Los Bohemios - Olivier Boigandreau - Ediciones en La Cosmopista

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Olivier Boigandreau Los Bohemios

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Boigandreau, Olivier

Los Bohemios(m)

Imagen de tapa: “Sueño” (Óleo / Lienzo. Medida 100 x 70 cm. 2005), obra del artista plástico José Luis Lorenzo (Cuba).

Todas las imágenes de este libro fueron cedidas

gentilmente por el artista, rogamos no reproducirlas sin su previa autorización.

Contacto: Web: www.estudio-tallerlorenzo.pinarte.cult.cu E.mail: [email protected]

Ediciones En la Cosmopista www.enlacosmopista.com.ar [email protected]

1º Edición digital: Formato PDF, 47 páginas, 2,43 MB

(m) Derechos morales reservados: esta obra puede reproducirse gratuitamente con aviso al autor de la obra. No defendemos el derecho de propiedad burgués sino el derecho del autor para con su creación.


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Índice El autor 4

El artista 5

Prólogo 6-7

“ad natura” 9

“ma bohème...” 12

“la suave piel” 26

“demos contra cracia = Acracia” 30

“nocturno III” 45


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El autor: Olivier Boigandreau [España]

Olivier Boigandreau, aprendiz de poeta, estudiante eterno. Nacido en 1984 en ciudad amurallada, madura su conciencia en su llegada a Segovia y Gomorra, lugar de bellos atardeceres donde el arte y la cultura florecen a su alrededor. Tras la traición a una de sus hermanas, comienza a realizar una poesía directa y emocional, sincera y humilde, en la que relata el vis a vis de la realidad y de lo onírico, describiendo pensamientos desgarrados que él va a aprendiendo a cabalgar, iniciando así un método socrático con el que limpiar el alma a base de verdades incómodas, propias y ajenas. Participa en la fundación de la Asociación Vendimia en la Universidad de Valladolid, aún un germen de un humanismo crítico y libertario que poco a poco va calando en las mentes más curiosas y que promulga la libre creación y la libertad plena de pensamiento. Su realidad viaja entre el mundo vigil y el mundo onírico, del que extrae pinceladas para afrontar el vis a vis. La psicodelia, la creacción, el situacionismo cómico se habituan a su persona. El sentido crítico agudiza su poética, que aún así no deja de dar latigazos a su propia persona, siempre en transformación, pues la vida es movimiento." - Autor del libro "Cabilando", publicado en 2008 en la editorial online Authorcrossing. - Colaboración en el "Especial Surrealismo" de la Revista Virtual "La Buhardilla", de Rosario, Argentina. Web: www.pipasdecoco.es ; www.vendimiatv.es Correo: [email protected]


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El artista: José Luis Lorenzo Díaz [Cuba] 1976, Pinar del Río, Cuba. Graduado en la Escuela Profesional de Artes Plásticas de Pinar del Río.Es miembro de la Asociación Hermanos Saíz (AHS) y la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC). Además de emplazar esculturas monumentales, realizar murales, diseñar catálogos e ilustrar revistas y libros, ha integrado jurados en prestigiosos eventos nacionales, provinciales y municipales. Actualmente se desempeña como pintor, dibujante, grabador, escultor e instalacionista, es artista independiente y posee más de cientocuarenta exposiciones y proyectos colectivos en Cuba y el extranjero, diecisiete exposiciones personales, siete menciones y veinticuatro premios. Web: www.estudio-tallerlorenzo.pinarte.cult.cu E-mail: [email protected]


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Prólogo: Fabricio Simeoni [Argentina] La coacción de toda sintaxis con el infundado orden

semántico se soslaya en la posibilidad latente que por encima del texto cierta génesis insurrecta avizora de la postrimería de un cuerpo desvalido que se hace verbo en las vísceras.

Los Bohemios representa una de las formas más existenciales de proponer desde los enlaces más propicios del vínculo un merecedor arte poético encausado en las preguntas más entrañables y las respuestas menos ocasionales. Esta serie de poemas establecen un orden y al mismo tiempo parecen establecerse en él.

