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Laura Yasan
Tracción a Sangre
Laura YasanI.S.B.N. Nº 987-1019-19-XCiudad de Buenos Aires - 2004República Argentina
A mi hija Azul Coppari
Octubre
¿en qué rincón del cuerpo adversariodebo leer mi verdad?
Roland Barthes
malinche
como quien corta los nudos que sostienenatados a la lengua todo lo que sabíaaborta el cuerpo su mensajeprivada de su vozme incomunica
¿es el poema su rehén?¿el texto su prisión?
voy vaciando un tonel con un dedal
si es vivo o muertodebo ser yo guardiana de sus huesosla que traicionacon esta boca muda pagarálimosna por rescate
¿me lo amordazan?¿me lo torturan para hacerlo cantar?
malinche del poemalo escrito con el cuerpo enhebra en su collarla llave de dos mundos
¿soy del poema la carencia?
¿del texto su mortaja?
si el cuerpo es vivo o muertola que adultera el texto pagarásu entierro o su rescatecortándose la lengua
octubre
no tengo más que un fósforo para toda la noche y es octubreun caballo cansado que me pasa la lengua por el peloun harapo de miedola edad que se articula en su tamañoy se inserta otra vez por el aro del mundosiempre en octubre vuelve y no trae palabras para mítrae un silencio impuro sobre la boca cruday el beso que deseoes apenas cadáver del consuelovuelco en octubresoy tiza en la pizarra de sus ojosy enhebro en la plegaria dijes de fantasíamuñequitas desnudas cuando llueve en octubrecuando salgo a golpear por mi racióny regreso a la cama con un vaso de lechedonde su gota de mercuriobrilla
tracción a sangre
cargo en mi cuerpo una mujer inválida que baila cuando duermetrenza el cabello blanco de la muerte para ganarse su favorcomo una novia ciega que deba conformarsecon la corta memoria de sus dedos despierta cuando mientelleva un cascote atado a la correa de la lenguava removiendo un surco tras de míuna continuación que me persigue como una cola de chatarra se enciende cuando callocargo su enfermedad en la penumbra de mis huesos su equipaje de anemia su andamiaje de circola quiero al otro lado pero el puente se ha rotola primera mitad no le interesala segunda es negadavuelvo sobre sus pasos cada nochepara ocultar la huella cada díacomo el guardián de un ancla que se oxidaun perro encadenado a un desierto de vidriolamiéndose la sombra
trapecio
al encuentro de qué me precipitocuando salgo a buscarte¿acaso intentaría deshabitar la historiacambiar su decorado de pensióndonde una nena juega con su bebé de carnea ser mamá de una muñeca?¿acaso forzaría la visión de ese inviernocuando aprendí a colgarme del trapecioy la única red que me esperabaera el hielo delgado de tu reprobación?qué habré de reparar cuando te busco¿no fui estrella en tu circo miserableno lucí en su tarima mi vestido vulgarceñida por tus brazos en un corsé de plomo?¿no traza el corazón siempre la misma rutabajo el sol calcinante del recuerdo?¿no llego siempre al mismo sitioese abismo sin fin donde los hombres vacían sus maletasy es la propina que se gana en la arenael brillo que persigo cuando salgo a buscarte?
