Enriqu Lihn

7/23/2019 Enriqu Lihn

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hora

"...Cuántos años aquí, pero en fin, tú eres joven:«de otro, serás de otro, como antes de mis besos»"

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"Gitana dormida"

Henri Rousseau

Reseña biográfica

Poeta, novelista y ensayista chileno nacido en Santiago de Chile en 1929.Realizó sus estudios básicos en el Saint George College, posteriormente en el Colegio Alemán y en laEscuelade Bellas Artes de la Universidad de Chile.Miembro de la generación del 50, inició muy jov en la carrera literaria, incursionando no sólo en poesíasino tambiénen el campo de la nov ela, el ensayo y la crítica.Fue profesor del Departamento Humanístico de la Universidad de Chile y en 1 965 v iajó a Paris mediante








una becade museología de la Unesco. Posteriormente viv ió en Cuba y EE.UU., gracias a la bec a Guggenheimobtenida en 197 8.Su obra poética consta de numerosas publicaciones, entre las que se destacan: Nada se Esc urre en1949,

Poe mas de este tiempo y de otro en 1955, Poe sía de paso en 1966, Situación Irre gular en 1977 , A partir de Manhattan en 197 9, El Paseo A humada en 1983 y Diario de la muerte en 1989.De los galardones o btenidos sobresalen el Premio Municipal de Poe sía 197 0 por su obra La musiq uilla

de las pobresesferas y el Premio Casa de las Américas de Cuba por su obra Poe sía de paso en 1966.Falleció en 1988. ©

Ahora sí que tú y yo estamos más lejos uno del otro...

Autocine

Buenas noches, Aquiles

Casi cruzo la barrera

Como desde hace años me detestabas...

Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares ...

Contra los pensamientos negros

De todas las desesperaciones, la de la muerte tiene que ser la peor...








Destiempo

Estación terminal

Hay sólo dos países: el de los sanos y el de los enfermos...

Hotel Lucero

Market Place

Nada tiene que ver el dolor con el dolor...

Nocturno

Prendan y apaguen la luz a partir del segundo piso...

Regalo de sueño

Señora asesora del hogar...

Si se ha de escribir correctamente poesía...

Te dimos demasiada importancia...

Ãšnicamente los muertos no piensan que trabajan...

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Ahora sí que tú y yo estamos más lejos uno del otro...

Ahora sí que tú y y o estamos más lejos uno del otroque do s estrellas de diferentes galaxias.Ningún astrónomo logrará tenernos juntosen su vertiginoso campo v isualni el fotógrafo de Cartagena ante su Polaroidasí fue hace la infinidad de siete año sel resto de las imágenes son nubes de la memoria

y de aquélla y de todas se ha re tirado la v ida.

Autocine

Se lee en la pantalla: sólo para tiLa función empezaría siempre que te duermes

Si no fuera porque, a v eces, felizmente la pierdes Vienes al cine solocomo lo estás en la pantallatus encuentros en ella con la primera actrizaunque fatales no agregansu nombre a la falacia del reparto:tú mismo haces todos los papeles.Igual, será la última vez que trabajemos juntosLa angustia que te despierta tiene un aire de falsedad








Desistes de anotar en tu c uaderno de sueñosesa co sa de nada que llenaría cien páginasel análisis para quéuna interpretación de rutina

Buenas noches, Aquiles

Ahora sí que te dimos en el taló nLa muerte de la que huyasCorrerá acompasadamente a tu lado

Buenas noches, A quiles

Casi cruzo la barrera

Casi cruzo la barre radel espejo para verlo que no se puede ver:el mundo cómo seríasi la realidad copiara,

y no al rev és, el e spe jollena, por fin, de su nada.








Como desde hace años me detestabas...

Como desde hace años me detestabas

porque a tu real saber y entender yo había sido el mal marido de una amiga tuyame elegiste para hacerme decir de tu maridocosa que repetiste al inventarlaque y o había dicho de él, entre amigos comunesen una casa precisa"es un perfecto mediocre"se te oc urrió darle esa aguja en el costadocelebro aquí esta gran precisiónde la perv ersidad femenina

Así compenso mis exce sos en gloria y alabanzade las mujeresMe gustaría escuchar tu v ersión de los hechos algún díapero naturalmente más allá de la muerte .

Como si el sueño fuera escrito en estrofas regulares...

