CONTENIDO · 2019-04-13 · debemos comenzar por reconocer ese lenguaje propio. El arte es una disciplina a la cual los sentidos se someten naturalmente. Es también la disciplina

CON T E N IDOSecciones

Presentación: Del “tamaño oficio” como expresión coloquial

Editorial: Literalia, el taller y la talla

La escritura como método liberador y de autoconocimiento

Tema del bimestre: El amor /Varios autores — Diccionario de literatura: /la A

Entrevista: Entrevista a Patricia Medina/Ingrid Valencia

Trazos de los que se han ido: Félix Vargas, el artista, el maestro, el amigo

Ensayando el ensayo: Edipo de Sófocles/Blas Roldán — Cervantes era así/María Zambrano

Avatares del oficio: La serpiente que se muerde la cola/José Francisco Conde Ortega

El autor del bimestre: Juan Carlos Onetti/El Pozo

Los libros que vienen:Gloria Becerra, cuentos: De rompe y Rasga/Tigresa

Marina Carreón: Autobiografía novelada Despertares –capítulo IJavier González: Las Plazas (narraciones, poesía –fragmento: Plaza de San Marcos

Luciano Ramírez: Entrevoces (novela –capítulo IEnrique Rodríguez Mora (novela Las verdades ocultas –capítulo I

José Luis Vidales Famoso: Luz contra el aire (poemario –fragmento

De la cava de Literalia: Otro hombre, novela de Luciano Ramírez/Ana Laura García

Especies de robos y robos de espacios/A propósito de George Perec/Miguel Escamilla

Miscelánea: Convocatorias y premios

TAMAÑO OFICIO / REVISTA BIMESTRAL DE DIVULGACIÓN LITERARIA2

Presentación: ¿Por qué Tamaño Oficio?

Del “tamaño oficio” como expresión coloquial

En México es común utilizar la expresión “tamaño” como connotación de lo grande: “tamaña estatura”; de lo pesado:“tamaña maquinota”; de lo evidente:“tamaño aviso”; en algunas casos incluso adquiere una connotación sexual:“tiene unos tamaños…”, etc. Pues bien, el oficio de escribir también tiene sus tamaños. Es “tamaño oficio” porque es grande, es pesado, es evidente y se necesitan muy bien puestos los “tamaños” para dedicarse e él.

—A qué te dedicas. —A escribir. —No, en serio… —En serio.

Así que, muy en serio, nace esta revista “Tamaño Oficio”, para otorgarle grandeza, peso, visibilidad y “tamaños” a este tan poco apreciado –por la economía de mercado y los generadores de bienes de capital— y singular oficio, del cual se ha nutrido la inteligencia y la imaginación de millones de seres humanos desde que la palabra sentó sus reales en el mundo de la comunicación humana.

Tamaño oficio. Revista bimestral de divulgación de Literalia, talleres de creación y difusión de la literatura y las artes, calle 12 de Diciembre No. 481, Col. Chapalita, C.P. 45040, Zapopan, Jal., México, móvil: 044-333-4040-460, correo electrónico: [email protected], Facebook: tamaño oficio, Instagram @tamoficio. Núm - 0 – Febrero de 2019.

Consejo EditorialPatricia Medina, Francisco Javier González, Benjamín Orozco, Luciano Ramírez, José Luis Vidales FamosoCorresponsal en Souzhou, provincia Jiangsu, China/Miguel Escamilla. Foto de portada/Miguel Escamilla. Diseño de portada/Luciano Ramírez.

Maqueta original: Alfredo Gutiérrez. Producción: Acento Editores (www.acentoeditores.mx)

LITERALIA, TALLER DE CREACIÓN Y DIFUSIÓN DE LA LITERATURA Y LAS ARTES 3

Ed i tor i a l

Literalia, El taller y la talla

¿Qué son los Talleres de Literalia?

No hay una manera única de decir las cosas. Hay reglas gramaticales que sirven para saber si algo está bien expresado, pero la mente se resiste a pensar a partir de ellas. Primero necesita encontrar un lenguaje. Para comunicarnos a través de lo que escribimos, debemos comenzar por reconocer ese lenguaje propio. El arte es una disciplina a la cual los sentidos se someten naturalmente. Es también la disciplina de los materiales y las herramientas de trabajo. El lápiz, la hoja en blanco, el ordenador nos permiten plasmar fuera del tiempo y el espacio convencionales nuestra propia mirada sobre las cosas, conflictos, personajes. No hay textos mejores ni peores. Hay solamente escritos, material de trabajo que se desarma para el análisis y se vuelve a armar.

Durante los talleres hablamos de textos y no de obras, hablamos de escritura y no de literatura, porque la obra es “cerrada” y el texto se está haciendo. Modificar el vínculo con la palabra escrita, relacionar la expresión con el sentido, formar lectores críticos, son los objetivos principales de los talleres de Literalia.

Escribir y leer. Ser leído por el grupo. “Aprendemos mejor cuando nos enseñamos los unos a los otros, cuando practicamos juntos”, dice Herbert Read. La obra de arte es, en esencia, una imagen intuitiva que hace de puente entre la experiencia vivida y el pensamiento lógico y como tal tiene gran importancia en el terreno educativo. El primer obstáculo con el que se tropieza en la enseñanza del arte en los adultos es despertar su sensibilidad dormida o atrofiada. El ensueño dirigido, la lectura, el juego, dan fundamento a las creaciones del taller que, a modo de detonantes, permiten a los talleristas incursionar en el mundo del cuento, la poesía, el ensayo, la novela, la dramaturgia, etc.

Los talleres de Literalia son, por excelencia, el ámbito donde trabajo y placer, creación e intercambio, se conjugan.


PaTricia medina

LA ESCRITURA COMO MÉTODO LIBERADORY DE AUTOCONOCIMIENTO

Comencé a coordinar talleres literarios en 1985. Mi enfoque fue, hasta 1991, el de apoyar en la formación de nuevos escritores a través de mi experiencia, las técnicas para escribir que he ido recopilando a lo largo de mi trayectoria literaria y la consecuente teoría de apoyo.

Es a finales de 1991 cuando, haciendo una evaluación de los resultados de mis talleres, me doy cuenta de que existía un marcado segmento de alumnas a quienes no les interesaba formarse como escritoras, pero que, sin embargo, permanecían en el taller, abrevando de esa corriente silenciosa y subterránea que suele darse en mis talleres literarios, que es la apertura al discurso de la propia vida de sus participantes, lo cual las iba formando y transformando a través de la palabra.

Casi no me atrevo a decir que ese taller, para algunas –o casi para todas— ha sido un espacio terapéutico, porque mi especialidad no es la sicología, ni tampoco mi enfoque. Estoy hablando de un proceso que se volvió terapéutico por la palabra viva, por las coincidencias existenciales, por las búsquedas comunes y por las necesidades expresivas que cristalizaban en algo más allá del arte. (Algunas alumnas luego se derivaron a mis talleres de creación literaria porque se despertó su talento para las artes y han querido desarrollarlo, agregaré que con mucho éxito). Tampoco tengo una explicación de porqué, –hasta ese entonces—, esa tendencia en el taller se daba sólo en mujeres.

En 1993 estructuré lo que sería mi primer taller denominado “La escritura como método liberador y de autoconocimiento”, basado en la teoría de Otto Rank (alumno de Carl Jung, y maestro a su vez de Anaís Nin), mismo que impartí a las voluntarias del CIAM (Centro de Investigación y Apoyo a la Mujer) y a grupos de “enfermas” que militaban en los grupos de Alcohólicos Anónimos, (belleza de esdrújulos). Esta experiencia del autoconocimiento a través de los textos generados por las alumnas, nos dejó varios aprendizajes, uno de ellos –y creo el más importante— es que la primera revelación que el método puso de manifiesto, fue que, en el terreno sexual, cuando menos el 90% de las participantes habían sido abusadas o violadas en algún momento que iba desde su infancia hasta la adolescencia. Esta apertura nos catapultó como grupo y como individuos,

El método ha ido creciendo y los materiales teóricos también. Desde 1998 imparto este mismo taller a mujeres que han padecido alcoholismo, drogadicción, bulimia, anorexia y otro tipo de desórdenes de carácter adictivo. Los resultados han sido tan satisfactorios en el terreno terapéutico, que abrí un taller de autoconocimiento por Internet, como una herramienta más de apoyo a las sicologías humanistas modernas, basándome en los texto escritos por las alumnas que buscan autoconocerse. Y para beneplácito de todos, desde hace algunos años se han agregado varones a mis talleres de autoconocimiento, lo cual, creo yo, vuelve el proceso más completo y totalizador.

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T em a d e l b i m e s t r eSobre el amor (varios autores)

El amor tiene fácil la entrada y difícil la salida. Lope de Vega

La edad no protege del amor. Pero el amor protege de la edad. Jeanne Moreau

El amor no tiene cura, pero es la única medicina para todos los males. Leonard Cohen

El amor más fuerte y más puro no es el que sube desde la impresión, sino el que desciende desde la admiración. Santa CataLina de Siena

El amor es física, el matrimonio química. aLeJandro duMaS

El amor es así, como el fuego; suelen ver antes el humo los que están fuera, que las llamas los que están dentro. JaCinto BenaVente

No quiso la lengua castellana que de casado a cansado hubiese más de una letra de diferencia. FéLix Lope de Vega y Carpio

El amor hace pasar el tiempo y el tiempo hace pasar el amor. anóniMo

Al amor, como a una cerámica cuando se rompe, aunque se reconstruya se le ven las cicatrices. proVerBio griego

El amor sin admiración, sólo es amistad. george Sand

Quien puede decir cuánto ama, pequeño amor siente. FranCeSCo petrarCa

No hay amor más sincero que el amor a la comida. george Bernard Shaw


Diccionario de literatura: A

ACALÓFILO. A finales del siglo XVIII existía en Madrid la tertulia literaria de los acalófilos (amantes de lo feo), de talante sarcástico y caricaturesco, de la que formaba parte Nicolás Fernández de Moratín (1737—1780), autor del Arte de las putas.

ACATALÉCTICO. Verso greco latino que tiene cabales todos sus pies./ En la métrica antigua el verso en el que no faltaba ninguna sílaba.

ACENTO. Tono superior que se imprime a una sílaba distinguiéndola del resto de la palabra. / Acentos rítmicos: Si el acento estrófico coincide con una sílaba par, son rítmicos todos los acentos que vayan en sílaba par; y si el acento estrófico va en sílaba impar, son acentos rítmicos todos los acentos que vayan en sílabas impares. / Acentos extrarrítmicos: Los acentos que no coinciden en el mismo tipo de sílaba (par o impar) que el acento estrófico. / Acentos antirrítmicos: Son acentos antirrítmicos los que van en la sílaba inmediatamente anterior o posterior a un acento rítmico.

ACOTACIÓN. Nota del dramaturgo para indicar la acción o movimiento de los personajes. ACRÓSTICO. Poema en que las letras iniciales, medias o finales de cada verso, leídas en sentido

vertical, forman un vocablo o expresión. Ej. En los versos de las octavas que aparecen antes del Prólogo de La Celestina se puede leer la siguiente frase: El bachiller Fernando de Rojas acabo la comedia de Calisto y Melibea. y fue nacido en la Puebla de Montalban.

ACTOR. Persona que interpreta o mimetiza al personaje de la obra teatral o guión cinematográfico. Los griegos fueron los primeros en diferenciar entre actor y personaje y se dice que fue Tespis el que inventó al actor.

ADAB. Obra didáctica hispanoárabe de temática diversa. Los primeros cultivadores de este género fueron Ibn al—Muqaffá (hacia 750), Ibn Gutayba y al—Cháhiz (hacia 850).

ADAGIO. Expresión breve que sintetiza una observación general o un principio moral. Ej. “non ha mala palabra si no es a mal tenida”. (Arcipreste de Hita, 1283—1353? —biografia— Libro de buen amor).

ADÓNICO. Verso de la poesía griega y latina, que consta de un dáctilo y un troqueo. Ej. céfiro blando. ADYNATON. Enumeración de cosas imposibles. Por ej. “... que a las tigresas les plazca ser cubiertas

por los ciervos, adultere también la paloma con el milano, no teman los rebaños, confiados, a los rojizos leones...” (Quinto Horacio Flaco, 65—8 a. C.).

AFÉRESIS. Supresión de una o más letras al principio de un vocablo. Ej. norabuena y noramala por enhorabuena y enhoramala.

AFIJO. Morfema que se añade al lexema o raíz de la palabra. Si se añade delante, se llama prefijo (Ej.revolver). Si se añade detrás, se llama sufijo (lechero).

AFORISMO. Es una “breve máxima que expresa una norma de vida o una sentencia filosófica”(Zingarelli).

AGNICIÓN. (Del latín “agnitio”: reconocer). En el poema dramático, reconocimiento de una persona cuya identidad se ignoraba.

