Es decir, y retornando a los inicios, ¿si hay tanto diálogo metafísico en su Paradiso es porque ya esta salita es previa y los diálogos son previos? ¿Son este par de sillones un laboratorio de imágenes?

La imitación de la realidad, imitación además de una realidad que entonces resulta salcochada, momifiacada, deshilachada, homogeneizada, se va distanciando en los carriles, se va desabrochando de sus patas de cabrito. Mi sala existe a una cuadra de El Prado, a mi puerta toca el cartero, en mi baño hay ducha y un cubito para el agua tibia: ¿es esto metafísico, somos nosotros una página filosófica o quimérica arrancada a la ciudad de La Habana, que aparece siempre y puntual en los mapas? No soy una sopa existencial. Soy todo un sólido cardumen adiposo, una especie de tres en uno. Para mi íntimo, yo soy un realista, aunque por supuesto, je, no es mi interés afirmarlo ni convencer, porque todos esos diálogo los oí previamente. Si no los oí, es igual, porque los imaginé con atributos tan reales como los autobuses o los árboles.