taxi blues
entro a la madrugada como un soplo de música por el cuerpo de un saxohablo con un extrañoblanda y lejana sobre la piel del tapizadoen una sorda intimidadrodar por la avenida tripulando una cápsula de humonunca hay tormento en lo casualsé que me mienteresbala en los detalles de una vida inventada para aguantar el vértigo de lavelocidades demasiado tardey la noche me inquiere como un hombre a quien abandoné sin avisarpregunta dónde estuvequé puertas violentépregunta si sostengo todavía ese vidriosi salgo a rayar autos con carita de ángelle digo que a esta edad no se ve nítidoque anduve por ahíque había una valija con sus cosas y no recuerdo bien cómo era el cuartonada más un coloruna ventana abierta sobre la primaveray después ya fue invierno pero no me detuvele dije que perdí su direcciónle dije que fue fáciltampoco le importó saber si le mentía
si un día escribiese un poema de amor
al hombre que me debe la conquista de este páramo hostille escribiría
que todo es casi nadaque con gusto le cedería espacio si fuera otra mujerpero soy éstala que pronuncia versosde un desigual tirano raro amorla que aprendió a llorar sobre su boca
inconclusa
el tiempo de esperarme tiene la lengua negraensayo excusas para evadir la citale regalo mentiras en papeles brillanteshay un tictac de bomba que me borra las líneas de la caray no encuentro en el ruido grieta por donde huir
el tiempo dice que si no me apurovoy a entrar a la edad del desengaño por la puerta de atráscondenada a la humedad artificial como una flor de invernadero
el tiempo antes me acariciaba el peloescondido en los patios de la infanciaahora le crecieron tenazas en las uñascada día despierto con los huesos partidosy un crujido de barco en medio de la noche
le digo que no voyque me espere sentadoél entonces levanta una pared delante del futuroy con el filo de su diente de orotalla en la superficie una cifra inconclusaseguida por las letras de mi nombre
rasgos
padre es la proyección de su sombracuando amenaza cubrircon la espesa trama de su cuerpola luz de mi espacio
es una esponja que se hinchaen la desproporción del recuerdoy sus palabras crecen como larvasen el cultivo de la memoria
del hueco de su abrazobrota una flor jugosa y amarillaque desprende en el olor de la infanciapolen de una mujer desconocida
padre es lo que ha quedadocuando el filo de los días de piedrase ha suavizado en el descansoy he renunciado a cavar el jardínpara enterrar los huesos de su voz
no hubo trazo fino en nuestra intimidad
la historia licuará el enunciado hasta desintegrarloalguien ha sucedido donde yo comenzaba
padre es un muñeco de miedo que me observa
rasgos II
cuando sueño con ellapiso descalza los pasillos oscuros que llevan a su cuartobusco el cajón prohibido cada vezsé lo que escondetengo los dedos congeladostoco sus pieles de animales muertosuna alianza de ororopita de bebés que no nacieronhay pesadas tijerashay un hombre doblado masticando su nombrehay la mirada que está allíy está entre mis omóplatoscomo un arpón clavado en la boca de un pezme ha descubierto y soy pequeñahabrá castigosu corpiño de yeso sube y baja en el asma de esa respiraciónme sienta en la blandura del regazoy es el olor de su alimento pasto de enloquecersuave como una madreque apagase la luz para matarme
una mujer llamada sofía
nada se parece tanto al miedode arruinar lo que escribí de mí mostrando a la que soyiba a decirlo cuando entró una mujer llamada sofíael bar se diluyó con su presenciahablabas de mi padre del padre de mi padre del hermano del padre de tu padrepero éramos nosotros y fuimos tan prosaicos como se puede ser a cierta horaa cierta edadme faltó contemplarque la vida no puede relatarse en una madrugadao las palabras nunca representan lo que quiero decircoincidimos dos horas en la mitad del mundoy después de esa grieta como una llaga en el espaciovolveríamos a ser los prisioneros de una carta infinitay sofía avanzaba en la noche con un saquito rojome faltó darme cuenta de esa limitación en tiempo realaprovechar eso de ser reales en un tiempo concretome faltó adjetivar y me faltó coraje para tocarte mássofía se probaba vestidos en la intimidad de tu miradayo sabía que escribo mejor de lo que habloy era el recuerdo del presente esculpiéndose a sí mismo en una esquinacualquieraen ese no lugar donde una despedida no es el revés de una llegadame faltó una señaluna bengala en ese océano de palabras vulgares como decir adióssaber en tiempo real si hubo una línea que debimos cruzar en un tiempohipotéticotentar la percepción de una línea real sin tiempo físicome faltó darme cuenta que no habría otra más