ÁGRAFO. Persona incapaz de escribir. ALBADA. Canción tradicional de probable origen trovadoresco que expresa la tristeza de los

amantes al llegar el amanecer. ALBORADA. Canción similar a la albada pero que expresa la alegría de los amantes al llegar el

amanecer.AMANUENSE. Escribiente, persona que se dedica profesionalmente a escribir a mano, al dictado

o copiando. Se usa especialmente para referirse a los copistas de la Edad Media

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E n t r e v i s t a

Entrevista a Patricia Medina/Ingrid Valencia

¿Cuándo y cómo fue el momento en el que Patricia Medina decidió ser escritora?

No es algo que yo haya decidido, las palabras me atrajeron desde niña. Componía historias desde mis primeros años, así inventé a un padre de papel, porque él era una ausencia y yo necesitaba volverlo presencia. Inventaba mundos amables, porque el mío no me gustaba. Ya casada, mi marido sufría ataques de ira cuando me encontraba escribiendo. Así que fui cultivando mi escritura como algo secreto y vergonzoso hasta que llegó a mi vida el dulce rostro, la bondad y la sabiduría de mi amado Arturo Rivas Sáinz. Los Arturos han sido decisivos en mi vida: mi padre biológico –ausencia interminable—, mi hermano –presencia deplorable que terminó en comprensión absoluta—, mi maestro –sustituto de padre y dador del conocimiento amoroso—, y mi mejor amigo –el que me amó con la perfección del sabio que está a vuelta de todo. Ya todos mis Arturos se fueron, pero en ellos y con ellos aprendí a relacionarme con el hombre en sus distintas instancias, que han ido desde el amor más acendrado hasta el odio más destructivo.

¿Ser Premio Jalisco de Literatura modificó de alguna manera su forma de ver la vida de poeta?

Ningún estímulo exterior puede modificar lo que se ha llegado a ser esencialmente. Tendemos a sacralizar o satanizar a las personas según lo que hagan o lo que despierten de nuestros demonios personales. Me han tocado ambos: la satanización es un golpe mortal al ego, pero un gran acicate para el espíritu. Hubo en esta ciudad, en los ochentas, algunos –sobre todo uno— que tenía la misión personal de destruirme públicamente: descontextualizaba lo que yo hacía o escribía y se burlaba, y me calificaba con adjetivos muy destructivos que en su momento me laceraron mucho. Gracias a él y a otros como él me convertí en ésta fuerza que ni la muerte podrá destruir. Ahora solo pueden dañarme


los que amo, son a los únicos que les concedo ese privilegio, y lo asumo. A los otros, las gracias más profundas desde esta que ahora soy. Pero tengo que estar atenta para que el proceso no se invierta con la sacralización y que mi ego crezca mientras disminuye mi espíritu, porque ahí sí estaría inerme. Odio que me presenten: Patricia Medina, Premio Jalisco… prefiero que siempre me digan Patricia, a secas, sin añadidos

¿Cómo asume el llegar a ser un ejemplo para las nuevas generaciones de escritores?

Las mujeres en este siglo hemos estado escasas de modelos. Es una gran responsabilidad ser modelo, en todo caso no un modelo como yo, que ha estado en el manicomio, que se quedó tirada en la calle por su ebriedad. Quizá mi fuerza y mi arrojo para levantarme y optar por la vida serían modelos a seguir, también mi perseverancia, mi no haber claudicado pese a haber estado tantas veces tan cerca de la muerte, y de haber sido una muerta que caminaba. El haber dedicado una parte de mi vida a recoger teporochos y llevarlos a un albergue, el curar sus cuerpos deteriorados y sus espíritus confundidos, el trabajar con los niños alcóholicos y drogaditctos, el conocer en Chihuahua los rezagos de la Liga 23 de Septiembre, el ser cofundadora de una escuela de escritores y el eje motor de Literalia dese 1989, como formadora y como editora de nuevos autores, el haber sido madre de tres niñas perfectas en su humanidad y madre—maestra de muchísimos aspirantes a escritores. Es la multiplicidad lo que puede convertirme en modelo, no en el ser escritora, porque comencé a escribir para no suicidarme, después conocí el goce de la palabra, su poder, también su capacidad de dar vida y muerte.

¿Qué diferencia encuentra entre la postura que asumía un poeta de su generación a la actitud que hoy ve en los jóvenes poetas?

Es tan difícil hablar de generaciones. Formalmente estuve muy emparentada con Rosario Castellanos, que no fue de mi generación. Y aunque la mía es una generación de ruptura, que vivió históricamente el rock, la rebeldía “sin causa”, los alucinógenos, etc., fuera de Nancy Cárdenas —ya desaparecida—, no encuentro otra voz poética que sea acorde con esa ruptura. De mis colegas de generación puedo decir que son las poetas de la ambivalencia; nadaron a dos aguas por miedo al compromiso. En mi caso fue algo inconsciente, no supe que nadaba en las aguas turbias y profundas de la rebeldía –búsqueda de identidad personal y estética— hasta que tomé distancia, fue un proceso más existencial que estético.

Hubo un tiempo, más o menos en los ochentas en que pensé que los poetas pasaban de largo por los asuntos de la emoción y el sentimiento porque les había tocado un mundo bárbaro y brutal. Ahora ya no estoy tan segura; hay demasiado poetas hechizos que caminan, hablan, se mueven como poetas, como si ser poeta fuera una representación. Algo que aprendí hace muchos años y que sigo poniendo en práctica es que el ser humano no es lo que hace, no es lo que dice, no es lo que piensa ni lo que conoce, que el ser humano no es un adjetivo, sino una sustancia. Cuando me convierto en adjetivo: soy poeta, borracho, ingeniero, bueno, malo, etc., entonces qué poca cosa soy. La suma


de esas luces y sombras me hace y ahí estoy muy cómoda y salgo a vivir el rol que me corresponde cuando me corresponde. Es horrible presenciar el espectáculo del escritor que posa como tal hasta en el supermercado.

¿Cómo definiría el actual panorama de la poesía en Jalisco? Esa pregunta siempre me hace sonreír. El otro día me encontré una entrevista

que me hicieron hace veinticinco años y venía esa misma pregunta. Entonces, con la arrogancia y la estupidez que me daban el creerme “la poeta”, contesté con una serie de arrogancias y estupideces. ¿Cuál panorama? Como siempre, hay de la buena, de la mala y de la abominable poesía que ha habido desde todos los tiempos. O en todo caso de la poesía que amo y disfruto.

Literalia, editorial que fundó, publica principalmente a jóvenes. ¿Cuál es su parámetro para finalmente decidir a quién publicar?

Publico a los autores que considero que tienen un material sólido. A los escritores cuyos textos considero que gozan de buena salud.

¿Cómo editora considera que la poesía y el cuento son géneros que ha marginado el mercado editorial?

El mercado editorial siempre ha marginado a toda la literatura. Se venden nombres, no autores, como en la bolsa de valores unos andan a la alza y otros a la baja. Pero yo no estoy ahí, yo estoy en la cultura hormiga que publica a un autor que posiblemente jamás sea un best seller, pero que junto con otros miles de autores conforman el corpus de una cultura que sostiene lo más real y maravilloso de este mundo de autores, no aquella que solo caravanea a la espectacularidad. Este país está lleno de lectores y escritores cuartaforreros, que no leen un libro, pero que hablan “doctamente” de literatura.

¿Considera que existe un público importante de lectores de poesía?No hay un público importante de lectores de poesía. Hay muy pocos, y así está bien.

Para que queremos un mundo de expertos en poesía. Nos aburriríamos enormemente. Que los poetas sigan leyendo a los poetas, y que éstos estimulen a los potenciales poetas. Y que las mamás y las tías de los malos poetas sigan conmoviénose y promoviéndolos, para que se noten más los contrastes. Aspiro a que haya un mundo de poetas que no escriban una sola línea poética, pero que vivan como poetas, que miren, oigan, toquen la vida como poetas, con ánimo indagatorio, con actitad de explorar el detrás de lo aparente.

Recientemente han resurgido obras que mezclan muchos géneros literarios, ¿qué opina sobre esta multiplicidad?

Me encanta. Adoro el multigénero, porque eso habla de la no especialización, de la capacidad del escritor de moverse en todas direcciones. Todavía en los años setenta del siglo veinte estaban muy marcadas las fronteras: el poeta, el cuentista, el novelista, el dramaturgo, el cineasta. Hoy, casi lo puedo asegurar, el futuro de la literatura está en el multigénero. Bien sea que en un mismo texto se exploren varios géneros, como


lo he estado viendo en mis propios talleres de creación, o bien sea que el escritor sea apto y eficiente en la poesía, en el cuento también, en el periodismo, etc. Hace como quince años escribí “Flor de un día”, una novela que incluye absolutamente todos los géneros, e incluso las artes plásticas. Hay hasta un personaje que es el monitor de la computadora. Disfruté mucho ese experimento que me hizo ganar la beca del CECA, y que algún día, si hay presupuesto, publicaré.

Usted ha escrito que La ausencia es mi primera herida, y por lo mismo es el primer motor de mi palabra poética. ¿El dolor es el mayor aliciente para la poesía?

Lo fue durante mucho tiempo para mí: el mayor dolor era estar viva, y ese dolor lo acentuaba la ignorancia, porque yo fui educada para no saber o para saber solamente lo que debían saber las mujeres de mi generación. El dolor era transgredir lo establecido y pagar el consecuente precio. El dolor era ser mujer y no entender el abuso, la discriminación, la violencia hacia mi sexo. El dolor era mi nulo derecho a preguntar, a pensar, a deducir, porque todo un sistema patriarcal había decidido que las mujeres no teníamos el derecho a pensar, a reclamar, a solicitar un trato justo e igualitario. El dolor era la incomunicación con mi madre, mis hermanas, la desaparición temprana de mi padre, estar becada en un colegio de niñas ricas y ser discriminada por ello. El dolor fue, en mis primeros años de escritora, el ser perseguida y satanizada por escribir de cosas que las niñas decentes no debían escribir. Pues bien, todo ese dolor lo he capitalizado, es mi mayor riqueza y es hoy la fuente de mi mayor bienestar y alegría. No sé si para otros poetas el dolor haya sido un aliciente, creo que sí lo ha sido para muchos de los grandes como Pessoa y Castellanos. Y También creo que Pellicer y Whitman llegaron a esos cantos aclamatorios de la vida después de haber estado en sus propios infiernos privados. A lo que me refiero es a la intensidad.

En su libro Recanto dice La poesía es un espacio donde se cruzan y entrecruzan los signos y los símbolos que el hombre ha creado para identificar su estar alterno en el mundo, ¿Este concepto de poesía siempre ha estado con usted o ha sufrido cambios a lo largo de su trayectoria?

La poesía es un tejido verbal que se construye con lo que el poeta es, con lo que conoce de sí mismo y del mundo que le toca vivir. El que escribe la poesía es alterno al que trabaja en la oficina, aunque sean la misma persona. Lo importante es que ninguno le de la espalda al otro, que haya siempre un punto en que confluyan para que el poeta sea un ser completo y su escritura sea más verosímil. En cada instancia que nos toca vivir asumimos símbolos prescritos o los desarrollamos inconscientemente. Es el poeta quien debe estar alerta para destruir esos símbolos que pueden enajenar su poesía. El signo puro es lo que importa, eso que nace de la fuente inagotable de la creación y que se presenta siempre como una epifanía. El signo que inhabilita al símbolo es lo que hace surgir a la verdadera y gran poesía transformadora.

¿Cómo es ese mundo alterno de Patricia Medina?Siempre estoy en el centro del río y siempre soy la piedra que cae en el centro del

río, soy la primera y la última onda que causa la piedra en el agua y soy el agua. Soy la


que escucha un poema sobre la muerte y llora, y también soy el llanto y la persona que escribió ese poema. Soy mi madre muerta hace años y soy la que no se consuela con su pérdida. Soy todas las mujeres y sus ángeles y soy todos los demonios que cargan esos ángeles. Estoy frente a la computadora, pero en realidad estoy frente al gran espacio cibernético que es la nada y que me intimida. Soy la flor de madera que me fabricó uno de mis alumnos, y soy sus manos y el espíritu que transformó la madera en flor. Mi alternancia es un don de ubicuidad amorosa que me hace estar presenciando y siendo la maravilla y la perversidad, que me hace ser una obrerita ultrajada y asesinada en Ciudad Juárez, y ser el criminal verdugo y el sistema pernicioso que lo permite. Mi alternancia es un compromiso con mi mundo y eso me duele enormemente, y eso me alegra infinitamente.

En su universo poético ¿A qué sabe la ausencia?Lo digo en mi ensayo “El ser de la escritura”: la ausencia es aquello que, siendo, falta,

la nostalgia del ángel caído, la pérdida del paraíso. La ausencia se degusta y se conoce, aunque no tenga nombre ni rostro ni forma ni pueda nunca jamás materializarse. La ausencia es lo que ha permitido que florezcan el arte y la ciencia, porque el hombre siempre quiere poner una presencia en aquello que cree incompleto, que no está terminado, que se vislumbra, que se presiente o intuye. Desde la ausencia llegan el amor y su contrario. El miedo es la ausencia de la felicidad. El odio es un amor puesto de espaldas. Todo es ausencia que queremos volver presencia para darle sentido al hecho de estar vivos. Y cuando la ausencia se materializa en presencia, se abre una nueva ausencia hasta el infinito.