Cada disgregación es parte del mismo lenguaje corporal que lo merece, como des encajando los estereotipos cronológicos que se enquistan en la vitalidad de un hombre que inevitablemente pregunta, cuestiona, se condiciona, se amedrenta, corresponde, intenta responder.

El lugar en el mundo que cada elemento del orden causal sostiene coordina las entradas y las salidas de toda búsqueda que desde el afuera insiste con adentrarse, toda pérdida que desde adentro insiste con tocar la intemperie, desprotegerla. Entonces el nominalismo se torna ilusorio, nada puede llamarse, nada incluye un sesgo preciso de dirección, la palabra es el único origen.

Los Bohemios nos muestra los lugares más recónditos de nuestro paso vital desnudando en cada precariedad, la humanidad desgajada del defecto y la virtud. Historia, filosofía, sociología y psicología son cuatro de los ejes que indaga el autor y que en distintos modelos gramaticales, de estilo, metodológicos y tonales desarrolla una especie de resolución optimista.

Nunca queda al margen la naturaleza de la naturaleza misma o la naturaleza de quien se somete al poema o deja que el mismo se someta a él.


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"... Hay mil mundos ahí afuera, tan minúsculos y enormes,

que si nuestro cerebro creciera alcanzaríamos a darles nombre..."

En un acto casi onírico realidad y ficción también se

rozan en la constante esencia de la perpetuidad como instinto escriturario, el sentir vital que no acaece y desmiente la gota canónica de lo que no se dice.

Como un enlace surrealista todas las imágenes conjugan en la manera sustancial y cálida de cada momento los motivos más elocuentes que la amistad intuye.

Los Bohemios pertenece a la esfera menos ocasional del destino incierto y se eleva en los cimientos construidos artesanalmente desde las venas regulares de un sistema recíproco en la forma holográfica de llegar al cielo.

Fabricio Simeoni es periodista y escritor nacido en Rosario (Argentina) en 1974. Coordinador del Taller literario de la Biblioteca Popular Gastón Gorí, participa en diversos medios escritos y orales de la ciudad de Rosario. En 2005 fue declarado artista distinguido de Rosario por su trayectoria poética, literaria y periodística. En diciembre de 2006 fue reconocido artista de la provincia de Santa Fe, título otorgado por la Cámara de Diputados de dicha provincia en homenaje a su trayectoria literaria y periodística.Tiene publicados los siguientes libros: Cronos / Rey piojo / Calambre de los descensos / Agua vírgen / Jardines flotantes / Sub / Otro pasto / Cavidades del recreo / La mujer de las cortadas. También editó el disco “Alquímica” con música de Fabián Gallardo y voz de reconocidos artistas argentinos. Web: www.fabriciosimeoni.com.ar / www.alqumica.com.ar E-mail: [email protected]


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Los Bohemios es un compendio de pensamientos y emociones que surgen de mi perenne curiosidad y de

mis ganas de observar y aprender, sin duda van dedicados a mi gente de Segovia y Gomorra, que día

tras día comparte instantes y sonrisas...sabéis quiénes sois, y sabéis que si nombro uno a uno me olvidaré de alguien, soy disperso pero os amo; a mi gente de Avila Beach, que, de cuando en cuando,

coincide en mi fluir y demuestra que la distancia es sólo una palabra, y que no atemoriza a la palabra

amistad; a mi Pluma, excelsa musa, clara presencia, ente independiente que agudiza mi ser; a mis cuatro estrellas: Andrés, Pili, Ra y Rorro; al surrealismo, a Aloysius y su impacto en las mentes Vendímicas y a

La Cosmopista, por cruzarme con ellos, por conocerles y, espero, por darles un gran abrazo

algún día....y a todos aquellos soñadores que en vez de esperar sentados levantan sus almas para

colorear esta gris realidad. Pronto nos levantaremos en lápices, y venceremos con la palabra.

Olivier Boingadreau


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“ad natura”

En paisaje nublado y oscuro la melancolía campa a sus anchas.

Sin señalar a nada, se acuerda de todo,

vivos recuerdos o experiencias muertas.

Cualquier excusa le vale para al alma apretar las tuercas

y exigirla un pequeño momento de duelo, una simple lágrima que caiga,

mecida por el viento y animada por la gravedad,

al intenso océano de la memoria.