que sofía cruzaba la avenida en dirección contrariay el tiempo se ajustó en el tiempoy yo te vi de espaldas por la ventanilla del taxi
a bordo
es un terrón del desconsuelo que se desprende sin avisosucede asími cuerpo es una nave que se alejay vos lo tripulássi quisieras bajar tendrías que arrojarteno hay otra forma lo sabéssos la respuesta exactay yo este crucigrama que altera las preguntasme traslado incompletaborroneadano es la aventura que elegimos y tachás sobre mí cada palabrasucede así cuando sopla ese vientola nave queda fuera de controlme entrega el exterior piedra para estrellarmetambién vos lo sentís lo ves venirlo odiáses la historia de siempre como un ciclo fatalsucede así de rarotrae una sudestada sobre el lomoy no me deja en pie jardín ni aldeaen esos díasforjo conductas reprochablesmi corazón es hombre y va por másmi piel se vuelve inviernotodo el viaje con los ojos abiertoscon qué clase de agallas se resistecon qué clase de pena
la partida
a Azul Navarroa Azul Coppari
la traigo de regresoa la partida mismael pasaporte en reglademorado en el limbo del estimated timeof arrival la eternaunidad de lugar donde se arrastran niños por la mangafardos y souvenirsalcohol de marcacorbatas italianas para ahorcarsequise llamar a casay a peso quince por minuto no me daba el amoro cómo les diría que la traigo conmigoporque se parte en dos y soy la rejuntadasoy la partidacargo con mi piyama y mi tragediay el recado de un hombreque cruzó para siempre la vergüenza sin mirar hacia atrásy busco en tránsito un alma de servicioque le mande decirque la partida ha vueltoque ha limpiado su semen de los ojos azules que la vistenque ha fregado la mugre hasta dejarleblanca la piel radiante la sonrisaque ha lavado su sangre
y mando se le digaque lo he perdidotodoy lo he ganadotodo que las doshemos quemado juntas ese vueltoque la entregada noque la del parto noque la partida pudo
Moneda de riesgo
¿me querías pecadora?Yo te daré indolencia semejante al destierro.
Leonor García Hernando
visita guiada
es una falla que confrontael deseo de ir y un lugar que no existe
yo vivo ahí
es un renglón que nunca se interrumpey el carro de una remington cuando encuentra su topesoy la velocidad y el punto muertola aguja del electro rayando en el papel un coma cuatro
yo vivo ahí
siempre tengo albañiles reparandoel desgaste brutal de la fricciónun desfile de obreros articulando andamiostodo el día sudando sobre el techomezclando cal y arena con sus brazos tatuadoscon su lenguaje sucio
yo vivo ahí
soy una obra en construcción que se derrumba en forma permanenteun defecto sutil de nacimientola vida como un thrilleruna montaña rusa
mejor no me visitesentrás en esa puerta giratoria y no hay como salir
yo vivo ahí
dicen que el arquitecto era un tipo elegante
llegar a salvo
hay que saber llegar hasta la orilla sin mojarse los piescruzar una ciudad en donde el agua es negray negra es la saliva de los perrosy negro el semen que descargan los ángelesen las sábanas sucias de los partoshay que hundir la cabeza con los ojos abiertosnegociar el ardorforzar al corazón su máquina de aceitey resistirlo a flote una noche completahay que entregar el cuerpo a la corrientefijar la convicción
nadie vendrá para salvarmeno soltar la palabra que dispare el alud de un espejismo
nadievendrá para salvarmetragar si es necesariola sal que se desprende generosa de tu propio temorsentirte el muelle de un puerto abandonadouna vieja estructura que el tiempo embiste sin controlhay que saber quedarse y aguantarsaber que no vendrá
para salvarmenadie
apuntes de viaje
llevo un registrose parece al diario de un embalsamadores lo que veocuando cruzo la ciénaga del hablay atravieso ciudades que acaban de quemarse
siempre es del otro lado cuando mis ojos mirany hay que correr un tren cargado de cadáveresbesarles la memoriajuntarles puñaditos de patria para torcerles el exilioy remendar agujeros en la oscuridad
siempre es del otro lado donde soy extranjeray asumo la violencia de un paisaje que nunca se completacomo se hereda una enfermedades lo que veocuando salgo a buscar ramas para la hogueray sólo traigo fiebre del pantanopalabras como pescados muertosy una piedra en los ojos
2002
éramos ignorantes durmiendo en la saluda la mañana hablábamos del tiempoy algo crecía adentro de la almohadaun huevo de traiciónun inquilino despreciablelo oíamos jadear sobre las ollasorinar el jardínpodíamos sentir como brotaban pelos de su bocay hablar de otro país de otras ciudadesdespertamos en brazos de su fiebreiba empujando un carro cargado de cartonesgritaba oid mortaleslos pibes de la cuadra caían reventados a balazosquiso volver a casa en el vagón oscuroquiso arrancarle un beso a la reina del platarobar la piedra falsa que brilla en su coronahacerle una familia para salir unidos a buscarlatas vacíasun tren donde pasar la nocheoid el grito en el corralel faro del infierno un animal urbano cargado de animalesoid como masticaoid los proyectiles clavarse en las costillas de los chicosen las férreas columnas de los interrumpidossagrado el grito de la reina del plomooid mortales en el desterraderocomo empuja su carro
