Nº 11

5/13/2018 Nº 11 - slidepdf.com

http://slidepdf.com/reader/full/no-11 1/28

EJEMPLAR GRATUITO

©: Revista "Horizonte de Letras". Todos los derechos reservados. ISSN: 1989-6956 La Revista "Horizonte de Letras" no se responsabiliza de las opiniones vertidas por los autores participantes en este número; quienes,

además, serán responsables de la autenticidad de sus obras.

Revista digital de Creación Literaria,de literatura y de opinión

Editada por Enrique Eloy de Nicolás

Sumario

Editorial (pág. 3) Relato (pág, 4) Microrrelato (pág. 11) Poesía (pág. 13) Opinión (pág. 16)

Lectura escogida (pág. 18) Entrevista (pág. 22) Publicaciones recibidas (pág. 24) Entrevista al poeta Joaquín Márquez



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



2

Fundada en 2009

Nº 11 Marzo-Abril de 2012

EDITORIAL

RELATO“Dile al silencio”, de Javier Úbeda

“Tan frágil como una hormiga seca”, de Eva María Medina“Adiós, mamá”, de Rosa Frías

“El cumpleaños”, de Moisés Ramos

MICRORRELATO“El baúl de mis recuerdos pesa tanto…”, de Rym Cherifi

“Alas”, de Javier Úbeda“La erre”, de Eva María Medina

“El último romántico”, de Dolores Otálora

POESÍA“Cuando yo viva”, de Gema García

“A tientas”, de Javier Úbeda“Así me amas tú, así te amo yo”, de Noris Roberts

“El cielo, las estrellas, las nubes”, de Mª Ángeles Arranz

OPINIÓN“¿Qué es la poesía?”, de Delfina Acosta

LECTURA ESCOGIDA“El arte de no decir la verdad”, de Adam Soboczynski. Crítica de Ángel Luis Sarabia

“Bartleby, el escribiente”, de Hermann Melville. Crítica de Javier Úbeda

ENTREVISTA Joaquín Márquez

PUBLICACIONES RECIBIDAS



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



3

Editorial

Un nuevo número de “Horizonte de Letras” se pone en marcha, a pesar de las dificultades que –como sabéis- han rondado a su

alrededor. Y lo hace con una ilusión engrandecida y con unasenergías alimentadas por vosotros, colaboradores y lectores.

Casi sin darnos cuenta, el número de personas que se haninteresado por la revista ha aumentado, creando una importantelista de suscriptores –de forma gratuita, como bien conocéis-, quereciben puntualmente, cada dos meses, un nuevo número en susbandejas de entrada.

Pero aún así, yo quiero más. Mis pretensiones son llegar a más ymás gente, aumentando cada bimestre, dando a conocer las obras ytrabajos de los escritores y poetas que me envían sus escritos

puntualmente para rellenar estas hojas –a quienes manifiesto miagradecimiento sincero- y así deleitar a los lectores, a los que yaestaban y a los que van llegando poco a poco.

Por ello, os invito a todos a pasar a mi casa, a nuestra casa, paraque deambuléis por ella sin prejuicios ni cortapisas, de un relato aun poema, de un poema a un microrrelato, a un artículo deopinión, al comentario de un libro… Y todo ello, pasando por laentrevista, aprendiendo de autores ya consagrados que, a buenseguro, a todos nos enseñarán algo.

Estáis todos invitados…

Enrique Eloy de Nicolás



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



4

Relato

Javier Úbeda Ibáñez nació en Jatiel (Teruel), en 1952. Es autor del libro de relatos breves y poemas Senderos de palabras y del cuento Daniel no quiere hacerse mayor. Ha publicado numerosos artículos de opinión tanto en prensa digital como en prensa escrita. También ha escrito numerosas reseñas literarias, y relatos cortos y poemas, que han ido viendo la luz en revistas como Almiar, Ariadna-RC, Fábula (Universidad de La Rioja), Grupo Literaturas, La Sombra (de lo que fuimos), Letralia (Cagua, Venezuela), Letras (Fuengirola, Málaga), Literarias Siglo XXI (Miami Beach, EEUU), Luke, Narrador o Pluma y Tintero, entre otras muchas.

“Dile al silencio”

De pequeño, mi madre solía decirme: “Intenta nomentir nunca. Es preferible quedarse callado antesque decir una mentira. Mira que la fama dementiroso en el colegio se coge rápido, y luegocuesta mucho quitarse ese san benito de encima”.

A partir de esa sugerente advertencia de mi madre,

comencé a interesarme por el silencio. Ante unasituación comprometida optaba por enmudecer,mientras observaba atentamente el semblante demi interlocutor que, en la mayoría de los casos, envez de apreciar mi talante silencioso se alterabaante mi aparente pasividad.

Y así, gracias a la advertencia de mi madre, fuecomo, poco a poco, fui descubriendo los misteriosdel silencio. Un sabio consejo me condujo,finalmente, a lo que fue o a lo que sería todo unestilo de vida.

El silencio pronto se convirtió en mi alma gemela.Me gustaba observar a la gente mientrasdialogaban; yo iba contando los silencios de cadaintervención. Si alguien decía una barbaridad, sinton ni son, pensaba para mí mismo: “No harespetado la mejor de las armas, el silencio, y se haprecipitado. No ha pensado bien lo que decía”.

Incluso me aficioné a contar los intervalos desilencio que se producían en la música, en la nochey hasta en la intermitente lluvia. El silencio estabaen todas partes; sólo hacía falta hacer un alto en el

camino para descubrirlo y aprender de susenseñanzas.

Mi fama de persona precavida y aliada de lossilencios se hizo pronto conocida. De oídas,algunos me empezaron a llamar “el místico”. Medaba igual. Los que me conocían apreciaban esavirtud mía de ser consecuente con lo que decía y detomarme mi tiempo para decir lo que fuera. Mirefugio en el silencio me ayudaba a repartir buenosconsejos, siempre comenzando por mí mismo.

Mi relación con el silencio se afianzaba creandoentre nosotros un firme puente de estrechos lazos.Cada vez que me adentraba más en susparticularidades, él me daba a conocer algunos desus más íntimos secretos.

Y en ese idilio con el silencio también tuve missinsabores, como en toda relación que se precie.Por ejemplo, el no saber expresar a tiempo lo quesentía y guárdamelo en mi interior hasta que measfixiaba me pasó factura.

Hay bocas cerradas que chillan más que otrasabiertas soltando improperios: bocas a veces

estranguladas por el silencio.

Es cierto que el silencio es necesario, pero en su justa medida. Nada en exceso es bueno, lo que sea.

Pero estos pequeños inconvenientes no impidieronque siguiera tratando de encontrarle el pulso alsilencio, su equilibrio, su justa medida y lo logré:aprendí a expresar lo que sentía, antes de que laspalabras no dichas a tiempo se quedaranestancadas en los cajones de sastre que todosguardamos dentro, en el ala dedicada a lasemociones. Después de unas cuantas



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



5

equivocaciones y de cientos de palabras noexteriorizadas cuando tocaba, ya no dejé que elsilencio me hiciera jamás costra.

Me costó, pero se puede decir que a día de hoy mirelación con el silencio camina por el sendero del

entendimiento mutuo.Con el paso del tiempo descubrí que después de undía ajetreado lo que más me apetecía era unreencuentro con mi amado silencio; era mipasadizo secreto para alcanzar la meditación:navegar dentro de mí en busca de la paz necesariapara encontrarle un sentido a todo.

Esos momentos de trascendencia casi siempre meaportaban algo nuevo. Era como mirar condetenimiento la propia película de mi vida, acámara lenta, con una luz muy especial y teniendocomo banda sonora la calma; esa calma que cuandoviene de uno mismo y está en uno mismo suena agloria.

En esos instantes aprendí de mis errores, a pedirperdón, a rectificar, a saber decir “sí” y “no” en losmomentos justos, y sin miedo a equivocarme.

A veces, en pleno ajetreo diario y en el punto másálgido de la efervescencia laboral, me sentaba,aunque tan solo fueran cinco minutos, y mequedaba en silencio, mientras buscaba la consignaque me llevaba hasta ese trance de búsquedainterior y de serenidad. Mi mente y mi cuerpo me

exigían ese tiempo para ordenar mis ideas, acertaren mis decisiones y ser un poco más sabio en lavida.

Era pararme a reflexionar y salir renovado, conotro aire, como si, de repente, me hubiera dado unaducha rápida de sensatez.

