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Revista de arte y literatura
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PAPELES DE HUMO 5
es un proyecto de
Fernando Zamora, Jesús Aparicio y Julián Alonso. © de las obras: los autores Ilustración de portada: Javier Redondo. Coordina y dirige: Julián Alonso Contacto: [email protected]
Se recomienda la mayor difusión posible de este archivo
“PAPELES DE HUMO”, tiene la satisfacción de dedicar su número 5 a difundir el extraordinario “Proyecto arte – EDICIONES” que desde Valladolid llevan a cabo Concha Gay, Javier Redondo y Armando Arenillas. Se trata de una colección de libros de artista que se nutre tanto de arte como de literatura y poesía en un conjunto armónico y de calidad. Podréis comprobarlo hojeando sus páginas y, como siempre, os animamos a que hagáis la mayor difusión posible entre vuestros contactos Salud, arte y poesía.
Como artistas activos y en ebullición constante, el libro se ha
convertido para nosotros en un objeto de culto que nos provoca
emociones estéticas y sugerentes; que por una parte nos aporta
sabiduría, y por otra, nos ofrece un espacio para la creación
artística.
Nuestras publicaciones obedecen a un trabajo y esfuerzo
colaborativo en el que intervienen escritores, poetas y artistas
visuales en un marco de fértil libertad. De las aportaciones, una
vez puestas en común y ensambladas dentro de un contenedor que los
unifica, surgen estos libros en los que la visualidad y las
imágenes añaden a las palabras otra dimensión que propician
alternativas a la lectura convencional.
Poesía, grabados, monotipos, fotograbados, serigrafía, fotografía,
imagen digital, son técnicas y disciplinas utilizadas para
experimentar y convertir las publicaciones en contenedores de
arte.
Vosotros los lectores y espectadores, participáis en un nuevo
renacer de las obras que se transforman y toman direcciones
distintas con cada relectura. La comunicación y los afectos
surgidos a la hora de elaborar estos libros, se trasladan ahora a
vuestro encuentro.
Nuestro objetivo es provocaros emociones y sentimientos, secretos,
contrastes, comunicación visual, dejaros huellas y pinceladas
para iniciar un viaje al interior de vosotros mismos.
Hemos hecho una selección de poemas e imágenes de algunas de
nuestras publicaciones que os acompañarán en ese recorrido.
Javier Redondo.
Lo escrito y lo soñado. Libros de artista.
proyecto arte
EDICIONES
EL COLOR DEL AIRE
SILENCIOS DE AGUA
proyecto arte ► EDICIONES, trata de experimentar en
la creación colectiva y particular de los artistas, a través de procesos tradicionales y de las posibilidades que nos ofrecen las nuevas tecnologías. Somos artistas y practicamos la autoedición como fórmula activa de llevar a cabo el hecho creativo. Los libros de artista que confeccionamos se configuran como objetos en sí. Nuestro amor por el libro, nos lleva a crearlos para tocarlos y acariciarlos, recorrerlos y sentirlos. Nos interesa centrar la labor en la realización de publicaciones íntimas con la participación de poetas y escritores como trabajo colaborativo. La autoedición nos permite realizar una expresión en libertad con todo el aprendizaje que ello implica, realizando e implicándose en todas las fases de la producción.
Los libros de artista son la seña de identidad de nuestro proyecto editorial, en los que la creación
contemporánea marca la línea de trabajo para elaborar estos libros singulares.
proyecto arte ►EDICIONES, es una editorial
independiente afincada en Valladolid que desde 2004 edita obra gráfica y libros de artista pilotada por los artistas:
Concha Gay, Javier Redondo y Armando Arenillas.
ESPUMA DE ALQUITRAN
JARDIM CHAMPANHE
Siempre hay una horca que amenaza la conciencia.
Remolina su filo de espeso desamor los pecados que nunca se cometieron y los amontona, uno a uno, en
nuestro esclavo albedrío; cualquier huella se produce antes que la pisada.
Un pretérito incompleto amenaza nuestro fatum de animal enfermo y labios ennegrecidos.