nadie tiende la cama
el silencio del día después avanza a pasos de rinocerontehay que volverse aire para escapar de su embestidalámina de vapordarle fragua al sentido hasta acabar con éles algo así como un bozal en las fauces del tiempomedir velocidad con un lento zigzag de vaporetto
nadie tiende la cama el día despuéshay una confusión vibrando en los objetosse genera un desorden debajo de la mesacierta anarquía en los contornosun hipo de violencia lacera cada cosa que nombramosnos salen de la boca flechas envenenadasrústicas herramientas de matar
es un reloj de cuatrocientas horas colgado de un alambreuna mala película en el cine de adentro de los ojosalgo que debe terminarser más final más viejo que la historiamás último que el último zarpazo de la viday aún asíhabrá que atravesar el día despuéscada segundo de su perro tamaño
microcentro
a David Mazal
movido de lugarcomo un presente elástico que por fin ha logradofrecuentar otro idiomay no retiene de su significadomás que la interferencia de su ruidoo si la comprensiónno aceptara el castigo de la sedy arrojase en el ojo de tormentaun taladro de tiempo para deconstruiresa pared ladrillo por ladrilloy abandonados a ese esfuerzojusto en mitad de una palabrael brillo de tus ojos mojó mi corazónmientras cruzábamos la calleesa mañana en pleno centro
buenos aires delivery
crujen viejos elásticos ¿tus huesos? ¿es viento lo que raspao ratas masticando tus escritos?eso que rugees un ejército de pibes en motoentregando la noche en cajas de cartónuna puerta vaivén en la cabeza se pone a trabajarlos vecinos devoran la tv gimen los timbres perforan las alarmasse frota el ruido público contra el ruido privadorasgan los gritos de las madres histéricasel estruendo de la soledad sangra en la radiola bala por diez pesos y una campera viejael cerebro va condensando en blanco de aspirinas y lechepor los pasillos del pensamiento corre una ventolera de metrallauna lija incesante por el hueso del ojochocan un tren y un trasatlántico¿ves en la oscuridadcomo estalla en esquirlas una fiebre violenta?¿ves el drenaje de tu sábana? qué parte de tu cuerpoa cambio de un ladrillo de silencio
drenaje
hay en la intimidadun eslabón que ensambla lo que soycon lo que me completa
ese mensaje para nadieesa exclusiónme resuelve inconclusade un todo que no habrá de conformarse
hay en la intimidadformas que se dibujan detrás del movimientouna estela de riesgo que me absuelveen los brazos de la dificultades un brillo mortaltracción a sangrela lengua congelada que trepana en el besootras maneras de reunir
hay en la intimidadlugar donde trasvaso la parte que me faltala desovo en los nidos bastardos del pasadoy dreno largamente una soga de ardorque me resistaincorrecta sobre el nivel del agua
baratijas de noche
son baratijas en la mesa de luzmensajes apurados que el pasado redactasin magia ni pasióncon la tinta obsesiva de los sueños
algo que me hace ruido cuando quiero nombrarloy se queda adherido al transcurrircomo una historia rancia descargando en mi puertael saldo de una gran demolición
tendría que ser otra en días asípoder hachar las horas de ese reloj que atrasay dejarlas arder en una hogueramudarme de ciudad o llamarme gonzalezcomprar un gato negro una pollera roja y sentarme a beberser tan vulgar tan infundadaque teman los carteros dejar en el buzónesos libros horriblesreclamos de una deuda que nunca pagarénoticias del pasado que vienen a tejersu rústica maraña de arpillerasu material barato a desvelarme
en el clivaje de un espejo trizado
a Rosa Oviedo
eso se paga con moneda de riesgoes un pasaje a la desaprensiónmetales que circulan debajo de la mesacompran formas de arder sin consumirseun tiempo que se estira días enteros en un solo minutopodés en ese lapsosacarte de la lengua todas las voces que la habitanponerlas a dormir sobre una almohada de silencioser una historia de una sola palabracautiva en el clivaje de un espejo trizadopodés en ese lapsover como se desnuda el corazóny camina descalzo por las baldosas frías de tu cuerpono son monedas para coleccionarcompran objetos raroscharcos de nieve sucia donde dura una huellael exacto transcurso de un eclipseciudades de cenizadestinos conjurados sobre un cartón de loteríano es moneda corrientecompra lo que desechan los cobardesun islote de tierra para caerse muerto de pasióncuerdas para lanzarse al precipiciomiradas que atraviesan la boca del estómagocomo flechas quebradas a mitad de camino