Pasé de meditar de manera ocasional a hacerlocada día. La mayoría de mis compañeros de trabajohacían un alto en el camino, a media mañana, a lahora del almuerzo; yo aprovechaba ese tiempopara meditar.

Avanzar pensando en cada paso que das,analizando cada decisión que tomas te hace ser unapersona más justa y libre.

Lo que el silencio puede ofrecerle a cada uno, casini se sabe, hasta que no se prueba.

Entendí que no se es más sabio por hablar más sinopor hablar cuando el silencio te da la vez. Puedeparecer algo simple lo que estoy diciendo, sin

embargo, no lo es. Sin silencios una conversaciónes como una cordillera que no se deja escalar. Y pormás que lo intentas no alcanzas nunca la cima.

También comprendí que el silencio me era muyapetecible porque disponía de palabras; palabrasque podía utilizar siempre que quisiera. De nohaber podido hablar, quizá, hubiera mirado alsilencio de otro modo; pero, seguramente, tambiénle habría encontrado su lado más amable. Si tienesque convivir con una circunstancia -la que sea- lamejor opción es aceptarla y seguir adelante.

En una ocasión, un hombre ciego me dijo: “Yo veocon los sentidos lo que no puedo ver con los ojos.Lo huelo, siento y escucho todo por muyimperceptible que sea. He aprendido a interpretarlas palabras y los silencios”.

Y, como si de una intuición se tratara, cerré los ojosy me puse a meditar. Apagué en un santiamén laluz de mis ojos para encender la de mi casainterior. A solas con nosotros mismos parece quevemos más incluso lo que no queremos ver, lo quetenemos calladamente escondido salta a nuestrosojos.

“Yo que crecí dentro de un árbol tendría mucho quedecir, pero aprendí tanto silencio que tengo mucho quecallar y eso se conoce creciendo sin otro goce quecrecer…”, estos versos del poema “Silencio”, dePablo Neruda, son como un padrenuestro para mí.

Todos hemos estado alguna vez metidos en unárbol; en el árbol de la incomprensión, en el delegoísmo, en el de la impotencia o en el de ladesidia… hay tantos árboles; o en el árbol del sabercompartir, en el de las buenas intenciones, en el dela amistad y la complicidad. Vuelvo a repetir: haytantos árboles por doquier y en todos ellos habitan

silencios y palabras.

Yo, que también tengo mucho que decir y quecallar, me he construido mi propio árbol; y sigo creciendo sin otro goce que crecer…

Y le sigo diciendo al silencio…



EJEMPLAR GRATUITO



Eva María Medina Moreno (Madrid, 1971). Licenciada en Filología Inglesa y Diplomada en

Profesorado de Educación General Básica, por la Universidad Complutense de Madrid. Tras el

Período de Docencia del Doctorado en Filología Inglesa de la UNED, investiga en el campo de la

Literatura Inglesa del siglo XX y Contemporánea. Trabajo que compagina con la escritura de su

primera novela.Premiada en el I Certamen Literario Ciudad Galdós por su relato «Tan frágil como una hormiga

seca» (publicado por la Editorial Iniciativa Bilenio S.L. 2010). Seleccionada en el V Premio Orola,

en cuya antología publicaron su relato «Mi bodega» (Ediciones Orola S.L. 2011). También ha

publicado relatos en revistas literarias.

“Tan frágil como una hormiga seca”

La puerta de la habitación se abrió. «El

desayuno», gritaron. Daniel, tumbado sobre la

cama deshecha; sábanas y colcha en desorden. Se

levantó con dolor de huesos y arrastró los pies

hasta el comedor. Tenía el vaso de leche sobre la

mesa. Una enfermera le dio las pastillas. Mientras

se las tomaba, clavó los ojos en el hule azul claro.

Recordó la primera vez que vio el mar; un niñofrente a ese azul impenetrable. Por la noche, soñaba

que su cuerpo y el de sus padres chocaban contra

las rocas, despedazándose. La madre se quedaba

con él hasta que se volvía a dormir; regustillo a

melocotón entre las sábanas. En el desayuno ella le

guiñaba el ojo, como si lo ocurrido durante la

noche fuera su secreto.

Por la tarde, la luz era tersa, acogedora. La

madre le contaba historias en el porche. El aire, conolor a mar, impregnando su piel, y el cuento del

gato con botas mientras lo acariciaba. «Mi señor el

Marqués de Carabás», oía desde una distancia de

treinta y cinco años.

Tras el desayuno, iba a la consulta del

psiquiatra. Era un hombre pequeño, serio,

ordenado. Le pedía que recordase. Daniel lo

miraba desde unos ojos grandes en una cara

consumida. Le costaba articular palabra, como si

algo en su interior se lo impidiese, una voz que ledecía «no lo cuentes, si lo haces nunca saldrás de

aquí».

Aquella tarde salió al jardín. Se sentó en

un banco de madera y fijó la vista en el suelo.

Había hojas secas, piedras de distintos colores,

unas grises, otras azules. Detrás de las hojas,

distinguió una hilera de hormigas. En la fila, una

de ellas arrastraba una hormiga muerta. Miró hacia

la izquierda y vio el cadáver de otra. Lo cogió. Lahormiga estaba seca y al tocarla se deshizo como si

fuera polvo. Un olor extraño se apoderó de él; era

una mezcla de aguas estancadas, árboles frutales y

salitre. Olor que abrió una herida que supuraba.

Recordó un domingo en el parque. Los

padres le animaron a que jugase con chicos de su

edad. Daniel se apoyó en un árbol, detrás de los

columpios, y esperó a que el tiempo pasara. Unos

minutos más tarde notó un picor. Miró al suelo yvio muchas hormigas. Algunas subían por las

piernas; otras estaban en los zapatos. Gritó con

fuerza. Una de ellas había llegado al brazo. Tres

bolas negras a punto de reventar y unas patas de

hilo. Se imaginó que las aplastaba, triturando su

ligero caparazón; el jugo gris bajo las suelas. No se

dio cuenta de que el padre estaba allí. «Están

nerviosas porque has pisado el hormiguero», le

dijo mientras le quitaba los insectos del cuerpo.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



7

«Acuérdate, ve con más cuidado, es su territorio y

lo defienden». Después, le cogió la mano y

caminaron juntos.

Mientras Daniel se duchaba, las hormigas

se adentraron en la retina. Esas figuras negrasahora corrían por los azulejos. Brotó de nuevo

aquel olor extraño. Un olor que, aunque lo

aborrecía, le cautivaba. Cerró los ojos con fuerza y

escuchó caer el agua. Ese ruido lo llevó a la bañera

de patas de la infancia. Le gustaba llenarla hasta

arriba, con agua muy caliente; después llamaba a la

madre para que le enjabonara el cuerpo o le frotase

la espalda, pero ella, «ya eres mayor para que te

bañe, tu padre está al llegar y no tengo la cena,termina pronto». Cuando ella se marchaba, cogía

su esponja y la retorcía entre las manos hasta dejar

trozos muy pequeños flotando en el agua.

Aunque las horas se detuvieran, el tiempo

pasaba rápido. Daniel fue al comedor y se sentó a

la mesa. El blanco de la leche lo repugnó. Fijó la

vista en el cristal de una de las ventanas. Las

esquinas de abajo tenían vaho. La imagen de una

noche muy fría. Nadie probó bocado. El padregritaba a la madre. Ella intentaba calmarlo, pero él

no quería escuchar. Se levantó bruscamente y dio

un portazo al marcharse. «A la taberna», dijo la

madre, «eso es, vete a la taberna», y salió de la

cocina llorando. Pasaron minutos hasta que Daniel

subió las escaleras. Se quedó junto a la puerta del

dormitorio de los padres, y, tras su respiración

entrecortada, oyó sollozos. Vio la figura de una

mujer que en ese momento se le hacía pequeña,

indefensa. Un cuerpo encogido sobre la cama. Se

acercó, le acarició el pelo y le dijo «no te preocupes

mamá, es un borracho». Ella se irguió mostrando

un rostro severo. «¡Hablar así de tu padre!». Él se

quedó inmóvil. Cuando salió, no sentía el peso de

los zapatos. Parecía un personaje de ficción

desdibujado. Entró en su cuarto y clavó los ojos en

la fotografía que estaba frente al cabecero: la madre

con un vestido de lino azul claro. Su estómago

comenzó a girar y girar. «¿Por qué me haces esto?»,

le dijo. Notó pinchazos y olor a peces muertos;

como si tuviera larvas de insectos en los intestinos

y segregasen un líquido ácido. Los pinchazos eranagudos, su cuerpo se retorcía formando un ovillo.

