PUNKESIADUKE MENTAL

LA SORDA EDITORES

PUNKESÍADUKE MENTAL

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MANIFIESTO DUKE MENTAL

Como hijo del sol, de la tierra, del maíz y de la locura, de una energía creadora y destructiva, soy reflejo mismo de tales vientos, y de donde los tiempos se funden al chocar de frente con la realidad fría, que diario vivo diciendo: no soy ni preten-do ser poeta o pintor maestro sin alumnos, eso se los dejo a los grandes, solo sé que defiendo la historia no contada, la injusticia de la realidad sin volverme mártir, ni señor.Mi crítica son puros sentimientos de amor a mi patria, mi nación, el pueblo, el mundo entero, donde mis hermanos son los que se desbordan ante la injusticia que sucede; aquellos que solo buscan el pan diario de cada día aun así no estén conscientes de mi lucha.Es por eso que escribo esto, para todos los ignorantes, los soberbios que se jactan de haber leído y pintado, de haber reído y bebido, de haber soñado y pre-tender ser grandes, aparentando humildad dentro de sus palabras llenas de soberbia con el saber más, que los vuelve unos ignorantes después de tener tanto conocimiento, los burgueses de la literatura y la pintura, la clase con “licen-cia artística”, la élite, los círculos de oro cerrados para muchos.También a los teóricos de vidas ajenas, marxistas, anarquistas, los nihilistas, y hasta aquellos que se sienten las izquierdas de la izquierda, y sólo se sirven de los demás y no le sirven a nadie más que a sus propios intereses, los que creen que son el eje del mundo y que todo gira a su alrededor , a ellos, les digo: mis poemas y pinturas no son para ustedes; mi intención no es impresionarlos, ni hacerles saber que sé y por lo tanto no quiero y sé que no pertenezco al gremio de tales bastardos como los llamo “Artis-tas” o “poetas” teóricos al final de todo, o decoradores que se dicen “maestros” entre sí para mentirse.Porque manifiesto que mi arte es para recordar la historia misma, transformar la sociedad, regalar una sonrisa con un poema, abrir cielos con un gesto, abrazar la esperanza con una pintura, derramar miel a los oídos y hacer volar a perso-nas comunes, esos que a veces son invisibles porque damos por sentado sus servicios hacia todos. Y además, mi arte es para criticar al enemigo al cual de-fino como la arrogancia , el ego, la ambición, el egocentrismo, el individualismo, la ingratitud, la voracidad, la codicia, las ideas centrales del capitalismo; aún así, sé que provengo de una clase pequeño burguesa y no pretendo negar mi ori-gen, ya que es éste el que me llevó a tal camino para llegar a este manifiesto.Es necesario saber, que aunque hay hermanos que promueven tales ideas, no son ellos los enemigos, solamente están siendo usados por ellas al igual que muchos de ustedes. Termino dejando en piedra los sentimientos más puros de amor hacia mi pueblo y de manera de práctica diaria no teórica.Digo: mi presunción más grande, es dejar vestigios de realidades para otros, es por eso que pinto y escribo versos comunes, por eso extiendo mis alas de la manera más silvestre, para que cualquiera pueda entender tales sentimientos tratando de llevar una estética digerible para ustedes, que juzgan a diario etiquetando como jueces a los poetas, panfletarios y escribe mierdas, o pen-sando que pinto lo que otro ha pintado en el pasado, pero la verdad es que reinterpreto esos hechos de la historia para dejar tales vestigios, de lo malo y lo bueno, que sucedió mientras estuve vivo.

Y ahora cualquiera puede escribir poesía

PUNKESÍA.

Autor: Duke Mental.Primera edición, enero 2014.San Salvador, El Salvador.

Ilustración de portada: Duke Mental y Jorge Merino.Ilustraciones internas: Duke Mental.Corrección ortográfica: Magdiel MidenceDiseño y diagramación: Jorge Merino.

