Nº 1

Taller d’escriptura creativa Tànit

1 de març de 2008

EntrevistesCartes del lector

Crítica literàriaActualitat literàriaUniVersos

Autors oblidatsContes...relats...articles...Música i literatura

Recomanacions de llibresMicro-relat

Qui som?

Què fem?

Què volem?

L’Aula

Full TÀNIT

Biografíes

Curiositats

Tira còmica

Publicació literària de Sant Andreu de la Barca

Ajuntament de Sant Andreu de la Barca

FORUM CULTURAL GASPAR DE PRESES

La revista Full Tànit no es responsabilitza dels diferents escrits ni de les opinions que puguin expressar els col.laboradors

Revista:

Full Tànit

fulltanit@hotmail.com

Fòrum cultural Gaspar de Preses

Gaspardepreses@sabarca.cat

Direcció:

Rosa de Santiago

Coordinació i disseny:

Asunción Mellado Jaime López

Col.laboradors:

Rafael Cerrato Ana Cintora

Elisabet Hidalga Paquita López

Jordi Martí Salvador Maya

Sónia Melús Jordi Milian

David Muñoz Àngels Nachón

María Pérez de Cos Albert Riudebàs

Isabel Roldán Montse Torra Isidro Xicola

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EDITORIAL

Publicació gratuïta

Ets aficionat a l’escriptura? Tens alguna cosa a dir?

Vols publicar el teu escrit en aquesta revista? Vols coneixer-nos?

Doncs escriu-nos

fulltanit@hotmail.com

Micro-relats

¡Prohibido prohibir!Para qué dar espacio y podera una forma gramatical que,

al descomponerla en vocales y consonantes

se queda sin estructura y con libertadAsun

Tempus fugit

Encima de un enorme iceberg a la deriva por el Atlántico Norte, un señor de Cuenca, funcionario de correos, y un pingüino discutían por el precio de un sello. El debate era agrio, visceral, a cara de perro, y quizás hubiera durado días, meses, años.

Pero el iceberg no. Cometas

El cometa surcaba sistemas planetarios, galaxias, abismos interestelares. La cometa cirros, estratos, cumulonimbos. El cometa tenía una cola de polvo de estrellas. La cometa, de papel de colores. Cuando se encontraron en los límites de la estratosfera, enseguida se dieron cuenta de que sólo les separaba un artículo. Así que lo vendieron. Y sin nada que se interpusiera entre ellos, fueron cometas.

Eloy Mon

Almudena Grandre

García Lorca

10 anyS de Taller d’eScriptura

Dan

te

Borge

s

Rosalía de C

astro

Rodoreda

García Marquez

Umberto Eco

Neruda

Italo C

alvino

Vargas Llosa

Trapiello

Machado

Arriba per fi el dia tan de temps anhelat : donar a conèixer les creacions literàries del grup d´escriptura Tànit. Neix avui aquesta modesta aportació a l´àmbit cultural de Sant Andreu de la Barca, amb la pretensió de compartir els nostres textos i aconseguir apropar-nos a altres persones amb inquietuds semblants.

Celebrem a més els déu anys de taller

d´escriptura, de reunions cordials i prof itoses, déu anys de trobades quinzenals. S´ha conformat així un grup de gent interessat per l´escriptura creativa que no només ha compartit moments de treball sinó també el gust per la lectura i la creació literària. La nostra història és aquesta : a partir del grup que vam organitzar el Fòrum Cultural Gaspar de Preses, es va intensificar l´amistat entre l´Àngels Nachón, propietària de la llibreria Tànit i jo mateixa. A partir d´aquí l´Àngels, dona emprenedora i sempre amb inquietuds culturals, va voler cedir la seva llibreria no solament per a xerrades divulgatives o recitals sinó que, fent un pas més enllà, em va suggerir d´organitzar uns tallers d´escriptura creativa, món que totes dues conexíem i que ens cautivava. I així va néixer el febrer de 1998 el primer taller de creació literària de la llibreria Tànit.

L´experiència ha estat positiva, perquè en comptes de ser una aventura efímera, s´ha consolidat com un grup cohesionat i ferm a Sant Andreu de la Barca amb una sòlida trajectòria i amb moltíssimes ganes de seguir fent i aportant coses. Volem des d´aquí agrair sobretot les facilitats donades per les institucions i les persones que les conformen per fer possible de prosseguir amb les nostres reunions quinzenals quan l´Àngels va marxar : a la biblioteca Aigüestoses, a l´Espai Jove i a l´Ajuntament, que sempre ens ha recolzat.

Com a coordinadora del grup vull expressar la meva satisfacció per aquesta nova fita , una modesta publicació que ens agradaria que comptés amb la col.laboració de tothom que estigui interessat per l´escriptura i la lectura.

Rosa de Santiago Professora de literatura, coordinadora del Taller d’Escriptura Tànit i del grup de lectura de la biblioteca Aigüestoses de Sant Andreu de la Barca

Blasco Ibáñez

Vázquez Montalban

Carme Riera

Montserrat Roig

Josep Pla

Saint Exupéry

Camus

Segarra

Alessandro Baricco

CervanteSGogol

Chéjov

Keats

Juan Ramón Jiménez

Byron

Neruda

Cortázar

Papini

Atxaga

Shakespeare

Kaváfis

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LLANTINA INFANTIL (De cuando el llanto del hijo interrumpe el juego amoroso)

Mira, amor, su manita entre mis manos hecho temblor pequeño, como ovillo tan grande, tan pequeño, tan sencillo, como eco de profundos océanos. ¡Ay! Cariño, sintámonos cercanos ahora que se duerme el cervatillo y hagamos del amor el fuerte anillo que selle nuestra unión en sus arcanos. Pero… no, que el pequeño se despierta, dejémos al amor tras de la puerta, que de callarlo y de dormir se trata, pues él, que nos ató para nacerlo, -soplo de luz, la gracia de tenerlo- ahora, inoportuno nos desata.

BESOS Con el hálito azul, que a mar nos sabe, Mira, amor, nuestros besos enredados. Déjalos ir. Tal vez desparramados se cuelen de rondón por vieja nave. Y lleguen a trepar con vuelo ingrave entre la sal y el sol entre soñados como invisibles peces despeinados sobre la espuma displicente y grave. Déjalos ir. Tal vez por cielo arriba se fundan en la escala revivida de una nube resuelta en aguacero. Déjalos ir. Nos sobran todavía más besos, muchas nubes, muchos días Para el más solitario marinero.

