiera por el portón?

EL AUTOR: Y así fue como al [doncel

le llegó, por fin, su [día,

pues salió de [cacería

y al que cazaron fue [a él.

Un sainete o astrakán donde en subidos colores se les muestra a los lectores la torta que puso Adán (Fragmento)

Los amantes de Verona o el fi nal de una encerrona(Fragmento)

fue en aquel triste minuto, cuando encontraron el fruto que causó su perdición.

EVA: ¿Qué fruta es esa color granate? ¿Será tomate? ¿Será mamón?

ADÁN: Ni son naranjas ni son limones.

EVA: ¿Y pimentones?

ADÁN: ¡Tampoco son!

EVA: La mata en su ramazón, a la de almendrón imita.

ADÁN: ¿Almendrón? ¡Qué va, mijita! ¡Yo conozco el almendrón!

Eva se acerca al manzano, pero al estar junto a él, con un machete en la mano la detiene San Miguel.SAN MIGUEL: Si no queréis que lejos os boten del jardín

oíd estos consejos que os doy en buen latín. Podéis comer caimito, batata y quimbombó, cambur y cariaquito,

¡pero manzana no! Y el que haga caso omiso de tal prohibición, saldrá del Paraíso lo mismo que un tapón.

Se evapora San Miguel y entonces sale una fiera semejante a la manguera de una bomba Super-Shell.

MANGUERA: No le hagas caso, mujer, si quieres comer manzanas no te quedes con las ganas, que nadie lo va a saber.

Y al probar Eva el sabor del fruto que tanto ansiaba, se vuelve pájara brava, por no decir lo peor.

EVA: ¡Quiero joyas y oropeles! ¡Quiero pieles y champán! ¡Quiero viajes por Europa! ¡Quiero sopa de faisán! ¡Quiero un novio que se vista! ¡No un nudista como Adán!



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6 DE MARZO DE 2020AÑO II / Nº 119CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESEsta vez, quien se suma a la fi esta por el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, que celebraremos en grande el 17 de mayo próximo, es Laura Antillano, prolífi ca escritora, Premio Nacional de Literatura 2012, estudiosa de todo cuanto existe y, de niña, amiga cercana del poeta. En su particular selección de textos, cuyo hilo

conductor es la belleza de lo común, de lo cotidiano, de lo sencillo, Antillano hace gala tanto de su fi na sensibilidad como de su profundo conocimiento de la obra del Ruiseñor de Catuche. He aquí pues un regalo de ternura que, con toda certeza, endulzará nuestros días.

GENTE CORRIENTE/Selección de Laura Antillano

Un hombre come un pedazo de pan sentado en un quicio.El hombre y el pedazo de pan conversando amistosamente en voz baja.Ese hombre y ese pedazo de pan son hermanos.Ese pedazo de pan y ese hombre se quieren silenciosamente como un perro y su amo.El hombre come entre largas pausas su pedazo de pan.Es decir, cada cierto tiempo, luego de pensar alguna cosa sin importancia.El hombre toma su corazón en la mano y le da un beso.Siempre hay un alma buena que le regale un pedazo de pan a uno.Tome señor, y mira, perro, es lo mismo.Para los efectos de ver a un hombre ahí sentado, no digamos que triste, No: ni siquiera triste, ni nada, sino ahí sentado, ahí domado, ahí amansado, ahíahí sentadito comiéndose tranquilamente su pedazo de cansancio a la puerta del cine,y adentro la ciudad viendo la misma película de amor.

Han llegado las lluvias. Muchos recuerdos gratosvienen a mi memoria cuando empieza a llover:mis tardes en la escuela, mis primeros zapatos,mis primeros amigos, los que no he vuelto a ver…

¿Serán ellos ahora como estos mentecatosque en mojarse no encuentran el más leve placer,y huyendo de la lluvia, como si fueran gatos,con las primeras gotas echaron a correr?

Yo mismo, que en mis tiempos de escolar no sabíade contento más grande ni mayor alegríaque salir, en el cinto las alpargatas rotas,

a vadear las corrientes, chapoteando en el barro,hoy soy un caballero que le teme al catarro…Definitivamente somos unos idiotas.

Hombre y panLluvias

Ríase si quiere, pero siempre he creído que las cosas tienen dos clases de dueño: una la de los que pueden comprarlas y ejercen sobre ellas la propiedad que les otorga su dinero, y otra la que ejercemos los tontos, los pobres y los poetas, sobre la poesía que se desprende de ellas. No es mío ese avión que cruza el cielo de la tarde, pero la emoción de verlo pasar me pertenece por entero. ¿Qué me importa quién haya

comprado ese cuadro que cuelga en la pared del museo, si mis ojos se han adueñado de toda su belleza? Tampoco es mío aquel árbol que adorna el

camino, pero el día que lo corten yo sentiré que algo entrañablemente mío ha caído con él. Lo intangible, lo sutil y etéreo de las cosas, aquello que en las cosas no puede venderse ni comprarse, ¡esa es la parte que nos toca de ellas a los que nada tenemos! ¡Lo que nadie

podrá quitarnos! y la certeza de esa propiedad es la que permite al paria sin hogar y sin cama, tender una mañana la mirada sobre el

paisaje y decir: ¡Esta es mi ciudad, esta es mi patria!

Aviso luminoso (Fragmento)

A Elizabeth, princesa de Inglaterra,como a cualquier negrita de esta tierra,le ha dado el sarampión,enfermedad tenida por plebeyay que, por eso mismo, al darle a ella,rompió la tradición.

Por muy cierto hasta ahora se tenía–bastante nos lo han dicho en poesía–que las princesas son,dada su sangre azul, del todo inmunesa esos males caseros y comunesque atacan al montón.

Cuentos nos han contado, por quintales,de princesas enfermas, cuyos malesson siempre de postín:algún hechizamiento, algún letargoo esas ganas de echarse largo a largo,que llaman el “esplín”.

Y si hubo un caso grave fue el de aquellaprincesita tan floja como bellaque veinte años durmió,hasta que vino un príncipe en su jaca,la despertó moviéndole la hamacay le dijo: –Les go…

¡Ah crudeza del mundo! Así es la cosa:Elizabeth está sarampionosacomo cualquier mortal.Y su rostro, a la luna parecido,por causa de las ronchas ha sufridoun eclipse total.

Así pues, los discípulos de Apoloque han visto a las princesas sufrir solomales del corazón,se llevarían una gran sorpresasi llegaran a ver a esta princesa¡con esa picazón!

El sarampión de la princesa

Parado en la mitad de la callehe abierto mi pecho como un bonito escaparate de [novedades.Sacadas de allí, me he puestoa repartir cosas con las que nadie sabía qué hacer.Como se hacía tarde hubo que cerrar y otro día será.

Ustedes perdonen

Esta noche te he visto, luna de epifanía.Desolada y remota mirabas la ciudaddesde un cielo tan triste que a mí me parecíacomo un recién salido de una enfermedad.

Mientras por los aleros de la ciudad vacíaibas desparramando tu inútil claridad,un tiro de revólver sonó en la lejanía,y un mundo de ladridos pobló su soledad.

Nada más. Tú seguiste tu viaje por el cielocon la melancolía de una barca de hieloque irremediablemente se perdiera en el mar.

Y yo que te miraba con ojos de jumentote escribí estas estrofas con el presentimientode que tal vez más nunca te volveré a cantar.