Como si el sueño fuera escrito en e strofas regularescada noc turno despertar significael reaco modarse del cuerpo a su idea fija: que el enemigo

monta guardia en élsin pegar una sola pestañadadueño y señor de la ciudadela tomada.








Contra los pensamientos negros

Pensamientosno pensamientos negrosLa relación paradigmática de éstos c on la muerte es un recurso fáciluna mala metáforaLos pensamientos no lloranno se conduelen de sus objetostampoco deb en ser pensados como aux iliares de la razón contra la locura(Fourier no anunció sin razón las ciencias de la loc ura)El desahuciado observ a que, en la perspectiv a de la muerte, las cosas

forzadas a ocupar un espacio limitado antes que a fluir en un tiempo amorfo supuestamente ilimitadose ordenan co mo en un cuadro de MantegnaNunca antes se había visto así, al centro del escenarioComo un santo con un león a sus piesNunca fui un santo ni domestiqué un leó nlo importante es el centro del cuadrocomo lo veo como lo venen el andén de la equidistanciael de ser sin que esto sea un motiv o de o rgullo

(¿qué orgullo puede tener el que va a morir?)el centro de un pequeño sistema planetarioal que, en honor a la claridad, le falta la cuarta dimensión

el tiempo que ciega en punto a la perspectiva.







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De todas las desesperaciones, la de la muerte tiene que ser la peor...

De todas las desesperaciones, la de la muerte tiene que ser la peorella y el miedo a morir, cruz y ray acuando y a se puede pronosticar el día y la horaHay una fea probabilidad de que el miedo a morir y la desesperación

de la muerte seannormalmente inseparables como la uña y la c arneRecuerdo a un amigo de otro s años él huía de noche de su c asa y del hospitalsin más salvo conducto que el que se daría a un c ondenado en el infiernose dejaba caer en c asa de amigas que no compartían su amor por ellas,

condenadamente bellasex igía con argumentos propios de la ciencia de la locuraque lo recibieran en esas casas como huésped estableme parece v er cómo al final de esas conv ersaciones imposibles

era reconduc ido a su madriguera por las señoras y los espososen medio del gran silencio, él, el gnomo de la selva negra del amanecerde v uelta a su anticasao al aeródromo de los hospitales para que no perdiera su vuelo.

Destiempo

Nuestro entusiasmo alentaba a estos días que cor renentre la multitud de la igualdad de los días.Nuestra debilidad cifraba en ellosnuestra última e speranza.Pensábamos y el tiempo que no tendría preciose nos iba pasando pobremente







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y estos son, pues, lo s año s v enideros.

Todo lo íbamos a resolver ahora.Teníamos la v ida por delante.Lo mejor era no prec ipitarse.

Estación terminal

Esta será y a lo v eo tu última imagen:nuestra despedida en el poema en la e stación terminal.No sé por dónde empezarla para que no se me escape nada,

y las gentes las c osas apelotonadas aquí tie nen algo de

agobiadoramente comparable a los restos q ue se enfríanfrases enteras o adjetivo s de una pequeña obra maestrasobre la c ual pesara, hasta perderla, esta impaciencia,nuestro cansancio mi inarticulación la ferocidad del egoísmopor el c ual cuando me empiezan a doler los piesprefiero la cama a cualquier otra co sa incluyendoa la poesía que vo y a dec irlo todo esta noche eres tú,

y , entretanto, no insistas en q ue un go rdinflón de cuarenta añosduerma apoyado en tu hombro, para retenerlo otro poco .

A la estación le so bran escenas como éstas,la cara triste de la revoluciónque me sonría por la tuyacon algo de una máscara de hojas de tabacopequeña obra maestra de la noche te improvisasuna moral una paciencia y hasta lo que llamas tu amor,nada podría de todo eso

brotar en esta t ierra c aliente re movida por los huracanessobre la que pasa y r epasa este mundo con sus pies,

y se acumulan los resto s a la e spera de mis adjet iv os,







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obsceno s bultos un mar de papeles, etc.,algo, en fin, como para renunciar a este tipo de v iajes.

Me parece llegar a la edad más ingrata,me parece reco rdar el momento presente:no eres tú la muchacha que conoc í hace un añoni te marchaste en circunstancias que prefiero olvidar.Por el contrario, ¿no hicimos el amor?Una y mil vec es, se diría, y para el caso es lo mismo:te reemplazaron hasta en eso como una sombra borrara a otra,

y tu v irginidad: el colmo del absurdono te defiende ahora de parecer agotada.En realidad recuerdo que nos despedimos aquí,pero no puedo precisar, con este sueño, cómo o currió la despedida,en qué sentido tus manos me revuelven el pelo

y y o arrastro tu equipaje una c aja de latóno me insinúas que te regale un pullover.