«¿Por qué me tratas así?», decía mientras se

acunaba. Cuando los mordiscos de la tripa cesaron,

se acercó a la ventana. Apoyó la cara en el cristal

helado y sintió que su piel quemaba.

«Las peleas eran cada vez más

frecuentes», se escuchó decirle al psiquiatra, «él

estaba menos en casa, y mi madre empezó a beber.

No quería verme, como si mis ojos la delataran».¿A quién llamaría?, pensó. Siempre que la madre

hablaba por teléfono, sentada en el sofá del salón,

él vigilaba receloso detrás de la puerta. ¡Cómo le

dolía ese tono de voz tan falso, tan ingrato! Cuando

salía, ella se inquietaba, ruborizándose como si la

hubiera descubierto. «¡Déjame en paz! ¡Déjame!», y

esas palabras, cuñas en el cerebro.

«Algunas noches iban juntos a la taberna y

volvían a casa borrachos», le dijo al psiquiatra. Élveía, desde la ventana del cuarto, como los padres

se tambaleaban. Luego, las risas al subir las

escaleras; latigazos en su piel desnuda.

Al terminar la consulta fue a la habitación

y cayó en la cama. El sueño lo abrazó. Ahora se

encuentra en un lugar árido. Está en el suelo, boca

abajo. Arrastra un cuerpo roto. Las piedras rasgan

su piel, pero no siente nada. Sigue adelante. Las

vértebras dibujan el camino como anillos de

gusano. «No te pares», le dice una voz débil,

ahogada. Trozos de arena se incrustan entre las

uñas. El polvo se mete en sus ojos; una capa fina

los nubla. Sigue recto. Se adentra en unos arbustos.

Avanza despacio. Los pantalones quedan

enganchados en unas ramas. Tira de ellos con

fuerza, pero no logra desprenderse. Impulsa el

cuerpo hacia delante. «Inútil, es inútil». Huele a



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



8

sudor y sangre. Las ramas lo oprimen. «Quiero

salir», grita. Al abrir los ojos, dos enfermeras lo

sujetaban. Notó un pinchazo dulce.

Sala de televisión. Imágenes en la pantalla.

Daniel miraba al techo. El sol se filtraba a través dela cortina. Como aquel día, pensó. Se vio tumbado

en el sofá, apoyando la cabeza en las piernas de la

madre. Notó la calidez de los muslos. Ella lo

empujó irritada. Daniel se levantó con brusquedad.

Subió las escaleras con gangrena en la boca y

mordeduras en la tripa. Los insectos lo invadían.

Sintió que las hormigas se apoderaban del hígado,

recubriéndolo de una capa negra. Los chinches

despedazaban los intestinos. Tarántulas venenosassobre los pulmones. Le costaba respirar. Las patas

de un ciempiés salían por la nariz. Supuraba los

olores fétidos de la putrefacción.

Llevaba tres días sin dormir. La cabeza le

pesaba como si las distintas partes del cerebro

fuesen de acero y no se comunicaran. Ansiaba el

vacío, la nada. Las palabras «a levantarse, el

desayuno» lo violentaron. No quería desayunar,

pero le obligarían. Tardó en incorporarse; los

músculos se aferraban a la cama, como si

estuvieran atados al colchón con cuerdas

transparentes. Se levantó a coger la ropa, que

estaba encima de una silla, junto a la ventana. Mirótras el cristal. El jardín estaba sereno. Su vista

empezó a nublarse.

Se vio con catorce años en la cocina. No

estaba solo. La madre, sentada en una silla, con la

cabeza hacia delante, dormía. En el suelo, botellas

vacías. Daniel la miraba con desprecio, con odio.

Fue hacia la llave del gas, la abrió y cerró la puerta

al salir. El golpe de la puerta se unió al silbido de

alas de insectos. Se tapó la cabeza con los brazos,pero el ruido era cada vez más fuerte. Abejas y

hormigas voladoras zumbaban en sus oídos. El

crujido de alas se adentró en el tímpano hasta

llegar al cerebro. Olía a pantano, melocotón y mar.

Olor que hizo brotar esas olas que engullían unos

cuerpos descuartizados. «No me dejes aquí, no me

dejes aquí», gritó golpeando la puerta hasta caer al

suelo. «Ese olor nos separó, mamá, ese olor nos

separó».



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



9

Rosa Frías López nació el 20 de enero de 1964 en Mérida, provincia de Badajoz. Madre de dosmaravillosas hijas, trabaja en la Junta de Extremadura. Desde pequeña le encantó escribir,haciéndolo siempre sobre todo lo que sucedía a su alrededor. Lectora compulsiva. Todo su tiempolibre lo dedica a la lectura y a su gran pasión: escribir.

Escribe en varias revistas digitales y en su blog. Tiene una novela publicada –“Flor Roja”- y estáembarcada en otra que espera pronto poder publicar.

“Adiós, mamá”

¿Que sentimos cuando un ser tan importante en nuestras vidas se marchan? Yo he perdido a mi mama hace unpar de meses...

Le debo todo lo que soy, todo me lo dio sin pedir nada a cambio, ahora que no la tengo a mi lado miro al cielo, yse que las dos estrellas mas hermosas que existen en el firmamento son mis padres,

El amor de nuestros padres es inmenso, yo perdí a mi papa hace siete años y desde entonces he tenido a mimama a mi lado en mi casa, ella siempre me ha enseñado a no derrumbarme a ser una mujer luchadora, a notemer a nada, pero sobre todo a ser buena persona.

El dolor que siente mi corazón es inmenso pero la recuerdo con todo el amor del mundo, con todo mi cariño, elque ella me supo dar y el que yo le di....

Nuestras madres que nos lo dan todo, al igual que nosotros a nuestros hijos...

Hoy mi corazón esta roto de dolor pero me queda sus enseñanzas, su amor desmesurado de madre, ellasiempre confió en mi, en que un día mi novela daría la luz, “la primera como ella me decía es la mas difícil hijamiá, pero tu siempre escribes con el corazón”.

Si yo escribo con el corazón es gracia a ella a todo lo que me ha dado, lo que me ha enseñado y sobre todo asaber perdonar y ser buena persona.

Mi corazón llora y llora mucho, porque ha sido una muerte lenta y muy dura, pero en ningún momento mimadre querida se ha sentido sola, se acostumbro a cogerme la manita por la noche y yo a dormir en un sillón asu lado, no me importaba, no me dolía la espalda, me dolía tan solo mi corazón....

Cuando le hacia una poesía y se la leía el ratito que estaba consciente, sus ojos se llenaban de lagrimas, pero delagrimas de felicidad, ella me lo dio todo y a ella le debo todo.

Fue un ejemplo de mujer una luchadora hasta el ultimo momento de su vida, que mi padre ya quería llevársela

a su lado.

El mejor legado que me ha dejado es su ejemplo como mujer, como ha sido una buena madre, esposa, hija yabuela, y sobre todo a ser una persona con los pies en el suelo, sus valores...

¡Cuanto daría por tenerla aunque fuera un momento a mi lado!

Pero se que ella me cuida y nunca me va a abandonar este donde este

Gracias mi querida madre por ser una madre ejemplar, te quiero, te quise y te querré toda mi vida y nuncaolvidare todo lo que me ha dado y me has enseñado, GRACIAS MAMA.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



10

Moisés Ramos nació en un pueblo cercano a París. Desde muy pequeño se aficionó a la lectura.Recuerda con mucho cariño los primeros libros que le impactaron, “Demian” de Herman Hesse y“Drácula” de Bram Stoker. Tal vez por eso compaginó desde su juventud escribir tanto relatos demisterio como de personajes atormentados. Actualmente, compatibiliza su trabajo en Madrid comofuncionario con su otro trabajo como actor; trabajo éste último en el que se formó durante cuatro años,

participando en varias obras teatrales estrenadas en Madrid. Respecto a la escritura, ahora mismo sehaya en el proceso de culminación del Guión de un Largometraje.