Luna de queda

Publicada el 06 de marzo 2020


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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESToca ahora a Roberto Hernández Montoya unirse a la celebración anticipada por los cien años del nacimiento de Aquiles Nazoa que se cumplirán el próximo 17 de mayo. Fino humorista, presidente del Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos,

ilustrado tuitero y agudo articulista de diversas publicaciones periódicas del país, Hernández Montoya nos trae aquí su selección de textos en los que Nazoa hace referencia a la policía de aquellos tiempos, por la que, como se ve, no sentía ninguna simpatía.

POLICÍAS/ Selección de Roberto Hernández Montoya

Reláfi ca del negro y la policía

En la placitaPor escribir alguna bagatelasobre el reencuentro con las cosas idas,hoy vuelvo a recorrer las avenidasque antaño me llevaban a la escuela.

Marco de aquella edad fue esta plazuelallena de rosas blancas o encendidas,y las acacias, ¡siempre tan floridas!del Gran Ferrocarril de Venezuela.

¡Oh, placita infantil en la que un díael duro corazón de un policíame hizo llorar hasta ponerme ronco!

Tú has sido más feliz que la arboleda,pues de aquellas acacias ya no quedani una ramita, ni una flor, ¡ni un tronco!

En Caracas cada día se suicida un policía¿Qué ocurre en este Distrito,qué diablos es lo que pasaque a cada rato en su casase pega un tiro un rolito?

¿Qué ocurrirá en la ciudadque a cada instante un rolitopega el salto de torditopor su propia voluntad?

Tal vez parezca simplezaque yo sobre el caso escriba,pero es que a mí, con franqueza,me alarma esa lavativa.

Pues ellos, sin eufemismos,raspan hasta al Justo Juez,pero, ¿rasparse a sí mismos?¡Esta es la primera vez!

Y es lo más raro, lector,de tan extraña manía,que todos, ¡quién lo diría!se suicidan por amor.

Rolito que oye el run runde que no le quieren bien,rolito que llega y ¡pun!,se mete un tiro en la sien.

Y siguiendo esa tendenciatan nefasta, pobrecitos,ya van como seis rolitosque se quitan la existencia.

Cuando a uno lo están [robando:siempre hay alguien que [previene:-El policía no vieneporque se está suicidando.

Así, pues, lector, sugieroque proclamemos a gritos:-¡Ah, caramba, compañero,se rajaron los rolitos!

ILUSTRACIÓN CLEMENTINA CORTÉS

Oye, negra ¿te ha fijaola cantidá y la cuantíade cuelpos de policíaque existen en la ciudad?Pues cuéntalo, y si lo cuentauno, dó, tré, cuatro y tal,si en la cuenta no te enredate va a caé pa atrá.

Policía con cachucha,policía con pumpá;policía de sombreroy de cabeza pelá.Y hasta policía mujerespal que se quiera casá.Eso sí es policiera,¡qué policiera cará!...Que si la criminológica,que si la municipá,que si la arta policía,que si la de más allá,que llegó la PTJ,que si se fue la social,que si estos son digepolesy del Sifa lo demá;que si aquella es la civí,que si esta es la militá,que si esta no tiene rolosino que tira con gá,que si este te afloja un tiroy el otro te muele a plany en una radiopatrullate rueda el de más allá;cualquiera te pone preso,cualquiera te hace rodá,que con o sin uniforme,con sombrero o con pumpá,en cuanto a rodalo a unotodo lo ruedan igual,pue la sola diferenciaque del uno al otro va,e que depué tú no sabe

cuál de ello te va a soltá.

-Suéltame al negro, mijito,-le dice tú a la social-y la social te contetaque vaya a la judicial,la judicial que te entiendacon el cuerpo ditrital,y el cuerpo que es asuntode la gualdia nacional,o de la alta policíao bien de la milital,o bien de lo de cachuchao bien de lo de pumpá,o bien de lo que trabajancon la cabeza pelá,o bien del que tira tiroo bien del que tira gá,o bien que si patatíno bien que si patatán.

Que si uno que tocan pito,que si el que no tocan ná,que si el que usa la pitolacon el piquito pa trá,o la lleva en la cinturalo mimo que una empanápa dale muelte a la noviaca vez que la va a limpiá;que si el que lleva manopla,que si el que tiene black jack,que si el que lo rueda a unosin etale haciendo ná,que si el que llega a lo robodepués que el ladrón se va;policía con cachucha,policía con pumpá,policía que trabajacon la cabeza pelá...¡Y no te lo cuento todoporque me voy a enredá!



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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESQuien nos acompaña hoy a la fi esta por los cien años del nacimiento de Aquiles Nazoa, que estaremos celebrando el próximo 17 de mayo, es Oscar Sotillo, editor, investigador cultural, director general del IARTES y, como él mismo dice, artista visual de formación y poeta comprometido con la palabra emocionada.

Su selección de textos es una aproximación a la universalidad de un caraqueño esencial como lo es Aquiles Nazoa, quien valiéndose de la palabra escrita y con gran sutileza es capaz de convertir la música en poemas, y ofrecernos así la posibilidad de hacerla visible, perceptible a los ojos.

MÚSICA / Selección de Oscar Sotillo

Mozart comestible Un poquito de música (Fragmento)

Son tan cambiantes los acentos de la música venezolana, tan varias sus manifestaciones instrumentales, tan numerosas sus aplicaciones a la danza o al canto como los signos mismos de nuestra diversísima geografía. Como muy pocos países del orbe hispánico, atesora la cultura venezolana un acervo sonoro que enumera –y conserva vigorosamente activas– todas las formas en que el hombre ha desarrollado, en el decurso de la civilización, su sentido de la música.Comparable en significación a la escuela de pintura que floreció por los mismos tiempos en el Potosí de Melchor Pérez Holguín, surgió en Caracas a finales del siglo XVIII una escuela de música culta cuya magnificencia y fecundidad en grandes manifestacio-nes y maestros no ha sido aún igualada en nuestra América. Teresa Carreño, en el siglo pasado la más grande figura de la pianística mundial después de Liszt, y Alirio Díaz, el mayor guitarrista de los tiempos actuales junto a su maestro Segovia, son las dos figuras más renombradas en quienes se continuó la tradición que sentó aquella escuela que arrulló con música de Haydn y Mozart a la juventud de la primera generación republicana.Una réplica espiritual del mapa físico de Venezuela se podría lograr en términos sonoros, si pudieran ensamblarse como las piezas de un mosaico las maneras en que cada una de las regiones del país manifiesta su gusto por el canto y el baile.

Nadie sabía que el pobre Mozart tenía sus bolsillos llenos de monedas de oro.El pobre hombre se quitaba cada noche sus desventurados pantalo-nes, y al sacárselos caían al suelo las tintineantes monedas.

Pero como su esposa era medio sorda, creía que se trataba de monedas de plomo.

La señora de Wolfgang Amadeus Mozart era muy rigurosa en sus costumbres.Pensaba sinceramente que las heridas de aquel tan elegante corazón se cerrarían con curitas Johnson.Y se las aplicaba inútilmente cada noche, mientras el hermoso corazón de Mozart se desangraba en silencio, como si dijéramos una botella de jarabe que se le quiebra a uno secretamente en la bolsa de las compras.

Mozart tenía muy mal carácter, muy mala memoria y muy mala suerte.Especialmente una vista pésima.Un día se subió en una nube creyendo que era un autobús.Otra vez mirando salir en sucesivo vuelo unas palomas de un palomar, se puso a gritar en plena calle: ¡Epa, epa, se están escapando los guantes!

Era un hombre muy hermoso y según se dice se alimentaba con medias de seda.Era muy descuidado también, a la hora del baño se tragaba el jabón creyendo que era una almendra.Una vez a Mozart los policías lo pusieron manos arriba, porque al pedirle su cédula de identidad les presentó una rosa.Mozart era muy mal educado: en las recepciones se comía el perfume de las señoras y les besaba la ropa en público.El día que murió Mozart estaba nevando, y sus amigos en vez de enterrarlo decidieron comérselo como un mantecado.