A los ojos de la gente que no distingo de mis ojossino para mirarles desde una especie de ultratumbasomos una pareja un po co desafiante

y acostumbrada a esto en su Estación Terminalun blanco y una negracontra la que, en c ualquier momento, alguien arroja unasonrisa estúpidael comienzo de una pedradaLa cara triste de la revolución

y y o la tomo entre mis manos de ego ísta consumadoTanto como los párpados me pesan quienes se sientan en el suelo

a esperar una guagua hasta la hora del juicioen que el viejo c arcamal logra ponerse en movimiento y los rie gue lentamente por el interio r de la República.Tu última imagen quizá con tus y ollitos en el pelo,esta falta de sentimientos pro fundos en que me encuentroparecida a la pobreza por la que en cambio túno sientes nada o bien una despreoc upada afinidad,la risa de juntar unos medios co n tus alumnos,el espejo que se guarda debajo de la almohada para soñar co n quién se quiera

y tus v isitas a la ab andonada







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que por pe nas de amor se llena de hijos.

Y a no estoy en edad de soportarme en este tranceni los bolsillos vac íos ni la efusión sentimental son cosas de mi agrado,hasta leyendo mis propios ve rsos más o menos románticos bostezo

y se me do rmiría la mano si tuv iera que escribirlos.Cuántos años aquí, pero , en fin, tú eres jov en:«de otro, serás de otro c omo antes de mis besos».

Y o prefiero al lirismo la observ ac ión ex actael problema de lengua que me planteas y que no logro re solver te e scribiré.La Estación Terminal un libro abierto perezosamente en que las frases ondulancomo si mis ojos fueran un paraje de turistas desacostumbrados a esto s inconv enientes,nada que se parezca a una mancha gloriosa,

y a lo dije, de v ez en cuando, una observac ión estúpida:piedrecillas que se desprenden de este y acimiento humano,incongruentes, con el saludo de Ho Chi Mintransmitido po r los altoparlantes institutricesde esas que no dejan en paz a los niños a ninguna hora de la noc he,

y sin embargo, tú duermes con tranquilidad

capaz de todas las consignas, pero con una reserv a al buen humorquizá la clave de todo estoun primer verso que po ne al poema en movimiento como por obra de magia.

Hay sólo dos países: el de los sanos y el de los enfermos...

Hay sólo dos países: el de los sanos y el de los enfermospor un tiempo se puede gozar de do ble nacionalidadpero, a la larga, eso no tiene sentidoDuele separarse, poco a poco, de los sanos a quienesseguiremos unidos, hasta la muerteseparadamente unidosCon los enfermos cabe una creciente c omplicidad

d l d l






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que en nada se parece a la amistad o el amor(esas mitologías que dan sus últimos frutos a unos pasos del hacha)Empezamos a enviar y rec ibir mensajes de nuestros verdadero s conciudadanosuna palabra de alientoun folleto sobre el c áncer

Hotel Lucero

Finito todo y también estos brazosque se me tienden en la semipenumbra

y un hilo -el de la v oz- soplo que apenas brota

pero incisivamente de una fuente: la dudaEl bello aparecer de e ste lucero¿El del amanecer? ¿El de la tarde?¿Abre el día o lo cierra?

Bajo la ducha una estrella se apagaque, absurdamente, la comparte co ntigoLas estrellas que v iste nacer, a mediodíaestaban muertas desde hace cien años

sólo hiciste el amor co n una luzolfateaste «la ausente de todo s los ramos».

Resuena un timbre en el Hotel Lucerotraga y escupe esta boca de sombrapara el caso es lo mismo: apariciones

y desapariciones instantáneas.

No sé en qué sentido hemos hablado de todo

¿E l d d l t hi ti






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¿Era la duda el tema que nos hizo ve stirnos justo en la hora c onvenidasalir de allí en distintas direcciones

y la que me detuvopara ver, y fue inútil, si volv ías la cara?