En noches húmedas y lluviosas es cuando el corazón del poeta

se sobrecoge por la cotidiana belleza del mundo y por sus pequeños detalles.

Veneremos a los dioses de la vida por habernos rodeado de Naturaleza.

Pero no pidamos que ella nos venere simplemente por mantenerla viva,

pues es misión innata del ser humano el vivir con ella en armonía.

Vivo valiente el presente,

en paz con el pasado y el futuro se viste de anhelos

posibles, claro, pues lo imposible no existe.

Soñar es de supuestos perdedores


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a los ojos de quién está encadenado a la banal idea de que no hay nada que hacer.

Yo les digo:

“Pongan sus sueños en el mostrador de su mente, propónganse dotarlos de amor y deseos,

riéguenlos con el esfuerzo diario y, sigilosamente, sin ser impaciente, ni escuchar las posibles burlas ajenas,

se darán cuenta, de repente, que la vida es como usted quiera que sea.

Si cree en la magia, la verá.

Si cree en la justicia y la libertad, se aplicarán. Siempre y cuando sea consecuente y haga lo propio con usted mismo.

La humildad de cara al público

es simple vanidad al servicio del qué dirán. Si la humildad no se aplica también en uno mismo

seremos simples cajas vacías, eso sí, con hermoso pero inútil envoltorio.

La magia no existe

porque muchos no creen en ella. Encerrada en sus quehaceres, la persona olvida su yo vital,

sus pensamientos, sueños y sentimientos.

Lo que hace que su Yo Orbital parezca, cuanto menos, una broma de mal gusto,

un escenario diseñado para hundirse.


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Puedes querer no creer en la magia, pero intenta, al menos, sentirla,

saborear las pequeñas casualidades que te indican el camino,

que te dan gratas sorpresas, que te hacen estar vivo

y formar parte de algo grande.

Y aunque no sepas concretar qué es, tu mente y tu cuerpo lo sienten.

¿O acaso no ha vuelto el mundo casual

justo cuando se necesitaba interiormente, justo cuando evadirse era la única opción,

justo cuando la vida no aportaba ese goce de antaño?.

No busques,

pues lo encontrarás, si crees en ti

y, por extensión, en el encantamiento del mundo. Dentro del humo negro

siempre quedan espacios de aire puro, que es donde realmente has de respirar:

sueña y no contamines tu espíritu.


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“ma bohème...”

Los mitos del pasado son fáciles de aprender, muchos los han cambiado impidiéndoles florecer.

Cuando el gusano vivía amurallado,

era en la prisión de su ser, de eternos muros altos

que a su Yo no dejaban ver.

Uno y más De la serie Tumultos. Medida 70x100 cm.

Técnica: Experimentación grafica. Año: 2004.


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Él pintó de negro sus recuerdos, lobotomía para la nueva vida. Pero dejó a su ego maltrecho

porque no recordaba su historia.

Fue un movimiento socrático, para caer en gran ignorancia y levantar nuevos ladrillos

fabricados con su inteligencia.

Tomó las riendas de su vida o, mejor dicho, las soltó,

para irla hechizando cual druida y así el camino no agotó.

El vis a vis otorga tiempos, lugares, vistas y momentos,

de los que has de estar atento para no quedarte seco.

El agua de la vida es vivirla, beberla del eterno cántaro

que hace que encuentres salidas para no ser dueño ni esclavo.

·······


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La experiencia nuestra afecta a cómo observamos el mundo. El sistema enferma e infecta

nuestra percepción a cada segundo.

Modas pasajeras distraen el alma, muchos pasajeros ya no van con calma,

más de mil paisajes nos perdemos con la prisa, más pasajes vivimos si salimos de las pistas.

La Nodriza Medida 52,5x70cm. Técnica: Experimentación grafica. Año: 2004.


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El águila aprovechaba el suave y fluido viento,

y, batiendo sus grandes alas, disfrutaba cada momento.

Es lo que propicia

la vida en movimiento, existen mil salidas

si un problema es un infierno.

Como partes de nuestro cuerpo, como órganos vitales,

declaro a los sentimientos que nos fluyen a raudales.