¿Qué textura tiene la noche?Cada noche es distinta. Hay noches que nunca terminan, que se quedan al fondo

de todas las noches. Hay una muy reciente que no sé cuando empezó y que no se si terminará. Es una noche de muerte, de tocar un cuerpo minutos antes cálido y sentir cómo se le va escapando el calor, de solicitarle voz y obtener el silencio absoluto, de aguardar entre los muertos a que se destazara ese amado cuerpo y recibirlo ultrajado para ponerlo hermoso y acariciarlo hasta que ya no me fue permitido. Y Ahí estaba la noche: afuera, adentro. Esa noche es muy áspera. Pero ha habido noches como soleados días. Cada noche es distinta.

¿Cuál es el olor de la plenitud? Plenitud es complitud, y no interviene al olfato, en todo caso la piel.

¿Hay algo que le gustaría hacer y no lo ha hecho?Pintar. Conocer todo el mundo. Ver completos a los que amo. Y morir definitivamente.

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T r a zos d e los qu e s e h a n i doFélix Vargas, el artista, el maestro, el amigo

Me gustaba verte dirigir teatro desde tu silla de ruedas. Aquel grupo de pupilos te seguía a todas partes; eran actores, bailarines, cancioneros, arreglistas, guionistas. Todos, tus amigos, todos fieles a ti y ávidos de aprender.

Montaste dos obras mías; la de aquella niña salvaje (La niña del río) que abandonada por sus padres en la selva crece entre animales y un día es descubierta por una antropóloga (la obrita era mala, como pegarle a Dios, pero tú le tuviste fe, la pusiste en escena, y aquel dañino Doñán la hizo pedazos —con justa razón—, en El Occidental). De la otra ni me acuerdo, era mi época de escribir mucho teatro porque te admiraba tanto que creí estar enamorada. Ya en su momento mi sicoterapeuta me aclararía –sobre todo cuando descubrí que eras gay—: “Ándale, Patricia, cómo te saboteas; a él le gustan los hombres, y no podría correr para alcanzarte”.

Fuiste una de las tantas víctimas inocentes de la poliomelitis, enfermedad que atacó a los niños mexicanos a principios de los cincuentas. Tus piernas eran de niño de tres años, no se desarrollaron.

Con avidez leí los libros de cuentos que escribías, en los que siempre estaba presente tu origen de ranchero—campesino nacido en Cuquío. Mi encanto eran las mujeres que retratabas, tan vívidamente, que hasta parecían salirse del papel.

Me gustaba verte dar cátedra en la Universidad de Guadalajara, siempre con esa ironía picaresca que era parte de tu personalidad. Oírte era aprender mucho de la micro—historia de Jalisco que fascinaba a tus futuros licenciados en turismo.

Me impresionaste tanto aquella tarde que me invitaste a comer en tu casa, donde tú cocinarías. Verte descender de la silla y reptar por el suelo hasta alcanzar nuevos muros o muebles sobre los cuales aferrarte para hacer lo que te proponías, fue demoledor para mi sensibilidad. Jamás acepté volver a tu casa, repleta de las obras que pintabas y dibujabas y que, a veces, tanto miedo me daban.

Me pintaste como una madona. En mi casa no querían ver el cuadro ni con mis súplicas. Alguien misteriosamente lo hizo desaparecer, con mi consiguiente ataque de ira, aunado a muchas lágrimas, porque aquel cuadro representaba la materialización de tu afecto por mí.

Mi primer recital de poesía lo organizaste tú en 1982. Yo temblaba de miedo y tú sonreías, presentándome al público de Fonapas Jalisco como la que seguramente llegaría a ser “la más importante poeta de México”.

Gracias, Felix, amigo, maestro, pintor, escritor, director de teatro. La fuerza de vida que me infundiste es un regalo que no se agota: Nadie se atreverá a decir de ti jamás que fuiste un minusválido, porque precisamente fuiste todo lo contrario. A muy pocos he conocido con esa grandeza que tú tenías y que derramabas generoso sobre aquellos que tuvimos el privilegio de estar cerca de ti.

No pude estar en tu sepelio ni en tu homenaje en el Teatro Degollado, porque entonces me tocaba estar otra vez bajo la sombra de la locura. Pero estuve ahí, contigo, de la misma forma en que tú sigues estando en mí, con lo único que permanece y nunca se agota: el amor.

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E n s a y a ndo e l e n s a yo: EDIPO DE SÓFOCLES/Blas Roldán

“Veinticinco siglos de interpretaciones te contemplan”, parafraseando a Napoleón, el mito de Edipo, el rey mítico de Tebas, hijo de Layo y Yocasta, quien, sin saberlo, mató a su padre y desposó a su madre, pasa al siglo XXI con miles de representaciones y cientos, quizás miles, de interpretaciones desde su aparición. Una de las más interesantes, me parece, es la de: visión—conocimiento—destino.

En esta obra hay una relación entre el sentido de la vista y la obtención del conocimiento, el cual, a su vez, ya obtenido se orienta al conocimiento del destino personal. Recordemos que la obra inicia cuando Edipo muestra interés en conocer sus orígenes, de la cual su esposa—madre, Yocasta, intenta disuadirlo. Luego, aunque en el relato es anterior, Layo, su padre, consulta al oráculo de Delfos, por cierto, santuario dedicado a Apolo, dios del conocimiento; que por una “visión” de un sacerdote, le hace “ver” el futuro. Tiresias, el profeta ciego, confirma lo encontrado por Edipo y entonces el destino es revelado y producido. Edipo se niega a ello y se arranca los ojos, órganos que le permiten “ver”: conocer su pasado, su presente y su futuro.

La interpretación de ver como conocer, y la consecuente relación con el destino, muestra la relación entre la frase de: “Conócete a ti mismo”, inscrita en el templo Apolo y lo que la obra trágica de Sófocles se encarga de mostrar a través de personas dramáticas en esta obra que ha sido vigente en estos veinticinco siglos: verse a sí mismo.

CERVANTES ERA ASÍ/María Zambrano

Cervantes era así, un hombre íntegro: había nacido enamorado. Y por eso anduvo tan perdidizo, sin errar. Un día erró por insistir; al fin, hombre íntegro. Lo había sido siempre: hombre, varón y hasta un tanto enamoradizo, a lo errante. Insistir cerca, no de una imagen —que hubiera sido el mayor peligro, ya casi a la vejez, hechizarse—, sino de una realidad tangible, algo que entró como la realidad misma en su mundo de ensueño, donde la realidad más real se hundía como en un nido. Encontró así la identidad de la persona amada. Y aquella mujer, Aldonza, tenía más realidad que ninguna de las que había visto y entrevisto; era arisca, irreductible, exenta; nunca se ausentaba; diríase que estaba privada de algo tan común a todos los seres y cosas como la ausencia. No podía ni soñar en hacerla suya; era algo desconocido y que no sabía cómo tratar; ninguna de las mujeres lo había sacado de su distracción, de su ensimismamiento; ninguna le había dado una sacudida brusca, que es el despertar del sonámbulo en la semivigilia. Lo que llega en ese instante rompe el ensueño; y aunque sea una sombra, el rumor del ala de una mosca, es real del todo.

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A v a t a r e s d e l of i c ioJosé Francisco Conde Ortega

(Prólogo al libro “Los transtextuales en México”, Literalia Ed. 2009)

LA SERPIENTE QUE SE MUERDE LA COLA

Al principio de sus notas a La tierra baldía, T. S. Eliot declara que no solamente el

título, sino que gran parte del simbolismo del poema le fue sugerido por el libro de Jessie L. Weston sobre la leyenda del Santo Grial. Después, el paciente lector se convierte en cómplice y testigo de las referencias bíblicas y de poetas como Baudelaire y Nerval. Y descubre parte del entramado del texto con las citas de las Metamorfosis y de autores y personajes que aparecen como fantasmas propiciatorios. Quizás tan iluminadores como Tiresias o algún relato antártico que refiere la aparición de “alguien” más en la ardua soledad de las expediciones.

Aún no estoy seguro de que tal empeño haya sido muestra palpable de honestidad intelectual o, simplemente, prurito de ahorrarles el trabajo a esos meticulosos eruditos que cultivan el oficio más bellamente ocioso de la literatura: el descubrimiento de las fuentes en que abrevan los autores importantes. Sí creo, en cambio, que el poema transcurre libremente para establecer una comunión fecunda con el lector; que la relación que establecen los versos de Eliot con su tradición es la de todos los tiempos. Es cierto, las notas responden a un plan cuidadosamente elaborado; pero el vuelo de las palabras se erige en una realidad aparte y trasciende la cifra de los reconocimientos. Es lo menos que se espera de un buen poema.

Con todo, la guía del autor sí puede enriquecer la experiencia de los lectores. Acaso no la que se da con el texto inicial, sino con su historia, tradición, contexto y circunstancias epocales. Es una manera de cercarlo, de reconocer más posibilidades de la propia experiencia. No obstante, el poema debe caminar solo. Lo otro constituye solamente un soporte cultural. Es una manera de certificar un aquí y un ahora en constante movimiento, en incesante ir y venir por las incertidumbres de la experiencia humana. Y tal vez una oportunidad para que la teoría literaria depure métodos, procedimientos y herramientas de análisis.

Efraín Huerta sabía que nadie es capaz de arrojar la primera metáfora porque nadie está libre de influencias. Así, es claro que hay buenos y malos poetas. Aquéllos se reconocen en la tradición y ofrecen su aporte; usuarios de la lengua común, la hacen suya y la someten a la prueba de la experiencia personal con el rigor del oficio y la ofrecen personal e intransferible: encuentran la fórmula de un álgebra del lenguaje


superior e inviolable. Los otros son simples repetidores de fórmulas que, por su impericia y falta de rigor, se vuelven cada vez más caducas. Con el pretexto del “diálogo”, la “intertextualidad”, la “transtextualidad” y otros embelesos se engolfan en el saqueo de sus –casi siempre– exiguas lecturas.

Por eso me interesa la experiencia de Jorge Asbun Bojalil y María Elena Solórzano. Ellos, a partir de un compromiso con la palabra, de rigor en el oficio y de certidumbres intelectuales, transitan, sin el mayor pesar, por el azaroso camino de la transtextualidad. Ésta, como pre—texto cuidadosamente asumido, les permite indagar en las posibilidades que ofrece esa manera de concebir un texto. Encuentran un camino, lo siguen y dejan huellas para quien quiera seguirlas. La consecuencia: un diálogo fructífero y propositivo con el lector: una experiencia vital que nace del desasosiego necesario; de aquel que obliga a una actitud vigilante y, por lo mismo, rabiosamente autocrítica.

Jorge Asbun Bojalil, con Apostilla primera: Abcdiario de amor. (Ida y vuelta), construye su apuesta escritural de una manera peculiar. Deja que fluya su discurso amoroso para que, en ciertos recodos del camino, encuentre poemas de autores que conocen esa vereda plena de incertidumbres. Por eso, las líneas se suceden y se comunican. No dialogan únicamente, se complementan para buscar todos los matices de la experiencia amorosa. De otro modo: a la manera de Dante, Jorge Asbun Bojalil va encontrando las palabras de Virgilios, cada vez más cómplices, que le ayudan a seguir no entendiendo el desvarío amoroso.

En algún momento escribe Jorge Asbun Bojalil: “La lengua se enreda en solitarias


olas de sal”. Y todo parece intolerable. No hay forma de decir porque la única realidad tangible parece ser la ausencia de la amada. De ahí que la posibilidad más cierta, aunque dolorosa sea la de las líneas del poema. Y dice el poeta: “Me aferro al presente de estas letras”. Y esas letras –y otras letras–son también la de algunos poetas mayores de nuestra lengua, como Rubén Bonifaz Nuño, Efraín Huerta, Alí Chumacero, Dolores Castro o Salvador Díaz Mirón.

Casi con la seguridad de otro desastre, escribe: “Me dan ganas de nombrarte ya”. Y es que el arte adivinatorio por medio de las letras, de un nombre siempre sugerido parece no surtir efecto. La posposición no es el remedio y el presente se vuelve atroz porque “ha golpeado la locura a la puerta.” Y vienen otras voces, otras (sin)razones de amor en las plumas de Octavio Paz, Raúl Renán, Jaime Sabines, Jaime Labastida, Rodolfo Usigli o Xavier Villaurrutia. Tal pareciera que todo diario está condenado a ser la autobiografía de un fracaso, como canta Luis Eduardo Auté.

La conclusión parece ser la única posible. Para una historia incompleta también existe la voz de otros poetas. Pero ni la razón de Virgilio omnipresente, ni la ascesis en un purgatorio afectivo bastan para saciar la sed de un marinero en tierra. Y tiene que exclamar el poeta: “¿Por qué no se logra la palabra?” Quizás porque “el amor destruye lo que inventa.” Y también lo sabía Gilberto Owen. Lo dejó muy claro en Sindbad el varado.