“El cumpleaños”

Pues no va, y me dice mi novia, que tiene la

necesidad de contarme, que en los tres años que

llevamos saliendo juntos nunca ha llegado alorgasmo, al menos conmigo me dice. Que soy muy

bruto haciendo el amor y que sino me besa mas es

porque le repugna mi aliento. ¡Joder! A mi me

parece muy bien que ella haga caso a su terapeuta

y que exprese sus emociones siempre que sienta la

necesidad de hacerlo…. Pero.. ¿Era necesario

hacerlo en la cena de cumpleaños de mi madre y

con toda la familia allí reunida?

Pero ahí no quedo la cosa, no , no, que va; luego mi

cuñada me dice, que al contrario que yo, mi

hermano folla de puta madre, y que eso es porque

él no lo ha aprendido todo del sexo viendo las

películas de Rocco Siffredi como yo. ¿En quien

podía ya confiar? Cuando mi propio hermano

había desvelado el secreto de mi colección de

películas de Rocko. ¿En quién?

Luego, mi adorable hermanita de 15 años, me dice,

que para lo de mi repugnante aliento, hay unas

pastillas, marca Smith, mentoladas, buenísimas, y

que desde que las toma su novio: el batería de los

satánicos sodomizadores del infierno, su vida

sexual ha llegado a unas cotas inimaginables.

¿Smith?…. ¡Un revolver Smith and Weson me

hubiera gustado tener en ese momento en las

manos!

Menos mal que madre no hay mas que una, y allí

estuvo ella para defenderme, y dijo: Que tampoco

era tan malo ser bruto en la cama, al contrario, yque ojala mi padre lo fuera, así no tendría que

acostarse con el vecino. Al mismo tiempo, mi

padre, sin inmutarse, veía un documental de la “2”,

en la que un león enorme devoraba un pobre

cervatillo, mientras él, con los ojos encendidos

gritaba todo sádico: ¡Mátalo, mátalo!.

Pero fue en ese momento cuando todo me empezó

a encajar…. Mi madre, el vecino… Ahora entendía

el poco parecido que tenía con ese señor con el que

me había criado y al que llamaba papa; o porque

cada vez que me cruzaba en el pasillo con el

vecino, éste me echaba sonrisitas, creía que era

Gay. Bueno, también ayudo que la única persona

que conozco en este mundo que se llame

Gumersindo como yo sea él….Claro, que esto me

crea un dilema. ¿Cómo le tendré que llamar ahora?

Papa, papa vecino, mi papa el del quinto. Dios que

follón.

Por cierto, dentro de poco va a ser la cena de

cumpleaños de mi hermanita…. y estoy realmente

acojonado. ¿Qué será lo siguiente?.



EJEMPLAR GRATUITO



Microrrelato

“El baúl de mis recuerdos pesa tanto…”Rym Cherifi

Mouna solía acercarse a él y pedirle que le contarauna historia. En un principio él nunca quería, decíaestar cansado y haber tenido un día malo -pero locierto es que siempre acababa cediendo.Se imaginaba unas historias fantásticas con dragonesy brujas; con bosques encantados y princesas tristesque siempre acaban comiendo perdices en un palaciocon mil elefantes y jardines infinitos.Recuerdo también, como Mouna se sentaba a sulado, con los ojos grandes abiertos, intentando noperderse ni una palabra de las muchas que fluían desu boca. Todos le preguntaban de donde sacabatodos estos cuentos, pero él nunca quiso responder, por eso yo nunca me atreví a preguntarle.Ha pasado mucho tiempo desde entonces, y cuando subí al desván me encontré con un extraño cuaderno. Solome bastó con leer la primera página para saber de qué se trataba. Allí estaban todos los cuentos que le contaba ala pequeña Mouna. Por eso, y porque había perdido el recuerdo de su rostro, decidí bajarlo conmigo yleérmelo.El baúl de mis recuerdos pesa tanto que ya no puedo cargar con él- eso es lo que ponía al final. Eso también eslo que ponía en la carta que nos dejó antes de marcharse..

“Alas” Javier Úbeda

Esta mañana he abierto los ojos -me siento más sereno que nunca-, y he tomado una decisión luminosa:emprender un vuelo hacia mí mismo.Primero, expando mis alas, lentamente, y me siento libre.Después, respiro hondo, y comienzo a sobrevolarme.¡El aire juguetea conmigo mientras me bisbisea secretos centenarios de la naturaleza!Me pide ser mi guía. Entusiasmado, le contesto que ¡Sí!-¡Déjate llevar! -me susurra.-¿Dónde me llevas? -le pregunto, intrigado.-Te llevo hasta ti -me responde.Me he visto: Subiendo y bajando montañas pedregosas, sin desanimarme. Bañándome en aguas dulces ysaladas, sin desfallecer. Con amor y desamor, con ilusión y sin ella, pero siempre bebiendo de la fuente de laserenidad.Por fin, me reconozco. Ya sé que formo parte de un gran todo, al que complemento y me complementa.Levanto el vuelo. Me abrazo al aire. Nos sonreímos. Me despido con una promesa: ¡Intentaré a partir de ahoraser feliz!



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



12

“La erre”

Eva María Medina

Un hombre escribe. Una hora, cuatro. En la pantalla, una

«r». Sigue escribiendo. Las cinco, las siete. En la pantalla,

una «r». Llega la noche. El cuello le duele, los músculos de

los hombros tiran. Necesita un descanso pero sigue

escribiendo. Mañana, mediodía, noche. Sólo oye el ruido

de sus dedos en las teclas de plástico. «La historia fluye»,

piensa y sonríe. En la pantalla, una «r». La mira, desafiante.«Levantarme, huir». Pero el hombre sigue; sigue escribiendo.

Dolores Otálora vive en Madrid desde hace unos cuarenta años. Siempre he sido una lectoraincansable, hasta que hace unos seis años se dedicó a inventar historias. Relatos salidos de suimaginación. En los últimos dos años ha asistido a un Taller de Creación literaria donde nacen historiasrealmente mágicas.

“El último romántico”

Elías apuró con lentitud su última copa de vino en la taberna, saboreando el caldo sin prisa, acariciando con lalengua su sabor. Encaminó sus pasos lentamente hacia la salida. Su rostro lo cubrían perlas de sudor. Estabafebril, aún así tenía que cumplir su cometido. Se llevó mecánicamente la mano al bolso dónde tenía guardado lacolección de poemas escritas en el lecho de muerte por su amo Don Fabio. Todos estaban dirigidos a una mismadama: a Roxana, la hija menor del alcalde de la ciudad.En los últimos dos meses escribió y escribió, plasmando en papel todos los sentimientos de su débil corazón,sus letras desbordaban amor sincero, amor puro. No dejarían indiferente al objeto de su amor, pero… ya eratarde. Un fallo cardiaco se lo llevó un frío día de enero.Unos quinientos poemas componían su legado, que pronto estarían en manos de su dueña. Prosa, versos yrimas que hablan de ese sentimiento que nunca se apaga en la voz del enamorado, de ese sentimiento que estácomo un león a punto de despertar. Sentimientos a flor de piel del último romántico.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



13

Poesía

“Cuando yo viva”Gema García

Acabará cuando yo acabe,Renacerá cuando yo viva.Se morirán todas las nubesCuando yo plante semillas.

Revivirán las cariciasCuando consiga huir del frío.Serán gaviotas los malesCuando yo encuentre mi río.

Caerán mil hojas del árbolAntes de que nazca el día,Para que puedan brotarNuevas hojas de alegría.

Vendrán distintos inviernosA empobrecer los paisajes.Vendrán serenos los vientos

Mentirosos y audaces.Sangrarán las palabrasCuando yo sangre tristeza.Vendrán nuevas esperanzasCuando alce al fin la cabeza.

Serán más frías las primaveras,Y más oscuras las noches,Pero, acabarán cuando yo viva,Y vivirán cuando yo muera.

13 de Noviembre de 1999



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



14

“A tientas” Javier Úbeda

Me asomo a la ventana de madrugada,a contemplar la vida, sólo a tientas,

para no despertarte.

El rocío espabila mis sentidosy limpia mi vista

con sus diminutasy mágicas gotas colocadas

por el nuevo día.

Escucho el canto de las avesante el amanecer.

¡Cuántos recuerdos me traen sus cantos!

Ese gorjeo alegre es vital en mi existencia.

Unas gaviotas se posan encima del agua.De lejos parecen una ilusión óptica,

un festejo para la imaginación.

El paisaje del mar es infinito;me pierdo en su horizonte anaranjado

que, lentamente, y a tientas,da la bienvenida al sol

con sus imponentes olas.

Miro el horizonte,y te miro a ti.