Desde que aprendí a juntar las letras le hacía versos a las nubes, a mi Pepona y hasta el esmirriado gato del colegio, y comprendí que sería mi afición literaria la que llenaría mis horas de contenido, por cuanto podría canalizar sentimientos e ideas por un medio tan sugestivo como el de la escritura. Sin embargo, en un principio, guardaba celosamente mis trabajos o los hacía desaparecer en la papelera. Y, fue entonces, a mas de medio camino en mi existencia, que tropecé con un formidable elenco de amigos, que sacaron a la luz mis apolilladas cuartillas. Y es a ellos, a los que desde aquí les remito mi cariño, como una iaia verdaderamente emocionada y agradecida.

María Pérez de Cos

Qui som? Què fem? Què volem?

Les persones que formen o han format part del grup d’escriptura Tânit es volen donar a conèixer

SONETOS PREMIADOS EN EL XIV CERTAMEN LITERARIO

“EXPERIENCIA Y VIDA” 2006

POR LA JUNTA DE EXTREMADURA, PRIMER PREMIO

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1) ¿Teresa, qué significa para ti la escritura? La escritura es para mí una actitud ante la vida y una forma de ser yo misma, porque me permite asumir la realidad a fin de operar en ella y crear algo nuevo, metaforizando historias y sueños en palabras que son imágenes y símbolos. De este modo se establece ese diálogo con el mundo, con los demás y conmigo misma, que me lleva a la palabra como signo de unidad. 2) ¿Cómo fueron tus comienzos? Creo que siempre estuve ligada a la escritura, aún antes de escribir. Mirando hacia atrás, veo un camino que comienza a manifestarse en antiguos cuadernos, en hojas desprendidas de anotadores, o en pequeñas libretas, cuando buscaba palabras y las combinaba por el puro placer de sentir cómo jugaban, se enlazaban y hasta reñían entre ellas. Los comienzos, por tanto, fueron aquellos primeros intentos, cuando iba entrando en el mundo fascinante del lenguaje. Me divertía descubriendo o inventando palabras que disponía para que “sonaran bien”, escribía historias muy breves, me imaginaba personajes, nombres, lugares… Este camino se fue definiendo poco a poco hasta la escritura “de verdad”, aunque lo anterior, aun en estado balbuciente, también era “de verdad”. Entonces aparecieron la poesía, los cuentos, las reflexiones… 3) ¿Qué opinión te merecen los concursos

literarios? Los concursos literarios suelen ser un estímulo en varios sentidos. Incentivan la inquietud por llegar a un fin en quienes están comenzando a escribir. Obligan a acotar aquello que se está creando, ciñéndose a un género, o a un tema para darle una forma estéticamente satisfactoria a partir de las

bases preestablecidas. Puede ser también el reconocimiento a un trabajo bien hecho, con el premio de la publicación como apertura hacia nuevos lectores. 4) ¿Tienes una rutina establecida a la hora de

escribir? Llevo una especie de diario, que me permite hablar de todo lo que se me ocurre en el momento y, al mismo tiempo, es un buen ejercicio de lenguaje pues al escribir con toda libertad, se nos revelan cosas que sólo aparecen en la corriente de la escritura y que no podemos pensar de antemano. Ésta sería mi rutina. Pero a la hora de crear, el ritmo de trabajo es el que marcan los impulsos mentales regidos por la emoción poética. No obstante, escribo con una cierta regularidad, aun cuando no haya llegado el duende, porque siempre aparece de manera inesperada, sin previo aviso. 5) ¿Qué autor u obra nos recomiendas? Es difícil recomendar un autor o una obra. En principio, podría mencionar a la ventura algunos autores, como Whitman o Pessoa, Sandor Marai o Joseph Brodsky. Y también a María Zambrano, a Borges, a Landero… Autores que el azar me trae a la memoria. Pero hay muchos, tantos que la lista sería interminable, toda una biblioteca. 6) ¿Qué te sugiere “Sant Andreu de la Barca”?

El nombre de un espacio de diálogo con personas sensibles y creativas que tienen un enorme interés por la literatura y por la cultura en general. En todo momento me he sentido recibida con el afecto de los verdaderos amigos, y me he visto honrada con las invitaciones que en distintas oportunidades me han hecho el Foro y la Biblioteca. En mi caso, hay otro motivo de cariño y reconocimiento, porque aquí nació mi libro Mínimo equipaje, gracias a una propuesta que me hiciera Rosa de Santiago, a leer poemas míos que aún no habían cuajado en libro. Sant Andreu de la Barca es siempre ese viaje que emprendo con alegría e ilusión hacia un mundo de poesía y de amistad

Entrevista

Escribir el instante que no es poco. Inventarlo, intentarlo con palabras indóciles. Acomodar los signos en desacuerdo con el día. Saber un poco más o un poco menos. Y adivinar que mañana habrá otro borrador indescifrable.

Teresa Martín Taffarel

Nació en Buenos Aires, donde estudió Filología Hispánica y reside en Barcelona desde 1983. Da clases de literatura y creatividad en la Escola d’Escriptura de l’Ateneu Barcelonés. Es autora entre otros, de los libros: La escritura del mundo (1999), Trayectoria poética de Pablo Neruda (2004), El tejido del cuento (2001), Caminos de escritura (2003), Vida, secretos y costumbres del mundo encantado de las Hadas (2003), Mínimo equipaje (2003) y Lecciones de ausencia (2005).

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Los Libros Prestados Mis libros prestados llevan impreso mi nombre en lápiz. Marchan un día de casa como emigrantes en busca de nuevas fortunas. Nunca miran atrás. Se llevan un sabor agridulce entre sus páginas con tintes de traición. YO soy el traidor. Los invito a marchar a otras manos con otros ojos. {Los expulso} Nadie sabe cuando volverán ni siquiera su nuevo amo. Los libros prestados mueren de apatía en estanterías extrañas. Su pulso se apaga. Sus recuerdos diluyen en sueños y bostezos. Nunca volverán a mis manos, pero la vida como las letras... sigue caminando. Jaime López

Montserrat Torra

GELOSÍA Gelós estic del teu coixí que amanyaga el teu cabell i tu et quedes adormida al seu damunt, no diu res. L’abraces suaument deixant el teu alè, li fas manyaqueries i queda quiet, no es belluga. El rebregues, l’arrugues, l’escalfes, el sues i ell, tot content, espera que arribi la nit per trobar-te. Vol sentir-te al seu damunt el suau tacle dels teus cabells estarrufats, suaus com el fi vellut, o com la brisa de l’aire a la vora del mar. Gelós estic del teu coixí que t’acompanya en els teus somnis i guarda silenci. Isidro Xicola

AMOR:

Querer y que te quieran.