María Elena Solórzano, por su parte, deja claro que, como Eliot, tiene como punto de partida un libro. Y la autora alude a una compilación de José Repollé. Y Urdimbre de conjuros tiene como sustento algunas leyendas mitológicas, particularmente de Persia, China y Caldea. Así, con estas referencias se crea una larga pesquisa para encontrar una respuesta, así sea transitoria, a algunas interrogantes eternas. Con el oído bien afinado y la sensibilidad a toda piel, María Elena Solórzano va indagando, buscando, preguntando…

“El mundo fue creado por el primer hijo del tiempo” –dice la poeta–, y se instala en Persia para inquirir, a través de Ormuz, por el origen del fuego y el arte de la escritura. Es decir, la vida con toda la complejidad que supone llevarla al territorio esencial. Y el único resquicio válido para preservar la memoria de la especie: la fijación en caracteres como un arte mayor. Así, cada línea de la atora es como un flagelo más: como una oración pagana que se debe decir en silencio.

Una manera de entender el mundo es, acaso, el encuentro, así sea perentorio, con un espejo deformado. Y ese juego de imágenes quizás se encuentre en el oriente. Tal vez una manera de ordenar el mundo (o asistir al espectáculo inusitado de su creación). Y así entender alguna de las razones del porqué existen y se suceden los días y las noches. Mejor: el día con su cauda de silencios y la noche con su séquito de ensueños.

No lo sé. Tal vez la creación del mundo siga siendo el misterio mayor de todas las culturas. Conocemos un estar aquí, tímido testimonio del milagro insondable. Probablemente sólo quede decir y cantar ese pequeño resguardo de la especie. Sólo eso, aunque fatalmente sepamos, como escribe María Elena Solórzano que, pese a todos los esfuerzos, inevitablemente “las lenguas se colman de salitre.” Entonces, saber, con Ivan Blatný, que “la vida es, en el fondo, la búsqueda de un pequeño consuelo”.

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E l a u tor d e l b i m e s t r eJuan Carlos Onetti – El Pozo

El poeta y soñador Eladio Linacero, protagonista de la novela El pozo de Juan Carlos Onetti, no es una persona de la que pueda uno prendarse. Es un ser para quien “todo en la vida es mierda (...), un pobre hombre que se vuelve por las noches hacia la sombra de la pared para pensar cosas disparatadas y fantásticas” y quien dos años antes, del aquí y ahora narrativos, creía haber encontrado la felicidad: “Pensaba —dice— haber llegado a un escepticismo casi absoluto y estaba seguro de que me bastaría comer todos los días, no andar desnudo, fumar y leer algún libro de vez en cuando para ser feliz. Esto y lo que pudiera soñar despierto, abriendo los ojos a la noche retinta”.

Eladio Linacero es un hombre solo y en soledad, que tiene muy poca esperanza en los demás, que no tiene nada que esperar y a quien no le importa la miseria. Él, sólo puede ser amigo de Electra: “Siempre me acuerdo de una noche en que estaba borracho y me puse a charlar con ella mirando su fotografía. Tiene la cara como la inteligencia, un poco desdeñosa, fría, oculta y, sin embargo, libre de complicaciones”.

Una noche en la que se pasea por su cuarto “con medio cuerpo desnudo, aburrido de estar estirado, desde mediodía” (una habitación en el que hay “dos catres, sillas despatarradas y sin asiento, diarios tostados de sol, viejos de meses, clavados en la ventana en el lugar de los vidrios”), decide escribir sus memorias “porque un hombre debe de escribir la historia de su vida al llegar a los cuarenta años”. Conforme va escribiendo nos vamos enterando de “la aventura en la cabaña de troncos” (que además de nosotros


solo cuenta sus cosas a “dos clases de gente que podrían comprender”: un poeta y una prostituta), de su matrimonio y de su posterior divorcio, de sus sueños y de lo que le sucedió en “el mundo de los hechos reales”. Mientras escribe sobre Cecilia, su esposa, recuerda que leyó algo sobre la inteligencia de las mujeres:

La inteligencia de las mujeres termina de crecer a los veinte o veinticinco años. No se nada de la inteligencia de las mujeres y tampoco me interesa. Pero el espíritu de las muchachas muere a esa edad, más o menos. Pero muere siempre; terminan siendo todas iguales, con un sentido práctico hediondo, con sus necesidades materiales y un deseo ciego y oscuro de parir un hijo. Piénsese en esto y se sabrá por qué no hay grandes artistas mujeres. Y si uno se casa con una muchacha y un día se despierta al lado de una mujer, es posible que comprenda, sin asco, el alma de los violadores de niñas y el cariño baboso de los viejos que esperan con chocolatines en las esquinas de los liceos.

Sí, a Eladio Linacero lo abraza la amargura, el percibir una realidad adonde todo es inútil, es un ser que busca dormir antes de que llegue la mañana y que está “sin fuerzas ya para esperar el cuerpo húmedo” de una muchacha, que vive en una sociedad en la que existe la llamada:

“Clase media” o “pequeña burguesía”. Todos los vicios de que pueden despojarse las demás clases son recogidos por ella. No hay nada más despreciable, más inútil. Y cuando a su condición de pequeños burgueses agregan el de “intelectuales”, merecen ser barridos sin juicio previo. Desde cualquier punto de vista, búsquese el fin que se busque, acabar con ellos sería una obra de desinfección. En pocas semanas aprendí a odiarlos; ya no me preocupan, pero a veces veo casualmente sus nombres en los diarios, al pie de largas parrafadas imbéciles y mentirosas y el viejo odio se remueve y crece.

Hay de todo; algunos que se acercaron al movimiento para que el prestigio de la lucha revolucionaria, o como quiera llamarse, se reflejara un poco en sus maravillosos poemas. Otros, sencillamente, para divertirse con las muchachas estudiantes que sufrían, generosamente, del sarampión antiburgués de la adolescencia. Hay quien tiene un Packard de ocho cilindros, camisas de quince pesos y habla sin escrúpulos de la sociedad futura y la explotación del hombre por el hombre. Los partidos revolucionarios deben creer en la eficacia de ellos y suponer que los están usando. Es en el fondo un juego de toma y daca. Queda la esperanza de que, aquí y en cualquier parte del mundo, cuando las cosas vayan en serio, la primera precaución de los obreros sea desembarazarse, de manera definitiva, de toda esa morralla.

El pozo en el que a veces se hunde una existencia (o un pueblo o un país ¿o el mundo?), debe de ser muy parecido al desencanto y el fatalismo que abarca a Eladio Linacero.


Los l i b ros que v i e n e nGloria Becerra –cuentos/De rompe y rasga

TIGRESA

Supe que te encontraría, como en ediciones anteriores eres invitado especial en tu faceta de crítico de cine; el Festival de cine de Morelia no podía prescindir de ti. Aunque hacía varios años que nos habíamos separado me entraron muchas ganas de verte; tu recuerdo seguía intacto en mi memoria. Los tres años que convivimos en Puerto Vallarta marcaron un antes y un después en mi existencia. La circunstancia que nos obligó a distanciarnos era ajena a nuestra mutua atracción –total enamoramiento—. Traté de aceptar que tu deber como padre de dos hijas pequeñas, más que el de estar con tu esposa, te orilló a tan difícil decisión. Y vaya que fue un desgarramiento; como lo dice Igor Caruso en La separación de los Amantes, fue un anticipo de muerte en nuestros corazones. Sin embargo el tiempo es implacable, nos ayudó a resignarnos, aunque tú hiciste dos intentos por volver, el nacimiento de mi hija Isolda, me ayudó a resistir tu insistencia.

Hago este recuento porque estoy en camino al brindis donde espero verte y buscar la ocasión de explicarte mi motivo: mi querida hija que apenas tiene cuatro años y como madre soltera que soy me necesita; tú más que nadie lo debes entender; me debes perdonar y tal vez ahora sí volver a intentarlo.

Estoy nerviosa y emocionada, He puesto especial empeño en mi arreglo; los años ya empiezan a pasarme la factura y mi natural coquetería de mujer quiere agradarte, aunque han pasado más de quince años de nuestro gran flechazo, creo que todavía estoy presentable.

Como lo esperaba aquí estás, atractivo y viril a pesar de los años, rodeado de artistas de cine, algunas las reconozco, casi toda muy guapas, muy a la moda y bien maquilladas; sé que me has visto de reojo pero finges que no, sigues platicando muy interesado en las estrellitas.

—¡Hola Roberto¡ qué sorpresa volver a vernos —mientras te tiendo la mano, me devuelves el saludo con cierta frialdad, me presentas e invitas a unirme a la conversación.

Que si las mejores películas, que las actuaciones más destacables, que a cual darle cada premio. Y así aguanto media hora, buscando el momento oportuno de apartarnos y poder platicar de nosotros. Al fin me animo y te pido que me acompañes a la barra por un trago.

L I T E R A L I

COLECCIÓN

A


—Pensé que te daría gusto verme, pero te siento muy distante.—En realidad estoy sorprendido, no creí verte por aquí, me hubieras llamado al hotel.—Tengo meses colaborando en el Departamento de cine y video y sinceramente

no pude contener las ganas de verte, te encuentro muy bien sólo con más canas, con mucha energía.

—¡Qué maravilloso!, porque el año pasado me dio tremendo infarto; creí que no lo contaba, tardé un tiempo en recuperarme, más que física sicológicamente. Pero no claudiqué: la vida es hermosa, estoy de vuelta en el trabajo, por publicar otro tomo de la Historia del Cine en México; no creas, ha sido una tarea gigantesca.

Y seguiste hablando de tus “gigantescas hazañas” largos minutos. Para nada preguntaste qué era de mi vida, de mi trabajo en la música, de mi hija, nada.

—Me hubieras llamado para contarme, no tenía la menor idea…—Tú estás en lo tuyo, muy ocupada con tu piano y en tu papel de mamá. Y dedicaste un buen rato a contemplar un grupo de gringas de mediana edad.—Míralas –dijiste—, lo que me encanta de las extranjeras es que aceptan con

naturalidad el paso de los años. Si, es admirable, aunque a veces se les pasa la mano, ¿no recuerdas aquéllas

en Puerto Vallarta, asoleándose desnudas, más que bronceadas con la piel de vaqueta de equipal y los senos colgando hasta la cintura? hay algo más que la estética: un cierto grado de pudor. Yo creo que no hay que hacer ostentación de lo feo.

Me di perfecta cuenta que evitabas hablar de lo nuestro, cualquier tema era bueno para eludirlo; obviamente me estabas castigando por no haber correspondido a tu intención de volver. No tenía caso forzar ese tema, fui perdiendo el interés de cualquier explicación. Decido retirarme y te pido que me acompañes al elevador.

Mientras lo esperamos, pasan a mi lado dos francesas de unos cincuenta años.—¿Ves lo que te digo? Lucen sus canas, sin maquillaje, sin artificios; tranquilas con sus

arrugas y su edad. Las mexicanas debían de aprender a cultivar su autoestima.Más claro ni el agua: quieres que las indirectas me duelan como pedradas, así

esperas vengarte, desquitarte. Pero no me doy por aludida; seguiré tiñéndome el pelo, pintándome los ojos y los labios. Estoy segura que no olvidarás que fui tu tigresa—así me decías—, no por Irma Serrano, sino la felina que te dio tanto placer en la cama.


Marina Carreón –autobiografía novelada Despertares

EL DESPERTAR

IFrente a mi casa ladra un perro, me despierto y sujeto la almohada, cubro mis oídos,

sus ladridos molestan, me muevo de un lado para otro y termino sentada al borde de la cama, pienso en lo frágil que debe ser mi sueño, que me he despertado, y sin embargo los dueños de la casa siguen dormidos, como si estuvieran sordos, pues su perro no para de ladrar.

Iré con Lalo al centro y el tiempo apremia, debo darme prisa, terminar de barrer y lavar la terraza antes de que me vaya. Este calor es agobiante, intenso, sobre todo a las cuatro de la tarde, a esa hora no hay rastros de viento, ni de nubes, el calor se concentra y ya no puedo hacer más que pensar en comprar un aire acondicionado; los ventiladores son insuficientes para mitigar el sopor de la tarde. Además, estos ventiladores levantan el polvo y el verlo sobre los muebles y el piso me hace andar de un lado para otro con el sacudidor y la escoba en la mano, sin saber por dónde empezar. Estoy atrasada en las actividades, debí limpiar el domingo pasado porque Martina otra vez no vino a hacer la limpieza, ya van dos semanas que hace lo mismo, es inconstante y le pago puntual, pero a ella parece no importarle dejar la casa sucia; su falta de compromiso me atrasa y además ese día tuve que ir a casa de Juan y mi hermana Victoria, a la que de cariño le decimos Toya; fui en contra de mi voluntad a darles el pésame.

No he podido cumplir con lo que me prometí antes de llegar al puerto. Me propuse escribir y llenar tres hojas diariamente por la mañana, esta libreta tiene el renglón muy cerrado y me entretengo más; entre las faltas de Martina, el calor y mis actividades, tardo más en hacerlo, me distraen mis pensamientos y la hoja sigue en blanco.