EDITORIAL LA SORDA[+503] 7086.3166

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Sobre La Punkesía

La punkesía es un estilo que surge dentro y alrededor de las tribus urbanas, estilo que se caracteriza por su actitud independiente y amateur. Siendo muy simple y crudo, a veces descuidada: un tipo de poesía sencilla, contestataria, de la realidad que se vive en los barrios, colonias y tugurios. Es una escritura crítica, autocrítica, graciosa y burlona acerca del lenguaje, la intención es deshacer los elementos tradicionales de la poesía. Su discurso suele estar constituido por saltos, exabruptos desenfados, humor o ironía, mediante un lenguaje popular.

Los punkemas varían desde expresiones fuertes e incluso violentas o desgarradas, expresivas caricaturas cantadas que alteran los parámetros convencionales de la acción del poeta, hasta formas más melódicas y de estructuras elaboradas.

Generalmente la gente que escribe punkesía es o ha sido: punk, comunistas, anarquista, ex pandillero, hipsters, antisistema o pertenecientes a alguna tribu urbana etc.

El Nombre de Punkesia es dado al estilo peculiar por Otoniel Guevara.

Duke Mental.

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La Sencilla Soy

Dedicado a Claudia María Jovel, una joven poeta combatiente.Desaparecida en el año de 1989 en el frente de guerra Gerardo Barrios.

I

SoyYo soy Soy niebla y luzaire sin respirar que vaga por las intensidades del vientoexcremento que hiede en el hedor mismoy se lo debo a ustedes savia de la cloaca en la que vivimos.

Soy agradecido de ser libre de tanta pudriciónvuelo entre la luz siendo ciegohurgo en mi única forma de ver zopilotes en el océanocóndores rapaces sobre tu camareyes sobre las sábanas que cubren tus veredasveredas que dejaste volar delante del ventilador.

Un ventilador que hiere mis pupilasquema mis corneasy refresca mis ansiasansiosas ansias de verte retorcida y colectivasocializada desde el vientre hasta los piesansias de ser lomo sobres tus espaldasansias de ser verdugoque fractura tus anaqueles vacíos de tiempocon hermoso moho de metal que lo corroe dentro de tu envidia.

Soy hierro corroído por el tiempodiluido por la grandeza de tu bastardo vientreremojado en tacones de rojo colorentre las cosechas de tus arruinadas avenidas.

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II

Soy rojoRojo despertador que marca la vida tiempo de las agujas encadenadas al relojque acorta el turno con su bisturíy llega hasta el tuétano de mis díasrojinegro esplendor de mi generación degenerada.

Soy nieblaque se atora en tu garganta y se disipa en tu respiraciónsoy luz deslucidanegra vida que transita por las venas callejeras del santo más temido de Latinoamérica.

Soy San Salvadorun sucio santo que no salvasoy sucioresquebrajado con hollín del mofleroto humo que se despide con el vientoantena que penetra los pulmones hasta llegar al cerebro.

Soy ancianopordioseroniñofeo y malosoy ciego y lustro botasya nadie usa botas.

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III

Soy resistenciaasepsia en tus pantalones que orinaste ante mi templanzasoy nadie en un millar de suspirosuna lágrima sobre las piedrasSoy piedra inicua que finge ser florhumo con pretensión de neblinaasfalto que quiere ser hierbamentira con ganas de verdad.

Soy tuyotu amor desnutridotu hijo lameculo con la boca ampolladaquemada e insurrecta del rebelde trasnochadorhúmeda y oscura soydura cama que cubre los sentimientosel sueño que te persigue la alucinación que te espíala verdad de tu mentirasoy el hedor de tu intensidad y tu grandezasoy quien soyla sencilla soy.

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El Paracaídas Roto

Ejercicio Público de un Suicidio “Y ahora mi paracaídas cae de sueño en sueño por los espacios de la muerte” A la verga Vicente Huidobro. Para Silvia 18 de Marzo

Voy detrás de tu mirada de ojos silenciososmarcho en caída libre hacia la muertedesapareciendo cada segundoqueriendo aferrarme a la nadaque nunca tuvimosacariciando tu espaldacomo lo hacen los zíperes de una guitarrapercutando mis manos como queriendo agarrar un sueñotransitando como la aurora frente a casapor unos segundo dejando su cantoacelerando el dolory el ritual de despedidaurgiendo los golpes de la neblina gris entrando por mi gargantavoy hundiéndome detrás de tu sombraqueriendo aferrarme a la ficciónando como siempre andocon el paracaídas roto como tengo la costumbrecomo un fantasmapersiguiendo utopíasy desvaríos teñidos de sangrevoy acostumbrándome al vértigo de tus palabrascayendo al fondo del vacíodonde la luz me deja ciego como lo hacen tus pupilasvoy cayendo dentro de tus ojosa la vana sinfonía de tus musloscorro detrás de la muerte de marzome aferro a lo que conozcolas sombras amigas de lo perdidotus palabras evaporadas