Es lo más bello, que hay sobre la tierra.

Resurgirán de entre las piedras todos los seres vivientes

y nacerá de tu vientre todo lo que de ti esperan.

Los que te quieren… Que aunque no quieran verte,

entenderán, que detrás de esa cosa tan bella, no sólo quedan supervivientes. Quedan amantes valientes…

Salvador Maya

Uni

La meva terra

Què formosa és la meva terra! Envoltada de muntayes per un cantó

i per l’altre, d’aigua blava per un cantó, plena d’avets, de pins,

d’arbres fruiters i d’oliveres arrelades, per l’altre, munts de vaixells, surant a l’aigua.

Els núvols coronen el cims, i al mar, l’escuma dibuixa misteris a la platja

Qué formosa és la meva tera! que per tenir té de tot,

te fades i gegants, té dracs que espurnegen flames,

i a la vorera del mar hi ha sirenes, que tot cantant, cantant, volen pujar la carena.

Qué formosa és la meva terra!

Montserrat Torra

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UN NOMENT INOBLIDABLE

Un full,

Un llapis, una idea.

Un moment de quietud sostinguda

un moment de plenitud creativa un moment de màgica soltura

Escriptura, lectura ...., i

l’extasi

Albert Riudeubàs

Versos

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El mar me habla…

de las sábanas de mi cama acariciadas por la mano mi padre de azotes amorosos que van y vienen de la ligereza de la nada del viento en la angustiosa del suspiro de las sorpresas que abofetean las prisas de la dulzura de Dios, de lo nunca oído, inaprensible, inabarcable, de lo que se va y se queda diluido, de lo que vuelve y torna aguerrido de mis vaivenes, momentos, de mi esencia y magnificencia de la vida en las alas de la transparencia de tormentos gélidos, dulzuras, amores entregados que se acercaron tímidamente y se remontaron en un enlace por encima del eco de las olas, suavidad espontánea en la mano nacarada. del sol amarillo con destellos dorados, del azul en las franjas rojas de lo profundo, tibio y sagrado, misterio y desgarro del cielo y del bosque El sol y su ocaso en mis pestañas colorean de diminutos arco-iris las ramas de los árboles. Ese trinar es un martillo que modela el vacío. Ese ladrido me dice que esa montaña, telón de ese cuadro, también tiene vida.

Pronto el sol resbalará por la enhiesta rama del árbol que cobija mi soledad. Las enredaderas visten con nudos de savia los troncos de nuestros árboles. El sol me ducha en el filo titubeante de las hojas de otoño. Hay árboles que se desparraman en ramas rayando el cielo. Esa raíz se insinúa como pierna de cabaret. ¡Cuidado!, ese árbol tiene un colmillo en su tronco. Mis pies destilan humedad, mi desnudez temerosa sobre las lágrimas de los pinos. Mis pies buscan el calor de la tierra y descansan en la muerte afilada, en la caída de los pinos. El reloj de esa iglesia me dice primero que son las tres, las cuatro, las cinco…¿qué me dirá de las seis? El bosque habla en silencio, habla de mí.

Ana Cintora

Hoy hace un día magnífico para no querer ser yo mismo. Escapar de mi sombra.

Pisar los charcos de un camino sin destino. Hundir los mares.

Resucitar los recuerdos y quemarlos en alcohol. Matar lo moderno con ropas prestadas.

Cerrar la puerta del futuro a cal y canto. No silbar melodía alguna.

Fumar poemas que envenenen mis pulmones. Tragar verdades con rabia.

Apretar fuerte los puños, golpear al aire. Tal vez errado,

hoy comienzo este día. Disculpen mi ánimo,

pero hoy no soy yo

Jaime López

Los reflejos de la luna en el mar son hilos de plata que tejen el agua de la vida Rafael Cerrato

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El Fòrum Cultural Gaspar de Preses rep

aquest nom en homenatge a un escultor del segle XVI natural de Sant Andreu de la Barca. És una associació sense ànim de lucre que va néixer el 1997 amb la intenció de treballar per la divulgació cultural a la nostra població, en totes les seves formes i manifestacions, des de la vessant artística fins a temes i debats d’actualitat: xerrades-col•loqui d’interès sociològic, conferències, recitals poètics, taules rodones... Escriptors, poetes, periodistes, músics, fotògrafs, pintors, polìtics, sindicalistes, religiosos, fins un Dalai Lama, han col·laborar d'una forma altruista amb el Fòrum al llarg d'aquests anys, fent que anés adquirint solidesa i renom. A l'octubre de 1999 es van presentar les primeres bases del Certamen Literari Ciutat de Sant Andreu, amb la finalitat de ser punt de sortida per als escriptors novells. Consolidat el Certamen Literari, avui, 1 d’març el Fòrum inicia un nou repte amb les jornades d’escriptors de la comarca del Baix Llobregat i amb el Full Tànit, gresol d’escriptors del taller literari. Des dels seus inicis el Fòrum va pretendre ser una associació on tota manifestació cultural tingui el seu espai. Lliure de lligams polítics, socials, racials… un fòrum de tots i per a tothom. Penso que ho hem aconseguit. Des d'aquestes primeres pàgines del primer número de la revista literària Tànit el meu més sincer agraïment als membres del Fòrum als que hi ha i als que hi va haver, als ponents i col·laboradors que al llarg d'aquests gairebé dotze anys d'etapa han fet possible que un somni es materialitzés; el taller d'escriptura, i el suport de l'Ajuntament i la Biblioteca. Sense tots ells res no hauria estat possible.

Isabel Roldán Presidenta del Fòrum Cultural Gaspar de Preses.