No por empequeñecer un asunto muy cruento, has de ver palidecer

tu osadía en un intento.

Que un problema no te hunda no significa olvidarlo,

puedes darle buena tunda si lo enfrentas por todos lados.

El cobarde se entierra, el valiente prospera,

pero si éste va y alardea su final ya no le espera.

Caía la noche

con la hermosa visión de un campo de flores

de tono marrón


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mezclado con mate y un cierto azulón,

comenzaba el combate entre la Luna y el Sol.

Tengo al que escribe el destino

ciertamente atareado, pues siempre nada nunca tengo todo preparado.

Me asquean los horarios, soy algo irresponsable,

los límites son temerarios, los poetas vivimos del aire.

Aún no puedo vislumbrar

los fogonazos de dispersión creativa. La hoja en blanco es un gran mar donde navegan las disyuntivas.

·······

Dudo que el tiempo no exista

pensé, pienso, pensaré, sus límites no se resisten, ahorrarlo es lo que no haré.

Mi tiempo no venderé

a los fríos hombres grises que con chapeaux et cigarrés piensan sólo en embestirme.


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¿Es acaso perder horas sentarse a pensar en la vida? No. Es vida contemplativa y de ella la alegría tomas.

No llevo hora en mi brazo, lo porto en el corazón;

no me doy prisas, ni atajo, creyendo que así lo hago mejor.

Todo tiene su engranaje,

da igual si funciona o no encaja; al entorno haz gran marcaje

potenciando tu mirada.

Busca los significados encriptados en tu mapa lleno de singularidades

guardadas bajo la manta.

Un día soñé en esmeralda; al mes vi a una chica, gallarda,

con ojos como la Luna y verdes color esperanza.

Si yo no me fijo o desisto

de observar los detalles mágicos, mejor será apagar y listo:

y acogerme a los gestos mecánicos.

Mas no es ese mi propósito, el olvidar mi mundo onírico;

pues no es sino en Pipas de Coco donde cuido de mis amigos.


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·······

Amistad, el eterno tesoro, donde uno se encuentra a sí mismo,

aprendiendo de los otros, y abrazando el idealismo.

Haz de los otros valientes, haz de los tuyos los reyes,

pues si con ellos no te cruzaras el fluir pararía de repente.

Un hueco tiene presente el que sabe de las leyes,

que no es otro que el abogado con el que hablo de las mieles.

Más de un lustro he abrazado

conversaciones eternas y afables y si él no apareció en “Cabilando” sí lo hicieron sus versos vitales.

·······

La reunión de los amigos acaba de comenzar, coge la copa de vino, que vamos a brindar

por seguir juntos y unidos toda una eternidad,

siendo nosotros mismos con amor y honestidad.


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Surgen historias de calle, de noches cuasi sin fin

en las que un rumor de pecado da sombras donde acudir.

Pues es en los lugares tomados como malditos donde muchos personajes

se forman sus propios mitos.

Acudamos de ipso facto, vamos a menorear;

con entradas guays al palco sólo nos queda bailar

en un ambiente no apto para mentes cuadriculadas, donde entran en el retrato amigos, musas y hadas.

Son lugares de penumbra, pero todos llenos de luz

que si dudas de si alumbra no sólo te pierdes tú:

pierdes aire, ron y labia, pierdes quizá la razón

y en mitad de celebraciones la rabia es ahora tu obsesión.

La gente que muere en el bosque lo hace por simple vergüenza

de haber sido tan torpe de adentrarse en la maleza.


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No des lugar a flaquezas, renuévate a cada instante,

sueña y usa la cabeza y siempre saldrás adelante.

·······

Hay mil mundos ahí afuera, tan minúsculos y enormes,

que si nuestro cerebro creciera alcanzaríamos a darles nombre.

Los sueños, sueños son,

mas se mezclan con la vida

Las féminas y el culto Priapal. Medida 65x80cm. Técnica: Experimentación grafica. Año: 1998.


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y, por la vía nocturna, amanecen mil historias surrealistas.

El hombre de las mil ideas haría mal en confiarse,

pues cuando menos lo espera pensara que alardease.

Pero el mundo está cambiando; las drogas están cambiando; los gilipollas que decía Renton hace tiempo que llegaron.