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queriéndolas apilar antes de tocar tierravoy preciso hacia el findesangrándome por heridas diáfanasrompiéndome los núcleos traslucidosqueriendo agarrar el capital transparenteque soltamosHe saltado al vacío continuodespreciado voy al infiernopareciera que alguien me espera más allá de la dura aceraque muchas veces sirvió de almohadaparto desplomando el viento de mis prendas interioresme ausento anhelando la gravitaciónpretendiendo tener alas pétreasque salen de mis ojos como cristales astilladosy solo caigo prófugo de la gravedaddesmoronando cada palabra que he enterrado en mis oídosdemoliendo las memoriasdescendiendo sin parar al silenciodesintegrándome en la afonía de tus ojoshundiendo mis pasos en lo profundo de la aparienciajuzgándote alejada de la camaremota en tus detalles que lograsteen esta caída amargamente férreapocos elementos ha rematado mi marcha al elevarme tantoque el desfallecer se vuelve un desierto viaje al vacíoVoy buscando un lugar donde caercodiciando tu lenguajeesperando abriles en verbosaguantando el vértigo que se vuelve agudohasta reventar mis oídos en soledadabriendo una herida en la tierra como en mi pechopara sepultar la nostalgia de un solo golpemolido voy desintegrándome en el concretohasta gravitar de nuevo en la muerte.

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Exánime

Dedicado a Roque Dalton

Las setenta y cinco mil puyas sólo fueron imágenes en un papelLos millones diarios en armas una ilusiónLos poetas muertos semillasLos suspiros de lo que pudo serFue la verdad.

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El zanate FluorescenteEn Honor Hugo Rafael Chávez Frías 5 de Marzo

Hoy la fluorescenciatraspaso mis sentidos como heridas

aniquilándome el cerebrodestruyendo las simientes de tierra que llevo sobre mis lomos.

Surcó trece metros de aire y fuego en mis pulmonesdonde fue el fin del mundo

voló con alas brunas dentro de mi pechodonde fue el final de los tiemposun principio de la leyenda negra

donde sobrevivieron las piedras en espiraldonde no floreció la flor de abril

De árbol en árbol la fluorescencia rugiódepredando las patas de todo animal

para que todo mundo vueley el zanate fluoreció

para levantarse día con díapara alzar su acrobacia

sobre las fauces y mentessobre apéndices infernales

y catedrales de fortuna perversasobre la vida y dentro de tu alma

Despertó gritando para despertar a los demásasiendo sus alas para revolver lo ya revueltodespertó el divino caos a causa de la naftaalegró a los invisibles condensando la savia

resucitando a los inanimadosirradiando a las flores de piedra

a las pubertades marchitas de confianzay como rompecabezas le vaticinaron muerte

ante tanta vida excitada.

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Poema Roto

Era la noche una fogata en silencioéramos humo saliendo del fuegofuimos sombras y sigilofuimos puntos suspensivosdestrozos de luz venéreacuando

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Piedras

Piedras extrañascolores desiguales y sabores distintosque hurto de mi bolsillopara no abandonar el relámpago.Verdes como la obsidiana, doradas como el ónix, negras como la turquesa, piedras que cargo desde del desiertomemorias que ahorrode lugares imposibles a los que lleguéde personas importantes a quienes no puse nombrepiedras preciosas como la grava del Gólgotacomo el cascajo rojo en tierra orgásmica que llevo dentro de mis pantalones como la pena de muertepiedras embutidas en papel aluminiocielo que atraviesa el minuto y medio por mis ojospiedraspiedraspiedras.

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Resistencia

“Anduve viajando muchos años por el mundocon el lucero de tu nombre en los ojos”

Otto René Castillo.