RECUERDOS DE LA NIÑEZ Mis pasos me encaminaban lentamente hacia el mar. La brisa y el olor a salitre hacían rebobinar mis recuerdos. Continúo caminando, buceando en ellos. Domingo por la mañana. Camino por el mismo sitio que ahora, mis hermanos me acompañan. Nuestros pasos son ligeros, irregulares. Ya llevamos el paso de la oca, ya el del señorito, ya una carrera corta.... Las risas suenan flotando a mí alrededor, no quisiera que acabaran nunca. Ya casi estamos, la recta final, ¡a ver quién llega antes! Como impulsados por un resorte los tres emprendemos una loca carrera sorteando las piedras, trozos de madera, redes olvidadas.... - ¡Llegué! - ¡Por poco! - ¡Claro, vosotros no lleváis peso, así cualquiera! Y, sentenciando, ¡mañana, tú llevas la cesta! - ¡eh, papá! Mi padre sonríe y agita una mano desde " La Machina” Coge uno de los botes y remando poco a poco se acerca hasta el espigón. ¡ Subid con cuidado !, dame eso, Isa Le entrego la engorrosa cesta de mimbre, -causa de mi derrota-, y de un salto me planto en la popa del bote. Mis hermanos ya han cogido los remos poniendo esa cara tan peculiar de triunfo. Reman bajo las directrices de mi padre y poco a poco con las chuflas y rechuflas propias de los ganadores, nos acercamos a nuestro objetivo: " La Machina" Era ésta una enorme plataforma con un camarote que hacía de cocina, comedor, dormitorio y sala de estar. En aquella enorme balsa bamboleante, tres botes amarrados a ella flotaban sobre un agua oscura manchada de petróleo y aceite.

I. Roldán

FORUM CULTURAL GASPAR DE PRESES

- A todos aquellos que quieran robar tiempo al tiempo para vivir

un poco más.

Nunca pude imaginar tal cambio, en tan poco

tiempo. En apenas unas horas, habíamos pasado de la más profunda tenebrosidad al más insólito y bello panorama que jamás pudiera imaginar.

Al levantarnos todo era oscuridad y putrefacción. El sitio me pareció de lo más horrendo. Nada más salir de la cabaña, que estaba perfectamente climatizada, una ola de bruma nos envolvió. El calor y la humedad hicieron que nuestras ropas se adhirieran empapadas a nuestros cuerpos. Los mosquitos empezaron a zumbar a nuestro alrededor y no paraban de intentar picarnos, con las dos manos no dábamos abasto para alejarlos de nuestro lado. El ruido de los numerosos reptiles zigzagueando a nuestros pies, hacía que nuestra piel se erizara. De vez en cuando el fuerte chillido de algún pájaro exótico, desgarraba la madrugada. Todo eso acompañado de un fuerte olor a gas metano y a cieno en putrefacción, convertía aquel lugar en la más terrible pesadilla. A punto estuve de salir corriendo, regresar a la cabaña y atrancar fuertemente puertas y ventanas.

Jorge me lo había advertido: -Al levantarte, te dan ganas de salir corriendo. Después, poco a poco, contemplarás uno de los más bellos panoramas que jamás pudieras imaginar-.

Efectivamente fue así. Apenas llevábamos diez minutos fuera de la cabaña, cuando de pronto un silencio fantasmal lo envolvió todo y en apenas unos segundos, los primeros rayos del sol empezaron a filtrarse a través de aquella bruma. Enseguida, como si llevaran tiempo esperando, miles de pájaros empezaron a emitir los más bellos sonidos. Al mismo tiempo, empezaron a levantar el vuelo en grandes bandadas y pude contemplar como el cielo se iba poblando de los más bellos colores que jamás pudiera imaginar. No conocía los nombres de aquellas aves, pero ni siquiera podía preguntarlos, me quedé estupefacto ante tanta belleza. Al mismo tiempo, las más bellas libélulas y mariposas de las que jamás pudiera sospechar que existieran, fueron desplegando sus coloridas alas. Cómo por arte de magia, los mosquitos desaparecieron y dejaron de oírse los susurros de los reptiles. El cielo se iba transformando; del negro al gris que se iba tornando a su vez, a velocidad de vértigo en dorado y este lentamente se iba azuleando. Enseguida pude notar cómo el desagradable olor iba desapareciendo a medida que innumerables flores abrían sus pétalos de todos los colores y formas, las más bellas que en mi vida había contemplado y que esparcían sus agradables y sensuales aromas y perfumes.

El paisaje se iba transformando a tanta velocidad, que mis ojos apenas tenían tiempo de adaptarse a tanto cambio, a cuál más hermoso. La belleza me tenía paralizado, no era capaz de retener en mi cerebro tanta maravilla. Ahora que lo estoy escribiendo, por más que lo intento, no encuentro las palabras exactas para poder describir semejante milagro.

Hasta que sin darme cuenta, ya el sol, cómo la más gigante e ígnea naranja que se pudiera imaginar,

terminó de salir por el lejano horizonte y se quedó suspendido en el cielo iniciando su lento caminar hacia la noche.

Entonces todo se serenó y sentándonos en dos gigantescas y musgosas rocas, pude contemplar como todo se iba calmando y cómo aquel lugar se había transformado de la más horrible pesadilla que jamás pudiera soñar en el más edénico paraje. Las aguas azules, pobladas por numerosas plantas acuáticas, con grandes flores. Inmensos árboles que levantaban sus verdes ramas, hasta que se perdían en la altura. Trepadoras con las más bellas hojas que se alimentaban de estos. Flores de miles de colores, que se resguardaban en sus sombras. Aves que nunca imaginé que existieran, insectos con las más bellas alas y vida en cualquier forma imaginable por doquier.

Miré mi reloj y asombrado, vi que sólo había pasado media hora. Era inexplicable como en tan escaso tiempo se había podido producir semejante transformación.

Entonces, tuve primero un sentimiento de agradecimiento a Jorge, por haberme llevado a aquel lugar y casi obligarme a quedarme. A Dios, por haber creado y permitirme a mí, precisamente, ser participe de tanta belleza.

Fue en aquel momento, cuando comprendí la grandeza del significado de la palabra “humano”, al contemplar la belleza que se sustenta en el putrefacto “humus” y las inmensas posibilidades de vida que encierra.

Rafael Cerrato

Gota a gota...

Originario de la provincia de Córdoba, Rafael Cerrato actualmente reside en Sant Andreu de la Barca. Es gran aficionado a la lectura y escribe desde hace varios años, si bien no pensó en publicar, hasta que unos amigos le animaron. Su primera obra "Carta a Fernando Sánchez Dragó", es una réplica al libro de este autor "Carta de Jesús al Papa". La buena acogida de este primer libro, le animó a seguir adelante y publicar “Lepanto, un batalla inacabada” y “El imperio perdido de los Jázaros”, donde el autor nos da a conocer, mediante una sutil trama de política ficción, la extraña historia de este imperio. En la actualidad está finalizando su cuarto libro sobre Irán.

