Extinciones - Carlos Andrés Jaramillo

8/18/2019 Extinciones - Carlos Andrés Jaramillo

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Extinciones





Extinciones

Carlos Andrés Jaramillo

Ganador de Estímulos al Talento Creativo 2014En La más educada están las oportunidades



Jaramillo Gómez, Carlos Andrés Extinciones / Carlos Andrés Jaramillo Gómez. -- Medellín :

Sílaba Editores, 2014. 60 páginas ; 22 cm. -- (Sílabas del viento) ISBN 978-958-8794-47-1

1. Poesía colombiana 2. Literatura colombiana I. Tít. II. SerieCo863.6 cd 21 ed. A1466869

CEP-Banco de la República-Biblioteca Luis Ángel Arango

Ganador de Estímulos al Talento Creativo 2014.En La más educada están las oportunidades ISBN: 978-958-8794-47-1 Extinciones

© Carlos Andrés Jaramillo Gómez© Sílaba Editores

El presente libro se publica gracias al apoyo del Instituto de Cultura yPatrimonio de Antioquia, Gobernación de Antioquiahttp://antioquia.gov.co/Twitter: @culturantioquia y Facebook: Instituto Cultura.

Primera Edición: Medellín, Colombia, noviembre de 2014Editoras: Lucía Donadío y Alejandra ToroDiagramación: Magnolia ValenciaIlustración de carátula: “El galgo inglés” de Alberto Durero

Distribución y ventas: Sílaba Editores. www.silaba.com.co /[email protected] 25A No. 38D sur-04. Medellín

Printed and made in Colombia / Impreso y hecho en Colombia por Artes y Letras Sas, Medellín.

Reservados todos los derechos. Prohibida, sin la autorización escritade los titulares del Copyright, bajo las sanciones establecidas en lasleyes, la reproducción total o parcial de esta obra, por cualquier medio

o procedimiento.



¿ A dónde la conduce esta escritura? A lo negro, a lo estéril, a lo fragmentado.

Alejandra Pizarnik

Todas las cosas están vacías: Nada nace, nada muere,

nada es puro o impuro,

nada aumenta o disminuye.

Avalokiteshvara, Sutra del Corazón





Hay un murmullo persistente en mí, tantosi escribo, como si hablo conmigo. Es unamanera de callar, un grado. Otro grado es elque va de la oralidad a la escritura. ¿Qué esun texto? Un silencio que habla, un milagroque emana desde lo callado. ¿ Y qué, unmurmullo? Un sonido que, sobrecogido porel silencio, habla con temor a ser escuchado.

Así, pues, quisiera que este libro se leyeratal como fue escrito, en el lenguaje de lossolitarios, de los que, con los dedos en la boca,

murmuran palabras casi inaudibles.

Sabed que, de cara a la verdad, estáisvueltos de espaldas. Su rostro inhumanoos repele. Sólo es soportable el vacío quese deja nombrar. Y el vuestro os excede.





A Darío





I





15

Sois como las palabras,que, aún sin existir, se sienten solas.



16

Nevamos.

¿Hay otra manera de decir que algo se dispersa?¿Qué, en nosotros, desde lo negro,florece el blanco polen de la disolución?¿Qué algo, como una perdida,vive en nosotros cada día?

No hay manera de nombrar lo ausente que restaNi la pureza de lo que no existe

Algo clama en lo no nacido por seguir allí.



17

Hemos abierto nuestra soledad:las semillas del tiempo(Horas que crecen en la boca,como una floración vacía)

Nidos de la tristeza(pájaros del pesar)

Y hemos puesto en la madera,la fragilidad de las larvasEn el acero,

el orín de la corrosión Amado la luz al desleírse, noche:como los cuerpos al entrar en la muerte.

Hemos olvidado la palabra del comienzo y la palabra del final.



18

Tiempo en que una hora abre sus manos, y un hombre cierra, en sí, todas las puertas

(El ángel de la soledad se posó en tu boca).

Mudas a la destrucción,se agitan las sombras

Todo arderá sin fuegocallará porque no calla

comí parte de mi corazón.



19

Sé que en la tristezalas palabras se rompen como los huesos(no trates de pronunciarlas)

Sé que la muerte teje tus cabellos,las hebras del ríoqué llega una hora desapacible,en que la luz fenece(un pájaro desespera en su vuelo)

Una hora en que el muerto encuentra un espejo

para mirar su boca:el llanto de los enmudecidos,de los que no pueden hablar.



20

¿Pero qué somos nosotros? Vientos escasos del alba,el agua imperturbable del amanecer,

y, acaso, una palabra abierta:

El silencio,que no deja de manar.



21

Maderos del tiempo,una flor azul:la tristeza

Todo ardió

(ascendemos desde los sueñoshacia otros sueños:nada es real)

Todo nacimiento,

y su dolor: Al entrar en la vida,al salir de ella.