Definitivamente uno adopta la nada como familiabarrancos como padresanimales como nación

acoge maniquís como amoresse afilia al sindicato de la soledad

esperando el retiro de los añosy los amigos se vuelven patria.

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Santa y Morena

Dios te salve morenallena de mi graciaPorque yo estoy contigoBendita eres entre todas las mujeresy enredo es el fruto de tu vientreSanta Morena que estás en mi lechoAhogándome de terciopelo negroCon tu cuerpo de pecadoY alma sin arrepentimientoVirgen de siete condadosMe encomiendo delante de tiAhora y en la horaQue me rezas hincada sobre tus rodillasY entre tus manos mi vela que se derrite con tus plegariasAmén.

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¡Insectos!

Dedicado a los culeros que ni pisan ni dejan pisarDedicado a los puñales que ni cogen ni dejan coger

Usan el camuflajey se creen venenosos,

pero no pican ni muerden.

No son rompecorazonesy mucho menos amoressolo son: quiebra palitos.

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Hambre de vos

Voy a ignorar al hambre saciar mi alma

Placebo de honrilla Justo y platónico

Para sobrevivir

Voy a ignorar al hambre Porque mi saciedad sos vos

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Negra (en negrita)

Negra de nalgas frondosas¿Qué me has hecho con esa cogida?Negra sabrosa has partido mi alma¡Y con las nalgas me movés la vida!

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Papalotl AncestralEpigrafe de “Con flores escribes”,

Nezahualcòyotl

Papalotl de plumas en florbálsamo que cura las heridasrecuerdosraíces de cinco siglosancestros de lo eternoel jaguar hirió los montessembró semillas de maízy con el tiempocosechó hijos de concienciaamalgama de pieles,corazones de cacao,mazorcas de sentimientos,fruto de la tierra que escribís con floreslo que se borró con tintas negras.genotipo del futuroave con pétalos de alasque brotó de la tierravolá sobre el tiempoy reivindicá los sueñosla vidalo eternolos diosesla tierra.

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SeptiembreColores patrios

Añejos colores los que salen de mi alientoDespués de revolverme en la avenida Rojos candentes de sangre vertidaLava de volcanes añilados derramando furia colorada.

Jade de mi nación verde deslucidoobsidiana desperdigada por las calles negras que reclama una historia calizay se contrapone en mi vida diaria

Los colores de mi causa son el encuentro de sinsaboresson pútridos colores de un cuento sin razasin raícescelebrando el bicentenario de una nueva esclavitud.

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El Talco

Soy tan mal poeta que apenas tengo enemigospor escribir sobre el ruedo del culopero sé que el tiempo llega siempre

cuando hay que ponerse talcos en el anopara no heder tanto.

.

La Muerte

Mujer eres tan bella pero tan bella

que tu destino es la tristeza y tu castigo la soledad

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Alma

¡Quiero cogerte!Mejor conspiro con las ganas.Imaginemos algo diferente…

Quiero besarteDarte

Y tenerOrgasmos espirituales

Sin condonesPara preñarte el alma

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Cuba

Un óleo de amor perpetuo,pasaran cien años viendo

los frutos de su re-evolución.

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Sistema

Feministas de azucarónanarquistas de origami

donde los ataques son de risas y las balas de sarcasmo

revolucionarios de redes socialesmarxistas leninistas de modas

Orgullosos de ser llamados Comunistascaricaturas de corbatas fina (900 dólares del pueblo)

decoradoresy poetas de barbaries

vociferando como juezmilitantes de botas virgas

ultra nacionalistas de patria ajenahan derretido sus recuerdos de hambre

para que se enfrie la esperanzadonde nunca hubo cambio

porque lo hurtaron quienes saben hacerlo¡¡¡ sus etiquetas !!!

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25 Discursos en la RevoluciónSábado 22 de Octubre 2011, Habana Cuba 4:21 pm

Acera de los niños del Louvre.