Tú eres, amor, mi mejor panorámica:El refugio de mis penas y de mis alegrías.

La calma de mis días y de mis noches.

No tengo ni tendré nunca ni mares, ni soles,ni amaneceres, ni trinos de pájaros

suficientes para expresarte todolo que te quiero y te deseo.

A tientas, me acerco hasta ti,a tientas, te beso suavemente

en los labios, y tú te despiertas.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



15

Nací en Puerto La Cruz, Venezuela. Doctorada en Derecho Mercantil, en la Universidad SantaMaría, Caracas.Otros estudios e intereses: Diseños de moda, Ballet, Danza contemporánea y las Artesplásticas. Mi pasión: escribir y compartir. Amo la Libertad. Detesto la falsedad.

Escribo desde los nueve años. Cada palabra que escribo imagino con intensidad el amor, el

dolor, la esperanza. De una forma u otra, al escribir, siento que fluye una energía que setransforma en letras y al leerla se convierte en sentimientos. La palabra, como vehículo, mefacilita expresar lo que a veces no se dice, o no se quiere mencionar.Mis poemas han sido traducido al ingles, francés e italiano, y se encuentran alojados en muchasWeb y revistas literarias en Internet, interviniendo en varias antologías poéticas.

La asociación de Escritores y Artista del Orbe, Aselado Venezuela, me nominó Consulesa dedicha asociación por la constante labor en beneficio de la relaciones internacionales y humanas, como es fomentar laliteratura, cultura e incrementar amplias relaciones entre los pueblos del mundo.

Embajadora Universal de la paz, Venezuela.Embajadora Universal del amor, Venezuela.

“¡Así me amas tú, así te amo yo!”

Noris Roberts

He sentido la riqueza al mostrarme cuanto eres capaz de amarme,allí florece mi alma, en cada latido

El perfume de tu aliento se agiganta en mis labios… y tus ojos, tus ojos lo dicen todo con la mirada

He sentido la riqueza cuando amaneces conmigo,como el sol en el Edén que casi adivinopor que te amo en la alegría, en el dolor,en las paredes de mi piel, que rebosan de calor

Es sentir, con total frenesí, mis horas junto a tipor que jamás me has mentido,por que a tu lado todo tiene sentidoy te amo y te amaría aún si no pudieras estar conmigo

¡Así te amo yo, así me amas tú!

“El cielo, las estrellas, las nubes”Mª Ángeles Arranz

Las nubes habitáculo de muerte para las gotas de agua.Las estrellas iluminan mí tiniebla.

El cielo casa de dios donde ya nadie quiere ir.Nos han dejado las estrellas en la oscuridad.

El agua habita ya en el mar y veo los planetas de colores y los anillos de saturno.Vuelvo a mis años infantiles.

Ya no hay nubes.¿Las nubes?

Subir a las nubes nacer en las nubes.Tocar las piernas de una mujer es nube.

Nube, nube, nube y después el cielo, las estrellas.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



16

Opinión

Delfina Acosta nació en Asunción ( 1956 ), pero su infancia y su juventud pertenecen a Villeta,donde cursó sus estudios primarios y secundarios. Su primer poemario Todas las voces, mujer...obtuvo el Primer Premio ‘Amigos del Arte‘. En relación con este libro cabe mencionar que el mismofigura entre las obras más consultadas de la Biblioteca Virtual de Cervantes. Integró durantemucho tiempo el Taller de Poesía "Manuel Ortiz Guerrero" y dio a conocer algunas obras poéticasen publicaciones colectivas del citado Taller. Publicó el poemario La cruz del colibrí, que llevaprólogo de la poetisa Gladys Carmagnola. Reunió sus cuentos, que obtuvieron premios ymenciones en concursos literarios en el libro El viaje.

Su obra Romancero de mi pueblo ganó el segundo premio ‘Federico García Lorca‘. Romancero de mi pueblo lleva prólogodel crítico y poeta Hugo Rodríguez-Alcalá.

Dio a conocer un poemario llamado Versos esenciales, dedicado íntegramente a honrar la memoria del gran poeta chilenoPablo Neruda. Fue presentado al público paraguayo en 2001, en la embajada de Chile en Paraguay. Varios ejemplares delpoemario se encuentran en exposición permanente en la casa museo Isla Negra. El PEN Club del Paraguay otorgó al libro elPrimer Premio destacando su elevado vuelo lírico y su lenguaje universal. Su último libro, que edita Portal de poesía, lleva elnombre de Querido mío y es bestseller en Asunción. Ha recibido el premio ‘Roque Gaona 2004‘.

Sus obras (cuentos y poesías ) están incluidas dentro de numerosas antologías nacionales y extranjeras.

Es columnista del diario ABC Color; hace comentarios literarios sobre los escritos de los poetas y narradores paraguayos enel Suplemento Cultural del mismo diario. Actualmente dirige el Taller de Poesía de la Universidad Iberoamericana.

En el año 2007 publicó Versos de amor y de locura, un poemario de amplia difusión. En el año 2009 dio a conocer su librode cuentos Guía de cementerio. "El club de los melancólicos", que recoge trece cuentos, fue publicado en 2010.

Sus obras (cuentos y poesías ) están incluidas dentro de numerosas antologías nacionales y extranjeras. Es poetisa,cuentista, y crítica literaria. Actualmente hace reseñas sobre obras literarias nacionales y extranjeras para el diario ABC Colory dirige el Taller de Poesía de la Manzana de la Rivera. Su libro Todas las voces, mujer..., figura entre las obras más leídasdel Portal de Cervantes (España).

BLOG: http://www.deamorydelocura.blogspot.com/

“¿Qué es la poesía?”

“¿Qué es la poesía?”. Esa fue la pregunta que meformuló apuradamente una amiga para subirdespués mi respuesta a un portal de Internet.

Varias veces me he preguntado qué es la poesía. Ydebo confesar que no sé qué diablos significa eseconjunto de términos que se alinean y forman —ensentido casi natural—, con el correr de laversificación, un conjunto de ideas que transmitenuna sensación determinada al lector.

La poesía es un medio para burlarse de un dioshorrendo y mutilador de las flores y de la especie

humana. Por las palabras aflora el desaire que cabeen el alma del poeta, quien, pidiendo ayuda alcielo, en vista de que son muchos sus males, sienteun vacío, un silencio mortal en su interior, al noescuchar respuesta alguna.

En un poema mío, que corresponde al poemarioTodas las voces, mujer..., escribía yo, con unasinceridad que hasta la fecha reconozco en micarácter: “Sospecho que hay un Dios y lo maldigo”.

Walt Whitman, el magnífico y adorable monstruoque escribió una obra cumbre de



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



17

la poesía norteamericana, Hojas de hierba, haentrado en sus versos para emerger con un espírituliberador causando el asombro en muchos lectores.

Los Estados Unidos de América se vieronreflejados en aquellos poemas suyos de

verso libre donde la utopía, el patriotismo y lamoral de una época eran la voz gruesa, orgullosa ypalpitante que despertaba a los vivos y a losmuertos.

Ah..., pero no olvidemos al magnífico poetaalcohólico, al fiero amante de los jóvenes, librecomo la misma hierba —y sobre la misma hierba —, declarar jubiloso su infatigable amor por los bellosmozuelos que se bañaban desnudos en las aguasdel río.

Por otro lado, Charles Baudelaire, el autor de Lasflores del mal, escupió bellos versos en los quecantaba el deleite y la complacencia sexual quehallaba en el ofrecimiento carnal de las sombrashuidizas de la noche. Me refiero a las mujeresdevoradas por la sífilis que ofrecían su ternura y suenfermedad en las esquinas apenas alumbradaspor las farolas de París.

Y el genial poeta argentino Jorge Luis Borges, conun lenguaje pulido, quizás elegante y refinado,regodeó su ateísmo o tal vez gnosticismo en tantosversos. ¿O no es así? Y nos habló de Dios con unaironía que solamente cabía en él. Y encontróincómoda la idea de un Dios bueno, y entonces lo

transfiguró, lo deformó y lo convirtió en un hechomatemático al anotar las siguientes líneas: “Tucurioso dios, que es tres, dos, uno”.

De hecho, hay poetas que escriben sobre el pasodel tiempo, el sonido de la naturaleza cantora, elgorjeo de los ruiseñores, la lluvia en el jardíndonde han florecido las primeras orquídeas, elamor echándose a un costado de la noche para quelas ninfas vayan, rumorosas, a bañarse en el río. Yeso es hermoso. Es lirismo puro. Y tiene un no séqué que nos sopla con un goce puro e íntimo en lossentidos.