Quieres ser calzador de tu conciencia. Ayudarla en su espuma de alquitrán teñido. Pero
no alcanzas la suma de asteroides ciegos que la producen, tan marchita y derrotada
como la experiencia.
FERNANDO DEL VAL
Del libro ESPUMA DE ALQUITRAN
EDUARDO ALONSO
NOEMIA CRUZ
Del libro JARDIM CHANPANHE
TÚLIPA dentro do meu jardim champanhe perfumado a delícias meu imam desfalecido tâmara do deserto pássaro pena folha morta desejo a crescer no fundo negro do meu ninho
MYRIAM DE CARVALHO
TULIPAN
dentro de mi jardín champán perfumado
a delicias
mi imán desfallecido
dátil del desierto
pájaro pena hoja muerta deseo
creciendo
en el fondo negro de mi nido
MYRIAM DE CARVALHO
ENJAMBRE DE TEXTURAS
¡Tantos caminos, el periplo con el diesel, y, aún nos quedamos enganchados de ese isoeléctrico discurso, monocorde, y obsoleto, del lenguaje binario del sistema!
Nada hay, todo blanco o todo negro.
Hasta la más ínfima dosis de brebaje, contiene un etcétera indefinido de vocablos. ¡Minúscula conciencia, que sufre escalofríos con más de dos piezas de un puzzle!....Y, es que, nos atoran los fantasmas, acribillándonos la síntesis y la integral abierta, para un horizonte extenso....Ya lo dijo Galileo, y siglos adelante, nos miramos el ombligo. Pero, mal que nos pese, detrás de la ventana, está la inmensidad.....Está la esférica matriz, de ese poliedro que, entre todos, logra encajar, una espiral interminable, de vértice infinito.
Repiquetea en los cristales, el temor al devenir.
Pero, es labio, la avenida, grabada a fuego por los gestos, y, en cada giro de pupila, se descubre un yacimiento, y saetas en luz de los colores, como láser insumiso de un naufragio germinando en cada esquina. Sólo ver el sincretismo troquelado de epopeya, o el indómito sabor de picaportes en su vocación irrebatible de azimut.......Sólo ver el irisado gradiente en la cerámica, o la simbiosis descalza hacia el abrazo, del deshilarse el rocío sobre el musgo.....Graffiti en las paredes, gritando hacia el cielo como escalas, y un dormir de las pasiones, al ceñido del papel, el aluminio. ¡Oh, caleidoscopio el de tu vena, ese enjambre de texturas que te forma!....Intrincado laberinto, y, ¡tan versátil!, el ábaco ingenioso de la mente.
PILAR IGLESIAS DE LA TORRE
Del libro ENJAMBRE DE TEXTURAS
MANUEL EZIA
DIEGO CANOGAR
MARISA ALVAREZ
ARM
AN
DO
AREN
ILLAS
La venda era la
única responsable de
su ceguera
Cuando se la quitó,
una potente luz
nubló sus ojos
Recuperado tras el
destello, pudo ver
por fin la huella de
sus pisadas sobre la
Tierra.
Se le escapó un
grito al levantar la
cabeza y comprobar
que, a su alrededor,
intacta, esperaba la
Naturaleza.
Orgulloso, sintió
cómo su corazón
bombeaba la sangre
con más fuerza.
Al Creador no le
quedó más remedio
que aceptar que
todo estaba antes
allí, sólo había que
querer verlo.
Del libro EL COLOR DEL AIRE
MANUEL FCO. RRODRIGUEZ
Qué es mancha qué
paisaje qué
tierra continente y qué
agua de isla mar
el río.
Oíd, oídle
lamiéndonos las piedras.
Dibujad, niños,
contornos con cuidado,
ajustad el límite
de cada línea.
Ay, profe, profe,
es que me he salido.