Ella tiró mis poemas entre las cenizas,desechó mis palabras con la brisa,y cayeron como gotas en el tiempo.Marchitándose, despreció mis párrafos,mis ansias y todos mis deseos,cuando con desprecio arrugó mis versosy dijo: “ay not rid spanish”

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Cuando fui piloto

Los sueños son como aviones de papeldispuestos a volar sobre nubes de papelme llevaron a lugares de papeldonde viví sueños de papely en nuestros bolsos llevamos siempre barcos de papelque se vuelven flotadores de papelporque a veces el agua de papelnos inunda con resmas de papely solo siendo piloto de papelvolaré aviones de papelporque he prometidoque no arrugaré mis sueñosy la codicia no romperá mis bolsilloscon papel $$$$.

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La CartaA René Morales con cariño

I

Quiero escribir una cartaaunque no sé si deba dirigirla primeroquiero escribir una cartame come la necedad de escribir tantoque no sé ni que decirsin decir nadasi ya todo está dicho.

Quiero escribir una cartacon sensación de jueves siendo viernesque sea tan pública como la tertulia de los ancianos en el parquey de encabezado que diga:Mi ciudad es como la neblinaáspera para respirar cuando tenés los pulmones inflamadosPresente.Luego que diga: Querido Perro NegroMe he revolcado de manera epiléptica dando de golpes por las venas de la ciudadbuscando descifrar la radiografíaentre tanto colesterol que se agrega más y másy he llegado a muchas con-clu-ilusiones.

Mesoamérica es una letra perdida que llora muertos a diariogotea vidas en busca de felicidad pútriday a cambio muchos jadean silenciopara poder soportar el llantoel llanto de solitarios sucios callejonesque solo demuestran reincidencia.

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II

Veo que no hay solución alguna más que la muerte dignasi es que hay alguna dignidad en la muertey esta no te coja por sorpresa dando gritos ensordecedores de un silencioque llegará tarde o tempranoy no hablo en metáforas huecas como suelen hacer los poetasmentirosos nobles que la vida los revuelca y no entiendendelicados tontos que sólo escriben bobadasy por eso nadie los toma en serio.Hablo de cartas a la vidaal creermaldito creer que sólo nos sirve para avanzar entre tanto sufrimientoy después de todo terminamos sucios

sucios de la boca como de las manosenfermos y podridos con asco por la tierra y de los suyosentre piedras enclaustradas en papel aluminiopero digno papel que encierra un pequeño mundotan ranciopero con tanto sabor añejo que puedo saborearlo en la boca.

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III

Quiero escribir una carta que al final recordemos que sólo los que cagan y los bardos terminarán usando papel pues sólo ellos son los necios que no quieren dejar la práctica de escribir columnas de esta Mesoamérica desaprovechada entre laberintos de líneas blancas que dividen a los seresSeres inventados como las líneas para causar diferencias y así justificar la muertemuerte que significa tierraen esta tierra que solo llora difuntosque nadie mira y nadie escuchallantos de ríos interminablescomo las palabras de los pobres poetas que no dejan alucinar versosDe verdad que me he revolcado en estas sucias santas avenidasreventando las paredes con versos y signos extrañosensuciando mas lo obsceno que se puede mancillarofendiendo al cuchillero por dejar su laborioso trabajo y ganarse la vidavida que no arrolla los círculos interminables del reloj.Ah! Perro Negro quiero escribirte una carta y en ella tantas cosasque espero un día poder cifrarpues no hablaré de ilusiones pasajeraspueda que hable de realidades vagas que vivimos entre tanta noche y tanta muertetanto que hemos desbordado los ojosya sin lágrimassin llanto porque no queda más letraporque algún día se desgaste nuestra miraday así también con ella se vaya nuestra arroganciadelante del mismo tumor

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IV

De verdad que quiero escribir una cartaque llegue un día a tus manosy no sean noticias mías ni de mi ciudadquiero escribir una carta que cuente uno a uno mis golpes en la cabeza al respirarpero quien cuente los golpes sea el aliento que respiré y el viento que atraviesa mis pulmones inflamados de tanto tóxicotan tóxico que todos llevamos muertos en la espaldatan sólo por llevar sus nombres en nuestros documentosnombres que ensucian los muros más libres de estas venas estridentes con códigos y rimasque consiguen hacernos inmune al dolornombres que pueda descifrar tanta muerte entre tanto silencioque brota entre tanta tierra y tanta noche.