22

Algo, sin duda, termina en cada amanecerUnánimes, fracasan las formas en la luz(Lo perderemos todo).

¿De dónde viene esa tristeza,que ha tornado el nacimiento en muerte?

Es idéntica la luz en que las cosas nacen o mueren.

[Maya Kulenovic]



23

Ser la arena que rueda,no el instante que veno la grieta en el muro,sino el tiempo que la infligenunca el ave,sino un extraño batir alas en el sueño.

(lo escuchado por nadie)

Ser, en cambio, la penumbra delicada de un pozo:un vacío que mira al cielo.

Tiempo: soles que nacen y mueren

Nada es importante.



24

Sé, que en mí, los nombres se agotan, y algo tiende, inexorable, al silencio

Algo es olvido antes de ser palabra,florescencia sin flor:nacimiento de lo que no será jamás.

(Algo en mí se dispersa,ruega el final).



25

Nada, sino esa luz inhabitablecomo ver en la acera un perro muertoo llevar las vísceras en las manos

y la mirada turbia de quien se fue en la memoria.

Nada, sino esa luz,de quieta soledad, de blancas alasdanzando en torno a la vacuidad de ser.



26

Somos el gesto interrumpidode un muerto en la memoriauna luz que nadie viouna palabra no dicha(tu despedida)

árboles que amán el vacío de Dios y hacía él elevan sus ramas

Somos la duda entre el sí o el noen que la noche hunde,

interminablemente, al día.



27

Todo en nosotros,una muerte que empieza

Cada hora frente al vacíode su inmaculada nulidad(la luz, se busca en el oído)

Todo en nosotros se destruye:Palabra por palabra,lo que somos.



28

Tú me tomas en mis llagas,no en las palabras

¿Encuentras menos pavor en palpar un cuerpoque en soportar su vacío?

Las palabras están solas.



29

Somos un diálogo incesante,una palabra unida al silenciodesde la raíz

(un volverse contra sí mismo)

Días en que hablar,es escuchar lo perdido.



30

Era el tiempo.Tú dijiste: guárdalo,entre tus manos que escribenGuárdalo, en cada ojocon el que me ves y no ves en la mañanacon cada esperanza que has perdidoo todavía guardas.

Es el tiempo, dijiste,ámalo, en cada hora que se abrepara mostrar su vacío.



31

Ahora yo hablo con los muertos,escribo con una soledad que me era ajenacírculo tras círculo de soledad,daño a ese, al que en mi respira.

Las palabras son amargas.

Yo soy tú cuando al dolor decimos:¡Piérdeme!Cerradas están las palabras,

y alguien nos sueña.

¿Qué es entonces nuestra vida?Todo lo que se vuelve negrola putrefacción de las palabras,la melancolía de la sangre

y el hecho de cantar una fractura.

Tantas palabras,

y nombrar, apenas, nuestra mudez.



32

De lo que somosun tiempo que crecepalabras blancas, sobre la nieve

y un día saber que menguamos(luces mortecinas del alba).

Una tristeza del comienzo,la lengua inmóvil de los muertosel agua del sueño,donde nos vemos dormir.



33

¿Quién puede saber de qué cosa somos un resto,de algo vivo, acaso?

Los cuerpos y su insoportable tristezala carne conmovía por su abandono

(La efusión del blanco,la pesadez de la muerte)

[Berlinde de Bruyckere]



34

Vacuidad:Sueño donde las formas,envuelven el airesoledad en que se sume la materia al hablar

Voces que aguardaronser algo más que silencio

Y tu cabeza, que mansa,se dejó caer

Todo es olvidouna memoria que no es del pasado.



35

Reloj mecánico, privado de agujases así que, en mí, se mide el tiempo

Aprensión por sonidosque no indican nada

y desesperan por su insistencia.



36

Al final, tampoco quedarán las palabrasquedará un espacio vacío, entre tú y yotú, que cierras los parpados del alba

yo, que demoro mí vista en el cielo

Todo es como la muerte,tendida entre dos nadas.



37

Algo muere en cada abrir las manossomos los muertos, la soledad de lo que pasaRotos, miramos al cielo como uno:Innombrado

Hacemos de la espera un hogar para el cansancio.



38

El mar,el sonido desolador de lo abiertola materia sin formala sustancia original de los seres.

(Todo es apertura)

Ninguna forma se encuentra a sí mismapara cerrarse.



39

Somos lo abierto, sin pausala soledad de los espacios vacíos

y su aprensiónfiguras sin ladosánforas inexistentesestancias donde se transfigura ningún dios.

Y somos el suelo de una casa devastada,una loza sin profundidadla sola superficie

(allí la vida se concentra).