Y, si bien, es cierto, insisto

que alardear precipita la caída, yo debo afirmar que existo

sin caer en la felonía.

Uno ha de confiar en sí mismo sin aplastar el ego de otros; y si aprendes a no golpear

te sentirás honesto con todos.

Cuando tus ojos miran sucio tu alma se vuelve borrosa

y en tí crecen raíces peores que la ponzoña.

Con los tuyos, haz lo tuyo. De lo tuyo, da a los tuyos. Para los tuyos, eres el suyo. Sin tu Yo no eres ni cuyo.

·······


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No tengo los pies en la tierra, andan sobre Pipas de Coco, lugar de verdes praderas

donde el miedo no tiene hueco.

No es un lugar idílico, guarda mis trazos de sombras. El dolor se clava, rubrico,

pero de sortearlo existen mil formas.

Si el tiempo acaso existiera, seguro que habría una manera

de no llenarlo de tristeza y no hacer juego a tu cabeza.

Minimiza tus errores y,

siempre y cuándo sigas vivo, entonces levántate y corre y constrúyete otro camino.

Di: “Yo caigo, luego existo”

y sigue luchando en tus trece. Siempre puedes alegar

que todos los días amanece.

·······

La muchedumbre desconcertada iba en grupos a la plaza,

donde decían que había montado un novedoso espectáculo.

El ágora era un gran vacío de mentes en conexión


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con un sosegado sonido que escuchaban con atención.

Parecía invento demoníaco, poseía a los cuerpos descalzos

y hacía contornearlos al ritmo de su alegato.

La gente esbozaba sonrisas, al tiempo que se olvidaban de todas esas diatribas que su vida vapuleaban.

Pronto empezaron los saltos,

los bailes no patentados y gritos tan animados

como los pájaros del campo.

Invento tan aclamado no podía ser del Diablo,

a pesar de soltar las cadenas de muchas mentes enfermas;

a pesar de dar alegría al hundido y juventud al que más ha vivido.

Quizá fuera invento divino

que otra vez Prometeo robó, y, sin recordar lo que le sobrevino,

con la misma piedra tropezó.

Y volvió a regalarle al mundo lo que los dioses le ocultaban,

aún sabiendo de su propio infortunio cuando ellos se enteraran.


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El espectáculo continuaba entre vino y bebidas varias y mesas con ricas pitanzas

de las que todos disfrutaban.

Habían olvidado la muerte, confiaban ahora en su suerte y quisieron otorgarle nombre a aquel rumor tan solemne.

Fueron todos a visitar al más sabio del lugar, que no tardó en espetar:

“Por libre debéis de pensar”. Para luego continuar

con una historia sin par sobre una antigua juglar

que habitó más allá del mar y, que un día de nunca olvidar,

decidió acudir a tocar, un instrumento singular que acababa de inventar, al lugar donde pudo hallar

a los dioses habitar. Y, tras tocar, cantar y bailar, con ellos comenzó a dialogar sobre cómo diantre nombrar lo que acababan de escuchar. Y, después de mucho cavilar,

todos decidieron honrar a ésta valiente juglar,

y con su nombre denominar lo que acaban de vislumbrar:

“MÚSICA”.


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Dieciocho y más. De la serie Tumultos. Medida 70x100 cm.



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“la suave piel”

La musa es felina de ojos césped, su sombra en mis recuerdos se revuelve,

quizá nunca la haya conocido, quizá es que aquella noche iba dormido.

Entre estrechos recovecos segovianos, el Sol iba escondido tras sus rayos. La Luna, en decrecendo, le cantaba

a aquel punto del día en que se encontraban.

Mezcla entre luces y sombras que usan poetas y musas, intentando que las estrellas

alumbren con cantos su alcoba.

La Luna, multiforme y brillante, hermosura pinta su forma en el cielo, y mi corazón, encogido y palpitante,

exige a los vientos silencio.

·······

El colibrí, de pequeño, soñaba con encontrarse una flor algún día,

cuyo néctar le procurara durante años mucha alegría.

Ahora, el colibrí,

que sabe volar por sí solo, amaría a tantas flores

como tantas hay en el globo.