Ojalá un día pueda escribir los golpes que me dió la neblinay que el día que pueda escribir esta cartano seas vos ni yo el finado que diga:No hay mayor acto criminal en estos díasque se pueda hacer en este mundoque hacer sonreír entre tanto llanto.

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El Motel

Un par de cuerdas que afilardespués de ocho horas “el tiempo acabó”mientras cristo sigue colgado de las callesescarbando en su bolsa de pega

El ladrillo para quemar se acabalas bestias del cielo predican inexistenciay mientras tanto harto de todorespiro inercia sin sentido

Solo puedo decir¡¡¡que pura mierda!!!y yo aki con mi mala letra.

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GenotipoDedicado a la verdadera resistencia indígena 1932

Somos sangre de nuestros ancianosy abuelos de nuestros abuelosgermen impuroel peor rojo incidente vertido sobre tierra vetustasomos civilización sin color de pielalmas amorfas y grisesretrogradas concienciasdesperdigadas en una generación sin memoriamatiz de la tierrasemilla negada por su origeny por su historia travestida.

Somos la tumba sin nombrecobardes ante la exclusión migrantede nuestra eterna identidad de propaganda del norteleyenda de las tribus menores asiéndose de poder.

Somos Macario Canizalesresistencia indignamujeres comadronasde ajenos tiempos sobre tiemposvisionarias de otras dimensionesuna Mesoamérica revuelta de muerteexpansión y ficción repetitiva.

Somos dominación y olvidocuentos de cadenas en códigos escritosdentro de nuestra contradictoria sangre.

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Confesiones públicas

La nadaes el bien más preciado que tengoy nada se compara con ser librelibre del dinero que no ganolibre del laburo que no tengode las penas que no absorboRequiero trabajo bien remuneradopara dejar de vivir sueñosy pagar las cuentas de realidadlos saldos pendientes en tiempoReconozco las deudas a mis padresla edad y el espacioel viento y la formaDeclaro haber fornicadoastutasagazdespabilada y mano fatala quien se dispuso conmigoConfieso que soy alcalinorapsoda de una prole sinvergüenzaalcohólicamente definida e ideológicamente correctaRevelo haber tomado la decisión justa de ser quien soytan autentico con mi verdady sincero conmigo que molesto a los demásegoísta con mis sentí-mientos y defectosque hoy rezo bajo las faldas de locuray como maldición siento ser tan conscienteya que pude haber sido un perfecto imbécilpor decisión propia.

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Oralción

Respirárespirá como respiran las diosasSoplásoplá lentamentecomo soplan los vientosBesácomo besan las floresdulce miel de mi panal que ronronea por estar en medio de tus piernasRezáRezá de nuevocomo rezan los grillosRevoloteá pequeña revoltosaRevoloteá como lo hacen las palomillasCantácantá como canta la aurorapredestinando una dulce uniónagarraméNo me soltés hasta que inundés mi vestido de tus labios

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Testamento (2004)

A los dieciocho días del mes de junio del año en curso, al infrascrito jefe de lo moral y teniendo como juez al supremo creador, y a todos ustedes, por este medio manifiesto en el siguiente testamento; que soy poseedor de sueños frustrados, cumplidos y por cumplir.Los cuales pienso repartir de la manera siguiente:

A mi madre: le dejo el título que nunca obtuvesiempre dijo que nunca iba a tener unoY no lo tengo, le dejo la buena conductalas malas notas que nunca recibióel carro aquel que destruíEn mi sobriedad obsoletaPor la cual estudié a fondoTambién le dejo los hijosQue nunca quise tenerQue siempre quise adoptar,Le dejo las noches de sus desvelosLe pago los sueños que le quité yAquel dinero prestado.A mi padre le dejo:El mismo títuloque creyó que iba a obtenerDe abogado o arquitecto, cosas que no estudié.El dinero que me regalóY que después me cobró por mis andares errantes,También le dejo las buenas notas de la universidadQue nunca obtuve.Le dejo toda la mota que me halló,El carro que fundí en Hondurasy aquellas malas palabras que nunca dije.Además a mi hermana le dejoLos momentos felices que nunca pasamos,El cuarto lleno de ratas que me dejó.Y le agradezco por el Internet que no pagué.