Del libro LUZ NEGRA
JOSE MANUEL DE LA HUERGA
JAVIER REDONDO
CONCHA GAY
Sol
edad
a
isla
da
Del libro SILENCIOS DE AGUA
ANA CARRASCOSA
XXXIV
Hay miradas que penetran suaves y apacibles hasta embriagar el corazón igual que el vino. Su lanza no figura en los catálogos de almonedas ni la conocen los taxidermistas. Su mirada atrae como si fuesen los ojos de Medusa, hasta lograr que pierdan los párpados los peces abisales.
Del libro HAY MIRADAS QUE PENETRAN SUAVES
XXXV Estaba frente al mar mirando el horizonte como si fuera un fruto. Un amplio abrigo cubría su plumaje y el rostro era tan bello, que sólo vio su cuerpo cuando la tuvo en casa. Era impaciente en las comidas, pero pensó que tenía hambre y penas de abandono. Los días pasaban cual veletas y ella ya devoraba hasta los muebles. Llegó el día en que nada había para calmar sus ansias y entonces la arpía abrió las alas, con ánimo de tomar al anfitrión como banquete. Sólo entonces salió de su delirio, y respiró al ver que estaba frente a un cuadro.
ENCARNACION PISONERO
JAVIER REDONDO
CONCHA GAY
Podría decirlo de una manera poéTica y bella.
La flor se muere poco a poco
al calor inútil y suicida de los bonzos.
Antaño las campanas repicaban
y los cuencos vibraban en paz
adornando con su sonido el techo del mundo;
ahora el eco de los gritos de las violaciones y
asesinatos
cometidos por el arroz germinado detrás de la
Muralla
sobre el inocente y puro azafrán
en la invasIón de hace cincuenta años
ya se ha apagado;
pero resuenan con fuerza
los de las torturas y crímenes de la actual
represión,
represión amparada por el silencio
internacional,
silencio indiferente, corrupto y comprado,
alumbrado por el fuego de unas teas
de las que hasta Ares se avergonzaría.
Hoy yo quiero amputar los cinco aros
multicolor,
y quizá vosotros deBeríais también,
que monocolor se vuelven, tiñéndose
de egoísta e interesante amarillo-mercado;
y mañana vestirme de túnica para guarecerme
y disfrutar
a los pies de la gran montaña,
viendo como la flor de loto revive
al florecer sus capullos otra vez,
en su nueva y legítima libertad.
Del libro PURO AZAFRAN
Sí, lo podría dEcir así, mientras y sin miramientos,
y sin ojos que lo vean, ni oídos que lo oigan,
violan, torturan o asesinan a otra pErsona
en este olvidado rincón del mundo,
un crimen más, otro, a las faldas de los ocho mil.
¡BasTa ya, estoy harto de que el arroz masacre al azafrán!
ANTONIO ORTEGA
Vueltas y vueltas con el arte a vueltas
-a mi qué me cuentas-
caretas poniendo y quitando caretas
-¿ves como no hay más?-
No importa abro y cierro puertas
otros atan con mis cuerdas las cuerdas
que miden capturan aprietan
descubres que te manifiestas
cuando con un dedo lo borras todo
lo que nos quitan lo que debemos
vueltas que nunca dimos
¿ves como ya no está?
Poner y quitar y dar vueltas
el arte de las caretas
las puertas y cuerdas
las cuentas.
Del libro AZUL
AZUL
BELIN CASTRO
JAVIER REDONDO
CONCHA GAY
Del libro METAMORPHOS
CLEMENTE DE PABLOS MIGUEL
Mira a Dafne convertirse en laurel
cuando crees darle caza,
observa sus lindos pies enraizarse bajo la tierra,
atiende a sus manos y cabellos
que ya son frondosas ramas y hojas oscuras.
A qué artistas inspiras,
a esos que toman los cuerpos de sus modelos
por pretenderse inmortales.
¡Pobre cretino!
Dices que por amor harás del laurel tu atributo
y con sus hojas coronarás tu cabeza
y la de los campeones de los juegos.
Pero ya solamente será símbolo
de tu simpleza y tu impotencia.
PALABRAS DE PENEO.
El árbol de la mirra, fue antes una mujer.
Mirra fue castigada por Venus,
pues rechazaba los códigos de los hombres,
que en el reino animal no se cumplían,
y culpaba a la diosa de sus deseos
y amores obscenos con su padre Cíniras.