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VERSIÓN LIBRE Y DESVENTURADA DE, A

UN CABALLERO QUE LLEVA A ENTERRAR

A SU DAMA, DE LOPE DE VEGA Al hombro el cielo, pesado y cerrado como nunca antes recordaba haberlo sentido. No llovía, no hacía frío, no caía la nieve, pero cargaba su espalda y adormecía sus sentidos. Y aunque su sol sin lumbre no podía dejar de ser fuente de vida, si pudo sentir muy lejano el aliento de quien jamás diría ya su adiós para siempre. Y en eclipse mortal las más hermosas estrellas, le hicieron perder con ellas su destino y supo ya certeramente que jamás encontraría el camino de regreso. Vino del norte para encontrarla y dejar a sus espaldas las frías noches de invierno. Y se encontraba ahora que eran nieve ya las puras rosas que un día, sonrojadas, ardieran de deseo. Y el mundo trastocó su sentido, y el ruido se hizo silencio, y el cielo tierra, en desigual costumbre. Las palmas de las manos doloridas, de tanto como estranguló los puños. Contenidos los gestos y apretada la mandíbula, observó con la mirada velada el calvario de tierra, forzosamente pesadumbre, que a sus pies se alzaba. Y así, no Atlante, a las heladas losas que esperan ya sus prendas lastimosas, las cubrirá la gloria de su recuerdo. Y no soportarás ya el cielo sobre tus hombros, que serán tus pies sobre la tierra quienes sientan todo el peso estelar. Sísifo sois, por otra incierta cumbre, pues jamás conociste a Hades ni jamás la engañaste a ella. Suplícoos me digáis. Si Amor se atreve ¿cuándo pesó con más pesar, Fernando, o siendo fuego, o convertida en nieve? A Eros le cuesta ahora conversar. Pero siendo ya la luna una oyente más a tu pregunta, responderá. Mas el fuego no pesa, que exhalando la materia a su centro, es carga leve; la nieve es agua, y pesará llorando. Y así pasaran mis días, recordando y llorando, llorando y recordando que hubo un tiempo en que yo la conocía. ¡Ahh! incierta felicidad escurridiza, que jamás quiso quedarse conmigo más de dos años seguidos. Sònia Melús

Regresa ya marinero, nos separó la manzana de la discordia hace yamuchos tiempo, ardió Troya y otras veinte han surgido de sus cenizas, quiero pensar que son los vientosalisios los que te separan de mí,que no te dejan volver, pero laslenguas de doble filo me aseguranque vas en pos de cantos de sirena o que Circe te tiene atrapado ensu isla. Desespero, busco refugioen el acantilado, desde allí oteoel horizonte buscando el mástil de tu navío, alguna vez he creído ver sus velas rompiendo su frágillínea. Tejo ilusiones por el díaque se deshacen de noche en lasoledad de mi alcoba. Corro a laplaya bajo la luz de la luna pararefrescar el ardor incontrolableque me produce tu ausencia ¿Cuándo vas a comprender que yo soy tuÍtaca?

-¡Cuidado Ulises! Penélope está sentada en la orilla y Poseidón le acaricia los muslos-

Paquita López

La vida Todas las pequeñas cosas siempre tienen razón.

No reparamos en ellas hasta que nos atrapan el corazón. Porque están ahí, esperando que las mires. Como un niño delante de su progenitor, ansioso de que unos poderosos brazos lo levanten del suelo. Nos miran las pequeñas cosas constantemente. Cotillean de nosotros con total libertad, pues no las vemos y mucho menos las oímos. Son constantes. En mi escritorio estoy rodeado de ellas. Por todas partes. Son singulares y complejas. Son pequeñas en común. Su naturaleza esta fundamentalmente compuesta de paciencia y amor que olvidamos con las prisas. Siempre las prisas. Sólo los poetas y los niños pueden descubrirlas. En sus juegos y sus rimas. Pequeñas, mimosas, blanditas, juguetonas, tranquilas, soñadoras, primorosas... azar en la mirada. Sólo las pequeñas cosas siempre tienen razón. Jaime López

Carta a un marinero

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Oda al huevo Hay un mensaje ceremonial en el acto de mis dedos cuando, sin utensilios, hunde un “ molla” de pan, en el untuoso amarillo de una yema de huevo. Ésta al menor contacto explota y se derrama sobre la clara que la rodea que, primero es de una transparencia nauseabunda y después, cuando ya ha sido abordada y cuajada por el ardiente deseo de una llama, se transforma en una masa compacta, blanquecina y de exquisito sabor. Mis labios, entreabiertos, permanecen a la espera de ese manjar erótico; mi lengua, impaciente, va salivando espasmódicamente. Una vez atrapado mi boca lo paladea… se demora jugosa con su intenso sabor. Después, en un gesto de amorosa lealtad, desciende por el oscuro túnel del estómago ¡estimula sus jugos! Y sigue su tránsito, lentamente, abandonándose al intestino, hasta quedar sintetizado, en un maná espiritual.

Asunción Mellado

Títol esgotat Abans d´obrir ja era evident per la inflamació del fetge que la cirrosis havia portat fins allà les despulles d´aquell home. L´ajudant del forense va escorcollar la bossa de plàstic en recerca d´insulina o altres medicaments que indiquessin els antecedents patològics d´aquell indigent, i les seves mans van topar amb una tarja de paper. La va sostenir una estona, mirant-la en silenci. Era ètic quedàrse-la? Finalment la va fer lliscar a la butxaca. En arribar davant la màquina, hi va pensar de sobte i la va introduir, expectant, per la ranura. Amb el brunzit habitual, la tarja va emergir i les portes es van obrir, igual que aquell matí, igual que ahir, igual que cada dia. El tren va marxar, després dels set minuts de rigor, mentre ell especulava amb els itineraris que havia realitzat l´antic propietari. Era una t-10 de tres zones que havia estat utilitzada nou cops. Els llums de la estació semblaven esmorteïts, com si algú els hagués cobert amb un vel negre, pero ell gairebé no en va fer cabal, per que a aquella hora tant sols pensava en arribar a casa i adormir-se en braços de la seva xicota . Un ombra negra va situar-se silenciosament darrera seu, i, en pasar davant de la maquina, mentre aquesta arrencava, li va posar la traveta, enviant-lo sota les rodes tot sospirant -ja era hora, els dies que fa que t´espero-. De sota la capa va treure una llibreta, i amb una mà nomes d´ossos va escriure el nom, la ocupació (indigent) la edat (67) i la hora exacta, bé, exacte no, aproximada, perquè de temps ença que tot ho veia borrós, pero encara no havia resolt com s´ho faria per aguantar unes ulleres sense nas ni orelles. Jordi Marti

