Tiran piedras los niñosEnnio Tucci

Libro antiofídico

Tiran piedras los niñosEnnio Tucci

Libro antiofídico

TIRAN PIEDRAS LOS NIÑOS

NOVIEMBRE, 2009

© Ennio Tucci

© Ediciones Madriguera, 2009Barrio Chimpire, calle Purureche entre calles Cristal y Chevrolet. Coro.Falcón - Venezuela.Correo: edicionesmadriguera@yahoo.esSitio Web: http://www.madriguera.ya.st

Elaboración: Jenifeer Gugliotta, Mariana Chirino y Ennio Tucci.

Modelo de fotografías: Francisco Elías Medina

Dibujos de mangos: Mariana Chirino

Hecho el Depósito de Ley

Depósito legal: if-06820098004804

ENNIO TUCCI

Mérida, 1986. Integrante y cofundador del Grupo Musaraña. Obtuvo la mención poesía del IX Concurso Rafael José Álvarez, de la Universidad Francisco de Miranda. Director editorial de Ediciones Madriguera, co-editor de la revista Cubile, la hoja poética Madriguera y el libro colectivo de edición artesanal Antología de la Cueva (2006). Coeditor de la antología binacional Me Urbe. Venezuela-Chile (2009). Ha publicado en revistas nacionales y regionales. Poemas de su autoría figuran en los libros colectivos: Esta Bolero es nuestra (2008) y el primer producto editorial colectivo de la Red de Escritores por el ALBA (2008).

Tiran piedras los niñosEnnio Tucci

Libro antiofídico

A los chamos de la Vereda 5.a mis hermanos,y a todos mis semejantes.

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¿De qué se trata esto?Tal vez quieran irse de viaje probar el menú gourmeto visitar los lugares más emblemáticos del mundotomarse fotos en todos lados para presumir con los amigos

Yo debo decirque amé a esta ciudad antes de conocerla

de conocerla de verdad en sus solaresbajo sus árboles hablando con un buen amigocomo también te amé antes de conocer tus lunares

Esta ciudad se extiende por sus solaresllora por sus avenidasse tira palos con Ciro Vargas y Gregorio Meléndezporque la muerte sólo es una parte del caminoy esas brujas no los dejan vivir en pazentonces Meléndez no ve televisión pero sí asoma su cabeza por las cerraduras por las señoras por las casas por las vías

Cuando el concierto empieza a sonar en este Corotodos bailan al mismo son del anarquismopor eso Camilo volvió a casaporque esta ciudad tiene más cerraduras que ninguna otray cercas electrificadas y portones y ancianos y riñonesporque para seguir aquí hay que tener riñoneso tripas bien fuertes para los lunes de caraotasy todo con arepa y todo con guarapo de verdolagay todo con mucho calor y mucha brisa porque así es del carajo estar aquí

hasta que nos agarre la noche en una calley nos salgan los fantasmas de nuestros queridosse oiga el poema del papagayo con un sonido de guitarray piense en la naturaleza y en el hombreen la cena y en mi antiguo par de zapatosla sarna de esta ciudad que nos lleva a casa

De lo que se trataSe trata de que esta letradestile algo más que palabras,que haga sangrar espesoo produzca nauseas.Se trata de que esta letradestile vísceras y carne,y goteen los ojos espichados sobre ella,porque esta letra también es asesina,de vísceras tensas y dolor de espalda,de sonido de rocola y sardinas enlatadas,de palabras retorcidas dentro de este cuerpoque salen a comer gusanos,a causarles nauseas y acidez,dolor de cabeza e hígado,a mentar, cantar, rezar por una lluviade yunques y cabezas aplastadas,canto de sirenas camino al hospital,canto de ventanas abiertas, de ojos espichados y caminos torcidosporque también es torcida esta letray no hay cuestión sin un ¡Ay!o un dolor innombrableallá donde comienza el cuerpo a hacerse aire,porque entonces no hay palabra,ni letras, ni nauseas,y podríamos vivir sin escribir poemas.

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“…sin bajar la guardiasin bajar la alegría.”

Pablo Mora

Esta ciudad me ata los cordonesno creas que no me doy cuentaintentas ponerme a tono y quedarte conmigo.Te aprovechas porque hoy ando en lo míoy no puedo ponerte un parao.Tú, ciudad perturbadora-poética-patéticaintentas corromper mi corazón de montaña-y lo logras-Me das tus encantos: tus costas,abres las piernas cada que quierohasta me sabes cuidar,nunca un atraco, nunca un alfiler en el piso,nunca un culo de botella o un borracho arrecho,nunca un grafiti en mi contra.“Te amo” escribiré con mucho spray,“Te amo” y no tengo más nada qué decir.Me importa un bledo si me sonríe la academiaescribí para mí todo este tiempo,porque hay que aprender a amarse,pero tú no entiendes ciudad de polvote amo en mí todos los días,tus huecos, tus diminutas aceras seccionadas,porque también eres mía en las madrugadasmuy mía en tus casas viejas y rockolas.