Me viene a la memoria, al hablar de poesía lírica, lagran figura del poeta español Antonio Machado.

Recuerden los lectores que también hay poemas enlos el odio toma la forma de una masa uniforme, debestia propiamente dicha. Sí, hay poemas de

colores oscuros, que destilan un violento olor apus, pues la conciencia aturdida del vate, ante lavista de tanto mundo que gira sobre su eje sin tonni son, se rebela.

Y grita.

Y blasfema.

Hay poemas que apuntan a la nada.

Poemas que hacen la apología del suicido ante laevidencia de que el tedio come las entrañas del serhumano y la vida es un ejercicio intolerable, casi.

La poesía no es lo que quisiéramos que sea, cuandonos sentamos ante nuestro escritorio. No. Porquenos salen de los versos criaturas deformes yhorribles que abren la boca en un enorme gesto deaburrimiento.

La verdadera poesía nadie la escribió.

La poesía no tiene autor.

Sí tiene grandes y recordados poetas que hansabido mostrar algo de ella: unas pupilas, unrecuerdo triste, unos bucles pequeños, una eleganteforma de su constitución, unas manos lánguidas ydelgadas.

¿Es la poesía femenina? ¿Es la poesía masculina?No. Ella es neutra. Y se complace en su neutralidad

así como Dios se regodea en su idea de sersuperior.

Ah..., Gustavo Adolfo Bécquer, que creyó definirlaen estos versos:

“¿Qué es poesía? dices mientras clavasEn mi pupila tu pupila azul.

¡Qué es poesía! ¿Y tú me lo preguntas?Poesía eres tú.”

La poesía es una bofetada.Es la noche estrellada.

Es un crimen no llevado a cabo.Es la exhalación.Es el aliento alcohólico.Es el universo envuelto con un papel.Es el llamado a la vida y a la esperanza.Es el beso de Dios.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



18

Lectura escogida

“EL ARTE DE NO DECIR LA VERDAD”, deAdam Soboczynski

Sinopsis:

Leer el índice de este pequeño tratado es como recitar un

decálogo de conducta para desenvolverse en un mundo

en el que, como nos advierte el autor en la nota previa,

«acechan las trampas y reinan las intrigas». A lo largo

de 33 historias ejemplares, Adam

Soboczynski demuestra que el arte del fingimiento, que

jugaba un papel esencial en la vida cortesana,

experimenta un nuevo auge en la era capitalista. En esta

vida, que define como un campo minado en el que el

amor es el más bello de los engaños, no hay que ser

auténtico, sino fingir para parecerlo. No en vanosalpican el texto las citas de ilustres moralistas como

Gracián, La Rochefoucauld o Baltasar de Castiglione.

Un tipo casado que liga en una fiesta, un empleado que

se busca la ruina por responder impulsivamente a un

correo electrónico, un escritor fracasado, una joven

historiadora del arte que pasa un fin de semana en una

isla remota, un peluquero que celebra entre amigos la

inauguración de su nuevo negocio o una maquetista de

una revista de moda con problemas con los hombres, son

solo algunos de los personajes que ilustran un auténtico

catálogo de situaciones que podríamos protagonizar

cualquiera de nosotros. Hilarante, ameno y agudo, pero

a la vez profundo, brillante y provocativo, corresponde al

lector decidir si se toma este texto inclasificable como un

retrato crítico de nuestra sociedad o como un peculiar

manual de instrucciones para triunfar en ella.

Crítica de Ángel Luis Sarabia

El arte de no decir la verdad es un divertido ycrítico manual que trata sobre el arte delfingimiento para quien aspire a triunfar en eltrabajo y en el amor. Quién no ha sonreído a unvecino en la escalera al que apenas conoce al darlelos buenos días o a un compañero inaguantable,pelota y vividor.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



19

Para Soboczynski la vida es un campo minado y elfingimiento, la condición necesaria para nuestraascensión. El amor es el más bello de los engaños.Cita al filósofo Schopenhauer que narra la historiade los puerco espines, para compararlos con elhombre moderno, como en un frío día de invierno,

los pobres animalillos se apiñan entre si, pero, tanpronto se aceran, se hieren unos a otros con sustemibles espinas. Si se separan, corren el riesgo decongelarse de frío. Sólo alcanzan un estadorazonablemente satisfactorio cuando encuentran ladistancia justa entre ellos.

Cita algunos filósofos que justifican este anhelo porel fingimiento del hombre en su debilidad física. Elhombre, que carecía de cuernos y colmillos,necesitó la flecha envenenada. En lugar de lucharcon la fuerza bruta, lo hacía con trampas en las quela musculosa víctima quedaba atrapada. De esta

forma Nietzsche afirmaba que en la civilizaciónsólo hay que temer a las persuasivas mentiras

difundidas por los supuestamente inferiores, amodo de esos cuernos y colmillos. Y BaltasarGracian afirmaba que nunca pelees con quien nadatiene que perder pues descuidará toda precaucióny nos atacará con toda su fuerza bruta.

Por citar alguna de los relatos que desgrana en suspáginas, nos muestra cómo controlar los arrebatos(el carácter exaltado es propenso a cometer errores;el pensamiento frío es la base de la inteligencia);cómo fingir; cómo mostrar interés; cómo parecerauténtico; cómo aprovechar el momento oportuno;cómo inspirar confianza; cómo resultar misterioso;y así hasta completar 33 historias repletas dehumor y de una gran verdad.

Por citar alguno de los múltiples ejemplos defingimiento que nos enseña: Qué contestaríais, enuna entrevista de trabajo, ante la pregunta ¿cuál

diría que es su punto débil?



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



20

“Bartleby, el escribiente”, de Herman Melvilla

Sinopsis:

Bartleby, el escribiente es una de las narraciones más originales y

conmovedoras de la historia de la literatura. Melville escribió este relato a

mediados del siglo XIX, pero por él no parece haber pasado el tiempo. Nos

cuenta la historia de un peculiar copista que trabaja en una oficina de Wall

Street. Un día, de repente, deja de escribir amparándose en su famosa

fórmula: «Preferiría no hacerlo».

Nadie sabe de dónde viene este escribiente, prefiere no decirlo, y su futuro es

incierto pues prefiere no hacer nada que altere su situación. El abogado, que

es el narrador, no sabe cómo actuar ante esta rebeldía, pero al mismo tiempo

se siente atraído por tan misteriosa actitud. Su compasión hacia el

escribiente, un empleado que no cumple ninguna de sus órdenes, hace de este

personaje un ser tan extraño como el propio Bartleby.El libro está ilustrado por Javier Zabala , Premio Nacional de

Ilustración 2005.

«Bartleby, que data de 1856, prefigura a Franz Kafka. Su desconcertante protagonista es un hombre oscuro que se niega

tenazmente a la acción. El autor no lo explica, pero nuestra imaginación lo acepta inmediatamente y no sin mucha lástima.

En realidad son dos los protagonistas; el obstinado Bartleby y el narrador que se resigna a su obstinación y acaba por

encariñarse con él.» Jorge Luis Borges.

Crítica de Javier Úbeda:

Herman Melville (Nueva York, 1819-1891). Esteescritor, considerado uno de los novelistas másimportantes de la literatura estadounidense, nacióen el seno de una familia acomodada. No obstante,pudo disfrutar poco de esta bonanza económica, yaque su desarrollo personal coincidió justo con laquiebra financiera de sus progenitores y la muertede su padre acaecida en 1832. Esta serie deinfortunios le obligaron a desempeñar diversostrabajos: a la edad de 12 años, por ejemplo, trabajócomo copista en el Banco Estatal de Nueva York(experiencia que sin duda le valdría a la hora decrear este relato breve que hoy nos ocupa deBartleby, el escribiente), y también desempeñaríaotros oficios variopintos como granjero, oficinista omaestro. No obstante, un espíritu inquieto comoera el suyo hizo que en 1841 se enrolara en el barcoballenero “Acushnet”, que partía con destino a losmares del Sur. Su experiencia como marino sería labase de su primera novela Typee (1846), que narrasu estancia en las islas Marquesas condescripciones pormenorizadas de aquel bello lugary sus habitantes, y que introduce ya un tonorevisionista acerca del concepto del “Salvaje” en lalínea del “buen salvaje” de Rousseau, dado quesiempre intentará mostrar las similitudes que él

mismo comparte con aquellos habitantes de laPolinesia, y, por otra parte, aprovechará paraintroducir comentarios acerca de la crueldad de lasavanzadas civilizaciones occidentales siempre quepueda.

