Revista Literaria y poetica La Noche de las Letras

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La Noche de las Letras l Barranquilla, Colombia

Mayo 2.011

Edición

La Noche de las Letras https://sites.google.com/site/revistalanochedelasletras/

http://lanochedeletras.blogspot.com/

Diseño

Saskia Lara Flórez Víctor De La Hoz

Barranquilla, Colombia l Mayo 2011

...Índice La Noche de las Letras

Pág. 5-6 Pág. 63-64

Pág. 87-88 Pág. 113-114

…Página previa Empezar a hablar sobre nuevos espacios

artísticos que estimulen el crecimiento social y que nos brinden la credibilidad y la confianza para poder movernos libremente, es algo que se consolida con el tiempo, desarrollando día a día verdaderos estímulos para que la comunidad guste de participar. La Noche de las Letras se inició en el año 2.010 a partir de la necesidad que existía en la ciudad de Barranquilla, Colombia, de un espacio nuevo en el cual se conjugaran manifestaciones artísticas, como lo son la Literatura y la Poesía, las bases fundamentales del espacio consistían en la convocatoria masiva de escritores, poetas, y allegados al medio artístico a que se dieran la oportunidad de presentar sus trabajos inéditos en un nuevo espacio que les abría las puertas sin ningún ánimo de lucro. Lo que pudo resultar para llenar un espacio vacío en nuestra ciudad se con-virtió en un proyecto macro, reconocido por más de 1950 miembros en la ac-tualidad, con más de 3000 publicaciones en línea, con el reconocimiento de la comunidad literaria de habla Hispana. Era necesario, que un proyecto que comenzó de manera particular llegara a la generalidad, por supuesto, con la ayuda de herramientas tecnológicas con las que contamos hoy día, Hace 10 años hubiera sido imposible convocar a tantas personas en tan corto tiempo, y ahora les brindamos este novedoso Proyecto, La Revista de La Noche de las Letras, un verdadero espacio para publicar sus trabajos inéditos, donde el único precio es el de la Constancia y apoyo a nuestro trabajo. Poesía Libre, Microrrelatos, cuentos y ensayos, cuatro formas de escribir, una sola Pasión, la imaginación desbordada y la libre creatividad es lo que están a punto de presenciar. Los invitamos a deleitarse y volar por el infinito cielo de los Significados, este proyecto es de ustedes y para ustedes.

Un fuerte Abrazo de Poesía para todos. Víctor De la Hoz Saskia Lara Flórez

Poesía Libre

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Los Dolores del mundo Caen Jessica Piedras, México

http://misspietre.blogspot.com/

Se humedecen, gota a gota, ellos se desahogan con las sombras, con el abismo real de la ciudad. Los dolores del mundo hablan, chillan junto al vagabundo rendido de cansancio, deprimido por sus dolores personales. Los dolores del mundo se desgarran la piel de dolor, de hartazgo, de insolación ante la lluvia de estrellas nebulosas. Se escaman la garganta llena de silencios aventurados de palabras amortiguadas en el desbordado camino amarillento.

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Los dolores del mundo son camellos hambrientos en una sabana desolada, son hienas ridículas riéndose de nada frente al espejo, son de niebla pesada en carretera, son de turbulencia esperada en medio de nubes haciéndose daño, son de terciopelo verdoso como el pantano. Los dolores del mundo aúllan por las noches llorando la ausencia de una mariposa. Están llenos de heridas infectadas. Están llenos de hambre de más dolor. Son como perros hambrientos y rabiosos. Los dolores del mundo están cansados de morir sin ser amparados, son medusas en medio de la nada, son tortugas luchando por su vida en medio océano, son ballenas blancas, grandes y olvidadas, son caracoles infinitos, lentos presagios de la muerte atormentada, son ansiosos tigres devastados en plena ceiba, son sigilosas serpientes buscando su carnada,

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son parte de los amores olvidados, son almas perdidas en medio del abismo, son dudas en un paracaídas volando hacia la nada, son sonrisas de media boca, hipócritas y lascivas, es una brisa llena de tristeza, son una ola de basura humana, son pájaros muertos en la boca de un gato hambriento, son una parvada de pájaros debilitados huyendo de la gente, son cascarones de hueso de caracol desterrados del mar, son algas muertas abandonadas por el oleaje del Caribe, son el humo de un cigarro moribundo, son como la musa desvanecida de un poeta olvidado, son como el viento lleno de raíces desgarradas, son como sueños enjaulados y maltrechos, son palabras encerradas por un ciego, son papeles quemándose en la hoguera de la culpa.



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Los dolores del mundo son las horas perdidas por el llanto, son lágrimas derramadas y marcadas, son tatuajes en la cara en forma de círculos, son sueños preciados y esculpidos, son cuerdas de guitarra desgarradas y faltas de voz, son llagas en el cuerpo alumbradas por la luna, son imágenes de muerte en los ojos de una madre, son cicatrices que quitan el sueño. Los dolores del mundo son dolores que se sufren el último día del año, es la tristeza desparramada entre los hombres. Los dolores del mundo son legibles como garzas en manada, son avestruces devorando su comida en castilla, son fiordos deshelándose en la Patagonia, son poemas de Neruda dichos en silencio, son cucarachas organizándose para morir en invierno. Los dolores del mundo son codornices inventadas en las alas de una mariposa, son los tres países más pobres del mundo, son prostitutas desamparadas a media noche,



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son niños angustiados por crecer y que la muerte no los salve, Son luces atravesando el cielo una noche de verano aun lado de la playa, son peces escupidos por el mar una primavera cualquiera, son sonrisas de nativos con dientes de pingüino, son flores silvestres en el fin del mundo, son corazones transparentes heridos por mentiras. Los dolores del mundo son de color oscuro como las fotos amarillentas olvidadas en una librería vieja, son como el continente viejo, frío y desolado, son lejanos pero parte de cada célula de cada uno de nosotros, son integrantes apartados por la nieve hecha polvo, son un ramo de flores muertas, es una caja de avestruces desolados, son errores que el futuro esconde, es un cigarrillo muriéndose encada bocanada, es una mirada carcomida por los años, es como el agua de río llena de manglares y animales escondidos.



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Un poeta seduce mis versos, inventa tardes de invierno, atropella mis noches de quietud. quietud pasajera que desecha el día, se acorta la distancia, se aproxima una tormenta visceral. Un poeta me retorna al paraíso, nada hago para salvarme, en vano se esconden mis ojos, en vano el enredo de mi ser, padezco la sentencia del placer.

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Un Poeta Aixa Mendoza Figueredo ,Colombia http://aromasincelejo.blogspot.com/

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Un poeta que transita en otra orilla, serpentea entre piedras y acantilados, escarba el fondo de mis aromas, indaga la geografía de mis atajos, un poeta me trajina con su voz. Un poeta seduce mis versos, desparpajado y sonriente, encantador inclemente, locuaz y oportuno, noche de febrero atiborrada de canciones.

Un Poeta Aixa Mendoza Figueredo ,Colombia http://aromasincelejo.blogspot.com/

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Siempre hay esperanza de que vuelva lo querido Y esperar en tardes grises no es nada divertido Porque lo amado y lo que yo había pretendido Es que jamás te vayas de mi lado, amor mío. Tu perfume, tu aliento, tu risa como trino Despertaron en mí lo más profundo, lo escondido Aquellas ansias de amar con desenfreno y sin hastío Que jamás dejé aflorar, hasta haberte conocido La vida y sus vueltas como un puto torbellino Hizo girar tu vida y la mía siguió sin ti su camino Hubo otro corazón triste, solo y peregrino Que encontró al mío, divagando por la vida y tan vacío…

ESPERANZA Freddy Berezejczuk, Argentina

http://charlyelduro.blogspot.com/

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Que en tarde de domingo, me hizo un guiño distraído Como invitándome a que vivamos juntos, unidos Y así es que suspiro complacido Por creer en la fuerza del amor, y haber renacido Volviendo a ser yo, ese loco distraído Que ama fuerte, hasta el fondo y sin respiro En cambio tú, que tienes rápida la mente para el olvido Sigues sola, triste por la vida, con tu corazón sin latido. No siento pena por ti, solo recuerdo haberte querido Y debo entender que jugaste, dejando mi corazón dolido Alguien dijo que se pierden cosas en el camino Yo hoy solo sé que se transforman… Que hay otro comienzo, en esta tarde de domingo. Eras tú, soy yo, ambos fuimos Dos locos perdidos, jugando el juego prohibido. Char...libre, sin registro.

ESPERANZA Freddy Berezejczuk, Argentina

http://charlyelduro.blogspot.com/

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Vi pasar una sombra por la calle algo ausente, apurada entre la maleza de la cuidad. Cantaba con llanto un amor perdido, un amor encontrado, un amor sepultado y al final revivido. El sol alumbró por instantes su silueta y pude ver el listón de oro en su perfil y lágrimas de plata en su interior. Qué será aquello que vi pasar frente a las pupilas? Tal vez en algún momento tenía un nombre, unos labios la llamaron y esta acudió con su encanto, pero hoy…

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Una Sombra. Zhely Alceda , México

http://www.poemas-del-alma.com/blog/usuario-52162

hoy sólo gris va por la vida esperando encontrar color, una centella de alma o simplemente un simple borrón, justo ahí donde tenía su corazón. Las ventanas parecían ser egoístas al permitirle al aire liberar aquello único que lograba que se sintiera amada; aunque fueran lamentos y tristezas, sin ellas estaba vacía sin nada que ofrecer, sin nada que sentir. Pero las montañas habían dado un último suspiro antes de alcanzar la maravilla del paraíso, un arco-iris y la sombra seguía translúcida en el campo, perdida entre la creación de la alegría. Sin perder rumbo consiguió llegar a su destino y con la luna se perdió entre la noche, Las estrellas arrullaron su dolor y con ligereza colmaron su vaso sorbo a sorbo de comprensión. Salió el sol, tan brillante como el día de ayer, se tomó un respiro y vio delante del espejo lo único vivo. Dejó de ser sombra, dejó de caminar sin destino… sólo se entregó al amor de lo infinito.

Una Sombra. Zhely Alceda , México

http://www.poemas-del-alma.com/blog/usuario-52162

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Eva en una tetera, tan vieja tan gastada ¿tan raro?

Ella que me contó que lo volvería hacer nunca entendió por qué Dios la castigó...

La echó del maravilloso paraíso por morder… una simple manzana

me dijo: ¿qué tal si hubiera mordido a Adán?.. a él le hubiera gustado pero no sé que hubiera hecho Dios

conmigo

Eva en una Tetera Adriana Barreto Melendrez, Colombia

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¡serían celos? él un ser tan solo, sin una dama que lo bese que lo abrace y lo quiera mucho,

tal vez no fue buena idea hacerme compañera de Adán, tal vez quería que fuera su compañera, pero me hubiera hecho diosa y eso

en futuras generaciones sería peligroso, así que me escondió

en una tetera, en una olla, en una jarra, en un molinillo, en una plancha

tal vez tiene miedo de admitir que me ama y no como a una hija,

si no como a una mujer, o tal vez tiene pena porque algunas de mis hijas

son ahora unas Simpáticas "Corrompidas"

Eva en una Tetera Adriana Barreto Melendrez, Colombia

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Me he nutrido en los peldaños de la vida y vivido según las virtudes y conciencias He disfrutado mis pasiones Ambivalencias... Invadida de amor y deseos crecen y se enfurecen en el fuego de la piel Soy la musa vertical que ahorra las miradas, Las palabras y los besos Escondidos en el tiempo.

Catarcis Leyla Torres, Nicaragua

http://leyla-torres.blogspot.com/

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Me atosigo de culpas y de miedos Tengo un torzón en la garganta que captura Abandonos, engaños y despedidas Es la puerta que enmudece las palabras La opresión del pecho Que sube como nudo en la garganta. Amo, para purificar mi esencia soñadora, Grito mis te quiero para que floten en el espacio eternamente, Confieso mis pecados de lujurias y de encantos Lloro mis angustias altisonantes Expulso las impurezas de mi piel que aspiran el amor que emana por mis poros purifico mi alma gritando mis “Te quieros” Dejo en mi vientre el germen de amor que me ha impreg-nado de vida. Me llaman loca, indecente y amante porque he expulsado demonios Por mi boca cuando escribo mis amores Y es entonces que lavo mi pecado Y mato mis dolores.