Los perros de mi calleme ladran cada que pasoentonces les doy el frentelos miro muy fijo y los muy tontosse quedan quietos mirándomeAsí retomo mi andarellos vuelven a ladrary seguimosTengo una manada de perrosque me siguenno saben morder y no muerdensólo amenazan y ladranEstos perros se llaman intelectualessólo me siguen y ladran y amenazana los que de verdad andamoshacia alguna parte

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El cuarto sucioHay todo un ecosistema en este suelolas hormigas retiran los restosde la cucaracha que matamos anoche.

Todos detestamos que siemprevuelen hacia nuestros rostros.

En los restos de pastel convivenhormigas, moscas multicolores y chiripas.

He encontrado un tumulto de papelitosen los zapatos de vestir que no usoy es probable que algo más grandese esté moviendo por ahí,en especialescucho un roer de maderas por las nochesy veo pelotitas negras bajo la cama.

Tal vez deba ser más precavidopronto alacranes y ciempiésse mudarán conmigoy tendré que darles casaen este continenteque ahora es nuevo mundo y llamo Civilización.

Oigo palabras de metalrechinantes gritos lejanos y respuestasllega a mí su filo y su tronar de gentedentro mi oído siento vidala gente pasea de tímpano a tímpanorasgando con su fierro mi cráneoollas locas se arrastran-raspanla gente pasea de tímpano a tímpanocon un tilín-tilín de locoscantando con palabras de metalcrujidos que no entiendocarraspean palabras que no entiendo…esta gente se come con mantequillaen baño de maría palabras metálicaslo que importan son las palabrasson palabras que no entiendo

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Dolor de cabeza sobre la hamaca

Y quién me dijo a mí esta palabray la palabra ya era en este cuartofuera de él ya era esta palabraque sigue siendo mía como de cualquierapero que sin dolor no mientani sacia su sudor su tristezay quién me dijo a mí que la palabracuando de roca en roca yo saltabay comía guayabas y mandarinasmango verde con mucha sal mucho adoboy perseguía hormigasentonces hormigueo fue palabray nadie dijo que la palabrapero después de recibir un gol o un faltaahí estabajusto en el callejón de los borrachosmás arriba la casa con piscina y perros bravosya estabaporque ahí estuvo desde el principio y sigue allípero quién pudo decirme la palabracon tanto signo y gestocuando sin palabras la cosa era normaly dolía menoshasta que me encontré con mi palabraque fue como encontrar mi axila vellosay andar con ellas a todos ladosporque no hay forma de rasurarse las palabrasque me acompañan en la voz de mis hermanos y de Jennyporque sin sus palabrasestos poemas serían un mal vallenato chillónde esos donde suenan los mocos y el llantoluego todo no tendría sabory sin sabor no tendría picante la palabra

Palabras adecuadasHoy cuando se suicidan los poetas jóvenesY el temor se considera enfermedad terrible

Inscrita en la lista de fobias mortales

Estoy sobre esta sillaPensando en palabras bonitas para ellaY otras también creativas para los niños espermatomocofetocuajo ijuelacalva kechupPorque cuando este supra-mentecato Dice mi nombrePienso como niño

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Y no había una motoA José Javier Sánchez

En un borde de esta casa está la aceralas chapas se estrellan contra un palo de escobay los niños corren y gritanse sacan los mocos y escupen regularmentemientras la vieja de enfrentela de las tetas de mango – coco – guayaba – camburdespacha una cuantas congeladasy los chamitos chupan tetas todos juntosaquello es un cuadro de groserías con picanteChupan – escupen – dicen malas palabrasse ríen – gritan – se ahogany al final todos chorrean babas de coloresEntonces el asfalto se pone de colory la acera pierde su irrelevanciaa punta de orines y pedos y flemasEn un borde de esta casa no hay puertay todos entran y salen a gustoentonces nada es irrelevanteCuando todo se escribe con color y con picantepoco importa la ortografíasiempre y cuando la chapa se estrelle con el palo de escobapor lo menos de vez en cuando

Los niños que comen mangoEn esta orfandad de acentos cotidianoste veo componiéndole cancionesa todos los niños que comen mango.