La vida en prosa EL EMIGRANTE Años, muchos años pasados y todavía recuerda aquel zagal su viaje lleno de turbulencias, hacia donde su mala suerte le esperaba. Ramón cogió su maleta de madera con dos mudas viejas, unos pantalones remendados, dos pares de calcetines zurcidos, una chaqueta de pana y tres pañuelos recosidos y ennegrecidos… En aquel tiempo el jabón que utilizaba lo hacía su abuela Mª Luisa con grasa de vaca y sosa:- era una fórmula familiar de muchos años y después debían poner la ropa al sol para que blanqueara. Estación de procedencia "Campo Grande', destino Cataluña. Al llegar a Barcelona, lo primero que hizo Ramón fue ir a una obra a pedir trabajo. El encargado, al verlo decidido, le dijo:- Si quieres trabajo, yo te lo doy, pero cobrarás veintidós pesetas y media al día, el trabajo son diez horas. TÚ mismo, si quieres ya te puedes quedar, pero no te puedo asegurar. Ramón no se lo pensó dos veces y fue a buscar habitación para dormir y dejar sus pertenencias. La patrona de la pensión le dijo:- Cobro por adelantado, semana por semana. Y allí se quedó. Un día se presentó en la obra un inspector de trabajo y les pidió los papeles reglamentarios pero nadie los tenía: "sin papeles no se puede trabajar". Se fastidió el sueño del emigrante: lo detuvo la policía, le acompañó a su pensión, cogió sus pertenencias y le llevó a la Estación de Francia, para dejarlo en el primer tren con dirección a su pueblo.

Isidro Xicola

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Quan tingué els deu ganivets anà a veure al vell forner, - fes-me deu pans de bona mida, i dins m’hi poses aquest acer. El forner no l’entenia, no sabia per què ho volè, però veient la seva cara no discutí i així ho va fer. Amb els deu pans anà a l’era, i allà un ruc ben preparat amb alforges d’arpillera de pà cruixent tot carregat. Al proper dia, a trenc d’alba dalt són tots en mig d’un camp una serp com una casa amb deu forats al mig del pap. Mai més de rucs ja no en mancaren ni ovelles als pastors, i de serps no en veieren d’altra d’aquell tamany tan ufanós. I aquesta història com l’he explicada a mí me l’han contat, i més no tinc bones persones, res més per dir-vos public honrat. Anéu amb Déu i amb el seus àngels que aquest conte s’ha acabat

La serp bé se n’amagà en el fons d’aquella cova. Tenia cura de no sortir immòbil com una lloca, durant molts dies reposava tal i com si fós ja ben morta. Amb el temps es fer més gran i un bon dia es menjà un ruc. El pagès tot amoïnat es va donar gran ensurt. Moltes nits ho rumià, El ramat no el tinc segur!

Quan el pastor ja no hi pensava va passar un munt de temps i de sobte un bon matí una altre ruc tampoc no tens. D’aquest fera, ja en tinc ben prou! Que de paciència, ja no en tinc gens! Al proper dia sortí de casa anà al ferrer de Collegats, allà al manyà li encarregava deu ganivets ben afilats. L’home molt bé en recordava el temps que transcorré entre els dos rucs que li marxàren sense que res hi podés fer.

En acabar el conte l’Arnulf estava quasi dormit. Se li havia ficat el fred als ossos a l’estar tot el dia fora de la carreta amb aquella humitat exterior. Ara, l’escalfor de la manta de llana dins la tartana li proporcionà una intensa sensació de benestar. Sentia la pluja fora, i aquell estat el projectà en un plàcid somni.

La serp de Collegats La llegenda ens explicà ja fa molt, en el congost, al cap de munt de Collegats en una cova, lloc angost, hi vivia una gran serp que sortia al fer-se fosc. Engolia els animals i ningú se n’adonà. Faltaven oques i pollastres, i algun conill es trobà a faltar. Aquest fet molt amoïnava, Qui s’endu el mans bestiar? A mesura que passa el temps l’ofidi va anar creixent. Si avui mancarà un cabrit demà un xai ja no el tindrem. Si a l’estiu falta una ovella a la tardor serà un parell. Els bocs no li agradaven per la seva molt forta ferum. Cada mesada succeí, el reptil en té el costum. Cal un dia per empassar i pair li costa un munt.

Albert Riudeubàs

Aq u e s t fr a gm e n t p er t a n y a u n l lib r e q u e es t ic es c rivin t a c tu a l m en t s it u a t a la C a ta lu n y a m edieval. És u n extra cte d’u n a llegen da popu lar de zon es pirin en qu es qu e h e ad ap ta t de form a p oètica. Es pero qu e gau diu de la s eva lectur a.

Capítol 11

La serp de Collegats

La padrina i l’Arnulf anàren caminant una estona fins que el temps començà a tapar-se. Caieren les primeres gotes. Fou un plugim poc important però poc a poc la intensitat s’incrementà, i al final pujaren a la carreta. L’humitat es feu cada cop més manifesta i el fred que prosseguí els va fer abrigar-se i calar-se la barretina. L’avia, en vista que l’Arnulf s’havia posat al fons de la tartana, i el veié tant aburrit, decidí explicar-li un conte. _ Arnulf, t’he explicat mai l’història de la Serp de Collegats? _ No àvia, aquesta no la conec. L’àvia li digué amb veu sorda i misteriosa ...

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Arropada por el grato murmullo de sus

voces, pasaban plácidas las mañanas del sábado. Algunas de esas voces, en el transcurso de las horas y los días de talleres literarios, sufrirían una cierta metamorfosis, hasta desaparecer el tímido temblor con el que hacían sus lecturas. Eran las voces inseguras y hasta temerosas de los recién incorporados que se sentían acogidos por el grupo con simpatía, pero también, percibían su lógica curiosidad, deseosos como estaban de saber que aportarían al taller. Porque ése es el objetivo de un Taller de Escritura: escuchar, comentar y, lo más importante, hacer crítica constructiva, es decir, aportar y recibir conocimientos, a través de la distinta percepción de las lecturas de cada uno de los integrantes. Nuestros Talleres contaron siempre con la sabia dirección de Rosa de Santiago, quien, con un tacto exquisito, cohesionó y dio solidez a los grupos, incentivando el interés literario e iluminando el difícil camino de la creación. Porque los comentarios de Rosa son como los destellos lanzados por un faro que iluminan y orientan en unos segundos a los navegantes y les ayudan a llegar a buen puerto. Tal vez, la Librería Tànit logró ser el crisol que recogiera la primera tinta de vuestra inspiración, pero es Rosa quién ha logrado que aquel proyecto continúe adelante, creciendo en componentes y en creación. Muchas han sido las voces escuchadas a lo largo de estos diez años, ninguna será nunca olvidada, porque, además de su creatividad, nos dejaron su valiosa amistad. Esta publicación, tan deseada, que hoy ve la luz gracias al trabajo de todos vosotros, me llena de satisfacción porque, sin duda, os servirá de estímulo y además será nexo de unión. A través de un frágil biombo, durante años tuve el privilegio de escuchar vuestras voces que tanto me enseñaron… lecturas de relatos, poesías, fragmentos de novelas, retazos de una cuidada investigación histórica que ya está en las librerías, risas, lágrimas, sentimientos…

Gracias, de todo corazón.