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Bautizada cuatro elementos vitales Me vuelvo agua que fluye en el río de la vida Me vuelvo roca que esquiva los abates del destino. Me vuelvo fuego que explota en emociones Me vuelvo mar cuando lloro y me desnudan olas embravecidas Me vuelvo aire, cuando suspiro, cuando canto y recito estos versos en el viento! Me vuelvo mujer cuando amo, vibro y sueño! Me vuelvo espíritu cuando vuelo! Me vuelvo carne, Cuando me desnudo y olvido todo pensamiento! Es entonces que me vuelvo vida y armonía! Y disfruto del amor en todo tiempo!



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Que seria de este mundo Si no existieran ellas Seria como el cielo Si no hubiera estrellas Si la quieres, no la maltrates Que tu sobredosis sea de cariño y amor No le bajes su autoestima Mucho menos su pudor Protégela Recuerda que ella es parte de ti De tu costilla la sacaron Para que te diera cariño y amor

La Mujer Gonzalo Tovar Olivera, Colombia

9 Años

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Si de dulzura se trata Hablemos de una mujer Cuando la sabemos tratar Encontramos en ella El mas tierno y bello ser Si el mundo entero se uniera Para proteger esta hermosa flor Yo seria el primero En cuidarla y darle amor.

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La Mujer Gonzalo Tovar Olivera, Colombia

9 Años

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Pensamientos deshojados en el aire; bustos erigidos a héroes caídos del otro lado de lo parco y vil, en una noche de fantasmas de ciudad; vegetales esperando el rocío. El amanecer acuesta la luna en una cuneta de húmedo algodón, mientras, benteveos ofrecen sus trinos a los durmientes de las vías aún heladas de tanta noche solitaria;

PRIMERAS HORAS Diego Marino, Argentina

http://unadecadapulpoficcion.blogspot.com/

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el sol, que vino frío, poco a poco se entibia en el azul del cielo. Se calienta la ciudad al día firme. Palacio de flores a la vuelta de la esquina de la vereda de la muerte Donde una bota impune, mata la más bella margarita.

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PRIMERAS HORAS Diego Marino, Argentina

http://unadecadapulpoficcion.blogspot.com/

Pensamiento errante y sin destino el que cree que volver es retraso, sin darse cuenta que el peor fracaso es abocarse en el desatino. A la sombra de un camino, Camino sereno; meciendo mis pasos, Paso y me pierdo y colmo el vaso, que baso en tu mirada, y en tu ser, mi sino.

Ilusión Pete Lago

http://bicefalepena.blogspot.com

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Deja que corra así por mis venas, la ponzoña oscura, a condición, que en su veneno se ahogue la pena. Aire, cuelga en tus velas la pasión, no alientes la cordura que encadena, (ajena, sorda y ciega), a la ilusión.

Ilusión Pete Lago

http://bicefalepena.blogspot.com

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I No me gustan los espejos, el último que tuve se lo llevó una mujer junto con todas sus promesas y todos los químicos que utilizaba para detener el tiempo,

para enredarse con el reflejo de lo que nunca fue.

No me gustan los espejos, especialmente los de las cantinas. Un momento estás haciendo recuento de las distintas botellas que te has bebido

y de pronto apareces del otro lado cada vez más viejo, destrozado.

Espejos Israel Miranda, México

http://www.myspace.com/egotecadebolsillo

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Te preguntas cómo has podido llegar hasta ahí, cómo has conseguido sobrevivir siempre defraudando, huyendo, engañando, robando a quien se deje esa vitalidad que sólo obtienes después de la sagrada ceremonia del alcohol. Te preguntas qué es lo que Ella ve en ti si no eres mas que un bulto de dolencias,

huesos rotos, úlceras, sistema nervioso destrozado, encías sangrantes, arterias congestionadas, corazón a medio andar pero furioso, necio.

EMBRAVECIDO. Es evidente que los espejos en las cantinas te ponen fatalista y absurdamente filosófico, te arruinan los tragos. Por eso los detesto. He reventado un par de ellos, lo que resulta contraproducente pues luego ya no te dejan entrar.

(Somos el reflejo de lo que fuimos, Es por eso que el olvido no existe.


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Es por eso que no podemos escapar de nosotros mismos o del desamor o del desencanto. Es por eso que mentimos.) II El sexo y las penas saben mejor con cerveza. Y así vamos, cerveceando, silbando el blues de las horas malditas, aullando el rock del constante abandono. Desatando la melodía de las mujeres destiladas con tequila y naranjada, de las amistades incineradas en bachitas de marihuana, del amor vuelto espejismo, silueta, apenas figuración de lo que era y, lamentablemente, ya no será. De la mujer al sexo y al alcohol, de la decepción al abandono y a la canción, de la canción al poema, así es nuestro andar desbaratado sobre la propia existencia. Pero aún nos queda la hermosa conciencia de que, después de todo, la cosa no ha ido tan mal. III No me gustan los espejos, te arruinan los tragos, el sexo, TODO. Por eso los detesto.


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Soy ángel y emano de la luna,

tras el cristal no busco encerrar mis pies, ellos descalzos caminan para agitar mis alas hacia el bien... Esta noche he conocido tu luz, la paz de tu mano en mi estatura, cual ave que en manantiales abre mis caudales en mis ríos! Reflejos del mar que a torbellinos no rechazo, pues amarte es mi permiso, con la sinrazón te espero, luz de luna, para que perfumes hoy mis orillas… Tras este ventanal que estalla, y llama se hace en mis latidos Procreando el sigiloso andar de mis pies que prosiguen tus huellas, encendidos !!

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Agitar de Alas Patricia Cairo, Argentina

Mi fe no se arrodilla en las iglesias, no la encierran portones ni la luz que se diluye detrás de los vitrales. Mi fe sufre de claustrofobia. Mi fe es rebelde, ruge en las olas insubordinadas que se escapan de noche, es gemela con el espíritu del aire y se descalza en la arena para sentarse a dibujar el tiempo.

Fe Sergio Antonio Chiappe, Colombia

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Mi fe es el ayer donde habitaron los silencios y el mañana donde crecen los sueños. Mi fe despierta conmigo en las mañanas sus ojos grises me susurran, su piel me ancla a la penumbra nos abrazamos y seguimos viviendo.

Fe Sergio Antonio Chiappe, Colombia

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te vas a marchar, toma mi mano y empújame al abrazo de la muerte, que este abismo de silencio no lo quiero, que este cúmulo de ausencias me envenena como un atroz licor que no perdona. Si te vas a marchar, ángel vencido, emigrante de mi cuerpo y de mis versos, no me dejes el eco de tus risas ni el rastro de tu piel entre mis dedos ni la instantánea de tu sombra en los zaguanes.

Si te vas a Marchar Sergio Borao Llop, España

http://www.aragonesasi.com/sergio/

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Si te vas a marchar, llévate los recuerdos; borra de mi cuaderno las palabras que llenaron las tardes de otro otoño. Si te vas a marchar, como un tiro en la sien del horizonte, para el latir del tiempo y acalla las mareas de la atlántica orilla que no olvida todas aquellas noches de música y almíbar. Si me vas a matar, entierra mi cadáver. No lo dejes pudriéndose en las fauces del tenebroso olvido y la resaca. Si te vas a marchar, ciega mis ojos: De nada han de servirme entre las sombras.

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Si te vas a Marchar Sergio Borao Llop, España

http://www.aragonesasi.com/sergio/

Con España no se puede no Soñar: Con su Sol, Sonrisas, Playas, Mar, Con pinturas de Velázquez y Dalí, Con las obras que te llenan más en sí,

Con ¨El perro del hortelano¨ que creó el famoso Lope y llegó

conquistar el mundo cultural,

Con España no se puede soñar…” Laly Platónova, Rusia

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Con España no se puede no Soñar: Con sus plazas, bares, chistes al hablar, Con los toros, bailes, calles por andar,

Con las voces de Carreras, Caballé, Con la música de Falla que toqué,

Con su vino, tapas, cañas a probar, Con su don de Acoger y de Amar ¡Con España no se puede no soñar!

Con España no se puede soñar…” Laly Platónova, Rusia

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Hoy me gasté los

dedos, trataba de

contar cuantas veces

florecía tu sonrisa,

de tu cuerpo de flor

conté también las

hojas marchitas,

que aun en el tallo

Hoy me gasté los dedos… Jose Alberto Fallas, Costa Rica

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verde resisten.

Y recordé que con

esos viejos dedos

es que sentía tus

bruscos pétalos,

ásperos y hermosos,

al final, eras comestible.

Suave, te arranqué

con aquella gubia

de escultor, te

corté también,

campo abierto y

cesta de zarzamoras,

pero fuiste tú mi comida.

Hoy me gasté los dedos… Jose Alberto Fallas, Costa Rica

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Hoy, en estos momentos La tristeza me invade Me duele el alma y no encuentro más consuelo Que estas lagrimas certeras Que no son más que un ápice De lo que llegara. El dolor ausente Que se esconde detrás De una esperanza casi perdida Mi mente vaga por algún lugar Buscando respuesta a ese ¿Porque no me amaste? Mordiéndome los labios Para intentar poder seguir

Madrugadas… Belén Amaris Ceja Ramírez, México

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Con el diario cotidiano de tu ausencia Intentando...intentar Mi desquebrajada memoria Con pedazos de recuerdos... El corazón que me arde Y de vez en diario Suelta otro llanto más de niña desconsolada La memoria más bella y trágica de mi existir... Porque dicen que solo, se ama una vez. Echando al viento Palabras huecas de personas Que no vivieron mi amor, De aquellas a las que Les brotan palabras de aliento Que en realidad no sienten… Esperando...esperar Que broten mis alas perdidas Que se fueron en forma de pétalos De margaritas que deshoje... Mientras siempre esperaba una respuesta A ese ¿me quiere? ¿No me quiere? Pero vamos, es tonto Porque preguntarle a una flor

Y creer obtener una respuesta.

Madrugadas… Belén Amaris Ceja Ramírez, México

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Tinieblas en los rostros pordioseros, una luz en el plano claroscuro, mala fortuna escrita en los luceros te dieron hambre y un camino duro. La pureza indomable de tu sombra esparce formas en el frío suelo y tu mano homicida todo nombra a la fiel prostituta y al cruel cielo,

Muerte en Ercole Il Caravaggio Sonia Contardi, Argentina

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porque en el ocre y rojo de tus lienzos heriste tu dolor y tu irascible espada sajó a todos los inciensos y fue tu joven cuerpo en una playa, ya muerto, la mejor de tus pinturas que salobre mar lleva donde vaya.

Muerte en Ercole Il Caravaggio Sonia Contardi, Argentina

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Palabritas sueltas del francés Je t'aime, mon enfant la vida giro en una sola manzana la cuerda y el fuego el agua inagotable que se agotó Las idas y venidas la capital enferma y las marcas mías que no sabes borrar no vas a crecer después de mí Sería imposible no vas a crecer después de mí Sería imposible

Palabritas sueltas del Francés Erika Madrid, Argentina

http://erikacmadrid.blogspot.com/

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Palabritas sueltas del francés las torres de plástico con variantes en vidrio Mi cosa redonda fantástica mon enfant, mon enfant el presente, la cuerda y yo kit burns.

Palabritas sueltas del Francés Erika Madrid, Argentina

http://erikacmadrid.blogspot.com/

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En tu brazo derecho la marca de Rimbaud y los poetas Malditos En tu brazo izquierdo la marca de todas las espinas del mundo Eres más sagrado que el viejo baúl de la tatarabuela viva de mi hijo. Todos te adoran al igual que yo porque naciste en mayo Quédate allí, Inmóvil sobre el altar de piedra, te ruego no hacer ningún milagro, yo sólo me quedaré aquí, también inmóvil, Mientras mis ojos te siguen velando por los siglos.

El Santo Laura Romero Tatis, Colombia

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Oscuro amanecer

me persigue. La lluvia no cesa,

el llanto sigue brotando. Rayos y relámpagos

forran el cielo, afligen mi corazón. Sombrío atardecer cubre mi rostro. Sonrisas perdidas

se desvanecen al viento.