- 27 -

No puede aferrarse a una, siente que no respira,

no cree haber encontrado la flor que complete su vida.

·······

Sigo en tema mujeril

dónde yo a veces soy vil. Pero no porque las odie,

sino por las dudas que tengo de mí.

Dudo en no estar a la altura, de meter sólo la punta,

de crearme fantasías ilusas que me encierran en la gruta.

Seguro de mis errores, dudoso de mis virtudes, recojo piropos cual soles mas no cambian actitudes.

·······


- 28 -

El baño Medida

50x70cm. Técnica:

Experimentación grafica.

Año: 2003.


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Las mujeres se veneran no se insultan o se escupen.

El hombre que pega es de pega, asco en mí es lo que produce.

Él no merece más versos. Ella se mece en su tiesto; es ahora una flor marchita

pues la ahogan y no rechista.

Mujer: levanta, despierta. Mujer: tu arma es tu calma. Llevas ya varios milenios esperando ser liberada.

Y la espera ha terminado,

y el Padre sigue dando largas. Él no quiere liberaros, es mejor clavarle dagas.

Mas no caigas en su trampa de empezar tú a despreciar, a los hombres, con tu alma, también los debes de amar.

En resumen, semidiosa,

tú que creas y que destruyes, sabes bien por qué no huyes:

en tu ser eres hermosa.


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“demos contra cracia = Acracia”

De callar a los rebeldes es de lo que viven algunos, que imponen reglas y límites a los que no ponen su culo.

Pienso libre, luego existo. Actúo libre: yo estoy vivo; ningún papel ni contrato

romperá el sueño que estimo.

Dicen que todo va mal, es fatal. Dicen que todo se hunde, se difunde.

Sólo somos mercenarios de un sistema que produce.

Nos tratan como valores, números, consumidores. Pero somos más que eso: somos grandes soñadores.

Yo no quiero generales, sé tu propio comandante. Mas tampoco quiero buitres

que se queden con mis partes.

El poder me huele mal; el poder me tiene hastiado. Ya no se escucha jamás la voz de los ciudadanos.

O quizá es que ya no griten, sean autómatas sin cerebro,


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que dejan que se les pise por un coche, casa y euros.

¡Claro!- me insisten.

¡Tengo todo lo que quiero! Lo que sueño, lo que soy... ¡lo consigo con dinero!.

“Con dinero hay esperanza”, nos anuncian con templanza; pero yo nunca he pagado por un beso apasionado.

“Nuestro dinero y caprichos lo es todo”,

nos repiten como loros. Pero yo nunca he invertido

en disfrutar del Mundo Onírico.

Por mis ojos o mis manos ningún euro yo he pagado;

por olores o susurros no he ofrecido yo ni un duro.

La realidad apesta.

Mi mente es siempre una fiesta, y no hay nada que yo anhele

porque paso de la tele.

En la tele sólo hay sangre. “Quédense todos en sus casas, cómprenme mis materiales y, con suerte, nunca salgan”.

La calle es nuestra alma.


- 32 -

Las palabras nuestra voz. Nuestras manos son las armas:

¡dótalas ya de ilusión!.

Empuña tu lápiz, agarra tu pincel,

sueña sobre tu hoja en blanco que el mundo cambie de una vez.

Pero actúa, no lo esperes,

nada cambia sino te mueves; duda de todo y critica

que nuestra libertad es sólo ficticia.

Estamos en una trampa donde el monstruo sólo zampa,

el trabajo que ofrecemos ya no sirve para nada.

Los bancos dan los billetes,

pero cobran intereses que has de pagar de nuevo

recogiendo más billetes..¡qué huevos!. Pero cobran intereses

que has de pagar de nuevo recogiendo más billetes...¡qué huevos!.

“Arrodíllate ya súbdito. Yo soy el rey oscuro,

tu opinión me importa un pito: ¡compra y calla tonto'l culo!”.

“Vótame conciudadano.

Te prometo lo que quieras.


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Ofréceme ya tu mano y te arrancaré luego las piernas”.

Y las culpas, para el negro, para el raro y pa'l extraño. “Vendo tus ojos al miedo, quedas ciego en el rebaño”.