Y como está comprobado que los helados se comen con la boca especial del amor, llegamos a la conclusión de que Mozart no existe sino en los labios de los enamora-dos, y eso si es domingo.

Retreta del domingo, fiesta pobreque alegra el corazón municipalahora tocando un viejo pasodobley, después, la Vereda Tropical.

Se suma a tu voz múltiple de cobre,cada quince minutos, Catedral.Y escupe el autobús su ruido innoblesobre tu ancianidad sentimental.

Pobrecita retreta del domingoque celebras la boda de Tilingocon acompañamiento de trombón.

Yo advierto tu alegría complacienteante la indiferencia de la gentey se me desafina el corazón.

Retreta del domingo

Adelaida

Adelaida,que el lausí ya se muere-Adelaida, y el jazmín está muerto.

Borda con tus lausí de sueñoun corazón de azúcar candey un nombre delicado de pañuelo.

Adelaida,que se acaba el lausíy llueve.Llueve.

Para Elisa

El cofre, la violeta,¡Quién sabe!Coty otoñal:Elisa

ILuz de arriba remozaday abajo llueve que lluevecruje su sandalia brevecontra la arena mojada;pasitos tiene de naday levedad de escarpín:la lluvia es un querubíncuya mano delicadaagua lleva iluminadapara la sed del jazmín.

IICuando la gota es una,es una lágrima de la luna.

Cuando son dosson los ojitos del niño Dios.

Y cuando las gotas son tres, entre sus campanitas claras hay un pez.

IIIVolvió la clara hermanade cintura de nada y lengua fina.En su coche de helada filigranavolvió la hermana cristalina.

Volvió la hermana cantarinade inocencia de espiga y avellana.¡Vino de la mañana a la ventanacon sus menudos pies de bailarina!

Variaciones sobre un tema de Debussy

Dos canciones de Beethoven a Armando Reverón



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LA PÁGINA | DE AQUILESJunto a Aquiles Nazoa, celebrando los cien años de su nacimiento, hoytenemos aquí a otro de nuestros más inmensos poetas. Se trata de GustavoPereira quien, como Nazoa, es un conocedor infi nito de todo lo que conocersepueda, venezolano cabal, gran bolivariano y decidido defensor de las másbellas y justas causas. En consonancia con su ejercicio poético, y a diferencia

de todas las selecciones ya publicadas en esta página, no es el tema lo queamalgama estos textos. Esta vez es la poesía misma, y el lirismo, la brevedad yel hecho de haber sido escritos por Aquiles en su juventud, son lo que daunidad a los poemas seleccionados. Disfrutemos pues de la poesía, enpalabras del mismo Pereira, “más allá de todos los Covides-19 del mundo”.

LÍRICOS/ Selección de Gustavo Pereira

La abuela La dulce abuela, corazón de alubia,es menuda y es clara como la lluvia.

Arañita de plata, teje violetasen el pañuelo pañolín de la nieta.

Cuando llora la abuelasus lágrimas antiguas mojan la telade un aroma sencillo de hierbabuena.

Y sus ojos reflejanla ventana, el molino, el campanarioy unas niñas jugando a la rueda.

Líneas para un retrato

Eres llorar a solas con la almohaday la promesa de portarse bien,eres morirse por la madrugaday un poco flor caída desde el tren.

Eres el perro ciego, la moneda encontrada,la nieve que no he visto sino en reproducciones, eres el gozo tierno de la hierba mojaday el corazón vestido de blanco en vacaciones.

HidrografíaTu cuerpo desnudo, amor,tu cuerpo, amor, como el río;en esta orilla, amor mío,te está saliendo una flor.

Ay, pero llega el verano,bebiendo lluvias, amor,y si te mueves, amor,se te deshoja la mano.

Cuento de NavidadAl niño todo desaliñole pregunté: -Dime en dos platos,hijo, ¿qué quieres tú que el NiñoJesús te ponga en los zapatos?

No contestó en ninguna forma,pero me habló por él su abuela:-Si usted supiera, él se conformacon que le ponga media suela…

El botón“¿Qué le dijo una mano a la otra?”

William Shakespeare

“Pues, no le dijo nada”Oscar A. Otas

Un botón es la boca que derrochadel jardín matinal clara sonrisay lo llaman botón porque le abrochaal cielo la camisa.

El otro día ¡oh!el pequeño rosal se avergonzópues en paños menores se encontrabaporque del pantalón se le cayóel único botón que le quedaba.

FlashUna blanca regata de espumas rotasun milagro volando: cinco palomas.

¡Adiós, postales!¡Cinco la palomitasremando en el aire!

En la muerte de MambrúSi lo encuentras mañana dormido en el caminoalísale el cabello con tus dedos de lino.

Dale colcha de brisa, colócale en almohadade jazmín inocente, de hierbita mojada.

Arómale los labios de limón y de rosasy cántale con flautas y abejas rumorosas.

Cúbrelo con tu leve faldellín de diamela,llévalo en un pequeño cochecín de canela.

Ponle siete enanitos de olor en el bolsilloy en su mano el fragante corazón del membrillo.

Y cuando en casa fresca lo reciba la tierraguárdale en una almendra su espadita de guerra.

Puerto Cuadro de Armando Reverón

Enfermo de leyenda y lejanía,me moriré de bruma cualquier día;Mar en mi propio límite, redondo,con náufragos podridos –mar sin fondode mí, perdido en mí, sin otro mundoque el faro y su lucero moribundoy yo con él: leyenda: bruma: nada,muriéndome de mar y madrugada.

Elegía a Job PimTambién vine a decirte yo hasta luegoya que te marchas al total sosiego,y solo puedo darte en tu partidaeste verso, esta flor: mi despedida.

¿Qué podría ofrecerte, si tú tienes ya los mejores bienes:el único soñarque no tiene un amargo despertar;la amable tierra, la apacible losa,la posibilidad de ser un díasigno, aroma, color de poesía:savia, tronco o raíz de alguna rosa?

Adiós, Job Pim. La tierra te sea leve, y mi [elegíaun poquito más leve todavía.

Visible sueñoSerena, casi imagen, casi alma, sentadacon la actitud del que ha dejado, de tan triste,una bella lectura suspendida;la frente en el cristal, y sobre el pecholas provincianas trenzas mal tejidas,en el vagón que juega a que viajamosuna muchacha va dormida.

Y en las raudas imágenes que el vientotrae a su ventanilla-arroyos andan descalzos, arbolitos que [van para laescuela, nubes de domingo-todos creemos ver un poco lo que elladebe ir soñando.

De las copasHan servido el champagne,y por entre las copasrevolotean mariposas amarillas.



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3 DE ABRIL DE 2020AÑO II / Nº 123CARACAS, VENEZUELA

VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESCelebrando el centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, hoy se suma a la fi esta Christhian Valles Caraballo, gran lectora y conocedora de los libros en todas sus aristas. Fue presidenta del Centro Nacional del Libro y ella misma tiene varias publicaciones, entre sus muchas otras actividades

como antropóloga e investigadora. En su selección nos regala algunos textos sobre animales, a los que Nazoa amaba tanto como amaba a la humanidad misma. He aquí uno de los temas favoritos y más abundantes en su obra.

ANIMALES/Selección de Christhian Valles Caraballo

Buen día, tortuguita,periquito del aguaque al balcón diminuto de tu conchaestás siempre asomadacon la triste expresión de una viejitaque está mascando el aguay que tomando el sol se queda mediodormida en la ventana.