Día sin Luz Yadira Cruz Meléndez, México www.yadiracruz.wordpress.com

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La sombra de la noche

me arropa con su manto de hielo,

lacera mis heridas, me quema la piel.

La daga del dolor

desgarra mis entrañas. Lóbrego vacío

se arraiga en mi ser.

Partida inesperada ensombrece mi vida y en la penumbra, entre tinieblas,

me hace estremecer. El tiempo se eclipsa

entre desolados caminos. Palabras negras

atormentan mi espíritu. Se opaca la luz

y yo… permanezco en soledad.

Día sin Luz Yadira Cruz Meléndez, México www.yadiracruz.wordpress.com

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Hay días como hoy, que no se bien quien soy… Hay noches... que se quien soy, pero no quiero saberlo.... Por que soy un fantasma que se disfraza de colores, solo para olvidar tu nombre... Tu nombre que me sabe a miel... Tus manos unidas a las mías, que proclaman nuestros cuerpos hambrientos ... Tu alma y mi alma.. que se unifican solo para brindar homenaje al amor... Amor???... quien sabría decirlo... Quizás solo sea un delirio mío.

Amor Isabel Martin, Argentina

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que enluta mi alma...y re quiebra mi corazón... Cuanto te ame??? Quien podría decirlo...A quien importaría... Solo mi ser conoce este amor... Amor sagrado, que ilumina mis días y enluta mis noches.... Mas no te alteres… aun si te amo, con mi mente desvariada, con mi corazón enfurecido... con mi dolor...que de tanto doler, se ha hecho mella en mi piel y ya no quiere apartarse de mi ser... Quien podrá negar o decir que esto es verdadero amor ....

Amor Isabel Martin, Argentina

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“Recuerdo cuando amaba el vuelo de los pájaros y mariposas…” Despójate cuerpo de una mentalidad insana, despójate de escaparates silenciosos, lánguidas torturas de manos entre mis senos, entre mis piernas; en cada cabello plateado que gobierna la cantidad de años que postran mi silueta, esqueletos de lunas. Despójate cuerpo, de un alma ennegrecida, por la osadía de mentirme; por el engaño, que me emputece al no sentirme libre.

REQUIEM PARA MI SILENCIO Gice Silva, México

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Despójate de cada sustancia envilecida, que ha recorrido cual torrente los hilos sangrantes que te manejan. Despójate cuerpo, del semen viejo que castro inquietante tu vagina, lacero la cavidad del útero, mutilando y llenando de llagas traslúcidas, tu inocente niña. Despójate del violatorio de palabras escupidas, en ese instante que mórbidamente caíste cual pajarillo, con las alas más rotas que la verdad que imperaba en unísono a el tiempo, un tiempo de cenizas, hecho polvo muerto. Despójate cuerpo, de ese cruel momento, en el que llorabas amargamente lamentando tu nacimiento. Despójate de la mujer, para sembrarte a la ni-ña que olvidaste aquella noche en alguna callejuela. Abrígate mi niña. Abrígate con tus propios brazos, extiende y alarga tu silueta, y vuélvete ocaso, mañana o primavera. Llórate mi niña, llórate en compañía de las estrellas, deja que caigan hasta el piso los pequeños lutos que tu alma encierra.

REQUIEM PARA MI SILENCIO Gice Silva, México

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Métete en mi tierra y fluye como el agua.

Aprende a ser un habitante que toque con los pies descal-zos el suelo hirviente que el

sol castiga dulcemente.

Abandona tu cobardía y emprende el camino de tus pueri-les egoísmos,

andá y descendé de la estratosfera de la barbarie a la que sometes sin piedad el amor.

Inicia el proceso de tu metamorfosis de cigarra,

para que al fin cantes tangos de mi lenta y silenciosa muerte.

Criatura Superficial Laura Campuzano Guerrero, Colombia

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Mete al horno en llamas la masa de tus fronteras para que se incineren fugazmente y te sienta al fin cerca; casi dentro de mí y pueda verte en mí, verme en ti… en el silencio, en la inexistencia, en la ausencia presente. Al final de tan corto principio me resguardo inmovilizada en el reloj del espacio-tiempo, mimetizando como una flor de guayacán; tan amarilla para así enterrarme en el sol.

Criatura Superficial Laura Campuzano Guerrero, Colombia

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Noches de sufrimiento De eterna agonía Cuando se torna de alegría Vuelve a su infinito dolor Todas las noches pienso en ella Como seria la vida Cuando llegue ese día En que nos unamos por amor Las noches pasan y sigo pensando en ella Hasta que un día Todo estalle a mi alrededor La Noche que llegue, en que estalle mi corazón Todos conocerán mi alegría.

Noches Carlos Santamaría Cortés, Colombia

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Camino encima de las sílabas que se desvían de mi pensamiento, Voy cruzando un sendero ya conocido hacia ti, cadáver…Esta tumba esta seca, no hay conexiones, empiezo sacando: Una lujuria árida, sueños quebradizos, palabras enceradas, Jirones de ideas, aquellas que rebosaban, que nacían y ahora yacen, ya marchitas… Necesito una oración maldita, Tal vez un aquelarre podrá levantarte, cadáver… ¡Mírate!, ojos tristes, sal de allí, ¡reconstrúyete!, no escapes más

Delirio Teresa Pizarnik, Colombia

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Ya se cual es tu forma, donde te escondes en mucílagos grises, Ese es tu mimetismo, pero es tarde, aunque te retuerzas y evites esto, ya estoy aquí… Esta vez no te pondré compasión, ni cordura, no dependerás, saldrás, danzaras al compás de la oscuridad, en tus huellas quedara inscrito tu legado… Y entre esa carne, sangre, huesos y cabello, se rendirá la tinta, Se aplastara la realidad, jugaran las mascaras a tu nombre, y en El silencio todas te escucharan… ¡Corre! Arrasa todo, quémalo todo, hirviente, devora y no gimas, bestia… Mira que son pocas las horas y cuando ya la luz toque tu pupila Vendrás dócil a esconderte, ¡tranquila… tranquila…! siempre tendrás Libertad… siempre iras a mi lado, te dejare hablar, Pero no olvides, que yo tengo lo que tu no… Pero no olvides, que a mi falta lo que a ti…

Delirio Teresa Pizarnik, Colombia

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Quisiera volver a ser la pequeña la niña mimada, la niña traviesa

jugar con los niños de almas muy blancas tener dulces sueños sin pensar en nada, formar una marcha y darle la mano

a todos los niños del mundo, hacerme de amigos, sin tener en cuenta las razas humanas, los roces sociales esas tradiciones malditas y caras

que algunas veces inhiben a algunos mayores.

Volver a ser la Pequeña Ana Maritza de Schwarzl, Alemania

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La jauría de perros entro en la casa En silenciosa cacería, Feroces y sedientos de sangre La puerta carcomida abierta De par en par, Los invitaba al circo indiferente, al festín sanguinario de mis ruinas. No hay piedad en los perros de la noche devoran tus entrañas vivas todo se llevan, tus sueños presos prendidos de los dientes

Ruinas Emilia Marcano Quijada, Venezuela

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...si hablas, te dan una bofetada y ríen grotescamente de la gran proeza. Desde la calle los curiosos observan disfrutando, esperando el momento corren los esqueletos y la policía cada quien toma su tajada las vísceras en el suelo, las paredes llenas de excremento las venas abiertas, de la desesperanza. Sola en las ruinas entre la ultima noche y mi tumba sin lápida, mi muerte se aproxima la jauría fijamente me contempla, de pronto...de la nada, del fondo del abismo suena la voz de mi padre, solo dice... ya déjenla! la calle fue poca para verlos irse de prisa. Todavía hoy, al recordar esa noche rememoro el ladrido de las fieras, sus dientes afilados y feroces la muerte susurrando mi nombre


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buscando llevarse mi cabeza. Pero oí tu voz padre, plantado entre la muerte y yo luchando por tu hija! Hoy ya todo pasó sanaron mis terribles heridas De las solitarias ruinas edifique mi templo, donde solo reina la paz y la alegría. La jauría jamás volvió los perros hace tiempo que murieron, y yo sigo viva.


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Microrrelatos

Nada Patricia Nasello Argentina

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Luego de obtener la corona decidió celebrarse orde-nando la muerte de sus enemigos. Tal vez derramar esa sangre lo haya enloquecido, insistía en afirmar que, según sabía por su dominio del arte de la hechicería, los espíritus de esos muertos lo pertur-baban. Dictaminó entonces que evitaría tal pertur-bación haciendo arder en una gran hoguera pública los efectos personales de los ajusticiados. Parientes de los mismos, o vecinos en ausencia o falta de éstos, fueron obligados a alimentar las llamas con objetos que iban desde fotografías hasta bancos de escuela, desde fábricas con su maquinaría completa hasta esculturas. Quizá su ánimo se amargó de tal modo durante los años que luchó por el poder, que cuando por fin lo obtuvo no supo contentarse. Siempre obsesionado en apartar de sí antiguos oponentes desaparecidos tomó una nueva decisión: matar a cualquiera que pudiese mantener vivo el recuerdo de los que aún odiaba. El mundo era un territorio vacío cuando el decrépito hechicero abrió una puerta en el tiempo y, con las manos entrelazadas a sus espaldas, salió por ella como si nada hubiese sucedido.

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Un reloj pulsera caminaba por la aveni-da principal y una hoja de periódico de forma violenta le pegó en el talco, como suele suceder en las películas. Cuando apartó la hoja de papel de su cara de cristal, pudo leer un título en negrita sostenida: FUMAR TE QUITA SIETE MINUTOS DE VIDA. Botó la hoja con rabia. Sabía que le quedaba el almuerzo y quizás un poco del atardecer.

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Secuencia Cronológica Sandro Watts

Colombia

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Es media tarde en un pueblo junto al lago. En la pequeña tienda de Sebastiano, un turista rezagado entretiene la espera entre carísimas corbatas y pañuelos de seda. Tiene acento francés. A Sebastiano se le nubla la vista y se le acalora la frente. Suenan los motores del ferri y el extranjero marcha con andar precipitado. El trance ha pasado y el hombre cierra la tien-da. De vuelta a casa, se contempla en el lago que guarda su secreto. Hace tiempo que otro extranjero le descubrió su sombra. Lo curioso es que nadie preguntó por él. Ni por los que vinieron después. Desde entonces Sebastiano malvive entre el deseo y la conciencia. Cuando el deseo le vence, marcha a descansar a la Riviera para volver atrapado entre negras pesadillas. Se sentiría más aliviado si alguien preguntara por ellos.

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OLVIDADOS Ana Martínez Blanco

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EL TRÁNSITO María del Carmen Serrano España.

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Las arrugas empezaban a aflorar en el ros-tro de Melita. Apenas se tenía en pie. Los coloridos azulejos con sajaduras esculpían diferentes rutas seguidas por su mirada, mientras la alcachofa de la ducha encañona-ba deliberadamente hacia ella. Tras la lucubración de anoche en la que heroicamente aceptó la afrenta de su au-sencia, se resguardó en un amargo licor sin pensar que desencadenaría una tesitura de embriaguez. Ese reflejo de su faz en el minúsculo espejo del dispensadero del baño no le era familiar. No veía esa carita tersa que retuvo en su memoria hasta hoy, y se sintió vieja, de cuerpo y alma. Algo en ella murió la noche anterior. La niña ya no esta-ba. Arraigada en su espíritu, se fue disipando con cada trago, como el rocío tras el crepúsculo.

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M i otra mitad me miró con gesto de desaproba-ción y disgusto. Ambas estábamos sentadas en extremos opuestos del bar, separadas por los cuerpos inertes de las buenas intenciones, que yacían ahora en el suelo del local. Desde la ba-rra, indiferente y desganado mantuve su mirada acusadora y esbocé una sonrisa. No conseguiría hacerme sentir culpable. Me daba igual. Alcé mi copa. ‐ Por el fracaso‐dije Y bebí a su salud durante toda la noche.