Apelo a los sentimientos que nos hacen florecer.

Luchemos contra todo miedo: sin él podremos crecer.

Rompe toda ideología, piensa sólo en libertad.

Verdad, lucha y melancolía por los tiempos que vendrán.

Nunca nada es utopía

si un camino has de andar; danza ya con alegría,

mentalizado para amar.

Ahora todo es energía, pero no de la que venden. Sino la de las personas

que comparten el relente.

·······


- 34 -

Nunca una noche te encontrarás solo

si con cielo brillante te interesa un poco preguntarle al bello astro por qué fuiste tan bobo

o celebrar con ella cualquier pequeño logro.

Por los pelos Medida 50x36cm.



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“¡Lunón!”, gritan las diosas, las musas y las ninfas,

entonces el poeta canta al nuevo paradigma. Cambiando reglas rotas por libertarias medidas

que permitan a las personas disfrutar de la alegría.

·······

Si de nacionalismos hablamos, España es un gran hervidero. Los hay grandes y pequeños

que cosechan siempre el miedo.

Hay uno grande, presente, que se oculta tras el pueblo,

y no deja ser diferente al que no acepte su gran ego.

Este grande ser monstruoso siempre niega su existencia, y considera muy enojoso

que se rían de su ignorancia.

Luego hay peces más pequeños, pirañas vestidas de traje,

que de su cultura hacen señuelo para defenderse como pajes.

Y caen en el mismo error

que cometió quién les conquistó; y crean un cierto horror

para que el odio hilvane los hilos.


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Respeto, pido respeto, para grandes y pequeños, cada cual con su cultura pero no siendo tan necios.

Necio o tonto es el que no aprende,

el que limita su cerebro con telajes de colores viejos uno es libre malamente.

Libertad para el ciudadano, muerte a la patria o nación.

Que no haya fronteras ni trapos que generen persecución.

·······

Yo no quiero ser audiencia, no pretendo ser consumidor,

y me armo de paciencia para no caer en el Error.

Error, diría yo que es,

superponer objetos a lo que eres. Dejando de lado tu alma para cubrirla con enseres.

No sientes ni padeces, sólo huyes y obedeces. No gritas ni te quejas: eres un águila vieja.

Antes podías volar,

pero tú elegiste sentarte.


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Y ahora tus alas son parte de un aburrido vagar.

Las personas han de buscar,

y si no buscan que encuentren, y si no encuentran que lo creen, y creyéndoselo más podrán crear.

·······

Interior con columnas Medida 70x50cm.



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¡Ay!¡La dichosa patria!

¿Cuándo aprenderemos a vivir sin estar apegados a infamias que hacen difícil existir?.

Familias desquebrajadas

por putrefactas banderas pasadas, por el odio o el amor a éstas las broncas están aseguradas.

Padres de fino instinto,

de inteligencia muy superior pasan a ser distintivos

de ideas que producen pavor.

No pisotees tu persona por un gran ente nacional, tus sueños siguen en boga:

valen más que el himno marcial.

Déjennos acertar o equivocarnos, permítannos ser o no sanos,

dennos tiempo para analizarnos y conocernos para amarnos.

·······

Cada vez lo veo más claro, cada día yo más lo siento,

creo que ya se está alumbrando un bonito movimiento.


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En cabeza van los jóvenes que aún no vendieron su miedo, que siguen soñando con cócteles

de verdad, libertad y sentimientos.

Personas que se desviven por poner en pie su vida, y que charlan y deciden

cómo acabar con la mentira.

Grupos de idealistas que no buscan poder, pacíficos anarquistas

que quieren hacernos ver, con sus lápices y sus ideas, cuán libres podríamos ser. Nos destapan los oídos que no buscan escuchar.

Atacan a nuestros ojos

y así hacerles volver a mirar. Se apoyan unos a otros, demostrando solidaridad,

y se atreven a dar por el orto a quienes nos quieren encadenar.

Como en la época dorada a sus rifles ponemos flores.

Como ahora su sombra es más larga construimos muchos más soles.

Puedo elegir amar lo oscuro,

si es puro; y detestar lo más brillante


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si intereses hay en su frente.

