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Estuario: XXVIIAuthor(s): José Luis RivasSource: Callaloo, Vol. 26, No. 4 (Autumn, 2003), pp. 1101-1102Published by: The Johns Hopkins University PressStable URL: http://www.jstor.org/stable/3300793 .
Accessed: 09/06/2014 19:03
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XXVII
por Jose Luis Rivas
Ahora son los ojos de una muchacha en flor- expectantes, tentadores-los que chispean por los corredores de la casa de madera
Sobre la leche rebosante de la bocana la luz del faro es una lengua que se enrosca y desenrosca para alcanzar el fondo de la noche-su otra mar profunda-
La madera rechina, toda la casa crepita, un cocuyo verde llama a la alambrada del
mosquitero-en tu recamara
Alguien acerca al tuyo otro quinque, la mecha del primero se arrebata con la racha sobre el morado deposito de petroleo diafano
Una muchacha, una mujer esbelta, una anciana todavia con un grano de salmuera en su vaporoso camis6n
;Esta es la ultima marea roja bajo la uva de playa, nuestro unico encuentro?
El abanico de una palmera golpea su armadura de pandorga contra la tejavana
ZY la luz que a tajos se recorta? ZY a tajos recompone nuestro despedazado abrazo?
;Sombras y aspas girando contra el cielo de la noche?
;Girando como tentaculos sombrios?
Callaloo 26.4 (2003) 1101-1102
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CALLALOO
Z0 como las ondas de aquella lancha, devueltas con violencia a las bordas desde las margenes del estero?
Esa es la casa de las mujeres espiadas a distancia
Pasean sus ralas prendas de playa en una recamara
alumbrada-y el rio se lleva a su paso un puinado de entrepierna hirsuta en cada mano-
Ellas dilatan en su suenio una gota homeopatica -como la fiebre de las enredaderas en el verano -de la malaria-
Hay marismas de paso en la curva del horizonte -donde joviales timoneles enderezan sus arados -de viento-
LCuantas abejas, cuantos clavelones de Indias bordonean en las celdas de nuestra memoria?
1102
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