DEL TIEMPO

Pura María García

Palabras a Olivia…

Hay veces que el tiempo se detiene, deja

escapar un aliento que desconoce su fuerza, su

misterio.

Un día, los dos ojos inquietos de una nube

preciosa se abren convertidos en sinceras

cometas, atadas a las manos con una cuerda

roja. Y vuelan. Se debaten entre el aire nuevo

que cimbrea el universo, ahora despierto.

Y sueñan, mientras miramos el gestarse de los

sueños desde una mirada más dulce que la

nuestra.

Un día es la vida quien nace, lenta y ámbar,

rosácea montaña que se erige en el paisaje del

dos que la engendró: de aquellos besos

nacieron sus pupilas; de aquellos encuentros,

los dedos finísimos y dulces como juncos de su

carne; del vientre del tiempo, sin cesar en

nacer para ser alma, nace la vida de la vida.

Y tú llegas. Llegas tú, como la lluvia fina que

moja los tejados en agosto. Abres las puertas,

todas, de un par en par inigualable.

Te cuelas, sin caminar, por los rincones

innombrables de los corazones sencillos que te

esperan. Y eres nuestra, un sol pequeño al que

le crecerán rayos de luz inadvertida.

Y eres del tiempo, nuestra y de él, quien

permitió tu sonrisa, ahora leve, pero

ensanchada con nuestros propios labios.

Así, en ti, se cumple el designio que el tiempo

nos envía, ese regalo vivo que nos manda, un

conjugar la existencia de otros en un rostro

irrepetible, ese chantaje precioso al que nos

somete cada vez que nace y renace el tiempo

irrepetible: se deshoja el tiempo, antes de

morir, para dejar caer hojas vivas de vida que

nos miran.

Eres de él, Olivia, del tiempo, una hoja que se

mece, sin alejarse, entre la vida.

En un agosto, el de 2011