Su primera novela gozó de buena acogida por unpúblico que se mostraba deseoso de conocernuevas culturas, esto hizo que el autor siguiera enesta misma línea al escribir su segunda novela,ambientada esta vez en Tahití: Amoo: narración delas aventuras de los mares del Sur (1847), que loconfirmaría en sus grandes dotes como narrador.

Por otra parte, su experiencia en 1843 comoarponero a bordo del ballenero “Charles andHenry” será plasmada en su novela Chaqueta blanca (1850), y, cómo no, será el sustrato de una de lasmás famosas y conocidas de sus novelas, toda unaalegoría sobre el Mal, nos referimos a: Moby Dick (1851). Con esta obra y también con la anterior, Mardi (1849), Melville se introduce en el estudio dela naturaleza humana y en la indagación de losconceptos del bien y del mal, algo que no dejará deser una constante ya en toda su obra, y que tendrátambién un aspecto crucial en Bartleby, el escribiente,



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



21

la obra de la que hablaremos ahora con másprofundidad.

Otras novelas, pero ya consideradas menores porla crítica, son: Pierre (1852); The Piazza Thales (1856);The Confidence-Man: His Masquerade (1857); aparte

nos dejó en el género de la poesía: Batle-Pieces and Aspects of the War (1866) o Clarel: A Poem andPilmigrage in the Holy Land (1876). Por último, solonos quedaría por decir que después de su muerteaún se descubrió un texto inédito suyo: elmanuscrito de su relato Billy Bud.

Respecto a Bartleby, el escribiente, se pueden decirmuchas cosas, ya que es mucho lo que aporta nosólo al panorama literario sino también al filosóficoe intelectual de su época y también de lasposteriores.

Comenzaremos diciendo que este cuento sepublicó de forma anónima en dos entregas: unatuvo lugar el 1 de noviembre, y la otra el 2 dediciembre de 1853 en la revista Putnam’s Monthly Magazine, consiguiendo enseguida unreconocimiento unánime de crítica y público. Conposterioridad pasaría a formar parte de su libro ThePiazza Tales (1856). Y ya más cerca de nuestra épocaesta pieza sería adaptada al cine por Crispin Gloveren el año 2001.

La importancia de este texto estriba sobre todo ensu carácter enigmático, ambiguo, nihilista, ya queestá considerado como un digno precursor de dos

tendencias posteriores: la literatura existencialista(recordemos si no la frase “Me es indiferente” delprotagonista de El extranjero de Albert Camus) yde la literatura del absurdo (con obras de larelevancia de la pieza teatral Esperando a Godot deSamuel Beckett). También podríamos definirlocomo un texto nulo o vacío (inscrito tambiéndentro de los escritores llamados del no o de losartistas del silencio), puesto que es capaz de crearun espacio vacío que el lector ha de llenar con suspropios pensamientos e interpretaciones. Y este esuno de sus grandes logros.

Para ello, todo es sencillo, una estructura sencilla,una trama sencilla, y en general pocos datos, sololos suficientes y necesarios para que nos situemosen la historia, espacialmente, en una oficina deWall Street en la que cada trabajador desempeña sulabor en una especie de cubículo, y en la queBartleby no tiene ni siquiera vistas ya que suventana da a una pared de ladrillos;temporalmente, tenemos una mirada retrospectivadel narrador y un espacio temporal relativamentecorto, el escaso tiempo en que Bartleby trabajó ensu despacho, y luego, pocos datos más, de hecho,no sabemos ni el nombre del abogado ni el nombre

de verdad de sus tres empleados, ya que elabogado los identifica mediante tres simplesapodos relacionados con la comida: Turkey (pavo);Nippers (tenazas) y Ginger Nut (nuez de jengibre).Aquí tenemos ya quizá una llamada de atencióndel autor que nos quiere hacer ver que el

protagonista y, en general, la sociedad solo sepreocupa de cubrir las necesidades básicas y aveces ni eso como son comer y beber; en cuanto alprotagonista nos dice el narrador que solo sealimenta de bizcochos de jengibre, queso y migas…al estilo quizá de los ratoncitos con los que guardacierta similitud también cuando corre a refugiarseen su cubículo de trabajo ante cualquier problema.

La atmósfera que consigue crear con todo esto elautor es enrarecida, agobiante, de desesperanzatotal, y consigue transmitirnos verdaderodesasosiego y malestar, aunque a veces seencuentre suavizado o tamizado con algunapincelada humorística como cuando tanto elabogado como sus empleados empiezan a utilizartodos con mayor frecuencia el verbo “Preferir” porcontagio con Bartleby, que está continuamenteutilizándolo en su famosa frase “Preferiría nohacerlo”.

Se trata de un estudio perturbador e inquietantesobre la conducta humana que tiene pendiente entodo momento al lector que asiste atónito a estepulso que se produce entre un jefe mediocre (al quesolo le preocupa haber alcanzado cierta posiciónsocial) y un empleado también mediocre, perfectos

ambos para mostrarnos hasta qué altas cotas deincomprensión, incomunicación y alienación sepuede llegar en una sociedad excesivamentemecanizada y deshumanizada como era la delautor y que también supo criticar la película deTiempos Modernos de Charles Chaplin, pero quesería perfectamente extrapolable también a lanuestra.

Tampoco podrá dejarse de preguntar quien lee,como lo hace el protagonista, cómo uno podríallegar hasta ese punto… en principio, se podríapensar que por rebeldía o arrogancia o que era una

medida de resistencia pasiva… pero, como yahemos visto, es más bien todo lo contrario, ya queen Bartleby hay una falta evidente de objetivos einterés, un darle todo igual, un vacío de voluntadque nos llega algunos momentos a exasperar yotros a conmover o a dar pena, el abogado nos diceal final del libro que le ha llegado un rumorreferente a Bartleby y es que antes de trabajar paraél estuvo empleado en la Oficina de CartasMuertas, era el responsable de clasificar aquellascartas que no iban a llegar nunca a ningún destinoporque sus destinatarios estaban muertos, con esoquizá está dicho ya todo.



EJEMPLAR GRATUITO



Entrevista

Entrevista al poeta Joaquín Márquez: “Hay poetas emboscados en un surrealismo de pacotilla”

(Entrevista realizada por Delfina Acosta, publicadaen el diario digital paraguayo “ABC” el día 15 deenero de 2012)

Las papas queman en España. Y muchos escritores y poetas,aquellos marcados no solo por los premios, sino por susinceridad y su conducta coherente, buscan canales decomunicación. Algún tufo de corrupción envuelve a ciertaseditoriales. La palabra crisis es moneda corriente en lascalles, en los hogares, en las oficinas. En esta entrevista,conoceremos las expresiones sin medias vueltas y sinpreámbulos del gran poeta Joaquín Márquez, nacido enSevilla (1934). Vale esta ocasión para presentarlo comomerece: Su producción poética, “a la fecha, veintitantoslibros”, ha sido distinguida con relevantes premios, entreellos, los premios Boscán, Ausias March, Ciudad de

Barcelona, Ricardo Molina, Feria del Libro de Madrid, José Hierro y Manuel Alcántara.Márquez ha publicado cuatro novelas, la segunda de las cuales, El jinete del caballo de copas, obtuvo el PremioAndalucía.

¿Por qué escribe?

El hecho de empezar a leer muy temprano los heterogéneos libros que había en casa me empujó a tratar deexpresar mis pensamientos o sentimientos, siquiera para mí mismo. Algo más tarde, algún enamoramientoprematuro debió darles continuidad a esos primeros balbuceos. De todas formas, hasta muchos años después y,posiblemente, por la lectura de poetas como Juan Ramón Jiménez o Federico García Lorca, no lo hice con

continuidad y pensando en publicar.

¿Cómo definiría su labor poética?

Creo que he tratado de obtener por medio de la poesía una ampliación de mi mundo, o me ha significado unaforma de hacerlo más rico. Si este intento ha servido para alguien más, me doy por satisfecho.

¿Existe algún camino que deberían tomar los escritores e intelectuales en función de la realidad económicaabrumadora que soporta España?