Los niños que comen mango son buenos.Traviesas manos teñidas de sabia,ensucian sus franelas escolares,se manchan de amarillo las caritasy aflojan sus estómagos de indios.

Pero saben tirar piedras los niños,tumban las frutas a pedradas,se las comen del suelo y sin lavar.Cultivan pues lombrices amarillascuriosos animales se los comen por dentro,cultivan dolores de estómago.

Ahora que hay médicos por todos ladosles quitan sus mañas con pastillasjarabes y tópicos bucales.

Los padres con televisión y juegos virtuales.

Entonces ya no comen mango los niños,se miran con enojo, huelen a plástico,todo lo sacan de las neveras y los microondas,y sus mangos se pudren bajo las matas.

Hay toda una generación de niños sanos,matando gente a cambio de celulares,comiendo perros en las esquinas como zamuros.Amargos hombres de 12 y 13 añoscon pistolas y puñales y polvos, con moto y reloj de pulsera,con calles y sobres y Adidas,que no bajaron mangos a pedradas.

Porque los niños que comen mangoson dulces y tiran piedras.

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El poema de la flacaFlacaCórtame una piernaHoy quiero faltar al trabajoY hacerte desayunoMe quedaré contigoY el sonido del día al otro lado de la ventanaCórtame la pierna por hoyMañana regresaré al trabajo y al mundo

Sabes que no puedo pasar tanto tiempo fuera del mundoPor eso te digo flacaCórtame una pierna y deja el cepillo donde estáHoy no me lavaré la caraNo cepillaré mis dientesSólo te prepararé el desayuno

Córtame una pierna y regresa a la camaNo la prepares para el almuerzoQuédate conmigo y ayunemos juntosSólo por hoyHazloCórtame una pierna y regresa a la cama

Brújula descompuestaUsted y yo sobre el piso de la cocinabrújulas descompuestas somosy nos magnetizamos y nos horizontalizamosy nos descomponemos el uno por el otroporque nuestra carga es grande y no alcanzapero te amo profundamente flacay me quiero quedar contigo siempre aquílimándote el fierrola aguja y el magnetoporque si estás fría me lleno de gasesentonces voy al bar mal acompañadoy tengo ansias de llenar mi vacío de ronme tomo diez cervezas y sigovoy al bañoy duermo para seguir al día siguiente pensándoteporque este vacío nunca desaparecesiempre me acompañay llegas tú con tu rostro de lunay te amoEn serio estoy enamorado de tipero tú eres muy difícily sientes celos de mi sombra y ya la despaché¿ves?me vine sin mi sombra y sigo vacíocomo nadieahora la luz me ignora yo sin sombrame dicen que la vieron siendo sombra de un don nadiemalacostumbré a mi sombraporque mi sombra no puede ponerse otros zapatosni amar a otra mujer¡eso sí que no!que me parta un rayo si es asíademás hoy no quiero que me trague la tierra

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No apto para menoresSe levantaban hongos coloridosuno detrás del otro en el televisorcuando el tercer piso se mojaba salado

La tipa de la tele hablabadesde aquí no vemos nada

Dijo quinto piso y dijo Hiltony los hielos sonaban apretaditosen su trago de whisky o Coca Colapero mis ojos veían CNN

Veía CNN y los hongos en Bagdadgigantes levantándose uno detrás de otrocomo la ola del estadio cuando juega el Estudiantes.

Enfiladitosuno detrás del otro crecían los hongosy comenzó a sangrar el bolígrafoel tercer piso mojadotodo saladouno detrás de otroy se mojaba el tercer piso

Cómo detesto CNNhoy me alegra pasarlo de largoseguir de zapping sin detenermepara seguir con vidacomo quien le quita el queso a los ratones

Yo sólo deseoseguir tomando cuadros de la realidaddarles la vueltallenarlos de ironíay sacarles el jugoa los limones que venden en la esquina

Acabar con la realidad abrir la llave del gasencender un fósforo y salir

¿Y el lodo en los zapatos?eso también es parte del botín

Hacer que las palabras sean incisivaso acentuar bien las vocalesAfincaré el bolígrafo con fuerza-lo segundo es más fácil-

Es oficialnadie me creepero lo que vieneno dependerá de nosotros

Podemos tomarnos un tiempoy cortarnos las venas

Este libro se imprimió durante el mes de Noviembre de 2009, en el taller de ediciones MADRIGUERA. Son 100 ejemplares. Coro - estado Falcón Venezuela