Pero yo Peneo, dios y río,
os puedo dar noticia de la honestidad
y virtud de mi hija Dafne,
se consagró a Diana
y como ella vive en el bosque
con desinterés por el género masculino.
Apolo, dios insulso y vanidoso
a quién ansías engañar, ¡farsante!,
persiguiendo a mi hija,
pretendiendo tomarla por fuerza y engaño.
Pertinaz e imberbe dios,
confunde a quien puedas.
Vi el laberinto. Entré en él. Me equivoqué. Lo primero que sentí fue la
garra de un pájaro azul que arañaba mi frente. Luego una voz gritó, Nunca
saldrás de aquí. Todavía aturdido, choqué con una bolsa de monedas de oro
y me entretuve en contarlas. Eran más de mil. Aunque perdido acepté que
era rico y sonreí. Más adelante encontré un cofre con ropas trasparentes.
Elegí una chaqueta que no me quedaba mal y un sombrero tirolés. A la
sombra de unas matas descubrí una agenda repleta de cifras absurdas que
me empeñé en aprender. En una de sus páginas leí que el número de
cigüeñas que duermen cada noche en Badajoz son 510. Una serpiente salió a
mi encuentro. Llevaba esta historia escrita en su piel:
Un hombre de un país que puede ser cualquier país compró con el dinero
de una herencia una montaña. Luego contrató a cientos de operarios para
que construyeran en ella una gran casa a la que rodearía un extenso jardín.
La casa, adornada con seis bellos balcones, cambiaba de color todas las
tardes y, por las noches, su tejado se volvía de cristal. Así su anfitrión podía
dormirse contemplando las estrellas. Una mañana, el hombre salió a pasear
por su jardín y enseguida se perdió. Aturdido, cansado de dar vueltas, se
recostó en una gran piedra e intentó dormir. Le despertaron las pisadas de
otro hombre. El tipo tenía un sombrero tirolés.
¿Y usted quién es? le preguntó.
Vi un laberinto. Entré en él. Me equivoqué. Lo primero que sentí fue la
garra de un pájaro azul que arañaba mi frente. Luego una voz gritó, Nunca
saldrás de aquí...
Del libro DOS GRAADOS Y UN PENSAMIENTO
MANUEL FCO. RODRIGUEZ
Llevar a un lugar más o menos seguro el corazón. Eso es lo que importa. Eso es lo que en definitiva
nos dirige por caminos tortuosos. O no.
Tengo todo el tiempo del mundo para darte, pintado en un papel. Tengo un cuento bonito en mi
bolsillo esperando la vez, o darte una canción. No importan las palabras más altas si todo viene recto,
hablar es un abrazo que nos damos cuando aprieta la sed y yo no se darte otra cosa que mi sed. Con tu
sed. Hablar es un infierno que transito despacio y con obstáculos que llegan dificultosamente hasta tu
piel, y chocan con tus manos, y se enredan confusas en tu cuerpo de miel.
Mirarte. Mirarte es un placer enrarecido que almaceno y retengo escondido en un armario con
llave de pared. Escondo miradas y silencios en un lugar profundo de mi risa que tu no precipitas. Y
puedo detener hasta pararla aquella madrugada en que volvimos la noche del revés cara con cara y
luces en la piel, y puedo nada, mirarte de repente, inventarte, pegarte en la pared de mi paisaje, puede
ser que mañana me retenga tu sed.
Mi abrazo es un tejido que acoge sin pedirte sentencia. Un vuelo rasante que traslada mi ciudad
a tu orilla por ver si adivinando te alcanzo o puede que persiga una quimera del mismo material que tu
utopía, o puede que me venza la desgana y me gane tu clima, todo el sol amarillo que te contiene
siempre y que a mi largo y gris, me esquiva de por vida. Abrazarte es un día para ganar al mar y tu lo
olvidas. Te abrazo todavía.