Antier vino mi sobrino Juan Andrés y nos invitó a la playa. He pasado los días como atrapada, como si necesitara olvidar los compromisos que tengo conmigo, así que ese día acepté y fuimos a pasar una mañana en la que pude gozar la brisa de las olas, el calor que ahí arde menos y disfruto los sonidos del mar; parecía que ahí estaba en libertad y los miraba a todos: Maru, Elena, Monserrat, Lalito; fue la manera de romper la rutina que me propuse, y me olvidé de escribir, era mi segundo día y ya estaba rompiendo con mi propósito, sin embargo esa calma parecía que me tranquilizaba de a poco. Quizás nada más me engaño, porque aquí sigo, quieta, escucho el canto de los pájaros, su piar en diferentes tonos me hace olvidar todo, queda mi mente en blanco, no me canso de escucharlos, y no me muevo, sigo con la escoba en la mano y sobre el mismo lugar; ese canto mece mis pensamientos, los sube y los baja con los tonos, es sublime, no hay otro adjetivo que pueda utilizar, por lo menos no ahora que no hay nada que me tranquilice y es peor por la tarde, a esas horas siento mucho calor, me quedo fija, mirando las plantas y las encuentro sanas y coloridas, sobre todo las que están a la sombra tienen un color verde que brilla con los rayos del sol; mirarlas parece que me reconforta, pero basta que vea las otras plantas, las que se marchitan, esas que acabo


de transplantar de la tierra a las macetas, y pienso que han enfermado porque Isidro, el jardinero, que como siempre anda de prisa cumpliendo con todos los vecinos, no hizo el desagüe necesario al fondo de las macetas y por eso se estaban pudriendo. He tomado la determinación de comprar algunas palmas para que den sombra, y cuando crezcan en ellas se resguarden del calor y además refresquen la terraza. He empezado mi día, aun no termino de limpiar y de golpe otro pensamiento, recuerdo a mi hermano Sergio y elevo una plegaria por el eterno descanso su alma Que descanse en paz. Hoy sería su cumpleaños número sesenta y cinco. En mayo harán dos años que murió, o no sé si son tres, algunas veces la memoria me engaña o le juego con trampa al tiempo y, a olvidar, siempre me confundo, sobre todo con las ausencias. Me paro al borde de la terraza y cierro los ojos, pienso que quizás así pueda verlo; otro engaño, ahora los abro y camino, debo darme una ducha y que este pensamiento se difumine y entonces pueda hacer algo y salir. He dejado inconclusas mis actividades y salgo de la terraza.

Después de bañarme simulo una sonrisa, miro alrededor, he olvidado las actividades anteriores, aprecio lo que me rodea, agradezco una regadera, y con abundante chorro de agua limpio y barro con ese jabón de aroma a flores silvestres. Siento entusiasmo por vivir, al menos así me parece, que sea un nuevo día y que lo acepte con todo lo que traiga; hoy es jueves y por la tarde, después de ir al Ayuntamiento quiero tomar un helado; debo dar seguimiento a los asuntos públicos de mi vecindario. Espero hoy sí poder integrar las canchas de futbol al programa “Rescate de Parques Públicos”. Considero que es un lugar apropiado para reforestarlo con árboles frutales de diversas especies: mangos, carambolos, guayabos, limones, naranjos, maracuyá, cocos, y aguacates, así la gente podrá cortar sus frutos y disfrutar su sombra, y si las canchas se mantienen limpias los niños podrán jugar libremente sin que corran peligro; colocaré letreros con la leyenda: “ponga la basura en su lugar”, espero sirvan de algo.

En mi habitación he comenzado a vestirme de acuerdo a mis actividades; decido calzar las zapatillas blancas que me traen suerte. Pinto mis labios, me miro al espejo, hago una mueca y guardo mi libreta por si acaso puedo escribir un poema.

Empezaré a fomentar la cultura de la limpieza poco a poco, de esta manera podré ayudar a ir desterrando plagas de moscas, moscos, animales rastreros que me aterran y que se alimentan de basura y evitaré la proliferación de algunos otros animales. A punto de salir de la casa me miro en el espejo de la sala, aliso mi cabello y salgo para subir a mi auto. Tengo la esperanza de que hoy lograré cosas que nos ayuden a todos los que vivimos aquí.


Francisco Javier González: Las Plazas (narraciones y poesía)

PLAZA DE SAN MARCOS

Al llegar por el gran canal se observa el embarcadero, los locales de las procuraduríasy el puente por donde se trasladaba a los reos para ser juzgados en el palacio Ducal.El puente de los suspiros —pues al observar el canal las casas y palacios ene ambas

orillas provocaban en aquellos desdichados tristeza, melancolía y recuerdos de una vida anterior plena de gustos y aventuras.

Al caminar hacia la plaza dejando atrás al puente viene el campanario y la plaza, la cual se construyó soterrando el río Bataro para la recepción del papa Alejandro III y el emperador Barbaroja; hermoso lugar rodeado por la Basílica de San Marcos, santa María gloriosa del Frari, cafeterías y arcadas para joyerías, en un tiempo escenario teatral, en otros sede de los festejos del carnaval donde Filippo, vestido con capa negra tabarro y máscara blanca o bauta se encontró con Angelina en aquel festival de desenfreno en el que, al amparo del disfraz, la prole se mezclaba con los de la realeza para disfrutar los placeres sin importar el mañana.

Hermosa plaza para Venezzia, ciudad sin igual del mar y el Mediterráneo, potencia naval y de las artes construida en la isla de Morso, unidas con las otras cercanas por puentes; puerto constructor de embarcaciones para el traslado de mercancías, lugar de intercambio de especias, minerales, telas y joyas preciosas donde nacieron proyectos y sueños origen de aventuras y fantasías; plaza cuyo reloj sigue observando la muchedumbre con personajes de cualquier país a quienes muestra el tiempo mientras el campanario y sus campanas tienen acuerdos con el tiempo y sus escuchas. La marangona programa el inicio y fín de labores, la nona dice que son las nueve La trottiera marca la reunión del consejo mayor, la mezza tersa anuncia la reunión del senado y la pequeña, la maléfica, alerta cuando hay condenado a muerte.

De cualquier forma y en tiempo cualquiera Filippo, de capa y enmascarado, sigue encontrando en frescas tardes y noches mediterráneas a su Angelina, y dan rienda suelta a su ocasional amor encarnado en personajes de diferentes nacionalidades y tiempos; también en otro tiempo Leticia y Javier, sentados afuera de alguna trattoría, copa de vino en mano, observan el revoloteo de las palomas, el corretear de una mujer con traje de novia posando para las fotos de boda, mientras en el centro de la plaza una pequeña orquesta lanza al viento notas de melancolía y añoranza

“che emozione profundaricordati ieriquando tutto a Veneziaho parlato di amore”.


Luciano Ramírez: Entrevoces (novela), capítulo I

Siéntese comandante, le sirvo un trago, mientras, le voy contando como están las cosas, aquí, en Asunción, por si le importa, sabemos que ustedes mandan obedeciendo órdenes del señor gobernador y el gobernador del señor presidente y el presidente vaya a usté a saber de quien, y pa’serle franco, aquí todos obedecen a una que sin dar órdenes, manda, ya debe estar advertido, nosotros también, que dizque usté lo hará diferente, pero eso mismo lo dijo el anterior y el otro, que no seguirían solapando las injurias contra el pueblo, pero nomás basta que la vea, ella es, lo que se puede decir como la mujer siempre ganosa de hombre y ya sabemos lo que es el hombre, que para ella no hay domingo ni días de guardar, no descansa, las fieles de trenzas dicen que es el mismísimo demonio, pero aquí no hay ni demonio ni dios, pura hambre es lo que tenemos, y ella alimenta a los hombres, los que alcanzan para tenerla, que es como un venado cuando se tira en la cama, que le tiemblan sus piernas flacas y firmes, blanca ella desde la frente hasta las uñas de los pies y que se le ponen los ojitos negros en blanco cuando está con alguien y alcanza el placer, y eso a los hombres ´pos usté ya sabe… las mujeres de aquí hablan, que es puro hueso, pero por ella los hombres se andan hasta matando y las familias se miran con odio, ya le iré contando de eso, yo no alcanzo pa’ tenerla, comandante, aquí en el pueblo sirvo para decirles a los que llegan, lo que sé, ahí como que les voy dibujando con las palabras a Marlene, que es más bien bajita de estatura, delgada, sus labios son rojos y llenos de carne, es como si viera a una mujer en el cuerpo de una muchachita, como si todo fuera recién nacido, pero ya curtido por la experiencia de todo un pueblo, como si desde niña hubiera aprendido los menesteres del dominio y cuidado de los hombres, como si no hubiera bebido mas agua que la salada cuando brota de los cuerpos mientras el calor estorba, eso dicen de ella, ya irá usté viendo, no es eso que los feligreses llaman una cualquiera, parece una dama, buenos modales y es la única que sabe agarrar la copa, si por eso viene el gobernador, Marlene viste a la usanza de las citadinas, diferente a las de aquí, y cuando camina, va como desprendiendo juventud, y ahí van tras de ella todos los hombres de este pueblo hambriento, y también los mas jóvenes, como Juanito, apenas tiene diecisiete años y anda como caballo sediento, nomás siguiéndola y, Ezequiel, el padre de ese muchacho, que lo va a mandar a la ciudad pa’que estudie, pero todos saben que no es cierto, aquí de nada sirve el estudio, lo mandan a la ciudad para evitar rivalidades entre familia, pero eso lo dicen bajito, para que no se enteren los afectados, así es aquí, se habla bajito cuando se pronuncian nombres, y así hay otros casos, todos por lo mismo, las


mujeres queriendo apartar a los hombres y los padres queriendo aparatar a los hijos, como si la peste tuviera nombre y se llamara Marlene, que además ni se llama así, su nombre de pila es Antonia de Jesús Martínez Menchaca, lo sé porque conocí a la sirvienta que la parió, y que murió cuando la niña tenia cuatro años, entre otras cosas que le iré contando, pero antes de seguir, otro trago comandante, digamos que ese tequila no es de los finos, pero igual le sirve pa’ir aflojando las palabras, aunque a veces eso no sea necesario, de todos modos sirve, calienta el cuerpo, como lo hacen los hombres vestidos de verde, los guachos, así les dicen los niños de la Asunción, que dizque cuidando del pueblo, pero solo van preñando a las mujercitas en edad de ser hembras, pa’luego abandonarlas y largarse a seguir en cumplimiento del deber, así le pasó a Hortensia, que son los tiempos modernos dice el hijo de Ezequiel, el que se va a la ciudad pa’volver doctor, pero ya ve, nomás lo quieren apartar de Marlene, nos tragamos las mentiras, las de la iglesia y las del gobernador, luego le damos un trago al tequila para que resbalen y al final raspen menos, en términos prácticos, bebemos tequila para seguir tragando mentiras, y así andamos, entre tragos, mentiras y Marlene, pero la viera mi comandante, ándele, sírvase mas, vamos despacito, ándele, la viera, con su vestido negro, pegadito como otra piel, nada se pierde a los ojos, su vestido cortito, cortito, enseñando las piernas y pa’que le digo mentiras si con las de usté bastan, pero aquí en Asunción, lo único que se puede ver sin que los ojos se llenen de rabia, es a Marlene, ya se dará cuenta, cuando camina todos se le cuadran, incluidas las mujeres, lo hacen por respeto, no como con su gente, ahí agachamos la mirada por puro miedo, ya ven que no se hartan con las mujercitas, se llevan el ganado, nos dejan sin maíz y nosotros nos conformamos con llenar la panza de tierra y hojas, como los bueyes; otro trago, no tarda en llegar Marlene, éntrele pues comandante, ahora llamado, señor presidente municipal, sírvase otro, pa’que le vaya saliendo lo hombre, tampoco me vea así, lo digo por Marlene, ella no respeta cargos ni nombramientos, y también porque no hay bestia que se resista, tiene la piel blanca, pero entre el escote más, dicen que parece nieve y hasta quema, pero no lo voy a engañar, aunque estuve cerca, la conozco como de lejos y de pasadas, aunque no lo niego, quisiera sentirla de cerca y que se riera aquí juntito a mi oído, como hace tantos años, si de acordarme, me pongo como piedra y me olvido de pensar, no se sorprenda comandante, no es lo que cree, pero eso de pensar, aquí no sirve, basta con darle gusto a usté y al pinche gobernador, que viene una o dos veces por semana, nadie lo ve, pero sabemos que llega porque Marlene desaparece y en esos días los policías del estado tienen el poder de quitarnos la comida, y pues ahí nos tiene, sin puta y sin tragar.


Enrique Rodríguez Mora: Las verdades ocultas –novela

Cuando me indicaron que me presentara a la sucursal en Bella Vista, una colonia que en aquella época quedaba en la periferia de la ciudad, pensé que iba a ser una oportunidad y un reto muy importante en mi trabajo, y fundamental en mi vida. Entonces tenía veintiocho años.