paga lo que se adhiere en el vacíoun transporte seguro que te devuelve a casa cada nochey te resuelve en cero cada díanada que perdurase
después del resplandor
desperdicio los últimos días del inviernomi estancia en el fulgor de las palabras
vendrá la leche aguada del recuerdoa revelarme claves que olvidaré al instante
vendrá otra temporada de hombres estridentesdescargarán sus palas de arena en mis oídosy la luz asesina de días amarillosme encontrará enterrando sobras para la fiesta del otoño medias de red lápices rojosuna mirada extrema que perduró salida de su caucecomo un verso inconcluso desnudandocuerpo donde habitar
vendrá un nuevo verano arrastrando la lenguapor la foto movida del presentey yo sabré del tiempo una historia mezquinahabré perdido otra cosechaganado mi estadía bajo una sombra ajena
lo que cambia se adhiere en el tamizduele en los huesos antes de la lluviadevora los contornos después del resplandor
la estación es la mismasiempre
calendario
abril siempre es mentirallueve de la ventana para dentrounos zapatos tristes que han perdido su parflotan en la cocina canciones familiareslunes abajo hay que nadaral fondo de la camalas pirañas afilan sus dientes asesinosla orilla queda lejosy los brazos se duermen como bebes de trapootoño afuera se viste de animalla casa en otro tiempo era una arca seguradespués hubo descuidosdesastres naturalescayeron sobre el sábadofinales predecibles para malas películasmeses estacionados sobre un lecho barrosofebrero en negro levanta la sequíatodo fuera del agua expone su tragediamuestra hueso el veranolos moluscos se adhieren al cielo de la bocamarzo avanza
alma con pie lastimado
a Estela Baez y Ernesto Balmaceda
es una nota blanca la pasiónlate en un solo pie si es lastimada
dejé mi tango a la mitadmi compás suspendido entre los brazosde un hombre que castiga su bandoneón enfermo
baila con el espejo el alma de mi pieabrazada a sí mismauna música escrita a media lengua en media punta
llorame corazón tu milonguita de domingoun duelo de cuchillos que abra tajoen los suburbios de mi vestido negro
dejé mi tango a la mitadabandonado igual que una nota cualquierasoy la sutura de esa noche lisiadael bastón que pronuncia el final de la fiestasoy la que sueñatrazar con su zapato de charolun giro interminable al ras del universoun boleo infinito
seis punto cinco en la escala de richter
antes había espacio en el despuésmensajes prolijos en el contestadortodos me conocíanyo ajustaba al milímetro la escalalucía el terciopelo de mi vanidad como un profundo escoteantescuando un mes era un mesy no esta eternidad algodonosauna cámara fija sobre el contorno de un paréntesisluz artificialbaba de araña tejiendo su capulloen el veneno de las horasantes de la sutura y la inmovilidadcuando un mes era tiempocitas en el caféplanes de sábadono este patio traserodonde apaga una llovizna sucia la luz de las estrellasy deshace el papel donde escribieronestoy con vos hasta el finaly oxida los trofeosy toda esa chatarra
apuntes de fe
creo en lo que se mueve detrás de la asperezaen la instancia agotada de una promesa rotacreo en la inmediatezcreo en las despedidasen los cuerpo vencidos por el peso de la parte que faltacreo en la vanidadcreo en lo efímeroen la trinchera que construye la noche con las piedras del díacreo en los pactos del azaren la brutalidad de los sentidosen esa dentellada que sufren los cimientos cada nueva estación
yo pego inútilmente la espalda a la paredvivo en esa cornisatarde o temprano me romperé los dientes sin el menor estilosé predecir esa obviedadcreo en la conveniencia de recapitularen la esforzada dignidad que me asisteen los favores del instintomás que en ninguna cosa
palabras no
no hay nada verdadero en las palabras
todo lo que conozcoes este parador en medio de la rutaun bloque de concreto bajo el cielo infinito
todo lo que deseoes arrancarme de los pieseste vendaje sucio estos zapatos húmedos
lo poco que comprendoviaja de la belleza a la locura de la locura a la bellezay no termina nunca de llegar
tengo ese hábitoun tránsito frenético a la luzel fulgor que no existe y me sigue alumbrando como una estrella muerta
todo lo que persigo termina devorándomees el atardecer y no quiero saberlono quiero moderar el estallidono quiero que se extingano llegaré a la noche esperando palabrasya fui sequía
si es necesario un bosque para que el fuego arda un día másahora seré rayo
CONTRATAPA
¿Es el poeta prisioneroo prisión de su propia libertad?