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Derrota Marina de la Fuente

España http://nomevengasconhistorias.blogspot.com/

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El Zepelín Marcos Vasconcellos España

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Se abrieron las puertas de la sala de prensa. Entró el viento y el aire frío. Las cortinas de terciopelo rojo se retorcieron buscando los mejores adjetivos. La bandera institucional se abrió mostrando todo su esplendor. El actor que protagonizaba la entrevista se elevó por los aires dejando perplejo a perio-distas y otros representados. ¡Miradme vuelo, miradme! – repetía una y otra vez mientras se iba hinchando más según recorría la sala. Y entonces volvió a hablar, con el mismo discurso de siempre, empalagando las pala-bras, como un enorme zepelín cargado de egocentrismo y carburante. Y salió de la sala sonriendo por el balcón. Y los periodistas co-rrieron a observarle. Y se elevó por encima del edificio. Y seguía hablando y hablando como siempre y como nunca, perdiéndose entre nubes con forma de ohs del gentío y algún disparo de una tímida cámara. ¡Miradme vuelo, miradme!

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Fantasía Oscura Claudio Leonel Siadore Argentina

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—Desnúdate, hijo. —Ya estoy desnudo, mamá. —Cúbrete los engranajes entonces, te hacen al tacto más artificial. —Imposible procesar mensaje: Te sugiero des-pertar, madre, tu sueño lúcido se está desvir-tuando. —¡Eres lo que yo quiero que seas! No me cre-as tan ingenua. No estoy soñando ahora, te compré por internet y puedo devolverte. —Imposible procesar mensaje: Eso duele. —Te pondré las manos para que quites los ganchos de mi espalda, enciende la luz. —Imposible procesar mensaje: Has roto la fantasía, Roberto.

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Cuando al anochecer del sexto mes, Lorenzo Gomes vio su escultura de Venus terminada, no pudo sino decirle que a pesar de ser de pie-dra abandonara para siempre las sombras de su rigidez. Tan perfecta era la obra. De pronto la luna como silente testigo del deseo, contempló los labios fríos de la estatua musitar un me-lancólico “te amo” y bajo el frio iris de sus ojos se amaron ambos sin decir palabras. Más llegó la claridad del día incendiando con su cuerpo la mañana y en ella encontró ensom-brecido a Lorenzo Gomes sollozante cerca a la pared. A su lado, la estatua se encontraba re-costada, otra vez eterna piedra muerta ante su alma. Y en los ojos de ella Lorenzo Gomes sólo encontraba, olvido.

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Indiferencia Álvaro Sánchez Schwartz

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Afortunada Sandra Montelpare Argentina http:/ficcionariobreve .blogspot.com/

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Julietita subió el primer piso arrastrando su muñeca de trapo. En el segundo, resopló fastidiada. Nueva-mente su madre se enojaría por su llegada tarde. Al llegar al tercero, besó a su novio apasionadamente. En el cuarto, apoyó las bolsas con las compras del día y alzó a su pequeña que hacía el enésimo berrinche. En el quinto, pensó que no estaría nada mal retomar la lectura de esa novela hoy que sus hijos no la visitaban. Antes de entrar a su departamento, apoyó el bastón y enfocó la cerradura con sus ga-fas torcidas. Menos mal que el ascensor estaba fuera de servicio.

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Luego de debatir sobre la convenien-cia de hacer contacto con la civilización descubierta recientemente en el sistema planetario vecino, Sopesando los pros y contras de inter-actuar con seres tan beligerantes, los extraterrestres decidieron no contactarnos.

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Preservación Marcos Zócaro

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Prefijos Víctor Lorenzo Cinca España http://realidadesparalelos.blogspot.com/

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El prefijo in- tenía muy mala fama en el diccionario, pues todos lo consideraban una mala influencia. Ninguna palabra quería es-tar junto a él. A su lado, el culto se convertía en idiota, el dispuesto enfermaba, el discreto perdía la vergüenza, el completo acababa perdiendo piezas, el feliz se apenaba, el ma-duro se comportaba como un niño, el solven-te se cargaba de deudas, el válido empezaba a cojear, el crédulo se veía asaltado por las dudas, el adaptado se sentía fuera de lugar... Incluso el cesto atentaba contra la moral. En definitiva: el mundo se convertía en algo su-cio y asqueroso. Una noche se reunieron las palabras y deci-dieron expulsarlo del diccionario. Al princi-pio el prefijo se resistió pero cuando le arrancaron el guión no tuvo más remedio que huir. Buscó asilo en un diccionario de inglés, donde ahora vive feliz y se siente útil siendo una preposición.

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Cuentos

La Montaña de Roxi //Valentia Giraldo Hola. La noche hue-le a guayaba podri-da, la luna sabe a azul celeste y yo me-tal soy Roxi. Se pre-guntarán que pasa conmigo. Porqué cuento mi historia. Quién soy. De don-de vengo y hacia dónde voy. Ocupación: Ban-quero, pero no de bancos. Edad: 1.6060 días Estado civil: casado, tengo una linda es-posa. Peso: 76 kilos, me gusta que tengan de dónde agarrar. Estatura: 1.82cm Hijos: Elena y Javier. Dos muchachos sin cura, locos por vivir. Religión: decimos que católicos, cris-tianos, lo que sea, pero solo por si

alguien viene a salvarnos de este mun-do, diremos “yo dije que creía en usted” y esa será nuestra sal-vación. O bueno, eso es lo que creemos. Partido político: no sé, nos gusta ese pastrana Pensaran que soy un ti-po común y corriente, todo mundo pensó eso, hasta yo. Un tipo con gustos raros, pero normal. Me gusta el olor a metal, el sabor a pesadilla con cuchilla de afeitar, me gusta ver la expresión de

Niña obsesionada con los perros y con el olor a metal. Nunca tuvo la vocación de escritora, ni la tendrá. Día tras día descubre juegos mentales y le gusta contarlos al papel. Le encanta la literatura, más que todo oriental y latinoamericana. Disfruta de cosas pequeñas, medianas y grandes. Le gusta el color cian, y sueña con ir a Chile a jugar con su energía. Mane-jarla. Sentirla en sus manos.

un hombre cuan-do ve a su futura esposa llegando al altar, la cara de idiota que po-ne y piensa, jue-puta, que estoy haciendo.

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La Montaña de Roxi //Valentia Giraldo Me gustan las muñe-cas de trapo y me siento identificado con los conejos. No sé, creo que en mi vida pasada fui uno de ellos, o tal vez, simplemente me gustan. Yo solía ser feliz, tenía una espo-sa hermosa, con aliento a león y con ojos de pesadilla. Con voz de jirafa y olor a melón. Alta como una nube, delgada como un cargador. Tierna co-mo una gafilla y ex-traña como una gai-ta. No sé cuándo me casé, no sé por qué soy banquero, y mucho menos sé porque quise olvidar todo. De mi vida, tengo un gran recuerdo, una montaña azul con conejos politonales. El único lugar don-de había aire fresco, el lugar donde pod-ías decir; aquí pue-do ser yo mismo, puedo respirar

el aire fresco, el aire virgen e iluminado, no ese olor a gasoli-na de ciudad, ese aire sexual y codi-cioso que pretendía robar el olor de tu vi-da y convertirlo en gasolina, gasolina, que sería de noso-tros sin gasolina. Según los filósofos, poetas, y esas cosas, el amor es el motor de la vida. Pff pobres guevones, un motor no funcio-na sin gasolina. La gasolina lo es todo en este mundo, no somos nada sin ga-solina. Somos simples arepas sin queso, so-mos simples pelos sin raíz. Somos simple basura sin caneca. Intente besarla, que bien se sentía, su piel era suave y sus ojos me hacían ver aquella montaña azul, aquella monta-ña en sus ojos que reflejaba los conejos politonales

respirando el aire virgen, aquellos co-nejos sin cerebro y tan felices, libres de gasolina. Libres de problemas. Su ca-bello olía a humo, a humo de cigarri-llo mentolado, fu-maba? No sé ni me importaba. Solo quería hacerla mía. En ese mo-mento me pregun-taba que se sentiría morir de sobredosis de café, de infartos menstruales, de ex-ceso de pelo o de deseos sodomitas, no sé. Su respiración era profunda, a veces pensaba que sufría de asma, pobre mujer. Tener que vi-vir atada a una en-fermedad, yo pude oler en su piel, que ya estaba muerta. Sentía el calor de su cuerpo, sentía su aliento en mi híga-do,

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La Montaña de Roxi //Valentia Giraldo sentía su habitad en mi esencia. Algunas veces me pregunté si aquella montaña azul con conejos perfectos existía. Si aquella montaña so-lo era para la gente con imaginación, el cual no era yo. Allá la comida era li-bre de grasas, el agua no era salada, el aire era puro, el viento era de giraso-les y allá no existía el amor (simplemente perfecto). Algo tan perfecto podría existir? Estaba mirando para el cie-lo, quise encontrar mi montaña azul. Me concentre en mis profundos escri-tos dentro de mi ca-beza, vi las 67 muje-res a quien había besado, vi todo el polvo consumido, el exceso de olores, de cabellos, de droga dentro de mi, vi todo el vodka succiona-do, vi su piel.

Vi su olorosa piel, su cautelosa piel, su ca-rrasposa piel, vi su aliento, olí su voz. Sentí su pelo y probé su olor. Boom! Palo-mas. Había muchas palomas naranjas. Con sed de sangre, palomas con ganas de robarme lo que no logro la gasolina. Las malditas palomas que no dejaban que yo llegara a la montaña. Querían robarse mi tardía alma, mi inso-portable verdad del ser. Tenía que idear-me un plan. Sentía al-go, sentía que este no iba a ser un fallido in-tento. Tarde horas, horas, pensando cómo no ser asesina-do. Observaba mu-cho a las palomas na-ranjas, eran diverti-das. De tanto pensar, descubrí que la única salida seria ser un co-nejo, así, pasaría des-prevenido por el lado de las palomas, ya que no son cómpli-ces, pero se respetan.

En ese momento por mi cabeza pasaba esa can-ción. Garota de ipanema, sentí un éxtasis en mi pel-vis, sentí como la voz de caetano se impregnaba en mi cuello, “ay que cioisa mais linda mais beilla que grassa”, algo asi. No me sentía humano, me sent-ía libre. Vi como las palomas me miraban con ojos diferentes, ya no como su víctima. Empecé a cami-nar, descubrí que en realidad salta-ba, no podía hablar, solo podía pensar. Sí. Mi sue-ño se había cum-plido. Era un co-nejo. Esos peque-ños ojos se sentían como mamonci-llos, esos dientes como arroz de pollo, su cuerpo tan frágil y audaz.

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La Montaña de Roxi //Valentia Giraldo Vi la montaña, cer-ca de mí. La sentí, sentí su aire virgen, ya sentía la libertad que sentiría cuando estuviera en la cima. El olor era indescriptible, algo como a almanaque de mujer desnuda con grandes tetas, que ricas tetas, tetas llenas de pequitas. Como ese olor a edi-torial tusquets, nada como eso... me sent-ía libre, lo estaba lo-grando y de repen-te… Toc toc, Roxi, soy Cameron, tu enfer-mera. Es hora de tu medicina.