II





43

La aprensión (todo el miedo) por la luz,cuando blanca,se cierne, se abre,sobre los edificios y la gente;cuando algo de su espectral transparenciase adhiere a los seresprivándolos de un porvenir,despojándolos de un contenido hasta la inanidad.

[Edward Hopper]



44

Veo crecer una flor hasta su muerte y,delicado, el atardecer dormita sobre el muro

No somos sino lo que acaba (Voz a voz)

Todo es sin nombre,profundo.



45

La tarde se concentra en el muroque es ahora más blanco

Y la figura del tiempoen la onda del aguaque desaparece

Hay un signo de caducidad en cada presencia,empezando por ti.



46

La luz respira, porque tú respiras,llena de aliento

Están los doscomo el pequeño Emanuel frente al pájaro

si acaso, hablaras,el milagro se esfumaría.



47

Quien ve la luz,no puede sentirla

La siente el que escuchasu lenta concentración en el murosu meditación callada,de íntima complicidad con el blanco

Todo es íntimo y familiar.



48

Un nudo de tiempo son las cosasO su revés:un tiempo desatado,desanudado como una flor abierta,que no cesa de nacer.



49

Todo, como una oración por la vidarogando, en silencio,pidiendo por el hecho de ser

(Todo, una brevedad que tiembla,un miedo que palpita)

Todo, en ese pájaro que agonizaen el suelo.



50

Sí un hombre calla,alguien dirá que reza

Calla una a una las palabras y esa es su oración

Cada silencio, una vida que consagra, aún aquella que no existe

Cada silencio, se apiada de Dios.



51

Abierto ante lo abierto:como una playa frente al mar,ni siquiera meditando su vacío,Sino siéndolo.

Una forma, cuyo adentro es un afuera más hondo,una oquedad en el aire

Así también es la escucha,cuando nada se ofrece a su atención,

y se oye a sí misma:

Así lo que no existe junto al oído.



52

No la lluvia, sino el milagroalgo cayendo sobre algoo la lluvia cuando cae sin nombredesconocida

Instante de luz entre arboles extrañosInnombrado

(No decirlo jamás)

Lo recogido en sí mismo,

oye caer el aguasiente frio entre los tristes matorrales, y piensa la luz,puesto el hocico en el suelo.

No la lluvia, sino el milagro:lo que no cesa de hablar,pero no en palabras.



III





55

Hay una voz atajada en el alba de cada palabra.

De bruma o de arena los rostros que se deshacenen el poniente, uno a uno después de encenderlos.

De mi olvido a tu olvido, un hilo de palabras,apenas nada.

Tú guardas el silencio de las cosas, y te creo.

Lo que medita su ruina, palabras blancas comomortajas.

Es tristeza lo que hay en el poniente.

Un tambor marchando al silencio.



56

Y era el silencio una gran boca que se abría,como si un enmudecido quisiera gritar su miedo.

Abrió la boca para que el silencio entrara.

Como se opaca la arena de la lluvia.

Una estrella claudica en nosotros.

Pero amé tu rastro, tu soledad en las palabras.

El ser no cesa de fragmentarse.

El mar, esa desolación batiente, inmóvil también.

Y las formas que en silencio se encienden,encuentran su eco, y desaparecen.



57

Somos lo que asoma en esa ruina.

Habla en mí como si fueras otro.

Un puñado de tierra, el hombre.

Abre el muerto su gran boca y el silencio puedeentrar.

Jamás extrañé al otro, al que en mí desaparece.

Como el paso de un animal que ya es olvido.

Abrimos en la noche la boca y, en silencio, nosllenamos de sombra.



58

Oscuro en ti bebió el tiempo, como un mansoanimal y ya se aleja.

Hice de la soledad, mi antiguo nombre.

Todas las palabras que hagan el silencio, comotodas las estrellas, la noche.

Una casa de silencio donde guarecer tu mudez.

Una palabra: todas las palabras.

De nosotros se desprenden las cosas, como de una

estrella en disolución: emitiendo sus materiales alespacio profundo.

El tiempo, él comienza en las manos del alfarero,en el agua que traga el ahogado.



59

Sonidos del árbol: el pájaro y el viento.

Eres toda la tristeza y la felicidad, que habré sentido.

Las breves ramas, el silencio profundo.

Todo lo que ocurre sin nosotros.

Las formas, desmigajándose como un puñadode tierra.

Hay hombres que en la noche buscan un reflejo y su rostro no está.

Los rostros que se repiten me hablaran mañana.

Pero nunca hay silencio, siempre hay sensación.



Extinciones

Se terminó de imprimir en la Editorial Artes y Letras S.A.S.en noviembre de 2014. Para su elaboración se utilizó papel

Propalibros beige de 90 gr La fuente empleada fue

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