|Eduardo Carranza|(1913-1985)|Epstola Mortal|In memoriam|Leopoldo Panero...y no hall cosa en qu poner los ojosque no fuese recuerdo de la muerte.QuevedoMiro un retrato: todos estn muertos:poetas que ador mi adolescencia.Ojeo un lbum familiar y pasantrajes y sombras y perfumes muertos.(Desangrados de azul yacen mis sueos).El amigo y la novia ya no existen:la mano de Toms Vargas Osorioque narraba este mundo, el otro mundo...la sonrisa de la Prima Morenaque era como una flor que no terminadesvanecida en alma y en aroma...Cae el Diluvio Universal del tiempo.Como una torre se derrumba todo...."Las torres que desprecio al aire fueron"...Voy andando entre ruinas y epitafiospor una larga va de Cipresesque sombrean suspiros y sepulcros.Aqu yace mi alma de veinte aoscon su rosa de fuego entre los dedos.Aqu estn los escombros de un ensueo.Aqu yace una tarde conocida.Y una rosa cortada en una manoy una mano cortada en una rosa.Y una cruz de violetas me sealala tumba de una noche delirante...Ojeo el "Cromos" de los aos treinta:lnguidas seoritas cuyos pechossalan del "Cantar de los Cantares",caballeros que salen del fox-trot,sonredos, gardenia en el ojal(y t, patinadora, a quin sonres?).Y esos rostros morenos o doradosque am un nio precoz perdidamente.Amigos, mis amigos, mis amigos,compaeros de viaje y no-me-olvides:Teresa, Alicia, Margarita, Laura,Rosario, Luz, Mara, Ins, Elvira...con sus plidas caras asomadasen las ventanas desaparecidas...Panero, Souvirn y Carlos Lara,Pablo Neruda y Jorge Zalamea,Jorge Gaitn y Cote y Julio Borda,Mario Paredes, Mallarino, Alzate...frente a sus copas de vino invisibleen sus asientos desaparecidos:estn aqu, no estn, pero s estn:(oh margarita gris de los sepulcros!)...... "Slo que el tiempo lo ha borrado todocomo una blanca tempestad de arena".El que primero atraves el ocanovolando solo, solo con su arcngel,y aquel en cuya frente arda yael incendio maldito de Hiroshima,los guerreros que al aire alzan el brazoy la palabra libre como un guilay aviones y estandartes y legionespasan cantando, pasan, ya van muertos:adelante la muerte va a caballo,en un caballo muerto.La tierra es un redondo cementerioy el cielo es una losa funeral.El Nuncio, el Arzobispo, el Santo Padrehacia su muerte caminando van:nadie les grita: detened el paso!que ya estis a la orilla: el precipicioque cae sobre el Reino del Espantoy en cada paso vais hacia el ayery de un momento a otro cae el cielohecho trizas sobre vuestras altezas...Somos arrendatarios de la muerte.(A nuestra espalda, sigilosamentecuando estamos dormidos,sin avisarnos se urden muchas cosascomo incendios, naufragios y batallasy terremotos de iracundo puo...que de repente borran de este mundoel rostro del ahora y del ayer,llmase amor o sangre y ojos negros...Y nadie nos haba dicho nada.Alguien sabe el revs de los tapices,digo, de vuestra vida,y es el|otro, el fantasma quien lo teje...).Las nias de Primera Comuninde cuyas manos vuela una paloma,las blancas novias que arden en su hoguera,das y bailes, reyes destronadosy coronas cadas en el polvo,la manzana y el cmbulo, el turpial,el tigre, la venada, los pescados,el roco, mi sombra, estas palabras:todo muri maana! ya est muerto.El polvo es nuestra cara verdadera.Los Presidentes y los Generalesasomados al sueo del podersobre un ro de espadas y banderasllevados por las manos de los muertos,el agua, el fuego, el viento, la sortija,los ojos que ofrecan el infinitoy eran dueos de nada,los cabellos, las manos que soaban..."fueron sino roco de los prados"!La Dama Azul, las flores, las guitarras,el vino loco, la rosa secreta,el dinero como un perro amarillo,la gloria en su corcel desenfrenadoy la sonrisa que ya es ceniza,el actor y las reinas de bellezacon su cetro de polvo, el bachiller,el cura y el doctor recin graduadosque suean con la mano en la mejilla:muertos estn, si que tambin las lgrimas:Todo fue como un vino derramadoen la porosa tierra del olvido.Tanto amor, tanto anhelo, tanto fuego:dime, oh Dios mo, en cul mar van a dar?"Los yunques y troqueles de mi almatrabajan para el polvo y para el viento?".Por el mar, por el aire, por el Llano,por el da, en la noche, a toda hora,vienen vivos y muertos, todos muertosy desembocan en el corazndonde un instante salen a las flores,los labios delirantes y las nubesy siguen tiempo abajo, sangre abajo:somos antepasados de otros muertos!Todo cae, se esfuma, se despidey yo mismo me estoy diciendo|adisy me vuelvo a mirar, me dejo solo,abandonado en este cementerio.All mi corazn est enterradocomo una hazaa luminosa y pura.Miro en torno, los ojos entornados:todos estamos contra el paredn:slo esperamos el tiro de gracia:todos estamos muertos, muertos, muertos:los de ayer, los de hoy, los de maana...sembrados ya de trigo o de palmeras,de rosales o simplemente yerba:nadie nos llora, nadie nos recuerda.Sobre este poema vuela un cuervo.Y lo escribe una mano de ceniza.