Y escribo los datos de mis días como si se tratara de esa novela incierta que pulula desde tantos
veranos escribiéndose infiel, ajena a los trabajos y los sueños, ajena a nuestras vidas, ajena a mí
también. Y escribo sin papel. Mi mundo es una caja de cerillas que ahora te lleva en la portada.
Escribir es un cielo de azules y violetas que pinto muchas tardes en tu piel. Y te descubro el mundo en
blanco y negro, y tu pones el amarillo intenso del cairel. Escribirte en el pecho que esta fuerza me
arrastra y no tengo poder.
Voy llegando. Son las mismas palabras que ayer resbalaban tu espalda, las mismas que me
darán mañana, que quitaran después. Abrazo tu silencio. Mirarte es el espejo que espera muy quieto
en el andén. Tengo todo el tiempo del mundo para el camino recto
Del libro ABRAZO TU SILENCIO
CHUS PUENTE
LOS COLORES DEL TIEMPO.
Los colores del tiempo:
Azul para un palacio.
Rojo para una feria.
Oscuridad -oscuro Negro oscuro -
Para un privilegio real.
Un pequeño azulejo recogiendo un instante
Con un simple impulso de su dedo índice la mano lo hace girar
Y el espectáculo al fin comienza.
Había una vez un palacio real
Real porque existió y porque en él vivía una reina
Había una vez una ventana en el palacio
Y por su hueco el bullicio, su luz y sus olores
Entraban a raudales como un huracán desprovisto de aire.
Había una vez un mundo en una plaza
Una plaza bendecida por todas las lenguas del mundo
Una plaza condenada por todos sus pecados
Había una vez la feria del mundo en una plaza
Una feria que cubría todo el campo de la Medina
Te daré mi calor si tatúas mi nombre en tu garganta
Mi garganta es de armiño y de canela
Apenas un soporte de esmeraldas.
El vendedor de fieras la fustiga con su látigo y ella ruge
Ella es suya para siempre pero él nunca volverá a tocarla
Una princesa en busca de un príncipe. Una oveja en busca de un tejedor
Un banquero para esta moneda que arrastra mi cara y mi cruz.
El flujo del amor y del honor. La osadía del metal y la codicia
El oro desafiando al sol
Tan sólo una campana pauta el ritmo e impone un tañido de lucidez
La música de las chirimías la enreda, la atrapa, la seduce, la confunde
Y la hace callar
Calla ahora
Calla para que la locura triunfe
Caballeros y caballos fundidos en un solo bloque como una pieza de ajedrez
Los peones confusos. La torre amenazada.
Jaque a la reina. Jaque al rey
La cuadrícula azul del azul-ejo
Convertida en campo de batalla.
Con un simple impulso de su dedo índice la mano lo hace girar
Pronto –un siglo o dos-, apenas un instante en el continuo girar del universo
El sedimento tenaz de la memoria será el único rescoldo de este fuego.
Apuesto al rojo. Todo al negro.
Azul-rojo-negro: Colores de un tiempo ya pasado.
Azul para un palacio.
Rojo para una feria.
Oscuridad -oscuro Negro oscuro -
Para un privilegio real.
Azul-rojo-negro: Colores para un tiempo condenado.
Del libro FERIAS Y MERCADOS DE MEDINA DEL CAMPO
ANA CARRASCOSA
SERGIO SAY
JAVIER REDONDO
V
Siempre es de noche en tu mundo, que es el nuestro. La necesidad creciente de luz y de esperanza, convierte el paso del tiempo en obsesión desconcertante. Se hace urgente empezar a respirar y a mirar de otra
manera.
Del libro ALBUM DEL DESENCANTO
JAVIER REDONDO
Nuestro más sincero agradecimiento a todos los colaboradores y protagonistas de las ediciones de nuestro proyecto.
CONTACTO:
proyecto arte ► EDICIONES
JAVIER REDONDO 646182933 [email protected]
CONCHA GAY 699667379
ARMANDO ARENILLAS 609641510 [email protected]
C/. Eslava, 27 – 2º B. 47007 VALLADOLID.
www.proyectoarte.com http://issuu.com/proyectoarteedicion