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A mi sobrina le dejo los bienes más preciados:los rótulos robados al ministerio de obras públicas.Las piezas de arte que pinté Además de las intenciones que tengo de criarla lo mejor posible.

A mis amores les dejoLos versos más lujuriosos,La sensación de mi respiración sobre su cerviz,El amor que nunca tuvimos,El sexo que nunca hicimos,Los orgasmos fingidos que me dejaronEsos momentos ilícitos y los deseos más eróticosY esa sensación que no pude dejarPor preferir fumar que acariciarte después de hacer el amorAsí concluyo que lo que sobre de estoSe los dejo a mis amigos,primeroA todos los que nunca fueron mis amigosque siempre me envidiarony estuvieron cerca de míLes dejo las ganas de ser como yodel dominio, posesión y demás derechos sobre mi forma de ser,por este medio les manifiesto la tradiciónDe tener lo que nunca tuvePorque nada era mío, solo eran sueños que pude lograr;la personalidad se la dejo a quien la adoptey lo obligo al saneamiento de leyLa mujer a quien la quierapero tiene el deber de sostenerla económicamenteLos cortes, tintes de cabello y la ropa, a quien le quedeY se quiera ver como yo,A los que me queríanCada quien sabe quiénes sonA estos les dejo los mejores momentosQue pasamos borrachos, las cagadas de risa,mis pensamientos macabrosY el perdón cuando me pasé

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Esas sonrisas y detalles que tuvieron conmigoLos días que vivimos alegres,Esas platicas interminables sobre como fuimos,Y cada instante de miradas, pasiones y versosAsí que así concluyo:Gracias por aguantarme sin excusas y por esoA todos les dejo mis poemas,

Y leído que les hube íntegramente todo escrito en un solo acto sin interrupción ratifico su contenido y firmo:

Duke Mental

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ÍNDICE

Manifiesto 6Sobre la punkesía 9La sencilla soy 10El Paracaídas Roto 13Exánime 15 El zanate Fluorescente 16Poema roto 17Piedras 19Resistencia 20Santa y morena 21¡Insectos! 22Hambre de vos 23Negra 24Papalotl ancestral 25Septiembre 26El Talco| La Muerte 27Alma 28Cuba 29Sistema 3025 discursos en la revolución 31Cuando fuí piloto 32La carta 33El motel 37Genotipo 38Confesiones públicas 39Oralción 40Testamento 41Índice 44

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PunKesía

AGRADECI-MIENTO A OTONIEL GUEVARA POR DARLE NOMBRE A ESTE

LIBRO, A MAGDIEL MIDENCE POR DARSE EL TIEMPO DE REVISAR Y CORREGIR ALGUNOS DE LOS TEXTOS Y

EN ESPECIAL A TODOS LOS QUE NO QUISIERON PERDER EL TIEMPO

EN ESTE POEMARIO.

David.007.duke@gmail.com

Usted tiene todos los derechos de transmitir, emular, copiar y hacer lo que le venga en gana con esta obra literaria, incluso sacar dinero si su conciencia lo deja en paz; o si no la tiene con

el deber de hacer mención del autor:

Duke Mental

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Duke Mental

Nació en El Triunfo, Usulután en el año de 1979 estudio en colegios católicos hasta bachillerato, fundador del portal web Resistencia Musical en 2007.Ha participado en

diferentes lecturas de poesía a nivel nacional e internacional como el Festival Internacional de Quetzaltenango, Guatemala.2012,El Festival Internacional de Poesía Joven El Salvador 2013; algunos de sus poemas son publicados en la revista “El Mercado” León Nicaragua, al igual que en el “Suplemento Tres Mil” del Periódico Colatino El Salvador. En 2013 aparece en antología “La generación del fin del mundo” Poesía centroamericana comprometida por la Revista Hispanoamericana de Cultura Otro Lunes, México, por: Antonio Cienfuegos. Al igual que en la Revista Intercultural Omni Bus N. 45 por Zingonia Zingone denominada “Un tapiz en el Centro” (un coro de poesía contemporánea de América Central). Ha participado en exposiciones de pintura en: El Salvador, Estados Unidos, Perú, Cuba, México,Honduras, Guatemala.

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