Buen día, tortuguita,abuelita del aguaque para ver el díael pescuecito alargasmostrando unas arrugascon que das la impresión de que llevarasenrollada una toalla en el pescuezoo una vieja andaluza muy gastada.

Buen día, tortuguita,payasito del aguaque te ves más ridícula y más torpecon tus medias rodadasy el enorme paltó de hombros caídosque llevas sobre ti como una cargay con él caminas dando tumbos,moviendo ahora un pie y otro mañanacomo una borrachita,como una derrotada,como un payaso viejoque mira con fastidio hacia las gradas.

Buen día, tortuguita,borrachito del agua...¿De dónde vienes, di, con esos ojosque se te cierran solos, y esa carade que en toda la noche no has dormido,y esa vieja casacaque se ve que no es tuya,pues casi te la pisas cuando andas?

Buen día, tortuguita,filósofo del aguaque te pasas la vida hablando sola,porque si no hablas sola, ¿a quién le hablas?¿Quién, a no ser un tonto, atenderíaa tus tontas palabras?¿Ni quién te toma en serio a ti con esacarita de persona acatarraday esa expresión de viejecita chochaque a tomar sale el sol cada mañanay que se queda horas y horas mediodormida en la ventana?

Buen día, tortuguita,periquito del agua,abuelita del agua,payasito del agua,borrachito del agua,filósofo del agua...

La avispa aquel díadesde la mañana,como de costumbrebravísima andaba.El día era hermosola brisa liviana;cubierta la tierrade flores estabay mil pajaritoslos aires cruzaban.

Pero a nuestra avispa—nuestra avispa brava—nada le atraía,no veía nadapor ir como ibacomida de rabia.“Adiós”, le dijeronunas rosas blancas,y ella ni siquierase volvió a mirarlaspor ir abstraída,torva, ensimismada,con la furia sordaque la devoraba.

A la fuerza bruta del toroquiso oponer el loro“la desarmada fuerza de la idea”,y apenas comenzada la pelea,aunque vertió sapiencia por totumas,del loro no quedaron ni las plumas.

Así muy noble, justa y grande sea,si no tiene a la mano algo macizo,por sí sola, lector, ninguna ideasirve para un carrizo.

Arco de Triunfo amable, fallecidocomo un anciano tren ya derrumbado;un juguete de pobre ha sollozadoy una estrella de azúcar ha caído.

Ha muerto el elefante: detenidoel cielo entre sus ojos ha quedado;Pinocho y Gulliver han regresadopara llorar por él que está dormido.

San Pedrito de plata, dulce abuelo,abre con tu llavín de carameloel huerto de inocentes pomarrosas,

que el niño grande se ha dormido y sube;el cuerpo gavia gris, henchida nube;la trompa respirando mariposas.

Buen día, tortuguita Fábula de la avispa ahogada

Fábula con loro

Elegía a un elefante

“Buen día”, le dijola abeja, su hermana,y ella que de furiacasi reventaba,por toda respuestale echó una roncadaque a la pobre abejadejó anonadada.

Ciega como ibala avispa de rabia,repentinamentecomo en una trampase encontró metidadentro de una casa.Echando mil pestesal verse encerrada,en vez de ponerseserena y con calmaa buscar por dóndesalir de la estancia,¿sabéis lo que hizo?¡Se puso más brava!Se puso en los vidriosa dar cabezadas,

sin ver en su furiaque a corta distanciaventanas y puertasabiertas estaban;y como en la iraque la dominabacasi no veíapor donde volaba,en una embestidaque dio de la rabia,cayó nuestra avispaen un vaso de agua.

¡Un vaso pequeñomenor que una cuartadonde hasta un mosquitonadando se salva!…

Pero nuestra avispa,nuestra avispa brava,más brava se pusoal verse mojada,y en vez de ocuparsela muy insensatade ganar la orilla

batiendo las alasse puso a echar pestesy a tirar picadasy a lanzar conjurosy a emitir mentadas,y así poco a pocofue quedando exhaustahasta que furiosa,pero emparamada,terminó la avispapor morir ahogada.

Tal como la avispaque cuenta esta fábula,el mundo está llenode personas bravas,que infunden respetopor su mala cara,que se hacen famosasdebido a sus rabiasy al final se ahoganen un vaso de agua.

ILUSTRACIÓN CLEMENTINA CORTÉS

Publicada el 3 de abril 2020


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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESProbablemente ningún tema fue tratado tantas veces, de tantas formas ni con tanta gracia por Aquiles Nazoa como el de los cochinos, que ejercían sobre él una fascinación inspiradora de toda suerte de razonamientos, enseñanzas y analogías. Sumándose a la celebración del centenario del nacimiento del poeta, los cochinos son la elección para esta página de la doctora Isabel (así la llamaba el Comandante Eterno), médica entregada

con inmensa generosidad y compromiso a la salud pública, directora del Hospital Cardiológico Infantil Latinoamericano Dr. Gilberto Rodríguez Ochoa desde su fundación en 2006, y también una ardorosa amante de la literatura en todas sus aristas. De ahí su admiración de venezolana impecable y su conocimiento profundo de toda la obra del Ruiseñor de Catuche.

COCHINOS/Selección de Isabel Iturria Caamaño

Fábulas con cochino Cortóse, por lucir más elegante,las patas y la trompa un elefante.

Y un hombre que lo vio,creyéndolo un cochino lo mató.

Por más que se las eche uno de fino,siempre hay quien lo confunda con cochino.

......Una vez un cochinoyendo por un caminoa su paso encontró un enorme paloy al ver que era de pinodecidió, por echárselas de fino,llevárselo a su dueño de regalo.

Y el dueño del cochinoque era un hombre muy finoy todo lo trataba con esmero,queriendo darle al palo un buen destino,lo cogió para palo cochinero.

Fábula con otro cochinoPues señor, este eraun perro que sufría de sordera,y culpando del caso a lo muy viejasque eran ya sus orejas,se las cortó, y atadas con cabuyasse las cambió al cochino por las suyas.

Con sus nuevas orejasmotivo no tenía ya de quejas,pues aunque un poco rudas en verdady un tanto en desacuerdo con su tipo,funcionaban lo mismo que un equipode alta fidelidad.

Sin embargo, aunque locode dicha por el cambio, fue muy pocolo que de sus orejas disfrutó,pues al verle una vieja esas orejascoloradas y gruesas como tejas,creyéndolo un cochino lo mató.

Así cumplió aquel perro su trágico destino:¡lo mataron a cuenta de oreja de cochino!

Fábula con cochino Una vez un marranoviendo cómo mataban a su hermano,dijo: – Si esta es mi suerte, yo prefierosuicidarme primero.Y de un leñazo exactose suicidó en el acto.

Al hallarlo después patas arribacon el coco deshecho,el dueño comentó: – ¡Pero qué chiva,ya el mandado está hecho!…

Y mientras cerro abajolo llevaba a vender, el muy marrajo,agregaba después con gran cinismo:– Para ahorrarme trabajo,ojalá hicieran todos eso mismo.

Aquí, lector, mi fábula termino;con ella probar quieroque no sirve el suicidio del cochinosino para ayudar al cochinero.

Fábula 5 Para evitar que el hombre lo mataracomo a todos los otros de su piaraque siguieron tan trágico destino,una vez de comer dejó un cochino.

Y así logró su fin, aunque os asombre,pues se empezó a poner como un alambrehasta que en vez del hombrequien lo mató fue el hambre.

Vaya por el caminoo por la calle real,el caso es que el cochinosiempre muere al final.