Pocos meses después de haber llegado, una mañana de tantas salí de la oficina para acudir a una cita muy importante. Caminaba por la calle y me topé con un hombre ya viejo que se había tropezado en una alcantarilla. Me acerqué, y cuando lo agarré del brazo tratando de ayudarlo, el anciano se sacudió molesto, y me dijo:

—¡Déjame, yo puedo solo! —la actitud del viejo me pareció determinante. Me aparté confundido y lo vi alejarse como si tuviera miedo de mí. Se fue diciendo

quién sabe qué disparates hasta perderse por las calles de aquella colonia. Seguí mi camino, y cuando doblé por la calle Progreso vi una multitud apilada en el mercado. Había gente caminando de prisa, y otros cuantos acomodaban en canastas las pocas cosas que alcanzaron a comprar.

La ventana de mi oficina era grande y daba hacia la avenida. Era habitual que la gente al pasar se asomara al interior. Una tarde, mientras buscaba los papeles de un contrato, sentí que alguien me miraba; levanté la vista y me di cuenta que un viejo de aspecto sucio me observaba de un modo misterioso desde el otro lado de la ventana. Traté de disimular, sin embargo, su apariencia me causó cierta incomodidad. Seguí trabajado, con la sensación de haberlo visto antes, y no pasó mucho tiempo para que me acordara del incidente que tuve con el viejo que se tropezó en mitad de la calle. Regresé la mirada hacia cristal y le hice un ademán para que pasara, y como respuesta el hombre se retiró.

Aquella oficina representaba una gran encrucijada para mí, el hecho de ser el responsable me ponía de nervios. La zona era... ¿cómo decirlo? me parecía más bien pobre, pero con cierto auge, llena de pequeños comercios y algunas industrias dispersas.

Como te dije, tenía un mercado muy abigarrado, lleno de todo tipo de cosas: ollas y objetos de jarciería, puestos de verduras, carnicerías, donde perros y moscas rondaban sin que nadie los molestara. Había también cremerías, pescaderías, brujos que vendían remedios herbolarios y tónicos para el mal de amores; todo esto se mezclaba con un hedor que llegaba desde el basurero que estaba en la parte trasera del mercado. Allí, indigentes y ratas hurgaban entre los desperdicios buscando algo para comer. La verdad no creía que hubiera suficiente demanda como para haber puesto una casa de cambio en esa zona; sin embargo, ahí estaba yo, y para conseguir los resultados que me exigieron, tuve que ingeniármelas promoviendo los servicios en todos los comercios de aquella colonia popular.


José Luis Vidales Famoso: Luz contra el aire (poemario)

Desde mi infancia te observote palpote escucho reír vivir, soñarbelleza que devora una ráfaga de arcángel que amay trastorna al golpe de un rayo ardiente

la poesía corre libre por tu cuerpocae fluye por tu cinturacaderas de mármolpar de piernas amorosasgoznes que bailan abiertas para mí en la playagozo de olerte recostada de golpe como serpiente al acechodel otro lado esperas tú misma en la sábanapárpados abajo que contradicenhermosa desde el paraísosin pétalorostro de amor en el partosomos doslozanía y éxtasismuslos como tigres desbocados al placer de la bellezalocura en rosa sangre y una gaviota que asoma

no te pierdo ni un instante novia que estallas en mis manosme acuesto contigobeso tus pezones cada noche y al alba en la marea de la alfombracomo una tormentacomo las olaste amo en tu cuerpo sagradosalgo de ti por placer al mundopierdo mi juventudmi alma por besartesepulcro de la carne y el vinobella entre todasreinas sobre mi miseriatus ojos relámpagos verdestu corazón que late entre tus piernas hermosasy gotea de tu boca profundaal final


a tientasmaldigo al nuevo díademonio en esta mañana negra

se me hiela la sangre al verteen vano tu bellezahermosa llama coro de rodillas que honra el sacrificiodesnuda para mino logro saciarme nuncame devora el deseo de tu cuerpocuando recostada boca abajo me dejas frío y no puedo nacerya no puedo sino bajar solo a buscar la esperanza por el mundo

anoche te toqué, te sentísin que mi manosin que mi cuerpo, ni mi oídode un modo casi humano te encontraranpalpitante como nube por mi casaoscuridad que destellacorres de puntitas por mi casa y abres las ventanas

anoche te sentí latircallada guerreratan hermosaque ya para mí todo existe en tu fuego

te beso las pestañasy esos muslos de chiquilla blancalamo tus pezonestoco tus piestu fragancia y tu espuma por dentromi albanesa de mármolcon los pétalos abiertos a Dioste muerdo y me hundo hasta la amapolaenloquezco en tu frescuraen la inmensidad insaciablerío con tus dientesel opio de tu pielen su misterio te olfateo como tigre a su presa

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De l a c a v a d e L i t e r a l i aOtro hombre, novela de Luciano Ramírez.

Por: Ana Laura García

En este libro publicado por Literalia Editores en la colección XX en diciembre de 2018, leemos una prosa que sabe coquetear con el diálogo interno, también reflexivo y muchas veces con líneas que tienen el tono y el ritmo de la prosa poética. Tercer libro de Luciano Ramírez y se puede leer la facilidad que tiene para crear personajes profundos, fincados desde el estudio de la sicología de cada uno.

Luciano tiene la habilidad de hacernos más que leer a sus personajes, sentirlos, con un buen manejo del tiempo y el espacio como el que necesita una gota de agua para caer eternamente. Y no por eso se hace lenta la lectura, detenido el tiempo sigue su transcurso detallando, nombrando, describiendo más que el exterior, el interior de sus personajes.

Novela corta, de pocos capítulos, pero en esa brevedad aparente transcurren vidas, suceden cosas, pasa el tiempo, y en contradicción pareciera que en algún momento sus personajes son detenidos en actos reflexivos, solitarios, casi eternos.

Gabriel, Ana, Mariana y Ernesto, familia unida más que por los lazos de sangre, por sentimientos de soledad e impotencia ante hechos que no pueden controlar. Hacen un viaje permanente desde y hacia su interior y cada uno enfrenta y cuestiona a la vida. Sin importar el lugar geográfico la historia transcurre dentro de cada uno y su forma personal de enfrentar la muerte.

El pretexto para este libro; la historia de “ese hombre”, de una amistad forjada entre charlas, café y un desconocimiento de los datos exactos, que nos hace ser más auténticos ante los desconocidos, aunque sean desconocidos de siempre, de todas las tardes, de todas las charlas.

El motivo para terminarlo; la historia de “ese otro hombre”, más desconocido, más ajeno, y por eso mismo un igual por el cual sentir luto.


Especies de robos y robos de espacios. A propósito de George Perec

Por: Miguel Escamilla Martínez

Escribir: tratar de retener algo meticulosamente, de conseguir que algo sobreviva:

arrancar unas migajas precisas al vacío que se excava continuamente,

dejar en alguna parte un surco, un rastro, una marca o algunos signos.

g.pereC

El robo no fue despacio, sino de espacio, tanto físico –porque en mi librero hace falta un ejemplar de mis favoritos— como mental, ya que se roban una parte de mi expe-

riencia vivida y de lo que no pude asir del texto –carezco de memoria fotográfica. Esta especie de robo me revuelve los sentimientos, por un lado la ira de haber perdido mi libro y tener que cambiar el cristal del carro –un sedan Chevy pop 2003—, y por otro la extrañeza de que no se hayan llevado nada mas del interior del carro, únicamente el libro. Si se levantara una investigación los principales sospechosos serían los estudiantes que vivan por la zona y que estudien filosofía, urbanismo, sociología, sicología, lingüística, literatura, antropología, escritores, autodidactas o hasta criminalistas –por eso de la de-limitación de la escena del delito y escena del hallazgo— (que no son lo mismo, aclaro).

Cuando descubrí los cristales rotos de mi auto, pensé de inmediato en el estéreo, en las bocinas y en mi mochila. Hice in inventario mental de mis pertenencias: mochila “The north face” que compró mi esposa en Vermont hace mas de cinco años, cuando estudió un semestre. Esta mochila, ni muy grande ni tampoco pequeña me gusta en demasía por su color naranja con gris y sus cierres negros; cabe recalcar que además de su estética lo funcional no se queda atrás, ya que, además de ser impermeable tiene dos compartimentos laterales pensados para guardar un cilindro o botella con agua —puede ser cualquier líquido —en una ocasión puse whiskey con agua mineral para entrar al cine—, y en el otro compartimento puede ir un termo con alguna bebida caliente o fría.

Dentro de la mochila hay otros dos compartimentos, uno para la computadora –en mi caso no tengo– y otro es una pequeña bolsita con cierre para colocar las llaves, monedas o algún reproductor de música. Lo interesante es que cuenta con un orificio diseñado para pasar por ahí los audífonos y escuchar música mientras se anda en bicicleta o se da un paseo. También puede usarse como vía para pasar la manguera de las que llaman “camel bags”, que no son más que bolsas de plástico de uno o dos litros de capacidad


que van dentro de la mochila y nos sirven para hidratarnos si caminamos en la montaña o en la ciudad, o donde nos plazca.

Lo extraño es que no se hayan robado mi mochila, ni la cámara fotográfica, tampo-co el lapicero réplica Mont Blanc color negro sin tapa, ni mi billetera –sin dinero, por supuesto–, ni el estéreo del carro y tampoco las bocinas.

Imposible creerlo. Quién se iba a imaginar que romperían el cristal para robarse el libro “Especies de espacios”, de Georges Perec, de apenas 146 páginas. Yo me lo pensaría y tal vez lo hurtaría, pero de otra manera; sacándolo clandestinamente de una biblioteca o guardándolo en mi chamarra en una librería.

Por suerte acababa de leerlo y me dejó un grato sabor de boca. Su manera tan clara de abordar las más trascendentes nimiedades de la vida cotidiana me resultó divertida e interesante.

Sociólogo y escritor que también creó guiones de cine como el del cortometraje “Un homme qui dort”, filmado en el Paris de 1974. En el que narra el día de un estudiante de Sociología que decide no levantarse de la cama y perder sus exámenes. Sale a pasear como sonámbulo en su ciudad que deja de pertenecerle a cada paso que da y en la que encuentra todo un universo de posibilidades de asombrarse, desde los panfletos tirados en el piso, los titulares del periódico, la cartelera cine-matográfica entre otras tantas señales de la urbe.

En “Especies de espacios” Perec hace un abordaje desde lo micro a lo macro de lo coti-diano, su libro comienza con la página, luego la cama, la habitación, el apartamento, el inmueble, la calle, el barrio, la ciudad, el campo, el país, Europa, el mundo y el espacio. Entre uno y otro hay un sinfín de “banalidades” como él las llamó, pero en realidad es la cosmovisión crítica de objetos que no se detiene a mirar el hombre común. Obtiene una riqueza arqueológica de la metrópolis, que en este caso es París, pero bien pudiera ser Roma, Hong Kong, Berlín o Nueva York.

Perec tiene la particularidad de crear –o describir— universos donde las cosas tienen una historia, función y lugar determinado dentro de otro lugar donde se resguardan de las demás.

Perec murió el mismo año en que yo nací, 1982. Murió joven, no rebasó los 40 años. Pero qué es la vida sino pasar de un espacio a otro haciendo lo posible para no golpearse, tal como él afirmó, así que Perec solo ha cambiado de un espacio a otro, igual que mi libro.


Libros y autores de Literalia publicados en el primer bimestre de 2019

Pienso en ti, de Gloria Becerra (cuentos, historias robadas, poesía y obra plástica) Presentado el 21 de febrero de 2019 en la Alianza Francesa de Guadalajara. “Pienso en ti” es un libro dedicado a aquellos que gustan de la poesía, la narrativa y las artes plásticas. Gloria Becerra ofrece en este libro una generosa muestra de su sensibilidad artística que se ha madurado al amparo de su larga trayectoria como profesora, crítica de arte, escritora, pintora y gran degustadora de las artes en general. Sus afortunados lectores asisten a la celebración conjunta de talentos que la autora ofrece como un testimonio de su quehacer estético siempre colmado de gratas sorpresas.

Umbrales de sal, de Dante Alejandro Becerra: (poemario) “Presentado el 07 de febrero de 2019 en Patán Ale House) “Umbrales de sal” hace un llamado urgente a la conciencia para no dejarnos morir de violencia y desesperanza. Que alguien tome la estafeta y comulgue con esta poesía viva de tanto morirse a diario en el asfalto que se incrusta en cuerpos y almas. Profundamente emparentada con la muerte esta poesía subyugará al develarnos que hay muchas formas de tocar el tema, de abismarse en versos al pozo profundo de un no estar estando, de una caída vertiginosa que se detiene en una red de palabras que nos impiden dejar de ser y la vuelven arte.

“Pienso en ti” es un libro dedicado a aquellos que gus-tan de la poesía, la narrativa y las artes plásticas. Gloria Becerra ofrece en este libro una generosa muestra de su sensibilidad artística que se ha madurado al amparo de su larga trayectoria como profesora, crítica de arte, escritora, pintora y gran degustadora de las artes en ge-neral. Sus afortunados lectores asisten a la celebración conjunta de talentos que la autora ofrece como un tes-timonio de su quehacer estético siempre colmado de gratas sorpresas.