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Día de Pago// Rafael Pedroza Pompilio lleva su vi-da con la exactitud de los deberes del imperativo de la vi-da burguesa, ese espiral, siempre pa-sando por el mismo punto, en un espa-cio y tiempo similar que tiene un fin, y ese fin es la muerte. Un día en la cola de un banco, aguarda para repetir la espe-ra del pago. Llegar al banco, tomar el volante, hacer la fi-la, llenar el volante mientras la cola avanza, entregar papel y dar o recibir dinero, contar, y marcharse esperan-do ser exento de la voluntad de los hombres-moto. Esta vez, en reem-plazo de la gorda flatulenta que siem-pre lo atiende, hab-ía un trozo de infier-no. Mujer que des-pierta la lujuria por el azufre de sus

secreciones feromo-nales vaginales, ana-les, de pocos añales, con cuerpo firme, ca-bello aún vivo, labios pintados con el rojo histérico perfecto que convoca al hombre para recibir todos los placeres del goce cuando se recibe exactamente nada, de una mujer como ella, que solamente da eso. Nada. Inicia el cálculo; Que-dan 27 personas por atender, hay 3 venta-nillas abiertas. En 2 hay una cajera, una de las cuales es esta Lilith de las deudas y tasas interés y en la otra el sujeto calvo de las gafas, que sa-be que tiene su vida entregada al aburrimiento del servicio al cliente. Se toman en prome-dio de 3 transaccio-nes regulares, 8.32 mi-nutos. La ecuación es sencil

Por deseo, psicoanalis-ta en formación. Psicó-logo por profesión, misántropo por convic-ción. Egoísta, infeliz, y terco. Edita la Revista Bacanal y lleva el Blog Ekos. http:kosilencioso.blogspot.com

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-lla En 224.64 mi-nutos estaría en la ventanilla de esa mujer que des-pierta su espíritu dionisiaco, muerto en su rutinario oc-tavo año de ma-trimonio. Ahora “Pompi” le quiere coger las pompas a la ca-

Día de Pago// Rafael Pedroza y para lograr un pri-mer acercamiento, anota su número de celular en el papel referente a su tran-sacción. Distraído por las con-versaciones en la es-pera de la fila, una anciana es atendi-da antes que todos alterando el resulta-do del cálculo. Dis-cutiendo sobre la in-cidencia de la gue-rra en Colombia y las variaciones del Nasdaq en Nueva Delhi llega a su desti-no, encontrándose con el sujeto calvo, frustrado entrega su papel, obtiene su di-nero, lo cuenta y se marcha. Ya apoltronado en el sillón de sus apo-sentos su esposa, energúmena, con maletas en mano y niños empacados, se dispone a mar-charse de su casa, abandonando a

Pompilio en la eter-nidad de su repeti-ción, pues encontró un mensaje en el ce-lular de su esposo un mensaje que decía: -Te espero en el cuarto 302, de “La Calera”, llevo todos mis juguetes, lleva los tuyos. Javier. El del Banco- Ese día Pompilio se dio cuenta, que por mucho que puedas llegar a ser o calcu-lar cualquier día puedes pasar como un simple marica.

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El Reencuentro// Diana Beláustegui Hizo lo que debía hacer. Luego se diri-gió tranquilamente hasta el baño, se acomodó el cabe-llo y lavó los dientes. Recorrió la casa, mi-rando las habitacio-nes vacías, la pulcri-tud, sintiendo el eco de su soledad co-mo hormigas bravas en los brazos. Le fal-taba un poco el ai-re, le dolía el estó-mago, pero eran síntomas soporta-bles. Creyó que había lle-gado el momento y se dirigió al come-dor, donde se sentó a la mesa a esperar-la. Llegaría en cual-quier momento. Tal vez golpearía a su puerta o le trepar-ía por las piernas surgiendo del piso como pulpo ardiente.

Otro síntoma: taqui-cardia. Se asustó, no quería sufrir, sólo que llegara. -¿Cándida?- le grita-ron desde afuera y se sobresaltó. ¿Quién la llamaba a esa hora? ¿Su sobrina había sospechado sus intenciones? ¿Su vecina se sintió in-segura al verla triste y venía a verla? Por un segundo se sintió es-peranzada... tal vez alguien se había apiadado de su soledad y venía a cerciorarse de que estuviera bien.

Mi nombre es Diana Beláustegui, nací en la Argentina, Santiago del Estero un 10 de febrero de 1974. Trabajo en di-seño publicitario. He pu-blicado en varias anto-logías de cuentos de Buenos Aires y este año junto a un grupo de ami-gos, de un grupo litera-rio, sacamos una anto-logía en nuestra provin-cia. Tengo un blog de micros y otro de cuentos de textos de terror (con los que me siento identi-ficada a la hora de escribir). www.elblogdeescarcha.blogspot.com

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Se acercó y apo-yando la oreja en la puerta pre-guntó quien era. -Cándida, soy tu prima Lucía.,

El Reencuentro// Diana Beláustegui -¡Lucía!- pensó, y trató de recordarla ¡hacía tantos años que no la veía! Un buen día se hab-ía marchado junto a un hombre con des-tino incierto y no la habían vuelto a ver. ¡Lucía estaba de re-greso! Abrió con descon-fianza y la observó, estaba un poco más envejecida que aquella vez ¡ pero era su prima! Se alegró al verla, se abalanzó y la abrazó. Rieron juntas mientras lloraban también. Lucía le acariciaba el cabe-llo y Cándida le to-maba las manos. ¡Habían sido tan unidas de jóvenes! Por un mo-mento olvidó que esperaba a alguien más y la hizo entrar,

se sentaron en el li-ving a recordar vie-jos tiempos, felices por el reencuentro. ¿Qué hacía allí? ¿Por qué se había ido? ¿Cuando había regresado? ¿Por qué nunca, en tantos años, había mandado un men-saje, una carta, una muestra de vida? Las preguntas y sus respuestas se con-fundían, enlazándo-se, rodando por el aire hasta ser un so-plo homogéneo. Hablaban a la vez, encantadas, tocán-dose los rostros, olvi-dando que un mun-do gris giraba des-consolado detrás de la puerta. En un determinado momento se dio cuenta de que hab-ía dejado de sentir los síntomas

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E imaginó que aun estaba a tiempo, le pidió disculpas a Lucía y corrió al ba-ño a vomitar. Lo in-tentó varias veces sin buenos resulta-dos. Su prima gol-peó la puerta. -Cándida ¿qué haces? Mujer, no te lastimas más, hay algo que creo que no estás en-tendiendo. La última frase fue un golpe al alma, le provocó un dolor agudo en el estó-mago. Abrió y la miró. -No te entiendo. -Pensé que al ver-me habías com-p r e n d i d o , ¡Cándida!, y luego tus preguntas, ¡lo siento! nos confun-dimos. Yo pensé que sabías... y veo que no.

El Reencuentro// Diana Beláustegui La mirada de Cándida de horror, devino a serenidad. -Vamos, dame la mano- le pidió la recién llegada. -¿Debo llevar algo? -¡No prima! Sólo tu alma solita-ria, tu dolor quedará aquí. -¿Por qué viniste a buscarme? -¡Por que debía hacerlo! Fuiste muy importante en mi vida y cuando supe que llegarías pedí pasar a buscarte. Cándida miró el frasco vacío de pastillas tirado cerca del inodo-ro, lo levantó y lo acomodó so-bre el lavamanos, pensando en la paz que sentía. -¿Cuando te moriste Lucía? -Cuando decidí irme con él. En el camino se arrepintió... eso ya no importa ¡está tan lejos! Dame la mano Cándida, ¡Cuéntame cosas lindas y yo te diré cuanto lo quise! Las dos bajaron las escaleras, casi al final había una imagen

oscura, un humanoide es-cuálido, tan fosco como es-cabroso. Cándida sintió mie-do y se aferró a Lucía. -No le temas- le aclaró, es lo desconocido, de ahora en más nos guiará, pero juntas será distinto- y aferrándose una a la otra, abrazaron al espectro y se sumergieron en la plétora de su pecho.

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Helena ó de la casa de verano//Adolfo Perez De la Torre Hoy día en compañ-ía de Frida y Bereni-ce. Helena continúa frecuentando en ve-rano la vieja casa de campo en su ce-rrito lindo frente al mar que recibió co-mo parte de la herencia que deja-ron sus padres al fa-llecer. Aquella noche co-mo de costumbre -hasta hace unos años atrás cuando cumplió los diecio-cho- Helena había quedado al cuida-do de su tía y sus pa-dres como siempre habían salido de via-je. Helena nunca había estado de acuerdo con que sus padres se la pa-saran viajando y nunca tuvieran tiem-po ni para escuchar-la hacer alarde de sus calificaciones de colegio. Pero esa noche habría de ser la de sus calificacio-nes de colegio.

Era el aniversario de sus padres y Eliza-beth su madre había decidido festejar en un pequeño pero lu-joso yate que sema-nas atrás en una su-bastas de remates para la caridad aparecía compran-do. Helena ya había to-mado su merienda de la noche y en su cuarto a escondidas de su tía a quien nunca le agradó la idea de aquellos hábitos de arrabal para unas señoritas de su clase -pregúntenle a ella porqué- Helena se fumaba sus tabaqui-tos de chocolate, de esos que veía a papá armar y a mamá fumando.

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Adolfo Miguel Pérez De la torre es un escritor ado-lescente que escribe para los adolescentes, creador de una prosa fresca, rica en figuras poéticas, que se interroga por el futuro de una adolescencia perdida en los malestares de la cultura.

Ellos siempre supie-ron cuanto me gus-ta el chocolate y nunca me dijeron nada. Lo que siem-pre repetía mamá era aquí el fuma-dor es tu papá no-sotras Rastafaris. Y reíamos juntos. Al parecer Gardel, Edith Piat, un buen vino chileno y su poca de coca re-sultaría una combi-nación

Helena ó de la casa de verano//Adolfo Pérez De la Torre tan inofensiva Suena el teléfono en la sala mientras Helenita to-ma su siesta. Los de la guardia costera como cosa rara ase-guran no haber reci-bido ninguna señal de auxilio. Quizá perdieron el control de la nave ó solo cayeron ebrios al mar y en un inten-to mutuo por salvar-se murieron ahoga-dos. Como de cinta ¿no? Un viejo mirón que navegaba por ahí aseguró que desde que llegaron no pa-ro de oírse música y sonidos de bailoteo. “No sé que habrá podido pasar si se veían tan felices.” Por la noche ya no puedo ver bien, es-toy algo viejo ya. Y esto se pasó en technicolor.

Sin más, porque es al-go que no vale la pe-na recordar. Cuando Helena se enteró del naufragio de sus pa-dres se encerró y se drogó tanto en su habitación que no fue siquiera a una de las ceremonias que su tía había organizado en memoria de los di-funtos. Berenice y Frida sus amigas. Mientras; es-peraban sin dormir en el pasillo que conduc-ía a su habitación. Hasta que en una mañana semanas si-guientes cuando la luz empezaba a gara-batear con las som-bras a su alrededor en aquel pasillo. Hele-na dejó abrir la puer-ta de su habitación con aquella sonrisa suya y todas esas ma-neras rubias sobre aquella mañana. Soltó una gran carca-jada y habrán de en-tenderla los más gran-des estetas, al ver a

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aquellas dos her-mosas ojerosas y pálidas, deshabi-tadas de sí, es-perándola salir arrojadas por ahí. Entonces música y cine, sus amigas, la vieron reír en aquellas maneras familiares y supie-ron que la vida continuaba. El viejo ejercicio de aprender a olvi-dar. Hoy como siempre no más es que esperemos algún viernes por la tarde ese ¡ring, ring, ring! de ellas Extendiéndonos sus invitaciones para olvidar o re-cordar perdidos bajo la eternidad de sus noches. Lu-na llena.

“Ucronia de La Civilización.”//Paola Klug Civilización igual a Domesticación. Allí por el 10000 A.C. Y todo empezó con una pareja de “salvajes”, quienes por medio de un sueño, que yo llamo intuición, y que otros llaman “profecía”, pudieron ver el futu-ro. Pues así como nosotros vemos el pasado mirando a las estrellas o lo senti-mos por medio de los rayos del sol. Ellos fueron capaces de ver el monstruo de la civilización. Lo primero que vieron fue sus cuerpos cu-biertos de algo que se conocía como “moral”, avergonza-dos de sí mismos, to-dos llevaban ropas, pero también lleva-ban mascaras. Na-die era capaz de mostrar su verdade-ro rostro. Observaron a todos fingir, gustos, placeres, odios, ren-cores…

Miraron profunda-mente en los ojos de la civilización. Y solo descubrieron menti-ras y vacíos. Huecos a medio llenar con nuevos conceptos y nuevos objetos. No-taron la fealdad de la sonrisa dada a cambio de dinero. La frustración de los padres que exigían la vida de sus hijos y la sumisión de estos mismos ante sus pa-dres. Encontraron el miedo que un nuevo “Dios” había regala-do a la humanidad y todos temían por todo La constante era el miedo a la perdida, a extraviar toda la inutilidad y pesadez

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Paola Klug, nació en Ve-racruz, México. Es escri-tora y editora. Su primer cuento publicado fue “Cihuanahualli” –Hechicera en Náhuatl- en el libro de Antología Mexicana “Brujas, Ma-gos y Hechiceros”, ha escrito varias críticas sociales, poesías y en-sayos, pero se especia-liza en cuentos indige-nistas. Actualmente está trabajando en su primer libro de Mitología Mexi-cana y se encarga de la edición de la editorial In-fraarte.

que cargaban en sus hombros, ten-ían miedo a an-dar descalzos, a no tener que co-mer, a tomar del árbol la fruta que los podría alimen-tar, tenían miedo ,

“Ucronia de La Civilización.”//Paola Klug de ser libres. Habían aprendido a amar su esclavitud, y tam-bién amaban a quienes los esclavi-zaban, que bajo la mirada de aquel par, no eran más que esclavos tam-bién. Amaban lo que les inhibía, lo que los castraba, lo que les impedía volar. Cam-biaron su capaci-dad de crear por te-levisiones, autos de lujo y un sueldo quin-cenal. Cambiaron aquello que los hac-ía sentir, pensar y cuestionar por lujos, comodidades y co-mida rápida. Olvidaron sus luchas, su rebeldía, su vitali-dad viendo progra-mas de concursos, novelas, noticieros y futbol. Si, la civilización hab-ía hecho andrajos de hombres.