Para salvarse un día una cochinadel clásico leñazo,decidió disfrazarse de gallinay se sentó a poner en un cedazo.

En eso el propietario, un viejo chocho,quiso hacer un sancocho de gallina,y con apio, con yuca y con topochose comió a la cochina.

Fragmentos de una ponenciapresentada en la Convención

Nacional de Medicina Veterinaria

Señores de la asamblea:permitid que aunque yo seasolo un hijo de vecino,os dé una ligera ideasobre la noble tareaque es educar a un cochino.

Apenas nazca el pichón, se pone en observación,a fin de determinara dónde se ha de orientarsu futura vocación.

Pues cabe aquí recordarque hay de cochinos la marque no pasan del chiqueropor culpa de un cochineroque no los supo educar.

Decirlo causa pavorpero aunque nos dé dolorreconocer nuestro yerro,menos sabroso es el perroy lo educamos mejor.

Pero mi tema es porcino;volvamos, pues, al caminodejado atrás hace ratoy expliquemos de inmediatocómo se educa un cochino.

Consideraciones acerca de la educación de los cochinos

ILU

STR

ACIÓ

N C

LEM

ENTI

NA

CO

RTÉ

S

El cuidado principalse refiere a lo social,y es enseñarle primeroa que cuide con esmerosu apariencia personal.

Hay que ponerle atenciónsi mostrara inclinacióna andar siempre empantanado,pues cochino desaseadono llega ni a chicharrón.

Hay que inculcarle, señores,que las tres prendas mejoresdespués de la inteligencia,son el amor, la obedienciay el respeto a los mayores.

Hay que infundirle la ideade que, por macho que él sea,debe hablar con mucho esmero,porque no hay cosa tan feacomo un cochino grosero.

También se le ha de imponerel sentido del debery enseñarle desde chicoa que se lave el jocicocuando acabe de comer.

Que si va a un baile o coctailde gentes de otro nivel,ninguna protesta emitacuando alguna señoritase niegue a bailar con él.

Pues según la educaciónque se le imparta a un lechóndesde que mama chupónhasta que ya está rollizo,unos son para chorizoy otros son para jamón.

Fábula con cochina







VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESProbablemente ningún tema fue tratado tantas veces, de tantas formas ni con tanta gracia por Aquiles Nazoa como el de los cochinos, que ejercían sobre él una fascinación inspiradora de toda suerte de razonamientos, enseñanzas y analogías. Sumándose a la celebración del centenario del nacimiento del poeta, los cochinos son la elección para esta página de la doctora Isabel (así la llamaba el Comandante Eterno), médica entregada

con inmensa generosidad y compromiso a la salud pública, directora del Hospital Cardiológico Infantil Latinoamericano Dr. Gilberto Rodríguez Ochoa desde su fundación en 2006, y también una ardorosa amante de la literatura en todas sus aristas. De ahí su admiración de venezolana impecable y su conocimiento profundo de toda la obra del Ruiseñor de Catuche.

COCHINOS/Selección de Isabel Iturria Caamaño

Fábulas con cochino Cortóse, por lucir más elegante,las patas y la trompa un elefante.

Y un hombre que lo vio,creyéndolo un cochino lo mató.

Por más que se las eche uno de fino,siempre hay quien lo confunda con cochino.

......Una vez un cochinoyendo por un caminoa su paso encontró un enorme paloy al ver que era de pinodecidió, por echárselas de fino,llevárselo a su dueño de regalo.

Y el dueño del cochinoque era un hombre muy finoy todo lo trataba con esmero,queriendo darle al palo un buen destino,lo cogió para palo cochinero.

Fábula con otro cochinoPues señor, este eraun perro que sufría de sordera,y culpando del caso a lo muy viejasque eran ya sus orejas,se las cortó, y atadas con cabuyasse las cambió al cochino por las suyas.

Con sus nuevas orejasmotivo no tenía ya de quejas,pues aunque un poco rudas en verdady un tanto en desacuerdo con su tipo,funcionaban lo mismo que un equipode alta fidelidad.

Sin embargo, aunque locode dicha por el cambio, fue muy pocolo que de sus orejas disfrutó,pues al verle una vieja esas orejascoloradas y gruesas como tejas,creyéndolo un cochino lo mató.

Así cumplió aquel perro su trágico destino:¡lo mataron a cuenta de oreja de cochino!

Fábula con cochino Una vez un marranoviendo cómo mataban a su hermano,dijo: – Si esta es mi suerte, yo prefierosuicidarme primero.Y de un leñazo exactose suicidó en el acto.

Al hallarlo después patas arribacon el coco deshecho,el dueño comentó: – ¡Pero qué chiva,ya el mandado está hecho!…

Y mientras cerro abajolo llevaba a vender, el muy marrajo,agregaba después con gran cinismo:– Para ahorrarme trabajo,ojalá hicieran todos eso mismo.

Aquí, lector, mi fábula termino;con ella probar quieroque no sirve el suicidio del cochinosino para ayudar al cochinero.

Fábula 5 Para evitar que el hombre lo mataracomo a todos los otros de su piaraque siguieron tan trágico destino,una vez de comer dejó un cochino.

Y así logró su fin, aunque os asombre,pues se empezó a poner como un alambrehasta que en vez del hombrequien lo mató fue el hambre.

Vaya por el caminoo por la calle real,el caso es que el cochinosiempre muere al final.

Para salvarse un día una cochinadel clásico leñazo,decidió disfrazarse de gallinay se sentó a poner en un cedazo.

En eso el propietario, un viejo chocho,quiso hacer un sancocho de gallina,y con apio, con yuca y con topochose comió a la cochina.

Fragmentos de una ponenciapresentada en la Convención

Nacional de Medicina Veterinaria

Señores de la asamblea:permitid que aunque yo seasolo un hijo de vecino,os dé una ligera ideasobre la noble tareaque es educar a un cochino.

Apenas nazca el pichón, se pone en observación,a fin de determinara dónde se ha de orientarsu futura vocación.

Pues cabe aquí recordarque hay de cochinos la marque no pasan del chiqueropor culpa de un cochineroque no los supo educar.

Decirlo causa pavorpero aunque nos dé dolorreconocer nuestro yerro,menos sabroso es el perroy lo educamos mejor.

Pero mi tema es porcino;volvamos, pues, al caminodejado atrás hace ratoy expliquemos de inmediatocómo se educa un cochino.

Consideraciones acerca de la educación de los cochinos

ILU

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ACIÓ

N C

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ENTI

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RTÉ

S

El cuidado principalse refiere a lo social,y es enseñarle primeroa que cuide con esmerosu apariencia personal.

Hay que ponerle atenciónsi mostrara inclinacióna andar siempre empantanado,pues cochino desaseadono llega ni a chicharrón.

Hay que inculcarle, señores,que las tres prendas mejoresdespués de la inteligencia,son el amor, la obedienciay el respeto a los mayores.

Hay que infundirle la ideade que, por macho que él sea,debe hablar con mucho esmero,porque no hay cosa tan feacomo un cochino grosero.

También se le ha de imponerel sentido del debery enseñarle desde chicoa que se lave el jocicocuando acabe de comer.

Que si va a un baile o coctailde gentes de otro nivel,ninguna protesta emitacuando alguna señoritase niegue a bailar con él.

Pues según la educaciónque se le imparta a un lechóndesde que mama chupónhasta que ya está rollizo,unos son para chorizoy otros son para jamón.