Este es un libro cabal. Sin altibajos. No en vano su obra anterior Cotillón paradesesperados, colocó el nombre de Laura Yasan a nivel de revelación en su géneroespecífico. Recuerdo que celebré alcanzar a descubrir esta voz personalísima, singular,llegándome desde lo atemporal de la poesía salvada.Fue una ardua, gozosa tarea interior el internarme en su génesis herida y valorar, pasoa paso, la compleja integridad semántica de su lenguaje de ruptura. Ahora, un nuevoiceberg en medio del desierto reitera climas de acendrado lirismo trakleano, sin porello postergar la pasión implícita y sin claudicaciones que ilimita su pulso, no exentode la violenta seducción frontal que su talento confiere a las más de sus páginas.La elocuencia simbólica del título elegido para el bautismo de su poética (Tracción asangre) nos alerta acerca del más allá habitable de sus valores testimoniales que, dehecho, exigen lectores avezados.Armoniosa, audaz, desafiante, certera en su virtual alegato -humano, humanístico,sociocultural- diáfana en la posesión de la belleza otra e implacable en la persecuciónde su propio secreto, Laura Yasan asume en plenitud la trascendencia de su desnudezcreadora, sin lugar a duda llamada a perdurar como patrimonio generacional denuestra joven poesía argentina contemporánea.
Ana Emilia Lahitte.
DATOS DE LA AUTORA
[email protected] 4581 6729
Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1960, concibe el poema como un acto devalentía y cree que esa fuerza reside en el coraje de atreverse a decir, que la poesía esun arma y que para ser buena debe ser belicosa, debe provocar, remover, maldecir.Piensa que los poemas que sólo reflejan superficies pulidas, ámbitos donde el polvo yla humedad no tienen cabida, son actos cobardes que no denuncian la realidad sinoque la disfrazan.
Publicó los libros de poemas “Doble de alma” (poemas, Tierra Firme, 1995).“Cambiar las armas” (poemas, Botella al mar, 1997), “Loba negra” (poemas, Labohemia, 1999 y Edit.Educa 1999), “Cotillón para desesperados” (poemas, Labohemia, 2001) , “Tracción a sangre” (poemas, La bohemia, 2004), “Ripio” (poemas,Grupo Editorial latinoamericano, 2007) Y “la llave Marilyn” (Edit.Casa de lasAméricas, Cuba, 2009 – Edic. del Dock, Argentina , 2010), “animal de presa” (Edic.Torremozas, Madrid, 2011).
“Loba negra” recibió el Premio Unico de Poesía EDUCA, Costa Rica, 1998, y el 3ºPremio del Fondo Nacional de las Artes, Buenos Aires, 1998.
“Cotillón para desesperados” recibió Mención especial del jurado en el IV PremioInternacional de Poesía Ciudad de Medellín, Colombia.Su libro “la llave marilyn” recibió en Cuba el premio Casa de las Américas 2008.Su libro “animal de presa” ganó el premio Carmen Conde, de poesía de mujeres, enMadrid, España 2011 Edic. Torremozas.Su libro Ripio ganó el Primer Premio Municipal de la Ciudad Autónoma de BuenosAires en categoría inédito.
Sus poemas fueron publicados en diferentes revistas literarias del país y del exterior,como así también en numerosas antologías.Su obra fue parcialmente traducida al inglés y al alemán.Ha coordinado talleres de escritura en distintas unidades penitenciarias, institutos demenores, hogares de ancianos, bibliotecas municipales y en forma privada, tarea quedesarrolla hasta el presente.
Ha diseñado y coordina actualmente el programa de trabajo “Palabra Virtual”, talleresde creación literaria a través de correo electrónico.
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