Patricia Medina

GLORIA BECERRA. Guadalajara, Jal, 15 de septiembre de 1945. Maestra en Letras y Educación. Pintora y es-critora. Especialista en Difusión de las Artes y la Cultura. Estudió las carreras de Diseño y Pintura en la Escuela

de Artes Plásticas de la U.de G. y en La Es-meralda, México, D.F. Realizó estudios de Arte en the University of New México. Par-ticipó en talleres de Grabado, Cerámica, Pintura y Dibujo con destacados maestros como: Tomás Co-

ffeen, Estanislao Contreras, Davis Birks y Carlos Vargas Pons. Ha realizado más de 60 exposiciones colectivas en México, Canadá y E.U. y 6 exposiciones individuales en el Edo. de Jalisco. Obtuvo 3 Premios en Pintura en Instituciones de Cultura. Cursó la Maestría en Literatu-ra Universal en la Facultad de Filosofía y Letras, U.de G., la Maestría en Ciencias de la Educación, UNAM, México. Posee una larga experiencia como profesora de Humanidades, Literaturas e Historias del Arte. Es miembro fundador de la Asociación de Autores de Oc-cidente. Participa en los talleres de Creación Literaria de la poeta Patricia medina. Colaboradora en Artes y Educación en diarios, revistas culturales y programas de radio. Su obra poética ha sido publicada en diarios y revistas del país y E.U. “Sangre Inasible” fue su primer libro individual de poesía, prosa y pintura, publicado en 2008 por Literalia editores.

L I T E R A L I

COLECCIÓN

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EN TIGloria Becerra

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“Pienso en ti” es un libro dedicado a aquellos que gus-tan de la poesía, la narrativa y las artes plásticas. Gloria Becerra ofrece en este libro una generosa muestra de su sensibilidad artística que se ha madurado al amparo de su larga trayectoria como profesora, crítica de arte, escritora, pintora y gran degustadora de las artes en ge-neral. Sus afortunados lectores asisten a la celebración conjunta de talentos que la autora ofrece como un tes-timonio de su quehacer estético siempre colmado de gratas sorpresas.

Patricia Medina

GLORIA BECERRA. Guadalajara, Jal, 15 de septiembre de 1945. Maestra en Letras y Educación. Pintora y es-critora. Especialista en Difusión de las Artes y la Cultura. Estudió las carreras de Diseño y Pintura en la Escuela

de Artes Plásticas de la U.de G. y en La Es-meralda, México, D.F. Realizó estudios de Arte en the University of New México. Par-ticipó en talleres de Grabado, Cerámica, Pintura y Dibujo con destacados maestros como: Tomás Co-

ffeen, Estanislao Contreras, Davis Birks y Carlos Vargas Pons. Ha realizado más de 60 exposiciones colectivas en México, Canadá y E.U. y 6 exposiciones individuales en el Edo. de Jalisco. Obtuvo 3 Premios en Pintura en Instituciones de Cultura. Cursó la Maestría en Literatu-ra Universal en la Facultad de Filosofía y Letras, U.de G., la Maestría en Ciencias de la Educación, UNAM, México. Posee una larga experiencia como profesora de Humanidades, Literaturas e Historias del Arte. Es miembro fundador de la Asociación de Autores de Oc-cidente. Participa en los talleres de Creación Literaria de la poeta Patricia medina. Colaboradora en Artes y Educación en diarios, revistas culturales y programas de radio. Su obra poética ha sido publicada en diarios y revistas del país y E.U. “Sangre Inasible” fue su primer libro individual de poesía, prosa y pintura, publicado en 2008 por Literalia editores.

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F r u tos d e los t a l l e r e sAlfredo Hurtado. Novela El vidente

Cayó la noche tan intempestiva como la tormenta sobre el barrio de San Juan de Dios. Llegó con un viento helado y gotas escarchadas que se descolgaban lentamente. Los típicos olores que pasean por sus calles a esa hora se congelaron y quebraron en fragmentos nauseabundos que pronto se diluyeron por sus cañerías, junto con todo lo que la corriente arrastró a su paso.

Aspiré ese nuevo aire gélido para disfrutar el famoso olor a tierra mojada de mi ciudad. Exhalé un vaho espeso que poco a poco empañó los vidrios de mi auto. Mis dedos se entumecieron de frío después de que intenté limpiar con ellos el parabrisas para poder ver la calle con algo de claridad. La lluvia ya amainaba.

Me paró el semáforo de la esquina y entonces fue cuando lo vi por unos segundos, suficientes para dejar su imagen grabada en mí; sentado en la ochavada de la esquina sobre un pequeño escalón, a la entrada de un negocio cerrado, en donde apenas podía cubrirse de las gruesas gotas que ahora caían más difusas.

A pesar de su ropa sucia y desgastada, su anciano rostro no perdía el porte. Me pareció muy cómodo en el mínimo espacio en el que se encontraba: las piernas cruzadas con natural refinamiento y recargado en una cortina metálica enrollable que se amoldaba al contorno de su espalda.

Con la mano derecha aferraba una pachita transparente. La levantó a la altura de su cara, con el dedo meñique levantado mientras la besaba con suavidad, para apenas dejar resbalar un pequeño trago al tiempo que entrecerraba los ojos, paladeando a fondo su sabor.

En la mano izquierda sostenía con los dedos índice y pulgar una bachicha, la llevó con un delicado movimiento a sus delgados labios para aspirar con firmeza —sin que pareciera consumirse— y así dejar que el humo penetrara también por su enorme nariz. Ahora sus ojos se cerraron para concentrarse por completo en el deleite del momento. Retuvo el aliento y liberó lentamente el humo, formando bailarinas que danzaban alrededor de él, sin apenas tocarlo.

Fue entonces que lo vi por un instante: ¡Canijo viejo, sigues siendo el mismo Luis XIV de tu anterior reencarnación!


Luis Javier Aguilar Delgadillo –cuento:

ADIÓS

—“Uno da el amor que tiene hasta que se arruga la noche”.Dijo como perdida mientras miraba los colores que se filtraban poco a poco a

través de la ventana. “A las tres de la mañana y con lluvia no se piensa bien”. Intentaba convencerme. Cuando dijo aquello supe que los días de ayer habían muerto en el asfalto; todo dura tan poco, y las personas a las que creemos amar se van tan rápido como una luz roja en el semáforo,

—No te precipites, que todavía no amanece. Además estamos ebrios –dije esperando una respuesta, pero era tarde—. En la semana, cuando estés cuerda, me dices lo que quieras.

El semáforo cambió a verde, y arrancamos con dirección al inevitable destino.No hubo necesidad, y tampoco nos hundimos, como de costumbre, en arrumacos y

palabras cariñosas, no, ni siquiera en palabras de consuelo o un beso que evitara diálogos comunes. Eso nos decíamos, que por más que fuéramos personas normales, nunca nos diríamos lo que se dice en las películas o en los parques. Así, nunca nos dijimos un “yo también” en respuesta a un “te quiero”. Esa noche nos llovió como tantas veces, sólo hablaron nuestros ojos, nada de palabras, nada de ruegos. Los parlamentos dichos con las manos y los cabellos eran apenas un recuerdo estancado. No sé si ella no quería irse, pero igual, no la detuve. Al abrir la puerta los aullidos nocturnos silbaron tristemente. La noche se burló de lo nuestro, del silencio.

Se fue rápido, como si nada, esperé hasta que la puerta del departamento se cerró. No miró atrás. Arranqué de nuevo y dos calles más arriba, empuñando con todas mis fuerzas el volante, pensé en lo que pude haber dicho, algo como que a la hora de la lluvia me gusta escuchar, sobre todo cuando las gotas se mueren de golpe sobre el asfalto o sobre la cascada transparente del cristal. Pero como no lo pronuncié frente a ella, eso mismo, era en efecto lo más desolador del camino. Seguí pensando hasta que la alarma de reserva pitó en el tablero.

Una vez más, la navaja de la realidad vino a cortarlo todo. Por suerte había una gasolinera más adelante.


Oswaldo Orozco –cuento:

EVA ROTA, REMENDADA

Eva rasga mi cuerpo con tus tacones nocturnos Eva roja fresa en lago de leche manos de ciego toca por mi el piano cántame una de José Alfredo aquella si nos dejan o si te deja cántarme aquel que te cela el que dice que te ama aquel cabrón que no te quiere que te obsesiona como premio de lotería y no quiere irse sin al menos llevarse el reintegro yo te quiero Eva desnuda del mundo Eva de nadie y de todos los hombres que conoces Eva rasguña el cielo ponte una nube en tu pubis y unos relámpagos en tus labios y lánzalos a mi boca Eva estruendo reza para que este cuerpo venero te bautice bajo olas salinas y azucaradas Eva con horario aplasta tu reloj como yo rompí mis horas cómete las manecillas Eva delfín como te comías mis pies impuntuales Eva alegría vestida de gardenia compra tu gansito en el Oxxo compra uno congelado y no pagues mas de dos estrellas ni estrelles tu cuerpo contra el olvido Eva baile Eva Cafeta Eva Bebo luego existo eso dicen los filósofos que no vieron nuestros pasos que no sintieron nuestro sudor a ojos cerrados Eva en mi ceguera vamos al mar larga a la chingada tu trabajo Eva azul Eva demonio condéname con tus senos estrangúlame con tu abrazo Eva campo Eva Fresno colúmpiame en tus recuerdos de infancia con tu alberca de cinco centímetro en el patio de tu casa donde te echabas clavados de panzazo recogías caracoles con tus hermanas y alimentabas los peces debajo de tus piernas cuando tu madre se marchó en silencio de la casa y te dejo Eva niña de pelo ensortijado Eva con estrella azul en el cabello Eva nadie te abandonó Dios se volvió cicatriz en tu pecho para no dejarte y no llores Eva llanto por la primavera que estamos en verano y sé que te gusta tanto como a mi la lluvia y sé que odias como yo los charcos y los carros culebras mojabanquetas Eva tormenta guarda tus lágrimas para la tragedia usa tu boca para gritarle a las pesadillas para cantarme al oído aquella canción Eva rota Eva remendada que los hombres no solo te digan que estás bien buena que eres fuego sobre la cama una vagina encantadora porque el encanto es la rosa blanca que se cultiva a diario en silencio donde tus hijos habitan ignorando el llanto y bebiendo leche con chocolate a cualquier hora y en cualquier lugar donde dios los llame a comer ellos irán y aunque no los llame ellos sabrán llegar a su regazo porque son hombres puros como alguna vez soñamos serlo ¿recuerdas Eva? despertar viejos con la cara cuarteada de aquello que los terapeutas llaman felicidad Eva ruega por nuestros sueños sin desvelo pide por la salud de nuestra fe Eva llena eras de gracia llena mis manos de amor por última vez para untarlo en mi cuerpo quiero despedirme de ti queriéndome Eva a Dios ruega calor del sol ruega al mar que rece por ti Eva que yo aprenderé a cantar aquella canción si nos dejan.

†


Jesús Ramírez (fragmento de novela)

Era una bella y apacible tarde a fines abril. La luz comenzaba a abrirse paso entre la temida y pasada oscuridad de cinco o seis meses atrás. Atisbos de primavera podían verse en los retoños de los árboles que tímidamente echaban sus hojas impulsados por esa suave luz. Se escuchaba el canto de las aves que ya regresaban, y el trajín de todos los animalillos y seres del bosque. Se sentía su cercanía y el calor que emanaba de la gente. Un verdísimo pasto se había preservado bajo la blanca capa de nieve y hielo que poco a poco se disolvía.

La forma de mis pasos quedaba plasmada en aquella verde extensión, lo vi justo al bajar del coche, divirtiéndome con eso mientras el señor Jamesson aparcaba correctamente y colocaba un letrerito por dentro del parabrisas: “residente”.

Era un suburbio al norte, con las casas y edificios orientados al este, prácticamente rodeado por el mar Báltico, provisto de elegantes y sinuosas colinas que ofrecían singulares vistas de una refinada y sobria elegancia, muy apartada de los nuevos suburbios al estilo americano. Era el país de las hadas, los duendes y la Navidad, lejos de Hollywood, y de Disneylandia todavía más.

La gente comenzaba a llegar de distintas direcciones, vecinos en su mayoría, invitados y algunos que venían en botes y embarcaciones pequeñas de uso público de la isla de enfrente, poblada por los ricos más excéntricos y los antiguos artistas que se habían establecido durante los sesentas y setentas.

Era este mismo lugar dónde se celebraban otros importantes festejos a lo largo del año. En el centro ya estaba erguido el enorme montículo formado por vieja leña, ramas secas y hojarasca del bosque .Hasta allí habían llegado las familias y amigos, gente del castillo y de la iglesia; éstos cantarían una especie de villancicos propios para dar la bienvenida a la primavera. Algunos señores de edad avanzada asaban salchichas para los más pequeños y otros bebían algo de su propio vino o licor. Había grupos de señoras elegantísimas, todavía con mullidos abrigos, en su eterna competencia por destacar. Pude reconocer a alguna gente de la televisión local que seguro tenían su domicilio por allí.