Fábula con cochina


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VIERNES

LA PÁGINA | DE AQUILESHermana de Aquiles Nazoa González, Aída no podía faltar en la gran fi esta por los cien años del nacimiento del poeta. Además del parentesco y el infi nito amor fraternal, ella es también una gran lectora de todo cuanto pasa por sus manos, en las que la obra de su hermano ha tenido desde siempre un lugar fi jo. Después de un asombroso repaso de memoria por poemas, obras de teatro, artículos

de prensa y conferencias, Aída optó por entregarnos una selección de fábulas. En su opinión, y la compartimos, sin las fábulas no estaría completa esta antología que hemos compilado en Ciudad CCS durante los últimos meses, y que demuestra, una vez más, por qué Aquiles es uno de los más grandes poetas que esta tierra ha dado.

FÁBULAS/Selección de Aída Nazoa González

A Freddy ReynaHace ya bastantes años,doscientos años tal vez, por escapar de los gatos y de las trampas también, unos buenos ratoncitos se colaron en un tren y a los campos se marcharon para nunca más volver.

Andando, andando y andando llegaron por fin al pie de una montaña llamada la Montaña Yo-No-Sé, y entonces dijo el más grande: – Lo que debemos haceres abrir aquí una cueva y quedarnos de una vez porque como aquí no hay gatos aquí viviremos bien.

Trabaja que te trabaja tras de roer y roer, agujereando las piedras se pasaron más de un mes, hasta que una hermosa cueva

Fábula de la ratoncita presumidalograron por fin hacer con kiosko, jardín y gradas como si fuera un chalet.

Había entre los ratones que allí nacieron después una ratica más linda que la rosa y el clavel. Su nombre no era ratona como tal vez supondréis, pues la llamaban Hortensia que es un nombre de mujer.

Y era tan linda, tan linda que parecía más bien una violeta pintada por un niño japonés: parecía hecha de plata por el color de su piel y su colita una hebra de lana para tejer.

Pero era muy orgullosa. Y así ocurrió que una vez se le acercó un ratoncito que allí vivía también

y que alzándose en dos patas, temblando como un papel, le pidió a la ratoncita que se casara con él.

– ¡Qué ratón tan parejero!– dijo ella con altivez–. Vaya a casarse con una que esté a su mismo nivel, pues yo para novio aspiro, aquí donde usted me ve, a un personaje que sea más importante que usted.

Y saliendo a la pradera le habló al Sol gritando: – ¡Jeeéy!,usted que es tan importante porque del mundo es el rey, venga a casarse conmigo pues yo soy digna de ser la esposa de un personaje de la importancia de usted.– Más importante es la nube– dijo el Sol con sencillez– pues me tapa en el verano y en el invierno también.

Y contestó la ratica:– Pues qué le vamos a hacer…Si es mejor que usted la nube con ella me casaré.

Más la nube al escucharla, habló y le dijo a su vez:– Más importante es el vientoque al soplar me hace correr.– Entonces – dijo la rata–entonces ya sé qué hacer;si el viento es más importante, voy a casarme con él.

Mas la voz ronca del viento se escuchó poco después diciéndole a la ratona:– Ay, Hortensia, ¿sabe usted?, mejor que yo es la montaña – aquella que allí se ve–porque detiene mi paso lo mismo que una pared.– Si mejor es la montaña con ella me casaré– contestó la ratoncita–, y a la montaña se fue.

Mas la montaña le dijo:– ¿Yo importante? ¡Je, je, je!Mejores son los ratones los que viven a mis pies, aquellos que entre mis rocas tras de roer y roer, construyeron la cuevita, de donde ha salido usted.

Entonces la ratoncita volvió a su casa otra vez y avergonzada y llorando buscó al ratoncito aquel al que un día despreciara por ser tan chiquito él.

– ¡Oh, perdóname, Alfredito – gimió cayendo a sus pies–, si me quieres todavíacontigo me casaré.Por pequeño y por humilde un día te desprecié, pero ahora he comprendido – y lo he comprendido bien–que en el mundo los pequeños son importantes también!

Viendo una gallinita enfermo a un zorro,acudió conmovida en su socorro.

Y lo trató tan bienque el zorro se curó en un santiamén.

Y el final fue que el zorro de este cuentodio una fiesta exquisitay celebró su restablecimientocomiendo gallinita.

Fábula con zorro y gallinitaAl verse el rabo un díacierto rabipeladosintió un incontenible desagradoobservando cuán feo lo tenía.

Y en rápida visitafue a pedirle prestado el de la ardita,la cual ante su ruegoaccedió con un fino: – Desde luego…

–¡Me queda como un clavo!,dijo el rabipelado muy contento,y dándole las gracias fue al momentoa mostrárselo a su esposa el nuevo rabo.

Mas la rabipeladaque no estaba del préstamo enteradaal verlo con el rabo de la ardita,se asustó de tal modo, pobrecita,que tomando al maridopor algún animal desconocido,lo acometió de un brinco, y con fierezalo mató de un mordisco en la cabeza.

El cuento que aquí copionos demuestra, lector, que bien mirado,más vale feo y propioque bonito y prestado.

Fábula del rabipelado



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JUEVES

LA PÁGINA | DE AQUILESLuis Britto García, escritor e intelectual de altísimo vuelo en Venezuela y bastante más allá, hace hoy su esplendoroso regalo a Aquiles Nazoa, por los cien años de su nacimiento, con una selección de poemas que muestran, de forma indiscutible, al “poeta de su hora” (como se califi có Nazoa a sí mismo), al escritor comprometido ideológicamente con los pueblos, los trabajadores,

los más pobres y con todas sus causas. Una cara poco conocida, o más bien silenciada, de la obra de Nazoa sale aquí a la luz de la mano de otro gran venezolano de auténtico compromiso, que porfi ada y amorosamente insiste en rescatar ese lado de la memoria de nuestro país que quienes se empeñan en torcernos la historia quisieran ver sepultado.

POETA DE SU HORA/Selección de Luis Britto García

A la memoria de Nina van Zandt

Llega una voz unánime en el viento,una grandiosa voz de bronco acentocon ímpetu de alud.Es la voz redentora de los hombres sencillosque su saludo cantan al son de los martillos:¡Camarada, salud!

Y el coro terrenal, viril y agresteviene de las comarcas del oestey del norte y del sud,y crece y se agiganta por momentosy responde la rosa de los vientos:¡Camarada, salud!

Hay una evocación de ventisquerosen la voz de esos rudos ballenerosde glacial latitudque aúllan en los ámbitos polarespor sus hermanos muertos en los mares:¡Camarada, salud!

Y América es un río de rumorescuando de pie un millón de leñadoresde recia juventudresponden a los bosques solitariosal caer de los robles centenarios:¡Camarada, salud!

¡Camarada, salud! Dice otra vozy la mínima espiga de arrozde fecunda virtud,borda sobre el telar de los caminosen el lenguaje dulce de los chinos:¡Camarada, salud!

En la fría, en la sórdida Inglaterrasolivianta a los pobres de su tierrael nuevo Robin Hood,

que levanta su pica de mineroy saluda cantando al mundo entero:

¡Camarada, salud!

¡Salud! Y en la esteparia [lontananza

alza la Unión Soviética su estrella de esperanza

[sobre la multitud.Su puño se proyecta a lo

[infinito,y desde el porvenir responde

[un grito:¡Camarada, salud!

Ya no tengo más voz que la que tiene un hombre entre la noche, sacudidopor una pesadilla que va y viene.

Ya no soy más que un cuerpo sin sonido,un hombre a quien le cortan las dos [manosy el corazón le dejan escupido.

Que tanto es el dolor por mis hermanoscuya carne armoniosa y sacrosantanegócianse el sajón y los gusanos.