Market Place

Cirios inmensos para siempre encendidos,surtidores de piedra, torres de esta c iudaden la que, para siempre, estoy de pasocomo la muerte misma: poeta y e xtranjero;

maravilloso barco de piedra en que atalayanlos rey es y las gárgolas mi oscura existencia.Los viejos tejedores de Europa todo s juntos

beben, c antan y bailan sólo para sí mismos.La noche únicamente, no cambia de lugar,en el barco lo saben los v igías nocturnosde rostros mutilados. Ni aun la piedra escapa-igual en todas partes- al paso de la noche.

Nada tiene que ver el dolor con el dolor...

Nada tiene que v er el dolor con el dolor

d ti l d ió l d ió






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nada tiene que ver la desesperación con la desesperaciónLas palabras que usamos para designar esas cosas están v iciadasNo hay no mbres en la zona muda

Allí, según una imagen de uso , v iciada espera la muerte a sus nuev os amantesacicalada hasta la repugnancia, y los médicosson sus peluqueros, sus manicuros, sus usurarios usuariosla mezquinan, la dosifican, la domestican, la e ncarecenporque esa bestia tufosa es una tremenda devorador aNada tiene que v er la muerte con esta imagen de la que me retrac totodas nuestras maneras de referirnos a las cosas están v iciadas

y éste no es más que otro modo de v iciarlasQuizá los médicos no sean más que sabios y la muerte -la niñade sus ojos- un querido problemala ciencia lo resuelve con solucio nes parciales, esto es, difieresu nódulo insoluble sellando una pleura, para empezarPuede que sea yo de esos que pagan cualquier cosa por esa tramitaciónMe hundiré en el duelo de mí mismo, pero cuidando de mantenerciertas formas como ahora en esta c onsultaQuiero morir (de tal o cual manera) ese es ya un v erbo desco mpuesto

y absurdo, y qué v a, diré algo, pero razonablemente, ev identemente fuera del lenguaje en esazona muda donde unos nombres que no alcanzan a sercuando y a uno, qué alivio, está muerto,olv idado ojalá prev iamente de sí mismoesa cosa muerta que ex iste en el lenguaje y que essu presupuestoInv oco en la consulta al Diosde la no mismidad, pero sabiendo que se trata

de otra ficción mássobre la unión de Oriente y Occidentede acápites, comentarios y pró logosUn muerto al que le quedan algunos meses de vida tendría que aprenderpara dolerse, desesperarse y morir, un lenguaje limpioque sólo fuera accesible más allá de las matemáticas a especialistasde una ciencia imposible e igualmente v álidaun lenguaje como un c uerpo operado de to dos sus órganosque viv iera una fracción de segundo a la manera del resplandor

y que hablara lo mismo de la felic idad que de la desgrac ia







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y que hablara lo mismo de la felic idad que de la desgrac iadel dolor que del placer, con una sonrientedesesperación, pero esto es ya dec iruna mera obviedad con el apoyode una figura retóricamis palabras no pueden obviamente atrav esar la barrera de ese lenguaje desconocidoante el cual soy c omo un babuino llamado por extraterrestres a interpretarel lenguaje humano

Ay dio s hab ría que hablar de la felic idad de morir en alguna inasible forma

de eso que aco mpañó a la inocenc ia al orgasmo a todos y a cada unode los momentos que improntaron la memoriacon impresiones desaforadasCuando en la primera po lución-mucho más mística que la primera c omunión- pensabas en Isabelella no era una persona sino su imagen el resplandor orgástico de esa c reaturaque si viv ió lo hizo para otros diluyéndose para ti carnalmente en el tiempo de los demássin dejar más que el rastro de su resplandor en tu memoriaeso era la muerte y la muerte advino y dev inoel click de la máquina de memorizar esa repugnante devo radoraacicalada en palabras como é stas tu poesía, en suma es la muerteel sueño de la letra donde toda inco modidad tiene su asientola cárcel de tu ser que te priv aba del otro nombre de amor escrito silenciosamente en el muroo figuras obscenas untadas de vómitotu v ida que -otra palabra- se deslizó, sin haberse podidoengrupir en lo existente detenerse en lo Pasajero hundir el hocicofeliz en el comedero, golpear por un asilo nocturnocon el amor como c on una piedrala muerte fue la que se disfrazó de mujer en el altillode una casa de piedra y para ti de sombra y humo y nadaporque y a no podías enamorar a su dueña, temblandodel placer de perderla bajo una claraboy a con telarañastienes que reconstituir ese momento ahora que la dueña de la casa es la muerte

y no la o tra, esa nada ese humo esa sombradarte el placer de ser ella y de unirte a ella como los labios de Freudque se besan a sí mismos







