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Título: Narciso tiene tos Autor: Marco Montellano Gutierrez Tipo: Poesía País: Bolivia Año: 2007
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1
MARCO MONTELLANO GUTIÉRREZ
Narciso tiene tos
2
© Marco Montellano Gutiérrez
© Editorial Yerba Mala Cartonera de Bolivia, 2007.
Proyecto social cultural y comunitario sin fines de lucro.
http://yerbamalacartonera.blogspot.com
Proyectos análogos: Eloísa Cartonera (Argentina), Sarita Cartonera (Perú),
Ediciones la Cartonera (México), Animita Cartonera (Chile), Dulcinéia
Catadora (Brasil) y muchos más en casi 20 países.
____________________________________________
Impreso en: Imprenta “Magda I” Av. Oquendo 371 dpto. 2A. Cochabamba
Publicación posible gracias a la colaboración de la editorial “Eloisa
Cartonera”
Impreso en Bolivia
Esta publicación ha sido posible gracias al apoyo desinteresado de
Magda Rossi.
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A Alicia
¿Quién eres tú,
que solo deseas que se te diga
lo que ya sabes?
Walt Whitman
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1
Soy la lágrima
silenciosa
que desciende.
La vela que
se extinguió.
Cuánto mundo
hay en mí,
única y solitaria
gota salada…
Cuánta luz
hubo en mí.
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2
Un pasadizo de la
oscuridad
que la borrachera
inventa...
(Soy, otra vez,
un asterisco
de la nocturnidad.)
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Quizás soy,
simplemente,
una hermosa
melodía,
tocada en un
piano desafinado.
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4
O esa clase
de persona
que pondrá
siempre
el moco
en la pared,
así tenga
a mano
papel
higiénico
del blanquito.
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5
Entonces,
cuando
el perro
ladró,
supe
cual era
mi nombre.
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6
Las palabras
que desconozco
son las que
pueden explicar
los secretos
que aún no
puedo decir...
Soy, ahora,
esos secretos.
Seré, algún día,
esas palabras.
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7
Cuarto verde
de lento pulso,
ya nada
te sorprende.
En silencio
expandes
mi silencio.
(Viejo abandono
eres un cofre
adonde un
niño espera.)
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Existes,
como yo,
para callar.
Muerte verde:
Sólo creces...
Solo me
contraigo.
Cuarto verde
voy a pintarte
con mi sangre.
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8
¡Fui un niño
tan hermoso,
padre!
Pero no me
pudiste querer.
No me quisiste
querer.
Soy ahora,
la mirada
perdida
de la foto,
el tiempo
incomprendido
del recuerdo.
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Soy el llanto
a medianoche.
La cicatriz...
El fracaso
sin mérito,
el poema
sin título.
Sigo bueno,
y silencioso...
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Soy un cerdo y
soy un hombre,
pero aún,
no me puedes
querer...
Aún
no me
quieres querer.
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9
Sobresaltado,
en la tarde,
me despertó
la voz de mi madre,
gritando mi nombre.
Ella existe
al fondo de
sus letras
y todos los gritos
son su voz.
Y todo
mi nombre
es ese grito.
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Y un día, tal vez,
abrazarme y cambiar
mis moscas por flores,
su fragancia por mi hedor.
Adornar mi cueva hasta
convertirla en jardín.
Perfumar mi vida hasta
convertirla en vida.
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11
Puedo afirmar que,
en este instante,
el futuro ya existe
porque no ceso
de recordarlo.
Pero tú, Pasado,
¿adónde estás?
¿adónde me
has llevado?
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Eternidad,
no estás hecha de
la totalidad de
los instantes
del tiempo,
ni de los triunfos
de la memoria:
eres apenas,
como yo,
una infinita
acumulación
de olvido.
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Absurdos, ajenos.
Cuánto daño nos hacemos,
compañero,
cuánta incuria hay en
nuestras caricias,
cuánto filo en nuestra
ternura.
He querido conquistarte,
Marco Montellano.
¡He intentado tanto quererte
y que te quieran!
Pero eres tan difícil y
estás tan enfermo
y tan ajado...
Todo se derrumba en
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quince minutos, traidor.
El mundo entero
—tu mundo entero—
es una pantomima.
¿Qué haremos contigo?
¿Cuándo serás alguien?
Cualquier... cualquiera.
Todo menos esta farsa.
Todo menos tú.
Todo(s) menos yo.
Todo menos palabras-paraguas
y poemas-escudo.
Naciste por la tarde,
cuando ya era demasiado tarde.
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Morirás una noche, tarde también,
demasiado tarde...
La muerte pudo habernos salvado
aquel tiempo, pero siempre fuiste
tan cobarde y tan indigno.
Infame infante,
te aferraste a la vida
como el pez que se resiste
a soltar la carnada.
¿Qué esperas del mundo
si parte de él eres tú?
Te he visto crecer compañero,
expandir tu mirada y tu comprensión
hacia lugares remotos,
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hacia miradas ingratas,
Te he visto también contraerte...
Somos apenas dos hermanos,
pero ninguno se llama Abel.
Tú, a quien podría hacer feliz
un avión de papel por sólo volar,
has decidido no voltear ninguna página,
no cerrar ningún capítulo.
Morderás siempre la carnada,
te morderás.
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La tristeza
es como
la tos
pero hacia
adentro.
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Aire inánime nervándose,
felina lasitud de panteras.
Ezra Pound
Entender la dimensión de las actitudes.
Lo ideal es lo humano por su naturaleza irreal y la realidad es la
cualidad de lo divino, indiferente de si lo divino existe o no.
Lo infinito es el camino, porque la pregunta es falsa.
Incursionamos en la vida apenas para elegir entre la indolencia
y el paroxismo; la espera y la búsqueda germinan en nuestras
limitaciones. Somos una continua e infructuosa válvula de
escape de nosotros mismos, la oscura hondura de nuestra
soledad; no hay espejo que esto entienda.
Yo rechazo el diálogo humano, pulseada egoísta, no aprendimos
a escuchar porque nunca tuvimos-tenemos-tendremos, nada que
decir.
Cada uno es un tamiz, a través de nosotros solo podemos
filtrarnos indefinidamente a nosotros mismos.
No podemos tocarnos, el concepto de contacto es irreal —por lo
tanto humano—, no somos una tribu, nos obligamos a
asociarnos para subsistir, la palabra, en este entendido, es la
antesala de un objetivo mayor llamado especie.
No busquemos en el éter ni en el otro lo que tiene origen
nérveo, reorientemos pues, el sentido del Ser.
¡Urgente golpe de timón! Archivos cifrados en el estante de la
fantasía: el amor y la conversación.
Osadía... Nuestro interlocutor es la muerte.
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Ediciones Yerba Mala Cartonera
Para no desesperar en las trancaderas, para dejar pasar las propagandas de la TV, para aguantar las marchas, para
caminar subidas sin darse cuenta, para bailar al ritmo de la cumbia del minibús o para cuando tengas simplemente ganas
de leer. Un libro cartonero, casero, tu mejor cómplice.
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Nicolás Recoaro, 27.182.414 Marco Montellano, Narciso tiene tos
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