Ellos habían olvidado su inclinación por la exhibición. Ahora, lo más cerca-no a eso era la expo-sición de maniquíes en las vidrieras de los centros comerciales, que mostraban la fal-ta de respeto y amor propio en las mujeres actuales. Nadie sent-ía emoción por estar vivo, solo miedo por saber que morir-ían. Los hombres se hab-ían hecho simétricos en esta “involución”. Todo era funcional, practico. Olvidaron la aventura y la necesi-dad de tener los pies llenos de lodo por miedo a las bacterias, por su nueva fobia a todo lo que represen-tara vida, lo orgánico. No eran capaces de destruir para crear to-do de la nada, sim-plemente cambiaban de nombre, de esta-do, de partido, de sis-tema. Pero todo era

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lo mismo y los lle-vaba a lo mismo. Y su máscara les impedía verse a sí mismos de la forma mísera y patética en que los veían aquellos “salvajes”. Creían saber todo, hasta quienes eran ellos mismos. Eran apá-ticos, insensibles, inconscientes. Calmaban su do-lor con antidepre-sivos y terapias. Pero jamás con el simple acto de Vi-vir. Tenían miles de libros, y miles de canciones, y leían y cantaban, pero nunca se dieron cuenta de la trampa. Cada palabra leída y cada palabra c a n t a d a “encapsu laba” una emoción, un sentimiento. Y ellos hablaban y hablaban

“Ucronia de La Civilización.”//Paola Klug y cada vez que lo hacían mutilaban todo en su interior, como mutilaban to-do fuera de sí mis-mos. Y destruyeron las flores, los árboles, los ríos, los mares porque no soporta-ban la belleza que no se compra. Odia-ban la luz que no fuera artificial, así como eran ellos. En la “humanidad civilizada” surgió un resentimiento, una sed de venganza tremenda, pues al darse cuenta de su propio fracaso, qui-sieron culpar al mun-do y a la vida. Y des-truyeron todo a su alrededor, y destru-yeron todo en sí mis-mos… Ambos despertaron bañados en sudor, sentados en la hier-ba verde y húmeda en un precioso ama-necer se miraron a los ojos poniendo un

dedo sobre sus bo-cas, prolongando con esto el mejor de los silencios, la ausencia de pala-bras, y la despedida de los miedos.

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“Pues el silencio es la posibilidad de cualquier cosa..”

“A las Moscas hay que sacarlas del Mundo”// Matías Rano

A las moscas, entre corchetes porque es una parte agregada por mi, igual que del mundo, pero del mundo no lo encie-rro con corchetes. Sigo: Como vemos desde siempre las personas rechazan a las mos-cas. Y: ¿Y no son las cucarachas moscas gigantes? Aprendí a hacer es-to de unas revistas que le dejaban a mi abuela un grupo de Testigos de Jehová. Pienso y agrego: “De ahí el miedo a las cucarachas”. Lo tacho. Me quedo pensando. Casi vuel-vo a escribirlo, la silla me está matando. Apago el ventilador y después la luz. En la cocina, Veróni-ca lava un plato. ¿Tanto por unas mi-guitas?

No responde. Estará pensando en otra co-sa. Es raro, pero apagó todas las lu-ces. Mirá, le digo. Pongo el cuaderno a la luz de la luna. Lee lo que escribí. Está bueno, dice, ¿de donde lo sacaste? Le digo que saqué la cita de un libro anti-guo, lo demás es re-flexión. Le pregunto si le sirve de algo saber-lo, si cree que puede ayudarla. Me dice que no sabe, ya lo veremos antes de que termine la no-che.

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Matías Rano nació en la provincia de Buenos Ai-res en 1984, se dedica a la narrativa desde hace más de una década y es estudiante de Literatura.

Dejo el cuaderno en la pieza y sal-go al patio. Miro el tambor ¡como nos salva cuando falta el agua! Me siento en la mesa para alejar-me del calor del piso. Ella sigue fre-gando, se que es una palabra vieja, pero es lo que hace. Hago una plega-ria para que deje de limpiar y ven-ga. La entiendo,

la casa es muy su-cia. Enseguida se acumulan costras de grasa sobre la mesada, el piso se ve sucio apenas se seca, creo que está percudido. Con Verónica decimos que en esta casa vi-ve una familia india que se levanta cuando trabajamos o dormimos. Una vez nos estábamos dur-miendo y yo dije que el padre estaba preso. Y cuando la casa se ensucia de-masiado, ella dice: se fugó papá indio. Mi plegaria es escu-chada y ella se sien-ta en el banco, a distancia de masaje. ¿Qué nos pasa esta noche? Estamos poetas. Dios estornudó sobre un telón negro, dice. Un grillo canta. Digo: nunca puedo saber de donde vie-ne.

Tenés que pisar fuer-te, dice ella, cuando se calla es que estás cerca. Me dice que ella adjudica el can-to a la estrella que ti-tila. ¿Por qué no traigo el cuaderno? Me lee el pensamiento y yo tengo ganas de de-cirle lo de la plega-ria, pero no quiero demorarme. A me-dio camino se me da por pensar en la familia de indios, agarro el cuaderno y corro. Intentemos eso de la estrella, dice, vos que sabés. Escribo algo. Bien, bah no se, muy mecánico diría, di-ce. Como lo dijiste entonces. Le adjudico el canto del grillo A la estrella que titila ¿Lo dije así? pregunta. No me acuerdo.

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Quiere escribirle al-go al tambor. Se le ocurre reemplazar tambor por tonel o barril. Siempre le decimos tambor, él es Tam-bor, digo. Está bien, me gus-ta. Trata de decir que el tambor atrapó un trozo de cielo nocturno y que ella lo com-probó a la mañana cuando se fue a la-var la cara. Sugiero que sea una narra-ción. Ella dice: Vamos a escribir to-das las noches un poco, nos va a ayudar. Sobre nuestros trabajos, sobre estos mo-mentos. ¿Puedo escribir de mi cintura? Un ami-go de Verónica rompió la reposera. Y ahora el respaldo está caído. Antes de medianoche


estamos haciendo el amor en esa repose-ra. Tendría que ten-sar el abdomen pe-ro me dejo caer, mi cabeza casi toca el piso. La tensión de la cin-tura se va y es el pa-raíso en esta posi-ción. Levanto la ca-beza y veo a Veróni-ca sonreír con los ojos cerrados. Es to-do. Al rato está sentada en el piso. Yo sigo en la posición y trato de justificarme cuando ella posa una mano abierta en mi pecho y dice que me en-tiende y que va a traerme coca. Al levantarse hace un movimiento nue-vo con la pollera. Me oigo decir: ¿Por cuánto tiempo más?

Entonces ella emite dos grititos, pero esta vez no sale al patio a refregarse brazos y piernas y a no dejar que la toquen.

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El Pájaro y el Caminante// Marianela Olivera Era una mañana de verano. El cielo gris, repleto de nubarro-nes. El intenso calor aumentaba con las horas y parecía in-movilizar los pasos del viejo caminan-te. Apenas avanzaba, se arrastraba cual reptil por su camino. Miraba sin mirar, deslizaba casi sin querer sus ojos sobre el pastizal cuando sintió en los huesos y en la carne, una presencia que le lla-maba. A un lado del pasaje halló un puñado de plumas sacudidas por la brisa, camu-fladas entre la esca-la de marrones ver-dosos de los pastos y las ramas. Descubrió latidos, descubrió tibieza y un débil aleteo. Res-piraba entrecorta-do, el aire dolía. Permaneció allí .

mirando aquella es-cena, como un pro-tagonista de horas cortadas, y conta-das. Un caminante detenido. Congela-do bajo el sol que achicharraba. Y …mil preguntas. ¿Qué se hace cuan-do un pájaro dormi-do va a dejar de despertarse? ¿Qué se hace con su canto, con sus plumas hecha vien-to? ¿Qué se hace con su vuelo abriendo nubes, cargando ni-dos en pedazos? Observó sus manos.

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Marianela Olivera Uruguay C.I. 2674 136-9 Fecha de nacimiento. 23-03-1969 en Melo Ciudad actual Río Branco, Cerro Largo Enfermera y estudiante de Ciencias biológicas. Realizo tareas asistencia-les en el área de la medi-cina y en el área docente. Escritora vocacional. No he realizado publicacio-nes más que en la red so-cial de facebook, donde he adquirido un pequeño

Estaban vacías. Re-visó en su mochila. Encontró su abrigo y lo extendió sobre el ave para prote-gerlo del frío que invadía esos mo-mentos. No era suficiente.

El Pájaro y el Caminante// Marianela Olivera Revisó su alma y en-contró tristeza. ¿Pero cómo podría su tris-teza salvar a alguien de la muerte? Una pócima, un mi-lagro. Un sentimiento guar-dado para momen-tos como estos. Una chispa. Una es-calera. El retazo de algún tiempo. Alguna cosa que le salve, le rescate del intenso aroma a flo-res. Las respuestas no lle-garon. Pero si lo sor-prendió el silencio. Oscuro. Callado. Profundo. El que antecede a una verdad que va a ser revelada. Escuchó de lejos. Percibió muy cerca. Sacudió su cuerpo, hasta ese entonces fuerte…la voz herida de aquel pájaro. -Nada de nada-dijo -No se hace nada.

Y el caminante se sentó sobre la tierra del camino, abrigó entre sus manos el pe-queño cuerpo casi frío hasta sentirlo a salvo del próximo lati-do.

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GENERACIÓN EN OFF// Fabio Delgado M. “desperdicias y consumes las horas de un modo indecoroso vagando de aquí para allá

por alguna parte de tu ciudad a la espera que alguien o algo te muestre el camino” (Time, PINK FLOYD).

A mi generación, mis compañeros de universidad especialmente a Paula, Ximena y Andrea.