Digo Grecia y la voz se me atragantay la lengua me sabe a quemaduray a lira de ceniza la garganta.

Muerto debiera estar y hecho basura,con pesadas montañas en los ojospara no comentar su desventura,

para no horrorizarme en sus despojos,en su terco sufrir de amarga plantaque me llena la sangre de rastrojos.

Grecia, Grecia, tu nombre se levantacomo un rayo de oro al alba puray en lo más alto de la vida, canta.

En vano el bombardero te procura,en vano torpedea el submarinolas sirenas que adornan tu cintura:

la sal te robarán y el pan y el vino,pero a tu antigua piedra vanamentedirigirá su plomo el asesino.

(Regalo de cumpleaños, 13 de agosto de 1961)

Despierto frente al alba y su alegría, que a cuatro voces canta en cuatro mares,capitán de sinsontes y palmeras, Fidel Castro saluda el nuevo día.

Dejando va rumores de herreríapor campos, vegas y cañamelares,y levantando pueblos escolaresque lo saludan en la lejanía.

Con el atardecer, Fidel regresa al libro digno y a la digna mesade quien ganó su estrella cotidiana.

Y al volverse el crepúsculo amarillo,Fidel se mete el sol en el bolsillo y le dice a su pueblo: hasta mañana.

Primero de mayoGrecia bajo la represión (a propósito del genocidio de los Aliados contra el pueblo griego en 1949)

Fidel Castro en el día

Que, estatua de ti misma sin presente,tú permanecerás junto a la auroracon Homero cantándote en la frente.

Pero ni verte ilesa desde ahoraapaña mi dolor y desconsueloni el sabor de mis penas aminora:

Hay demasiados muertos en su suelo,hay demasiados ojos con hormigasque olvidaron los pájaros y el cielo;

¡Balas envenenadas y enemigas!¡Las mismas que galopan por Españacondenando de muerte a las espigas!

No hay collado en tu mapa, ni montañaque no se hay cimbrado bajo el pesode un hombre a quien la muerte vuelca y [daña.

Sobre la muerte reina el rey obeso:¡Con el favor de lívidos sajonesun trono construyó de carne y hueso!

– Rey de trapo, juguete de leones,que asesina en inglés y cobra en griego,con el alma comida de escorpiones.

Enceguecerte quiere por el fuegoel oscuro invasor, porque no ignoraque el mundo sin tus ojos está ciego.

Y así cubre de sangre labradora,sangre de toneleros y zagaleslas colinas de Diana cazadora.

No aguantan ya más sangre tus eriales,se fatiga tu arena de amapolasy el viento de tus gritos torrenciales.

Nos lo dice la mar en lengua de olas,nos lo dicen las letras de tu nombre,nos lo dice el tronar de las pistolas.

Es llanto y solo llanto el sobrenombreque te ha impuesto la sangre en que te bañas…

Yo te escucho sufrir y soy un hombrecon un pueblo incendiado en las entrañas.



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LA PÁGINA | DE AQUILESSigue la fiesta por los cien años del nacimiento de Aquiles Nazoa y quien hoy se suma a la celebración es Laura Nazoa, malabarista de muchos oficios: geógrafa especialista en mapas antiguos, editora, alguna vez bailarina y, en su vida personalísima, sobrina del poeta. Cercana conocedora de su obra, trae de nuevo a la luz algunos poemas dedicados a personajes de

otras tierras, para quienes Nazoa también escribió versos entrañables. Bien como homenaje, como afectuosa reafirmación de su amistad y admiración, o porque encontraba en ellos un refugio y un vehículo para su amor por la humanidad, he aquí una pequeña muestra de la magnanimidad del corazón de Aquiles.

Personajes / Selección De Laura Nazoa

En el año ya lejanísimomil novecientos treinta y dos,cuando en las últimas pianolasrodaba aún el charlestóny en las pantallas fulgurabala mirada de Clara Bow,y mi hermana tenía un novioque había estado en Nueva Yorky yo tenía doce añosy era un muchacho soñadory me bastaba verlo a élcon su flamante traje sport– saco a rayas, gorra a cuadros,pantalón a lo Harold Lloyd–,y oír narrar sus aventurasde fogonero en un vapory lavaplatos en Manhattany bailarín de un music hall;en esa época que digo– ¡era en el año treinta y dos! – ah, me bastaba solo eso– ¡yo era el tonto que aún soy! –para subirme a mis ensueñoscomo quien sube a un ascensor.

Desde entonces ando en el mundocomo anduviera Dreamy-Boy,viviendo en sueños la aventuraque la vida nunca me dio.Visto harapos de vagabundo,mi equipaje es mi corazón,viajo en los trenes de noche,no tengo un diez para un hot dog,pero mastico mi esperanzacomo quien masca un chewing-gumy si me mata la tristezaecho una estrella en el juke box.

Nadie me espera, como nadiecuando salí me dijo adiós.De dónde vengo no me importacomo tampoco a dónde voy.Cierto que soy un muerto-de-hambre,un vagabundo, un polizón,con el sombrero agujereadoy los zapatos sin cordón,pero quién niega que soy libre,que soy tan libre como Fordy que a mis pies tengo la tierracomo un magnífico balónpara jugar al football-rugbyy así olvidarme de qué soy:de que soy un hombre sin casa,un hombre paria, un Dreamy-Boy,

VIERNES08 DE MAYO 2020AÑO II / N° 127CARACAS,VENEZUELA

Marilyn en la morgue

un John Smith desamparadode quien se ha olvidado el amor,un prisionero de ciudadesque a sí mismo se encadenóy que se arrastra por los trenes¡de una prisión a otra prisión!

Y aquí está América a mis piescomo un magnífico balón;puedo jugar con ella al rugbyo, si prefieren, al béisbol.Un Rockefeller es el pitchery un Rockefeller es el coach.Pero juguemos a otra cosa,porque soy mal jugador,y lo que quiero con Américaes encontrarle el corazón.

Por hallárselo ando rodandode la Florida a Nueva York.En Alcatraz viví cien años,tuve una novia en Oregón,en Carolina fui John Browny en Alabama fui Jim Crow;en Chicago fui caleteroy en Amalfi morí de amor;

fui bailarín en Nueva Orleansallá en el año treinta y dos,y ahora en un tren de maderavoy de Pittsburgh a Nueva Yorkcon la esperanza ya perdidade descubrir en cuál rincóndejó la América de Lincolnolvidando su corazón.

¿Qué contaré cuando regresea aquel mundo del treinta y doscuando bastaba que mi amigome saludara: – ¡Hello boy! – para que yo, muchacho tontohiciera igual que Dreamy-Boyy me subiera a mis ensueñoscomo quien sube a un ascensor,para llegar a un mundo mágicoen donde estaba Nueva York?

Ah, Marilyn, tu cruel Américatu desdichada gran naciónte ha destrozado entre sus manoscomo un paquete de pop corn.Y allí estás, pálida manzana,bajo tu luna de neón.

Ven y que te pregunte, labradoradel pañuelito nuevo entre las manos,espiga de la sierra y de los llanos, preferida criatura de la flora,

¿Qué es esta luz de fiesta cazadoray este contentamiento de manzanos;por qué tan entusiastas de vilanoslos altos capiteles de la aurora?

– Que lo diga el arado y los pinaresy los pluviales vientos noroesteslo repitan bebiendo toronjiles:

¡Es que por estos sitios y lugarespasó mi capitán Luis Carlos Prestescondecorado de ferrocarriles!