Àngels Nachón

L´Àngels Nachón és l´ex-propietària de la Llibreria Tànit i va ser la autèntica promotora del grup d´escriptura. És doncs gràcies al seu interès per la literatura i la divulgació cultural que aquesta revista veu per fi la llum. És també amant de la creació literària i aquí adjuntem un dels seus poemas.

VOCES EN EL RECUERDO

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TEMORES Triste melancolía de los sueños perdidos,

onda desconfianza de futuros mejores.

No vivir el presente y temer el mañana

es aceptar derrotas antes de la batalla.

La vida se nos va persiguiendo espejismos.

Quimera tras quimera escalamos montañas

derrochamos esfuerzos y logramos heridas.

Mientras, avanza inexorable el reloj de la vida.

Redes de mil deseos día a día tejidas,

a nuestro calendario van quedando prendidas.

Hiedras de mil anhelos, de temidas derrotas,

proyectos que pudieron alcanzarnos la gloria.

Cansinas gotas de lluvia los días se te antojan

y, de pronto, una chispa enciende las cenizas

y arde entonces un fuego que todo lo alborota

que nos da nuevos bríos, que ilumina la sombra.

El hoy sigue al ayer en nuestros corazones,

el mañana se acerca y muestra los errores.

Igual como a la calma le siguen las tormentas

así fluye la vida, con rosas, con espinas.

Escuchad y oiréis el latido de todos los relojes

Escuchad y oiréis el tic-tac de vuestros corazones

que marcan el compás y el ritmo de la vida

que os enseñan que es mejor vivirla muy deprisa.

El egoísta necio que sonríe y el necio sombrío y ceñudo

serán tenidos por sabios y se tornarán la norma.

David Muñoz Pérez, nace el 20 de Marzo del 73. Desde muy joven se interesa por la Literatura y la Música.

Aunque se dedica a la hostelería, escribe, toca el piano y compone. Tiene escritas una serie de piezas para piano, una sonatina, una melodía para cuarteto de cuerdas y desde hace unos años, compone una ópera, basándose en el “HAMLET” DE W. SHAKESPEARE.

NOVENA SINFONÍA “ CORAL” OP.125 La historia del arte, es muy vasta y, grandes artistas se han inspirado entre sí para crear su obra o, parte de ella. Quizá, uno de los más claros ejemplos, sea el de los compositores de ópera, que, basándose en el libreto, escriben su música, unif icando en perfecta armonía, letra y melodía. Una obertura de inicio, en la cual, se exponen los más importantes temas de la que será la obra en cuestión. Luego una serie de arias, dúos, cuartetos, coros… Compositores como Mozart, Bach, Verdi, Puccini, Donizzeti, se han inspirado en obras literarias para crear su obra musical. Uno de los primeros compositores de quién hablaré, es Beethoven del cual, personalmente, tengo un gran apego hacia su obra y su vida. En concreto, comentaré una de las más grandes composiciones del genio alemán, se trata, de la monumental NOVENA SINFONÍA, “ CORAL”. Beethoven, estuvo durante mucho t iempo, reflexionando la idea de componer la música al Himno a la Alegría, del poeta Friedrich Schiller, desde 1793, a la edad de 23 años, era su objetivo, pero entre una cosa y otra, el tiempo fue transcurriendo y hasta el año 1822 no la inició, que tardo dos años en concluir. El resultado es una Sinfonía en cuatro movimientos, con un sorprendente y magistral final coral, unas 200 personas entre orquesta y coro. Con solo leer las primeras líneas: ¡ Oh amigos, dejemos esos tonos! ¡ Entonemos cantos más agradables y llenos de alegría! ¡ Alegría, hermoso destello de los dioses, hija del Elíseo! Ya imaginamos, que letra y música va a llegar a los más hondo del corazón y del alma.

Música i literatura Autors oblidats

Va nèixer a Barcelona el 1974 i devora llibres des que té ús de raó. Actualment treballa com a comercial i està acabant d´escriure la seva primera novel.la negra.

Aquesta secció pretèn acostar al públic aquells autors genials que han estat empassats pels forats negres de la memòria popular. Vaig arribar a William Blake per mitjà de “Héroes del silencio”, i crec que les cançons del grup saragossà estan imbuïdes del mateix esperit que els poemes d´aquest artista que va viure a Londres a cavall entre els segles XVIII i XIX. La seva habilitat com a poeta solament és comparable al seu art de dibuixant i gravador.

El árbol que mueve algunos a lágrimas de felicidad,

en la Mirada de otros no es más que un objeto Verde

que se interpone en el camino. Algunas personas Ven la Naturaleza como

algo Ridículo y Deforme, pero para ellos no dirijo mi discurso;

y aun algunos pocos no ven en la naturaleza nada en especial.

Pero para los ojos de la persona de imaginación,

la Naturaleza es imaginación misma. Así como un hombre es, ve.

Así como el ojo es formado, así es como sus potencias quedan establecidas.

---------------------------------------------------- Para ver el mundo en un grano de arena,

Y el Cielo en una flor silvestre, Abarca el infinito en la palma de tu mano

Y la eternidad en una hora.

Jordi Martí

David Muñoz

Así como la oruga elije las hojas más bellas para posar sus huevos, así el sacerdote deja caer su maldición en los gozos más dulces

Nunca sabrás lo que es suficiente a menos que sepas lo que es más que suficiente.

Las prisiones son edificadas con piedras de la Ley, los burdeles con ladrillos de la religión.

El ave un nido, la araña una tela, el hombre la amistad.