Mi nombre es Victo-ria, mis veinticuatro años me han servido para terminar una carrera que adoro pero que no me ge-nera dinero, me gus-ta escuchar música todo el día como lo-ca y si tuviese la po-sibilidad de ser una canción sería per-fecto, de esas can-ciones de Portishead o de Fito. Siempre en las ma-ñanas trato de le-vantarme un poco alegre ya que la fa-talidad ha matado muchas de mis felici-dades, a veces lo lo-gro, a veces no, pe-ro siempre lo intento. Hoy se que estamos en Junio de 2009 y me levanto dispues-ta a verme al espe-jo, mi piel blanca y mis ojos verdes son lo primero que resal-tan, mi mamá

Siempre ha dicho que se parecen a los ojos de mi abue-lo, señor tosco y de mala reputación por lo que me cuentan, de una ira indefini-ble y muy respeta-do, salió de su casa a los quince años y desde ahí trabajó para construir un pe-queño capital que ya no existe, solo en una finca a la que me gustaba ir cuan-do pequeña, donde aprendí los valores de la naturaleza y demás cosas, a ca-minar descalza por la hierba mientras

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Fabio Andrés Delgado Micán. Poeta nacido en Soacha (Cundinamarca), licenciado en Ciencias Sociales de La Universi-dad La Gran Colombia. Ha realizado publicacio-nes de algunos de sus trabajos en las revistas españolas Poe+(mas) y letra de cambio. Fundador del grupo VO-CES DE QUIMERA, ha realizado recitales en dis-tintos espacios de la ciu-dad como lo son bibliote-cas, universidades, casas de cultura, colegios, bares etc. Buscando emancipar la poesía con varias mani-festaciones del arte. Su libro “la tragedia del es-corpión” será publicado por la editorial el perro y la rana de Venezuela.

esperaba el almuer-zo y donde me con-taban historias de brujas de caldas, tiempo aquellos en que solo pensába-mos en jugar y ya. No sé que ponerme hoy, problema tan verraco el de ser mujer y pensar en in-novar todos los días, si pudiera ser hom-bre que no se toman la molestia en pen-sar que se tiene que poner, se preocu-pan solo por su as-pecto cuando le están cayendo a una, eso sí, colonia, buena presentación y palabras de mu-chacho interesante, les gusta la cultura o la rumba, eso de-pende del perfil de nosotras, esa danza del cortejo me pare-ce muy cómica, porque se vuelven repetitivos en todas las formulas que tie-nen para embelesar una mujer, pero bueno son un mal

necesario y siempre la viven cagando y creen que una no va a cambiar, que va a ser la misma que les aguanta todo, pero bueno desde hace tiempo no tengo a nadie, y me dedico al cine y al teatro sola, a veces me entra de esas tristezas y me voy para donde rosita a tomarme un tinto y hablar miércoles con el que pase, aunque eso a veces me abu-rre, quisiera contarle mis problemas a al-guien pero la verdad si a los que se los cuento no le intere-san ¿para qué lo hago?, tal vez los odio porque no sien-ten lo mismo que yo siento, aunque a ve-ces los envidio “y es envidia de la mala” porque no tengo la paz que ellos tienen. A veces lo pienso co-mo cuando éramos antes y no me disgus-taba su olor a libro viejo al destiempo

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en el que vivía a los pocos amigos que tenia, era más amigo de Fi-to Páez y Andrés Caicedo que de la gente de ver-dad, tenía mu-chos amigos irrea-les, se dedicaba a escribir como lo-co, y tenía la ca-pacidad de bur-larse de el mismo, era muy raro, de esas rarezas tropi-cales que solía ser y salía con pala-bras raras, no sé si era para que no se le entendiera o porque de ver-dad el guevon hablaba así, pero también tenía ese problema de la fatalidad, no exis-tencialismo eso dejémoselo a Sar-tre ni de nihilismo eso al maldito machis ta del Nietzsche o el ne-gativismo eso es culpa de Scho-penhauer, el era

GENERACIÓN EN OFF// Fabio Delgado M.

GENERACIÓN EN OFF// Fabio Delgado M. de esos que espera-ba fatalidades, por t o d o ! ! ! ! ! ! ! !Jueputa¡¡¡¡¡¡¡¡, eso sí que me sacaba de quicio, y como to-dos los hombres to-do lo quería para ya, y hasta conser-vador me salió algu-na que otra vez, ¿es que no entienden que una quiere vi-vir?, pero me hace falta. Yo miro a la gente de la facul-tad, y todos son tan tontos, miro a la gente del trabajo y todos son tan tontos, alguno que otro se rescata hasta que dice tontadas, y más cuando están borra-chos, se convierte uno mágicamente en su amiga, en su confidente y en la que le soluciona los problemas, a veces en la novia de la no-che y al otro día eres la misma, , la misma solitaria esperando alguna sensación de rescate, al estilo

Janis Joplin, cuando gritaba que se sent-ía sola y con mucha gente alrededor. Me he refugiado en la cerveza de alguna u otra manera y en bailar canciones que casi nunca bai-lo, y si miro a mi alre-dedor muchos son así apagados como yo, con los proble-mas en las costillas, con las ansias en las miradas y tratando de engañarse que son felices, yo no quiero engañarme pero quiero paz, quiero ser lo más honesta posible con-migo misma, quiero una canción chéve-re que me haga olvi-darme de todo para que mañana me acuerde nuevamen-te de mis problemas, y mire el reloj y me diga me toca clase con cuarto y no me acuerdo de haber preparado clase, y el profe de al lado me mira con ansias

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y yo le sonrió con una magia espesa mientras me resig-no a la idiotez y lo saludo con algo de indiferencia maqui-llada, ¿Cuántos problemas tendrá?, ¿Qué le pasara?, ¿será que se siente muy solo?, pero me dirijo con mis libros a tratar de cam-biar el mundo y ge-nerar ciudadanos según lo que me enseñaron en la universidad y reír-me un poco pen-sando que las cla-ses son una terapia para mi conciencia y mi alma, pero muy adentro de mi siento que soy una enfermedad que contagia de nostal-gia los pobres ni-ños, con mis com-pañeros y dába-mos vueltas mien-tras nos fumába-mos un cigarrillo y hablábamos de los problemas de to-dos era como

un recorrido por la ironía colectiva, a veces ellos me da-ban como esa fres-cura para poderme reír un poco pero la mayoría del tiempo me importaba un carajo lo que me decían, porque des-pués nos sentába-mos cada uno en sus pantallas y cuan-do salíamos discurr-íamos un poco con alcohol en las ma-nos, ahhhhhhhhhhh tiempos aquellos en que me reía por to-do, no era feliz, pero me reía. Hoy vi algu-nos amigos de esos que antes no veía los lleve donde rosita para que hablára-mos y en sus caras había desazón y cansancio, fumamos mucho y nos reía-mos de nosotros mis-mos, pero en el fon-do sabíamos que al-go andaba mal, que alguna droga tiene el aire porque ya muchos de nosotros

nos sentimos desola-dos y mas que soy ca-paz de verlo, tal vez me he convertido en una mujer prejuiciosa ya que siempre se han hecho las cosas a mi manera, a mi gusto, , y a veces nie-go en aceptarlo, pero cuando conoces un desgraciado infeliz que te descontextua-lizas te vuelves mier-da, o simplemente te vuelves mierda por-que no tienes el que te descontextualiza, ¿a que le temo?, ¿a la soledad?, a pasar mis días viendo la te-levisión arreglando el tocador donde tengo el maquillaje y las hojas prestas a ser leí-das, no lo sé, solo sé que esta generación no tiene inspiración y no se las que contin-úan como serán. Creo que es hora de dormir, es la una de la mañana y tengo que dar clase de algo, los muchachos me es-peran, el colegio

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me espera, mi compañero que me mira con de-seo me espera, y seguiré siendo la misma marica normal que espe-ra alguna señal o algún motivo pa-ra decir que no ando en la inmun-da y reírme a car-cajadas con esta generación en off que se suicida así misma, que pro-voca la hecatom-be de los senti-mientos. Mi nombre es Vic-

toria aunque creo

que al alba me

cambiare el nom-

bre, y me llamaré

en el espejo com-

pañía, para cuan-

do alguno de mis

pocos y viejos

amigos de verdad

vengan a saludar-

me se sientan mo-

tivados a quedar-

se.

GENERACIÓN EN OFF// Fabio Delgado M.

(…)hace océanos de tiempo y de-seo que deseo encontrarte, te vis-lumbro como luz clandestina y te borras al instante…

FAUSTO. J. W. GOETHE

Ensayos

LA IMAGEN FIJA PUBLICITARIA

Mg. Ángela María Díaz Martínez [email protected]

“…La muerte no es ningún acontecimiento de la vida

La muerte no se vive Si por eternidad se entiende no una duración temporal infinita, si-

no la intemporalidad; entonces vive eternamente quien vive en el presente.

Nuestra vida es tan infinita como ilimitado nuestro campo visual” Wittgenstein

Estudiar el lenguaje visual remite a comprender el mundo a través de otras miradas de la realidad basada en la expe-riencia y en el contexto cultural de los pueblos; también in-vita desarrollar propuestas de lectura que refuerzan las destrezas cognitivas y creativas. En este sentido, Arnheim (1989:13), considera que “el lenguaje visual es un acto cog-nitivo que entreteje fenómenos sociales y culturales por medio de la percepción y el pensamiento”, es por esto que es relevante diferenciar los niveles básicos de competencia comunicativa para reconocer qué tan capaz es un individuo para interpretar un enunciado y poder servirse de él, pro-pone Habermas (1873). Entonces, fenómenos comunicativos como la publicidad juegan un rol imprescindible en el mundo de hoy, mostran-do un discurso visual en donde la imagen hace parte funda-mental de su análisis. Es aquí en donde la imagen fija publicitaria se compone de conceptos plurisignificativos que no la hacen tan ingenua como discurso, sino que crea un intercambio de valores simbólicos motivados por la construcción de semejanzas,

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reiteraciones, dobles sentidos, regida por operaciones con-vencionales, pero con una enorme carga insinuativa percibi-da por la cultura. La imagen fija publicitaria tiene el poder de insertar múltiples significados en la mente del interpre-tante. Así, entre la percepción y la significación no hay muros de separación, Zunzunegui (1998: 155) retoma a Eco diciendo que son dos fenómenos humanos inseparables en donde la experiencia, la autoconciencia, el pensamiento y el contex-to están subyacentes en ellos. La publicidad ha pasado a ser una actividad omnipresente en los medios de comunicación, donde modela estereotipos culturales y uniforma las respuestas y conductas de las per-sonas. En tal medida, la publicidad es lenguaje. El lenguaje publicitario, a través de sus imágenes sugestivas, moldea estereotipos y moldea conductas. Este tipo de lenguaje vi-sual redunda en estrategias discursivas para acercarse más al imaginario colectivo de cierto tipo de comunidad. En este orden de ideas, la imagen fija publicitaria está pre-sente en todos los campos y contextos socioculturales; ha incursionado notoriamente en estos últimos años como un producto de los mass-media y se ha introducido en cada uno de nuestros pensamientos. Inclusive solo basta con crear una necesidad, para ya tener en nuestras manos el producto, todo a partir de una imagen, un eslogan o un lo-gotipo. El lenguaje está inmerso en estos procesos, los publicistas se han valido de la imagen fija para incursionar cada vez más en el constructo social de los individuos.

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En este sentido, el lenguaje visual se apodera de los espa-cios más recónditos de nuestras realidades para subyacer en nuestra información cotidiana y experiencial a través de imágenes sugestivas de doble intencionalidad, todo en búsqueda de su objetivo: la venta de un producto. Entonces, ¿por qué es importante estudiar el lenguaje vi-sual? El lenguaje visual fortalece la comprensión del mundo y desarrolla las capacidades cognitivas en un nivel interdis-ciplinar. Permite además, interpretar de manera crítica, identificar y predecir mecanismos de construcción y deconstrucción de las imágenes utilizando herramientas en el proceso de su lectura. Es por eso importante llegar a hacer teoría sobre este saber lingüístico que encierra de manera particular, el contexto social, cultural y cognitivo. Arnheim (1989: 13) considera entonces, que el lenguaje visual es un acto cognitivo que entreteje fenómenos sociales y culturales por medio de la percepción y el pensamiento. Fenómenos comunicativos co-mo la publicitara, juegan un rol imprescindible mostrando un discurso visual, en donde la imagen hace parte funda-mental de su análisis. Es importante fortalecer la lectura de imágenes, pues su esencia -en el proceso de compra- ra-dica en distinguir lo observado y lo inferido.

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Ángela María Díaz Martínez Nació en Bogotá. Licenciada en español y francés, Magister en Lingüística de la Uni-versidad Pedagógica y Tecnológica Colom-bia de Tunja. Docente. Artículos en la re-vista “Cuadernos de Lingüística” de la mis-ma universidad acerca de estudios de ima-gen, discurso y pedagogía. Actualmente re-side en Tunja.

BIBLIOGRAFIA

ARNHEIM, R. (1989) .Thoughts on art education. California.

BARTHES, R. (1990). La aventura semiótica. España:

paídos comunicación.

HABERMAS, J. (1973). Teoría y práctica. Boston: Beacom Press.

JOLY, M. (2003). La Imagen fija. España: Paídos.

ZUNZUNEGUI, S. (1998). Pensar la Imagen. Madrid: Ed. Cátedra.

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“La continuidad implica necesariamente la alteración.”