Son ahora épocas “loables”, donde exportamos la “paz” a bombazos, en las que hablamos de “integrarse” expulsando a los “raros” en barco.

¿Qué fue del Crisol,

del cruce entre culturas?.

¿Por qué el blanco es más? ¿Porque acumula más basura?.

¿Por qué está más informado que ese a quién ni conoce?.

¿Por qué cree estar más avanzado que aquel que respeta al roble?.

¿Por qué yo soy más que tú

cuando yo soy menos que un bush?.

¿Por qué diferencias las razas si a todos nos tratan cual ratas?.

¿Por qué sigues votando

a aquel que roba tu trabajo?.

¿Por qué peleas con amigos por opiniones de tu partido?.

¿Por qué ninguneas tu persona por ideas que vienen de arriba, en vez de escribirte las notas


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que den un buen ritmo a tu vida?.

En un mundo vertical yo me siento horizontal.

Quiero ser hombre singular, por ningún espejismo dejarme llevar,

seguir mi destino universal de nacer, vivir y morir en paz.

¿Por qué teméis a la dulce muerte si ni siquiera vivís plenamente?.

¿Qué veis de malo en el vacío

en el que nadáis ya de continuo?.

¿De qué sirve levantaros para luego ir arrodillados?.

¿Qué tiene de libertad

elegir sólo el qué comprar?.

¿Qué tiene de singular hacer lo que los demás?.

¿Cómo puedes estar tan solo

con la de almas que hay en el globo?.

Que la tierra es un gran ying-yang nunca lo podrás obviar,

y lo malo que te encuentres sabes que algo bueno lo vence.

·······


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Él alumbraba los días luchando contra la oscuridad.

Muchos milagros hacía en la tierra, en el aire y el mar.

Multiplicaba las cosechas, domaba la naturaleza, mas algunos días usaba

su calor con toda crudeza.

Demostraba así su poder, sin pedir veneración,

pues creía en los seres libres que piensan en cada acción.

Su bondad era infinita, su sonrisa luminosa,

mas se veía con señorita de reputación dudosa.

Pocas veces se los veía juntos, quizá un par de veces al día

en los que con mucho disimulo hasta el alba se despedían.

A ella también la adoraba gente escondida en montes, oculta de oscuros monjes

que de brujería las acusaban.

Él era odiado y amado, pero tuvo que ser humillado por un signo del zodiaco

que estaba entre sus allegados.


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Durante tres días es crucificado por una gran constelación,

y, al tercer día, es levantado trayendo más días de calor.

En invierno con él se alinean

Sirio y las estrellas “Tres Reyes”, que no traen humildes regalos, sólo apuntan hacia el Este.

Podría estar hablando de Cristo, de Horus, de Buda o de Mitra, mas creo que ya estamos listos para aclarar una sucia mentira.

El bulo de la teología,

la sandez del supuesto Mesías, que no era más que alegoría

del gran astro que alumbra los días. Señoras, señores: Siempre Dios fue astrología.

Y la fé: nuestra propia energía.


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Acuerdate Orula Medida 70x100cm.



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“nocturno III”

Justa poesía y delgado lápiz: mis únicas armas guerreras, mi alma corre con el viento y se refleja en las estrellas.

Salto feliz en el tiempo,

sin apenas tomarle en cuenta; Vivo valiente el presente,

sorteando las muchas piedras.

Con sonrisas y alabanzas a la enérgica madre tierra: donde nazco, vivo y muero con amor, sin ningún pero.

Poesía arma de nobles, solitarios y rebeldes que utilizan el relente

cuando cantan a las flores.

Vida contemplativa, y tinta con ironía,

satirizan sin prejuicios los errores de los vivos.

Ataco a los que atacan,

los que atacan y no acatan la belleza de la vida

y viven sembrando plagas.

A la muerte me remito, no hay lugar para remilgos


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nadie muere dando brincos preguntadle a vuestros hijos.

Tirando piedras Medida 70x50cm.



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“Los Bohemios” de Olivier Boigandreau, con obras de José

Luis Lorenzo.

1º edición digital: junio de 2009.

www.enlacosmopista.com.ar

[email protected]

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Los Bohemios - Olivier Boigandreau - Ediciones en La Cosmopista