El señor Jamesson saludó a algunas personas e intercambió sonrisas y saludos de lejos con otras. Sólo cuando yo me situaba junto a él, tuvo ocasión de presentarme. Me sentía de lo mas extraño en aquel bello lugar, pero la disposición de la gente era realmente buena en los albores de aquella primavera.

De pronto los cantos despabilaron a la gente que en seguida se tomaron de las manos y comenzaron a bailar de forma sencilla y animada alrededor de un montículo. La fiesta coincidía con el cumpleaños del rey, un apuesto y distinguido señor a quien todos estimaban en ese lugar.

Un estruendo sordo me hizo saltar justo cuándo el fuego comenzó a arder de forma incomprensible para mi. Pude ver el rostro de mi madre junto al de un desconocido ahí mismo, me estremecí, hipnotizado por las llamas; entonces una joven mujer me tomó de la mano derecha y el señor Jamesson de la izquierda, mientras ella, sonriente, nos invitaba a bailar con todos alrededor de la eterna hoguera.

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M i s c e l á n e a

Convocatorias y premios

PREMIOS LITERALIA DEPUBLICACIÓN DE POESÍA, CUENTO Y NOVELA 2019

1. La Asociación de Autores de Occidente, S. de A. de I. P., a través de Literalia Editores, convoca a los premios de publicación de poesía, cuento y novela 2019, a partir de marzo 1º hasta el 30 de abril de 2019. Para el cierre de la convocatoria se respetará la fecha del matasellos.

2. Podrán participar todos los escritores mayores de edad con nacionalidad mexicana o extranjeros que acrediten la residencia de un mínimo de cinco años en el país.

3. Los trabajos de cada categoría deberán sujetarse a los siguientes requisitos: En cada categoría se deberá entregar un libro inédito, por duplicado, con tema libre, con una extensión mínima de 60 cuartillas, a doble espacio, papel tamaño carta, letra Times New Roman a 12 puntos.

4. Los manuscritos deberán ir firmados con seudónimo, y en una plica rotulada con el seudónimo y nombre de la obra se adjuntarán los datos de identificación del autor: nombre, dirección, correo electrónico, teléfono, una breve ficha curricular, copia de identificación o pasaporte y una versión electrónica del trabajo concursante.

5. Las plicas serán resguardadas con un notario público y sólo podrán ser abiertas por él, cuando los miembros del jurado terminen de deliberar y envíen los resultados.

6. No podrán participar obras que se encuentren compitiendo en otros concursos nacionales o internacionales, las que hayan sido parcialmente publicadas por cualquier medio, los miembros de Literalia o aquellas obras presentadas a este concurso que se encuentren en dictamen o proceso editorial.

7. El jurado estará integrado por prestigiados escritores cuyo fallo será inapelable. También será decisión del jurado declarar desierto el premio en alguna o todas las categorías. Además, ante cualquier eventualidad tendrán absoluta libertad para decidir conforme a su criterio.

8. Los resultados del certamen se darán a conocer en mayo de 2019, y la ceremonia de premiación se realizará en junio, durante la presentación de la revista “Tamaño Oficio”. La presencia de los ganadores en el acto de premiación es obligatoria; los gastos de transporte y hospedaje estarán a cargo de Literalia Editores.

9. Las obras ganadoras serán publicadas por Literalia Editores durante 2019. Los autores cederán a los derechos de publicación de las obras ganadoras por un plazo de un año.

10. El ganador en cada categoría recibirá una dotación de 100 libros de su obra publicada por Literalia Editores.


11. El comité organizador de Literalia Editores notificará el fallo del jurado a los autores premiados.

12. Las obras no premiadas serán destruidas junto con las plicas de identificación, una vez que se haga público el fallo del jurado.

13. Todos los participantes deben aceptar íntegramente lo plasmado en estas bases.14. Los concursantes deberán enviar sus trabajos, ya sea por mensajería, correo

postal o de manera personal en días hábiles en un horario de 9:00 a 16:00 horas a la siguiente dirección: Calle 12 de Diciembre 481, Col. Chapalita, C. P. 45040, Zapopan, Jal., Tel. 044-333-4040-460. Más información: [email protected]

Premio Nacional de Dramaturgia Joven

La Secretaría de Cultura del Gobierno de la República a través del Centro Cultural helénico, el Programa Cultural Tierra Adentro y la Compañía Nacional de Teatro, convocan al Premio Nacional de Dramaturgia Joven Gerardo Mancebo del Castillo 2019 INFORMES

Programa Cultural Tierra Adentro [email protected] 01 (55) 4155 0750 ext 9521

La Secretaría de Cultura del Gobierno de la República a través del Programa Cultural Tierra Adentro, y la Secretaría de Cultura del Gobierno del Estado de

Coahuila convocan al Premio Nacional de Cuento Breve Julio Torri 2019 INFORMES Secretaría de Cultura de Coahuila [email protected] 01 (844)

410 0594 Programa Cultural Tierra Adentro [email protected] 01 (55) 4155 0750 ext. 9521 Fuente: www.tierraadentro.cultura.gob.mx

Editorial Ink, la Universidad Autónoma Metropolitana (UAM) Unidades Xochimilco, Azcapotzalco, Iztapalapa y Lerma, la Asociación Sindical de Pilotos Aviadores de México (ASPA), las Fundaciones René Avilés Fabila y Sebastián, y la Universidad Juárez Autónoma de Tabasco convocan al PREMIO INTERNACIONAL INK DE NOVELA DIGITAL RENÉ AVILÉS FABILA 2019 Mayores informes: Editorial Ink Calle Juan Salvador Agraz no. 61, oficina 1104, Santa Fe, C.P. 05370, CDMX contacto@editor ia l—ink.com editor ia l—ink.com Tel. +5 (55) 5254 3852

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Autores incluidos en este númeroLuis Javier Aguilar, estudiante de la carrera de Letras en la U. de G., miembro de Literalia desde

2014, incluido en los libros Primera voz y Los procesos de la escritura de creación III. Autor del libro de cuentos El cómplice

Dante Alejandro Becerra, mimo, actor y bailarín, miembro de Literalia desde 2004. Publicó los poemarios Vaho y Umbrales de sal

Gloria Becerra. Miembro de Literalia desde 1989. Maestra durante 30 años en la U. de G., publicó Sangre inasible (poesía, narrativa y obra plástica) y Pienso en ti (poesía cuento, historias robadas y obra plástica). En proceso su libro de cuentos De rompe u rasga.

Jonathan Berumen Jalisciense. Publicó los poemarios Estación de arena (CECA, 2010), Alfabeto del aire (Editorial La Zonámbula, 2012) y Bóveda de Dios (CECA, 2017). Actualmente es becario del Programa de Estímulo a la Creación y al Desarrollo Artístico de Jalisco (PCEDA, 2019)

Leticia CabralesKaren CárdenasMarina Carreón, miembro de Literalia desde 2009. Publicó el poemario Testigo rl mar. En proceso

su novela Despertares.Aurora Carvajal Vidal. Médico por Universidad de Guadalajara.. Miembro de Literalia desde 2008.

Autora de El hombre del paraguas (libro de cuentos) Tiempos de lluvia y hielo (novela) y La carabina y la rosa (novela).

José Francisco Conde Ortega. Licenciado en Lengua y Literaturas Hispánicas por la UNAM. Profesor Titular en la UAM—Azcapotzalco. Ha publicado poesía, ensayo y narrativa. Colaborador en Sábado, La Crónica semanal, Revista Mexicana de Cultura, Laberinto, Confabularlo, Revista de la UNAM, Casa del Tiempo, Tema y variaciones de literatura, Fuentes Humanísticas, Cantera verde, Molino de Letras, Dos filos, La aparecida. Crónicas urbanas en Unomásuno, y en La crónica de hoy la columna “Calles de México”, de 1999 a 2002.

Miguel Escamilla. Miembro de Literalia desde 2008. Publicó el libro de aforismos y poesía Escamillos, fraseos y relatos digestivos. Radica en China desde 2012.

Ana Laura García. Ha participado en Literalia desde 2004. Publicó los libros Ventanas adentro, Árbol ausente y ha sido incluida en La mujer rota,Verbo cirio V, Verbo cirio VIII y Memoria del relevo, como poeta y narradora.

Francisco Javier González, Cirujano de tórax, miembro de Literalia desde 2014, autor de los libros Adiós al Fuego (novela), Cacoma, viento de la sierra (narraciones), y La fonda de Isabel (narraciones) En proceso su libro de narraciones y poesía Las plazas.

Carlos Grajeda. Miembro de Literalia desde 2015. Publicó el libro de cuentos Tiembla el desierto.Bertha Lilia Gutiérrez Campos, miembro de Literalia desde 2009, activista de la Liga Comunista

23 de septiembre. Publicó el libro de narraciones Bajo la piel del tiempo.Alfredo Hurtado Ingeniero en electrónica, especialista en lectura del tarot. Tricampeón nacional

del juego del escrabble, ha participado en Literalia desde 2005. Incluido en los libros Memoria del relevo y Verbo cirio VI.


Luis Jaime Jalisciense. Arquitecto diplomado en Urbanismo. Incursiones en la pintura, escenografía y adaptación teatral. Artículos sobre fenomenología urbana, teoría de la arquitectura, arquitectura prehispánica y moderna, escritos de cuento y poesía.

Patricia Medina, directora de Literalia, ganadora de diversos premios nacionales e internacionales de poesía, Con más de 20 títulos poéticos de su autoría publicados y la novela Contracorriente (Planeta 1989).

Juan Carlos Onetti + cuentista uruguayo ya desaparecido.Dámaso Alejandro Orozco Arquitecto por la U de G, maestría en administración de la construcción

por la UP. Director de estudio D+A arquitectos, Profesor en el Tec de Monterrey. Libro colectivo Primera voz 2016, libro juvenil Conspiración Rescate 2017, Novela juvenil. Viaje hacia Otra Perspectiva, en proceso de edición.

Luis Orozco, ingeniero por la U. de G., jubilado de Pemex, miembro de Literalia desde 2018. En proceso su novela La otra conquista.

Oswaldo Orozco, miembro de Literalia desde 2004, incluido las publicaciones colectivas Memoria del Relevo, Verbo Cirio IV (narrativa), Verbo Cirio V (poesía), La mujer Rota (poesía), y Cuarenta Barcos de Guerra (poesía). Publicó su libro de cuentos Quédate. Tiene dos libros inéditos de cuentos.

Angélica Pérez, miembro de Literalia desde 2004. Publicó el poemario Umbrales.Gustavo Pérez, 37 años.Francisco Javier Pinzón, Autor de la novela En el corazón del fuego. Nació en Manzanillo, creció

en Melaque y tiene diez años viviendo en Guadalajara. Economista, narrador y activista. Instagram: @fcopinzon,

Jesús Ramírez, miembro de Literalia desde 2005, incluido en los libros colectivos Memoria del relevo y Para todas mis vidas, En proceso su novela El conserje.

Luciano Ramírez, miembro de Literalia desde 2017, autor de los libros A fuego vivo (novela), Cementerio en el mar (poemario) y Otro hombre (novela). Inédito su poemario Parvulario, poema sinfónico. En proceso su novela Entrevoces.

Margarita Ramos Mendoza. Enfermera quirúrgica. Miembro de Literalia desde 2008. Ha publicado El llanto de la mariposa (libro de cuentos) El color de la muerte (libro de cuentos) y los libros juveniles Mi mamá se llama Roberto, La familia caca y Doble queso.

Alfredo Ríos. Arquitecto, miembro de Literalia desde 2014, incluido en el libro colectivo Primera voz. En proceso su novela Flor de cactus y la orquídea.

Enrique Rodríguez Mora, miembro de Literalia desde 2014, En proceso de edición su novela Las verdades ocultas.

Blas Roldán, Doctor en Letras por la UP, miembro de Literalia desde 2004, autor de los libros Calle Montevideo y otros poemas, El fresno y la druida (poemario) y Poemas a un Cyborg

Félix Vargas + Escritor, pintor, dramaturgo y maestro jalisciense ya desaparecido.José Luis Vidales Famoso, miembro de Literalia desde 2004, autor de los libros L’Olita, la gota que

se volvió nube (Col. infantil El preguntón), Evangelio según Patricia Medina (investigación). La llama en la niebla (poesía) En proceso su poemario Luz contra el aire

Ingrid Valencia, miembro de Literalia desde 2004, Directora del periódico cultural “La manzana”, autora del poemario One ticket.

Mario Armando Villalvazo. Segundo lugar (poesía) en el Wine Fest de Puerto Vallarta, 2008. Primer lugar en los Juegos Florales Nacionales Guanajuato 2008

María Zambrano + Poeta, ensayista, maestra de origen español, ya desaparecida.

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CONTENIDO · 2019-04-13 · debemos comenzar por reconocer ese lenguaje propio. El arte es una disciplina a la cual los sentidos se someten naturalmente. Es también la disciplina