Ferdinand De Saussure

Ensayo sobre pensamiento y lenguaje. Maribel Lirio Barajas

En mi experiencia educativa hay un punto del cual quiero hacer referencia en este escrito. Es la relación tantas veces divulgada entre pensamiento y lenguaje, y qué cada vez en la sociedad actual se margina cada vez más. Se suele hablar sin pensar. No pensamos los que decimos. Y muchas veces lo que hablamos carece de sentido por falta de reflexión, de meditación , de observación de lo que nos rodea. Es habitual en los medios de comunicación ver actuar a per-sonas que no hablan sino chillan, creyendo de este modo que son más escuchadas y contagiando este mal hábito a cada vez más personas sin el espíritu crítico suficiente para poder valorar esa mala costumbre. Estamos perdiendo cada vez más el hábito de escuchar, el deleitarnos con las palabras de nuestro interlocutor. El ser humano se vuelve egocéntrico. Sólo importa lo que yo quie-ro decir. Me trae sin cuidado lo que tú digas. Vaciamos el depósito de nuestro pensamiento, pero no lo volvemos a llenar con aportaciones de otras personas; historias, emo-ciones y pensamientos que nos pueden enriquecer personal-mente de manera importante. El silencio en nuestra vida es algo de vital importancia. Hacer una pausa en nuestra vida para realizar actos tan “superfluos” como pueden ser mirar una nube, escuchar los pasos de nuestros pies en la tierra, sonreír porque el sol nos da en la cara, cantar aquella canción que nos eleva el alma…

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Cada vez es más habitual escuchar a gente que no estructu-ra bien las frases, ya que el caos que se deposita en su mente hace que su boca se convierta en un embudo de su cerebro. Qué más da lanzar al vacío palabras malsonantes, gramaticalmente incorrectas o léxico inexistente. ¿A qué me entiendes? Te responden. Quizás sí , te entiendo, pero no te comprendo. Cómo se puede comprender una ter-tulia de diez persones en la que hablan todas a la vez, en la que el tono de voz se va elevando progresivamente y que al finalizar esta te queda un vacío inmenso y la sensación de pérdida de tiempo total. Reflexionemos sobre la conducta que nos produce hablar de esta manera. Cada vez tendemos a ser más reactivos, en lu-gar de ser más proactivos. Tengo que defenderme de las pa-labras de mi interlocutor, tengo que ser más ávido que él, no quiero que me pase por encima. Mi opinión tiene más valor que la suya. Poco a poco nos vamos contaminando a nosotros mismos de un veneno que nos merma nuestro ser, nuestra inteligencia y nuestra integridad como ser humano. El proponernos escuchar como un hábito diario nos ayudaría a solucionar tantos conflictos internos. Y sobre todo aten-der a nuestro pensamiento, tantas veces lo olvidamos, que nos sentimos perdidos , no sabemos quienes somos, qué queremos de esta vida, a quien verdaderamente amamos. Y bastaría sentarse media hora, para averiguar tantas incóg-nitas. Sólo media hora para saber que a quien uno debe guardar respeto por encima de todo es a uno mismo, a valo-rar todas nuestras potencialidades y sobre todo a que nues-tro pensamiento y lenguaje se conjuguen en una misma uni-dad. ¡Hagámoslo! Nuestra media hora sagrada al día. Nues-

tro momento para no perderse nunca más.

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Maribel Lirio

Soy maestra de primaria en Cerdanyola del Vallès una pequeña ciu-dad al norte de Barcelona (España) Me gusta mucho mi profesión. También me encanta leer, escribir, escuchar, estar en silencio y

sonreir. Adoro mi profesión. Hoy por hoy es lo que más me gusta hacer , des-

pués de estar con mis niños. Y siempre he dicho que cuando me jubile seré escritora. Cuando

haya tenido suficientes experiencias para poder compartir.

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Breve semblanza y comentario de Edgard Allan Poe. E.R. Lamb

Maestro y modelo de escritores, y ser humano atormenta-do. Alcohólico, brillante, libre en su pensamiento y preso de su genio, Edgar Poe nació el 19 de enero de 1809 en Bos-ton para ser todo un icono cultural. Sus cuentos de terror son conocidos incluso por aquellos que no han leído sus obras, pues han inspirado a guionistas de televisión (historias para no dormir) y directores de cine como Tim Burton o Roger Corman. Influyó en autores como Lovecraft, Kafka, Dostoievski y Baudelaire. Edgar Poe quedó huérfano de niño, y fue acogido por John y Frances Allan. Recibió una buena educación gracias al patri-monio de sus padrastros, que emigraron a Inglaterra cuando Poe contaba seis años. Las imágenes de su educación en el Londres de la época se plasman en el relato William Wil-son. Pronto regresaron a Richmond donde el adolescente Edgard Allan Poe comienza a enfrentarse abiertamente a su padre. Soportó un año de universidad sin suficiente aporte económico para pagar sus deudas de juego, hasta que es-capó a Boston, donde comenzó su carrera de periodista. Trabajó también como camarero (1827) para dedicarse a la crítica literaria, que practicó de forma brillante. Contaba el joven Poe con 26 años cuando contrajo matrimonio con su prima Virginia Clemm, de 13 años. La estabilidad del ma-trimonio sirvió a Poe para emplear la literatura, y sólo la li-teratura, como válvula de escape de sus inquietudes y tormentos interiores. Diferentes reveses personales le llevaron a la bancarrota, hasta la muerte en 1834 de su padrastro sin dejarle herencia alguna.

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A pesar de ello, su talento como escritor permitían al autor iniciar cortas carreras en diferentes periódicos que, en oca-siones, se quedaban en la primera entrevista -a la que ni si quiera acudía- Virginia Clemm murió de tuberculosis dos años después de la publicación del El Cuervo en 1845 ini-ciando Poe, paralelamente, el camino de la fama y de su definitivo deterioro personal que culminó con su muerte el 7 de octubre de 1849, a los 40 años. No existe unanimidad sobre la causa del fallecimiento, pero entre las que recogen sus biógrafos, contamos el cólera, congestión cerebral, dro-gas, alcohol, rabia, suicidio y tuberculosis. Tras su muerte un personaje, que firmó como Ludwig una celebrada esquela en el New York Tribune, se aplicó a la ta-rea de destruir la reputación de Poe. Ludwig fue en reali-dad Rufus Wilmot Griswold, editor y crítico literario. Posteriormente escribió la primera biografía completa del autor, de gran difusión, donde falsificó cartas e inventó capítulos completos que exageraron sus peculiaridades. Se acepta hoy que Poe no fue drogadicto ni especialmente malvado, como declaró Griswold, pero el público se lanzó entusiasmado a leer la obra de un autor “diabólico”. El ambiente melancólico y oscuro de sus historias contri-buyó a la leyenda. Obra. Lord Byron, Washington Irving, Walter Scott o Daniel Defoe son, entre otros, sus referen-cias; sin embargo la imaginación hirviente y personalidad arrebatada de Edgar Allan Poe le empujaban a escribir de forma breve e intensa. Sólo registró una novela en prosa “La narración de Arthur Gordon Pym”, marinera y cercana al surrealismo, que continuó Julio Verne en “La esfinge de los hielos”. Sin duda la obra más conocida de Poe son sus cuentos o relatos cortos, pero también destacó como escri-

tor de artículos, cartas y poesías.

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“El barril de amontillado”, “El pozo y el péndulo” y “La caí-da de la casa Usher” son algunos de los mejores cuentos de la historia. Poe fue, en justicia, un escritor profesional de talento excepcional. El terror gótico era moda en su época, casi obligatorio para un autor de su tiempo. En este punto la leyenda vela y se mezcla con los datos reales hasta con-formar la visión romántica del Poe icono cultural que cono-cemos en la actualidad. En cuentos como “La verdad sobre el caso del señor Valdemar”, “El entierro prematuro” o “Conversación con una momia” muchos han querido ver re-flejos de una personalidad necrofílica y sádica. Sus cartas, sin embargo, sí proyectan un intenso sentido de la culpa y castigo hacia sí mismo por diferentes motivos, casi siempre relacionados con el maltrato hacia los seres a los que quería. “William Wilson”, “El corazón delator”, “El gato negro” o “El demonio de la perversidad” son ejemplos de cuentos en los que un personaje es atormentado por la tristeza y la culpa. Muchas de sus obras se encuadran en un movimiento deno-minado romanticismo oscuro (imitado actualmente en obras de desigual calidad, pero muy celebradas por el público hasta convertirse en best-sellers), reacción al trascendenta-lismo de la época. Un autor especialmente recomendable, dentro de esta corriente, es Herman Melville. “Los crímenes de la calle Morgue”, “El escarabajo de oro”, El misterio de Marie Roget” o “La carta robada” inaugura-ron el género del relato de detectives. Arthur Conan Doyle se inspiró en el Auguste Dupin de Poe para su Sherlock Hol-mes. También se aplicó al emergente género de la ciencia-ficción, muy del gusto de la época, empleando elementos de seudociencias de moda como la frenología o la

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fisiognomía. La burla y lo grotesco, mezclado con un agudo sentido de la ironía, aparecen en obras de título sugerente como “El timo considerado como una de las ciencias exac-tas”, “El rey Peste” o el compendio “Aventuras de lo gro-tesco y lo arabesco”. Su género preferido fue, sin embargo, la poesía. “El poema nunca debe proponerse la verdad como fin”. Por desgracia para los hispanohablantes, ello nos impide a la mayoría -los que humildemente sólo conocemos el idioma inglés como disciplina adquirida- apreciar el verdadero valor de una ri-ma, calificada de sutil, matemática y musical. Sí podemos comprender la genialidad de los temas y, hasta cierto punto, la belleza de las ideas que trasmite. Destacan entre sus poemas “El cuervo” y “Annabel Lee”. En el ensayo “El principio poético” Poe expone su teoría li-teraria: “Un instinto inmortal, profundamente enraizado en el espíritu del hombre, es de este modo, dicho sin rodeos, un sentido de lo Bello. Esto es lo que administra para su deleite en las múltiples formas, sonidos y olores en los que existe. E igual que el lirio se refleja en el lago, o los ojos de Amarilis en el espejo, así la mera repetición oral o escrita de estas formas, sonidos, colores, olores y senti-mientos, es una duplicada fuente de deleite.” Su visión del arte literario requeriría un análisis extenso y fuera de los propósitos de este breve artículo. Sin embargo sí resulta destacable que Poe considerase “arte” a aquellas obras que no tenía sentido obvio. Otorgaba un papel decisi-vo al lector, como caldo de cultivo en el que inyectar cada idea con intención calculada, conscientes de que el efecto depende del lienzo sobre el que el autor extiende sus pin-celadas. El lienzo, convenientemente acondicionado, res-

ponderá de la forma que deseemos a nuestra técnica.

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A este respecto, cabe preguntarse si su imagen pública, las biografías que le atribuían toda clase de defectos y su muerte en extrañas circunstancias no son sino artificios in-tencionados del autor y sus amigos (lo cual, de ser cierto, le agradeceremos siempre sus seguidores). El efecto de la leyenda sobre la interpretación de sus cuen-tos y poemas ha sido muy intenso. Desde los surrealistas hasta nuestros días, los lectores de Poe se divierten leyendo sus cuentos y poemas imaginando que sus palabras, ordenadas magistralmente para crear atmósferas góticas, oscuras y abigarradas, salen directamente de sus manos. Sus dedos atormentados, su mirada tintada de demencia, adicción y culpa nos hacen pensar que leemos en la verdad de un alma sugerentemente desgarrada, malvada y genial. Las imágenes fotográficas del autor revelan una imagen desaliñada que él mismo se encargó de cultivar. Como dijo el enigmático cuervo parlante, “nunca más” apa-recerá otro Edgar Allan Poe, fruto de un tiempo que no vol-verá, y con un talento y personalidad únicos. Patrón y referencia del escritor triste, tenebroso e incom-prendido. Su mirada en blanco y negro ha llegado a nues-tros días como un fantasma irresistiblemente sugerente e imprescindible para todo aquel que quiera dedicarse a las letras. “Mi vida ha sido capricho, impulso, pasión, anhelo de la soledad, mofa de las cosas de este mundo; un honesto deseo de futuro.”

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E.R. Lamb

Nacido en Sevilla el 21 de septiembre de 1977.

Licenciado en Medicina y Cirugía en 2001, ha ejercido desde entonces en diferentes campos de la medicina, como la

geriatría, medicina de urgencias, bioquímica,

Recientemente, Aficionado a la literatura,

cursó dos años de la licenciatura de periodismo, mientras publicó diferentes obras cortas y artículos en

revistas modestas de diversa temática. En este campo, es fundador del fanzine electrónico.

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Todo lo que vemos o parecemos es solamente un sueño dentro de un sueño.

Edgar Allan Poe.

La Noche de Las Letras

2.011

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