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Nocturno

Eres la primera que te me paseas por aquíen mucho tiempo a la redo nda:«Víveme, vív eme, yo soy inagotable»,con tu absurda ex istencia al desnudo:«has visto tú qué linda soy dímelo chico»pequeños senos duros ro mpeolas y el juego de las nalguitas:«me canso en todo, menos en esto»

Y apruebo lo de mulata c anela que te dicen, el relajoése de «óy eme, enfermona, tú,que no somo s de palo ni de hierros»

Vay a, c omo en cada uno de tus c ondenadas histo rias jálate también aquí una conga del c arajo .

Prendan y apaguen la luz a partir del segundo piso...Prendan y apaguen la luz a partir del segundo pisoun...... * paga esa cuenta

y no dejen la puerta abier talos malandras causados por el ré gimeno degenerados por élrecorr en hambrientos y borrac hos la calle Passy donde reina la oscuridad

los del segundo que temen por su seguridad hasta ocho c andados








los del segundo que temen por su seguridad hasta ocho c andadosresistirían el asalto y no y oel licenciado Vidrierapueden decir que la paranoia es el nódulode mi pulmón derecho y la sombra en el izquierdosólo quiero q ue apaguen esa luz que cierren esa puerta

*Espacio en blanco en e l original.

Regalo de sueño

El sueño te hac e el regalo de una ciudad en la que nunca estarás

ese deseo hec ho irrealidadse levanta por una fracción de segundo, con minaretes, plazas y fuentesmucho más precisoque una lámina de........*El genio del sueño es un omnipotente arquitectoNunca conoc erá nadie la inmensidad de las ciudades que levanta para un solo enfermoquien no v erá de por v ida ConstantinoplaUna pálida sombra ante el fasto de lo que lleva e se nombre en sueñosde por muerte.

* A parece así en el original.

Señora asesora del hogar








Señora asesora del hogar...

Señora asesora del hogarprefiero el caos a un resfríoamigosprefiero a un resfrío el enfriamiento de las relaciones humanas

Si se ha de escribir correctamente poesía...

Si se ha de escribir c orrectamente poe síano basta c on sentirse desfallecer en el jardín

bajo e l peso co ncertado del alma o lo q ue fuere y del cé lebre crepúsculo o lo que fuere.El corazón es pobre de vo cabulario.Su laberinto: un juego para atrasados mentalesen que da risa ve rlo moverse c omo un buey un lector integral de nov elas por entrega.Desde el momento en que c oge el v iolínni siquiera el Vals triste de Sibeliuspermanece en la sala que se llena de tango.

Salvo las honrosas excepc iones las poetisas uruguayastodav ía confunden la poesía con el baileen una mórbida quinta de recreo ,o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.

Si se ha de escribir c orrectamente poe síaen cualquier caso hay que tomarlo co n calma.Lo primero de todo: sentarse y madurar.El odio prematuro a la literatura

puede ser de utilidad para no pasar e n el ejército








p p p jpor maricón, pero el mismo Rimbaudque probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,

y esa náusea glo rio sa le v ino de roerla.

Se juega al ajedrezcon las palabras hasta para aullar.Equilibrio inestable de la tinta y la sangreque debes mantener de un verso a o tro

so pena de romperte los papeles del alma.Muerte, locura y sueño son otras tantas piezasde marfil y de c uerno o lo que fuere;lo importante es mov erlas en el jardín a cuadrosde manera que el peón que baila con la reinano le perdone el menor paso en falso.

Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombrescomo si fueran claras y sencillaslas llenan simplemente de nuevo s ornamentos.No las expresan, giran en torno al diccionario,inutilizan más y más el lenguaje,las llaman por sus nombres y ellas responden por susnombrespero se nos desnudan en los parajes oscuro s.Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,todas estas cositas por las que vamos tirando.

Si se ha de escribir c orrectamente poe síano estaría de más bajar un poco el tonosin adoptar por ello un silencio monolíticoni decidirse por la murmuración.Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra

y no la so mbra misma ni el Lev iatán entero.Es algo que merezca rec ordarsepor alguna razón parecida a la nadapero que no es la nada ni el Leviatán entero,ni exac tamente un zapato ni una dentadura postiza.














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