En estos tiempos no se puede creer en milagroshoy al cortar el pan salió volando un polloluego supimos que era una broma del panaderoya decía yo. En estos tiempos no se puede creer en el amoranoche nuestro hijo mayorse tragó a su novia mientras le daba un besoluego se disculpó diciendo que había sido sin [quererya decía yo. En estos tiempos no se puedecreer en lo que pintan los pintoresPicasso acaba de pintar un caballocomiéndose el corazón de una muchachapero el cuadro se titulabamuchacha comiéndose el corazón de un caballoya decía yo.

Va a las aldeas Luis Carlos Prestes

Murmuraciones de sobremesa con Jacques Prévert

Publicada el 7 de mayo 2020

Edición Número Trescientos setenta y dos. Año 08. ÉPALE CCS Caracas, 15 de mayo de 2020. w w w . e p a l e c c s . i n f o





LA PÁGINA | DE AQUILESEn homenaje al centenario de su nacimiento, Ciudad CCS emprendió en octubre pasado un camino encantador y también encantado por la obra del inmenso poeta caraqueño Aquiles Nazoa. La Página de Aquiles llega hoy a su fi nal y, por una vez, sin los acostumbrados textos del poeta sino con algo de lo que sobre él se escribió y aún se escribe. Sus primeros tiempos, los de la persecución, los

del poeta ya consolidado en su lugar de venezolano valioso y valeroso, los del erudito conferencista e intelectual consagrado y de muy alto vuelo, y hasta los posteriores a su partida. Todos los textos dan fe de la estatura literaria del poeta y del hombre impecable frente a la vida, al tiempo y las circunstancias en que le tocó vivir. ¡La fi esta sigue, Ruiseñor de Catuche, tú vas en nuestros corazones!

SOBRE AQUILES

César Rengifo, 1978.

Ludovico Silva, 1987

Carta de los presos políticos del Cuartel San Carlos a la muerte de Aquiles Nazoa, 4 de mayo de 1976.

Ese ritmo violento que imprimió a la sociedad venezolana en lo que va del siglo el ímpetu torrencial del ne-gro petróleo, y la posesión y explota-ción de este por los imperios ultra-marinos, lo refleja Nazoa, burla bur-lando, pero con una precisión esca-lofriante y amarga. Aparente cronis-ta jovial de su tiempo venezolano, desde sus octosílabos, endecasíla-bos y alejandrinos nos da un testi-monio de un acontecer donde lo trágico y lo irrisorio conforman pa-radójicamente una realidad nacio-nal. Realidad que él ansiaba cam-biar, porque, como a muchos, le quemaba las entrañas. Por eso tam-bién encontramos en el fondo de esas aguas luminosas que son los versos de Aquiles, un oscuro limo de tristeza y la concha de arista re-belde e hiriente. Su tiempo y el dolor de su país lo obligó en ocasiones a usar certeramente ‘el puñal con gra-cia’ que molestaba a Darío; pero al usarlo Aquiles lo dotaba de balsámi-co lirismo y de ese humanismo que acompaña siempre a la violencia justa cual es la guerra del pueblo o la que ejerce el cirujano con el bisturí, una y otra en persecución del bien”.

“Pero no hay que pensar que Aqui-les Nazoa haya sido un poeta de esos que algunos llaman “sociales”; no fue un poeta principista, ni mucho menos doctrinario: salvo en conta-das ocasiones, su mensaje no es di-recto, ni siquiera político. Él cuenta las cosas que ve, entretejiéndolas de ironías, pero eso sí: se trata en sus versos de dignificar a los miserables y ridiculizar a los poderosos. En lo político, por lo demás, su actitud siempre fue claramente progresista”.

“Aquiles es un niño fugado del libro primario. Son sus amigas la nube, la hierba, la rosa, la fuente. Aquiles aprendió a escribir en un cuaderno de muchacho pobre, con una cajita de lápices de arco iris que le veteaba sus dedos”.

“Siempre con el Ávila en las pupilas y trajinan-do los puentes del Guaire, de Caroata, de Catu-che, del Anauco, Aquiles fue creciendo en el amor de Caracas, como Paul Éluard en el de Pa-rís y Walt Whitman en el de Long Island y Man-hattan. Invocando nuestro sagrado derecho a ser cursis, diremos de una vez que desde chico ha sido un lírico novio de Caracas. No hay nin-guna exageración en afirmar que ningún poeta caraqueño ha dado más de sí en la defensa de este valle. Caracas es una constante en su poesía desde el principio y para siempre”.

“Aquiles ya está en el pequeño Panteón del alma que alegramos con flores silvestres todos los venezolanos.Su sonrisa hace falta en el otro Panteón, donde entristecen tantos héroes ante las lluvias de amarguras que suelen azotarnos”.

El alcance de su obra es difícil de calcular, porque combina todos los géneros literarios y el espíritu de un investigador, cronista, humorista, siempre despierto ante su entorno y lo que estaba más allá también.Amante de la justicia, soñador, con alma de niño y corazón de héroe justiciero.

Tenemos razones para no olvi-dar a Aquiles cuando analiza-mos el periodismo que hizo, el ejercicio inspirador de comuni-car comunicando, desde la pala-bra, desde el humor, desde el ejemplo. No se puede olvidar lo incisivo del verbo nazoano al atacar a la burguesía enseñorea-da en su mal gusto aprendido para parecerse al otro, despre-ciando la exquisitez genuina del ser venezolano.

Es que para él, hombre de frágil contextura quijotesca, uno de los polos de la vida era el amor; el otro, la dignidad.”

“Caraqueño por los cuatro costa-dos, nadie amó tanto a su ciudad natal como él. Y digo mal, pues na-die la sufrió tanto como su corazón enfermo por tanta depredación, tanta rotura, destrucción tanta. Lo feo le era abominable. Poco a poco los urbanizadores, que carecen de la más elemental urbanidad harían agostados y secos su Guaire, su Ca-tuche, su Anauco, su Caroata.”

“La dura noticia recorrió los calabozos, los presos comen-taban ‘se fue el poeta de nues-tro pueblo, el hombre del futu-ro, el luchador incansable’… ‘sin conocernos fue nuestro gran amigo’… ‘siempre estuvo al lado de los humildes y com-batiendo a los ricos… ‘su poe-sía se convirtió en arma eman-cipadora’… ‘participó también en el festival por nuestra liber-tad el año pasado’… ‘sí, ¿re-cuerdan qué hermosas e histó-ricas frases?, allí dijo aquello: aquí está la presencia cautiva de los presos políticos de Ve-nezuela… ‘¡Maldita sea!, por qué se tienen que morir los hombres como Aquiles?’… Y así seguimos expresando de distintas formas nuestro dolor infinito. Pero en medio de tan-ta tristeza, surgió invencible la alegría. La alegría de Aquiles, la del “Ruiseñor de Catuche”, la del “Burro flautista”, la alegría de la vida, que es también la nuestra (porque no puede es-tar triste un preso que se man-tenga en lucha irreductible). Y allí mismo afirmamos que Aquiles debió morir con su mejor sonrisa, con la sonrisa amplia, fresca y dulce de los que nunca mueren.”

Aníbal Nazoa, 1967

VIERNES15 DE MAYO 2020AÑO II / N° 128CARACAS,VENEZUELA

Publicada el 15 de mayo 2020

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Un Paseo nostálgico

aqUiles en sU jUventUd

con Una mUñeca de traPo, Una máqUina de escribir y Un PaPagayo

Una mirada al Ruiseñor de Catuche

En esta ediciónde regalo

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CON LA FECHA CORREGIDA‰PALE-CC… · 3 ÉPALE CCS Presentación A propósito del centenario del nacimiento de Aquiles Nazoa, emprendimos hace meses un bello camino al que llamamos