Crear una pequeña flor es trabajo de siglos.

Cuando ves un águila, ves una porción de genio:

¡Yérguete! .

William Blake (1757-1827)

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HOMENATGE A UN GRAN HOME

I, a partir d’ara i per sempre, parlarem d’un home que deixà en aquest món, unes petjades inesborrables.

I Així s’explica la vida d’una persona que, amb els anys, donaría, amb el seu gran cor i senzillesa, vida i felicitat a unes filles, esposa i néts. Va donar tant i tant a tothom!... a canvi de no res ò, si més no, d’un petó, d’una abraçada, d’un somriure… Va passar per aquest món deixant una estel.la d’amor -primer, i sobretot a la seva familia- i a tothom. Amb la seva humiltat i senzilleza, va ser un “petit” gran home. Ens ha deixat a tots, el que abarca i significa aquesta paraula: Amor Per ell va aquí l’homenatge callat, silenciós no menys gran, que surt del cor d’una esposa que l’estimà per damunt de totes les barreres que hi pugui haver a aquesta vida, i més enllà de l’infinit.

Déu, ajuda’ns, que quan marxem d’aquest món poguem abraçarlo un altre cop, per sempre, si no, quin sentit té aquesta vida? Oda a l’home especial “JOSEP AMORÖS”, que fou la persona que donà forces a unes filles per tal que elles poguéssin seguir el seu camí, sense imposar-les-hi res, donant un testimoni silenciós però ejemplar. Ell deixà una estel.la d’amor als altres a canvi de no res, ens deixà viure la nostra vida, a tots, i al costat tots nosaltres: fills i néts, Alex, Mar, Pau i Marta, tots ells “la seva vida”. Ara els veu des de l’infinit…

Per tú, Joseph, que ens has deixat un buit tan gran! Que ja mai ningù ens l’omplirà. ¡Et recordarem sempre!

…I ell mirà a la llunyania, cap a l’infinit. No hi miris! O es Déu qui t’ho ha dit? No miris més enrera I que passi la tardor, pot ser que la primavera ens porti tot el millor. Recorda que la seva mà et guia i vol per tú la claror, no miris més enrera i mira a l’infinit. Potser que allà el vegis i que siguis més feliç. Veus la seva rialla? Veus el seu neguit? Pensa que ell, ara, vetlla per tots els altres i per mí.

Mª Rosa Francesch (Olesa de Montserrat)

Cartes dels lectors

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arry Potter ha estat durant molts anys el protagonista de la literatura juvenil. Ara després de la publicació de setè i darrer llibre Harry Potter i les relíquies de la mort s’obren molts interrogants. Que passarà ara? Qui serà el seu substitut? Es possible que la maquinaria literària aconsegueixi que els joves s’engresquin amb d’altres productes però JK Rowling ha deixat el llistó ben alt. Les xifres referents a les aventures de Harry Potter són extraordinàries. Més de 375 milions de llibres venuts i traduït a 65 llengües. Això significa que el fenòmen ha donat la volta el món. El més dificil ho ha aconseguit a l’enganxar als joves a la lectura malgrat el nombre de pàgines. Ara aquest públic quedarà orfe però hi ha una amplia oferta de literatura juvenil per descobrir. Laura Gallego amb la seva nissaga de les Mèmories d’Idhun, Cornelia Funke o f ins I tot els autors Roderick Gordon i Brian Williams amb el llibre Tunnels podríen ser dignes succesors de Harry Potter. També seria una bona oportunitat per recòrrer als clàssic de sempre com L’illa del tresor ,Peter Pan entre d’altres. Gràcies al jove mag les editorials van creure en la literatura juvenil oblidada durant molts anys. Per aquest fet, per augmentar el nombre de lectors hem d’agraïr molt a J K Rowling que ha anunciat la possibilitat d’escriure literatura per adults en un futur. L’idea d’aquestes històries se li va acudir durant el trajecte de tren entre Manchester i Londres a l’any 1990. Aquella idea ha deixat un llegat de set llibres i milions de lectors arreu del món. De fet els seus inicis no van ser gens fàcils i encara que costi de creure avui en dia el manuscrit de Harry Potter va ser rebutjat per dotze editorials que no van creure en el projecte. Les vendes dels llibres, merchandatge dels diferents productes amb la marca Harry Potter i els drets audiovisuals de les adaptacions cinematogràfiques han fet que l’autora hagi acumulat una fortuna valorada en 845 milions d’euros. Serà fidel a la seva promesa de no escriure més aventures de Harry Potter? El temps ho dirà. JORDI MILIAN

La veu del comentarista

HARRY POTTER, I ARA QUÈ?

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John Boyne ens presenta una excel.lent novel.la que depent dels ulls que la llegeixin és podrien extreure conclusions diferents. En un principi El noi del pijama a ratlles o El niño con el pijama a rayas aniria adreçat a joves apartir de 13 anys però també és perfectament recomanable per al públic adult. Sense explicar-ho explícitament l'autor ens relata una història ambientada a l'any 1942 i amb els camps de concentració i el nazisme com a protagonistes. L'història arrenca quan a Bruno un noi de 9 anys i la seva família han de marxar de Berlin. Al seu pare l'han ascendit de feina i s'ha de traslladar a Auswitch. Allà Bruno des de la finestra de la seva habitació veu una tanca de filferro on s'aplega una sèrie de gent que ell creu que vesteixen pijames a ratlles quan en realitat són presoners. L'autor juga amb l'inocència del protagonista per ensenyar-nos l'horror dels camps de concetració des de el punt de vista d'un nen que evidenment no compren pas el que succeix realment. Recorden la pel.licula La vida és bella? Quan Roberto Benigni intentava fingir la realitat de l'horror al seu fill?. Doncs El noi del pijama a ratlles seria una cosa similar. Un bon dia a Bruno coneix a Schmuel un noi que és troba a l'altre banda del filferro. És l'unic amic que te Bruno en aquell indret i decideix mantenir aquesta amistat amb total secretisme a esquenes de la seva família.Malgrat tot, contínua sense entendre res de res. El noi del pijama a ratlles és una excel.lent novel.la amb un ritme molt àgil i que com és sol dir en aquestes ocasions és llegeix d'una sola glopada. Una història molt humana i alhora colpidora. Una faula que podria ser comparada amb la història de la caverna de Plató. Jordi Milian

fulltanit@hotmail.com

Jordi Milian recomana

El noi del pijama a ratlles “John Boyne”

Editorial: Salamandra / Empúries Pàgines: 201

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