Posiblemente una HUELGA —con mayúsculas— hasta que “lo económico” dejara de ser lo más importante

para la sociedad, o sociedades, y prevaleciera “lo humano”. Aunque comprendo que eso no es más que una



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



23

utopía. No soy muy optimista respecto a la condición humana.

¿Qué pasa con las nuevas generaciones de poetas españoles? ¿Su mensaje, su tono lírico siguen despertandointerés en Europa?

Desconozco el interés que las nuevas generaciones despiertan en Europa. A mí, personalmente, me interesan

solo algunos. Hay demasiados poetas emboscados en un surrealismo de pacotilla.

¿Los premios?

No debería quejarme de los premios. Todos mis libros han sido publicados al obtener alguno de ellos. Pero losque se consideran importantes, por su dotación económica o, especialmente, por la editorial que los publica,están amañados en un gran porcentaje. Es fácil averiguarlo, la mayor parte de los premiados han publicadoantes en la misma editorial o tienen una evidente relación con miembros significativos del jurado. Comoejemplo, puedo señalar el caso de un premio importante, al que se presentaron alrededor de trescientosoriginales, pero la obra apoyada por la editorial no estaba entre las seleccionadas, y fue declarado desierto.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



24

Publicaciones recibidas

Página personal de AbrahamSánchez Ferrer (colaborador de“Horizonte de Letras”).

http://www.galeon.com/poemasdeabraham/

También es fundador y administrador de dos páginas web con los libros publicados de un amigosuyo, profesor de la Universidad de Alicante. En esas páginas están todos los datos de los libros ydel autor.

Son las siguientes:

1.- Libro que versa sobre la visión de Alemania que tenemos los españoles:

http://deutschesundspaniers.galeon.com/

2.- Libro que habla de cómo es España y por qué ha llegado a ser así. Muy interesante para los que

quieren conocer nuestro país a fondo.

http://spainpresentday.galeon.com/

Título: “Sextinas. Pasado y presente de una forma poética”Autores: Chús Arellano, Jesús Munárriz y Sofía Rhei Fecha de Publicación: 2011Editorial: HiperiónTemática: PoesíaISBN Físico: 978-84-7517-985-8

Sinopsis: Historia y antología de la sextina, una secreta estrofa queexiste desde el siglo XII, y que en nuestros días alcanza un renovadoesplendor, a pesar de su extrema dificultad.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



25

Título: "El testamento de doña Leonor"Autor: Enrique Eloy de Nicolás CabreroFecha de publicación: 27/05/2011ISBN Físico: 978-84-15178-14-9Género: Drama/TeatroEditorial: “Casa Eolo”

Lugar de compra:http://community.casaeolo.com/amigos/php/obra.php?obra=1386

Sinopsis:

Recién iniciada la década de los años 70, doña Leonor, una ancianamillonaria, decide dar a conocer su testamento a sus dos nietos yúnicos herederos, Luis y Luján; quienes harán que, más que un

testamento, se convierta en una cuestión personal, adulando a su -querida- abuela cada uno a sumanera. La obra está estructurada en tres actos con sus correspondientes escenas, cada uno deellos en un escenario diferente. Esta obra fue representada en la localidad segoviana de Santiuste

de San Juan Bautista en el verano de 1988, siendo ahora, gracias a -Casa Eolo-, la primera vez quese publica en formato físico.

Título: "Al abrigo del ocaso" Autor: Enrique Eloy de Nicolás CabreroFecha de publicación: 23/09/2011Editorial: “Casa Eolo”Género: RelatosTemática: Histórico-vivencialISBN físico: 978-84-15178-44-6Número de páginas: 162

Lugar de compra:http://community.casaeolo.com/amigos/php/obra.php?obra=1658

Sinopsis:Conjunto de historias (18 en total) narradas casi

siempre en primera persona y que, salvo algunas excepciones, tienen una comúnlínea argumental: el narrador protagonista es un "perdedor", y aún cuando enalgunos casos triunfe sobre la medianía, no deja este triunfo de ser una imagenparanoide de la absurda realidad que está viviendo. Esta postura, aparentementenegativa, crea la posibilidad de un adentramiento en los más hondos rincones de lohumano, que el autor aprovecha magistralmente y, desde allí, nos muestra pozosen donde se esconde el temblor de la ternura, de la soledad, de la incomprensión yde la entrega desinteresada, todo ello salpimentado por una mirada crítica ante lafalsedad de ciertas actitudes del entorno social donde viven (vivimos) suspersonajes.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



26

Blog poético y personal de Mª ÁngelesArranz Izquierdo (colaboradora de“Horizonte de Letras”)

http://poesia-cristina.blogspot.com/

Blog personal de Judith Lázaro Moyano (colaboradora de “Horizonte de Letras”):http://www.hentopan-uroboros.blogspot.com/

Título: "Poemas, fragmentos y demás cantos del alma" Autor: Judith Lázaro Moyano (colaboradora de “Horizonte deLetras”)N° de páginas: 62Editorial: “Bubok”

Se puede comprar o descargar en:http://www.bubok.es/libros/201000/Poemas-fragmentos-y-demas-cantos-del-alma

Sinopsis:Un pedazo del alma se escapa para colarse en el folio. Cuandollega ese momento, aparece el descubrimiento; la verdad interior, elsentimiento, la pasión. La poesía. La vida.Un pedazo del alma se escapa para colarse en el folio y cantarsobre él.De ese canto nace esta colección de escritos.



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



27

Título: "Previo al infierno"

Autor: Judith Lázaro Moyano (colaboradora de “Horizonte deLetras”) N° de páginas: 23

Editorial: “Bubok”

Se puede comprar o descargar en:

http://www.bubok.es/libros/205100/Previo-al-infierno

Sinopsis:Un paso previo al infierno. Después, la incertidumbre.

Título: Flor RojaAutor: María del Rosario Frías López (colaboradora de “Horizontede Letras”) Editorial: Punto Rojo LibrosPublicación: 2011Encuadernación: Color plastificado brilloDimensiones: 15x21 cmsIdioma: EspañolNúmero de páginas: 112

Título original: Flor RojaCategoría: LiteraturaSubcategoría: Novela

Sinopsis:

La principal protagonista es una mujer india amazónica, de laficticia tribu de los Boras, que no conoce otro mundo excepto en el

entorno en el cual vive. Flor Roja deja su tierra y a su familia para venir a España, en busca de unavida mejor, acompañando a un sacerdote y a Estela, que había querido visitar la tribu para conocera sus antepasados. Flor Roja encontró el amor, el dolor y el sufrimiento en España, pero al final elamor prevaleció sobre todas las visicitudes que tuvo que pasar.

Lugares de compra:

http://www.readontime.com/ROT/punto-rojo-libros/maria-del-rosario-frias-lopez/flor-roja_9788415428299.html

http://www.lalibreriadelau.com/libros-de--ca/libro-impreso-bajo-demanda-flor-roja-p177765

http://librosbajodemanda.elcorteingles.es/detalle.aspx?isbn=9788415428299



__________________________________________________________________________________________________________

EJEMPLAR GRATUITO



28

La revista "Horizonte de Letras" es una

publicación digital en formato PDF, deaparición bimestral, sin ánimo de lucroy editada por Enrique Eloy de Nicolás.

Para suscripcionesy colaboraciones literarias:

[email protected] www.horizontedeletras.webgarden.es

Enrique Eloy de Nicolás Cabrero nació enValladolid en 1966, aunque se crió en lapequeña localidad segoviana deSantiuste de S. Juan Bautista hasta que,tras obtener plaza como funcionariopúblico y pasar algunos años enCastellón de La Plana y Barcelona, setrasladó a Madrid, donde actualmentetiene su puesto de trabajo. A mediados

de los años noventa cursó estudios deGeografía e Historia por la UNED.

Durante toda su vida no ha dejado deescribir, teniendo en su haber variascolecciones de relatos o cuentos, variasobras teatrales y una novela en la queaún está embarcado.

Colabora con la Revista “La Hoja Azul enBlanco”, de la Asociación Literaria “Verbo

Azul” –de la que es miembro- y hapublicado, con la editorial “Casa Eolo”, laobra teatral “El Testamento de doñaLeonor” y el libro de relatos “Al abrigo delocaso”.

Página web:

www.inletterasumma.galeon.com

©: Revista “ Horizonte de Let ras”Editada por Enrique Eloy de Nicolás Cabrero

Todos los derechos reservados.

ISSN: 1989-6956

©: Fotograf ías obtenidas de “ Google Images”

Documents

Nº 11